Soy hembra de agua,
noche vestida de ninfa,
sangro cuando pienso en la lluvia,
beso ombligo contra ombligo,
tengo mi nido en la espuma,
guardo tu sol en mi vulva.
La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.livedisorder.blogspot.com/
27 de octubre de 2011
Hembra de Agua
Soy hembra de agua,
noche vestida de ninfa,
sangro cuando pienso en la lluvia,
beso ombligo contra ombligo,
tengo mi nido en la espuma,
guardo tu sol en mi vulva.
La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.livedisorder.blogspot.com/
26 de octubre de 2011
Caída
Siempre acudo al lugar de tu caída,
allí percibo tus pechos,
recuerdo mi alegría al encontrar tu fuerza,
ritos de champaña bebidos por tu cama,
pubertad de tu deseo,
bendita música persa,
fulgor de nuestros cuerpos
vaciados de su calma.
allí percibo tus pechos,
recuerdo mi alegría al encontrar tu fuerza,
ritos de champaña bebidos por tu cama,
pubertad de tu deseo,
bendita música persa,
fulgor de nuestros cuerpos
vaciados de su calma.
La fotografía proviene del Flickr de Sofía Tornatore.
25 de octubre de 2011
Mimo
Soy un mimo. Vive en mi el aplauso y la sonrisa,
crezco como luz desde las sombras,
escribo con mis ojos en el aire,
derramo mis secretos con la danza,
nazco en las campanas,
tiemblo, caigo, me disipo.
El retrato de Marcel Marceau proviene de http://www.tiempodefemerides.blogspot.com/
El retrato de Marcel Marceau proviene de http://www.tiempodefemerides.blogspot.com/
24 de octubre de 2011
Sin esperanza
Hoy caminé desnudo por las calles,
tragué en silencio las llaves de las casas,
me dejé mirar por las banderas,
pensé en el destino de mi semen,
sentí clavos hiriendo mis muslos,
elevé hierros contra los árboles,
dormí sobre el deseo de las hembras,
fui alambre en las manos de los muertos,
espíritu aplastado por las piedras,
otra alma sembrada en el infierno.
La imagen proviene de este sitio.
23 de octubre de 2011
Sortilegio
Ella va y viene desnuda,
ajena por completo a esta lluvia,
atenta al vapor de las teteras,
a veces caminando sobre el aire,
hembra encerrada en estas líneas.
La fotografía proviene de http://www.imagenesblasfemas.blogspot.com/
22 de octubre de 2011
Contra el olvido
Bajo esta tumba hay un poema
humilde silencio tras la lluvia
sombra privada de su aurora
memoria habitando la ternura.
La fotografía de la tumba etrusca proviene de http://www.123rf.com/
21 de octubre de 2011
Nuestra leche
La niña despertó en la buena hora del lucero,
desde su magia comenzó a llamar mis pezones,
ellos apenas retenían la leche
y pedían rebosantes la amistad de su boca.
Como un ángel te ajustaste a mi cuerpo
y sentí muchos espíritus formando nuestro círculo,
pequeña alegría de campanas,
estrellas abrazándose en mis sueños,
buena noticia de la aurora.
Este poema conversa con Satoko Tamura en:
Lactancia
Como te dio hambre,
te despertaste buscando el pezón;
como los pechos se llenaron,
se despertaron buscándote
y la madre en la cama
se levanta y te toma en sus brazos.
A la medianoche
una nieve de flores
firmemente abiertas
tus mejillas junto a mis pechos,
la blusa desabotonada,
están heladas, sufrientes,
los párpados bajos,
se han colmado de lágrimas
que iluminan como portátiles
lámparas de papel.
¿Huele a hierba la leche?
¿Te ha dejado satisfecho?
¿Flotas ya en el sueño?
Tu sueño nunca se caerá
porque lo sostengo
con brazos de madre.
Madre e hijo
nos calentamos con la frescura
y el calor de la vida
y vamos subrepticiamente
por las noches
en que vienen los diablos.
