Nuestros niños

Dedicado a Cathy y Luchín.


Nuestros niños.
Allí debe estar el acento.
Niños. Ajenos a la Bolsa y al Congreso.
¿Qué comen? ¿Qué estudian?
¿Quién los cuida?
¿Quién ha devorado su estrella?
¿Cómo rescatarlos de su bestia?

Habrá que adoptarlos.
Comprender sus gestos.
Cantar con ellos.
Dibujar su rostro.
Conseguirles al menos un techo.

Nuestros niños están en la calle.
Ahorcados en cárceles sufrientes.
La vida es digital y ellos aferrados a las piedras.
El microtráfico.
La oscura existencia del ratero.

No falta el que sugiere una bala en la cabeza.
A eso nos lleva las ceguera.
Terminemos con las flores
preferimos el invierno.

Niños: has sentido su presencia?
Los dejamos desnudos en el barro.
Los olvidamos.
Dejamos de ser comunidad.
Por eso merecemos el presente.



La fotografía proviene de este sitio.

Yo soy el arco que nace en tus cejas

El autoretrato de Frida proviene de este sitio.

Las palabras nacen desde el agua

Dedicado a Roxy


Abriré mi poema desde el agua
doblones españoles serán mis palabras
joyas preservadas del óxido
como horizonte
Limarí
marejada
discrepancia

Usaré términos de aire
como quietud, azúcar,
naranjas, bandera,
girasol,
jardín de infantes

Buscaré palabras montadas sobre ballenas
o hundidas en el fondo de la tierra
como lombrices
herradura
terremoto
serpiente
raíz bebiendo sin pausa.




La fotografía  tomada desde este sitio, corresponde a las esculturas submarinas de Cancún, obra  de Jason Taylor de Caires

Monsanto

Hace un tiempo que el maíz
ha emparejado sus dientes,
frutillas extendieron  su tamaño,
sandías olvidaron  sus pepas
tomates superaron sus achaques
tecito sin azúcar
sólo dos gotas de ciencia.

¿Qué diría Olga Méndez Monsanto?
Mala idea casarse con un químico.
Dejar su nombre en cocacolas
Volcarse naranja sobre Vietnam
hasta envenenar su tierra.

Volverán entonces
los zapallos  con memoria
uva resistente al invierno
rosas perfectas
alergias
ciertos tumores
daño colateral del progreso.

Y sin embargo el hambre.
Como huye el hambre de su eficiencia.
Como crecen los toros.
Como vuela nuestro Dédalo.
Como triunfa  el dinero.



La caricatura proviene de este sitio.

MIchelle Bachelet candidata de los poderosos

Michelle Bachelet es la candidata de los poderosos. Por eso la apoyo. En efecto,  soy genuinamente poderoso, tengo ideas, tengo voz y suelo hacer de la alegría un poema. Hay millones que unidos son poderosos. Cientos que como Michelle perdieron a su padre a raíz de la tortura, son poderosos. Los trabajadores organizados que la apoyan son aceradamente poderosos. Los artistas que construimos horizontes nuevos o prestamos nuestra voz a los invisibles, somos extremadamente poderosos. La mujer que busca no ser castigada por interrumpir su embarazo inviable o el producido por una violación, tiene todo el poder de su tragedia. Las minorías sexuales que tratan de construir familias que gocen de los mismos derechos que el resto de los ciudadanos, son altamente poderosas. Los que botamos la tiranía armados con ideas y coraje, somos orgullosamente poderosos. Los estudiantes que luchan por  tener una educación que al menos les permita comprender una página escrita son dignamente poderosos. Los empresarios que procuran atenuar los conflictos sociales por el bien de sus propios negocios, son listos y poderosos. Con todo ese poder, el próximo domingo vamos a decir con prístina claridad que preferimos el programa de Michelle Bachelet, su estrategia de reformas progresivas, la construcción de grandes acuerdos que hagan viables nuestros objetivos.

La fotografía proviene de  Wikipedia

Hibakusha

Hibakusha
Tsyuo Kataoka, Nagasaki, 1961. Photograph by Shomei Tomatsu

Imagina el  viaje de un avión en el cielo.
La catedral, los museos, las escuelas,
albas camas de hospitales,
amplia y cálida biblioteca,
casa en que grita la tetera,
pequeño parque
en que hablan los columpios.

