28 de mayo de 2013

Mis almas






Aunque aún no soy viejo, he tenido varias almas.
Una que dejé en el fuego de mis padres.
Varias que perdí entre novias y esposas.
Una profunda que le pertenece a mi pueblo.
Otra serena que respira en los pasos de Isidora.




Este texto conversa con Fina García Marruz en el siguiente fragmento :


Soy vieja ya, he tenido varios rostros,
[...] Cuando alguien me llamaba
yo sabía que veía otro rostro que era mi alma.
Yo tuve otro rostro que es mi alma.
Pero ahora mi vida se hunde en mí como los impenetrables crepúsculos.




Los retratos de Fina García Marruz provienen de este sitio.

27 de mayo de 2013

Zapatos Rojos



En diciembre de mis seis años
calcé por primera vez
unos zapatos rojos.
Desde ellos,
vi al dictador en el patio de mis juegos.
Revista final del  Colegio.
Año 1974.
¿Por qué no lo he olvidado?
Eran botines
con  adornos de acero
que defendían mis pasos
y me hacían irreal en el infierno.

En los noventa,
adquirí mi segundo par en el Soho
cómodos como el viento
y que todavía conservo.
Un gigante negro los llevó a mis manos
 y acarició mis rodillas
mientas probaba los zapatos
sellando con su exceso
el regreso del fuego
a las raíces de mi cuerpo.

Años después.
Supe que por siglos
el  calzado carmesí
fue privilegio de príncipes
que lo usan los héroes del tarot
y marcaron la vida Jodorowsky
cuando  en Tocopilla
un niño murió deslumbrado
al recibirlos como regalo
de su amigo hechicero.

Ahora compraré un tercer par.
Lo vestiré en las fiestas de San Juan
en los grandes círculos de unión
en los días de abrazar a Isidora
en las noches
que camine hacia mi estrella.

Lo haré con conciencia de sus poderes.
Atento a sus efectos sobre mi cielo.
Sobre mi aurora.
Sobre mis sueños.







La reproducción de "Los zapatos rojos", de Deborah Bays, proviene de  este sitio.
Las fotografías de Benedicto XVI con sus zapatos rojos provienen de este sitio.

26 de mayo de 2013

salud pública





No son los volcanes los que nos matan
es la tierra quebrándose en lo profundo
son las arañas que habitan nuestras sombras
el mar arrancando nuestras casas
militares allanado nuestra historia
una dieta torpe
años frente al televisor de la casa
la miseria con rostro de fuego y saqueo







En la imagen, Mural del Auditorio de la Facultad de Medicina en la Universidad Autónoma de México. Proviene de este sitio.

25 de mayo de 2013

Hombre sin pétalos



Por alguna razón, soy  hombre sin pétalos.
Aunque se abre mi cuerpo cuando llega el sol
y me visita de rocío en el verdor de las mañanas
hasta que regresan esas benditas tijeras
y cortan mis estacas para crecer en otros cuerpos
o en la tierra mojada
o en los cuadernos de los niños
o en el aire
cuando me piensas y vuelvo a ti.





En la fotografía, retrato de Louise Bourgeois, obra de Robert Mapplethorpe.

La imagen proviene de este sitio.

24 de mayo de 2013

Hechizo de Primavera




Vengo a dominar la primavera
borrarla con mi mano de Luna
atraparla en mi pequeña esfera
hasta contenerla en mi puño
y dejarla escapar sobre la tierra.





La Primavera de Giuseppe Arcimboldo proviene de Wikimedia.

23 de mayo de 2013

Cariño Malo








Valparaíso.
Hay un conejo atrapado en los panzottis.
¿cómo escapar de este secreto?
Habrá que  rendirse al tomaticán
o pensar en el rojo y el verde
que gritan al interior de los ravioles
amados x  espinacas y betarragas.

Es mediodía y las nueces
exudan su sabor sobre las lenguas
pancetas  avanzan sobre el mote
y murmuran en el fuego
las costillas de un buen cerdo.

El agua piensa entre el limón y los pepinos
bendice  el vino  nuestros labios
Justo Pastor eleva al techo sus voces
sueña con viñas en las quebradas
disfruta el ajiaco
ñoquis al pesto
Rita en el rostro de su Cariño Malo.





