Comiendo ajo

La guerra está comiendo ajo.
Besa en la boca a su auriga.
Elige  ciudades y vientos.
Devora hombres.
Ahorca el tiempo.
Borra los ojos del cielo.

Cumpleaños de Guillermo

Ocurre que hay música en nuestros aprendices.
Cantan la memoria de este pueblo.
Fuego de Brasil.
Azares de Cuba.
Antiguas voces de Shakespeare.

Estamos en noche de Recreo.
23 años de Guillermo.
Cohiba sabe a noche en La Habana.
Extraño vodka de chocolate.
Peligro, abogados a mi izquierda.

23.15 y comienzan Los Prisioneros.
Hablan de otros inviernos.
Hora en que nacimos desde la piedra.
Mitras paridos por la esperanza.
Chile después de sus miedos.

Incendiar la primavera

He descifrado el viento.
Volutas del invierno.
Escritos de sombras.
Primavera incendiada.
Ventanas al día de cenizas.

Domingo de Ramos.

Comité Central: feliz domingo de ramos!!!
Era hora de  remecer la higuera.
Arriesgar lo pequeño y lo cómodo.
Meter ambos pies en el futuro.
Escuchar el temblor de multitudes.

Nombre perdido

Mi nombre está perdido.
Figura en la lanza del soldado.
Tumbas abandonadas.
La hora en que lloran los duraznos.

Sobreviviente

Mi hijo retorna de la guerra.
Cojea y trae cicatrices.
Tiene el hambre del mundo.
La muerte ha borrado su sonrisa.
Hay bombas castigando su alegría.

Presencia de Jo

He visto a Jo sentado en su columna.
Sur, entre  Orador  y   Segundo Vigilante.
Lo vi saludar a sus amigos y llorar.
Recibir con abrazos a su nieto.
Honrar con su ser las joyas del templo.

Vi alegría en sus hermanos.
La forma en que lo rodearon.
Emoción en cada viaje.
Sello de su espíritu en nuestro lazo.

Esteban se encontraba impactado.
Obró  en su esencia el ritual.
La multitud del templo.
Aquellos horribles golpes  de espadas
Cientos de imágenes en sus ojos vendados.

Y de pronto el fuego.
Aquel espléndido que no quema.
Ese que anima nuestra conciencia
tornándonos hermanos del adversario
canciones de luz sobre la tierra.




........


El padre de Esteban observa desde el Este.
Disfruta a raudales su silencio.
Siente  las manos pequeñas de su hijo.
Recuerda sus juegos.
Los notables laberintos de su vida.

Luces de Pandora

Pandora, de William-Adolphe Bouguereau ·

Dedicado a mi amiga Cony Manríquez Muñoz
y a todos los magos que apoyan a los niños
rescatando el valor de sus dones.

Aquí llegan heridos  los marineros

Y a salvo del embate de las olas.

Recuerdan que no son cáscaras de nueces.

Sino seres de luz.

Gigantes  saliendo de un árbol.

Héroes de la tierra.

Oleaje que cruza el laberinto.

Benditas estrellas de miel.

Aquí llegan nuevas maestras de la tribu.

Invadidas por emociones.

Asediadas por el lenguaje.

Mundos con destellos de sus padres.

Líderes o  víctimas de redes.

Seres robados a un abrazo.

Abejas con máscaras  de furia.

Magas  probando  sus poderes.

Lágrimas que pronto son risa.

Actrices jugando a mentir.

Actrices gobernando sin fusil.

Los espíritus  del  lugar han formado un silencio.

Y en el teatro del mundo:

Al capitán le devuelven su espada.

Eleva el aplauso al artista.

Surgen  caminos en selvas  de  verbos.

Crece el impulso desde la rabia.

Fluye  paz en el círculo.

Y en algunos días de triunfo:

retornan  las  flores al jardín.

Triunfos de Alicia

Alicia ha rescatado al otoño.
Lo  torna risa en su risa.
Lo muerde en un racimo de uva.
Abraza sus árboles cansados.
Tiene pacto con la lluvia.
Contiene una promesa de sol.

Errores

Escribo errores con mis manos.
Surgen en días cansados.
Emociones contrariadas.
Guerra entre intereses y auroras.

Justo antes de dormir

Pronto leeré al interior de mis sueños.
Seré libro y texto
Caída hacia mi centro.
Profundo caminar sobre el fuego.