Observa el fogonazo.
Escucha la explosión.
Abre los ojos
y recibe la ciudad en ruinas
madres quemadas junto a sus hijos
aves reventadas en sus nidos
escuelas silenciadas por la muerte

Ahora tienes a una hibakusha
ante tus ojos
sobreviviente del fuego
bombardeada
espíritu golpeado
ser expulsado del infierno
Tsyuo Kataoka es su nombre.





La fotografía proviene de este sitio.

Noche de los Cristales Rotos

La noche de cristales rotos ha sido larga.
Mil sinagogas son fuego en la oscuridad del otoño.
San Bartolomé ha donado los cuchillos
Isabel  de Castilla expulsa la tolerancia.
Cátaros arden en  Montségur
Miguel de Servet  es quemado junto a su libro.
Federico García Lorca yace anónimo en la tierra.
Machetes sobre niños tutsis.
El Ghetto como arquitectura de vida.
Otro progrom  derramado por el odio.

Brujería. Autos de fe contra mujeres hebreas.
Violaciones masivas y limpieza étnica.
Nakba. Desplazamiento de árabes en Palestina
Hambre  y Muerte en campos de Ucrania
Sabra y Chatila
Cientos de familias exterminadas  en Iquique
Armenios asesinados en masa.
Terror sobre mujeres de Corea
Piedra gigante sobre Daniel Zamudio
Pol Pot acumula cráneos de maestros
Hai Rui cesado de su cargo
Bastones largos conducen a la ESMA
y rebrotan en la AMIA.
Hiroshima seguida de  Nagasaki
Tlatelolco
Tanques en Praga
Seguro Obrero
Matanza en el Bosque de Katyn
Jóvenes lanzados por los cristales de Pekin
Amanece el odio en Damasco.







La fotografía proviene de este sitio.

El Parque de los Ciervos

En el Parque de los Ciervos.
Norman Mailer desnudo.
Nacen de su centro, ejércitos de palabras.
Bravas divisiones de su experiencia.

En Hollywood no se ve un hombre
Sólo boxeadores, toreros,
divorciadas prósperas.
Apenas la voz del escritor en su sombra.

Apenas el canto del Machi en el bosque.


Este texto, conversa con "El Parque de los Ciervos" de Wang Wei y con "El Parque de los Ciervos" de  Norman Mailer.

El Parque de los Ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre.
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque.
Otra vez brillo de sol, sobre los líquenes verdes.





El retrato de Norman Mailer proviene de   www.newyorker.com

El día sábado ha muerto

El día sábado ha muerto

Lo vi inerte en un vaso de agua

Aplastado bajo las ruedas de un poema.

Convertido en sal

Desangrado en su silencio.

Colgado en los muros de Pasaje Fisher Nro. 25.

Ahora, un túnel oscuro entre hoy 

y el domingo

ya no descansa el Arquitecto

ya no alza su fiesta

la primavera.






La fotografía proviene de este sitio.

llorar es como nacer un poco

llorar es como nacer un poco

llorar es como morir un poco

Gonzalo Pan

De nuevo octubre
y no dejo de beberme
me respiré celeste sobre Valparaíso
crecí  abrazando a Isidora
fui pequeña llovizna
Pirámide del Sol
Mirada de Alicia
Almuerzo en Lechuga
Boda con Mariachis
Pequeña nave sobre un río de flores











Este texto conversa con Ana Sedano Solís en en su poema "Engullirme".


Engullirme
abriéndome paso entre tus lenguas
engullirme tus ojos
la sangría de tu labio
beberme tu amargo

bebo de tu amargo
la llaga
la lengua espanto
esa otra lengua
ese ojo otro

la falsa llaga
espanta
el labio
destila sus fiuras
el amargo
sorbe su otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro.

Política

La política atañe al deseo
refiere a la razón
importa dar y poseer
habla de multitudes
emociones
diálogos
renuncias
pequeñas parcelas
solemnes principios
peso de la aurora sobre la mirada.

El oleaje de Michelle

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Me visita la palabra multitud,
madre, mirada, Michelle,
mmmmmmmmmmmmmm

Con  esa fuerza construimos,
modelamos, maduramos,
dejamos nuestros viejos errores,
ponemos en el centro
lectura, geometría, emociones,
lo humano  extraviado de la luz.

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Obreros marchando en el desierto.
Médicos de grandes pesares.
Maestros como seres de  ternura.
País que aprende a leer.

Sigo pensando en el oleaje.
Poder brotando de la gente.
Poder ignorado y prohibido.
Lo femenino en el centro.
Fuerza  que llamamos libertad.

