14 de agosto de 2010
Juan Bernal Ponce
Soy Juan Bernal Ponce,
pintor, grabador, arquitecto,
aguacero y temporal del invierno,
pasajero de tranvías y ascensores,
volantín perdido entre las nubes,
alumno de Medardo y del viejo Hermosilla,
amigo de zapateros y perseguidos,
estudiante en el Paris de los 60,
desplazado de mi patria,
habitante de ranchos,
escaleras de piedra
y quebradas llenas de flores.
Al salir del Puerto,
busqué atrapar nueva vida,
otras formas,
distintos cielos,
la más fulgurante estrella.
Usé miles de volantines,
buriles, prensas,
Betún de Judea,
aguas fuertes,
cera de abeja,
carbón de sauce,
simple lápiz de sol.
Frecuenté los rostros
y las selvas,
viví en palacios y trópicos,
pero nunca quise dejar los cerros,
el continuo abrazo del viento,
los olores de calle Esmeralda,
el invierno hundiendo
barcos y diques,
la noche vestida de luces
y mar.
Es cierto,
me quedé en otro Valparaíso,
uno con veleros que quiebran
sus botellas,
música orinando en las escaleras,
bomberos saludando al fuego,
novias que danzan en las aguas,
techos,
túneles y
laberintos secretos.
La ciudad puso sus maletas en mis ojos
se ocultó en mis colores,
vivió allí las tristezas del sismo,
los buques de tortura,
las explosiones de gas,
los continuos incendios,
el triste morir de la escuela laica.
Allí quedó la ciudad,
viva y dormida en mis registros,
esperando un pueblo digno
de su belleza,
unos gigantes del viento,
marineros de puro espíritu,
honrados maestros de paz.
En la imagen, se aprecia "Casas", de Juan Bernal Ponce.
Proviene del sitio del Museo de Arte Contemporáneo de la Universidad de Chile.
El link, contiene una pequeña autobiografía de este porteño fallecido el año 2006.
13 de agosto de 2010
tres flores
Hoy estamos de fiesta,
en nuestras calles invisibles
hay banderas y cintas,
arcos del triunfo,
poemas caminando
azules por las veredas.
Hoy brotan “Ellas”
flores de nuestros árboles,
frutos de nueva belleza,
nuevas formas de abordar las olas,
dejar las máscaras,
horadar los días,
regresar al mar.
Nuestros guerreros de luz
corren a abrir las puertas,
hay multitud de abrazos,
cadenas que caen,
espíritus buscando su fuego,
preguntas y palabras de paz.
En ellas centramos nuestro amor,
persistimos en el pacto,
defendemos la alegría,
porque ellas son libertad,
rostro transparente
del gran fuego,
madera de nuestros refugios,
fuerza que vence la ira,
fuerza que vence el dolor.
Luego de esta fiesta, el banquete tendrá lasañas nacidas del dulce corazón de Carla y un postre de damascos sumergidos en su jugo, whisky, helado y galletas de champaña.
Nuestro manjar se llama "Postre de las tres flores", en homenaje a las nuevas integrantes de nuestra ciudad.
Los vinos serán rojos y estarán llenos de nuestra tierra, sus piedras, los juegos del viento y el sol en nuestros valles.
La imagen proviene de www.pixdaus.com
12 de agosto de 2010
Rubén Jacob
Tu, que besaste el labio azul del condenado
y cediste al volátil mercurio del crepúsculo,
cavando poemas en la cárcel,
jugando dados con Orfeo,
llenando tu esfera de música,
junto a mesas llenas de libros
y relojes que marchan hacia el invierno.
Tu que anduviste el camino de Swann
y tomaste las manos de Dmitri Shostakóvich,
cargando la claridad de Quilpué,
tus pesados abrigos,
los alfiles,
tu rostro de eremita,
los pulcros expedientes,
el hilo azul
que ata la tierra
y las almas.
Tu, que escribiste para los atrapados,
quijotes enloquecidos en su gabinete,
melómanos gateando en los salones,
amantes de discos,
monarcas del jazz,
profesores de lentes
y bolsos de un gastado cuero.
Tu que fuiste el mejor enfermo,
hombre recto de la lana,
ciego en país de ladrones,
clérigo laico y sexuado,
espíritu en un bosque de silencios.
