Luz en Valparaíso

Avenida Argentina

tras 24 años.

La misma calle.

Nuestra gente.

Sólo falta tu risa

en las líneas de la noche.

Noé

Las moscas, las serpientes

y los zorros

encabezaban una larga columna

de animales y hombres hipnotizados,

los colores pardos de las focas,

contrastaban con el naranja

de los mamelucos industriales

que llevaban los agentes del Consuelo.


Cuidadosamente,

medían los colmillos de los tigres,

el ego de los artistas,

la cantidad de feromonas,

la extensión de las alas,

el perímetro de los cráneos,

el veneno de las arañas,

las caderas femeninas,

la sonrisa de los gorilas.


La nave, llamada Geometría,

no era más grande

que una casa de campo,

olía a miel,

tenía cuadros de Picasso,

era laica y circular.


Bastaba con abducir

a los seres

en una portal de dos columnas

y el viaje hasta Orión

se hacía en un archivo de luz.


Así, una hormiga y un elefante

viajaban en correo electrónico,

junto a una multidud de pájaros

y doce ballenas azules.


Me llamó la atención

que los obreros

usaran guantes blancos,

un delantal

con las letras M.: B.:,

se llamaran hermanos

y hablaran de paz

en medio de aquella guerra.







Nota: Noé, en hebreo significa consuelo.

La imagen proviene de blogmasnatura.

Sofía cumple dos años

Joven como el invierno,

limpia de rencores,

purísima,

serena, elegante,

mas bien silenciosa,

amiga del blanco

y el lila,

seria de mirada,

delgada como su madre

y Julita,

secreta en los océanos

y en los lagos,

morena,

tesoro de Javier,

inefable,

poderosa de carácter,

luminosa en los jardines.

Delfines sobre los techos de Paris

Soñé que caminábamos sobre los techos de Paris,

íbamos de paseo y excursión,

con Carolina y Pedro,

los niños dorados del puente,

y muchos otros delfines

de ojos anchos

y almas transparentes.


Gabi se detuvo a cantar en Saint Sulpice,

tomamos desayuno

sobre las columnas de La Madelaine.

Encendimos luces

en la Torre Norte

de Notre Dame

bajo el suelo de Saint Denis,

en el espacio místico

de la Saint Chapelle.


Descansamos en la terraza solar

del Mundo Árabe,

cerca de la librería

Shakespeare

y el ángel armado

de Saint Michel.


Miramos la noche

desde lo alto del Louvre,

en los hombros de la Ópera,

la Bolsa y el Panteón.


Al amanecer,

lloramos junto a la tumba de Voltaire

y salimos en bicicleta

hacia la Basílica de Montmatre.

Nos reímos mucho

al subir por las escaleras

y recordar las aventuras de la jornada,

los chistes de Pía,

los comentarios de Cony y Aulikki,

los abrazos de Carlita,

la voces inspiradas

de Marcia e Ida.









No pude ubicar al autor de la fotografía, muy reiterada en la red.

Nota: Ahora entiendo el sentido de las gárgolas y su vano intento por detener nuestra invasión.

España

El año ha dejado de castigar al mes,

el coloso juega tenis y fútbol,

los toros firman autógrafos,

los perversos temen

poner sus pies en España.


La libertad se bebe en las escuelas

y crece bajo la forma de árboles,

películas, novelas,

leyes que cavan tumbas

a la barbarie.


Las naranjas tienen un nuevo aroma,

los vinos alcanzan los sabores del día,

las ciudades abren sus ventanas al mar.


El caballo, ya no vive entre bombas y desmanes,

no acude obligado a procesiones,

no siente el látigo en su espalda,

dejó el cemento y volvió a las playas.


España tiene los ojos abiertos,

ya no vive del temor,

las sotanas, los ejércitos,

el peligro del infierno.








En la imagen "El Coloso", atribuido a Goya.

Shylock

Allí está Shylock

temiendo un nuevo progrom,

la expulsión del Reino Cristiano,

las malas palabras,

el desprecio,

el incendio del ghetto,

los cristales rotos,

su lugar en la “Isla del Diablo”.


