Isidora a sus cinco años

Isidora abruma con su ternura.
Conversa.
Regala cariño con sus ojos grandes.
Abre y cierra los abrazos.
Usa cintillos.
Exige lo uno y lo otro.
Conversa.
Habla.
Comunica con su rostro.
Pide  cosquillas
Lava sus dientes
Reclama
Usa sus manitos para hablar.

Pertenencia

Soy la niña que tú no visitas en el hospital
la que no vas a  buscar a la escuela
aquella  que no abrigas con tu mirada
aquella que no existe en tu poesía.

Soy la que te es ajena
la que juega sin tu alegría
aquella que vive en invierno
aquella que crece sin ti.



La fotografía proviene de www.theclinic.cl

El tiempo es un prólogo

El tiempo es un prólogo/Optimista el poeta/
Lástima que el libro esté patas arriba.

Oscuridad

¿Has viajado sobre la palabra oscuridad?

Yo lo hice.

Crucé  su pequeño alfabeto

y abrí  la puerta del hombre.

¿Existe la plena oscuridad?

o siempre resplandecen los astros

grita la aurora

nos  guía el oído

se suspende la muerte.





La imagen proviene de este sitio.

¿Qué esperas de la poesía?

Día de la mamá

¿Por qué Chile no desapareció entero?
Por qué no lo lanzaron al Mar,
aún gritando el nombre de sus hijos.
o llevando en  la memoria la dulzura de su madre.

¿Por qué?

Cáncer

Hay un sol negro creciendo en mi cuerpo
atrapando las vísceras
el hígado
la garganta
el ir y venir de los pulmones.

Estrella química y nerviosa
hambrienta de sangre
devoradora de años
ángel furioso de la muerte.

Él existe y apura la vida
la hace urgente
libre
elevada a las cumbres
entregada a otros sueños.




La fotografía proviene de este sitio.

Pudridero

Durazno

Ser tomado x la mirada

Sol dulce de los  huertos

Ente de respiración profunda

Idea que transita entre los cuerpos

Hasta acabarse

Unirse a una carretilla de podredumbre

Reducido a textos

Memoria hilvanada a la tierra

¿Lo escuchas nacer desde las flores?

Es Dios pudriéndose en mi bosque

Encadenado a un Aula Muda

Signo entre el agua y la copa

Eduardo retirado a su espejo

Este texto conversa con Eduardo Anguita en Venus en el Pudridero.

El libro está digitalizado por Memoria Chilena.

Puede leerse aquí.

Clepsidra

Hay una clepsidra instalada en mis sueños.

En su interior crecen árboles.
Vuelve el oro a nacer desde el aire.

Cruza la memoria como un río profundo.

Existen allí  mujeres que vuelan.

Aquellas que en mí perduran.

Las que siembran su mirada en mis poemas.





La fotografía de Alberto Peral proviene de  www.viajandocon.es y tiene por objeto la Clepsidera de La Villette en Paris.

Tronco de Pobres

La Asamblea estaba expectante.

Se acercó a mí un Maestro

y  me preguntó al oído:

¿Cuánto puedes dar a los pobres?

Pensé en  mis joyas y respondí:

Siete talentos de  lluvia

y la más alta de mis barras de plata.

Ahora.

Cada semana se presenta un hermano

reclamando la voz de mi conciencia

y viene a  mí  aquella Asamblea

mientras apenas salen de mi bolsillo

pequeñas medallas de cobre

pequeñas cenizas de fuego.






La fotografía proviene de regaliasartesanalesvoltaire.blogspot.com

Edgardo Enríquez Frödden

Me niego a odiar.

Elevé una ciudad de luz
y no la ahogaré en el fuego.

En sus grandes plazas.
Con humilde orgullo
recibiré  a mis hijos perdidos.
Seremos agua y canto.
Uno en la rosa que vuelve.
Uno en el día sin tiempo.

Aprenderé de ellos.
Alzaremos el cuerpo de la aurora.
Naceremos desde el aire.
Seremos raíz de primavera.

Don Edgardo, a falta de su  Venerable Maestro, solicitó la presencia de un sacerdote católico en Isla Dawson para que le ayudara a no odiar.

Leyendo los testimonios de Edgardo Enríquez  y de Alberto Bachelet, y conversando con Gabriel Zamora, descubrí sus esfuerzos por no odiar,  no permitir que destrocen su paz y la serenidad de sus conciencias.


La fotografía proviene de www.udec.cl

Hay algo sexual en la lluvia

Hay algo sexual en la lluvia
algo que invade los cuerpos
los llena de cielo
demora la muerte





La imagen proviene de este sitio.

