Oración de Juan Diego a Guadalupe

Me gustas María,
porque eres fuerza silenciosa,
inquebrantable, fecunda,
decididamente inmemorial.

Te llamo bajo el nombre
de Myriam,  Isis y  Ester,
convertida en halcón
sobre el Nilo,
visitante del cielo,
dueña de los tronos,
amparo de  niños,
figura proyectada
por la guerra,
agua en las grutas
de las Catedrales.

Me gustas porque eres sencilla
Madre de Horus y de Cristo
Guadalupe mestiza
Señora de la  paz
Reina de la Noche,
hablante en Náhuatl,
pintada en maguey,
anterior a Iglesias y Credos,
arraigada en  profundos instintos,
expresión de la lluvia,
vaginal, caverna,
claustro que fecunda la carne,
forja y conserva la luz.

Imagino a los que inventan tus discursos,
los que engañan a los niños,
los que abusan de lo simple y lo puro,
dibujándote en los vidrios del tirano,
elevando humos en Peñablanca,
bendiciendo en tu nombre
las armas y las picanas.







En la primera imagen, invocamos a Leonardo y su la Virgen de Las Rocas, proviene de Wikipedia.

La imagen de la Virgen de Guadalupe proviene de  este sitio.

Derrotado

El carnicero está matando su luz,

mudo en el centro de las piedras,

leyendo  la furia  de la noche,

ahogando su música en la nieve.

La imagen proviene de  http://intercentres.cult.gva.es

Gracias hija

Gracias hija, gracias por tus manos, tu luz, tus pequeños pasos en la madrugada, los juegos con tu madre, las miradas que me traes del pasado.

Gracias por despertar invocando mi nombre,  caminar de mi mano,  jugar a la ronda,  horadar la tierra, perseguir los chocolates, dormir con los brazos enlazando mi alma.

Gracias por regalarme tu risa, mostrarme tus labios vestidos de yogurt,  guardar mis zapatos, enseñarme tu magia, decir con orgullo la palabra “papá”.

Hoy 7 de diciembre, Isidora cumple tres años.

En la foto está la mirada de este padre admirado de su hija.

pozo en que hablan tus sueños

Nada me ha costado amarte, lo exige el hondo fervor de tus senos, la raíz paciente de tu vientre, la fiera pureza de tus labios, tu pulso de noche y granizo, la tibia humedad de tu sombra.

Eres fruto mordido y besado. En ti me quedo y me extingo, un demonio me atrapa en tus calles, me cede el rubor de tu rostro, derrama tu copa y tu cuerpo, lleva mi fuerza a tu alma.

Muchacha, todo esto es una partida de naipes, tu y yo somos el viento, fervores que cubren la aurora, núcleo de fuego y espasmos, bufones gimiendo en el tiempo, bestias cargadas de cielo.

Deliciosa, eres lluvia buscando mi furia, orquídea estallando en el agua, pureza henchida de carne, latidos, serpientes, cascadas.

Hembra, vuelvo a volcarme en tu vulva, pozo en que hablan tus sueños, mariposa llamada deseo, libro en que nace tu sangre.





La imagen es de  Ray Bidegain y proviene de www.antoncastro.blogia.com

último registro

Dejo de mi nombre aquí,

junto al último árbol de almendras,

en el ciclo que cede al silencio,

feliz como un vestido de fiesta,

rezo que cantan las flores,

pequeña certeza del tiempo,
palabra que cumple su viaje,

agua que sube en el aire.

Nicolás

Nicolás enseña y conquista,
luz que abre caminos,
ser instalado en la aurora,
hombre surgido del sol.

Nicolás es rostro de vida,
poema que mira en silencio,
fuerza que entrega alegrías,
niño impregnado de sur.

Nicolás está vestido de rojo,
pequeño campeón del otoño,
duende de ojos brillantes,
ser inventor del azul.

Nicolás es secreto de invierno,
ángel que vence las tumbas,
alma que duerme en la lluvia,
rayo del día anterior.



La imagen proviene del Facebook de su madre.

Brindis de Lluvia

El agua vive su secreto de lluvia,

trae los nombres del cielo,

coraje perfecto del tiempo,

labios creando  tensión.. 

El  aire es una torre  que  cae,

siglo humectando los rostros,

limpia invasión de la tierra,

nueva nostalgia del mar.

Todo está en el ritmo del agua,

peces que escriben  sus viajes,

niños que buscan su leche,

magas que elevan sus copas,

novios que limpian su amor.

Todo es un simple brindis,

fecunda acción del invierno,

puerta que abre el presente,

beso que vuelve a sanar.

Poema  dedicado a Margarita González  Yantén.


