La verdad tiene su hora

La verdad estaba encogida
y temblorosa de miedo
poco resistió
nuestro acero.

Su cuerpo
devorado por aguas
figura diminuto
bojo rieles
que pesan
sobre la aurora.

Su espíritu
está unido a las olas
y al viento.


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Funeral

Claudio:
Escuchaba a Debussy cuando llamó tu muerte
Entonces entendí los camarones
Champaña
Vivir en Re Mayor
Miles Davis en los taxis
Música para tempestades
Vivaldi sobre Venecia y el Fa.

En el funeral: tu nieta
sonrisa que era tu rostro
clavel de guerra en su mano
tu hija de pie
una flor como anillo
su alma bañada por llanto.

En las cercanías:
amigos  de aquellos 60
Eliana, Luis
Alex Pérez de Tudela.
Poca gente.
Como Wolfang nuestro hermano.

En lo heróico, Ximena.
Apoyo que se tiene sin buscarlo.
Claridad en tarde de invierno.
Bendiciones en religión de tu madre.

Al poco rato.Quitapenas.
Chris y Francisco
La Fantasma
Tu presencia en los recuerdos.
Comida y Copas como tú nos preparaste.

Y claro:
Leí Ciudadano del Lebu
Recordé que sólo Dios transmuta
Hablé en tu nombre a Claudia y Paloma.
Les dije que siempre las quisiste.

Claudio Zalazar Parra ha muerto

Falleció Claudio.

Siento que mi alegría ha recortado su vida.

Forjé familia

y mi hermano quedó sin la suya.

Sin jazz como fiesta

Sin Eroica

Música sentada en nuestra mesa.

Gracias a él

me aventuré en fuego y aceite

me empapé en belleza del aire

conversaciones

pequeñas historias

espacio que llamamos Espíritu.

Su muerte me  lleva a los márgenes.

Amigos Abandonados

liberados a su destino

seres golpeados por la ausencia.

Ciudadano del Lebu

Claudio Zalazar Parra

está en su casa de lo alto,

conversando con Bach

y sus numerosos hijos,

jugando a los duendes con Satie,

bebiendo whisky de Miles Davis.


Mi amigo es millonario en discos,

platos de cocina española,

andamios y resquicios femeninos,

pequeñas y grandes mentiras,

setas, sabores de tabaco,

libros de teatro,

historias de fábricas,

certezas sobre “El Moro”,

palabras que pesan en la noche

y desnudan la esperanza.


Mi amigo es dueño de nada,

salvo de su alma,

una nota en el agua,

cristales de sol en la mañana.


Fue elegido capitán entre  prisioneros

cuando el pueblo habitaba

en  barcos de la bahía

y el futuro estaba prohibido,

al igual que la paz y las miradas.


Estuvo en la Base de “El Belloto”

escuchando sinfonías y sonatas,

oratorios para salir de los golpes

atado a frases de Mozart

y  pasos de su madre

en la casa de Limache.


¿En qué piensas?

grita el dueño de los bandos

y aumenta su violencia,

sus embates,

su limpieza.


Prohibido huir hacia el interior,

prohibida la música,

los recuerdos,

la íntima y sucia libertad.


Mi amigo se emociona y vuelve,

se desprende un instante del verdugo,

saca un cigarro y sigue conversando.


Nuevamente el metrónomo,

pequeñas tormentas en la cordillera,

voz como instrumento,

ambición,

Eroica y el hombre de Córcega.


¿Por qué el músico nos llevó hasta allí?


Estamos en otro desayuno en la torre,

en el piso 21 de Valparaíso,

mientras los dragones cuidan las ventanas

y las princesas confían en el otoño.






Claudio, que figura en varios poemas y pasajes literarios, aparece con su pequeña estatura y sus característicos anteojos a la izquierda de la foto.

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Nuestra desnudez

Castigar la aurora.
Moneda  al suelo.
Cielo llorando bajo la tierra.
Tanques y aviones
contra banderas.
Chile desnudo en su infierno.

El telar de la palabra

La noche termina y campanas
Imprenta en aurora de Chile
Carrera veinticinco años
Magos liberando su estrella.

Reyno de Chile convulso
disparos y banderas como rayos
Mathias Arnhold Höevel

en la aventura
Suecia sembrando  palabras

La Cia antes de Nixon
Guerra Anglo Americana.

Voltaire y poemas en  Arauco

Jefferson en Salas e Irrisari

La razón despierta y avanza

En contexto: Beethoven
Vera y Pintado
Hermandad como esperanza.

En el aire nombres:
Burr Johnston
Burbidge - Garrison
100 días  desde Nueva York
La gran ballena los aguarda.





Burr Johnston relató sus aventuras trabajando en  La Aurora de Chile mediante sus  Memorias de un tipógrafo Yanqui.


