Mirando el espejo

Hay muchos hombres saliendo de mi espejo
Seres desnudos como labios
Hombres con cabellos hasta el agua.
Rufianes erectos como torres
Gigantes heridos por la lluvia.
Hombres con vulvas sangrantes y azules.





La obra de Picasso proviene de este sitio.

mi regalo

Pondré una cinta sobre tu sexo

y mi regalo será tu mirada

rayos de luz sobre tus senos

gozo medido en sobresaltos.




La imagen proviene de  http://www.teobaldomesquita.zip.net/

Negación

Hoy podré callar que te amo,

y negar este grito del cielo,

encerrar tu luz en mi noche,

levantar un muro a tu cuerpo ,

ocultar la verdad de mis sueños,

abrir una tumba al deseo.

Hoy, entonces, dejaré de llamarme hombre.

Este texto conversa con Luis Cernuda en "Si el hombre pudiera decir lo que ama".

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz;

si como muros que se derrumban,

para saludar la verdad erguida en medio,

pudiera derrumbar su cuerpo,

dejando sólo la verdad de su amor,

la verdad de sí mismo,

que no se llama gloria, fortuna o ambición,

sino amor o deseo,

El retrato de Luis Cernuda proviene de este sitio.

morir y dejar la muerte

Muere quien renuncia a sus labios,
quien ahoga la luz de un poema ,
quien ofrece su alma al deseo.

Vive quien brota en la aurora,
quien presta su rostro a la lluvia,
quien brinda en  las bodas del viento.





Este texto conversa con la poeta brasileña Marta Madeiros en:





Muere lentamente


quien se transforma en esclavo del hábito,

repitiendo todos los días los mismos trayectos,

quien no cambia de marca.

No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.



Muere lentamente

quien hace de la televisión su gurú.



Muere lentamente

quien evita una pasión,

quien prefiere el negro sobre blanco

y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,

justamente las que rescatan el brillo de los ojos,

sonrisas de los bostezos,

corazones a los tropiezos y sentimientos.



Muere lentamente

quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,

quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,

quien no se permite por lo menos una vez en la vida,

huir de los consejos sensatos.



Muere lentamente

quien no viaja,

quien no lee,

quien no oye música,

quien no encuentra gracia en si mismo.



Muere lentamente

quien destruye su amor propio,

quien no se deja ayudar.



Muere lentamente,

quien pasa los días quejándose de su mala suerte

o de la lluvia incesante.



Muere lentamente,

quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,

no preguntando de un asunto que desconoce

o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.



Evitemos la muerte en suaves cuotas,

recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor

que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos

una espléndida felicidad.




La obra de Pablo Picasso, "La Muerte del Arlequín", proviene de   http://www.xaxor.com/

Higo

En cada higo
hay un mago escribiendo sus sueños,
un ángel guardando la aurora,
lluvia borrando el silencio.



La fotografía proviene de http://www.chistescristianos.net/

Mi Centro

Por alguna razón
llevo mar en mis ojos
y sopla viento desde mis sueños.

Destellos de Luna
trepan desde mi centro
son pequeñas historias de futuro
poemas leídos por la lluvia
agua al final de mis silencios.





Este poema conversa con Alberto Cecereu en:



ENERO




porque el mar se adelanta a tus ojos

tu presencia es la muerte de todos los días



a pesar

el secreto

es la alegoría noctámbula

que se pasea por mi lecho

abrir el sol de tus manos

mojar con palabras la atmósfera

porque en la sed

abunda la distancia


La obra de Magritte proviene de http://www.artchive.com/

Hermano Aire

Quiero vestir un nuevo nombre
llamarme por ejemplo Piedra,
Jubeloz, Águila que duerme.

Martillo las voces
para construir un signo solar,
escudo de laberintos,
joya que ilumine mi sombra.
Entonces, abres tu secreto
y me llamas Aire,
ojo invisible de la aurora,
círculo reunido en su centro,
caldo del que beben tus sueños.