Y, sin embargo,

su hija ama a un palestino,

un hombre tras el muro

de la vergüenza,

una víctima de las víctimas,

la historia

encadenada a sus horrores.



Porque Shylock

también es Mapuche,

Gitano, Aymará,

Quechua, Kurdo

Tamil, Twas,

Hutu y Tutsi a la vez,

Protestante,

Católico en Irlanda del Norte,

Emigrante, Exiliado,

Palestino.









En la imagen " Shylock y Jessica", de Maurice Gottileb.

Lujuria

Soy numeroso de abrazos,

poderoso, menstrual,

entro y escapo

de los cuerpos,

vivo en el olfato,

el aliento,

los líquidos,

la sangre,

las rutas que erizan el alma,

higos maduros,

lugares sagrados,

pezones,

uvas,

pupilas cegadas,

ansias que vencen la carne,

conectan, exceden,

impulsan,

encienden y tumban la fiesta.









La imagen es de Courbet.

sueño de un hombre feliz

Sueño que estoy aquí
jugando y cantando con mi hija,
y soñé que estaba en los montes
probando las uvas y el sol.
¿Qué es la vida? Un deseo.
¿Qué es la vida? Un viaje,
un cine, un pinponeo, un moscardón,
que todo mal es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, buenos sueños son.

Todo lo que tengo es maravilla
sentir la tierra
beber del agua corriente
caminar descalzo

morder limones
dormir sintiendo a mi esposa

vencer la lluvia

visitar las cárceles

perseguir la luz

Esta vida está tejida de sueños

y es preciso hacerlos más dulces

más felices

definitivamente azules

bellamente efímeros

Así, libres y encadenados

vamos fingiendo ser humanos

actores en una antigua obra

pequeños destellos

en un largo día

momentos

de una sola vida

Seguí a Segismundo y a Próspero, para ayudarme a dibujar mis propios sueños.

Cáncer

La células nk aparecieron en el horizonte,

llevan en sus banderas

las palabras

linfoma, metástasis y cangrejo.


Ni siquiera Thomas Hodgkin

imaginaba la fuerza de aquellas asesinas,

sus barricadas en el anillo de Waldeyer,

el contingente de fármacos

atacando y atacando,

las radiaciones frecuentes,

la inmunidad disminuida

ante la gripe, el herpes,

la más ligera bacteria.


Ella mira a sus hijos

y se despide con cada abrazo,

se apega a los atardeceres,

se multiplica en sonrisas,

se disminuye hasta desaparecer

y quedarse en las imágenes de sus hijos,

en sus risas que marcan el aire,

en los botones rojos

que alumbran los hospitales.


Viajaremos desde el desierto,

para verte nacer de nuevo,

aplicarnos en las noches de tus incendios,

convertirnos en tus manos calurosas,

en tus ojos llorando,

tu forma de pasear en el discurso,

tu amor por el chocolate,

tus canciones sensuales,

la copa derramada

sobre tu cuerpo.

Chris en Valparaíso

Hoy es el día universal de Chris,

el aire aprecia sus huesos,

el café invade su boca

y los vapores de la mañana

escriben su nombre

en la cocina.


Ella mira los bordes

y descubre la nave encallada,

se anima a observar las olas

golpeando el casco,

como una Miranda

al despertar de su sueño.


Mi amiga,

novia del rojo,

el marrón

y el color damasco,

se anima a salir

y vencer los vientos,

derramar copas,

construir sonrisas,

volverse única, primera,

grito de escalera,

de pescado,

de antiguo ascensor.





La imagen es de Segio Larraían

Tempestad

Hoy iré a los hombres,

tomaré formas de tempestad,

golpearé las ventanas de los amantes,

haré húmedas las cunas,

tendré pasión por aguarlo todo,

incluso las carpas de los desplazados,

las grietas de los terremotos,

los pequeños brotes de las zanahorias,

los rostros sonrientes,

los calcetines de lana,

el escondite secreto de los caracoles.


