Sergio Agüero Hugel

Imagine usted a Sergio Agüero
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.

Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.

Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.

Petición

Mujer

dame  el dolor y  la lluvia

el ángel que alumbra tus labios

tu perfecta tibieza

tu árbol de primavera

el aire que forma tu risa



"Nudo Sdraiato" de Modigliani, proviene de  este sitio.

Guillermo Berdichevsky Rosinzky

Guillermo nace en la claridad templada del Almendral
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.

Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.

Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.

Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.

Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.

Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.

¿Quién soy?

¿Quién soy?

acaso un río llamado  memoria

tierra nutrida de sombras

hombre cargando su cielo.

¿Quién soy?

acaso un niño invisible en mi cuerpo

tiempo dormido en mi carne

agua borrando mis sueños



La fotografía proviene de www.pixdaus.com

En la cárcel

Aquí la envidia y  la ira

tumbaron mi alma y mi cuerpo

aquí aprendí de mi rabia

aquí despertó mi tristeza

suma de meses torcidos           

unión de vicio tras vicio

abundancia de copas quebradas

tardanza de  todo lo puro

oleaje agrietando mi torre

sombra horadando mi pena

Este texto conversa con Fray Luis de León en:

Al salir de la Cárcel

Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,            5
y con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.           10

La fotografía proviene de este sitio.

Reglas de estilo

Prohibido escribir
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"

Fuiste mi centro

Fuiste mi centro y mi  casa

y pasé  por ti como el agua

dejando tu cielo vacío

dejando mi hogar en la nada



La  "Maja Desnuda", de Francisco Goya,  proviene de este sitio.

Carla viaja a Copiapó

Todo de ti me importa

tu propiedad sobre el viento

el imponente hablar  de tus lágrimas

tus manos cocinando mi alegría

tus viajes al interior de mis sueños

tu constante amor por las sombras

Me importas

porque recibes y acoges

porque crece tu luz en mi noche

porque enseñas

porque habla el espíritu en tus ojos.

En la fotografía, tomada desde su Facebook, Carla  Jofré, con un gran anillo en su mano,  asiste junto a  su amiga Victoria  Contreras a un Seminario sobre Estudios de Género.

Matapiojos

La palabra matapiojos me preocupa

imagino  una bestia transparente

acechando con  ojos milenarios

plantando naranjas en mi cráneo

mordiendo a mis pequeños huéspedes

bebiendo el dolor de mi cabeza.




La fotografía proviene de este sitio.

Los artistas de Muros que miran el Mar celebran con vecinos y amigos

Myriam, Carlos, Paty y Gonzalo

Antoine, Myriam y Nancy Guerrero

Este viernes 24 de agosto, nos reunimos con Myriam Parra, Claudio Francia, Nancy Guerrero, Tatiana  Lastarria, Patricio González  y amigos para celebrar en Casa Verde, el punto Central de  nuestra Intervención Urbana "Muros que Miran al Mar".

Myriam fue nuestra anfitriona, Patricio González ofició de Maestro de Ceremonias.

Hugo Castillo, Miguel Stuart y Luis Guastavino, todos vecinos del barrio, compartieron sus impresiones del libro y la intervención urbana que tuvo allí su guión.

Lo que dije ayer, fue lo siguiente:

Nuestros Muros que miran al Mar

Este libro está dedicado a mi madre,  porque sé, gracias a Isidora, que pequeños gestos de los hijos causan gran alegría en las fuentes de nuestra vida. Agradezco a Myriam Parra, la persona que dirige esta Intervención Urbana desde su punto Central en Casa Verde. Agradezco a Claudio Francia, su brillante trabajo sobre los muros. Agradezco a los creadores que otorgaron licencia para llevar sus obras a nuestras calles, especialmente a Nancy Guerrero y a  Tatiana Lastarria esta noche presentes; a los vecinos que cedieron sus muros; a Patricio González y sus Ediciones Altazor, trascendente vitrina de los escritores porteños; a la Agrupación de Juntas de Vecinos, que canalizó administrativamente este proyecto; y por cierto, al Gobierno Regional y al Intendente de Valparaíso, que han apoyado decididamente este emprendimiento de arte.