Resurección de la rosa

En el horizonte la rosa está enferma.

Los centauros lamen sus pétalos y no despierta.

El invierno la divide entre sus vientos.

Sus estacas conservan el secreto.




La imagen proviene de este sitio.

Casa de las Flores en Madrid

En Madrid recordé tu casa de flores
El mundo antes del invierno
La primavera hablando en los balcones
Federico empujando la aurora
España Oscura y España Nueva
Nuestra alta estrella en tu techo
La muerte llorando en su cuna
Dos rayos sobre la misma tierra.



La fotografía proviene del blog "Cosas que nunca te dije"

Caen

Los días caen y caen

y van perdiendo peso en su caída

hasta que se hacen ligeros como el olvido

y apenas muestran su máscara en los cines

en los viejos cuadernos de los niños

en los números que adornan nuestros nichos.

Este texto conversa con Gonzalo Rojas en:

¿A qué mentirnos?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!



La fotografía proviene de este sitio.

Levantar Columnas

Años cincuenta.
Victorio Pescio.
Errázuriz esquina Freire.
Estudiantes y obreros
construyendo su edificio.
Andamios.
Columnas de Chile.
Nave de Luces e Ideas.

Reinaldo Narváez entre ellos.
Orgulloso de sus pichangas con Braulio Musso.
El poder de su fragua. (24)
La amplitud de su cielo.
La honradez de su  trueno.

Reinaldo sonriendo  a sus veinte años.
Antes  del aguacero persistente.
Vida  clandestina.
Puertas cerradas.
Templos caídos.
Dignidad como refugio en la tierra.




Entrevisté a don Reinando  Narváez y  recordó que a iniciativa de don Victorio Pescio, los  estudiantes fueron contratados como constructores del actual  edificio de  la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, sede Valparaíso.

Jorge Peña Hen

¿Ama usted a su hijo?.
Yo lo hice.
Visité con él los dominios de la música.
Le mostré el valor de las cuerdas.
El tiempo.
Los espíritus que habitan el silencio.

Orgulloso y alegre:
Le confié mi asombro.
Le enseñé la estatura de lo justo.
Lo hice digno de sus sueños.
Libre como genio del aire.
Arquitecto del sonido.
Elevado como la palabra "Maestro"

Y mi hijo triunfó.
No se conformó con ser justo
y fue más allá de su estrella.
Se hizo armonía y abrazo.
Creó escuelas y orquestas.
Forjó el futuro de los niños.
Unió la vida y la belleza.

Yo amé a mi hijo.
El me dio luz y alegría.
Pero decenas de balas apagaron su aurora.
A cuchillo lo remataron los soldados
y avergonzados escondieron su cuerpo.

Yo amé a mi hijo.
Tal vez ello lo acercó a la muerte.










Poema inspirado en la vida de Jorge Peña Hen, y la de su padre, Tomás Peña Fernández.





La fotografía proviene de este sitio.

Mis manos

Mis manos sobre la tierra mojada,

girando entre lechugas y cebollas,

buscando la raíz del  chocolate,

elevando el poder de tus pezones,

extasiadas en tu húmedo silencio.

Acalorada

38 grados

marcan el poder de su humedad

la tensión líquida en su centro

sus ganas de  atrapar mis sueños

mi fuerza
su incontenible deseo

mi placer atravesando su cuerpo.



Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.

La fotografía proviene de la página del pintor.

Alberto Bachelet Martínez

Son sólo unos meses
y han transcurrido
mil o diez mil  años.
Yo nunca supe odiar a nadie.
Pero compañeros de armas
y  alumnos
me llamaron traidor
devoraron  mi cielo
agrietaron mi cuerpo.

Mi  esposa  ha llamado en vano
a la puerta de occidente.
El templo de arquitectura
está destruido.
La palabra se ha perdido.
Mis manos que levantaron a tantos
ahora enfrentan el silencio.

Todas las voces están siendo violadas
y yo escribo al interior de mis camisas
buscando a mi esposa y mis hijos
buscando conservar su alegría
sus colores
su consuelo.

Mi cuerpo no resiste otros golpes
pero crezco en el amor de los míos
vuelo sobre la aurora
existo en mis nietos
el pensamiento
la luz que fecunda nuestros sueños.






Poema construido en base a las cartas Alberto Bachelet durante su prisión y a la artesanía que desarrolló durante su encierro.

La imágenes provienen de la Revista Austral de Ciencias Sociales.