Vivir después del olvido.

Ariadna  estudiante en primavera.

Fervorosa en el Liceo,                               
extrañada en Dinamarca,
fundadora de  tantas  vidas,

hada con un hijo en su mochila,
novia que canta y duerme siesta.

Ariadna  venciendo su destino.

Mujer olvidada.

Ser que duerme en su playa.

Me preguntas:

¿Cómo vivir después del olvido?

después de entregarse,

después de ser en el otro,

dormir en el otro,

existir  enlazado  a sus  días.

Y  esos dardos

llevan la respuesta en su veneno:

vivir porque somos capaces  de amar,

compartir,  aprender, perdonar,

superar una y otra vez el olvido,

disfrutar lo presente,

aprovechar el instante,

la perfecta alegría de un beso.

Entonces te abrazo en nuestras derrotas,

para hacernos invencibles de dulzura,

lámparas llameantes  del viento,

humanos  cuando la humanidad es un reto.

La imagen proviene de este sitio.

Torres de Recreo

Las torres de Recreo

llegan  desde la guerra,

imaginan un bombardeo

de naves  españolas,

un año nuevo de obuses,

almirantes llorando

sobre las olas,

Miguel Grau

fumando un habano,

devolviendo espadas y

escribiendo cartas de honor

hacia las viudas.

Imaginan

los saqueos del 91,

fuego en la calle Balmaceda,

mujeres en  brazos del salitre,

acorazados orinando en Caleta Abarca,

aviones disparando a  septiembre,

militares quemando  libros,

cortando  barbas,

persiguiendo a mujeres sin faldas,

profesores imbuidos de luz,

músicos de quena y charango.





Mi cámara registró las imágenes en las calles   Diego Portales y San José.

Los nombres de las calles evidencian que este barrio fue el reducto del bando vencido en la Guerra Civil del 91.

Atrapado

Hay un sentir que me sigue.

Quiero alejarme un segundo y no puedo,
las espadas de su cuerpo lo impiden,

son fuegos  que cubren mi casa,

cantos que atrapan mis miedos.

Quedo como un títere

pendiente de su encanto.

Parezco un niño

o la pequeña tortuga de una fábula

y no un señor de corbatas púrpuras,

algunos expedientes con mi nombre,

temibles serpientes en mi bolso.

Para encontrarla,

sólo me sirven los sueños,

firmes episodios del deseo,

nerviosas medusas de mi pozo,

orquídeas  de labios sexuales,

voz candente  de  mi piel.

Aún no aprendo a estar sin ella.

Por ejemplo: me es imposible

dormir en su cama vacía;

recordar los  personajes de un libro,

marcar con azul  el calendario,

observar un cielo ajeno a sus besos.

En el amor ella es un río,

temporada infinita de caza,

rayo que  vibra en  mi carne.

Yo en cambio, soy un centavo de cobre,

fantasma sentado en una esquina,
ejército  carente de banderas,
nombre de un ser inexistente,
poema de un día sin aurora,
guitarra que vive en sus manos. 

La fotografía de Mona Kuhn se denomina "Lovers" y proviene de http://pixelcreation.fr

Programa para este solsticio de verano.

Es solsticio de verano.

He tomado las manos de mi esposa

y las de mi hija.

He pensado en los gallos castizos

de Violeta Parra

y en  los discursos de Nicanor.

Abracé  a Pía Gómez

y disfruté  del  cariño de  Mané.

Usé los anteojos negros  de Maga

y llamé a los fantasmas del solsticio

con las entrañas de un pájaro rojo.

Pronto saldré a girar en las Notarías,

irrumpir en los Juzgados,

dejar mi sello  en  las Intendencias,

horadar  lo cierto y lo espinoso,

definir el precio de la justicia.

Tras el almuerzo,

organizaré una elección  en los hospitales,

compraré tomates y espinacas,

guindas preñadas de estío,

ajíes verdes, ajos,

pimentones de un rojo perfecto,

aceite que ame los árboles,

peces cansados del agua,

locomotoras de plástico,

pequeños helicópteros de paz.