La fotografía proviene de http://www.elblogalternativo.com/
20 de octubre de 2011
Niños mirando una sombra
Nunca tuve un vestido invisible
ni meditaron los niños bajo mi vulva
esperando una gotera de luz sobre sus rostros
voz de un ser alado en este sueño
ángel femenino y benigno
hermana de todos tus soles.
Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en el siguiente poema:
En un ejemplar de "Les chants de Maldoror"
Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres
como los niños de la medianoche.
El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra
tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados;
triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me
sobrevuela como una dinastía de soles.
De "El infierno musical" 1971.
El retrato de Alejandra Pizarnik proviene del blog Palabra Visual.
19 de octubre de 2011
Presencia de mi tumba
Tengo miedo del olvido erguido sobre estas piedras,
miedo del dolor que gritan los gusanos,
miedo al vacío girando entre mis huesos,
envidia de otros ojos que reciben las estrellas.
La fotografía proviene de http://www.es.erasmoos.com/
18 de octubre de 2011
Envidia
mi fuerza
tiene envidia de tu abrazo
flujo tibio de tu nombre
delicada apertura de tu rosa
premura de tu centro
por mi sombra.
Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en:
Amantes
una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío
De "Los trabajos y las noches" 1965
La fotografía de Ezequiel Rivera, corresponde a una puesta en escena de "La Condesa Sangrienta", obra teatral de Alejandra Pizarnik.
17 de octubre de 2011
Abrigado
Nunca me desnudo en el paraíso
ni como el fruto de la memoria
apenas intuyo mi regreso
vanidad del futuro
palabras que definen el agua
copa quebrada en mi boda.
Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en el siguiente fragmento:
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe.
La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.jigiart.blogspot.com/
16 de octubre de 2011
Oración por Chile
Un rezo hipócrita ha llenado estas fronteras,
los ríos hierven de amor por el cobre y su energía,
los dueños comen el semen de Chile,
roban sus dientes y sonrisas,
ofrecen el salario de la lluvia,
niegan la porfiada esperanza,
15 de octubre de 2011
La Dios
He llegado al cielo y la Dios,
- mujer mapuche de ojos grandes -
me ha recibido con toda la rectitud de sus pezones,
muday,
calma de burbujas en la tina,
champaña antes de hacer el amor,
pequeña sala de cine,
tabaco para después del café.
Este texto conversa con el poeta mexicano Dante Medina en:
CARTA DEL QUE TODAVÍA NO SE ARREPIENTE
Dios:
Soy malo con mi mujer
¿qué hago?
No te escribo para que de un toque
milagroso
me conviertas en santo.
Nomás quítame las ganas
de pegarle a mi mujer.
Es todo lo que pido
y es mucho.
Porque, ¿sabes?, me encanta pegarle.
A veces ya mejor la mando
para la iglesia
para que se refugie
de los golpes
que de todas maneras le he de dar
por vida de Dios!
Pero con tu ayuda, Diosito,
ya se me van a quitar las ganas de pegarle.
Por favor,
a vuelta de correo,
dime cómo.
Te prometo que te lo voy a tomar a milagro.
(2004)
La fotografía proviene de http://thetruthaboutbeauty.co.uk/
14 de octubre de 2011
Revelación de tu cabello
Antes de nacer sabía de tu pelo,
cabellera extensa como la muerte,
ligera como la pena de un niño,
llena de luceros, azahares,
cortezas de quillay,
pezones enredados en tu luz.
Una melena con capital y provincias,
espléndida, dotada de crepúsculos,
jardines de hielo, camas de bronce,
bicicletas que recorren tu alegría.
Este texto conversa con Omar Lara en el siguiente fragmento:
En Fauresti una niña peinaba su pelo
Su pelo más largo que un vuelo de albatros
Hasta aquí llegó
Su pelo más largo que vuelo de sueño
Hasta mí llegó
Una niña peinaba su pelo
Vi apenas su espalda una tarde en Fauresti
Su espalda cubierta del cabello lánguido
Que hasta aquí llegó
La niña y el vuelo y el cabello lánguido
Que en junio peinó.
13 de octubre de 2011
Finitud
Llego la muerte a llamarme hombre,
pequeña lámpara, fuego dormido.