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Herido de vida

Alberto Caeiro está  herido de vida
borra octubres y marzos
corta trenzas a hembras dormidas
traza inviernos sobre tímidos días.

En  su breve cielo:los siglos
rosa clavada a otra sombra
vulva o nido de auroras
placer como aire encendido.             





El retrato de Fernando Pessoa proviene de este sitio.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          Amor es lo esencial...

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.

(5.4.35)
Versión de Rafael Díaz Borbón

Aumento de Salario

He visto a un hombre frente a su espejo.
Mi espíritu cerca de los reflejos.
La muerte como una sombra.
Vida alzada en la tierra.

Sueño de Guerra

En multitud: asamblea de nuestro pueblo.
Preside un gobernante extranjero.
Único tema: la guerra.
Se opene a ella:  el Fiscal de la Nación.
El líder foráneo designa un abogado de la furia.
No estaba enterado: pero soy yo el que debe encender el  fuego.
Millones esperan mi discurso y, sin embargo, callo.
Pasan  mniutos y hay un vacío en mi boca.

De pronto: siento un impulso terrible.
Matar y matar a los presentes.
Irracionalemte, con gas matamoscas
con pequeño madero
con astillas de mis huesos rotos.

Me detienen agentes y sigo peleando
con dientes
rodillas - inviernos
sangre que ahoga la belleza.






La imagen proviene de la película 13 Asesinos.
Está tomada de  www.cinemania.es

La noche castiga con su belleza

La noche castiga con su belleza

y la tarde es un recuerdo:

nuestro cielo rojo,

sus manos sobre los árboles,

el Lucero caminando sobre el aire.

La fotografía es del caminante español Fabián Murciano Gómez.

Barco en la bruma

En la bruma hay un barco.
Parece volar en la tarde
Pequeña luz prisionera
Metal sobre agua
Acero viajando entre sueños.




La imagen proviene de este sitio.

El Hombre

El hombre ató el cielo a su fuego
y la noche nunca volvió a ser la misma.
Luego pensó y dijo: aquí está Dios
y escribió su nombre sagrado
sobre la tierra.

Entoces estuvo mil años
hablando de Dios
y fue su autor
su siervo
el arte
ser que teme a un  poema.

Luego  el  hombre fue sol
libro
volcán
cadencia
miedo clavado en el cuerpo. 



Este poema conversa con Efraín Barquero en  Memoria Chilena.




El Fuego La Ceniza de los Volcanes El Hombre

Cuando aún no existía el hombre
existía un nudo en el viento
y una vaga exclamación en el espacio.
Todo era demasiado grande y tenebroso
para que existiera una sola gota a punto de caer
y dos árboles unidos por una telaraña…
(el primer poema / El poema en el poema)

El hombre apareció
al mismo tiempo que su lámpara.
El fuego, antes de verlo arder.
El hombre midió primero el arco
midió primero el grano
y después lo que se esfuma.
Alimentó su lámpara con su doble soplo
y después con su conjuro…
( el primer poema / El poema en el poema)

Cogió un puñado de fuego apagado
y al hacerlo escuchó el llamado misterioso
igual que cuando bruñen con ceniza el fuego viejo
-el corazón del cristal en el fondo de las copas
o en la luna vacía de todos los espejos.
Siempre se estremeció al oír ese sonido
como si alguien debiera aparecer de inmediato.
Era una señal, una orden
-la del sacrificador, de la víctima
-la del encantador, de la serpiente
-la de los amantes silenciosos…
(el fuego nuevo / La mesa de la tierra)

Nunca apagaron el fogón
donde hervía un agua oscura.
Un trozo de carne fue asado.
Un pan surgió de las cenizas.
Un rito de azúcar quemada
hizo más antiguo el silencio.
(fogón / Enjambre)

Si yo puedo recordar, es que los seres tienen rostro
quedaron para siempre inconclusos en sus caras
a medio parir, a medio vomitar por la serpiente
están vivos en la cicatriz, bella, terrible
la mordedura se hizo boca
el terror, petrificada hondura
cada rostro es una torsión distinta
de este cuerpo que quisiera cubrirnos con sus párpados…
(tema 8 / Epifanías)

Gonzar

                                                                                 





Dedicado a Fabián.



En medio cada  día :
un siglo
el mes
varias tardes
un año entero.

Sobre la tumba de nunca:
Campanas de Gonzar.
Hombres en paracaídas sobre Galicia.
Ejército de  Paz.
Ombligo del Camino.
Orejas azules de un monje perdido.

En medio  de mis ojos:
la muerte
ausencia
estampillas sin sobre
aquello que borro con mi tristeza.


En la imagen, de Wikipedia, un  Horreo de Gonzar

Antes de la madrugada en Valparaíso

Valparaíso.