Convertido en gotas

miraré el interior de los vehículos,

los mitones azules de los colegiales,

las colaciones de los obreros,

los libros de las enamoradas,

el pelo hirsuto de los vagabundos,

la tristeza sombría de los cementerios.


Soplaré como un demonio

sobre las casas y los hospitales,

hasta que los niños griten de miedo

y los barcos huyan de mi fuerza.


Hasta que los niños griten de miedo

y el agua encienda la tierra.







La imagen proviene de pixdaus

Sara y Ema

Nada tengo que perder,

dijo Sara,

cuando Ema rechazó su beso.

Hace años que no me siento esposa,

y ahora mi alegría nace de tus ojos,

de tu café mientras conversamos,

tu cabello rojo,

tus distintos aromas,

las emociones que colorean tu rostro,

las mañanas en pijamas,

los días que se pueblan con tu risa,

mujer niña, aventurera,

cálida, chascona, dichosa.


La amiga cedió

y ambas hicieron un rito de sus blusas,

llevaron aceites y flores,

sembraron alegría y música,

cosecharon susurros y vientos,

murmuraron, descubrieron,

aplaudieron,

sacaron chispas y luces,

permitieron el amor.




Hubo soles y tempestades esa tarde,

se cortaron los caminos,

cerraron las fábricas,

la tierra tuvo su fiesta,

los jardines volvieron a ser felices,

extensos, ajenos,

simplemente libres.







En la imagen, "A favorite custom", de Lawrence Alma Tadema.

sueños de otros

¿Hay forma de llegar a los sueños de otros?

beberlos como un caldo de cebollas

fumarlos como un cigarro verde

mirarlos en el fondo de las tumbas

en los zapatos invisibles

en los ejércitos que abundan en el aire


¿Acaso poner espejos en la mente?

observarla como a una piedra radiante

como un alacrán de cola roja

como un ciento de flechas

carentes de destino

y de bandera


Acaso perderse en ciertos ojos dulces

y tomar una barca hacia el centro infinito

al lugar lleno de soles

en que saltan y juegan los sueños

allí donde moran las madres

y todo es intuición







La imagen es una reproducción de la obra de Salvador Dalí llamada "Árboles Esfinge de Bikini". Por lo que no sólo trajes de baño surgieron de aquellas explosiones.

Brujas

Las brujas no usan sostenes,

huyen de las bodas,

tienen amantes y amarantas,

leen los símbolos,

acarician la tierra,

examinan sus cuerpos,

intuyen, estudian,

usan zapatos rojos,

andan en bicicleta

y en patines,

nadan en las madrugadas,

practican yoga,

fuman en pipas olorosas,

son vegetarianas,

usan cintillos diversos cada día,

toman agua,

tienen borlas en el cabello,

leen a Buda y a Rumi,

respetan a la Virgen Negra,

son actrices,

tejedoras,

seres de luz.





La imagen proviene de este sitio.

Empédocles // una conversación con Brecht y el siciliano

Empédocles


Tras los besos matutinos de Isidora,

abrí la caja de mi alma y

sin permiso de nadie,

apareció Empédocles,

hombre de las sandalias de bronce,

filósofo de cuatro raíces,

aire, agua, fuego y tierra.


Me miró a los ojos y dijo:

"Yo camino entre vosotros como un dios inmortal

y voy honrado por todos como merezco".

Como respuesta,

le entregué

una rama de acacia

y él comprendió.


Ensayamos los signos, los toques

y las palabras que nadie debe repetir.

El siciliano estuvo feliz

de saber que sus ritos

sobrevivan entre

televisores y aeroplanos,

incluso aquí

en el fin austral del mundo.


Me preguntó por la democracia y

sus evoluciones.

Me puse a hablarle con calma

y algunas lágrimas salieron de mis ojos

mientras preparaba el desayuno

y encendía el fuego de la sabiduría.


Le pregunté por su muerte.

¿Acaso quisiste ser un Cristo?

anticipar el engaño

subir a los altares

y quedarte en los temores de los niños

y en la pena de los hombres

que han perdido a sus hijos.


Me miró con tristeza

y dijo que aquello era un embuste,

que sólo quiso subir al Etna

para morir con decencia,

sin hundirse en el dolor,

sin revolcarse en su mierda.


