Super Inti llega al hospital

     
                                                                                                Para Teresa Calderón.
Súper Inti aterrizó  en  el hospital.
Leí  su texto y  brincaron  sueños.
Imágenes de Teresa.
Gigantes en la posta infantil.
Un  cofre con vocales.
Mi alma abierta en la página 63.

Hombre gordo

Escultura de Nick Turvey

En este hombre gordo hay  varios hombres flacos.

Cada uno de ellos tiene su  afán.

Uno come cerdo y otro guarda  reglas de la ley.

Uno bebe whisky al desayuno.

Otro goza  con granadas al amanecer.

En este hombre gordo hay una mujer que danza.

Dos hermanas vírgenes.

Varios niños con su pelota de trapo.

Un grumete con su pelo muy corto.

Varias damas de la calle.

El Maestro enseñando su luz.

He visto a Susana González ovillada en su mano derecha.

Bandadas de pájaros girando  en su estómago.

Carabineros comprando sus tumbas.

Fiestas de pizza y vino rojo.

Un portaviones con todos sus armas.

Altazor cayendo en su hombro.

Almuerzo de prietas y  arroz.

La Fiesta de cincuenta años: un abrazo a mi madre.

La fiesta duró horas y siglos.
Árboles de mi infancia registraron su  espíritu.
Alegrías de Alicia volvieron a estos vientos.
Llegó la  gaita de Antil.
Poemas de Tati y Carla.
Canciones de Mery y dos  Gabis.
El saber decir de Fernanda.
La risa encantada de Fabiana.

Celebrar  fue  justo: ha sido gentil el destino.
Comí poemas de zanahoria y chocolate.
Bebí espuma y licor de reyes.
Escuché a mi padre
Recibí libros, quesos  y abrazos.
Mi ángel cantó en francés.
Cedió su alegría a mi alma.

Desde lejos, llegaron mis ojos.
Amé el abrazo de mis primas.
Luz de Calibán.
La niña riendo y  bailando.
Mujeres con alas y  templanzas.
El nombre de mi pena en un nicho.
Chris tan ligera.
Amables parabienes. llegando.

Queda  mi madre con su manto de abrazos.
Música  y  elegías en su homenaje.
Merecida  cosecha de ternuras.
Espíritu que nació en su centro.
Violeta alzando su bandera.
Victoria cantada.
Cecilias, Carolinas y luneras.
Nuestro baile girando en lo alto.

Acuarela

Beatriz creó mis ojos.
Capturó fantasmas.
Eligió vestir mi espíritu.
Poner su trazo en mis letras.
Anudó su "soy" a mi ser.

Me cruza el poder de sus colores.
Su energía instalada en varios planos.
Capítulos de este breve hacer.
Reflejo de redes argentas.
Mis sueños cargando este cielo.

Retribución

Saludo a mi madre profesora.

Invoco para ella el cariño de sus alumnos.

Su  luz en aulas destruidas.

Liceo Tres de Hombres.

Indomable Pedagógico.

Rostros arrancados a la historia.

La llevo a viajar conmigo.

La dejo asustarme con sus uñas en la ventana.

Jugamos  juntos  al caballito.

Unimos nuestros ojos

Nos visitarnos en sueños.

Y al amarla, la celebro.

Así recibe   alegría que entregó.

Vive  las noches que cuidó mi fiebre.

Recuerda  mi estadía en su cuerpo.

Recibe flores que ayer sembró.

Mamá

El corazón de  mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz  en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.

Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.

Un océano de luz  nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tocan.
Toda su fuerza me abraza.

Primeros recuerdos

Aferrarme al  cubrecama y deslizarme poco a poco

Enfrentar  la tierra y su gravedad

Alcanzar un plano distinto:

El suelo en la casa de mis padres.

Bajar en canasto por el patio interior.

Caer ligero al hogar de mis abuelos.

Azúcar quemada aromando la cocina.

Mi mamadera en botella verde.

Tibieza de  leche y  té.

Mi madre variando  su color de pelo.

Me parecen  distintas mamás.

Diversos estados del carácter.

El rito de mudar un bebé.