Este poema conversa con Rafael Alberti en:



A LUIS CERNUDA, AIRE DEL SUR BUSCADO EN INGLATERRA




Si el aire se dijera un día:

—Estoy cansado,

rendido de mi nombre... Ya no quiero

ni mi inicial para firmar el bucle

del clavel, el rizado de la rosa,

el pliegecillo fino del arroyo,

el gracioso volante de la mar y el hoyuelo

que ríe en la mejilla de la vela...



Desorientado, subo de las blandas,

dormidas superficies

que dan casa a mi sueño.

Fluyo de las paradas enredaderas, calo

los ciegos ajimeces de las torres;

tuerzo, ya pura delgadez, las calles

de afiladas esquinas, penetrando,

roto y herido de los quicios, hondos

zaguanes que se van a verdes patios

donde el agua elevada me recuerda,

dulce y desesperada, mi deseo...



Busco y busco llamarme

¿con qué nueva palabra, de qué modo?

¿No hay soplo, no hay aliento,

respiración capaz de poner alas

a esa desconocida voz que me denomine?



Desalentado, busco y busco un signo,

un algo o alguien que me sustituya

que sea como yo y en la memoria

fresca de todo aquello, susceptible

de tenue cuna y cálido susurro,

perdure con el mismo

temblor, el mismo hálito

que tuve la primera

mañana en que al nacer, la luz me dijo:

—Vuela. Tú eres el aire.



Si el aire se dijera un día eso...







La imagen proviene de http://fondos-hq.com/

Cerrada la puerta

Nada recibo de ti
ni la mudez  punzante de tus ojos
ni la pequeña insurrección de la tarde
ni tu sombra orinando  sobre piedras

Sólo me queda  este silencio
tu alma copiada en mis poemas
tu nombre en cada letra de mi cuerpo

 
 
Este texto conversa con la poeta porteña Karen Toro en:
 
 
 
Qué le puedo dar yo




Qué le puedo dar yo

después de quedar muda

al mediodía,

con el silencio hasta en la sangre

con usted

que se puso a vivir

en las letras de mi nombre.




La fotografía es de Verónica Quensel y proviene de  "Con Rimel Producciones"

Amanece en secreto

Sobre la inmóvil belleza de tu risa
brotan pequeños jazmines y azahares
luz escapa de tus sueños
y llegan mariposas a tus labios
para despertar nuestro secreto.

Pago tu alegría con un beso
y me envuelvo entre tus brazos
recogiéndome en  tu tallo
robando licor de tu colmena
aroma que despiden tus deseos
legítimo abandono en tus latidos
brillo intencional de tu silencio.

País prohibido

Vivo en tierra libre
bosques enredados en la lluvia
volantines numerosos como estrellas
océanos besando hasta  el granizo
escuelas sin miedo a los placeres
pobreza extinta
barbudos policías de la mano
mujeres libres  como truenos
igualdades elevadas como montes
tanques roncando en los museos
poemas discutiendo en asambleas
amplia paz entre las flores
juezas bailando en sus estrados
sueños escritos en los cuerpos
liviana rectitud de esta alegría





La imagen proviene de http://www.francosalinas.blogspot.com/

Arquera





Soy latido de piedras,
plegaria de septiembre
divorcio de aguas,
zumbido de muerte.




La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.yladah.wordpress.com/

La Caballa

El tugurio aparece sólo en los días de bruma
ubicado en calle Morris
guarda fotografías de García Márquez
apretando los senos de La Caballa
haciéndola gemir de placer
bajo luces tenues de cigarros
y pantallas sucias de lámparas

atemporales.

En los muros
máscaras metálicas
de Nissim Sharim
Raúl Ruiz, Pedro de la Barra,
Juan Bernal Ponce.

Hay dos salones
la barra en el primero
una puerta al final del segundo
que lleva a un jardín con frutales
espacio reservado a los besos
la carne confiando en la carne.

“La A Independiente”
es el nombre inscrito en los carteles
pero “La Caballa” reina en nuestras bocas
en recuerdo de una camarera alta
de larga melena rubia
abrigada con ese nombre inaudito.

Ayer estuve allí
invitado por mi amiga Alejandra
observando el arte en los cuartos
bebiendo luz en mis copas.

