Clepsidra

Hay una clepsidra instalada en mis sueños.

En su interior crecen árboles.
Vuelve el oro a nacer desde el aire.

Cruza la memoria como un río profundo.

Existen allí  mujeres que vuelan.

Aquellas que en mí perduran.

Las que siembran su mirada en mis poemas.





La fotografía de Alberto Peral proviene de  www.viajandocon.es y tiene por objeto la Clepsidera de La Villette en Paris.

Tronco de Pobres

La Asamblea estaba expectante.

Se acercó a mí un Maestro

y  me preguntó al oído:

¿Cuánto puedes dar a los pobres?

Pensé en  mis joyas y respondí:

Siete talentos de  lluvia

y la más alta de mis barras de plata.

Ahora.

Cada semana se presenta un hermano

reclamando la voz de mi conciencia

y viene a  mí  aquella Asamblea

mientras apenas salen de mi bolsillo

pequeñas medallas de cobre

pequeñas cenizas de fuego.






La fotografía proviene de regaliasartesanalesvoltaire.blogspot.com

Edgardo Enríquez Frödden

Me niego a odiar.

Elevé una ciudad de luz
y no la ahogaré en el fuego.

En sus grandes plazas.
Con humilde orgullo
recibiré  a mis hijos perdidos.
Seremos agua y canto.
Uno en la rosa que vuelve.
Uno en el día sin tiempo.

Aprenderé de ellos.
Alzaremos el cuerpo de la aurora.
Naceremos desde el aire.
Seremos raíz de primavera.

Don Edgardo, a falta de su  Venerable Maestro, solicitó la presencia de un sacerdote católico en Isla Dawson para que le ayudara a no odiar.

Leyendo los testimonios de Edgardo Enríquez  y de Alberto Bachelet, y conversando con Gabriel Zamora, descubrí sus esfuerzos por no odiar,  no permitir que destrocen su paz y la serenidad de sus conciencias.


La fotografía proviene de www.udec.cl

Hay algo sexual en la lluvia

Hay algo sexual en la lluvia
algo que invade los cuerpos
los llena de cielo
demora la muerte





La imagen proviene de este sitio.

Resurección de la rosa

En el horizonte la rosa está enferma.

Los centauros lamen sus pétalos y no despierta.

El invierno la divide entre sus vientos.

Sus estacas conservan el secreto.




La imagen proviene de este sitio.

Casa de las Flores en Madrid

En Madrid recordé tu casa de flores
El mundo antes del invierno
La primavera hablando en los balcones
Federico empujando la aurora
España Oscura y España Nueva
Nuestra alta estrella en tu techo
La muerte llorando en su cuna
Dos rayos sobre la misma tierra.



La fotografía proviene del blog "Cosas que nunca te dije"

Caen

Los días caen y caen

y van perdiendo peso en su caída

hasta que se hacen ligeros como el olvido

y apenas muestran su máscara en los cines

en los viejos cuadernos de los niños

en los números que adornan nuestros nichos.

Este texto conversa con Gonzalo Rojas en:

¿A qué mentirnos?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!



La fotografía proviene de este sitio.

Levantar Columnas

Años cincuenta.
Victorio Pescio.
Errázuriz esquina Freire.
Estudiantes y obreros
construyendo su edificio.
Andamios.
Columnas de Chile.
Nave de Luces e Ideas.

Reinaldo Narváez entre ellos.
Orgulloso de sus pichangas con Braulio Musso.
El poder de su fragua. (24)
La amplitud de su cielo.
La honradez de su  trueno.

Reinaldo sonriendo  a sus veinte años.
Antes  del aguacero persistente.
Vida  clandestina.
Puertas cerradas.
Templos caídos.
Dignidad como refugio en la tierra.




Entrevisté a don Reinando  Narváez y  recordó que a iniciativa de don Victorio Pescio, los  estudiantes fueron contratados como constructores del actual  edificio de  la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, sede Valparaíso.

