7 de abril de 2013

Ciudad Choroy

 

La ciudad está vacía de sentido
La habita el horizonte
El enfado
Relojes
Ríos cubiertos de sombreros
Agua enamorada de su espejo.

Mi calle es un sitio de choroyes
Hablan pájaros en las ventanas
En las cómodas mesas de café
En ramas y copas del naranjo
En el rabo de la noche
En el agua invisible
Las herraduras El viento

Benditos Loros dicen los turistas
Benditos sus anteojos de oro
Sus caballos de palo
Sus cigarreras
El extraño poder de sus sueños
La clara verdad de su tristeza.




La imagen proviene de www.fotonaturaleza.cl

Comprensión



Palabras
como pequeños ecos
sonidos que apenas pesan
en el soy

Palabras como grandes olas
siglos amarrados a las letras
ciudades
laberintos
emociones.




"El pensador"  de Rodin proviene de este sitio.

5 de abril de 2013

Estoy contigo




Soy cielo tumbado en tu cuerpo
torre en que silban tus libros
mirada mayor de los vientos
agua vertida en tu sombra
rostro interior del silencio

4 de abril de 2013

Soñé que era un hombre y me equivoqué




En la fotografía, Antonio Quintana nos invita a cruzar hacia el Barrio Bellavista.

Proviene de www.zancada.cl

Boda de Malu y Daniela





Hoy seré tu cielo
tu invierno
nuestro hogar
sobre nieve

Seré  lucero
hablando en silencio
música en tu cuerpo
Bendita
presencia del tiempo.



Foto compartida por Daniela Mercury en Instagram

Hombre creciendo en un poema


Hay un hombre
creciendo en un poema
una mujer silbando
gentío rondas marchas
alguien que llora
otro que ríe
muchos que mueren.


Un hombre dibuja su palabra
y tú  la hablas
la unes a un recuerdo
la sueñas
le das un sentido nuevo y tuyo....
bueno: casi tuyo.


¿Te has dado cuenta?
Mira la letra D
y abre su puerta
Cierra tus ojos
y respira los libros
la gracia
nuestra calma.


3 de abril de 2013

Rosa





En mi rosa crece la memoria
alfabetos de la aurora
pequeños aguaceros
hígados de viejas palabras
el espíritu de todas las rosas.



La fotografía de RASANGU proviene de este sitio.

2 de abril de 2013

Muro de la Poesía


 


 

Observe internamente nuestro barrio

Imagine el  velero que llega desde un sueño.

Mujeres jugando entre la espuma

Quebradas colmadas de flores

El tiempo anudando sus cuentas

El tiempo con su rostro de memoria.


Tracemos ahora la imagen

Fijemos el poema en su  templo

Medidas construidas sobre siete

Siete humedades

Siete quebradas

Siete claridades o sirenas.

Siete anticipos de la aurora.


En los bordes, mis pequeñas marcas.

La historia del barrio hecha camino

Balneario

Industria

Humo de Trenes



En el interior: La palabra

Artefactos soñados por la gente.

Emociones con zapatos de tinta.

Recuerdos amarrados al lenguaje.

Todo sencillo y pulcro

como ventana de un siglo

como el agua

que corre bajo estas piedras.












El Muro de la Poesía es un espacio para que la gente aporte sus creaciones a nuestro Museo al Aire Libre "Muros que miran al mar". Se trata de una idea aportada por el poeta magallánico Claudio Urrea.

El texto de hoy constituye la base del diseño.


 

 

1 de abril de 2013

Dorothy Norman y Alfred Stieglitz





Soy yo. Tú lo sabes.
Soy tu abrazo y tu fuego.
Aún siento a través de tu piel.
Aún tomo higos de tu cuerpo
me lleno de ti
vuelo  en tu desplante
soy tu historia
tu mirada
y tu pueblo.

Soy yo. Tú lo sabes.
Ojo que mira ciudades.
Marido de otra.
Viajero.
Vidente.
Grito del siglo.
Recuerdo de un sueño.

Soy yo. Tu reflejo.
Tu boda.
Tu poema.
Tu fuerza.





El retrato de Alfred Stieglitz a Dorothy Norman  proviene de www.moma.org



31 de marzo de 2013

Sábados Gigantes




Si yo digo  la palabra  “chileno”
usted salta
responde “Sábados Gigantes”
y lleva una lavadora FENSA
más el derecho a guardar silencio
-igual que el habitante común-
sobre Pisagua
la Venda Sexy
y el Estadio Nacional.

Piénselo bien:
¿Dispara usted o disparo yo?