Le pregunté por el Bautista y los suyos.

¿Habrán ellos logrado la ardid?

Todo, para extender sus lámparas

entre el aire y el silencio.



LA SANDALIA DE EMPÉDOCLES
1
Cuando Empédocles de Agrigento
hubo logrado los honores de sus conciudadanos
-y los achaques de la vejez-,
decidió morir. Pero como
amaba a algunos y era correspondido por ellos,
no quiso anularse en su presencia, sino que prefirió
entrar en la Nada.
Los invitó a una excursión. Pero no a todos:
se olvidó de algunos
para que la iniciativa
pareciera casual.
Subieron al Etna.
El esfuerzo de la ascensión
les imponía el silencio. Nadie dijo
palabras sabias. Ya arriba,
respiraron profundamente para recuperar el pulso normal,
gozando del panorama, alegres de haber llegado a la meta.
Sin que lo advirtieran, el maestro los dejó.
Al empezar a hablar de nuevo, no notaron
nada todavía; pero, a poco,
echaron de menos, aquí y allá, una palabra, y le buscaron
por los alrededores.
Él caminaba ya por la cumbre
sin apresurarse. Sólo una vez
se detuvo: oyó
a lo lejos, al otro lado de la cima,
cómo la conversación se reanudaba. Ya no entendía
las palabras aisladas: había empezado la muerte.
Cuando estuvo ante el cráter
volvió la cabeza, no queriendo saber lo que iba a seguir,
pues ya no le atañía a él; lentamente, el anciano se inclinó,
se quitó con cuidado una sandalia y, sonriendo,
la arrojó unos pasos atrás, de modo
que no la encontraran demasiado pronto, sino en el
momento justo,
es decir, antes de que se pudriera. Entonces
avanzó hacia el cráter. Cuando sus amigos
regresaron sin él, tras haberle buscado,
a lo largo de semanas y meses, poco a poco, fue creándose
su desaparición, tal como él había deseado. Algunos
le esperaban todavía, otros
buscaban ya explicaciones. Lentamente, como se alejan
en el cielo las nubes, inmutables, cada vez más pequeñas,
sin embargo,
sin dejar de moverse cuando no se las mira y ya lejanas
al mirarlas de nuevo, acaso confundidas con otras,
así fue él alejándose suavemente de la costumbre.
Y fue naciendo el rumor
de que no había muerto, puesto que, se decía, no era mortal.
Le envolvía el misterio. Se llegó a creer
que existía algo fuera de lo terrenal, que el curso de las cosas
humanas
puede alterarse para un hombre. Tales eran las habladurías
que surgían.
Mas se encontró por entonces su sandalia, su sandalia de
cuero,
palpable, usada, terrena. Había sido legada a aquellos
que cuando no ven, en seguida empiezan a creer.
El fin de su vida
volvió a ser natural. Había muerto como todos los hombres.
2
Describen otros lo ocurrido
de forma diferente. Según ellos, Empédocles
quiso realmente asegurarse honores divinos;
con una misteriosa desaparición, arrojándose
de modo astuto y sin testigos en el Etna, intentó crear la
leyenda
de que él no era de especie humana, de que no estaba
sometido
a las leyes de la destrucción; pero, entonces,
su sandalia le gastó la broma de caer en manos de sus
semejantes.
(Algunos afirman, incluso, que el mismo cráter, enojado
ante semejante propósito, escupió sencillamente la sandalia
de aquel degenerado bastardo.) Pero nosotros preferimos
creer
que si realmente no se quitó la sandalia, lo que debió ocurrir
es
que se olvidaría de nuestra estupidez, sin pensar que
nosotros
en seguida nos apresuramos a oscurecer aún más lo oscuro
y antes que buscar una razón suficiente, creemos en lo
absurdo. Y la montaña, entonces
-aunque no indignada por aquel olvido ni creyendo
que Empédocles hubiera querido engañarnos para alcanzar
honores divinos
(pues la montaña ni tiene creencias ni se ocupa de nosotros),
pero sí escupiendo fuego como siempre-, nos arrojó
la sandalia, y de esta forma sus discípulos
-que ya estarían muy ocupados husmeando algún gran
misterio,
desarrollando alguna profunda metafísica-
se encontraron, de repente, consternados, con la sandalia del
maestro entre las manos;
una sandalia de cuero, palpable, usada, terrena.