Revelando lo esencial

El presente  es diverso de la realidad fundamental.  Nuestros sentidos sólo observan pequeñas superficies, sin acceder de inmediato  a la historia, los motivos y los sueños. Lo esencial   sigue siendo invisible a nuestros ojos.

Para acceder a lo imposible, lo incognocible, lo futuro,   lo emotivo, lo profundo  y lo perdido,  el ser humano se vale de la poesía.

Así,  un poema  ilumina  el rostro del espíritu,  levanta muertos desde  sus tumbas, descubre ángeles en la mirada, intuye el devenir,  revela seres respirando entre los muros y un poderoso Minotauro  derramando su  inconciencia bajo el piso de nuestra pena.

El viaje, entonces, hacia la identidad de un país, un barrio o una calle,  se realiza  medularmente a  través de la poesía.

Aquella poesía  tradicional amarrada a la palabra; su  registro aéreo, que llamamos música; su  formato de luz, al que pertenece la pintura, el grabado, el muralismo.

Ahora, nuestro barrio tiene su propia flauta mágica,  ventanas que unen lo cotidiano y lo esencial, la historia y la actualidad,  palabra y pintura,  vigilia y  aquella otra realidad de sueños.

Paseando por nuestras calles y quebradas, accedemos  por un instante a la piel de este barrio, pero en la poesía encontramos su gente, sus voces,  su  memoria, sus ninfas, el agua inquietando nuestros cuerpos,  el sol creciendo entre las flores,  sus muros cobijando nuestro cielo.

Nuestra poesía ilumina las esencias, escucha la realidad y la transforma.

Leer los muros

Quien lee, escribe. Quien observa una pintura, agrega su mirada y su luz  al espacio intervenido.

Quien lee, construye su espíritu,  accede a lo velado, construye su personalidad, se torna libre.

Quien lee, se humaniza.

Quien lee nuestros muros desde su poesía: construye con su pensamiento, sus  emociones, sus sentidos y su intuición una catedral sustentada en  la palabra, dotada de vitrales que iluminan nuestras calles.

Nuestro país tardó más de 100 años de vida independiente en combatir seriamente el analfabetismo a través de la Ley de Instrucción Primaria, mínimamente Laica y Obligatoria, promulgada el 26 de Agosto de 1920.

Hoy, un 51,5  de la población adulta, no comprende lo que lee, lo que debilita nuestra democracia, minimiza las  posibilidades de comunicación y posterga el desarrollo en todos sus planos.

Mientras nuestro espíritu esté vacío, nuestros edificios seguirán registrando la rabia de los tags; nuestras cárceles seguirán repletas y toda alegría será superficial y efímera.

Por ello, todo gesto que incentive la lectura es una acción de progreso práctico, de solidaridad y de urgente humanidad.

Nuestra Catedral

Nuestra Obra, guardando las proporciones del caso, es una  Catedral. Lo es, porque aquí el ser humano se encuentra con sus esencias, y, porque,  del mismo modo que aquellos monumentos góticos, constituye un instrumento pedagógico que  motiva, ilustra, aguijonea, enseña y conmueve a quienes cruzan su umbral invisible.

Estos Muros, como diría Maribel Rubio, invitan a “asomarse” y observar el esplendor del espíritu humano, sus miserias, su afán bajo las estrellas. 

Nuestra Catedral  tiene raíces en la historia de las siete colinas rocosas, salinas y húmedas que unen el borde  costero entre los esteros Marga Marga y Delicias; reconoce como Alta Bóveda al Cielo; posee  el Laberinto que encierra a nuestro Minotauro  y   maravillosas escaleras que en  lo físico y en los sueños, conducen siempre al mar.

Los poemas configuran el  plano, las piedras talladas y las columnas que levantan el edificio.  Los vitrales, son trabajos visuales registrados en nuestros muros gracias al  talento de Claudio Francia y el genio creador de Adriana Asenjo, Benjamín Lira, Francisca Délano, Francisca Núñez, Gonzalo Cienfuegos, Guillermo Núñez, Jaime Cruz, Klaudio Vidal, Nancy Guerrero, Roberto Matta, Roser Bru, Tatiana Lastarria,  Virginia Vizcaíno. 