Las fotografías provienen del facebook del Restaurant Cariño Malo.
Almirante Montt 58, Segundo Piso.
A Pasos de Plaza Aníbal Pinto.



La estrella de Sarah Kirsch



El bosque se incendia y elevo mi estrella.
Ella cruza entre el signo  y diez soles.
Traspasa la gente y su lenguaje.
Crece sobre  el océano y las tierras altas,
hasta que decido cortar su hilo,
enamorado de su vida en los cielos.


Este texto conversa con   Sarah Kirsch, poeta alemana recientemente fallecida, en:



El resto del hilo

Empinar papalotes. Juego
para grandes llanuras sin árboles ni agua. A cielo abierto
asciende
la estrella de papel, indetenible,
arrebatada hacia la luz, más alto, desde todos los ojos
y más allá, más allá
Nos pertenece el resto del hilo, y haberte conocido.




La fotografía proviene de este sitio.

María González



Le temo a María González.
Se del olisbo que guarda en su cartera
Imagino su peso sobre sillas o almohadones
y  la busco  con mis manos
hasta rozar sus pezones
comprender su cintura
extender sus pasiones
recoger sus violetas.

Me duele tocarla
pero a veces la traspaso
fingiendo un descuido
y salgo de ella más húmedo
hambriento
deslumbrado
buceando en el azul de su fuego.





Este texto conversa con la poeta ecuatoriana  Aleyda Quevedo Rojas en:



El ansia de ser traspasada amorosamente
rompe los sentidos y turba mi noche
Es poco lo que alcanzo rozando la almohada
Hacer caballito en el sillón suave tampoco engaña
y deambulo por los pasillos de la casa
con los senos al aire y el cabello peinado
divina Safo coronada de violetas
dolencia de amor
el “olisbo” del padre Aristófano
finalmente entrará en mí



La fotografía s proviene de este sitio.


22 de mayo de 2013

Remedios Varo sumergió Jerusalén





Remedios ideó
un Chartres líquido.
Sumergió la serpiente.
Quedó  Jersusalén
bajo  mi agua y  tu  cielo.

De  oriente  trajo
sus monjas ciclistas.
Sabias menstruales.
Pequeñas Arañas
sobre círculos de metal.
Fragmentos de luz
explorando la columna
de tu ser invisible.
Venerables hermanas
del Minotauro.

Imagine entonces
33 peldaños
entre Jerusalén y el Padre
entre Brueghel y Dante
entre Nosotros y Yo.












La pintura de Remedios Varo, "Tránsito en Espiral" proviene de este sitio.

21 de mayo de 2013

Policarpa Salavarrieta





«Miserable pueblo, yo os compadezco; ¡algún día tendréis más dignidad!»
Policarpa Salavarrieta durante su ejecución pública en Bogotá.


La Pola
otra muchacha
fusilada por repartir panfletos
escribir su luz sobre papeles
amar su dignidad
más que a su vida
hablar muy despacio
entre filas enemigas.

Poco importan
sus 21 años
sus dotes como Maestra de niños
aventajada patriota
mujer asesinada el primer día
primavera de 1817.




El retrato de Policarpa Salavarrieta, es obra de José María de Espinoza.
Proviene de Wikipedia.

20 de mayo de 2013

Recién Muerto





Recién Muerto




Mi cuerpo descansa sobre la pequeña camilla de acero.
Quieto. Va tomando el color del invierno.
Se torna rígido y ausente.
Lo abandona la aurora y el misterio.
Nada se crea.
No hay luz parida por mis ojos.
No hay palabras.
Alguien ha quemado mis cartas.




Este texto conversa con la poeta ecuatoriana Aleyda Quevedo Rojas en:


Fin de mi suerte
Mi útero reposa
en la bandeja de cirugía
se vuelve ceniza
en los basureros hospitalarios
no tengo por qué mantener
compromiso con el misterio
no adivino más la suerte
he quemado el tarot.




La fotografía proviene del perfil facebook de Aleyda Quevedo Rojas.




19 de mayo de 2013




La palabra NO
es una serpiente que abre su boca
por allí escapamos del Siglo XX
y nos encerramos en sus artículos de hierro
su parlamento termal
Anaconda devorando  nuestra aurora.

18 de mayo de 2013

Madre




¿Quién soy?
Tal vez mi madre pueda saberlo.
¿Cómo me pensaba al mirar las estrellas?
¿Por qué  fue mi oscuridad y mi luz?
La primera música
Mi universo
La verdad escrita en mi cuerpo.