Mientras vaya camino a casa,

llamaré a mis hermanos y sobrinos,

recordaré sus rostros en otras navidades,

buscaré secretos para  llenarlos de abrazos

y besar las manos de mis padres

En la tarde,

hablaré con las deidades de la India,

pensaré en el número 27,

en Chillán,

en otros ojos azules,

en las puertas profundas  del cielo.

Por la noche

iré hasta el templo de San Juan,

la música vencerá al estruendo,

el fuego  envolverá mi cuerpo,

otras manos me anudarán al sol.

La imagen proviene de este sitio.

Advertencia para Jasón

Toma tus decisiones Jasón,

seduce piedras y  serpientes

para obtener  tu corona

y el mentado vellocino.

No te detengas ante nada,

tu vida es la conquista y no el respeto.
Eres una flecha y no un arquero.

Mas no ofendas los derechos de Medea,

pues  supera los castigos de la muerte,

el ánimo rabioso del  tifón,

la potestad hiriente

de su ancestro el sol.

Aquella mujer,
fuego que abriga tus noches,

alza sobre ti la  amenaza.

Posee y construye  tus hijos,

impulsa  la marcha  de tu barca,

puede abrir llagas de dolor,

demoler tus sentidos,

destrozar tu alma.

Ayer vi "Medea", en la versión de los estudiantes de la U. de Valparaíso.  Una puesta en escena que ocupa múltiples técnicas, construida como un collage sobre la tragedia de Eurípides.

La propuesta me inquietó por  la intertextualidad. Pienso en Eurípides dando cuerpo al mito , en "Medea Mapuche" de Juan Radrigán, en la película de Pasolini, en los lazos que marcó esta performance porteña  con el culto popular mariano.

Esa intertextualidad  es una virtud y un  riesgo para el abordaje contemporáneo de Medea, pues los directores desatienden el núcleo del drama - que suponen  conocido  - para desplegar un juego de relaciones que enriquecen pero difuminan el sentido de la obra, quedando como una anécdota, un lejano punto de partida que se presume tan evidente como el origen de Súperman en Kriptón o el destino trágico de Marilyn.

Tal vez por eso, he tenido que sortear  tres versiones de la misma obra para poder salir contento de la sala.

Medea  regresa en Marzo a  las  tablas  de Avenida Brasil en Valparaíso.

En la imagen, que proviene de http://wikipedia.org ,  aparece Medea en la visión de Henri Klagmann

En la imagen, que proviene de http://wikipedia.org ,  aparece Medea en la visión de Henri Klagmann

delfines en la puerta del verano

Hoy me siento querido,

mimado por el destino,

unido a muchísimas almas,

extensamente feliz.

Otras manos me conducen

en  la oscuridad,

me abrazan

en la casa del fuego,

allí donde caminan los vientos,

allí donde siempre está el mar.

Nuestro  hogar

es sencillo campamento

de dulzura,

espacio de pies desnudos,

manos que lavan mi alma

y  pueblan  con ternura

mi cuerpo.

Que fortuna!!!!

un lugar en que se enseña la alegría,

horizonte sin límites,

poema que ríe

en la puerta del verano.

Están aquí mis hermanas y hermanos,

que son mis maestros y mi fuego,

habitaciones de mi alma,

seres que no son otro,

luces que dibujan  la esperanza.

Persisten en el  círculo,

serenos pilares de alegría,

llorando en los ritos de la noche,

alimentando al tiempo,

perdonando al  día.

Persisten embriagados  de ternura

jornadas caminando por el bosque,

belleza  abrigada en otras almas,

liberados de toda máscara,

severos adversarios de la distancia,

benditos forjadores del amor.

La imagen proviene de este sitio.

Carta a un torturador

Obsérvate,

deja de limarte las uñas y alza los ojos,

mira la nota sobre tu mesa:

la orden de buscar  ratones

y emplearlos en los cuerpos,

la energía que te daba aquel poder,

el silencio que regalaste a tus hijos,

los gritos que inflamaban la mordaza.

