También se desea la tormenta - nueva versión de "fuego de invierno"

El invierno siempre pide promesas,

forma  círculos con humo de tabaco,

oculta una cuchilla de plata

para rajar la seda de sus amantes,

hendir  los poderosos hímenes,

limpiar los bordes  de las certezas.

El invierno nunca miente,

no devuelve llamadas,

nunca  besa en la frente,

jamás busca el perdón.

Cuando llega a las casas,

el deseo festeja e incendia,

venerables  lámparas  se apagan,

ventanas  golpean y estallan

respondiendo  a la fuerza del trueno.

Las amigas

y los espejos renuncian,

las viudas se inquietan,

los jardines  murmuran

palabras que  brillan y engañan.

En los dormitorios

se anuncia con intenso bochorno,

una extraña lentitud en las horas,

un intenso vapor en las almas,

el peso agobiante de aros y esmeraldas.

El invierno,

llamado por  aciagas fantasías,

desnuda con la primera mirada,

desata humedades primitivas,

quiebra  votos de esposas,

ordena estrellas fecundas,

multiplica los  gritos del viento.

El invierno pasa y se extingue,

como tempestad y sueño,

como juventud y belleza.

La imagen proviene de www.film-image.ru

Isidora pinta y ríe

Isidora pinta por diversión,
toma noticias de su ropa,
caracoles que busca su abuelo,
limones de otras galaxias.

Conversa con sus lápices, ceras
y frascos de témpera,
abre el estuche de los rojos
y el palacio de los azules,
aplica una sonrisa nueva
a cada ser de estrellas.

Mientras duerme, también inventa,
habla con lunas de otros mundos,
con Fidias y sus círculos perfectos
con Matta y sus nombres de Dios.

Observa travesuras de otros planos,
músicos de alegres guitarras,
poderosos agentes de la Fuerza,
los  ojos de  su prima Zarú.





El dibujo es uno de los trabajos que ha pintado Isidora este año. Vive colgado en el refrigerador de esta casa.

fuego de invierno

El invierno siempre pide promesas,

forma  círculos con humo de su tabaco,

oculta una cuchilla de plata

para rajar la seda de sus amantes,

hendir  los poderosos hímenes,

limpiar los bordes  de las certezas.

El invierno nunca miente,

no devuelve llamadas,

nunca  besa en la frente,

jamás busca el perdón.

Cuando llega a las casas,

chimeneas y lámparas  se apagan,

ventanas estallan

respondiendo a los truenos,

los espejos renuncian,,

las viudas se inquietan,

los jardines  murmuran

la palabra deseo.

En los dormitorios

se anuncia con intenso bochorno,

una extraña lentitud en las horas,

un intenso vapor en las almas,

el peso agobiante de aros y joyas.

El invierno

desnuda con la primera mirada,

desata humedades extensas,

quiebra  votos de esposas,

ordena estrellas fecundas,

multiplica los vientos,

se extingue:

como tempestad y sueño.

Las imágenes de esta entrada pertenecen al impresionista norteamericano Frederick Chande Hassam,  quien dedicó gran parte de su trabajo a seguir los juegos de la luz en las estaciones del año.

La primera, "Invierno en Nueva York", proviene de  www.frederickhassam.org

La segunda , "Invierno en Paris", proviene de www.artinvestment.ru

simples manchas

Somos manchas que forman el día,

seres como rayos y  espuma,

desnudos en pleno jardín de puerros,
mínimos como lombrices resfriadas,

conectados al brío  de  la  lluvia,

oyendo latidos  de un sol interno,
con piedras de oro en los zapatos,

sexos unidos en la tierra,

candentes y lúbricos,

elevados y profundos,

frotando cavidades y columnas,

pariendo halcones y astros,

lentos como el nombre de una roca,

húmedos entre las cerdas del pincel,

equivocados como los dedos del Artista.












La imagen  de Kandinsky proviene de www.blogs.elcorreo.com

Volcado en ti

Déjame que libre
truenos en tu sexo
nubes paridas por mi boca
fuerza de rayos,

pétalos de arco iris,

granizo  y campos de ceniza.

Mi lengua es  temblor en tus labios,

serpiente que  busca en tu cuerpo,

nieve  que cae  en tus sueños,

carne que piensa en  tu carne.