Lo siento. Verdaderamente lo siento.
Premio de consuelo para la señora.
Póngase un sombrero de Napoleón
¿O prefiere un casco de astronauta?.

No se amurre.
Ríase con los Valverde
Descorche a la familia  Eguiguren.
Navegue en Góndola
Anímese entre yoguis de Bombay
Disfrute  el Carnaval
Los rituales del Vudú
Las calles empedradas  de Jerusalem.

¿Qué diría Alfonso Alcalde?
La modelo tocada en su alegría
humillada
recibiendo un regalo tras otro
directamente en cámara
para que riamos en vez de llorar
y las muchachas aprendan a guardar silencio
o estupor
mientras beben Te Club o Te Supremo.

Diga “Sábados Gigantes”
y vendrá la CNI a  mover la colita
Hablará Hasbún desde sus anteojos
Habrá un  desborde de solteras
Prisioneros
Cuatro Dientes.

Venga
y aunque usted no conozca Chile
le mostraremos el hielo
las parras, la gente:
Niños amarrados a  la pobreza.
Seres atrapados en sus cuerpos.
Algo habrá que hacer por ellos.
Algo en un extenso programa.
Música Maestro Valentín.





Las fotografías provienen de www.lun.com

30 de marzo de 2013

Conversación con Axa Lillo






AJEDREZ

Axa, no resignes la vida del peón:
tal vez, atado al rabo del alfil,
huya del tablero
y alcance nuestra República
gran país urgente
vivo tras el humo de apariencias.

AJEDREZ

Cuando sacrifico a un peón
-sólo en nombre del rey
se llega a tanto-
con el fin de coronarme
reina de este juego
Lloro sin saberlo
por este hermano muerto,
en tan noble escaramuza.


La fotografía de Axa Lillo proviene de este sitio.


29 de marzo de 2013

Celia Sánchez






Voy a escribirle a Celia Sánchez
dejaré mi carta tras su foto
pediré la orquídea de su cabello
y su mirada cargada de mar.

Le pediré café y cigarros
un poema escrito con sus manos
su fe imposible
su fe en lo humano.

Voy a escribirle a Celia Sánchez
pediré el amor de sus ojos
sus noches  conversadas
su trabajo gigante
su amor por la tierra.

Voy a escribirle a Celia
preguntaré por sus lágrimas
sus oídos bloqueados
su brava insistencia
el humo precediendo a la muerte.




El afiche proviene de este sitio.

La fotografía de Enrique Meneses en la selva cubana, proviene de http://separatesheets.wordpress.com/

28 de marzo de 2013

Un hombre es una mujer sin cartera

Uno y el Uno





Hoy eres tú
y sigues siendo el sol
agua derramada en el fuego
montaña que sueña
bosque con ojos
árbol del que brotan las palabras.

Hoy no eres tú
pero sigues siendo el sol
agua vaciada en el fuego
sueño encrustado  en la montaña
selva que mira
árbol portando las palabras.

27 de marzo de 2013

Emily




Emily es un cuerpo de Luna.
No hay hilos de luz en su cabeza.
No responde. No llama.
No ronda el dolor en su viaje.

Emily  es su propia madre.
Azul imposible.
Árbol crecido en el alma.
Cuerpo diluido en la pena.

La niña está llena de noche.
Inerte es un sitio de estrellas.
Rayo moviendo los días.
Agua rompiendo la muerte.






Emily es una niña Anancefálica que acaba de nacer sin esperanza.
Ha sido un honor escribir para ella.

Pushkin ha muerto





La nieve está llena de Pushkin
su sangre es un hilo en el hielo
su mirada duerme en el bosque
su mirada es la noche
mar inundando la tierra
sombra habitando en la sombra.

Allí nada crece ni se inventa
allí sólo abunda el invierno
ajeno a la emoción del silencio
ajeno al llanto
ajeno a “siempre”

Allí nada nace ni regresa
Sólo persiste el trineo
La sonrisa del Zar
El dolor del silencio.


Este texto conversa con la poeta venezolana Alicia Torres en "Como Perceval"



Como Perceval
(Chrétien de Troyes)

Una gota de sangre en la nieve
es la imagen que amo
por sobre todas las otras.

Yo me desnudo allí,
me invento,
ignorando con elegancia fingida
todo lo que no es esa violencia.

Como la sonrisa cruel e innecesaria
que se le brinda a un adversario derrotado
o como cuando vienes con la boca
todavía húmeda
y yo te miro pasar con desapego.

La gota de sangre en la nieve
es como lo que espero
acodada en la lividez de este silencio.