En el cielo nuestro invierno

Venus  sobre alta cordillera

Aire enfadado sobre  el agua.

Aún es noche sobre   Marcela Rivas.

Buda y Cristo como mendigos.

Isidora a punto de abrir sus ojos.

La madrugada caminando desde  la pampa.

Isidora multiplicada

Isidora muchas veces hoy
Abrazando. Riendo.
Diciendo papá te quiero.
Corriendo en el patio de su Colegio.

La  niña mientras pienso.
Escribo. Hablo.
Conecto mi emoción con el paisaje.
Disfruto cada mirar de sus grandes ojos.

Tradición de Lucas y Mateo

¿Creen ustedes que vino a traer paz a la tierra?
Él ha dicho que no.
Vino a prender fuego a este mundo.
Así el padre se enfrentó a su hijo
Y los reyes asolaron a sus pueblos.

Es invierno
y  el viento tibio anuncia la lluvia
morirán niños húmedos
sus madres perderán el silencio
y no se mueve nuestra máscara.
Nos faltó alegría para dejar lo propio.
Nos faltó amistad. Desapego.  Amistad.





En la fotografía, el pueblo de Albarracín en España.
La imagen proviene del blog Francis Lucas en su Tinta.

Patricia Sepúlveda Ávila

El sol habita en su sonrisa.
Así que la buscas y  algo de su luz te toca.
Hablaen brisa clara.
Abraza como dulce colegiala.
Vicuña Mackenna
Irarrázaval
Sus calcetines azules
en todas las acciones del pueblo.

Despliega  y despierta coherencia.
Lleva un beso de Serrat en su frente.
Hijos y nietos en sus ojos.
La noche como hermana.
Guitarras y Pianos en sus cuartos.
Otarios se acurrucan en su sombra
Milonga y  Bossa Nova en su alegría
Buena Vida.
Maravillosa mujer.




La fotografía proviene de su facebook.

Primer curanto de invierno.

Prosperó el curanto.
Los caldos nos llevaron a otros sueños.
¿ Quién tiene un sol para Gaby?
Otro poder de mariscos.
Nuevos niños hermosos.
Vapor de padres en la tierra.




La fotografía proviene de este sitio.

Invierno y Primavera

En toda primavera hay invierno.
Agua.
Rayo.
Semilla brotando en la tierra.

Así en el silencio está la música.
Viento desplegado en el cielo.
Lujuria que antes fue mirada.

Solsticio de Invierno en Logia Lessing

Solsticio de Invierno en Logia Lessing

Himno en idioma de bosques

Clara melodía de Mozart

Hermandad como patria en la piel.

Solsticio  de Invierno en Logia Lessing

Luz naciendo de voces

Música: bandera del Hombre

Hermandad como patria del Ser.

En esta obra de 1782 se aprecia"La Esperanza Coronada", el taller de Mozart en Viena.

Proviene de Wikipedia.

Tumba o Libertad en Maracaná

Hermanos, soy Bernardo de Vera y Pintado.

Patriota. Poeta.  Doctor en Leyes.

Primero liberé mi conciencia

y  luego  extendí mi voz en la tierra. 

Como  Bielsa, nací en Rosario.

Escribí  en La Aurora  de Chile.

Tras Rancagua, sufrí el exilio.

Marché con el Ejército de Los Andes.

Fui Maestro y Parlamentario. 

Cedí mi vida a nuestros sueños.

Forjé a la República su sello.

Su poema de guerra.

Su destino en canción.

“Dulce Patria, recibe los votos

con que Chile en tus aras juró

que o la tumba serás de los libres

o el asilo contra la opresión”

Ayer estuve en Maracaná.

Canté el himno con mi pueblo.

Recordé  nuestras cenizas en Iquique.

El Winnipeg.

Tanta muerte y tanta libertad.

Ahora que lloré me disuelvo

regreso a ser poema  en el amor de los niños

profundo respirar de América

Argentino y Chileno como el Casildense.



Aquí puede escucharse a los asistentes al Maracaná entonando el Coro de nuestro himno, creado por don Bernardo de Vera y Pintado en 1819.

En 1847, a raíz a reclamos del Reino de España, el Gobierno ordenó  al poeta Eusebio Lillo Robles,  remplazar el himno de Vera y Pintado por otro con versos  menos hostiles a la antigua Corona. Sin embargo, la fuerza del primitivo coro se impuso y lo escuchamos hasta nuestros días.

Este ecargo fue signativo para Lillo, porque sus actividades  revolucionarias en la Sociedad de La Igualdad le  reportaron un a condena a muerte, conmutada por extrañamiento en atención a su trabajo con el  himno.

Escribo hoy algo relativo al partido de  fútbol que nuestra comunidad vivió y clelebró ayer, a petición de mi amigo José Vega Avendaño.