Tu que mueres y te expandes,
habitas invisible en los océanos,
las anchas mesas de las bibliotecas,
las humeantes tazas de te,
los nuevos territorios
de maderas, metales y cuerdas.
La imagen proviene del blog Poetas en Valparaíso.
Ayer me llamó Claudio Zalazar, para comunicarme que el poeta Rubén Jacob ha muerto.
11 de agosto de 2010
Homicidio en Recreo
Notas la fuerza del viento?
el hielo buscando las campanas,
la hora en que mueren los ancianos,
la firme tristeza del invierno.
Oyes el diálogo de los cuervos?
la molicie en las tardes,
la muerte en los hospicios,
los callejones,
los pobres hospitales.
Ves el hombre de la esquina?
su mercancía química y blanca,
sus cañones hechizos,
el rápido gotear del dinero.
El domingo en Recreo,
a pocas cuadras,
a una mínima distancia,
quince años de una niña,
empuñaron un estoque
contra su padre,
su sombra,
su propio invierno.
El hombre,
nacido en mi propio verano,
fue atravesado
en sus pulmones,
su corazón,
los lugares centrales
de su alma.
Fue el último recurso
contra la barbarie,
los golpes continuos,
los gritos en la noche,
el infierno quemándose
en este barrio.
En la imagen, "La delación y el Giotto", de Roser Bru.
10 de agosto de 2010
figuras para un sweater
eres número y sello del día,
nombre azul de la ciruela,
palabra que toca mi boca,
árbol que vuelve a mentir.
eres viento y labios,
cisne pintado en mis ojos,
cesto de naranjas,
asombro de mariposas,
beso entre arañas.
eres sismo y frecuencia,
derrumbe,
pirámide de fractales,
batalla de nubes,
limones que vuelan y ríen.
eres nieve enojada,
espuma,
caracol enfurecido,
templo de símbolos,
mano que vuelve a tejer.
La imagen proviene de este sitio.
9 de agosto de 2010
* (asterisco)
Tengo la caótica experiencia
de ser un hombre,
puente entre dos presencias,
mundos y cuerpo,
piedras y voz.
Soy engaño de la música,
tempestad como joya de la orquesta,
agua en el teclado del piano,
película filmada por los peces.
A fin de cuentas soy otro,
obús disparado por obreros,
coro y guerra de libros,
plato de medusas e higos.
A nadie menciones que soy un asterisco,
borra de café egipcio,
mano de otros cuerpos,
padre feliz de Isidora.
Tengo la caótica experiencia
de ser un mundo,
voz de piedras,
astrum,
nudo de sangre y luz.
La imagen proviene de www.astroden.com
8 de agosto de 2010
controlando la ira
Aprendo a ceder,
formo un espíritu sin ira,
miro la rabia
como una enfermedad de otros,
una propiedad
de tigres y calibanes.
Aprendo y no aprendo,
porque crece
una laguna negra
en mi alma,
rumor de células
que gritan,
alfabeto de sombras,
centro del mundo inferior.
¿Qué sigue entonces?
ese barro va quedando en mi casa,
se alza como una telaraña en los balcones,
atrapa a los ángeles,
ahoga a los seres de luz.
Allí es cuando urge la tempestad,
el agua que barre con el moho,
libera ventanales,
limpia el rostro de mis duendes.
Una tempestad inteligente,
ataque feroz de neuronas,
sin víctimas ni dolores,
danza de un cuerpo en la selva,
rapto fulminante del orgasmo.
Ese barro es mi petróleo,
leña que incendio en mi hogar,
toro que muere en mis danzas,
juego de luz y de fuerza.
La imagen proviene de este sitio.
7 de agosto de 2010
Derrumbe
Mudos,
los obreros están bajo el derrumbe,
furiosos en su silencio,
vigilantes,
vencedores sobre el miedo
y la poderosa Tierra.
Sus familiares los lloran
y miles de almas
buscan a toda marcha
su alegría,
sus manos de gigantes,
los niños que dejaron el aula
para bajar al laberinto,
hallar su propia piedra,
sepultar sus cuerpos.
La imagen corresponde a la obra “Minero”, de Vania Yunusic Puelma y proviene de www.artelista.com
6 de agosto de 2010
juventud del mundo
Somos la juventud del mundo,
fuego de ceremonias,
lluvia gruesa de invierno,
multitud de círculos,
luna de primavera,
poemas que aman su futuro.