Pienso ahora en la paz.
Matrimonio para todos.
Equidad en el trabajo.
Deuda con la gente de la tierra.

Pienso ahora en la paz.
Gastar lo que se tiene.
Abordar lo urgente.
Proteger la vida.
No más femicidio.
No más niños de la calle.
Demos un abrazo al futuro.






La fotografía de Michelle Bachelet en Talcahuano  proviene de www.michellebachelet.cl

Valle del Otoño

Ante mis ojos
tu valle del otoño.
Ríos cubiertos de hojas.
ramas  desnudas y frías.
Este verano  gigante
ahora muerto
en pulcras frases.




La fotografía proviene de este sitio.

Viaje en bus a Los Andes

Junto a Isidora viajamos en bus a Los Andes.
El día es celeste y leemos cuentos
entre albas Princesas de La Ligua.
Martín Faunes armado de un lápiz bic
corre entre el olor de los panes,
sus memorias de niño,
el viejo cemento de Ñuñoa.

Pronto llegamos.
Nos espera el recién nacido.
Camarones de Cristián.
Champaña. Nuestra hermana.
Los niños que juegan
todo el día.

Miro hacia atrás
y Fernando Alarcón
está en manos de la Dina
lo percibe al cerrar su círculo
regresar a la vieja Panadería
tomar su lápiz de plástico
ejercer el poder de cada día.




Este texto conversa con  Li  Po en "Canción para Navegar" y con Martín Faunes en  "Un Lápiz Pasta Marca Bic", basado en la historia real de Fernando Alarcón.



Canción para navegar

Un barco de sándalo y remos de magnolia,
en ambas puntas se sientan "flautas de jade y pífanos de oro".
Bellas cantantes, incontables cascos de vino dulce,
oh, déjenme seguir las olas, dondequiera que me lleven.
Soy como el inmortal que se fue montado en la grulla amarilla,
sin meta vagabundeo siguiendo a las gaviotas blancas.
Las canciones de Chu-ping aún brillan como el sol y la luna.
De los palacios y torres de los reyes de Ch'u no quedan rastros en las montañas.
Con un solo golpe de mi pincel sacudo las cinco montañas,
El poema terminado, río, mi deleite es más vasto que el océano.
Si la fama y las riquezas pudieran durar para siempre,
El río Han fluiría hacia el Noroeste volviendo a su fuente.





La fotografía proviene de este sitio.

Bésame

Bésame, bésame siempre
como si fuera mi boca,
mi sueño, mi pueblo
tu último ser.

Vuelvo a sentirme en tu cuerpo
trepar por tus ojos
crecer en tu piel.

Pienso que no habrá  recuerdo
Ni tiempo  ni  llanto
Ni  vida  sin ti


Este texto conversa con Lucho Gatica en:



Bésame




Bésame...Bésame mucho
Como si fuera esta noche
La última vez....
Bésame...Bésame mucho
Que tengo miedo perderte
Perderte después...
Quiero tenerte muy cerca
Mirarme en tus ojos
Verte junto a mi...
Pienso que tal vez mañana
Yo ya estaré lejos
Muy lejos de ti... (Bis a todo+fin)





La carátula reproducida proviene de este sitio.

Wang Wei

En la montaña vacía está el hombre
Lo exige el agua y la sombra
Lo dice el sol  en su  mañana
Espíritu moviendo el ramaje
Wang Wei  ha mirado la tela.




Este texto conversa con el pintor y poeta chino Wang Wei en:



El parque de los ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre,
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,
Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.






Las obras de Wang Wei, provienen de este sitio.

Curriculum Vitae

 

Digamos que naciste en otoño
año de Tlatelolco y Paris
viajaste en tren a Santiago
comiste zanahoria rallada
huevo a la copa en el Riquet
el primer cumpleaños
junto a tu hermano

Digamos
que te hicieron tras un curanto
el pelo tieso  y alas internas
¿ en qué piensas Gonzalo?
acaso en la piel de los caballos
estaciones de Plaza Victoria
antiguos peces rosados.

Digamos que estudiabas
historia y matemáticas
canastón
códigos
geometría externa
e interior.

Digamos que tienes una hija
Niña de cinco años que suele decirte:
"Papá te amo"


Este texto conversa con la poeta peruana Blanca Varela en:



Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.



El retrato de Blanca Varela proviene de este sitio.