con los ojos del día jueves

El día jueves levantó su brazo de barro

y los colores de mi alma

cayeron como lágrimas

por los muros de la casa

llenando los planos verticales

la superficie de los muebles

el rostro impávido de los platos


En la cocina estaba el verde

y un bello naranja de zanahorias

Isidora pintaba su cuarto

con nuevas nubes rosadas

mientras dos angelitos

jugaban a marcar sus huellas

celestes y pecosas

sobre las ventanas

y las alfombras de Irán


En el baño predominaba el azul

y la tina mostraba una boca cantora

de allí salían burbujas con sus vocablos

globos transparentes que besaban a mi esposa

y reían al chocar con los primeros trazos de luz










Poema dedicado a los ojos de Edelmira Carrillo.

La imagen corresponde a la acuarela "Un poco más de mi amor", de Kandinsky.

proyecto de telenovela

El hombre de la corbata roja

habita las mejores oficinas de Santiago

lustra sus zapatos antes del mediodía

lee Capital y El Diario Financiero

piensa en inglés

fuma cigarros de holanda



Por la tarde

visita el Café más cercano a la Moneda

allí se reúnen muchachas de toda América

las más exóticas

las de ojos más grandes

las de verdades más evidentes


El hombre de la corbata roja

siempre se atiende con la misma joven

le entrega millonarias propinas

nunca acepta un beso suyo


Por la noche

regresa a su casa en el barrio alto

asiste a su esposa enferma

piensa en el aroma de su hija

le dice buenas noches en el alma




La imagen proviene de www.quebrato.com.br

frutas

En mi poema llevo una manzana roja

membrillos premiados en aulas escolares

duraznos cubiertos de honores y bigotes

higos mirados por Jesús

naranjas quitadas a la lluvia

sandía mora ciruela

papaya rubia del Elqui

banana alcayota uva

pera encerrada y acuosa

guinda y cereza de diciembre

melón de cielos despejados

chirimoya de hermosas princesas

granadas del monte Moriah

pepinos nueces frambuesas



Tengo mango batido con maracuyá y piña

frutilla de fogosos recuerdos

fresas dátiles arándanos

níspero en pequeñas cantidades

damascos que aman el mediodía

almendras

mandarinas como múltiples ojos

maqui y piñón del noble pehuén

limóm y caqui en los postres de mis abuelos.











En la imagen, "Summer" de Arcimboldo

Maravilla de la Guerra

Que hermosos son esos fuegos que iluminan la noche

suben hasta su propia estrella y se detienen a mirar

son princesas que danzan

mientras ponen sus ojos en las gentes


he conocido la sonrisa y la alegría de mi bala

en la cotidiana apoteosis de mis amantes

cuyas cabelleras son ahora cometas

doradas meretrices de todos los tiempos y razas

madres de niños que nacen para morir de inmediato


que hermosas estas bombas

pido más belleza y más bombas

millones de estallidos como letras de un libro

sería hermoso que la vida naciera de los agónicos



sería más hermoso que los cadáveres escribieran la música

notas que se esfuman en esta guerra de tanques

todos los días asisto a un festín

un banquete en tierras de niños

el mundo tiene hambre y abre sus bocas

el planeta tiene hambre y Baal

toma un desayuno de mandíbulas y orejas


tanto fuego para asar el cuerpo humano

el aire es agradable y trae el recuerdo

la familia

el carbón

las tardes junto a la piscina

el festín crece mientras el cielo se traga a las almas

sólo por gula

feliz de hacer malabarismo con nuestros sueños


he recorrido la dulzura de esta guerra

yo y mi compañía a todo el ancho del combate

he cavado lechos para ríos que van a todas partes

poniendo su odio en nuestras almas

estoy en la primera línea de fuego

y estoy en todas partes o mejor dicho

comienzo a estar en las tazas

y en los frascos de miel

soy yo quien comienza el futuro

Icaro que viaja hacia Santiago



Dejo al futuro la historia de Guillermo Rey del Sol

que se fue a la guerra y supo estar en todas partes

celebrando en las felices ciudades de la retaguardia

en los estadios

en los que mueren sin avanzar

en las mujeres en los cañones en las sandías

en el cenit en el nadir en los 4 puntos del cerro Recreo

y en el único fuego de esta guerra

lo que sería hermoso

si las cosas del mundo me ocuparan

pero en este sentido nada se avanza

porque estoy en todas partes

y sólo yo estoy en mi







Adaptación del poema de Guillaume Apollinaire, poeta que participó en la Primera Guerra Mundial y fue herido por una bala en la cabeza. Poco después murió a raíz de la "gripe española" que hizo estragos en aquel tiempo.

