19 de noviembre de 2013
Caperucita y su Lobo en el Mercado Cardonal
Mercado Cardonal
8 de noviembre en este año 13
A veinte metros
cerca del cilantro y las frutillas
he visto a Caperucita y su Lobo.
Es sábado antes de la música.
Isidora había comprado la libertad de un conejo.
La niña estaba preocupada.
¿Cumplirá el comerciante su palabra?
¿Lo ahorcará de todos modos?
¿Lo dejará a merced de los perros?
¿Cuándo regresaremos a ver al conejo?
En nuestra pequeña comitiva somos cuatro
Isidora, Laura, nuestro perro y el que habla.
Hemos terminado las compras y un detalle nos amarra.
La señora del carro ha desaparecido.
Nuestras compras de abarrotes están en peligro.
Que pena, es un encuentro perdido.
No extenderé mis brazos para abrazar a Camila.
No buscaré la sonrisa de mi amigo Ricardo.
Tendré que asirlos en un poema.
Minutos después apareció la trabajadora
tan preocupada como nosotros
igual de extraviada entre apios y berenjenas.
18 de noviembre de 2013
Saber pedir
Señor:
Traiga usted
mi botella de primavera
cristal soplado por un viudo
espíritu de las manos
en el pan.
Traiga usted la tierra
en que crecieron los tomates
el sol que amó a esta albahaca
mi sopa castellana
la lluvia que domina el cafetal.
Este poema está dedicado a mi esposa por dos razones:
Primero, porque ella tiene arte para pedir platos exquisitos, segundo, porque se trata del fragmento de una cena imaginaria con ella, sin que interrumpa nuestra alegría, sin que nos viste una nube o un malentendido.
Como este fragmento corresponde a un momento especial, ella podrá conservarlo en su pureza.
Confucio escribió en su frente
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_3biPzVeRk8cy9Q531BD7GNlOhDpmK1sMV0Dq3NACqWQ5gkzOEtl9EU8Pd5yUuG8dPqhJjRAWRdIkpasPY66XWHpDtUo66TgzHzRcnB4lP3O2i0WWDHrXguhiFKzoI_Eik9yB6A/s640/0025-Longmen-Grottoes-Luoyang.jpg)
Confucio escribió en su frente:
"Si ya sabes lo que tienes que hacer
y no lo haces, entonces estás peor que antes".
Con el tiempo,
la frase comenzó a replicarse en su pecho,
creció diminuta en sus orejas,
nació en sus manos arrugadas,
en sus nobles rodillas,
en el interior de sus lágrimas,
en sus párpados de hombre sabio.
La frase se copió
como un fantasma en sus espejos
y fue contagiando a los niños
a las hembras que pensaban en silencio
a los profundos y cansados poetas
a los reyes ahogados en sus miedos.
Así cayó el Reino del Norte
y el del Sur
Apenas costó a los bárbaros
abrir las puertas de las ciudades.
Apenas tuvieron fuerza para alzar
sus banderas blancas.
Hacía demasiado tiempo
que habían renunciado a su luz.
17 de noviembre de 2013
Pedid y se os dará
Otros ojos.
Pedí otros ojos para mirar los cédulas.
Y rápido llegaron mis hermanas.
Pía, Rita, María José, Francisca.
Se aprende de ellas y se agradece.
Esta noche en que Chile volvió a mostrar su espíritu.
Esta noche en que Chile marcó otro rumbo.
16 de noviembre de 2013
No tengo miedo
No tengo miedo.
Suelo usar las botas del mar.
He leído el cielo de invierno.
Conozco las vergüenzas del oro.
Caminé descalzo sobre fuego.
Fui aire en la noche desnuda.
No tengo miedo.
Aprendí de abrazos.
Crecí desde mi madre hasta el mundo
Fui sembrado y sembré
Mantuve erguida mi palabra.
Caí vencido.
Fui aire sobre la tierra baldía.
La fotografía proviene de http://www.eso.org
15 de noviembre de 2013
Un metro quince
Mi alegría sonríe y mide un metro quince
tiene cosquillas en cercanías del ombligo
disfruta de abrazos
pequeñas caminatas de barrio
masajes en sus pies de niña.
Mi alegría dibuja con soltura
habla ya los idiomas de la tierra
es amiga de un perro imaginario
le encanta llamarme papá.
14 de noviembre de 2013
Nuestros niños
Dedicado a Cathy y Luchín.
Nuestros niños.
Allí debe estar el acento.
Niños. Ajenos a la Bolsa y al Congreso.
¿Qué comen? ¿Qué estudian?
¿Quién los cuida?
