Apego a la riqueza

Vyacheslav Mischenko

Collar de la Orden del Toisón de Oro

Gonzalo: no te aferres a la riqueza.

La felicidad habita en cosas sencillas.

Y aún más en el dar.

Palomo Arriagada y sus cuatro asaltantes

Palomo Arriagada hizo frente a cuatro asaltantes.
Anoche, tras la cueca solidaria.
Libros de Poesía
una chaqueta
dos barras de plata
acaso una foto de su hijo
fue el botín  de los cuatro infortunados
Pedro Montt / La Catedral
Entre el Rincón de las Guitarras
y la Plaza Victoria.

Aún se quejan de los golpes
feroz respuesta del valiente Palomo
y dos ciudadanos libres que lo ayudaron
espantados por la calma cómplice
de azules marineros
y su falsa seguridad
zona en estado de catástrofe.

Aún se quejan los cobardes
cuatro contra uno es mala sangre
no es de choros ni  porteños
el hampa también tiene sus reglas
decencia
decoro en el arte y el oficio
asaltar  un  poeta  trae mala suerte.

Pelota Vasca

Levanté mi mano derecha
y  atrapé la palabra amistad
pequeña esfera de aurora
cruzando a las dos de la tarde.

Mis ojos siempre al frente
la palabra justicia
anvanza  y retrocede
asediada por cheques
negligencias teléfonos
hasta caer en mis manos
invisible y pesada a la vez.

Para descansar atrapé el sabado
y bebí su esencia
hasta quedarme con el siete
y canjearlo por
un manto de flores en La Cruz
Ramaditas  Las Cañas
La parte alta del Cerro Yungay.

Como aún me quedaba fuerza
levanté con calma mi brazo izquierdo
y esperé en paz días enteros
hasta que un ser invisible
buscó mi mano
y la cerró con fuerza
"Aún no es  tiempo"



La imagen proviene de este sitio.

Extinción del día martes

Abriré el día martes para tí
Allí, muda, guardarás tu sombra
En adelante la semana tendrá seis días
Todos ellos serán de luz
Mientras - bajo el suelo- se diluye tu pena.

















El retrato de M. Monroe es  de Richard Avedon  y proviene de este sitio.

Gabriel García Márquez

Cien años de Soledad

10 meses más vieja que yo

Géminis como sus personajes

nació el 30 de mayo de 1967

-pero no es cierto-

surgió del hielo

Santa María de Iquique

gitano arribando

con dentadura nueva a su pueblo.

Mis hermanos me llamaron Melquiades

eso también se lo debo a Gabo

lo mismo que el verano de 1986

en que leí su Biblia Amaranto

Espíritu de América

en letras imprenta.

Florentino Ariza

me enseñó a esperar el amor

sentarme hasta verla pasar

y escribir la primavera

en su  pubis de princesa.

Se nos fue Gabo

Periodista del Canto General

Cronista del Destino

Gestor del Jumbo hacia México

Cineasta de Papel

Emotivo y amable

Solidario

Acaso el último de los Piscis

Gracias Rossana Cassigoli  por la historia del Jumbo para los refugiados chilenos.

La fotogradía proviene de   www.cronicadelacosta.com




Aquí dos de sus trabajos inspirados en Chile:


Chile, el Golpe y los Gringos

La Aventura de Miguel Littin Clandestino en Chile

Ser la madre

Mamá, yo  soy tú.
Hay espíritu tuyo en mis ojos.
Soy tu ser en el viento.
Tu yo escrito en mi silencio.





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La ciudad está pariendo su incendio

Paloma Baytelmann escribe un hijo
Isidora cubre el miércoles con sombrero rojo.
¿Cuántos días faltan para navidad?
Sonrisas en tierra quemada.
Huevos de Chocolate entre cenizas.
Escombros.
Luz en orejas de la noche.
La ciudad  está pariendo su incendio.





La fotografía proviene de La Voz de Valpo

Rosacruz

Rosacruz

Eres el sol

el día te confunde

pero luego tomas alas

y subes hasta la muerte

como serpiente emplumada

o abres la puerta del silencio

en el muro de otros sueños.

Despiertas y te llaman sol

iluminas las manos que trabajan

creces en el trigo

eres agua derramada

sobre la tierra

respiras como  rito

o  viaje a la conciencia

en noche de fiesta.

Gigante eres

como el tiempo

y pequeñito

como estrella  en este cielo

palabra que fluye desde siglos

rosa que florece ante tu espejo.

Rosacruz

Soy el sol
el día me confunde
pero luego tomo mis alas
y subo hasta la muerte
como serpiente emplumada
o abro la puerta del silencio
en el muro de mis sueños.

Despierto y me llaman sol
ilumino las manos que trabajan
crezco con el trigo
soy agua derramada
sobre la tierra
respiro como un rito
o un viaje a la conciencia
en noche de fiesta.

Gigante soy
como el tiempo
y pequeñito
como estrella  en este cielo
palabra que fluye desde siglos
rosa que florece en mi espejo.

Sábado 12 de abril

Sábado: pequeño verano de otoño
mañana de tren y pentagrama
almuerzo en  calle Cóndor
Cerro Florida con vista al Aconcagua
Humita de tilapia con piña
Champaña
Varidad de helados
Sebastiana derramando tinta verde
Veleros durmiendo en la bahía.
Momentos sutiles y amistosos
Antú gobernando lo alto
Un gran azul derramado en el cielo.

