Sueño del 17 al 18 de abril

Un camino se pavimentaba.
Era parecido al que desciende hacia Laguna Verde.
Luego, tú conducías.
No había barrera en  los grandes acantilados.
Íbamos por el centro de la calzada.
Muy rápido.
Demasiado rápido.
Hasta volcar y volcar.
Con la suerte de permanecer sobre el cemento.
No era una noche de morir.

Aplauden restricciones a la inmigración

Hotel del Inmigrante, Brasil

En nuestro himno vibra la  libertad.
No en la mirada de nuestra gente.
No en su envidia.
Murmullos.
Amargura de humanos  sin luz.

Oh, tierra de asilo.
Pequeña faja de yanaconas.
Seres miedosos y endeudados.
Gente sin espíritu.
Anteponen el consumo  a la vida  del prójimo.

Ancestros

Antes de nacer,  estrellas.
Acontecer de  flores.
Ronda de pulsos.
Miles de abuelos en mis sueños.

Sueño del 15 al 16 de abril

Pese a las prevenciones de Paty Sepúlveda,
yo mismo cortaba mi pene.
Para bajar de peso - pensaba en mi delirio-
y luego refrigerarlo hasta volverlo a su lugar.

Olivia de Havilland

Olivia no acepta ser abusada.

Lo aprendió en  brazos de su padre abogado

y en el espíritu de su madre actriz.

Aventureros en tierra del sol.

Tokio. Casas de madera. Copas de gin.

En la pantalla, papeles impuestos, falsa fragilidad.

Gentil vecina de Tara.

Mujer comprando esclavos.

Ser de luz en papeles de tonta.

Calma.

Han pasado 100 años.

Joan sufriendo tus golpes.
Novio robado.

La rechazas la noche del triunfo..

Sencillo contra profundo.

Hay luz en puertas de escape

La vida regresa al telón.

Sueño del 14 al 15 de abril

Soñé que mis padres se separaban.
Mi padre conoció a su novia en un centro kinésico.
Ella era alta, gentil, de pelo negro y de unos cincuenta años.

Un día me invitaron a un paseo en tren.
Ese día me explicaron la situación.
Mi madre se mostraba comprensiva,
conteniendo bien sus emociones.

El  almuerzo era en un garage.
Cerca de Limache, nos rodeaba un prado verde.
Era un lugar vecino al centro kinésico.
Estaban también otros pacientes.

Mi rol era sentarme entre mi madre y la novia.
Evitar conflictos.
Otorgar una mínima distancia.
Brindar pausas
entre las múltiples preguntas de mi madre.

Días con Isidora

Cruce entre planos

Somos personajes de una  novela.
Apenas  símbolos.
Figuras sin pezones ni orgasmos.
Ideas bañadas en tinta.
Rayos en mente del autor.

Ahora lees
y mi ser palabra te moja.
Te desnudas sobre el libro abierto
y mis páginas huelen a vulva
queda tu olor en mis pliegos
mis sangrías respiran y se excitan.

Luis de la Cortina Cifuentes

Luis de la Cortina vivió a pesar y a causa  de su osadía.
Peleó en  Cordón Cerrillos hasta agotar sus municiones.
Se entregó para evitar el suplicio de su hermano.
Superó torturas y años de prisión.

Mas  todo su poema fue alegría.
Risa de Santiago.
Bohemio enamorado.
Niño en  complot de Colliguay.
Padre entre muchas tempestades.
Bendito banquero del pueblo.

En su ternura, nos contó la campaña de 1970.
Recordar nombres antes de  cada pueblo.
Arte de dormir sentado.
Lazos entre yoga y política.

Pero el cáncer buscó a Luis.
Devoró próstata y huesos.
Se ensañó con su risa.
Venció su cuerpo más no su fuerza.

Tres tumbas

En su tumba, tres hombres
tienen nostalgia de  luz.
Han abandonado sus bienes
y bajo siglos de horizontes
buscan el nombre de Dios.

La madre noche
les ha puesto un dogal al cuello
y nacen desde su útero al viento.
Cruzan por bordes del abismo.
Pasan entre guerras y diálogos.
Sobreviven al silencio.
Beben augurios del ser.

Les interroga el Maestro.
Venerables planetas los acogen.
El sol retorna en el este.
Hay agua y  fuego en su  marcha.
El compás está justo en el centro.

Nuestro libro está abierto.
Allí los recibe la palabra y el teorema.
Los enhebra el lazo.
Los nutre y les alza la luz.

Epitafios

Nunca fui más que esta tierra.

Dejé sonrisas, esa es mi herencia.

Aquí la muerte escribe sobre mi cuerpo.





Sólo mi ego ha muerto.

Llegó la tempestad a disolver mis sueños.

Aquí el olvido es mi castigo.



Mi conciencia  fue  luz.

Mira mis hijos, allí viaja esta luz.

La gota que fui ha retornado al océano.





Fui maestro, mi luz no cabe en esta tumba.

Sepan ustedes que he perdonado toda ofensa.

Lee mis cartas y volveré a tus sueños.



Mi país habita en esta misma tumba.