La obra visual de Ernest Descals proviene de este sitio.

Primavera Adolescente

La primavera no envejece
insiste en robarse las sombras
como muchacha enamorada de un sueño
animando la insolencia de las flores
desplegando la verdad de su belleza

Susan Sarandon

Fotografía de Robert Mapplethorpe

En el principio,

Susan Sarandon era azul,

cocinaba alegrías,

aprendía la claridad de la lluvia,

levitaba sobre el sexo de las aguas,

era potro y hembra,

demonio pintando sus uñas,

novia rapada en los sueños,

ninfa menstruando,

himen del tiempo,

poema dormido,

poderosa alegría del mar.

Las imágenes provienen de http://www.mapplethorpe.wordpress.com/, http://www.guestofaguest.com/ , http://www.peliculasafondo.com/ y http://www.elmundo.es/

Instinto

Torpe nazco

lloroso y lila

sanguíneo

desnudo

piel cubierta de grasa blanca.



Pronto trepo

hacia tus senos

busco el círculo y sus poros

bendita leche

secreta esfera de las madres.






La fotografía  proviene de    http://www.elblogdelbuenamor.blogspot.com/

Emet

Aunque lo haya escrito
El Altísimo sobre la arcilla,
la palabra no es esencia ,
ni fragmento,
ni espíritu de las cosas.

Así que no alumbro la noche
al escribir la palabra “estrella”
ni llueve a cántaros
en las letras del invierno.

Palabra es tango y circunstancia,
onda que crece en el agua,
diálogo entre otoños,
música que borra el silencio,
uva muriendo en su cesto.

Palabra no es principio de Dios.
Palabra es el mismo Dios.




Este poema conversa con Borges en:


El Golem




Si (como el griego afirma en el Cratilo)

el nombre es arquetipo de la cosa,

en las letras de rosa está la rosa

y todo el Nilo en la palabra Nilo.



Y, hecho de consonantes y vocales,

habrá un terrible Nombre, que la esencia

cifre de Dios y que la Omnipotencia

guarde en letras y sílabas cabales.



Adán y las estrellas lo supieron

en el Jardín. La herrumbre del pecado

(dicen los cabalistas) lo ha borrado

y las generaciones lo perdieron.



Los artificios y el candor del hombre

no tienen fin. Sabemos que hubo un día

en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre

en las vigilias de la judería.



No a la manera de otras que una vaga

sombra insinúan en la vaga historia,

aún está verde y viva la memoria

de Judá León, que era rabino en Praga.



Sediento de saber lo que Dios sabe,

Judá León se dio a permutaciones

de letras y a complejas variaciones

y al fin pronunció el Nombre que es la Clave,

la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,

sobre un muñeco que con torpes manos

labró, para enseñarle los arcanos

de la Letras, del Tiempo y del Espacio.



El simulacro alzó los soñolientos

párpados y vio formas y colores

que no entendió, perdidos en rumores

y ensayó temerosos movimientos.



Gradualmente se vio (como nosotros)

aprisionado en esta red sonora

de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,

Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.



(El cabalista que ofició de numen

a la vasta criatura apodó Golem;

estas verdades las refiere Scholem

en un docto lugar de su volumen.)



El rabí le explicaba el universo:

Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga

y logró, al cabo de años, que el perverso

barriera bien o mal la sinagoga.



Tal vez hubo un error en la grafía

o en la articulación del Sacro Nombre;

a pesar de tan alta hechicería,

no aprendió a hablar el aprendiz de hombre.



Sus ojos, menos de hombre que de perro

y harto menos de perro que de cosa,

seguían al rabí por la dudosa

penumbra de las piezas del encierro.



Algo anormal y tosco hubo en el Golem,

ya que a su paso el gato del rabino

se escondía. (Ese gato no está en Scholem

pero, a través del tiempo, lo adivino.)



Elevando a su Dios manos filiales,

las devociones de su Dios copiaba

o, estúpido y sonriente, se ahuecaba

en cóncavas zalemas orientales.