Mis manos son un deseo tuyo,

lentos senderos de fuego,

poderosos animales de gozo,

ritos que aprende tu vulva.

Déjame que brille en tu rostro,

meditando en cada insistencia,

dejando mi semilla en tus gritos,

volcando mi Dios en tu lluvia.

Este poema dialoga con Amor de Frutas, de la poeta nicaragüense Gioconda Belli.

La obra de Dino Valls  proviene de www.arcadiarte.com

Ensalada al estilo de Pitágoras

Berros como hierbas de  agua,

poderosos rábanos,

pepinos que aman sus círculos,

puerros como brazos de niños,

paltas con cebollas en los ojos,

endibias en azúcar de betarragas,

espinacas con mínimo fuego,

dichosas  y prietas aceitunas

coronas de insignes  alcachofas,

peligrosos tomates al ajo,

choclos como balas de sol.

Zanahorias, berenjenas

y ciclos de lunas,

pimentones mirando a las papas,

pequeñas esferas de bruselas,

porotos en flaquísimas láminas,

habas que ofenden la calma,

dientes y sombras de dragón,

lechugas que lamen sus dedos,

camotes.

serios e ingeniosos brócolis,

coliflores que parecen cerebros,

zapallos cansados de hablar.

Todo ello con aceites de Sicilia,

apio en ramas y raíces,
luz en gotas de limones,

vinagre criado con música,

sal  sacada de un reloj,

la infinita sonrisa de Zaratustra,

secreta memoria del verde.

Importante: revolver con cuchara de palo
y marcar sobre los platos
la sagrada Pentalpha de los Reyes Magos.

Se cree que los  Pitagóricos, atendiendo a sus creencias en la reencarnación, eran vegetarianos.

Dice Plinio el Viejo que Zaratustra nació sonriendo porque recordaba vidas pasadas.

La disciplina de las comunidades Pitagóricas buscaba fortalecer la memoria para recordar otras encarnaciones.

Llamativamente, Jámblico afirma que  rechazan las habas y que tenían prohibido revolver el fuego con un hierro.

La imagen corresponde  a un fragmento de "La Escuela de Atenas", en que Rafael nos muestra a Pitágoras escribiendo.

La reproducción fue tomada de este sitio.

Despedida

No debieras bajarte de mi alma, no  ahora.

Márchate y sentirás el grito de un trébol,

el pan buscando su poema,

un rezo turbio en mis ojos.

Tendré  que aprender a vivir como otro.

Hombre que crece sobre un muerto.

Naranjo en pleno desierto.

Luna en un cielo de metal.

Vivir aunque me duela la noche,

los pequeños progresos del rocío,

las raíces vivas de tu carne,

las orquídeas en tu ramo de novia.

En la imagen, "Novia judía", de Rembrandt, proveniente de este sitio.

El poema fue creado con "total independencia" del cuadro, pero posee el mismo enigma sobre la relación entre el sujeto masculino y la novia.

Sobre esta  obra,  realizada en 1666, Van Gogh dijo:" Daría 10 años de mi vida por poder estar sentado 14 días ante este cuadro".

La pareja representada no se mira y se supone que se trata de un tema bíblico, con Isaac y Rebeca de  protagonistas.. Otros aportan  que los modelos de la obra fueron Titus, el hijo del pintor y   su novia Magdalena van Loo.

Pero el cuidado con que él la toca y la delicadeza de gestos de ella resultan casi espirituales. 

Por  favor, concentren su mirada en las manos de los personajes, las joyas, los detalles de los trajes.

hermosa y sola

Hoy  la buena estrella te deja ante mis ojos,

llegas trayendo un espejo roto,

acompañada por rostros hambrientos,

pequeña obrera, amiga del gato,

maga de zapatos rojos,

piedra que decide los días,

libro certero de luz.

Te digo hermosa

y deslizo mi alfiler hacia tu alma,

bendita propietaria del cielo,

hembra que mora  en la noche,

cansada  Fuente  de  Dios.

Te digo hermosa

y siento el temor en tu pecho,

imágenes de despidos en la fábrica,

padre anónimo,

capataces de manos sucias,

noches de invierno

labios carentes de sol.

Mientas espero los rayos de luz, esta madrugada converso con  “Coleccionista”, de Carmen Gloria Berríos y Balthus y “Muchacha con un gato”, de Balthus.


