Cruzar la Quebrada del Sauce

Hay un siglo en mi frente.
Me sigue la ciudad de Talca.
Carabineros desnudos.
Doce caballos negros.
Pasteles de Córdoba.
Un libro con cola de pez.

Definitivamente:
Mi  colección de urinarios está en peligro.
Tendré que mudarme al Condado de Esperanza.
Bello roquerío amaranto.
Lugar  de húmedas quebradas.
Maribel Rubio motivando a crecer.

Madre en el Siglo XXI

Bárbara Mori

Mi madre disfruta de Tinder.
Tiene un tatuaje en el hombro
Camina descalza en las calles.
Nada con delfines en el mar.

Envidia

He visto  envidia bajo las camas.
Monigotes de lana con agujas y amargura.
Exclusión de la más linda.
Veneno en textos de Shakespeare.
Lazo oscuro entre las almas.

Luce más la historia  de otros pueblos.
La novia de otro hombre.
El país  de los cines.
Hechos que otros vivieron.

Es muy feíto mi nieto,
Están mal los negocios.
Fue la peor cosecha en años.
Dicen los que temen a ese monstruo.

Valparaíso

Valparaíso, aquí nació la primavera.
Arriban buques con  silencios.
Nos habla el mar.
Surgen del sueño realidades.

Nacimiento y olvido

El poeta Raúl Zurita, retratado en Alicante por Pepe Olivares para El País. 

Al nacer ya hemos olvidado nuestra historia.
Olvidamos la luna como diosa de ancestros.
Cumbres cordilleranas.
Viaje en carabelas.
Ritos milenarios junto al fuego.

Tal vez por eso buscamos.
Limpiamos cenizas de incendios.
Volvemos a  libros que ellos leyeron.
Sus religiones en templos de  barro.
Niños que alzaron en sus brazos.

Al nacer, hemos olvidado nuestros crímenes.
Violaciones tribales.
Lanzas llenas de sangre.
El  océano que arrasó nuestros poemas.

Al nacer,  volvemos  a caer desde el invierno.
Respiramos luz del firmamento.
Seguimos siendo  agua y química.
Otro animal  erguido en el bosque.


Este texto conversa con Raúl Zurita en:

Los nuevos pueblos

Y era tu cara el borde de estos cielos,
el manto mío de las estrellas.
Al mirar hacia arriba no vi nada
sino tu permanencia, las pinturas
de tu rostro, la deriva de tus antepasados
inundando las altas nubes. Esos
son los ríos que se abren.
En otro tiempo fuimos encontrados
y ya vivimos en las primeras células,
en los abismos de los mares,
en las primitivas danzas que el asombro
le ofreció al fuego.
Por eso somos ríos que se abren, brazos, cauces, torrentes arrojados de un agua única y primigenia
Nada se diferencia de lo que somos y nada de lo que es está fuera de nosotros.
Tú resumes las viejas tribus, las cacerías,
los primeros valles sembrados
y mi sed recoge en ti toda la saga de
este mundo. No son mitos,
el mito es la mentira:
que sólo existimos una vez,
que cada uno es sólo uno.
Todos viven en ti y tú vives.
Las olas del tiempo inmemorial
y las estrellas.
Oh sí manto mío de mis estrellas;
la noche te habla antes de sucumbir
al día, las grandes batallas perdidas,
el pasto de los antiguos clanes y de las tribus
remontando por nuestros cursos el corazón
de los caminos del corazón y tus tocadas praderas.

Simpleza

No tengo corazón.
Voy y vuelvo sobre el miércoles.
Soy ciudad bajo el lago
Huyo del tiempo.
Poseo  cáscaras de limón.
Hojas de menta sobre el agua.

Antoine de Saint Exupéry

Soy de aquellos que cuelan los días.
Los rallo como manzanas.
Cortejo las horas.
Amaso segundos.
Ordeno caminos sobre mi mesa.
Saludo mariposas.
Me ufano de hacer geometría sobre el tiempo.

Así y todo: el año gobierna
Arropa estaciones.
Crece y decrece en los cielos.
Diluye  cuerpos.
Frena  solsticios.
Demora  ritos.
Sabe callar ante la muerte.

Soy de aquellos que tiene una rosa en el cielo.
                                                                                    Colecciono amaneceres.
                                                                                    Soy el mundo que resiste.
                                                                                    Robo libertad con mis alas.
                                                                                    Conservo la mirada de un niño.





Antoine de Saint Exupéry es uno de los  muchos escritores francmasones que empleó los símbolos iniciáticos en su trabajo literario.

Cerro Provincia

Caer desde el invierno hasta la aurora.
Desde la sonrisa hasta el silencio.
Ser el viento que golpea las piedra.
Desconsuelo de las madres.
Montaña robando otra vida

Sobre Dios

Allí está Dios, viento rozando las aguas.
Evidentemente ciego.
Luz en el espíritu.
Trazos de armonía entre estrellas.
Ella, música que aflora.
Redes de una araña.
Pan y vino,   como cuentan los poemas.

