Pequeño homenaje para una giganta

Siguiendo imágenes de Roser Bru,
llegué a Casa de Myriam,
así aprendí poderes del muro
puerta entre primavera y la mirada.

Roser me acompañó a revelar los silencios
observar lágrimas de la noche
humanas habitando las frutas
tejiendo su fuerza
pintando la mesa
que sostendrá la palabra.

Con Roser supe de la vida en Fayún
memoria en cofres de la muete
sufrimiento en Casa de los Austria
retratos de soles ausentes
Lihn abrazado a sus días.
Luz en su viaje de giganta.

La imagen proviene de este sitio.

Turno Fantasma en la Posta Central

Nos falta un equipo de intervención rápida en desastres
Falta entonces un cielo celeste en primavera,
poema grande sobre el  Aconcagua,
rostro de Luna
sobre Chile enamorado.

Nos falta  un turno fantasma en la Posta Central,
seres que rescaten el domingo,
eviten amputar los solsticios,
acaricien las manos que se extiguen.

Nos falta luz en nuestros sueños,
guirnaldas en el ajuar de las novias,
gente cruzando el diluvio,
descendiendo al silencio de las bombas,
rescatando la flor de la tierra.



Este texto conversa con Heriberto Pérez,  Nicolás Guillén y los suyos  en:







El Aconcagua


El Aconcagua. Bestia
solemne y frígida. Cabeza
blanca y ojos de piedra fija.
Anda en lentos rebaños
con otros animales semejantes
por entre rocallosos desamparos.

En la noche,
roza con belfo blando
las manos frías de la luna.

Tomado de El gran zoo, en Obra poética 1920-1972, La Habana, Instituto Cubano del Libro, 1972.

Las fotografías del Aconcagua son del gran Roberto Antezana y provienen de  www.paula.cl

Desembocadura del Marga Marga

Mi sombra viajó a otra casa.
Abrió la nevera, bebió  cerveza.
Escuchó a Miles Davis.
Terraza Norte.
El mar que llega.

Bajo el piso, primavera.
Otros ojos buscando estrellas.
Antigua Laguna.
El viejo paraíso destruido.

Mi sombra camina por el aire.
Observa aguas en Plaza México
Roedores.
Cap Ducal.
Casa de Gustavo Ross.
Porfiados cañones de Balmaceda.

La tortuga de la Presidencia me saluda
dibuja signos en su cuaderno
rostros de otros silencios
añosos recados del viento.

La ciudad recoge su ropa
y ríe mientras baja hacia el mar.


La fotografía de Daniel Aguilera Sánchez proviene de este sitio.

Rostro

Dónde he visto tu rostro?
En las puertas de la muerte?
En aquella claridad de estrellas?
Acaso en los ojos cansados de mi sombra?

https://33.media.tumblr.com/052cbed6430b42c7bcb42d763a68c1b8/tumblr_nkcjwvA0TM1u93xcqo1_250.gif

El lenguaje de la primavera

Llegué a enamorar la primavera
y ella me habló en su lenguaje de tierra
batrimba lazca barú calafia
primero ocúpate de mi espalda
tradujo el  hada que me cuida.

Multipiliqué mis dedos
sobre cielos  de septiembre
y poco a poco fui  conquistando  las flores
y el verde respirar de las quebradas
Mazumba raca bogá daluba
dijo en secreto el viento
y de inmediato entendí:
ahora acerca tu rostro a mi boca.






Este texto conversa con Nicolás Guillén en:




Sóngoro Cosongo




.
¡Ay, negra,
si tú supiera!
Anoche te vi pasar,
y no quise que me viera.
A él tú le hará como a mí,
que cuando no tuve plata
te corrite de bachata
sin acordarte de mí.

Sóngoro, cosongo,
songo be;
sóngoro, cosongo
de mamey;
sóngoro, la negra
baila bien;
sóngoro de uno,
sóngoro de tré.