Busca  un jirón de conciencia

y mira tu piel,

el mal germinando como pus,

el moho negro 

sobre el metal de tu pecho,

los cangrejos

carcomiendo tu carne.

Se  que te cuesta abrir esa frontera

y reconocerte sin luz,

sin lluvia, sin la mínima

tentativa de alegría.

¿ Y si un día rompieras esa puerta?

y dejaras que de allí saliera un hombre,

un niño golpeado, 

un joven sin novia,

un loco  sin  sueños.

Te niegas y me gritas  que cese de escribir,

que eres un héroe incomprendido,

un veterano en los ejércitos sin tiempo,

un  puntal   del  libre mercado,

las cazuelas y la Santísima Madre.

Te niegas y gritas también en el sueño,

pero allí te asedian   los espejos,

la infinita longitud de las noches,

la mínima humanidad de tu carne.

Este poema conversa con Mario Benedetti en:

Torturador y espejo

Mirate 

así 

qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia 

qué paliza paterna te generó cobarde 

qué tristes sumisiones te hicieron despiadado 

no escapes a tus ojos 

mirate 

así 

dónde están las walkirias que no pudiste 

la primera marmita de tus sañas 

te metiste en crueldades de once varas 

y ahora el odio te sigue como un buitre 

no escapes a tus ojos 

mirate 

así 

aunque nadie te mate 

sos cadáver 

aunque nadie te pudra 

estás podrido 

dios te ampare 

o mejor 

dios te reviente.

Las rosas creciendo en Villa Grimaldi provienen de http://www.dmoracao.com.br/

Morir

Nunca quise morirme.

No tenía ganas de despertar de esta vida.

Arrancarme de sus juegos, su tibieza,

la fecunda  acción  de los vientos,

el profundo amor de la lluvia.

¿Por qué cuesta tanto salir de este sueño,
olvidar  la  esperanza, despedir el infortunio?
¿Por qué es tan tiste este viaje?

Quedar desprovisto de memoria.

Sombra en una sala de clases.

Hielo en las manos de un niño.

¿Quién serás cuando yo regrese al agua

y viva en tu rostro un segundo?

Este poema conversa con  Jorge Luis Borges.
 

Sueño

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

 

La imagen proviene de este sitio.

Roser Bru

En la Escuela Montessori

hay una niña  que ama las sandías

y muerde impecables granadas.

Cercada por amor y  explosiones,

transita entre desastres de guerra,

persigue espíritus

que pulen y repasan.

Sobreviviente,

exiliada de su propia infancia,

viaja  en un poema

hasta Septiembre y Valparaíso.

Se instala en los temblores de Chile,

la secreta hipocresía de sus familias,

las viejas cocinas,

madera en las guitarras,

frutosas haciendas,

arados tirados por caballos,

casas con parrones y hormigas.

Lúdica, observante,

milenaria en el grabado,

colectiva de aprecios,

ferviente defensora de su espacio,

incorregiblemente humana,

ser que escucha los siglos,

alma en que enseña  el color.

Sobreviviente

al espanto de los tanques,

protectora de manos y ojos,

poderosa adversaria del dolor,

ligera resistente de la aurora,

niña atada  a sus  lanas,

niña liberada y a salvo.

Bendita

porque  guía  mis desvelos,

revela el amor de los triángulos,

la sospechosa actitud del dinero,

la genuina mirada del destino.

Bendita

y cada día más joven

-cautiva de su infancia-

más rotunda de vida,

más sembrada de cielo.

El sitio de la  artista es www.roserbru.com

La imagen proviene de www.artv.cl

WikiLeaks

No hay una estrella en el Pentágono.

La verdad está sacudiendo esas nubes,

aún hay  periodistas que trabajan

y muestran helicópteros  

repartiendo sombreros,

espías lamiéndose  en la ducha,

benignos  terremotos de leche,

la palabra azotando a  Pitágoras,

beneméritas y grandes traiciones,

exabruptos, incendios,

maniobras y contramaniobras,

oscuros propietarios de la guerra.

