Vendo lo ajeno

Vendo el horizonte.
Algunas corbatas.
Herramientas del viento.
Un copihue blanco.
La sombra que dejan mis manos.

Vendo la leche de mi madre.
El acero de mis ojos.
Algo de mar
El libro en que hablan los muertos.

Vendo lo que no me pertenece.
Incluso mi cuaderno de sueños.
La carta que escribí a mi  hija.
Casa que otros levantaron.
Salario que recibe mi cuerpo.

7 de enero

Retorno al mar.

Quiebro piedras desde mi tumba.

Vuelco árboles de acero.

Divido nubes.

Llevo a Cecilia Cea en mi mente.

Revelando el nombre del año.

Alegría llamaré a este año.
Mía y de otros en abrazos grandes.
Mía en el último centro.
-Sin importar el  horrible miedo-
Sol volcado en mi cuerpo.
Ríe libertad  en mi espejo.

Me dejo y no me dejo

Cada día está lleno de misterios.
Pero vivo encadenado a mis costumbres.
No levanto  trumao.
Perdí mi sombrero de primaveras.
No escribo mi nombre en tu pubis.

Me dejo arrastrar y cavo mi tumba.
Escondo  placeres de la noche.
Castigo minutos y  horas.
Rompo aguas del día.
Borro  lenguajes de la hierba.

Me dejo y no me dejo.
Pero me nombran con rubor  las estrellas.
Crezco en las cocinas.
Ovulo campanadas.
Quemo el dolor de mi destino.

Chakras

Abrí la puerta del mar y una noche azul  gobernaba en el agua.
Mi puerta de tierra condujo hacia el fuego.
Crucé descalzo la puerta del cielo.
En mi cuerpo dibujé los portales.
Estrellas y espíritus. Energía en mi tiempo.

Chiloé

 


¿Qué será de Chiloé?
Entre brumas, el bote.
Lluvia. Vino. Frío.
Bajo mantas, duermen niños. 

En la isla, el césped.
Barro y  pájaros.
Mate. Milcao.
El acordeón.

Todo es difícil y la gente ríe.
Anuda. Conversa.
Navega.
Vuelve a latir el corazón.




Este texto conversa con Pablo de Rokha  en:




A la manera de antaño

Gran hogar patriarcal lleno de nidos,
de muérdagos y rémoras felices;
un pan de sal para los días idos
y un pan de mar para los días grises.

La proa afronta contra la ola ( heridos ),
a los corsarios sobre cien países,
o andamos por la aldea atardecidos
tragando sol o cazando perdices.

Le invade de chacales la retórica,
pero yo echo la orinada histórica
sobre sus catres de metales blandos.

Y aunque toda la horda nos acosa,
medio a medio de los caminos, rosa
de humo y piedra, la tribu está brillando.

"Dinamo" 1925

La fotografía, "Bote de Puerto Aysén a Chiloé", es de Sergio Larraín.

Nuestra profesión

En el foro, provocar la mirada de los jueces.

Dibujar para ellos el invierno.

Poner  martillo y espada  en sus manos.

Vigilar.

Ser siempre un equipo.



Ser leal.

Con los tuyos.

Con el adversario.

Incluso  con el  que juzga.



Trabajar lo preciso.

Hacer lucir la razón.

Ser el proceso y  el mundo.

Estudiar cada día.

Distinguir  arte y  comercio.

No apagar nuestro espíritu.

No perder la pasión.

Mirada amplia

Mi ventana da a la mitad del mundo.
En la mañana, encaramado en una silla,
puedo ver la noche que viene,
brazos de varias cordilleras,
reloj de un hombre que busca su muerte.

Puedo ver el mar y el Rio de la Plata.
Olas de ambos océanos.
Verano  e  invierno observo.
Nubes que se  gritan en  el cielo.
Gárgolas
Sencillos himnos del pueblo.

Desde aquí veo lo oculto.
Gente en sus urinarios.
Tambores de  gnomos.
Cojonudos flautistas.
Niñas con anteojos.
Fraudes / Deseos / Bananas
Metales que guían la tierra.

Séptimo Piso del nuevo Hospital Fricke.

El nuevo hospital está erguido.
Falta en él la primavera.
Máquinas cargadas de vida.
Médicos que guardan auroras.
Mástil de alta bandera.
Gente que ama a su pueblo.

2015. El año de Estela

Puse el año en mi  esfera
Lo cubrí con todos mis zapatos
Observé  periodistas asesinados
Estrellas que caían
Gente disparando a la gente
Mi rostro torcido.
Isidora abrazando un delfín.

Entre el barro de la memoria:
Alarma de tsunami.
Karadima en su Claustro.
Estela brillando en su tumba.
Aurora cargada de viento..

Hay colores y juguetes en el cementerio.
Pesa la vida sobre la tierra.
Chile cambia y no cambia.
Arden silencios.
Seguimos golpeando primaveras.

Hay colores y juguetes en el cementerio.
Vida rodeando la muerte,
Brota fuego del aire.
Van desnudos los señores.
Estela se ha unido a la  tierra,

Puse el año en mi esfera.
Todo marcha.
Quedan chispas en mis letras.