El rabí lo miraba con ternura

y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)

pude engendrar este penoso hijo

y la inacción dejé, que es la cordura?



¿Por qué di en agregar a la infinita

serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana

madeja que en lo eterno se devana,

di otra causa, otro efecto y otra cuita?



En la hora de la angustia y de luz vaga,

en su Golem los ojos detenía.

¿Quién nos dirá las cosas que sentía

Dios, al mirar a su rabino en Praga?






En la imagen, obra de Marc Chagall, tomada desde http://www.arthistorysociety.blogspot.com/

Bestia

No olvides, bestia, todo aquello ocurrido

la forma en que minaron tu fuerza

oscuro dolor por tu ausencia

otros ojos morando en tu sombra

labios que volcaron tu estrella

engañoso sabor del deseo

carne buscando la carne

voces hiriendo tu nombre

silencio después de la muerte

Este texto conversa con Kavafis en:

Recuerda Cuerpo

Recuerda, cuerpo, no sólo cuánto se te amó,

no solo los lechos donde estuviste echado,

más también aquellos deseos que, por ti,

en miradas brillaron claramente

y en la voz se estremecieron –y que un

obstáculo fortuito los frustró.

Ahora que todo se halla en el pasado,

parece casi que a los deseos

aquellos te hubieras entregado –cómo brillaban,

recuerda, en los ojos que te miraban;

cómo en la voz por ti se estremecían,

recuerda, cuerpo.






En la imagen, "La Minotauromachie", de PabloPicasso.

Prohibido

Hoy tuve muchas ganas de hacerlo.
Registrar nuestra rosa en un poema.
Pero tú lo sabes. Tendré que borrar mis sueños.
Así es el siglo que pesa en mi cabeza.
Apenas soy un cobarde y un tramposo.
Anotaré sólo el temblor de tus manos,
como sello de este mal y de esta noche.



Este texto conversa con Konstantino Kavafis en:


“TE”


Esta tarde me pasó por la cabeza

Escribir sobre mi amor

Sin embargo no voy ha hacerlo

Tal es la fuerza que tienen los prejuicios

Me he librado de ellos pero pienso en quienes son sus esclavos

Y bajo cuyos ojos podría caer este papel

Y me detengo, que pusilánime

Anotare todo con una letra “t”

Como símbolo de este momento.

(9-11-1902)


La fotografía de Robert Mapplethorpe proviene de http://www.leartnoir.wordpress.com/

Kavafis busca

Kavafis busca multitudes y espejos

calles anónimas y lascivas

sutiles aromas en la brisa

su mirada sobre bultos y deseos

imagina otros labios en sus hombros

energía del sol en sus entrañas

poemas escritos en su dorso

leve temblor en las sonrisas

señas que marcan como hierros

pequeños cuartos de hombres solos

virgen volcada hacia las sombras

cuerpos unidos tras un velo.



Konstantinos Petrou Kavafis (Alejandría, Egipto, 29 de abril de 1863 – 29 de abril de 1933) poeta griego residente en Alejandría, Egipto.

Perfeccionista, elaboró alguno de sus textos durante años. Su poesía fue silenciada por sus contemporáneos por su carácter claramente homosexual.Sólo en los magníficos sesenta se revaloró su obra.

Mi texto de hoy dialoga con el siguiente fragmento del vate mediterráneo:



“Frente a la vitrina iluminada

de la tabaquería se detuvieron, entre muchos otros.

Sus miradas se cruzaron por azar

y el deseo prohibido de la carne

los retuvo tímidos y vacilantes.

Luego, algunos pasos inquietos sobre la vereda,

el intercambio de una sonrisa,

una leve señal.



Después el coche cerrado…

la sensual cercanía de los cuerpos;

la unión de las manos, la unión de los labios”

Habitación junto al jardín

Rayos filtrados por ramas de aromo,
eso recuerdo de tus besos.
Llegas cansada del trabajo,
yo leo tus poemas,
aprieto suavemente tus pezones,
mis manos protegen tu alegría,
tu espíritu crece entre mis sombras.



La imagen proviene de http://www.eltiempohabitado.wordpress.com/