Ausencias

Nos falta  la hora y el día.
Poema  que borda el rocío.
Obsequios  del lenguaje.
Rutas que llevan al bosque.
Noticias de otras primaveras.

67

La primavera cumple su primer mes.
Y tu creces  en el amor de las flores.
Memoria de mi cuerpo.
Simple luz  sobre el suelo..

El rito de votar en libertad

Votar en primavera es magnífico.
Ancianos vuelven a caminar por sus barrios.
Madrugan  vocales.
Regresa  el  lápiz grafito.
Apoderados.
Encargados de locales.
Dibujos en cédulas.
Acto público de contar los votos.

Pero  hoy,  la mayoría   no votará.
No cruzará el portal de las escuelas.
No será historia en el Estadio.
No opinará sobre el destino.

De muchas maneras,
no hay espíritu que convoque.
Perciben  que nadie recompensa el voto.
- como si hacerlo fuera en exclusivo interés individual-
Sienten que la jornada no marca diferencia.
Desconfían de  candidatos.
Prefieren horas en la playa.
Asado  dominguero.
Memorables caricias de enamorados.

Por años tuvimos prohibido este rito.
Para muchos.
Ello significa que votaremos toda la vida.
Aunque tengamos que escribir  Asamblea Constituyente.
Dejar mensajes a  la aurora.
Sufrir ausencia de representantes.
Sentir que en mucho: faltó cordura.

Fiesta chilena

El sur y el invierno están de fiesta.
Hay  ramadas en La Chimba y Polanco.
El viernes baila desnudo.
Altazor ha encontrado su anillo.
Hoy  profundo olor a empanadas.

La ciruela y el durazno
no terminan de besarse
Damajuana  abraza a la chicha
Hay cueca sobre piso de tierra
En el cielo  ronda  la esperanza.

Desaparición del lenguaje

Juan Luis Martínez

Juan Luis Martínez observa el  sobre en sus manos.
Le perturba y le agrada aquel olor de pegamento.
Agradece el ritual de  estampillas.
Se despide de aquel pliego de páginas escritas y tachadas.

Allí  extendió su poema.
Allí  impuso su lápida con gruesa tinta.

Aquella  carta viajará al Himalaya.
Estará con un hombre ciego.
Vivirá entre muñecas de tres hermanas.
Nadie la abrirá.
Será ceniza y nube  en Japón.

Algo del poema quedó en la memoria de Juan  Luis.
Estuvo en peleas y combates.
Cayó  en pozos de memoria.
Fue la nada  con su último silencio.

Robar al pueblo

Pienso en los que roban al pueblo.
Falsifican facturas.
Coluden  precios
Cobran peaje  a SOQUIMICH.

Sigo hilos del  dinero y encuentro el invierno.
Sol marchito.
Caída del espíritu.
Miles que venden a su patria.

Mis hermanas luchan

Día rudo

Estoy cansado.
Dejé  mi primavera en cien  párrafos.
Vínculos entre normas.
Resoluciones de sumaros.
Firmas digitales.
Ruido y tinta de impresoras.

Al menos caminé entre mi pueblo.
Hablé con el tiempo que cae.
Pensé en mi amiga Pacita.
Estela fallecida.
El lento atardecer de mis sueños.

Destino

Suele alcanzarme  el destino.
Golpea  esta  puerta con su bastón de plata.
Le ofrezco vino y naranjas.
Marihuana  de maceteros.
lista de batallas olvidadas-

Tras el almuerzo, se marcha.
Lavo  sus platos y su copa.
Borro pasajes de la biblia.
Lázaro se pudre y no despierta.

Suele visitarme el destino.
Trae su pipa de hueso.
Su amplia tumba para soles.
La jarra en que guarda la lluvia.

Héroes afoamericanos en la idependencia de Chile

"Sólo nos puede salvar el poner a todo esclavo sobre las armas". José de San Martín, 12 de mayo de 1816

Desde tribus africanas
llegó nuestra luz
quedó en cajas de cueca
bayonetas  de  Chacabuco
notable sacrificio en Maipú.

Negros, pardos y morenos
poderosa  fuerza de ataque
gigantes luchando cuerpo a cuerpo
seres enviados a la muerte
feroces espíritus de guerra .
primera línea de  batalla.

Allí  está la memoria de  Falucho
y de cientos que nacieron esclavos.
Su sangre pagó nuestra estrella.
Aquellos poemas que escribimos.
La Alameda en que tantos marchamos.

Dread and Loathing

Obra de Giselle Potter        

Amanece y leo  prensa de Nueva York.
Andrew Reiner escribe.
Género masculino en quiebra.
Ser John Wayne  y mudar niños.
Hablar suave a las estrellas.
Cocinar vegano
Liderar la tierra.
Trabajar con pantuflas desde el hogar.

Vendrán varones  a seducir mujeres infranqueables.
Padres de familia  en  series  de divorcios.
Hogares sin niños ni  flores.
Amigos que  trinan en WhatsApp.

Adiós hombres.
Valientes cazadores de tigres.
Gobernantes de mujeres.
Ufanos propietarios de rifles.
Seres diluidos en el tiempo.







Aquí el artículo citado en el  poema y la imagen reproducida.