La prensa de la sonrisa

está  enseñando el acertijo,

amparando el secreto de la fuente,

observando documentos  intensos,

revelando perfume de matones,

instalando conejos  en cuarteles

baños calientes de embajadas,

refrescantes pistolas de acero,

pequeños bufones del  póker.

Alguien tiene  permiso para decir la verdad,

esclarecer el misterio de las torres,

conversar con el gato de  Frei Montalva,

hablar con Berríos en Uruguay,

publicar la barbarie de Pekín,

el paradero actual

del médico que cobraba en la Dina,

la joya esmeralda de los Talibanes.

Las  razones de estado

están marchando a la cresta,

las ataca un grupo irreverente,
cientos de José Carrasco,

deslumbrantes hippies  de mierda,

voz de  sordos, preguntones

y ofendidos por el miedo,

naipe de todo desesperado,

magos y   bardos con su reino,

benditos piratas de este siglo,

sacerdotes  de una mutilada  claridad.

poderosos enemigos de la ceguera.

Alguien busca al que ordenó tantas muertes,

y al  que estaba un poquito más atrás,

sigue entonces  el camino del  dólar,

trazos en las cuentas de Daniel López,

rotundas certezas  del dinero

con el patrocinio de VISA, AMAZON 
y MASTERCARD.

La imagen de  Julian Assange proviene de http:// medievalia.info

En este link, se aprecia el video filtrado por Wikileaks sobre el asesinato  en Bagdag del periodista de Reuters  Namir Noor-Eldeen.

Aparecido en 1976

Definitivamente no era un ángel.

A mi no me cabe duda de ello,

pese al himno de su alma,

sus semanas bailando samba,

las cartas que escribía en francés.

Es cierto que lloraba

antes de granizar el hielo

y movía  el balón  con sus ojos

en los partidos de fútbol.

Es cierto 

que invocaba a  los muertos

con  su mirada  de  lluvia,

jamás olvidaba un poema,

fabricaba dinero con su gillette

y una caja de lápices azules.

Lo se por su cadáver tirado en la playa,

las heridas de  bayonetas,

su cerebro derramado en las olas,

sus dedos sin uñas,

sus ojos sin cielo. 

Definitivamente no era un ángel,

era un hombre,

un ser dotado de madre,

era el mismo Jesús.

Este poema conversa con:

Aparición urbana

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

Oliverio Girondo.

En la imagen, "Cristo en el  Sepulcro", de Claudio Bravo, proveniente de este sitio.

Deseo

Pido toda la extensión de tus formas,
tu espléndida y rabiosa desnudez,
el avatar hiriente de tus labios,
las paredes urgentes de tu sexo.

Quiero tu insistente cadencia,
la robusta lentitud de tu lengua
tus manos perdidas en mi tierra,
edad en que miente tu experiencia.

Propongo respirar en tu pelo,
rezar la insolencia de tus senos,
vencer tu incesante resistencia,
sembrar mi secreto en tu pureza.

Quiero tus ojos cerrados,
tu copa volcada en mi vientre,
los límites roídos y exhaustos,
tu  fuego llamado  elocuencia.

Exijo sentirte inspirada,
triunfante, erizada,
ferozmente líquida,
nerviosa ante el grito de mi cuerpo.





La imagen es de Eva Wilson y proviene del blog de Antón Castro

Tercer cumpleaños de Isidora

Es el  viento el que trae los niños

fuerza que late en Maia Gea,

huracán que habita en toda Sofía,

tranquila conciencia de  Manuel.

El viento levantó las mesas

y tuvimos que buscar los dulces

sobre nuestras cabezas,

atar la payasita a un rosal,

sujetar los niños con una ronda.,

llamar a la estrella del estío.

Un torbellino de manos

pintó mi rostro de rojo,

mientras Enzo y  Vincenzo,

defendían  la misma alegría,

escuchaban el leguaje del aire,

exploraban los manjares de la torta.

Amanda y Vicente

descubrieron  a Dorothy

entre las sorpresas,

aprendieron  los símbolos

de la ventisca,

el rito secreto

de los caracoles.

Alfonso y Álvaro,

estuvieron unidos a la tierra,

pequeños granjeros de este cielo,

almas que cuajan en la uva,

reyes prominentes

de Ciudad Esmeralda.