Somos grito del mar,
árbol que ríe en el bosque,
canto grave de las cordilleras,
libro y mirada de obreros,
pasión hecha ronda,
fuerza hecha luz.
Somos madres y padres,
horizontes,
volcanes,
rosales en el desierto,
pueblos que construyen
su paz.
Somos tiempo y espíritu,
conciencia del otro,
obreros del compartir,
luces perdidas en la sombra,
flores que retornan en la aurora.
Poema inspirado en carta de Marcelo Concha Bascuñan, escrita desde el campo de de prisioneros de Chacabuco, fechado en enero de 1974.
En esta carta, relata como intuyó el nacimiento de du hija María Paz Concha Traverso, habla de su amor y de la solidaridad entre los presos.
En la imagen está ella, hija de de aquella primavera.
La foto proviene de su blog.
5 de agosto de 2010
Probé del fruto buscado por Jesús
Hoy creció una higuera en mi jardín.
En sánscrito,
cada hoja tiene el nombre de una estrella,
Eva y Adán, dejaron su olor
de barro en el entorno,
los retos de Jesús tienen una placa de oro,
bajo ella, crecen flores de loto
donde aún se divisan
las manos y los ojos de Buda.
Las raíces como brazos de luz,
buscan agua más allá de este mundo
e intentan dos frutos por año,
dos grandes seres en Piscis,
dos en nuestro Orden de Acuario.
Una loba y dos gemelos
llegaron también a mi jardín,
anuncian la paz en las ciudades,
fronteras diluidas y ajenas,
futuro castigado por la vejez,
ancianos vencidos por la pobreza.
Anuncian también
el fin de los niños,
la huída de flores y libros,
la era del conocimiento,
la intuición
y la ignorancia.
Animado por tantas visiones,
recogí el taksh
y comí de aquel fruto buscado por Jesús,
su sabor era solar
como un buen vino blanco
y tenía secretos de amor
en buena esperanza.
La higuera, una de las primeras plantas cultivadas por el ser humano, ha sida premiada por los poetas, que la han llevado al paraíso bíblico, la han asociado a Buda a Rómulo y Remo y a Jesús.
Según los Evangelios, poco antes de atacar a los mercaderes del Templo, Jesús retó a una higuera por no dar frutos fuera de temporada y con su poder la secó. Algunos dicen que buscaba taksh, el brote primaveral de los higos palestinos, que también pueden ser consumidos.
4 de agosto de 2010
Amanece en Recreo
El día va tomando un color irremediablemente celeste,
hacia el sur, nuestra águila domina el reducto de las sombras,
el norte y el oriente se asoman por la ventana de la cocina,
repletos de carros rojos que insisten en formar el mediodía,
marcando el arribo del futuro,
el monarca dorado del día,
el mago que eleva los árboles
y bendice el rocío.
El Océano está calmado y expectante,
desde mi roca, su superficie parece
el cabello ondulado de un hombre gris,
sólo a lo lejos se divisa un barco,
mientras que en esta calle Portales,
fluye el reclamo ronco de los motores.
En algún lugar,
los escolares beben su café con leche,
los amantes se despiden,
los médicos entregan su turno,
los periódicos caen en medio de los patios,
la Luna juega a gobernar la noche.
Seguro que mi padre alista su clase de las ocho,
mi hermana besa a sus hijos,
mi hermano examina a su primer paciente,
mil aviones aterrizan en todo el mundo.
Hoy no tengo audiencia ni alegato,
sólo debo escribir poemas,
repartir abrazos,
estudiar expedientes,
escuchar problemas,
buscar los misterios ocultos
de esta luz.
La imagen pertenece a David y proviene de este sitio.
En el flickr de Erwin Thieme pueden apreciarse imágenes de Recreo, el barrio asociado a este poema.