La imagen proviene de este sitio

resurrección de la carne

Una mañana de diciembre,

no podía ser de otro modo,

comenzó la gente a salir de la muerte.

Primero vi a niños

recogiendo  estrellas

en Caleta Portales,

cuerpos  reales y claros,

cantos de luz en las aguas,

hijos  de  Mañke y Gabriela,

rondas de vida y de   mar.

Desde el  cementerio de Recreo

salían  jóvenes en bicicleta,

novias colmadas de blanco,

ancianas con sus rosarios,

pequeños comerciantes

cargando canastas de frutas,

bandejas con hielo y pescados,

ramilletes de flores,

botellas de agua y vino.

Desde el fondo de las quebradas

y desde los patios de las casas,

comenzaron a levantarse

los canes  y los gatos caídos,

mariposas de otras  estaciones,

árboles derrotados por el viento,

conejos de antiguos almuerzos,

pequeñas  serpientes de jardín.

Al mediodía,

abrazados, rojos y sonrientes

marcharon los obreros fusilados el año 6,

los desaparecidos con sus guitarras

y sus gruesos chalecos de lana,

envueltos en lágrimas de abuelas,

seguidos por hijos e  hijas

que vuelven a ser niños,

desbordados de alegría,

llenos de luz y  más luz.

Todo fue  extraordinario,

hubo varias semanas sin noche,

fiestas interminables bajo los parrones,

visitas del propio Pablo, de Víctor,

Violeta con nuevas canciones,

historias del otro mundo,

poemas bajo otro sol.

Al terminar el verano,
todos se esfumaron

y  muchos creyeron que fue un sueño,

otra broma de poetas,

otra  terrible canción.

Pero enredada en un árbol sagrado
y escrita en el idioma de las olas,

encontré una nota de vida,

un espacio de fuerza,

la antigua letra de mi abuela,

un pozo secreto en mi barrio,

la dulce  puerta de diciembre.

Mientras escribo este poema -entre las 4  y las 6 de la madrugada del 9 de noviembre de 2010 - escucho el rugido de las olas que insisten en  llamarme hacia ellas.

La imagen de los niños Selk`nam, un pueblo exterminado en  Tierra del Fuego, fue publicada en 1898 y proviene de este sitio.

No muy diferentes, deben haber sido los niños que habitaban en las caletas de la zona central de Chile antes de la invasión ibérica.

Carta para Inglaterra

Soy el aire que vuela  hacia Inglaterra, 
lluvia que mañana besará aquellos prados,
seductora bruma,
prodigiosa acción del agua  sobre las almas,
dístole en el centro de  tus centros.


Oh  música, pómulos, pequeños duendes, 
año quebrado en mil poemas, 
voy a quedarme en tus ruedas de tiempo, 
disparar mi arco ciego en tus bosques, 
convertirme en piedra, lago, 
fuerte enojo del mar.


Oh fantasma que preside aquel círculo,
fuerza que gobierna y enciende la noche,
mujer que ríe cuando  abrazo su rostro
y muero alegre  al final de mi viaje.

La Fotografía de Margaret Bourke-White  fue tomada en 1946 mientras Gandhi meditaba. Proviene de este sitio.

Lección de Guitarra

Algunas guitarras son inquietas y saben volar, 
nadan en  océanos y  números, 
queman su vida en las estrellas, 
beben vino blanco,
aplauden sus orgasmos,
lloran al parir un deseo.


Hay instrumentos que parecen madres,
divinas como pintoras 
con medio cuerpo en el agua,
hambrientas de cielo,
pequeñas tejedoras de la aurora.


Hay vihuelas  como ramas del bosque,
cuerdas con tripas de peces,
pudorosas en invierno,
novias secretas del viento,
luces  sagradas  de  mi casa.






Este poema, una vez parido por mi alma, se encontró de bruces con la obra de Balthus.


Gracias a las reacciones del público en facebook, pude constatar que muchas personas se sienten agredidas por la imagen ya que la profesora domina, desnuda  y cosifica a su alumna en forma  fría e impersonal.


Es la muchacha la que  brinda el único gesto de afecto a acariciar el pezón de su maestra.