¿Quién ha devorado su estrella?
¿Cómo rescatarlos de su bestia?
Habrá que adoptarlos.
Comprender sus gestos.
Cantar con ellos.
Dibujar su rostro.
Conseguirles al menos un techo.
Nuestros niños están en la calle.
Ahorcados en cárceles sufrientes.
La vida es digital y ellos aferrados a las piedras.
El microtráfico.
La oscura existencia del ratero.
No falta el que sugiere una bala en la cabeza.
A eso nos lleva las ceguera.
Terminemos con las flores
preferimos el invierno.
Niños: has sentido su presencia?
Los dejamos desnudos en el barro.
Los olvidamos.
Dejamos de ser comunidad.
Por eso merecemos el presente.
La fotografía proviene de este sitio.
Nuestros niños.
Allí debe estar el acento.
Niños. Ajenos a la Bolsa y al Congreso.
¿Qué comen? ¿Qué estudian?
¿Quién los cuida?
¿Quién ha devorado su estrella?
¿Cómo rescatarlos de su bestia?
Habrá que adoptarlos.
Comprender sus gestos.
Cantar con ellos.
Dibujar su rostro.
Conseguirles al menos un techo.
Nuestros niños están en la calle.
Ahorcados en cárceles sufrientes.
La vida es digital y ellos aferrados a las piedras.
El microtráfico.
La oscura existencia del ratero.
No falta el que sugiere una bala en la cabeza.
A eso nos lleva las ceguera.
Terminemos con las flores
preferimos el invierno.
Niños: has sentido su presencia?
Los dejamos desnudos en el barro.
Los olvidamos.
Dejamos de ser comunidad.
Por eso merecemos el presente.
La fotografía proviene de este sitio.
13 de noviembre de 2013
Las palabras nacen desde el agua
Dedicado a Roxy
Abriré mi poema desde el agua
doblones españoles serán mis palabras
joyas preservadas del óxido
como horizonte
Limarí
marejada
discrepancia
Usaré términos de aire
como quietud, azúcar,
naranjas, bandera,
girasol,
jardín de infantes
Buscaré palabras montadas sobre ballenas
o hundidas en el fondo de la tierra
como lombrices
herradura
terremoto
serpiente
raíz bebiendo sin pausa.
La fotografía tomada desde este sitio, corresponde a las esculturas submarinas de Cancún, obra de Jason Taylor de Caires
12 de noviembre de 2013
Monsanto
Hace un tiempo que el maíz
ha emparejado sus dientes,
frutillas extendieron su tamaño,
sandías olvidaron sus pepas
tomates superaron sus achaques
tecito sin azúcar
sólo dos gotas de ciencia.
¿Qué diría Olga Méndez Monsanto?
Mala idea casarse con un químico.
Dejar su nombre en cocacolas
Volcarse naranja sobre Vietnam
hasta envenenar su tierra.
Volverán entonces
los zapallos con memoria
uva resistente al invierno
rosas perfectas
alergias
ciertos tumores
daño colateral del progreso.
Y sin embargo el hambre.
Como huye el hambre de su eficiencia.
Como crecen los toros.
Como vuela nuestro Dédalo.
Como triunfa el dinero.
La caricatura proviene de este sitio.
11 de noviembre de 2013
MIchelle Bachelet candidata de los poderosos
Michelle Bachelet es la candidata de los poderosos. Por eso la apoyo. En efecto, soy genuinamente poderoso, tengo ideas, tengo voz y suelo hacer de la alegría un poema. Hay millones que unidos son poderosos. Cientos que como Michelle perdieron a su padre a raíz de la tortura, son poderosos. Los trabajadores organizados que la apoyan son aceradamente poderosos. Los artistas que construimos horizontes nuevos o prestamos nuestra voz a los invisibles, somos extremadamente poderosos. La mujer que busca no ser castigada por interrumpir su embarazo inviable o el producido por una violación, tiene todo el poder de su tragedia. Las minorías sexuales que tratan de construir familias que gocen de los mismos derechos que el resto de los ciudadanos, son altamente poderosas. Los que botamos la tiranía armados con ideas y coraje, somos orgullosamente poderosos. Los estudiantes que luchan por tener una educación que al menos les permita comprender una página escrita son dignamente poderosos. Los empresarios que procuran atenuar los conflictos sociales por el bien de sus propios negocios, son listos y poderosos. Con todo ese poder, el próximo domingo vamos a decir con prístina claridad que preferimos el programa de Michelle Bachelet, su estrategia de reformas progresivas, la construcción de grandes acuerdos que hagan viables nuestros objetivos.