Tía Cecilia me pregunta:

Oh espíritu, quién fuiste  en otra vida

Y me enojo.

Como si tuviera recuerdos que defender.

Entrar a la locomotora de mi abuelo.

Llegar por la ventana hasta sus manos obreras

Mi cuerpo sometido a la física.

Impacto  marcando la conciencia.

Expulsar los pañales y

salir gateando de casa.

Huir de Cirilo Amstrong.

Libertario en el orgullo de ancestrosì

20 de junio, 1969.

Un hombre llega a la Luna.

Yo juego junto a la puerta del baño.

Tío Gustavín la abre de repente

y pronto despierto en el Volkswagen

mi oído sangra rumbo a la posta infantil.

El patio de la escuela en 1971

Los tres chiflados en televisión.

Sillas sobre mesas escolares.

Vacaciones cada fin de semana.

Clausura de año sin premios.

Tía Mirtha al rescate.

Barcos verdes tirados por cordel.

Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.

Tanita perdiendo una moneda de oro

Bañándonos juntos en la tina.

Peleando a combos.

Niño rucio y as de peñascazos.

1972 en Liceo  La Igualdad.

Niños cantando en el aula.

Reiteración de  Tía Mónica.

El sol sobre el patio escolar.

Mi padre en el Club de Limache.

Lleva un Gonzalo en sus hombros.

Luego cruza el agua conmigo en su espalda.

Me parece un gigante

y  yo una parte de él. 

Navidad de 1973.

Jardín Infantil Pin Pon.

Mi traje es rojo y de seda.

Tengo joyas en mi frente.

Carbones han vuelto negro  mi rostro.

Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.

A palos tuve que sacarlo de su pesebre.

Con abuelita Olga recorremos  la ciudad.

Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.

A cada instante abrazos y sonrisas.

Dulces chilenos en peldaños del Sermena.

Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.

Jugos en Bogarín.
calle Condell:

Mi primera enamorada atiende una Farmacia.

Mi abuelita teje a crochet.

Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.

Jugar bajo muebles de su casa.

Usar allí el andador y el triciclo.

Jugar canasta con los amigos.

Leer el gigantesco diario de los domingos.

Probar su manzana rallada.

Leche nevada.

Huevos de pescado.

Jugo de carne emanado del sartén.

Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.

Mi lucha por romperlos.

Recuperar la frescura.

Rescatar la libertad.

Un día llegó mi hermana.

Traía toda la dulzura de su apego.

Un poema escrito en su  nombre.

El futuro robado a tanto invierno.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Aquí estoy a mis cincuenta años.

Feo como libro de mentiras.

Laborioso de teclas.

Afortunado de  besos.

Radiante cuando abrazo a mi hija.

Salvia

Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo  insultos
y  envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras  la Gran Luz disuelve el odio
y  mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.

10 años

Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.

Calle Álvares

En calle Álvares la llave del martes.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.

Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer  nietos y su gente.

Lunes

Es lunes y el hijo del hombre trabaja.
Con fuego, quema bosques.
Siembra trigo en nueva tierra.
Construye casa.
Enseña.
Transporta.
Fabrica sillas.
Crea teléfonos y computadores.
Púas.
Dagas.
Telas.
Epitafios.
Naves que cruzan el aire.
Veleros  que beben del cielo.

Es lunes y vende esclavos.
Prostituye a su hermana.
Oficia de ladrón, ministro y sicario.

Recién amanece y ya trabaja de verdugo.
Dicta sentencias.
Recibe el fruto de la higuera

Poesía y Oración

Nuestra mente es un bosque que recorremos poco y sumidos en el trabajo o la sensualidad, dejamos de admirar su cielo estrellado,de nadar en sus lagos y de recoger el aroma de sus flores.

La maravilla de ese bosque radica en que es nuestro y es de todos,  pues en cada mente , están palabras, pulsos  y  memorias que son comunes. Existen estructuras biológicas de las que participamos todos.

El oficio de poeta, ocurre en  el centro de aquel  bosque. Allí, emociones, imaginación, memoria y razonamientos, van uniendo palabras y tonos hasta crear un objeto textual. Y como ese bosque es común, el hacer poético nos conmueve, despeja senderos en nuestro espíritu, nos revela rayos del sol.