A media tarde el  incendio
Coloso erguido sobre cerros
Robustos brazos de Hefestos
Ciudad perdida
Valparaísohundidoenelcielo

En Recreo, es sólo otra marea de fuego
Parecetancercaytanlejos
Comienza concurso de baile
Pasteles y Abrazos
Mientras nace el  volcán desde la hierba
Matorrales que abraza la muerte
Nuestro Padre Viento propagando el Fuego


La fotografía proviene de www.emol.com

Incendio en Valparaíso

Dedicado a las víctimas del 12 de abril



En Chile se incendian muchas cosas.
He visto como se quema el día martes.
Un hombre en la Catedral.
La Moneda.
Dos muchachos a la orilla  de un día gris.

Ayer el verano regresó a nuestro otoño
y la ciudad se quemó.
Su cabellera verde se colmó de fuego.
7 lenguas de Goliath.
devorararon  quebradas.
Casas colgadas de banderas.
Paraíso al que se aferran los que sobran.

Mañana y el jueves  volverán las sirenas
hogueras empujadas por el viento
terremoto - aludes
pequeño sol devorando existencias
fabulosas explosiones de año nuevo.




Flotografía de Claudio Bueno para El Mercurio de Valparaíso

Mala Fe

Conversación con A. Pushkin


Tirano, prisionero o traidor
Las tres situaciones no visitan
Lo atroz es sentirse cómodo en ellas.
Soslayarse en el mando  absoluto
Aceptar el horizonte  como un cerco
Robar la confianza de los gentiles
Ser feliz con el mal.

Siempre seré mejor que el viento , pero a ese viejo de aire no le importa.

Joseph Brodsky almuerza mariposas

Joseph Brodsky almuerza  mariposas
cocaví entre una autopsia y otra
mucho antes de tejer sus poemas
y su tratado de epitafios
para garzones
y Obispos de la Gran Logia.

Místico
no muere sino  hasta las tres de la tarde
siempre en la ambulancia
de W.H. Auden
estacionada en medio de la Gran Vía.

Joseph Brodsky cena submarinos
juega  ping pong con Shostakovich
mientras todos odian a Stalin
incluso los viejos oficiales del partido
y sus padres que morirán sin abrazarlo
Rusia  en las cercanías de Hebrón
Michigan como otra Babel.

Joseph Brodsky
no regresó  a sus cabellos rojos
ni  a Marina Basmanova
ni a su viejo faro sobre el  silencio





La fotografía proviene de este sitio.

El día

El día no calla.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.

Alejandra Pizarnik entrega sus zapatos a la muerte

Ella está en fila para morir
Su cuerpo colmado de veleros está cansado
Le pesan las miradas de sus hermanos
y su sangre, ya sin urgencia de rocío,
huye espantada de la vida.

Alejandra se despide de Alejandra
aplaude el otoño de sus ojos
camina sobre el temblor  de sus poemas
saludando a un sol y a una luna
de silencio.

Por última vez
retira un vestido azul  desde su canción
aretes de oro
nube verde para su cielo
zapatos de miedo
que entregará a la muerte.

Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en "La última inocencia", "Cantora Nocturna" y otros textos.



LA ÚLTIMA INOCENCIA 
Partir 
en cuerpo y alma 
partir. 

Partir 
deshacerse de las miradas 
piedras opresoras 
que duermen en la garganta. 

He de partir 
no más inercia bajo el sol 
no más sangre anonadada 
no más fila para morir. 

He de partir 

Pero arremete ¡viajera! 

Cantora nocturna


Joe, macht die Musik von damals nacht.

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
Un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
Con los ecos de los latidos de su corazón
Muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
Canta junto a una niña extraviada que es ella:
Su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
Niebla verde en los labios y del frío gris en los
Ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
La sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.






En la imagen, el retrato de Alejandra Pizarnik, obra de Sara Facio.
Proviene desde el blog  de Rafael Narbona.

Santo Remedio

Revuélquese usted sobre la  sombra de una mujer.
Hay varias recetas al efecto
Vestido con pijama rojo
Untado con ajo
Volando con alas de puma
Ebrio de vértigo y Luna

Hágalo con fe
todas esas formas
conducen al olvido.






La fotografía de Laura Marii proviene de

este sitio.

Tus ojos

Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy  un monstruo.

Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.




Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.

Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.

El periodismo es libre o es una farsa                                                  
Esclavo  es quien  calla el  pensamiento                          
S                Q               P
Historia como propiedad privada                                                        
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa

¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo  como  relato  oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá                                          
La nación está muda sin  facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños  no es la nuestra.

Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora"

Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento

Ciudadano Kane

Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.

Las cuatro primeras  imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.

Periodistas Valientes

Si usted observa un periodista valiente

aproveche de  escucharlo y aprender de él

-o de ella-

pues  pronto quedará sin trabajo

será secuestrado o herido

muerto mientras enseña y comparte.

¿Recuerda  usted a José Carrasco?

Diana Aarón destrozada en su alegría.

Carlos Berger masacrado en el desierto

Augusto Olivares desolado en La Moneda

Charles Horman: muerto al indagar el Golpe

Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires

Bill Stewart abatido en Nicaragua

Nills Horne: Kabul y balas en su espalda

En México y Colombia han muerto cientos de ellos

China devora a los que informan.

Brasil y Honduras son  nuevos infiernos

Anja estuvo en  guerra  hasta extinguirse

Argentina tiene un  río de sangre

Rodolfo Walsh y su hija Vicki

José Luis Cabezas reventado en su automóvil

Paco Urondo y otros tantos

Ignacio Ezcurra  bajo el  sol de Vietnam.

Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus

Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.













Las fotografías provienen de Radio Free Europe

Caty Ríos

Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra  novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra  las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en  mejillas de  Bertoni.


Hay una  Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.






Poema dedicado a mi amiga Caty  en su día de cumpleaños.

En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.

La foto proviene de su perfil facebook.