Yo soy la aurora, repliqué,
y tu extenso silencio
es sólo el plazo entre mis sueños.
Embriagado de orgullo,
tomé su manto y la vi desnuda.
Era un océano de vapor oscuro,
memoria de una estrella
insondable ausencia
abismo mudo y sin brío.
Entonces regresé a la mínima voz de mi brasa
los pequeños poemas de mi sombra
la brevísima chispa de mi alma.
Este texto conversa con el vate luso Fernando Pessoa en "Abdicación"
Abdicación
Tómame, oh noche eterna, en tus
brazos y llámame hijo.
Yo soy un rey que
voluntariamente abandoné mi
trono de ensueños y cansancios.
Mi espada, pesada en brazos
flojos, a manos viriles
y calmas entregué;
y mi cetro y corona yo los dejé
en la antecámara, hechos pedazos.
Mi cota de malla, tan inútil,
mis espuelas, de un tintineo tan fútil,
las dejé por la fría escalinata.
Desvestí la realeza, cuerpo y alma,
y regresé a la noche antigua y serena
como el paisaje al morir el día.
Versión de F. Gutiérrez
La fotografía proviene de este sitio.
12 de octubre de 2011
educado por la aurora
¿Aprendiste algo de la aurora?
Siempre vale la pena.
Espíritus arrastran ciertas luces,
nada queda indiferente en la llanura,
todo enciende sus colores,
muestra sus peligros el abismo,
canta mi esperanza su ternura.
La fotografía proviene de este sitio.
11 de octubre de 2011
Libro
Abrí el libro en que ríe el Lucero
palabra quebrada en el tiempo
trébol de luz en las sombras
página nombrada por el agua
ojo que habla en la memoria.
La fotografía pertenece a la película "Los Libros de Próspero" , versión cinematográfica de La Tempestad, dirigida por Peter Greenaway y protagonizada por el magistral John Gielgud.
Para mi ha sido una experiencia muy significativa haber personificado a Próspero.
La imagen proviene de http://www.boston.com/
10 de octubre de 2011
Abuela, padre, hija
Mi padre duerme sobre una nave azul.
Sereno, sueña con la sonrisa de su madre,
espíritu que brilla en el rostro de mi hija.
Me detengo en esa escena,
cierro mi cuaderno de notas,
apago el fuego de mis sueños,
busco la tibieza de mi niña.
La imagen pertenece a mis registro y corresponde a Isidora junta a mi amiga Camila Reyes San Martín.
9 de octubre de 2011
Advertencia
Si quieres mi carne,
debo decir que lo acepto,
pero es otra la que brota en mi sonrisa,
benigna jardinera de mi sangre,
muro que protege mi esperanza.
Este texto conversa desde lejos con "Recuerdos de Polonia", obra del poeta rumano Geo Bogza, traducido por Omar Lara.
Recuerdos de Polonia
I
En Varsovia, una muchacha hablaba así:
si quieres acariciarme, yo no me opondría
si quieres besarme, te lo permitiría
te permitiría que me desnudes los senos.
Pero debes saber que a papá lo fusilaron los alemanes
y a un hermano mío lo quemaron en los hornos.
Si quieres acariciarme, yo no me opondría
pero debes saber que todos estos muertos aúllan en mí
y yo toda, toda soy de cenizas.
Bésame, pero que no te sepa amarga.
II
En Cracovia, una muchacha hablaba así:
si quieres puedes abrazarme
si quieres puedes acariciarme los senos
pero no me compres nunca abalorios.
Tenía trece años cuando los alemanes
ahorcaron a mamá, de un árbol en la calle.
Si quieres podemos atravesar nadando el Vístula
pero no me digas que tengo el cuello blanco y bello
y no me compres nunca abalorios.
El retrato de Angélique Ionatos proviene de este sitio.
8 de octubre de 2011
El señor de la rosa (adivinanza)
Él sonríe y escucha,
goza digitales cortesías,
se abriga con lenguas,
es numen severo y exigente,
músico bañado en pura leche,
poeta del roce,
jinete de serpientes,
duende gobernando mi rosa.
La imagen, sacada de "American Beuty", proviene de este sitio.
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