Aé,
vengan a ver
aé, vamo pa ver
¡Vengan, sóngoro cosongo,
sóngoro cosongo
de mamey!



En las imágenes "Primavera o Descanso" de Jorge Arche y "Unidad" de Mariano Rodríguez, obras que se encuentran en el Museo Nacional de Bellas Artes Cubano.

Provienen de http://www.mountainsoftravelphotos.com/

Nicolás Guillén y su muralla

Nicolas Guillén alzó su muralla
fue dentista de serpientes
premio José Stalin
corazón del amigo
adversario del cienpies.

Escribió sobre bombos
fue  alemán de oriente
antiguo rey de China
fuente de barbudos
hombre del pisto en Camagüey.

Nicolás precedió a Donald Trump
fue Israel equivocado
voz de su Isla
viento mestizo
cañonero de papel.


Nicolás Guillén, poeta nacional cubano es el autor de La Muralla, musicalizada por Quilapayún.

Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes

Juegos de Mesa, la fotografía de Isidora

Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes

7 años y camina en la memoria de Chile.

Como buena Maestra fija su mirada en la luz

Anticipa el juego

Registra su paz en la escuela.

Su silencio divide  colores

muestra la música

su propia magia

su propia visión de la aurora.

Gracias a la iniiciativa de su profesora Charlotte Laffitte, varios  niños  de curso de Isidora lograron exponer sus fotografías en la exposición "Miradas de Barrio" que con ocasión del día del niño se presenta en el Museo hasta el 23 de agosto.

En este link puede visitarse el blog del curso.

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Tren Rojo

Aquella hembra es tren rojo
su acero protege primaveras
devora noches
excluye el mal con su sonrisa
vapor que abraza las estrellas.

La he visto cruzar mi montaña
perforar silencios de las nieves
llevar pueblos a su aurora
cargar el sol
disolver la pena.





Este texto ceonversa con la poeta ecuatoriana  Aleyda Quevedo en:






¿Quién soy?

¿Quién soy?
Tal vez la mujer senos de ámbar
 y pies helados que escribe versos
para reconfortarse
Mas la poesía
solo logra descarrilarme
Como el tren rojo que soy
Ese tren que se abre paso
entre las montañas puntiagudas
y difíciles de algún país
Ese tren que nunca llega
 a ninguna estación de humo
Esta mujer que emana voces
Trenes y más trenes
que me esperan
Versos para sobrevivir
¿Quién soy?
Quizá este cuerpo encendido
que aún guarda tus huellas en los pliegues.



La fotografía proviene de  este sitio.

Maestra y Luchadora

                                                         Tú, estás llena de primavera.



En la imagen, Schiele.
Alimentas de futuro a los niños.
Sanas la tierra.
Luchas/Marchas/ Enseñas
Escribes alegría en mis sueños.

Carmen Gloria y Rodrigo

El pueblo de Chile resistió.

Defendió su honrada persistencia.

Su marcha desde el salitre.

La aurora creciendo en sus escuelas.

Por supuesto, no todos resistieron.

Sólo primavera y silencio.

Jóvenes que abundan en sueños.

Sacerdotes/Maestros/Artistas

Antiguos militantes de utopías.

Mujeres y hombres justos.

Almas que eligieron ser libres.

Por eso  hubo que apresarlos

torturarlos

borrar sus libros

violar su dulzura

callar sus radios

cerrar sus aulas

envenenar a los enfermos

detonar bombas en otros horizontes

insistir en ocultar los cuerpos.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser libres.

Por eso los rociaron con bencina.

Incendiaron sus  cuerpos.

Los botaron en la berma de un camino.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser justos

Por eso brilla su alegría en nuestros hijos.

Por eso nos ampara su ternura.

Por eso construimos el futuro.

La imegen ptoviene de www.latercera.com

¿Cómo será mi día?

