Es nuestro segudo año de encierro
y pienso en ancestros refugiados de volcanes
En aquellas pulgas mostruosas
Bocaccio escondido en Fiesole
Barcos con bandera de peste
Imagino la Edad de Bronce estallando
El último dinosaurio
Cártago y Tiro desoladas
Caen los muros de Bizancio
En los Guetos se aguarda la muerte
Es nuestro segundo año de encierro
y hay un Viernes en cada dormitorio
Gente sola extraviada en su silencio
Tanta alma conectada a la TV
Adolescentes ahogados en hormonas
El viejo gito del hambre
¿Qué queda en la despensa?
Ya no existe el trabajo en la tienda
Ya no cuenta el fin de mes.