Mi espíritu ha rezado por ti.

En este sepulcro, sólo una tregua.

Un lugar para la luz

Cada día, si abres la caja de tu pena.
Allí entrará el mundo.
Julieta y su madre 
hablarán de gallinas y  pavos reales.
El cielo pesará menos.
Pía iniciará  su danza.
Isidora correrá sobre el césped
Y ningún quebranto quedará en tu arca.

Elegí ser un hombre

Elegí ser un hombre.
Golpié a rabiar las puertas del templo.
Rompí el himen del cielo.
Respeté la igualdad.
Preparé la comida.
Fui hermano e hijo del viento

Ser en el otro

Estuve en huesos y párpados tuyos.
Atravesé costillas y el hígado.
Caudalosas arterias.
Tus óvulos solares.

Estuve bajo el monte de venus.
Los bombeantes pulmones.
Aquellas suaves manos.
Nubes de tormenta en tus sueños.

Por mucho tiempo estuve en ti.
Fui agua cayendo por tus piernas.
Hombre en  tus sencillas lágrimas.
El verbo  que abraza tu fuerza.

Para Julieta y su mamá

He tenido pesadillas.
Aún no amanece y voy camino al trabajo.
En la calle aún  duermen humanos.

Planeta significa vagabundo.
Enseña una madre a  Julieta.
La niña de azul a mi diestra.
El océano a nuestras espaldas.
En el libro,  lenguas de fuego.

Ahora, agujeros negros.
El misterio.
Gran foco de gravedad.
La galaxia girando sobre su centro.
Auroras del sur y del norte.




- Bajaron en Estación Miramar, así que supongo que iban a Winterhill-

Día del catismo

El otoño es catista.
Hay catistas en danzas circulares.
Crean grifos y astrolabios.
Huelen  a curanto en mayo.
Van y vienen del viento.
Dejan su sombra  en el vino.
Aman la risa de Mateo.

Hay catistas visitando cárceles.
Ordeñando libros.
Desnudas en carátulas de discos.
Sagradas en licores de lluvia.
Eminentes en el claustro.
Mamás que leen sobre  la alfombra.

Todas las catistas aman pensar.
Hablan con sus ojos.
Castigan los días jueves.
Celebran en abril 5.
Gustan de pasteles y café.
Son felices y  delgadas.

Super Inti llega al hospital

     
                                                                                                Para Teresa Calderón.
Súper Inti aterrizó  en  el hospital.
Leí  su texto y  brincaron  sueños.
Imágenes de Teresa.
Gigantes en la posta infantil.
Un  cofre con vocales.
Mi alma abierta en la página 63.

Hombre gordo

Escultura de Nick Turvey

En este hombre gordo hay  varios hombres flacos.

Cada uno de ellos tiene su  afán.

Uno come cerdo y otro guarda  reglas de la ley.

Uno bebe whisky al desayuno.

Otro goza  con granadas al amanecer.

En este hombre gordo hay una mujer que danza.

Dos hermanas vírgenes.

Varios niños con su pelota de trapo.

Un grumete con su pelo muy corto.

Varias damas de la calle.

El Maestro enseñando su luz.

He visto a Susana González ovillada en su mano derecha.

Bandadas de pájaros girando  en su estómago.

Carabineros comprando sus tumbas.

Fiestas de pizza y vino rojo.

Un portaviones con todos sus armas.

Altazor cayendo en su hombro.

Almuerzo de prietas y  arroz.

La Fiesta de cincuenta años: un abrazo a mi madre.

La fiesta duró horas y siglos.
Árboles de mi infancia registraron su  espíritu.
Alegrías de Alicia volvieron a estos vientos.
Llegó la  gaita de Antil.
Poemas de Tati y Carla.
Canciones de Mery y dos  Gabis.
El saber decir de Fernanda.
La risa encantada de Fabiana.

Celebrar  fue  justo: ha sido gentil el destino.
Comí poemas de zanahoria y chocolate.
Bebí espuma y licor de reyes.
Escuché a mi padre
Recibí libros, quesos  y abrazos.
Mi ángel cantó en francés.
Cedió su alegría a mi alma.

Desde lejos, llegaron mis ojos.
Amé el abrazo de mis primas.
Luz de Calibán.
La niña riendo y  bailando.
Mujeres con alas y  templanzas.
El nombre de mi pena en un nicho.
Chris tan ligera.
Amables parabienes. llegando.

Queda  mi madre con su manto de abrazos.
Música  y  elegías en su homenaje.
Merecida  cosecha de ternuras.
Espíritu que nació en su centro.
Violeta alzando su bandera.
Victoria cantada.
Cecilias, Carolinas y luneras.
Nuestro baile girando en lo alto.

Acuarela

Beatriz creó mis ojos.
Capturó fantasmas.
Eligió vestir mi espíritu.
Poner su trazo en mis letras.
Anudó su "soy" a mi ser.

Me cruza el poder de sus colores.
Su energía instalada en varios planos.
Capítulos de este breve hacer.
Reflejo de redes argentas.
Mis sueños cargando este cielo.