El corazón de la catedral,  el núcleo que une la piedra, la poesía y la luz,  es el femenino espíritu del agua, la fuerza fecunda de la creación, el poder educador del abrazo.

Aunque nuestro Templo está construido en varios planos, su centro físico está en la Casa Verde, desde aquí Myriam Parra Vásquez, organiza y une a los diversos artistas,  construye  con ellos  pautas de acción, decide junto a los vecinos las obras visuales que deben instalarse, fomenta el respeto entre los creadores,  evalúa el avance de los trabajos y oficia como curadora y directora de esta Intervención Urbana Pluridisciplinaria.

Su Galería, que  ocupa su vida y su hogar, es el punto axial de nuestro Templo. Myriam es líder entre sus iguales.

Nuestra Catedral es un objeto dinámico, pues admite poemas de distintos autores que se incorporarán en el Muro de la Poesía, sugerido por el creador magallánico Claudio Urrea Robin;  porque se extenderá con nuevos murales hasta unir Valparaíso y Viña del Mar mediante la vía centenaria del antiguo Camino Real; y, porque admite aplicaciones de disciplinas adicionales, como la Fotografía de Erwin Thieme y Víctor Calzadillas; la Música en el caso de Felipe Palma y el Ensayo, a iniciativa de Felipe Acuña.

Uno de los poemas que ha llegado a nuestro “Muro de la Poesía”,  es obra de nuestro amigo y  poeta ausente: Eduardo Embry, quien desde Inglaterra le ha dedicado este texto a Myriam Parra y a nuestros Muros.

Arte de Muros

El arte de muros

en primera fila está diciendo

cuídate del arte,

y así también sus calles

que nunca volverán

a guijarros de agua dulce;

dentro de estas piedras invisibles

se oye el rumor de gente

que colgando del cielo

viaja en tranvías;

estos son los muros que

llevan monjes incrustados

en sus paneles invisibles,

nadie los ha podido arrancar,

los de capucha silenciosa,

más que nadie, repiten

como campanas

versos que salen de memoria:

Chile, cuídate de Chile,

Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,

cuídate del trueque maligno:

“te pongo todos los barcos en la playa,

 tú, me pones mar adentro

todas tus casas, con sus habitantes

haciendo señas en las ventanas”,

como campanas, como versos

salen de la cabeza de estos muros:

Chile, cuídate del océano;

Océano, cuídate de Chile.

Ábrete Ana Istarú

Ábrete Ana Istarú

acepta en tu centro mi lluvia

añade mi voz  y mis ojos

alumbra mi tierra

dibuja mi calle

desnuda en tus labios  mi luz

Ábrete sex0

Ábrete sexo 
como una flor que accede, 
descorre las aldabas de tu ermita, 
deja escapar 
al nadador transido, 
desiste, no retengas 
sus frágiles cabriolas, 
ábrete con arrojo, 
como un balcón que emerge 
y ostenta sobre el aire sus geranios. 
Desenfunda, 
oh poza de penumbra, tu misterio. 
No detengas su viaje al navegante. 
No importa que su adiós 
te hiera como cierzo, 
como rayo de hielo que en la pelvis 
aloja sus astillas. 
Ábrete sexo, 
hazte cascada, 
olvida tu tristeza. 
Deja partir al niño 
que vive en tu entresueño. 
Abre gallardamente 
tus cálidas compuertas 
a este copo de mieles, 
a este animal que tiembla 
como un jirón de viento, 
a este fruto rugoso 
que va a hundirse en la luz con arrebato, 
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados 
los pezones del aire, los dos senos del día.

Arte de Muros

                                                                                                                        A Myriam Parra

El arte de muros

en primera fila está diciendo

cuídate del arte,

y así también sus calles

que nunca volverán

a guijarros de agua dulce;

dentro de estas piedras invisibles

se oye el rumor de gente

que colgando del cielo

viaja en tranvías;

estos son los muros que

llevan monjes incrustados

en sus paneles invisibles,

nadie los ha podido arrancar,

los de capucha silenciosa,

más que nadie, repiten

como campanas

versos que salen de memoria:

Chile, cuídate de Chile,

Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,

cuídate del trueque maligno:

“te pongo todos los barcos en la playa,

 tú, me pones mar adentro

todas tus casas, con sus habitantes

haciendo señas en las ventanas”,

como campanas, como versos

salen de la cabeza de estos muros:

Chile, cuídate del océano;

Océano, cuídate de Chile.