La imagen proviene de esta página

Amantes

Amantes


Dos hombres juntan sus testículos,

uno de ellos, mi compañero de estudios,

acaba de dejar a su esposa y sus dos hijos,

demoliendo su mundo,

saliendo de la tierra al viento.


Un email partió a todos sus cercanos,

compartiendo su historia y su verdad,

registrando los planos de su nueva casa,

un lugar en que abundan las artes,

el jazz, las largas conversaciones.


Los niños se pelean en sus colegios,

defienden a su padre,

lloran en las cocinas y en los baños.


Todo se derrumba,

mientras crece un rosa en sus espaldas,

la angustia se disuelve en los ríos,

la primavera cumple su hazaña.






Hace una semana, supe que uno de mis compañeros de universidad se asumió como gay. Ya son varios casos cercanos. La vida va imitando los relatos de Proust, los pasillos de la Odisea, de Shakespeare y la Biblia.

.
En la imagen "David y Jonathan", de Rembrandt

Puerta Giratoria

¿Qué poemas están en la cárcel?

¿qué hombres sin dientes?

¿qué niños sin vida?



Pasé como un fantasma

por las casas de un barrio cercano,

vi tres pequeños en una cama,

la ropa húmeda,

el padre cumpliendo su condena,

la basura preguntando a los ratones.


Vi el efecto de las drogas,

la disciplina de las bandas,

el sexo en las esquinas,

las madres durmiendo

para regresar al burdel.


Vi el aceite negro en los sartenes,

el orín de los colchones,

las moscas,

los perros calentando a los ancianos,

los seres sin ganas y sin dulzura.


Vi muchas cosas

y luego dejé a los niños,

igual de húmedos, igual de fríos.







La foto proviene de www.elpais.com

Reclamo de Isidora

Papá: no me castigues más con la ducha.

No me digas: ¡un momento!

cuando te pido mi leche,

no te quedes escribiendo en la mañana

mientras miro mis monos

o como mi yogurt.


¡Déjame quedar dormida en tus brazos!

Llévame a nadar,

a ese espacio gigante que llamas cine,

al lugar en que crecen los limones,

a la estrella en que viven mis abuelos.


Por favor: no me retes,

perdona los muros rayados,

los juguetes en el suelo,

los pocos minutos en que me taimo.


¿Recuerdas el día en que nací?

¿Cómo nos mirábamos?

Como vivíamos en el mismo océano

y en el mismo amanecer.


Papá, vamos con mamá

a subir por escaleras y poemas,

a caminar por bosques tupidos

a dominar los nombres del sol.




En la imagen, Isidora vista por Carla Jofré Vidal.

Nota: "La Ducha", es la sanción disciplinaria de Isidora, consiste en mojarla simbólicamente con el agua de la regadera cuando hace alguna de sus más graves travesuras, como meter sus manos al water o derramar su comida en el suelo.

Mayakovsky en el mundial de fútbol

Con mi corazón encendido y mis camisas azules
excitaré
vuestra mente
que sueña con partidos de fútbol
como empleado de funeraria sumido en la TV;
hasta hartarme me burlaré, atrevido e irónico.

Ni una sola cana mi alma tiene,
ni en mis años hay ternura senil.
La fuerza de mi voz atraviesa el mundo
y con veintidós años
camino enhiesto, hermoso,
como Obama o Messi.

¡Vosotros los delicados ex melenudos!
que sobre tiernos violines recostáis el amor
o, si rudos sois, sobre timbales.
Nunca podréis hacer como yo,
volverse del revés y ser todo labios.
Venid y aprended.