¿Habrá gracia en mi viaje?
O saldrá de su  gruta el Minotauro
El viento iracundo.
Agua oscura de mi alma.

Chantu - mai

En  talleres de Julio
Juan Manuel pidió a Isidora
que dijera gracias en distintos idiomas.
.
La niña entusiasmada
cumplió  en el lenguaje de Voltaire
en voces de  Goethe
y formales expresiones del Japón.
.
Pero el noble artesano
lejos de rendirse ante la bella  políglota
le reprochó una gran ausencia
aquella voz que traen los esteros
el decir de los bosques
la palabra que brotó de nuestros muertos.

Entonces
escribió  chantu-mai sobre la mesa
y el viento  de Recreo sonrió
abandonó su sombrero
y avanzó descalzo por la tierra.

Clavos

Cristo Crucificadi, Velásquez, Wikipedia

San Juan habla de los clavos
Aquellos que hirieron sus manos
Traspasándolas
Uniendo carne y árbol

Se formó así nuestra T
y el Hijo del Hombre
saltó al tiempo
fue puerta y puente
dolor hecho luz
voz llamando a la vida.

49

A mi cumpleaños llegó el Señor Buda desde Japón.
Gabriela y Violeta.
Luna y Sol de México.
Manuel, Matilde y Dominga.
Mi ahijada Tierra.
Alicia,  que me inventó en su azul.

Llegó la Fantasma que me cuida.
Blanca, la niña que vuela.
Delfines de distintos océanos.
Pamela que alegra mis días.
Isidora y su árbol que me abraza.
Don Baltasar con su alma de sol.

Andaba el mar  compartiendo sus sueños.
Pía  con su  rosa de cielo.
Teresa y Marisol.
Chris deslumbrante.
Mi noble compañera de banco.
Cony joven como el mundo.

Estuvieron mis maestras:
Amla y Marcia.
Myriam y su espíritu gigante.
Un abejorro de Recreo.
Vicente alegre.
Zaira y Sandra, mis primas.
Esteban enamorado.
Jueces y testigos.
Mi padre y su obra de luz.

Manos de cocinero

Mis manos responden a olores.
Hablan de tomillo y morrones.
Distintas carnes.
Higos que arrastra el destino.
Cebolla lila del Perú.

En mi corazón: papas a la huancaína.
Delicias de Zaira.
Aceitunas nobles.
Vapores de vino.
Brazos sabrosos de un pulpo.

Lápiz Amarillo

 Dejo  a la tierra mi trabajo.

A mi hija  senderos  que abro.

A la unidad de mi  pueblo:

aquella bandera que alzo.



A ti  Carlos,

entrego  este lápiz de luz,

firma con él  tus actos,

enseña con él tu alma,

rescata tu luz desde el centro.



Recibe también este poema de marzo.

Su extraña raíz en el cielo.

Nudos que usé en sus palabras.

Su ser hecho de tiempo.

Mil mentes en sus trazos.

Ochenta palabras que caen.

Conciencia

Aquí va el fuego.
Avanza dormido en mis manos.
Lo cargo alegre en mi centro.
Siempre despierto.
Es tiempo brotando en mis sueños.

Plazos

La muerte de Sócrates, Louis Jacques David

Entre Sócrates y Hepatía hay ochocientos años.
Cuarenta semanas  van entre orgasmo y  parto.
Cien segundos demora  una ducha.
Tres mil años lleva escrita la palabra.

 ¿Cuánto duraba el  recreo largo?
¿Acaso un siglo en Macondo?
Diez  segundos en la lona.
Medio dìa  de trabajo.
El tiempo de un rezo.
Dos horas de Maratón.

Jaroset de dátiles e higos

Myriam prepara  Jaroset.
En su paraíso ha cortado  higos.
Vierte dátiles y vino  de asombro.
Almendras que mordió su boca.
Uvas  bebidas de miel.
Canela robada al aire.
Manzanas mordidas por Dios.

Atrás, ladrillos de Egipto.
Aguas abriendo camino.
Recuerdos de hogares perdidos.
El viejo invierno del norte.
Viaje entre guerras y paz.

Fusilamiento

Foto de Marcelo Montecino

Alambre amarrando las manos.
Venda sobre ojos cansados.
El viejo corazón perdido.
Amanece en sombras de septiembre.
Último rayo en la mente.
Balas cerrando la vida.