BERTOLT BRECHT









Algo de Emédocles puede verse, por ejemplo, en este sitio.

olvidos

¿Qué cosas he olvidado?

algunos sabores dulces

como por ejemplo

el líquido de enjuague bucal

que empleaba mi abuelo

el cuaderno de caligrafía

el silabario Lea

el limón en el pelo

la gomina

la media para amansar el cabello

las ecuaciones de segundo grado

las pañoletas de los scouts

los teoremas

el valor de las corcheas

ciertos poemas

la decoración de los antiguos cines

los televisores de tubos

los caminos de tierra

las botas de agua

la choca en tarro

la mantequilla de campo

los cuchillos de tallar

las clases de dibujo

las reglas del pool

y la canasta

mi primer triciclo

algunas conversaciones con Mirtha

los párrafos de Próspero

los rezos

la sonrisa de mi hermano Tanucha

la casa de calle Yungay





Escribo sobre estos olvidos y es un arte imposible, porque las palabras salen de mi lápiz con el cuerpo de aquellos recuerdos. Lo que ocurre es que no están arriba ded mi mesa, sino que en la repisa de entretecho, entre las alfombras y los minotauros.

En la imagen, Isidora junto a su primo Nicolás.

nuevos días

Los días son nombres de la vida,

episodios del fuego,

islas en medio del agua,

rostros,

lluvia que golpea las ventanas,

puestos en la feria,

zumbidos en medio del bosque.


Los días son las manos de mi esposa,

mariposas, impresoras,

notarías,

Isidora nadando,

los juicios, los enfados,

“El secreto de sus ojos”,

los chocolates, el suchi,

las sandías de Roser Bru,

las zanfaninas, las paellas,

almorzar en Valparaíso,

mientras los buques

salen de la bahía.









En la imagen, "Sandía Cruzada" , de Roser Bru.

infierno

¿Dónde queda el infierno?....................................................


................................acaso en la mente de los niños heridos


..............en el cumpleaños de un torturador ....................


............................................en sus sábanas bien dobladas


.....................en el desamparo de un votante ..................


¿en el olvido? ......................................................................


........en los golpes de corriente................en el submarino


................................................................ en la venda sexy


..........................en el recuerdo de los hijos desaparecidos


...en el pan lleno de hongos.........................en el hambre


¿acaso en la venganza? ....................................................

Las imágenes provienen de la exposición "Carlos Alonso en el Infiertno" ,en que el maestro mendocino visita el imaginario de Dante, desde nuestras almas sudamericanas.

Abrazado a Isidora

Paso horas abrazado a mi hija,

durmiendo, regaloneando,

descansando,

jugando con ella

sobre la alfombra.


Me recuerda

los juegos con mi madre,

saltando al caballito

o llenándola de besos

o las siestas que dormía

con mi abuelita,

muy pegado a su akma.


Despierto

y ella amanece conmigo,

saltamos de un lado a otro,

vivimos cómplices

de un mismo sueño,

de unos mismos juegos

y relatos.


Ayer,

su madre le contó la historia

de los tres chanchitos

y ella se reía con cada soplido

y abría sus ojos

ya llenos de imágenes

y de palabras.



En la imagen, Isidora en los brazos de Camila Keilhod

Luna Llena

La luna llena estuvo jugando en el jardín,

enreda a los amantes,

a los amigos,

a las muchachas que buscan

hacerle zapping a la muerte.



Que tipa más loca es esa luna,

preside las rondas de los niños,

levanta y reduce las olas,

altera a los genios del fuego.



Que tipa más buena es esa luna,

cumple las promesas de los sueños,

usa un pijama plateado,

besa al lucero de la tarde,

duerme estiradita bajo mi cama.




La imagen proviene es este flickr