3 de agosto de 2010
vida en el espejo de la muerte
siempre estamos a un plaf de perderlo todo,
separados por un semáforo,
la llave del gas,
frenazo tardío,
pastilla equivocada,
piquero en aguas bajas,
jabón sonriendo en la tina,
virus en el metro,
torpeza de un ebrio en el cruce que viene,
hábitos de sales y grasas,
células asesinas,
manos mojadas en los cables,
maridos celosos,
mayonesa casera,
hongos porfiados,
agua en las baldosas,
un disparo durmiendo sobre el piano.
pero aún no ocurre,
todavía respiramos estrellas,
nos llenamos de abrazos,
aplaudimos la nata de la leche,
mordemos manzanas,
defendemos mujeres sencillas,
pintamos trazos sobre la tierra,
dejamos hilos de luz,
palpamos latidos del océano,
escuchamos la voz de nuestros hijos,
cantamos y bebemos la música,
calentamos empanadas en hornos de barro,
reímos,
cerramos los párpados y viajamos al mar.
En las imágenes, observamos distintos autorretratos de Pablo Ruiz Picasso, encabezados por el de su propia muerte.
2 de agosto de 2010
Isidora en la ciudad
Isidora corre para darme un abrazo,
baja saltando la escala,
se esconde en el patio,
saluda a la gente en la calle
y en el restorán,
se sienta conmigo en el cine,
vamos juntos al baño de damas
y al de hombres,
se esconde entre las ropas
de las tiendas,
habla, habla y habla,
duerme profundo
apenas sube a su silla de auto,
ama Toy Story,
come churros y helados,
busca a su mamá,
pide mis brazos cuando llueve.
En la imagen, Isidora junto a su primo Nicolás, en los ojos de Cecilia Bordones, su tía abuela.
1 de agosto de 2010
Dios está en todas las bodas
Dios es un árbol con zapatos azules,
un beso extraviado en un burdel,
profeta contra la pena de muerte,
aguacero vestido de arco iris,
prisionero y amigo de condenados,
nada de omnipotente,
sereno, escuchante, perdonoso,
grande enemigo del hambre y la ignorancia,
indignado con sus cardenales,
voluntario contra la guerra y la tortura,
femenino y masculino a la vez,
presente en todas las almas,
ocupado del que sufre,
encadenado en los hospitales,
libre en las bibliotecas,
científico, intuitivo, musical,
definitivamente artista,
presente en todas las bodas,
feliz con el matrimonio gay,
la pastilla del día antes
y la del día después.
31 de julio de 2010
tres de la madrugada
Comprendo la timidez del día viernes,
los nudos en el cuello de Gabriela Krisam,
las banderas en las casas del barrio alto,
los ojos de los niños con cáncer,
los libros en la biblioteca de Próspero,
el olor a chocolate de mi tabaco.
Vivo en la palabra de los profesores,
con perfumes salinos de mi barrio,
aromas vivos de lo verde,
tierra negra del invierno,
lluvia sobre Curiñanco y Antilhue,
balaceras en Nablus y Shebaa,
rayos que frecuentan mi verano.
Bebo champaña
con necesaria frecuencia,
admiro el pan de Estambul
los más distintos quesos,
el vino con toques de mora,
el yogurt de mis mañanas,
los postres con naranjas,
miel de palma, azúcar quemada.
Grabo miradas de mi hija,
la observo hacer “el árbol”
en sus días de yoga,
la escucho decir “un besito”,
“tengo que taparme la boca”,
“papá, gracias por el regalo”
Mi retrato representando el rol de Próspero, es un regalo de Pía Gómez.
30 de julio de 2010
Brujo de Chiloé
Me comporto como un mueble.
un zancudo, un yoghurt,
hablo claro con las zanahorias,
obedezco a los zapatos,
me baño en gotas de rocío,
bebo rayos del primer sol,
siempre doy el primer beso.
Tengo un teléfono rojo,
soy obispo de Quicaví,
robo a las almas en pena,
enfado al Imbunche,
me convierto en Tue Tue,
felino, mosca,
ratón
que bebe saliva
y aplica su magia a las rosas.
Soy fuerte y antiguo
como la madera de una Iglesia,
me abrigo con ponchos
tejidos por viudas,
siempre miro las estrellas,
pongo mi rostro
en el humo de los cigarros,
viajo en dardos invisibles,
jamás ataco a los pobres,
nunca salgo de un círculo encendido.
Vivo en los bosques del Pacífico,
bajo los manzanos silvestres,
en los túneles del metro,
las alcancías de los niños,
los dedales de las abuelas.
La imagen proviene de este sitio.