¿Cómo será mi día?
Comenzó bien:
Ya abrazé a Isidora.
Lavé su pelo.
Lo sequé con ternura.

Pronto  el aire de la mañana.
Seré un proceso.
La acción de juzgar.
Pequeño dilema  normativo,

Ahora el poema.
Leguaje que respira.
Extraña sensación de lo nuevo.
Ensayo de un abrazo en Yerbas Buenas.

Tres caminantes

Habrá otros idiomas en mi espíritu
pensaré en quechua
seré calles de Berlín
nieve que cae sobre el océano

Alfonsina elige sus sombras
lleva su témpora al horizonte
bucea hasta el cielo escondido
corta rosas de su jardín.

Elena pulsa  estrellas
guarda en cristal las palabras
dibuja soles sobre su madre
escribe Yerbas Buenas en mi sombrero


La imagen proviene de este sitio.

Isidora quiere un nuevo helicóptero

Mi hija quiere un helicóptero
Ama volar y besar estrellas
Busca  amistad del viento
Rostro claro del sol
Vecindad de rayos
Agua que crece en el cielo
Viejo perfume de cometas.

Cuerpo del Tiempo

El tiempo pesa
Huele a invierno
Zumba
El universo es su cuerpo
Se parece al movimiento

Parto vertical en Hospital Santo Tomás de Limache

Busco mi parto.
Ojalá en línea con la Luna
Mi gente cerca como planetas
Música cruzando estos  temores
Instinto cayendo con la lluvia
Dolor de inicio
El sol llorando junto a mi vida

Lo que se ahorra en educación se gasta en cárceles y hospitales

Sólo los dioses lloran

Sólo los dioses lloran.
Regalan sus joyas a los viajeros.
Abrazan al decir gracias.
Lavan las manos de la muerte.

Raíces de la alegría

Tu felicidad viaja  en la memoria.
Música sobre el cuerpo de tu madre.
Miel en las manos.
Antiguo nadar con los delfines.
Pero también viaja la tristeza.
Brotan  gritos de los padres.
Niños anillados en su aurora.
Ahogados en aires de la bronca.
Atados con piedras a su infancia.

Caminar bajo el sol

Voy por Recreo  y pienso libre al hombre afeminado..

Veo tu escote y te pienso acogedora.

Disfruto los rulos de una mujer negra.

Me intriga el hablar de los coreanos

Amo las diferencias.

Soy yo en el otro.

Nos mira  el sol del que todos venimos.

Este texto conversa con "Me gritaron Negra", de Victoria Santa Cruz.

Poema tomado del blog Negra Cubana tenía que ser.




Tenía siete años apenas,
¡Qué siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

“¿Soy acaso negra?”- me dije
¡SÍ!

“¿Qué cosa es ser negra?”
¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!

Y me sentí negra,
¡Negra!

Como ellos decían
¡Negra!

Y retrocedí
¡Negra!

Como ellos querían
¡Negra!

Y odie mis cabellos y mis labios gruesos
y mire apenada mi carne tostada

Y retrocedí
¡Negra!

Y retrocedí . . .
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
¡Y cómo pesaba!…

Me alacié el cabello,
me polvee la cara,
y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía , retrocedía y qué iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?
¿Y qué?

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar -según ellos-
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡Y de qué color!

NEGRO
¡Y qué lindo suena!

NEGRO
¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin
Al fin comprendí
AL FIN

Ya no retrocedo
AL FIN

Y avanzo segura
AL FIN

Avanzo y espero
AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuese mi color

Y ya comprendí
AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO

¡Negra soy¡

La fotografía proviene de  este sitio.

Hombre sin palabras

Piensa en un hombre sin palabras
Sólo ante lluvia y esperanza.
Desnudo ante sus sueños.
Gruñiendo los nombres de su alma.

Soy el hombre sin palabras.
Voy  y vengo en los abrazos.
Soy el cielo que me ronda.
El viento. La selva.
Dulce leche de mi madre.

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