Jorge Peña Hen

¿Ama usted a su hijo?.
Yo lo hice.
Visité con él los dominios de la música.
Le mostré el valor de las cuerdas.
El tiempo.
Los espíritus que habitan el silencio.

Orgulloso y alegre:
Le confié mi asombro.
Le enseñé la estatura de lo justo.
Lo hice digno de sus sueños.
Libre como genio del aire.
Arquitecto del sonido.
Elevado como la palabra "Maestro"

Y mi hijo triunfó.
No se conformó con ser justo
y fue más allá de su estrella.
Se hizo armonía y abrazo.
Creó escuelas y orquestas.
Forjó el futuro de los niños.
Unió la vida y la belleza.

Yo amé a mi hijo.
El me dio luz y alegría.
Pero decenas de balas apagaron su aurora.
A cuchillo lo remataron los soldados
y avergonzados escondieron su cuerpo.

Yo amé a mi hijo.
Tal vez ello lo acercó a la muerte.










Poema inspirado en la vida de Jorge Peña Hen, y la de su padre, Tomás Peña Fernández.





La fotografía proviene de este sitio.

Mis manos

Mis manos sobre la tierra mojada,

girando entre lechugas y cebollas,

buscando la raíz del  chocolate,

elevando el poder de tus pezones,

extasiadas en tu húmedo silencio.

Acalorada

38 grados

marcan el poder de su humedad

la tensión líquida en su centro

sus ganas de  atrapar mis sueños

mi fuerza
su incontenible deseo

mi placer atravesando su cuerpo.



Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.

La fotografía proviene de la página del pintor.

Alberto Bachelet Martínez

Son sólo unos meses
y han transcurrido
mil o diez mil  años.
Yo nunca supe odiar a nadie.
Pero compañeros de armas
y  alumnos
me llamaron traidor
devoraron  mi cielo
agrietaron mi cuerpo.

Mi  esposa  ha llamado en vano
a la puerta de occidente.
El templo de arquitectura
está destruido.
La palabra se ha perdido.
Mis manos que levantaron a tantos
ahora enfrentan el silencio.

Todas las voces están siendo violadas
y yo escribo al interior de mis camisas
buscando a mi esposa y mis hijos
buscando conservar su alegría
sus colores
su consuelo.

Mi cuerpo no resiste otros golpes
pero crezco en el amor de los míos
vuelo sobre la aurora
existo en mis nietos
el pensamiento
la luz que fecunda nuestros sueños.






Poema construido en base a las cartas Alberto Bachelet durante su prisión y a la artesanía que desarrolló durante su encierro.

La imágenes provienen de la Revista Austral de Ciencias Sociales.

Héctor García García

Buin, 13 de agosto de 1974.

Noche.
Alerta queridos hermanos.
Avance Victoria.
Ocurre en  la columna del norte.
La casa de nuestro Venerable Maestro ha sido allanada.
Civiles y Policías lo interrogan en pijamas.
Indefenso. Junto al terror de su familia.

Mediodía.
Alarma obreros de paz.
La columna del sur ha sido atacada.
En su lugar de trabajo nuestro Maestro ha sido arrestado.
En cadenas fue conducido al Cerro Chena.
Militares  roban las uñas de sus dedos.
Lo golpean. Se ensañan con su cuerpo.

Medianoche en el Oriente.
Hermanos la cadena está rota.
Nuestro Maestro ha sido fusilado
en compañía del obrero Jaime Lamich.
Balas han destrozado su corazón y su cráneo.
36 años después: los autores del crimen han sido amnistiados.

Amanece. Estrella sobre el horizonte.
Se desvanecen las sombras y  se  divisa la  acacia.
Hay  fuego que nunca se extingue.
Allí  abrazamos a Héctor.
Los hacemos presente como obrero y estudiante.
Como padre, médico y amigo.
Dulce esposo. Voluntario contra el dolor y la tristeza.
Regidor de su ciudad.
Recordado Maestro.