Desde Inglaterra, el poeta Eduardo Embry nos ha enviado este poema para celebrar la presentación de Muros que Miran al Mar, justo hoy 24 de Agosto en Galería Casa Verde.

Educadora.

                                                               Impresiones tras  conversación con Luis Guastavino Córdova.

Educadora.

Elevada profesión  para Isidora.

Pensar el mundo y construirlo con afecto.

Ser origen y fin de la historia.

Alimento de libertad.

Guía.

Hacedora de Ojos.

Cuerpo de la Aurora.

Espíritu abrazando al Espíritu.




La Fotografía proviene de Reportaje de Rosa Zamora en El Mercurio de Valparaíso.

Ventana

Me llevé tu ventana

no quiero que allí otro descubra mi sombra

no quiero que allí vuelva a  nacer el otoño

no  quiero que allí  se detengan tus ojos.




La obra de Edward Hopper proviene de este sitio.
Este poema conversa con Manuel García en Tu Ventana.

Durero pintó a Marx

Durero pintó a Marx

a Heidegger

y a Mario Santiago


Lo hizo tras nacer desde una piedra

romper su cuerpo de Calibán

leer en la ducha

la Biblioteca de Milán


Este texto conversa con Mario Santiago en:



Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptosAquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE
/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.








La fotografía de Mario Santiago, creador del Infrarrealismo, proviene de este sitio.

Diógenes + Platón

No se deprima

cuelgue sus  calcetines negros

en grandes cavernas de memoria

hágase amigo del viento en su rostro

camine bajo un sol pintado

imagine la palabra ventana antes de abrirla

acaricie la palabra mujer

piense en el hombre triste bajo aquellos senos

suéñese envuelto   en la red de su mejor araña

trate de orinar hacia oriente

bese el pan antes de comerlo

imagine que va a la oficina y siempre es día de pago

borre la palabra envidia
goce el latido de las sombras

lave su escudilla con agua clara.

Carta

Acabo de recibir una carta.

No de él sino de su sombra.

Brilla por lo que calla.

Brilla y en  dos líneas duele.




La fotografía de Tom Hunter  Woman Reading Possession Order- Mujer leyendo una orden de desalojo-  es parte de un trabajo serial que el artista hizo sobre ocupas en  la localidad inglesa de  Hackney.En esta foto, Hunter adopta la composición y los colores de Vermeer en "Muchacha leyendo una carta ante la ventana abierta".




La imagen proviene de la Galería Saatchi.

Repasadita

Casi había traspasado la puerta cuando escuché tu voz

Una repasadita  susurraste  casi con vergüenza

y  aunque no soy de este siglo

pude otra vez  ingresar a tus sueños

madurar el tono de tu cuerpo

encender tu luz y tu sombra

ser tu nombre, tu río y tu pueblo




La obra de Modigliani fue tomada desde  este sitio.

Camisa de once varas en Chartres

Ambos caminamos descalzos

seguidos por una docena de arañas

mi mano iba segura en la mano de mi padre

adoquines  lustrosos nos unían a otros pasos

y la puerta de oriente

nos recibió con su historia hecha  de piedra
asombroso Minotauro

sagrada luz  de la mañana

agua bajo el piso

agua en la raíz de mi  montaña

La nave central estaba despojada de bancas

sobre el piso crecía una tela blanca

alma  dormida de un velero

pradera bajo un cielo de cristales

Entonces  mi padre abrió la tela

y  caminamos  por aquel  espacio calmo

guiados por luz derramada entre las hebras

observando  rostros  de  Dios en el sendero

hasta llegar abrazados a la puerta

punto central del laberinto
ojo de estrellas

lugar en que brillan las almas

La expresión "Camisa de once varas", aproximadamente 10 metros,  alude al rito medieval de adopción, en que se empleaba una camisa gigante para simular el claustro materno y definir un nuevo nacimiento.

Mapa de un orgasmo

Tu eres guerra de  colores
cielo trizado sobre el cielo
ríos de agua interior
sexo derramado en mis sueños