El óleo del pintor ucraniano  Iván Aivazovsky proviene de este sitio.

26 de marzo de 2013

Sola



Me dices que eres una mujer sola
lo repites mientras viertes tu leche
mientras besas y muerdes
mientras haces el amor con las cebollas 
o buscas el poder de mis ojos 
o frenas con tus zapatos de reina. 

Lo murmuras a mi oído mientras me buscas 
o te hundes en mí 
o viajas de la escuela al hospital.

Lo gritas cuando triunfas 
lo piensas al llorar 
al romper tus cartas 
mientras lees mi pena 
mientras sueñas el mar.


Este texto conversa con la poeta venezolana Yolanda Pantin,
en su "Vitral de mujer sola"

Se sabe de una mujer que está sola
porque camina como una mujer que está sola
se sabe que no espera a nadie
porque camina como una mujer que no espera a nadie
esto es
se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos
Se sabe de las mujeres que están solas
cuando tocan un botón por largo tiempo
Las mujeres solas no inspiran piedad
ni dan miedo
si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda
se aparta por miedo a ser contagiado
Las mujeres solas miran el paisaje
y se diría que son amantes
de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del subsuelo
de los subterfugios
Las mujeres solas están sobre la tierra como estar sobre los árboles
les da igual porque para ellas es lo mismo
Las mujeres solas recitan parlamentos
estoy sola
y esto quiere decir que está con ella
para no decir que está con nadie
tanto se considera una mujer sola
Las mujeres solas hacen el amor amorosamente
algo les duele
y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor
Estas mujeres se alumbran con linternas
van al detalle
saben dónde se encuentra cada cosa
porque temen seguir perdiendo
y ya han perdido o ganado demasiado
Ellas no lo saben
porque van del llanto a la alegría
y a veces piensan en la muerte
también planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles
administran el dinero
compran legumbres
trabajan de 8 a 8
Si tienen hijos hacen de madres
son tiernas y delicadas
aunque muchas veces se alteren
un pensamiento recurrente es
ya no puedo ni un minuto más
Las mujeres solas tienen infinidad de miedos
terrores francamente nocturnos
los sueños de tales mujeres son
terremotos catástrofes sociales
Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata
llevan el mismo cuello airado
lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas
esto es completamente falso
lo cierto es que la casa de una mujer sola
está abierta a su antojo
Una mujer sola
no puede curar su soledad
porque nada está enfermo
se remedia lo curable
una gripe o un dolor de estómago
La mujer que piense que su soledad es curable
no es una mujer sola
es un estado transitivo entre dos soledades infinitamente más peligrosas
Una mujer sola es una mujer acompañada
aunque de este hecho no se percate más que el zapato al que mira con detenimiento
o el botón
que parece representar algo verdaderamente importante
como de hecho lo es
como los árboles o el cielo
sólo que el privilegio que deriva de semejante atención
es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego:
id contigo
para estar con vosotros.



 La fotografía proviene de este sitio

25 de marzo de 2013

Conversación con Ximena Rivera



La iniciación puede verse 
Como un regreso guiado. 
Algo así como aprender a escuchar. 
Regresar al silencio.
Construirse uno mismo desde el barro. 

Allí se besa sin boca 
se abraza sin cuerpo 
se vuela sin aire 
se vuelve a la Luz.




     Este texto conversa con Ximena Rivera, poeta que acaba de fallecer en Valparaíso.


2


Ahora bien
La iniciación puede verse
Como un regreso guiado

Una vuelta a uno mismo
No al que fue o al pasado, sino al ahora

Puede verse como la recuperación de la visión
Por lo cual el ahora parece detenerse
Y sin embargo
Es una inmovilidad que transcurre

Imposibilidad lógica -clásica-
No obstante realidad irrefutable
Que abarca el ahora antes de la separación
Antes de lo falso o verdadero
Antes de lo bello o lo feo
Antes de lo bueno o lo malo
Antes de la otredad
Antes de la fragmentación

¿Es importante ver?
Supongo que si
Porque en este territorio ver significa 
Ver todo el mundo en el mundo de todos los días

Sí, allá está aquí
Y no hay nada que decir
Y sin embargo cuando todo el mundo se ve
El mundo inevitablemente habla

Ahora bien    ¿cuál es el centro de una esfera?

         AQUÍ ESTÁ

Y está también la separación entre centro y periferia

El centro de toda figura
Sea cual sea la figura
Es un punto X distante de su figura
Porque es el desarrollo de la figura

Al morir perdemos 23 gramos

¿Entonces qué hay en nosotros que pesa 23 gramos?




La fotografía proviene de este sitio:


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