Nicolás y Matilde

recordaron el invierno,

aportaron el milagro de sus sueños,

respetaron los  silencios,

extendieron su dulzura.

El tercer cumpleaños de Isidora contó con el protagonismo de los niños y el viento.

La primera  imagen proviene de http://vengaaveg.wordpress.com

La segunda viene de mi propia cámara.

Tierra

Nunca estaré lejos de mi tierra,
no dejaré mi tumba en otros sueños,
quemaré mis fotos de viaje,
mis cartas de náufrago,
mis sandalias repletas de caminos.

Porque nadie ha de salir de su frontera,
recordar el templo de su madre,
las noches robadas a otro fuego,
la genuina bandera de su alma.

Y sin embargo,
escribo para otros Gonzalos,
para Isidora que es mi mismo sueño,
mis jornadas en otro vuelo,
los seres de nuevas Alamedas
y todos los pueblos del mundo
que sólo son un verde bosque,
árbol con flores latientes,
poema naciendo desde el agua.

Un día en otro siglo,
volveré a leer este registro,
pensaré en supersticiones antiguas,
evocaré el nombre de Isidora,
su alma durmiendo en mis brazos,
el cariño de mis madres,
los trabajos del barro
sobre mi cuerpo.




Conversación con Elicura Chihuailaf.



La imagen corresponde a la Doncella del Fango- "The mud maid", obra de Sue y Pete Hill, emplazada en "los Jardines Perdidos de Heligan", en la Shakespereana Cornualles,  una de las costas mágicas de Inglaterra.

El acierto fotográfico es de Jim Richardson.

sábado

Tu cuerpo es un sábado,

templo que sangra,

magia que excita mis ritmos,

fuego que empuja los vientos.

Tu cuerpo es un rito,

rosa  herida en la tierra,

rayo que crece en la aurora,

labios  cayendo en mi  cielo.

La obra visual es de Eva Wilson y proviene de http://antoncastro.blogia.com

Dragones sobre Recreo

Nunca olvido tomar el sol
con mis dragones.

Un diamante verde
se enciende
en aquellas gargantas
y pequeñas gotas de fuego
emanan de sus bocas
y sus fosas nasales
como si no fueran reales
cómicos y únicos
sino formas
en una cinta de Eliseo Subiela.

Mi hija crece sobre sus lomos
y ellos, perezosos,
estiran sus magistrales alas
ensayando veloces pasos.

Insólitos lagartos voladores
bestias que despegan
sobrevolando los techos
los semáforos
las vecinas olas
la risa engañosa de las novias
el rostro impasible de los policías.

En las noches de Luna
mis dragones ejercitan el diálogo
resuelven puzles
beben Americano Ganzia
hablan de Satie
destapan lavatorios
toman helado de frutillas
ocupan varias butacas en el cine
comentan la política socialista
la visión urgente
de Carla Jofré.





La imagen del comienzo corresponde a la obra "Dragón Volando" del pintor uruguayo "Dangar, Daniel Gargiulo. La obra proviene de este sitio.


Anexo


Como los sueños suelen cumplirse, Klaudio Vidal, de la mano de Claudio Francia, nos trajo su Iguana (Dragón),  este verano de 2012.

Liberados por el fuego

Encerrados, hacinados, maltrechos, marginados,  hambrientos, enfermos,  harapientos, degradados,  odiados y aún humanos, nuestros iguales, nuestros hermanos.

Ocho de cada diez son hijos de otros presos, piezas en los ciclos del destino, almas que crecen en el barro, lejos de la paz, víctimas y ejército de las drogas, casi ajenos a la Escuela,  miseria enervada y en pie de guerra.

La muerte se ha vuelto gratuita, ilimitada,   abrazo del olvido, oleaje que  derrota  la vida y estalla como sangre en nuestros rostros.

Oleaje que derrota a la vida, ahoga la mínima ternura, irrita la palabra y el consuelo, perdura en la conciencia  de la tierra, renace  en los jardines de este fuego.