Alicia, Alicia, Alicia.
Tu nombre silba como el aire.
Viaja en el poder  de mis ojos.
Eleva la sonrisa de Isidora.
Alumbra  la pena y el abismo.

Y  tú sabes que existes en mí.
Abres conmigo  la ventana de septiembre.
Imaginas los aromas que persigo.
Tejes mi bandera  de sueños.




Para mi madre, nacida un 18 de mayo.



En la imagen "Madre y niño", fragmento de "Las tres edades de la mujer", friso de Gustav Klimt.

Proviene de este sitio.

17 de mayo de 2013

Stella Díaz Varín






Como típica giganta,
Stella guarda la mirada
de quienes se aprontan a morir,
hila los recuerdos de sus madres,
memoriza otoños,
encierra sus inviernos
en altas maletas de acero.

Toma su nombre de víbora
y lo divide en soles de sangre
seres alimentados de esperanto
agua transformada en catedrales
grandes estómagos de piedra
elfos enamorados de su pena.

Viaja en signos y papeles
elige hogueras de plata
conduce el poema de la noche
habla en el afán de sus cigarros
en cometas
vihuelas
venerables hojas
de aquel horizonte perdido.





Este texto conversa con Stella Díaz Varín en:





BREVE HISTORIA DE MI VIDA


Comando soldados.
Y les he dicho acerca del peligro
de esconder las armas
bajo las ojeras.
Ellos no están de acuerdo.
Y como están todo el tiempo discutiendo
siempre traen perdida la batalla.


Uno ya no puede valerse de nadie.
Yo no puedo estar en todo;
para eso pago cada gota de sangre
que se derrama en el infierno.


En el invierno, debo dedicarme
a oxidar uno que otro sepulcro.
Y en primavera, construyo diques
destinados a los naufragios.


Así es, en fin...
Las cuatro estaciones del año
no me contemplan, sino trabajando.


Enhebro agujas
para que las viudas jóvenes
cierren los ojos de sus maridos,
y desperdicio minutos, atisbando
a la entrada de una flor de espliego
de una simple abeja,
para separarla en dos,
y verla desplazarse:
la cabeza hacia el sur
y el abdomen hacia la cordillera.


Así es
como el día de Pascua de Resurrección
me encuentra fatigada,
y sin la sombra habitual
que nos hace tan humanos
al decir de la gente.







La fotografía proviene de este sitio.


16 de mayo de 2013

Adenovirus





Dilúyete  adenovirus.
Regresa al aire.
Abandona  los latidos de mi hija.
Alójate por ejemplo  en  este texto.
Aquí entre abismo y palabra.
En la sombra infinita de un  chasquido.

Ven
Deja de asomar y  esconderte.
Se  hombrecito  y levántate.
Pelea en el plano de lo invisible.
Aquí en la arboleda del texto.
En territorio de signos.
En el círculo asombroso del sol.



El texto proviene de este sitio.

15 de mayo de 2013

Isidora a sus cinco años



Isidora abruma con su ternura.
Conversa.
Regala cariño con sus ojos grandes.
Abre y cierra los abrazos.
Usa cintillos.
Exige lo uno y lo otro.
Conversa.
Habla.
Comunica con su rostro.
Pide  cosquillas
Lava sus dientes
Reclama
Usa sus manitos para hablar.

14 de mayo de 2013

Pertenencia






Soy la niña que tú no visitas en el hospital
la que no vas a  buscar a la escuela
aquella  que no abrigas con tu mirada
aquella que no existe en tu poesía.

Soy la que te es ajena
la que juega sin tu alegría
aquella que vive en invierno
aquella que crece sin ti.



La fotografía proviene de www.theclinic.cl

El tiempo es un prólogo



El tiempo es un prólogo/Optimista el poeta/
Lástima que el libro esté patas arriba.

13 de mayo de 2013

Oscuridad






¿Has viajado sobre la palabra oscuridad?
Yo lo hice.
Crucé  su pequeño alfabeto
y abrí  la puerta del hombre.

¿Existe la plena oscuridad?
o siempre resplandecen los astros
grita la aurora
nos  guía el oído
se suspende la muerte.





La imagen proviene de este sitio.

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