La fotografía proviene de Wikipedia
Hibakusha
Hibakusha
Tsyuo Kataoka, Nagasaki, 1961. Photograph by Shomei Tomatsu
Tsyuo Kataoka, Nagasaki, 1961. Photograph by Shomei Tomatsu
Imagina el viaje de un avión en el cielo.
La catedral, los museos, las escuelas,
albas camas de hospitales,
amplia y cálida biblioteca,
casa en que grita la tetera,
pequeño parque
en que hablan los columpios.
Observa el fogonazo.
Escucha la explosión.
Abre los ojos
y recibe la ciudad en ruinas
madres quemadas junto a sus hijos
aves reventadas en sus nidos
escuelas silenciadas por la muerte
Ahora tienes a una hibakusha
ante tus ojos
sobreviviente del fuego
bombardeada
espíritu golpeado
ser expulsado del infierno
Tsyuo Kataoka es su nombre.
La fotografía proviene de este sitio.
10 de noviembre de 2013
Noche de los Cristales Rotos
La noche de cristales rotos ha sido larga.
Mil sinagogas son fuego en la oscuridad del otoño.
San Bartolomé ha donado los cuchillos
Isabel de Castilla expulsa la tolerancia.
Cátaros arden en Montségur
Miguel de Servet es quemado junto a su libro.
Federico García Lorca yace anónimo en la tierra.
Machetes sobre niños tutsis.
El Ghetto como arquitectura de vida.
Otro progrom derramado por el odio.
Brujería. Autos de fe contra mujeres hebreas.
Violaciones masivas y limpieza étnica.
Nakba. Desplazamiento de árabes en Palestina
Hambre y Muerte en campos de Ucrania
Sabra y Chatila
Cientos de familias exterminadas en Iquique
Armenios asesinados en masa.
Terror sobre mujeres de Corea
Piedra gigante sobre Daniel Zamudio
Pol Pot acumula cráneos de maestros
Hai Rui cesado de su cargo
Bastones largos conducen a la ESMA
y rebrotan en la AMIA.
Hiroshima seguida de Nagasaki
Tlatelolco
Tanques en Praga
Seguro Obrero
Matanza en el Bosque de Katyn
Jóvenes lanzados por los cristales de Pekin
Amanece el odio en Damasco.
La fotografía proviene de este sitio.
9 de noviembre de 2013
El Parque de los Ciervos
En el Parque de los Ciervos.
Norman Mailer desnudo.
Nacen de su centro, ejércitos de palabras.
Bravas divisiones de su experiencia.
En Hollywood no se ve un hombre
Sólo boxeadores, toreros,
divorciadas prósperas.
Apenas la voz del escritor en su sombra.
Apenas el canto del Machi en el bosque.
Este texto, conversa con "El Parque de los Ciervos" de Wang Wei y con "El Parque de los Ciervos" de Norman Mailer.
El Parque de los Ciervos
En la montaña vacía no se ve un hombre.
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque.
Otra vez brillo de sol, sobre los líquenes verdes.
El retrato de Norman Mailer proviene de www.newyorker.com
Este texto, conversa con "El Parque de los Ciervos" de Wang Wei y con "El Parque de los Ciervos" de Norman Mailer.
El Parque de los Ciervos
En la montaña vacía no se ve un hombre.
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque.
Otra vez brillo de sol, sobre los líquenes verdes.
El retrato de Norman Mailer proviene de www.newyorker.com
8 de noviembre de 2013
El día sábado ha muerto
El día sábado ha muerto
Lo vi inerte en un vaso de agua
Aplastado bajo las ruedas de un poema.
Convertido en sal
Desangrado en su silencio.
Colgado en los muros de Pasaje Fisher Nro. 25.
Ahora, un túnel oscuro entre hoy
y el domingo
ya no descansa el Arquitecto
ya no alza su fiesta
7 de noviembre de 2013
Gonzalo Pan
De nuevo octubre
y no dejo de beberme
me respiré celeste sobre Valparaíso
crecí abrazando a Isidora
fui pequeña llovizna
Pirámide del Sol
Mirada de Alicia
Almuerzo en Lechuga
Boda con Mariachis
Pequeña nave sobre un río de flores
Este texto conversa con Ana Sedano Solís en en su poema "Engullirme".
Engullirme
abriéndome paso entre tus lenguas
engullirme tus ojos
la sangría de tu labio
beberme tu amargo
bebo de tu amargo
la llaga
la lengua espanto
esa otra lengua
ese ojo otro
la falsa llaga
espanta
el labio
destila sus fiuras
el amargo
sorbe su otro
me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro
me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro.
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