Dedicado al Calibán que hay en mi y en mi pueblo.
Gonzalo, amargado de mierda,
que el rocío que barrìa mi madre
sobre los baños de las mansiones
te inunde a ti y a tu obra,
que un viento del sudeste
sople sobre ti y te cubra la piel
de úlceras.
Querido Hermano,
los obreros de igualdad
lucharon siglos para
crear la escuela que te enseñó a hablar
y el único provecho que has obtenido
es saber maldecir.
A cada instante se te ha enseñado
una cosa u otra, incluso el nombre
de la gran luz y el de la pequeña
que ilumina el día y la noche.
Mucho se te ha dado,
pero sólo te conmueven los latigazos,
no la bondad.
Hermano, se que toda esta tierra
te pertenece por tus padres,
que desde siempre
vienen cultivando los huertos,
construyendo las cisternas,
elevando torres sin cesar.
Todo es tuyo y todo se te niega.
Se que tu alma está llena de ira,
los hombres que salvaron los libros
desde las llamas: te desprecian,
te excluyen de sus brindis
de sus viajes, de sus poemas,
te tratan como un niño,
un esclavo, una pequeña
masa de arcilla
para trabajar sobre ella
y rogar su voto.
No alguien para escuchar.
No alguien para abrazar.
Se que por ello prefieres el gobierno
de los dioses que poseen la tierra,
son menos hipócritas
más claros en sus objetivos,
más cercanos a ti.
Pero. ¿Recuerdas?
de joven alguna esperanza abrigabas,
antes de que te rechazaran
las sílfides de los ríos y de los bosques
y huyeran de ti aquellos duendecillos
que en el claro de luna
trazan círculos de hierbas amargas
y se solazan al oír la noche
apoderarse de la ciudad.
Vamos, ven a quemar mis volúmenes,
los instrumentos que hacen la música
la belleza que escondo en mis muros.
Hazlo y verás que así borras tus dedos,
tu lengua, tu propia alma.