Riqueza

Es bueno defender la riqueza.
UDI lo hace  por mínima comisión.
Lo mismo hacemos transversalmente.
Bienvenidos los ricos a la zona especial.
Se escriben poemas por encargo.
Larga vida a las que cobran por besar.

Siga entonces la procesión  del dinero.
Bendito el que vende su alegría.
El que roba a sus hijos.
El que deja morir a su madre.

Benditos porque honraron el dinero.
Eligieron su tesoro.
Belleza de los números.
Mínima alegría de tener.

No  es bueno acumular riquezas.
Deje sus bienes a la Iglesia.
O bien a la Asamblea del Pueblo.
Comité de Salvación Nacional.
Algún dirigente del partido.
Antigua Internacional de los  Obreros.

Otra vez Isidora

Isidora, niña que nada con su abuela.
Ser hecho de sonrisas.
Espíritu  que salta.
Maga del cine.
Mujer que juega.
Dulce violinista.
Hija que llevo en mis brazos.
Sol que conversa.

No bailaré tango

Nunca más bailaré tango.
Tendré a la primavera como un limite,
No avanzaré entre cuerpos.
Ni seré humilde como el aire.

Nunca más entraré en milongas.
Viviré la noche como una ausencia.
No vendrá tu risa hacia mis brazos.
Ni aguardaré en silencio tu desborde.

Nunca más cederé mi espíritu.
Extraviaré mi nombre entre las aguas.
Seré una ola castigando bordes.
Hombre sin luz.
El frío invadiendo mi carne.

Margarita

Quilpué. Bosques y Schubert
María José  descalza.
Margarita en tren sobre la aurora.
Michel  cosechando su alegría.
En todas partes flores,
silentes labios del mar.

De invierno y leche es la niña.
Abuelas y estrellas la  conforman.
Honrados  músicos de Viena.
Hombres de la noche.
Corderos dormitando  en Chiloé.

Ella crecerá  entre vitrales.
Montará en hombros de su padre.
Será azul y verde en su ternura.
Feliz entre tambores.
Mujer de jazz y  solsticios.
Bendita al nombrar la primavera.

Formas de matar

En el arte hay distintas formas de matar.
Bala  en un desconocido.
Proyectil sobre  Malva Centauro.
Arena devorando un forajido.

En todas aquellas formas
el ser que muere no importa
no habla su alegría
no observa su madre
no brilla el sol en su niñez.

Pero está el Chacal en sus letras.
Campanas de Ana Frank
Lihn y su Diario de Muerte.
Julieta gigante  en su tumba.
Guernica
Jesús en la marca de los tiempos.




El arte también tiene su ética,  por eso los vaqueros ya no juegas a disparar a los indios y la guerra se muestra en todo su horror.

Metamorfosis

Tu sueño

Hoy escribo un sueño tuyo.
El mar a comienzos del verano.
Calas y quiscos en la tierra.
Tú desnuda como siempre.
Agua corriendo sobre piedras.
Pequeñas flores en tu pelo.
Amplia espuma de las olas.

Fluyes y todo cede.
Apenas hay  horizonte.
Eres rocío en algunas rosas.
Cielo cargando el mediodía.
Marca en el tiempo.
Laberinto.
Rama azul del invierno.

La noche ingresa a este cuadro.
Cruzan algunos domingos.
Hay luces en el jardín.
Marejadas.
Lobos.
Antiguos obeliscos.
Tu padre en medio de la sala.


La fotografía es de  Jeffrey Vanhoutte y proviene de

25 de Diciembre

Clama el sol su lugar en Santiago.
A mis espaldas: Nueva Providencia.
En educación gratuidad.
Algunos mínimos de decencia.
Mucho debe cambiar en nuestro interior.

Poemas de Navidad

Navidad en el Cielo y en la Tierra


La navidad está en el cielo de los solsticios.
Amor de los Magos.
Alegre luz de los niños.
Aurora, en la  gran noche  del año.

La navidad llega si tu sonríes.
Si recuerdo a mis abuelos.
Si ocupa la ternura un lugar en tu espíritu.

La navidad tiene su  árbol.
Fuerza  en el centro del bosque.
Libertad en la raíz de lo nuestro.
Antigua estrella de oriente.
Unión  de Adanes y Evas.

Navidad en el Sur

En nuestra tierra,
la navidad tiene sol,
es plena de flores
acuática,
frutal,
estrellada en cumbres  del cielo,
magnífica  en  niños que ríen
bendita al unir nuestra luz.


En la obra renacentista  de Luca Signorelli,  "La Virgen y El Niño", puede advertirse al propio Jesús formando la estrella de cinco puntas.

Isidora me pidió escribir un poema sobre la navidad y aquí está doblado su requerimiento.

Casa en Recreo

Ayer estuve en la casa en que mis padres se conocieron.
Algún día en los años 60.
Recreo, el mar, jardín de paz y humedades.

Marisol Urzúa me mostró el paraíso.
Hoy a cien metros de mi ventana.
Mi madre estudiando primaveras.
Mi padre de su luz enamorado.

La habitación vacía.
A mi derecha un piano.
A la izquierda el océano.
La canción verde de los árboles.
La terraza que recuerda mi esperanza.