En la oración  sucede algo similar, nos internamos en el silencio o la tormenta de nuestro bosque y luego entre el ramaje o en el Claro de Luna, nos conectamos con la unidad de los espíritus y suaves rayos de luz nos aproximan al gran Ser en que todos somos.


Y si rezáramos?.
Si volviéramos a rezar?
Si dejáramos que nuestro amor irradie y acoja.

Viajar a nuestro centro
Hasta escuchar rumores de primavera
Palabras eternas  de la tierra.
Lluvia bendiciendo nuestro tiempo.

Viajar, hasta que la genuina pena nos toque.
Sentir otras manos en las nuestras.
Ofrecer nuestra luz.
Abrir nuestra casa a la paz.


Me interné en el bosque y saludé a las estrellas.
Estuve con mi abuelos y los padres de mis abuelos.
Bebí agua que emanaba de la tierra.
Pasaron niños recogiendo granadas.
Un tranvía.
Había enfermos  abandonados.
Ciudades en guerra.
Coros.
Jerusalem al llegar la primavera.
Latidos de muchos corazones.
Gente bailando en círculos.
Árboles cayendo.
Nerviosos colibríes.
Mujeres orando por la paz.

24 de Marzo

Jean Jacques enseña poesía.
La aprendió en los ojos de su madre.
En la solemne eternidad de su sangre.
El ser y decir de sus hijos.
Inteligencia de idiomas.
El mundo que llega y se fue.

El siglo de Alicia Garrido Aravena.

Abuelita, hoy cumples cien años.
Pensé en tu arroz primavera.
Tu cariño al peinarme con limón.
Un baile de luz con Bladimiro.

Pensé que fui tu regalo de 50 años.
Tus juegos de palabras.
Tu amistad con las flores.
Mi primera cueca en tu casa.

Pensé en tus 70.
Alegría de dormir siesta contigo.
Tu pena por tía Mirtha.
La casa de Guillermo Rivera.
Tu orgullo al nombrar a Vladito.

Elegí

Vivienne Westwood retratada por Juergen Teller

Elegí tu perfume y tus ojos.
Los  aromas  de tu libro.
Ciertos roces de tu cuerpo.
La forma en que te buscan mis manos.
Tu arte de ordenar el paraíso.

Jenny

Jenny  a la izquierda.
Viajes y playas llegan a su centro.
Monjas anotan en su arco.
Fernando la busca.
La acaricia con bromas.
Inventa mil excusas de biblioteca.
Se acerca al roce.
Exhibe la digna seriedad de su bigote.

Se seca usted?

De utilidad pública.
Antes de hacer pipí.
Enviar el c_____o hacia atrás.
Apuntar con certeza.
Limpiar con agua.
Secar con aire o papel.

Geografía del hogar

Roser Bru, A quien vela todo se le revela.

En nuestra casa, el muro amarillo.
Aquel verde del Cinzano.
Tus pequeños pies desnudos.
La impresora sin cables.

En el portal, la primavera.
Monumento a las sopapillas
Bandera de Lihn.
Caballo  de España  Sangrienta.

En nuestra habitación, zancudos.
Ciertos amantes muy tenues.
Corazón Domínguez
Misterios en vela.
Celeste de Luna y Estrella.

La piel dura

El cine francés  tiene una belleza especial cuando aborda en la infancia. Lo notamos en "Los cuatrocientos golpes", "La guerra de los botones"  , "Los coristas"   y "La piel dura"  .

En "La piel dura",    cuyo título original es "L'argent de poche " -. "La mesada" - François Truffaut-, nos introduce al mundo de la infancia,  su  abandono, sus juegos, su inclinación natural a bajar corriendo las escaleras, explorar  ventanas o montarse unos a otros como caballos y jinetes. 

Resalta que  en esos niños está el centro de nuestro espíritu A esa infancia  regresamos en búsqueda de  consuelo, de ella salimos resilientes o en ella naufragamos  autoculpándonos  por la falta de amor.

Mención aparte merece la comuna de Thiers, un Valparaíso  medieval, ubicado justo en el centro de Francia.