El sitio "Memoria Chilena" nos informa sobre el célebre juicio a los brujos de Chiloé en el siglo XIX.
29 de julio de 2010
Rudolf Hess
Alejandría está a dos saltos de Berlín y de Londres,
así como el macedonio está a un paso de Federico
y del Virrey de la India.
Hay una biblioteca que tiene puertas hacia las tres
urbes, mientras los espías y los traidores
van llevando luces y engaños de un lado a otro.
Comienza el siglo de las bombas y las mujeres,
mientras el temor de los dueños
tiene el rostro de labriegos y obreros
que atacan palacios, bancos y gobiernos.
Los generales de Berlín,
los mismos que enviaron a Lenin contra el Zar,
propugnan la guerra con Francia
y la revancha de todas las revanchas.
En cambio, los camisas negras
prefieren el combate en el Este,
un espacio para repartir granjas
y acabar con los soviets,
sus empresas colectivas,
su ejército de obreros, judíos y sargentos.
Los espías rojos, azules
y pardos, comienzan su labor
de guiños y fintas,
infiltrando y dejándose infiltrar,
combatiendo y ayudando a combatir.
Los británicos tienen un hombre
en Münich, el hijo de una inglesa
radicada en Alejandría,
trabaja para la Corona
desde el año catorce
cuando dejó las islas para
volar pequeñas misiones
en las ruidosas
máquinas del infierno.
Tras el armisticio,
le ordenan unirse
a los cuerpos sombríos de Alemania,
la Sociedad de Thule,
las fuerzas de choque
contra la Joven República Soviética
de Baviera,
contra de la Democracia de Weimar,
contra bolcheviques, hebreos y masones.
Se hace amigo de Hitler
y le sigue en todas sus andanzas,
juntos intentan un golpe de estado en Münich,
fracasan y comparten la prisión,
juntos escriben “Mein Kampf”,
se convierten en dos caras
del mismo furor,
dos armas del mismo guerrero.
Derrotado en su intento
de remitir el fuego hacia Oriente,
Rudolf Hess consigue clemencia en Dunkerque
y luego tiene su jornada de oro
al definirse la operación Barbarroja,
sacando el centro de la guerra
de los cielos de Londres.
Sin embargo,
ya en la mira de la GESTAPO,
la noche siguiente al bombardeo
del Parlamento Británico,
Inglaterra necesitaba de los Nazis
un gesto de fractura,
Rudolf recibió el mensaje pactado
y tomó un bimotor Messerschmitt
- último invento de la guerra -
para pilotearlo en la oscuridad,
como buen James Bond de blanco y negro,
hasta el Palacio del Duque de Hamilton
en la fantasmal y nórdica Escocia.
En Berlín dejó una carta al Führer,
describiendo su viaje como un intento de paz
y un llamado a los atlantes arios de Albión.
Aunque reconociendo los riegos de la aventura,
permitía declararlo loco si algo salía mal.
Y así ocurrió,
la inexistente oferta de paz fue rechazada,
el pueblo Ruso tuvo que asumir
la sangre y el esfuerzo de la batalla
y el gran agente Rudolf
pagó con 40 años de prisión y drogas
sus servicios ocultos al Monarca.
Aunque un informe médico
dice que el hombre de Spandau
fue un doble, un amnésico
con el cerebro lavado por los fármacos,
aislado de la familia y del mundo,
encerrado en su vacío,
asesinado en su exclusiva celda,
último prisionero
de su propia guerra.
La imagen proviene de este sitio. En la foto se aprecia como Hess, organizador de los Juegos Olímpicos de 1936, acompaña a Hitler al estadio.
28 de julio de 2010
Magaly en la Feria de "El Belloto"
Hablemos de Geometría
- dijo Magaly-
mientras ordenaba
una pila de zapallos
en la feria de “El Belloto”.
Eran apenas las seis de la mañana
y la mujer de 30 años
se sanaba entre verduras y gritos
de sus varios años
de estadía en el laberinto.
Había sobrevivido
gracias a su capacidad de silencio
o mejor dicho:
su habilidad de de huir a otro lenguaje,
vestida de rojo, verde y celeste,
viendo telenovelas con los toros,
fumando a escondidas con el Minotauro.