Damas pulidas envueltas en sedas y perfumes
que humedeciendo los labios hojean los libros
como cocineras indagando sus placeres
¡dejad esa indecencia de putas celestiales!
Si quieren
amaré vuestra carne hasta la locura
y haré un cielo con vuestros gritos,
si quieren
seré intachablemente delicado:
no seré un hombre,
sino una nube en pantalones.


En el mundo no existe un Boston florido.
Hoy glorifico de nuevo
a hombres cansados como un manicomio,
y a mujeres demasiado besadas.
Tristemente comunes: como un refrán
o un silabario de niños precoces.




Adaptación de "La nube en pantalones", de Vladimir Mayakovsky.

La fotografía del poeta fue tomada por Неизвестен, en 1929 y proviene de Wikipedia.

cristales sobre mi alma.

Vi mi vida en la mirada de un gato,

era corta y sin sorpresas,

gris como la historia de un divorcio,

moderada y cauta

como una camisa blanca,

hecha de horarios y audiencias,

de esposas y minotauros.


Me vi en los ojos de Isidora

y tenía la elegancia de un viejo libro,

la potencia de un puma,

los modales de un mago

y de un filósofo.



Me vi en las fuentes de mi madre

y tenía las mechas tiesas,

estaba recién salido del barro,

amigo de los ríos,

heredero de todas las almas.


Al amanecer,

escuché mi propia luz,

al menos, los tubos que aún funcionan,

me vi robando los ritos de la aurora,

escribiendo para curarme del fascismo,

observando el vapor en las cocinas,

escuchando cantar a mi hija.


En fin, decidí no morirme.

Al menos no, mientras viva mi madre

e Isidora no cocine con albahacas

y monte su propia obra de teatro.


Gabi y Beatriz serán las críticas invitadas.

ojalá lo encuentren todo malo.

De lo contrario, tendré que morirme en paz.




En la mirada de un gato, está Georges Brassens y su testamento.

No pase sin hacer clic.

La imagen proviene de pixdaus.com

Benito y la Reina de los Sentidos

“Escucha, hijo, los preceptos del Maestro, e inclina el oído de tu corazón; recibe con gusto el consejo de un padre piadoso, y cúmplelo verdaderamente. Así volverás por el trabajo de la obediencia, a Aquel de quien te habías alejado por la desidia de la desobediencia. Mi palabra se dirige ahora a ti, quienquiera que seas, que renuncias a tus propias voluntades y tomas las preclaras y fortísimas armas de la obediencia, para militar por Cristo Señor, verdadero Rey”.



El monje la miraba desde su Reino,
liberaba las puertas de piedra,
comentaba su alegría,
sus cintillos de guerrera,
su forma de ser en la Luz.

Pronto fue transitando
del desapego a los afectos,
de la paz a la ansiedad,
del Reino del Espíritu
a la selva de lo sentidos.

¿Cómo regresar al mundo?
Dejar las rutinas del sol,
y los pies de los mendigos,
abandonar el pan, la comunión,
los trabajos que modelan
su alegría.

El hombre temblada de miedo
y de emoción,
ajeno ya a los dos reinos,
lamentándose
al otro lado de los muros,
expulsado de la Casa de su Padre
y extranjero en el planeta del yo.

Abif, en cambio,
estaba sereno.
Sólo hay renuncia
cuando se nota al jazmín,
se prueba el caldo,
se pierde la boca en la miel.

Ella, nuestra amiga,
es caricia y montaña,
bosque de paz,
agua que limpia y perdona,
sin malicia,
sin preguntas,
llena de una clara alegría.

Le atrajo la pureza del monje,
los océanos de su espíritu
la quietud de sus ojos,
los instintos de vida
en el Jardín de la Luz.


Volverá ella a cruzar las puertas de piedra,
la higuera perderá sus frutos,
aceptará el invierno,
conservará su esencia,
retornará el azul.





En la imagen, "Pietà", de Marina Abramovic.
La cita corresponde al comienzo de la regla de San Benito.

Apuntes para un cuadro de Nathalie Regard

Siete niños en sus columnas,

una plaza con varias fuentes,

es de noche y de día,

las mujeres se besan,

imaginan sus futuros,

pesan los silencios y los afectos.