Cristina Peri Rossi, ya había notado aquella relación de sometimiento en el siguiente poema:

Así nace el fascismo

                              (La lección de guitarra, Balthus)

    En el campo de concentración
    de la sala de música o ergástula
    la fría, impasible Profesora de guitarra
    (Ama rígida y altiva)
    tensa en su falda el instrumento:
    mesa los cabellos
    alza la falda
    dirige la quinta de su mano derecha
    hacia el sexo insonoro y n´bil
    de la Alumna
    abierta como la tapa de un piano.
    Ejecuta la antigua partitura
    sin pasión
    sin piedad
    con la fría precisión
    de los roles patriarcales.

                 Así sueñan los hombres a las mujeres.
                 Así nace el fascismo.

En la imagen, "Lección de Guitarra", de Balthus, obra de 1934. 
Proviene de  este blog.

responder en la mente

Busco persona un poco más que efímera,

constructora de si misma,

parida en fuego y  vino, 

mujer por elección propia,

dueña de pocas pero  azules certezas.

Exijo afición por el  rojo,

pies enredados en la espuma, 

algunas lecturas de Dante,

experiencia en danzar con serpientes,

uva y granadas en la noche.

Ofrezco una rosa para después de la tumba,

tardes escuchando latidos,

grande afición por los vientos,

instintos húmedos y sucesivos,

raíces creciendo en  las nubes.

Poema dedicado a mi amiga Marcia Orell, que esta noche ha celebrado su cumpleaños.

En la imagen, "Zeedfruk"  del pintor belga recientemente fallecido Corneille, proveniente de  http://www.helpgro.org

Cruzando al interior de este cuadro de Circe.

Recién bañada, Circe pintaba sus uñas con las últimas gotas de la  aurora y yo buscaba su sendero de fuego, el tifón  que nace de su  boca interior,  su centro,  el lugar de todos los gozos y todos los nacimientos.

Los ojos de ella se apoderaban de mi foto, buscando  una magia análoga. De pronto se irguió, dejó en el suelo su túnica y  el turbante que cubría su mágica cabellera y caminó lentamente hacia el cristal.

Nuestros ojos quedaron enfrentados,  observamos los detalles de  nuestros portales y  el hilo oscuro que lleva hacia las mentes. 

Luego fue el turno de los labios, fue un beso tan consciente y tan apasionado, que un rayo de hielo cruzó por mi espalda y salimos de aquella frontera, quedando definitivamente en su  sala.

Ahora, soy otro juguete en sus sueños,  otra imagen convertida en realidad, otro día sacado del tiempo, otro trazo de una memoria común, otro espíritu en medio de un cuadro.

La imagen de Claudio Bravo proviene de  este sitio.

Isidora pinta

Saqué mi venda
y llegué al espíritu de mi hija,
viajé por ríos de estrellas,
tiempo recogido en sus manos,
hogar sin límites,
feria en el centro del universo.

Nací de su antigua mirada,
su lámpara,
sus talleres de aurora,
su fuego que viene del cielo.

Boda Alquímica

Hoy jerabio y  estropio,dejo que tus manos zímbracas escriban párrafos sobre mi pecho,grotando y grotando,con zarpón y pruga, dejándome pluforme ,mudo, heliotardo, en otra conciencia,ajeno a todo, nurfo, pleno de luz. 

Quedo olvidado del mundo,hasta que fluyen gotas, algo de instinto y puedo levantar mi alma de tu  cuerpo,dejar tu tibieza y tus sonidos, pactar una tregua con tu humedad. 

Éfrata,  allí trexas y perduras,meces  las ramas de mi árbol como una navidad gibral y soleada, creando tu Reino  en mi carne, anotando  tu  futuro en mi sangre,regresando  a un modo ofú, definiendo aquello que urge, grita,  vuela y revienta.

Lloras entonces,  mi amor, te emociona  mi estrella, mis ojos rezando tu  cuerpo, mis fragmentos secretos del Avesta.

Lloras y gimbras,vuelves triba a triba, año  a  año, empleando sólo tu espíritu, con gurra y palumbra,cabalgando en un viento de oro,comprendiéndolo todo en el rayo de tu nombre Zarú.

La imagen de Megan Fox proviene de este sitio.

Rito fúnebre

Dos operarios  vestidos con  uniforme amarillo y blanco, llegaron hasta el ataúd  y lo ataron con una  cinta de regalo.