Mientras yo pensaba en su epopeya,
ella se explayaba sobre π
y su búsqueda del cuadrado imposible,
comentaba sobre los viajes de Orfeo,
disertaba sobre el sentido
de las pirámides y las rosas.
Ella hablaba
y su cabello comenzó a tender
una escalera hacia el cielo,
un espiral rubio
que se empinaba sobre las nubes
y las capas del alma,
una línea hacia el centro,
un lazo entre ella
y el buen sol.
Los zapallos, las uvas
y los niños,
abrieron su ojo especial
para observar todo esto.
Incluso algunos
subieron por la escalera
y bajaron luego de varios días,
helados como una noche de estrellas,
con luz en las manos
y con los mismos ojos gatunos
de Magaly.
La imagen proviene del facebook de Magaly Cisternas.
27 de julio de 2010
hambre
¿Cómo leen los hambrientos?
¿Cómo perdonan?
¿Cómo mueren de amor?
Recuerdo un comedor popular en Buenos Aires,
el hombre que comió los huevos azules,
Carla caminando desnuda sobre la mesa,
lo que aprendimos de los hambrientos,
el grito de sus ojos,
el latido gris de su pena.
Recuerdo la gente comiendo de la basura,
compitiendo con perros y roedores,
muy cerca de las grandes tiendas,
el obelisco, los restoranes,
el lugar en que se entregan las ostias.
Recuerdo que nunca he tenido hambre,
ni siquiera un tarro de neoprén en mis manos,
pero la lluvia no deja de caer sobre mi cuerpo
y me acecha la miseria de los barrios,
los niños vendiendo monos,
el frío aplastando mis lamentos.
La imagen proviene de este sitio
26 de julio de 2010
un poema para cada sol
Llevo 214 días escribiendo un poema para cada sol,
incluso en las jornadas de terremoto y muerte.
¿Que he obtenido con ello?
la extensión de los temas,
el ensayo de excluir los puntos y las comas
a la manera ruda de Apollinaire,
los poemas gay y lésbicos,
los gritos de barricada,
religiones y misterios,
almas de amigos,
diálogo con el cine y la pintura,
con objetos del hogar,
frutas y colores,
inventos de cocina,
hembras de la vanguardia,
Shakespeare,
rosas que crecen en Palestina,
lazos de mi propia boda.
Descubrí sentidos en mis sueños,
conexiones con Beatriz,
bosques en el alma de Isidora,
disparos en Stalingrado,
reacciones de miedo,
pudor y alegría en mis lectores.
Escribí mirándome en vuestros espejos,
aprendiendo del silencio y del aplauso,
del rechazo y la polémica,
del ejercicio de completar y sumar,
haciendo evidente que somos uno,
miles de gotas en el mismo mar.
Recorrí laberintos de mi alma,
usé poemas como dardos,
me detuve en los santuarios,
abusé de vuestra luz
y vuestra paciencia,
tropecé con ángeles y un árbol azul,
jugué naipes con los toros,
hilé historias de tango,
abracé a mis abuelos,
conversé con mis muertos,
no olvidé el amor.
incluso en las jornadas de terremoto y muerte.
¿Que he obtenido con ello?
la extensión de los temas,
el ensayo de excluir los puntos y las comas
a la manera ruda de Apollinaire,
los poemas gay y lésbicos,
los gritos de barricada,
religiones y misterios,
almas de amigos,
diálogo con el cine y la pintura,
con objetos del hogar,
frutas y colores,
inventos de cocina,
hembras de la vanguardia,
Shakespeare,
rosas que crecen en Palestina,
lazos de mi propia boda.
Descubrí sentidos en mis sueños,
conexiones con Beatriz,
bosques en el alma de Isidora,
disparos en Stalingrado,
reacciones de miedo,
pudor y alegría en mis lectores.
Escribí mirándome en vuestros espejos,
aprendiendo del silencio y del aplauso,
del rechazo y la polémica,
del ejercicio de completar y sumar,
haciendo evidente que somos uno,
miles de gotas en el mismo mar.
Recorrí laberintos de mi alma,
usé poemas como dardos,
me detuve en los santuarios,
abusé de vuestra luz
y vuestra paciencia,
tropecé con ángeles y un árbol azul,
jugué naipes con los toros,
hilé historias de tango,
abracé a mis abuelos,
conversé con mis muertos,
no olvidé el amor.
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