La fotografía del Dr. Héctor García fue entregada por su hija a www.memoriaviva.cl

Yo no soy mi cuerpo

Conversación con Margarita Guidacci en "Madame X"

Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.

Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.

En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.

Relámpago

Contigo he habitado el relámpago
y nos reímos al quebrar el cielo
al empujar el agua sobre la tierra
al gritar desde lo alto
al viajar como fuego sobre el viento.






La primera fotografía proviene de www.poesiademujeres.com y la segunda de www.eso.org

La Rosa de Ménard

La rosa estalla por estar desnuda
abre y clausura la noche
crece en otros soles
habita los sueños
perdura en el viento
cierra los ojos de mi estrella.

La rosa habla en su desnudez
abriga luz en su cuerpo
tiene el  espíritu del tiempo
muere, muere y siempre vuelve.


Este texto conversa con René Ménard en:

La Rosa.

Cúmplete, rosa
Hasta la punta extrema de mis músculos
Abre mis manos
Respira para la sabiduría
Los animales risueños, la pulpa prieta de los robles
Los ojos cerrados de la Tierra

Mis soles se deslizan unos hacia otros
Y el día más resplandeciente
Dejará cantar para nosotros
La Osa y Vega de la Lira

Para hombres confiados a su mirada
Donde tantos árboles inclinan los verdaderos bosques
Nombraremos las comunidades magnéticas
Los cuerpos amigos de asemejarse
El espíritu más humano que la luz

La rosa estalla por estar desnuda

(Architecte de la Solitude, 1970.)

Lessing

En mi ciudad, visite la Logia Lessing.
Allí aún se canta.
Crecen  poemas.
Regresan barcos y tempestades.
Nathan ilumina nuestras calles.
Hamburgo despierta en Valparaíso.

Allí se guardan tesoros,
se rescatan náufragos
y perdura la paz
durante la guerra.

Allí sigue el arte
trabajando sobre el hombre
hasta liberar su espíritu
hasta elevarlo al sol.

Anita Bugueño

Ha muerto la hija
La muchacha de 16 que trabajaba en la JAP.
La risa con minifalda.
La esposa del viajero.
La madre.
La cristiana.
La viñamarina.
Mi amiga.

Ha muerto de repente.
Se transformó en estrella.
En edad de abrazos.
En su querida Iglesia.

¿Ahora quién defenderá la alegría?
¿Quién leerá mis poemas?
¿Quién cuidará de sus sueños?

Ennio en la mirada de su pueblo

Ennio Moltedo camina por Recreo.
El mar está hecho de sus ojos.
Trancos largos entre niños que juegan
Malabaristas  Dibujantes
Caminos que llegan al cielo

Algo ocurre en esta escena
La escuela
Los paseantes
Los grandes peces
Incluso el hombre que llora
tienen el rostro de Ennio.

Las flores que crecen entre piedras
los automóviles
y aún el  pensamiento
llevan sus cejas tan grandes
su pañuelo al cuello
su mirada sobre Recreo.




Idea para mural en Recreo.

Tres Ventanas

Viajero
no te empeñes en mirar hacia el norte
no te  encierres en  sombras
no  te inundes de pena
no desprecies  el signo
no destruyas tu estrella.

Muy temprano
lleva tus ojos al oriente
besa las manos   de  Ishtar
acepta su número cinco
déjala despertar en ti
recíbela en Belén y en Arauco
comprende que en ella eres.

Al mediodía
observa la ventana del sur
visita la ciudad y  los libros
vibrantes trabajos del mundo
ciencia derramada en la tierra.

En  la tarde
torna  tu mirada hacia occidente
muda el gris por el rojo
alumbra lo oscuro
ilumina el silencio
une tu latido a mi cielo.

Viajero
ha retornado el Bautista
24 de junio 1717
boda entre lo ido y lo nuevo
el sol visita tu columna
busca el lazo y el centro
regala tu luz a este sueño.




La reproducción de "Las Meninas" proviene de Wikipedia.