Todos subimos sobre la caja y comenzamos a cantar himnos que saludan a la vida, un piano trajo la Apassionata  y muy pronto el hielo se desprendió del hielo, hasta dejarnos a todos flotando sobre el río, buscando un sitio para la muerte,  un hogar para tanta pena.

Cantamos hasta que ganó el silencio y el agua  regresó al  océano, heredando  los llantos y el viento.

En la primera imagen encontramos "Tempestad de nieve". Un vapor a la entrada del puerto, de 1842. Obra de  Joseph Mallord William Turner. 

En la segunda, aparece el ceélebre Funeral en Ornans de Gustav Courbet, de 1849.

El poema surgió del sueño que me visitó esta noche. Turner viene de este sitio y Courbet proviene  del Museo del Arte.

amores por diversión

Se ama lo que falta


y aún más lo perdido.

Se adora lo frágil y lo puro,

como rostros de peces naranjas,

ajos gritando en aceite,

abejas durmiendo en tu vulva,

novias buscando otros  labios,

agua corriendo hacia el mar.



Se ama lo nuevo e inocente,

niños lavando sus manos,

alfombras levitando en cocinas,

copas recitando un poema,

duendes creando un rosal.



Se ama todo aquello que vuela,

nubes de orejas largas,

mesas cercanas al techo,

este planeta cansado,

medidas que trozan las tierra,

vapores de nieve y canción.



Se ama lo claro y lo limpio,

aquello que huele a serpientes,

mujeres con camas de libros,

niños naciendo en la espuma,

ojos que cubren el cielo,

luces que enseñan a Dios.



Se ama lo húmedo y lo tibio,

labios cargados de lluvia,

deseo marcando los días,

besos en tardes oscuras,

cuerpos bebidos de luz.



 
 
La imagen proviene de este sitio.

También la risa es heredera del viento

La risa es heredera del viento,

brillo de niños jugando,

hada que enciende los rostros,

mariposa en mejillas rosadas,

espíritu que brota del cuerpo,

magia que viene del  sol.



Risa como damascos

creciendo en la aurora,

numerosos Puck y sus líos,

leche elevando sus fuerzas,

fuente de agua invisible,

libro con brazos azules,

burbuja  besando narices,

labio dorado de un Dios.



Risa como cerco de flores,

amparo de los buenos días,

dedos bañados en nieve,

fiesta de puros abrazos,

agua que brilla en los cielos,

cosquillas entre padres e hijos,

río cargado de luz.





La imagen proviene de este sitio

Hija

Duermes en mis brazos, hija.

y nuestro sol surge de lo oscuro,

mi cuerpo vuelve a crearse,

alumbrado por tu pulso,

la calma,  el océano

y el  propio  aire 

que enciende  tu vida.


Me llamas padre, Isidora.

y todos los caracoles envidian mi alegría,

mi suerte de gran principiante,

mis manos huntadas de cera,

mi  última lluvia de Octubre.


Incluso  la Luna se hospeda en mis ojos

y el viento cobra nueva existencia,

acude a nuevos jardines,

comprende mejores sombras,

define una fiesta de nubes.


Nombras la tierra, hija.

y vienen  mariposas a mirar tu boca,

tus manos bañadas de barro,

tigres cuidando tu  dicha,

estrellas sembrando en tu rostro.



Te enfadas, mi encanto.

y de ese rayo nace tu risa,

peces que vuelan en la tarde,

tortugas con lentes,

frascos de tomates,

oleajes de verano

que nutren y elevan  mi  casa.
 
 
 


 
La fotografía es de Joel Sartore y proviene de National Geographic


Poema dedicado a Isidora, mis ahijados y mis sobrinos.

Viaje al País de Noé

Quedé sentado junto a otra alma,

como dos barras de hielo

llamadas por el mismo sol,

viajando hacia ciertos árboles,

océanos de delfines,

el agua en los ojos

de un ser humano.


Tras los recintos de música,

llegamos a una sala de abrazos,

ramas de manos emergiendo de paredes,

los pasos de un flautista

hacia el Centro de la Tierra.


El aquel templo profundo,

Fernanda y yo,

sacamos los zapatos

de aquel viajero

y hubo un Cristo

que encendió su lámpara

en lo oscuro,

diluyendo los espíritus

en un mismo lago,

el país de Noé,

refugio sagrado

de todos los Gabrieles.





La imagen es de Emilio Fatuzzo y proviene de este blog.