El mes de agosto es invisible,

hay una cocina y una hormiga,

un hombre con dos falos,

la boda de una virgen,

la pereza y el cienpiés.


En el cuadro hay

música de Webern,

los niños se hacen adultos y viejos,

aman “La Appassionata”,

comen ravioles y lentejas griegas,

caen en la cárcel,

venden su alegría,

pierden la vida.


Todos los niños

tienen un cuaderno de sueños,

historias dentro de otra historia

cuadernos dentro de otro cuaderno,

nuevos pliegues en el alma de Nathalie.





La imagen proviente de http://bp.blogspot.com

día y noche

Camino seguro sobre el día martes,

humilde, breve, transparente.


Me toman los signos del horizonte,

las bocas del gran astro,

los poemas del mediodía,

los rayos que bajan

al centro de Dios.


La luna llega como un barco,

reina de sombras,

señora del tiempo,

mujer de libros,

puerta del cielo interior.


La luna permite los sueños,

corrige los mares,

confía en la muerte,

gobierna el temor.




En la imagen, "Pintor en la luna", de Marc Chagall.

Isla Greenwich, 1955

Mario cayó en una grieta de hielo
oculta por la nieve,
estuvo segundos buscando la muerte,
viviendo en imágenes sus veintidós años,
su infancia entre los bosques,
sus uniformes de teniente,
sus botones de oro,
las semanas en Montevideo,
la boda por carta
con una muchacha uruguaya.
Desde el fondo,
apretado entre los hielos,
pidió que lo olvidaran,
que nadie muriera por su causa
entre las ventiscas inclementes
y el frío espantoso.
Su acompañante, Caros Abarca,
voló como nunca en sus esquíes,
anduvo por horas sobre la nieve
hasta llegar a la Base
en Bahía Chile.
Allí, los jadeos del cansancio
y las emociones
le impedían hablar.
El capitán intuía la tragedia
y esperaba con la paciencia de un sabio.
Al fin, Abarca pudo unir las palabras,
comenzar su relato, abrir los trabajos.
De inmediato comenzó el rescate.
Todas las sogas se unieron para Mario.
Horas después, una patrulla estaba
junto a la grieta, con sus lámparas
y sus espíritus armados de esperanza.
Las cuerdas descendieron por largos
minutos, hasta convertirse en nudos
sobre el cuerpo de Mario.
Luego hubo que jalar y jalar,
aunque se acabara el día
y las sogas perdieran sus hilos
como en un película de suspenso,
a un instante de la muerte.


La imagen proviene de www.panoramio.com Poema basado en un episodio real.

El regreso del invierno

El invierno luce sus pantalones rojos

mientras la lluvia reza sobre los naranjos,

conversa con los techos de metal,

obedece a nubes y montañas.


Entones iré a la calle Independencia,

caminaré por el inmenso patio vacío,

aunque el agua rebote sobre el cemento

y los muros regresen de su olvido.


Veré a las palmeras en la Avenida Brasil,

ruidosas al jugar con los vientos,

quejándose por la falta de niños,

por la ciudad que muere y renace,

imitando su antigua alma,

su febril ajetreo junto al mar.


Se hace tarde,

almorzaré mirando el temporal,

mientras los cortejos marchan a los cementerios

y los oradores recuerdan a hombres ejemplares,

que existieron en otro Valparaíso,

cuando los colores eran más vivos

y los burros caminaban mojados

en mañanas de lluvia

habitadas por recuerdos

de otra antigua ciudad.






En la imagen, el patio del Colegio de calle Independencia, en los ojos de Loreto Oyarzún.

noto el respirar de las novias

Hay días en que me atrapan los silencios

y noto los corazones de los pájaros,

el respirar de las novias,

los tréboles que crecen en mi alma.


Son mañanas heladas

en que mis ojos tocan el Aconcagua

y las cordilleras visten su manto,

vapores de fuego sobre la piel sin marcas.


Son mañanas en que lloro

y converso con los barcos,

los espectros del mediodía,

mendigos, cartoneros,

porteros de palacios

invisibles.



Días en que abro calles en mi cabeza

y camino descalzo

por las habitaciones de mis abuelos,

los rostros de mis hermanos,

los silbidos de mis padres al llegar a casa.