La imagen proviene de este sitio

vencedora del destino

La niña

habla con su padre en la estación,

las máquinas respiran el fuego

y empujan el mundo hacia el sur,

llenando de vapor las mañanas,

moviendo la antigua  esperanza.

En la escuela,

sus ojos buscan los libros,

caminan en cada palabra,

como si su alma pudiera desprenderse,

descender en letras y verbos,

existir en otros tiempos,

crecer en otros cuerpos,

definir otra magia y otro sueño.

Como brilla tu aurora en los campos,

mientras vuelcas  tu sol en el mundo,

escuchas un relato  sin dioses,

emprendes los ritos del  hambre,

vuelas como un himno de furia,

caes en la noche y la nieve,

un extenso país en las nubes,

otras aulas, otros hierros,

otra  puerta en la historia.

Y sin embargo, retornas,

buscas razón en el lodo,

música entre almas heridas,

labios formados de piedra,

extensas fronteras de olvido.

Regresas y cambias,

pasas de la tinta a las formas,

indagas la pura mirada,

el escorzo,

los viejos buriles,

las almas que gritan colores,

el peso del cielo en  los rostros.

Aquí estás y no estás,

insistente en días perdidos,

simple de cariños,

limpia de agua y de vida.

Aquí abrazas y creces,

dejas lo pequeño y lo sucio,

derribas antiguas paredes,

liberas  lo nuevo y lo eterno.

Aquí te pintas de verde,

inventas un río de fuerza,

reclamas la luz de la lluvia,

recoges al sol en tu cuerpo.

Poema dedicado a Myriam Parra, quien aparece en la imagen junto a la admirable  Roser Bru en su Galería "Casa Verde", de Recreo.

La foto proviene del Facebook de Myriam.

mujer con chispas

Morena como la primera verdad,

terrestre como cuerpo desnudo,

llena de chispas y  labios,

serena como un pueblo,

alma porfiada de  sueños.

Firme como el latido de un astro,

libre de límites y abusos,

exenta de agobios,

alegre en lo adverso,

obrera de libros y recursos,

madre genial de la vida,

carta escrita en silencio.

Mágica acción de la aurora,

nueva estación de la risa,

novia permanente del vuelo,

rostro interior del Wallmapu,

fuego creciente en la noche,

lluvia que aprende a sanar.

Poema dedicado a Carolina Quilodrán, alma alegre de Valparaíso.

La imagen proviene de su facebook.

Olas para Lulú.

Niña, tendrás que escribir con carbón tu nombre,
posar tu mirada en las manos de un árbol,
lucir en tu risa los sonidos del bosque,
partir piedras de río para elevar tu hogar.

El zizou y el lagarto observan tus días,
liberan secretos en tu sopa
protegen los silencios de tu noche,
dejan un aroma a naranjas en tu ropa.

Pero son las olas del mar quienes más te buscan,
las que aplauden tu camino sin odios,
las que borran tus pequeños disgustos,
las que anuncian tu serena alegría.






Anoche, Claudina, la mamá de Lulú, me pidió un poema para su hija y yo le he prometido hacerlo en este segundo día de diciembre.

Esta mañana he tenido la oportunidad y el gusto de cumplir mi palabra.

Respeto (poema para noche de iniciación)

Mi respeto para el que vence su destino,

para ese que brilla en la noche,

el que busca, posee y difunde la luz.

Mi respeto para ese que enfrenta el combate,

aquel que hace el camino,

ese que forja la luz.

Mi respeto para el que muere y renace,

el que vence su cuerpo,

el que triunfa en la lid.

Mi respeto para aquel que perdona,

el que deja sus odios

y renuncia a su azul.

Mi respeto para el alma que sufre,

la que insiste en su rabia,

la que pierde su luz.

En la imagen, "Dante y los tres Reinos", obra de Domenico di Michelino,  proveniente de lib-art.com

Matilde

Matilde es la  novia del viento,

líder  de magos y  pumas,

pequeña promesa del mar.

La niña es  raíces y bosques,

agua que fluye  en su alma,
río que cumple su encanto,

fuego que busca el amor.

Matilde está hecha de sueños,

estrella cargada de risa,

caudales de luz interior.

La foto pertenece a a Daniel Avendaño, padre de Matilde.

Amanda y Vicente

Amanda y Vicente no están solos,

no lloran lejos de la aurora,

no temen los ritos del invierno,

no  buscan la lluvia en su memoria.

Mágicos, receptivos  y azules,

hay   lazos de unión entre sus soles,

cajas  de música los llaman,

Francisca los adora,

Pablo  los  escucha,

Vestal los ampara,

Pía está en el borde de sus sueños.

Hermanos caminando en el bosque,

son niños con cristales en la mente,

almas que brillan en la noche,

seres que abrazan a sus padres,

luces de vida en el desierto.

Gracias sol

Gracias sol,
pensamiento que gira en el cielo,
esfera silenciosa del día,
amigo de todas las miradas,
padre del rojo y el azul,
alma que crece en las uvas,
generosa piedra de fuego.

Gracias,
porque he visto tus brazos
tocando las ventanas
de mi pueblo,
abrazando los océanos,
retornando en lancha
de pescadores,
levantando al ego
de su  noche, su engaño,
su oscuro encierro.

Gracias,
porque empujas gotas
que brincan como hombres
hacia el mundo,
liberas al genio
que crece en el pan,
insistes con la claridad
del destino.

Gracias por trascender
a nuestro escaso tiempo,
pertenecer a mínimos y gigantes,
ser nuestro centro y nuestra alma,
fuerza que late  en los sueños.
.
Querido sol,
te veo en el rostro de mi hija
y voy bebiendo de ti,
intuyendo que soy tu música
pequeño oleaje,
red de luz en la Tierra,
hombre con los pies en tu centro,
hombre con los pies en tu sueño.











Este poema es una conversación con la Ceremonia del sol, de Carlos Páez Vilaró.

En la primera imagen, está el rostro de Isidora cargado de sol y en la segunda, podemos apreciar el atardecer en Punta del Este.

En ambos casos, las imágenes corresponden a mi propia mirada.

Isidora en el Oriente de América

En Playa Mansa,
Isidora ha resuelto
circular a culo pelado.

Da un saludo de ninfa
a los turistas alemanes
que desmontan en el muelle,
prueba el helado de Susana Jiménez,
corre riendo
bajo las máquinas
del Hotel Casino
y la mirada inestable
de las damas
que allí juegan.

Por la tarde,
observa la huida del sol
en Casa Pueblo,
escucha los himnos
del Maestro,
come  yoghurt
en  "Las Delicias"
habla con los caracoles
de calle Remanso,
vibra con las lentejuelas
y los vestidos nocturnos,
ama el brillo de su madre,
nada inspirada por la Luna,
regresa dormida en mis brazos.




La imagen  de Casa Pueblo, proviene de  http://new.taringa.net/

Silencio y cuatro sentencias alternativas

El silencio no existe, incluso el pensamiento es una forma de música.


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Silogismo es lo que ocurre cuando se encuentran dos palabras,
se gustan y deciden formar una verdad.

Se llama tautología, aquella rara vez en que lo logran.


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La libertad no tiene precio, suelen decir los  que compran  y venden la vida de sus empleados.


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Es más fácil dar la vida por una causa que aportar a ella una suma significativa.

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Nuestros deseos suelen tener el color del dinero.




La imagen proviene de  este sitio

La mano

Los labios del fecundo viento
besan mi rostro desnudo,
camino entre olas que me doblan
huyendo otra vez de la memoria
hasta que todo me atrapa y me derrota,
me absorbe esta tierra y sus dolores,
dejando sólo mi mano
sobre el tiempo y la arena,
en el límite del agua,
recordando mi encierro,
mi destino, mi muerte,
mi regreso.




La imagen corresponde a la célebre escultura de Mario Irarrázabal en Punta del Este.

mirada

una estrella

en el espejo de la noche

mojada desnuda

esperando

la delicada gracia de tus ojos

La imagen proviene de este sitio.

Agua de Hierbas

En el agua caliente

vienen las almas,

el sabor de los bosques,

la voz de las hierbas,

los ojos del hada.

En su química

se intuyen las piedras,

la antigua canción de mayo,

ecos de niños jugando,

la tímida luz de la noche.

Sus hojas

son la húmeda acción del rocío,

los fuertes brazos del cielo,

la lluvia  besando las  piedras.

Viene la salvia

como un ángel dormido,

menta  y su  silencio de pozos,

cedrón con  raíces de aroma,

dedales de oro,

quebradas, rieles, viento,

amapola que gobierna los sueños.

Viene la albahaca

ayudando en los partos,

el boldo con su gracia de cerros,

la ruda sumando  jardines,

valeriana y su hipnótico baile,

hinojo empujando los hechos,

manzanilla y canela,

gobernando el sabor

La imagen proviene de www.e-depresja.eu

Mi flor

En mi jardín queda sólo una flor,

única entre  caracoles y serpientes,

ligera al danzar con el viento,

franca al morir de dolor.

Ahora miro el prado  desierto,

enciendo fuegos a  Deméter,

me obligo a pensar en el  Hades,

Perséfone probando su granada.

Mañana será primavera.

llevaré mis pasos al jardín,

buscaré mi última flor,

pequeño ser del rocío,

gotas de luz en sus ojos.

La foto proviene de www.mundofotos.net