Son días en que subo los peldaños de la aurora

y converso con otros Gonzalos,

juego con ellos a la canasta,

encumbro volantines,

lustro sus zapatos,

anudo sus corbatas.


Son días perdidos para todo fin práctico,

salvo para escuchar las canciones de Isidora,

cometer infracciones de tránsito,

observar los cisnes,

dibujar a mi esposa,

bendecir sus labios.





En la imagen, aparezco - Gonzalo Villar - celebrando en casa de Carla Jofré.

La Higuera

En la fiesta,

hablamos sobre secretos,

los universos,

los sagrados derechos femeninos,

los peligros del parto en la antigüedad,

los nuevos rumbos de mis amigas

y de la Tierra.


El futuro estaba en la puerta,

esperando sus órdenes,

nuestros sueños,

nuestro empuje,

los efectos de la buena educación.



El futuro llevaba los lentes de Spinoza,

los higos de Buda,

las palabras de Jesús hacia los árboles,

la risa de nuestros hijos,

los tejidos invisibles de los Sufis.


Abrí la puerta y lo abracé,

ambos teníamos el mismo porte

y los mismos ojos,

éramos el mismo ser,

el mismo árbol,

la misma sombra.




Poema dedicado a Anita Peña Saavedra, que se marcha a Honduras.

En la imagen, la higuera de Museo de Picasso en Málaga.

mientras amanece

Estamos esperando los primeros arrebatos de día,

el sol comienza sus juegos por la ventana de la cocina,

Isidora come galletas y espera que termine el poema

para que Minnie y Mickey traigan su música

a esta pantalla.


Ahora comienza a cantar la historia de los elefantes

sobre la tela arágnida y procura limpiar las migas

que sus obleas dejan sobre el mantel de mosaico.


Este será un lindo fin de semana,

aunque Tati esté en el hospital y me esperen

varios textos para defender mujeres que trabajan.


Me concentro y pienso en la mirada

que se fija en la derecha de los cuadros,

en obras construidas con jardines

que llenan un edificio cúbico y piramidal,

una sala para cada estación,

el mismo jardín en los ciclos de su vida,

una sala para cuatro momentos de la música,

cuatro maneras de pensar,

cuatro religiones de Abraham,

ventanas que persiguen al sol,

un escalera que termina en el agua subterránea

y otra que lleva hasta el fuego.



El hombre será el viento,

el pensamiento que une los elementos,

dibuja una cruz y una estrella

con los nueve vértices del edificio.


Mientras escribo, Isidora me ha llenado

de abrazos, de solicitudes,

de caricias en mi pelo,

de lindas preguntas.


Obvio, la cuarta religión

es la nuestra,

el espacio libre

de la Tribu de Dan.





En la imagen, "El abrazo de amor del Universo, la Tierra México, Yo, Diego y el señor Xolotl", de Frida Kahlo.

Ciudadano del Lebu

Claudio Zalazar Parra

está en su casa de lo alto

conversando con Bach

y sus numerosos hijos

jugando a los duendes con Satie

bebiendo el whisky de Miles Davis.


Mi amigo es millonario en discos

platos de cocina española

andamios y resquicios femeninos

pequeñas y grandes mentiras

setas, sabores de tabaco

libros de teatro

historias de fábricas

certezas sobre “El Moro”,

palabras que pesan en la noche

y desnudan la esperanza.


Mi amigo es dueño de nada

salvo de su alma

una nota en el agua

cristales de sol en la mañana.


Fue elegido capitán entre los prisioneros

cuando el pueblo habitaba

en los barcos de la bahía

y el futuro estaba prohibido

al igual que la paz y las miradas.


Estuvo en la Base de “El Belloto”

escuchando sinfonías y sonatas,

oratorios para salir de los golpes

atado a las frases de Mozart

y los pasos de su madre

en la casa de Limache.


¿En qué piensas?

grita el dueño de los bandos

y aumenta su violencia

sus embates

su limpieza.


Prohibido huir hacia el interior

prohibida la música

los recuerdos

la íntima y sucia libertad.


Mi amigo se emociona y vuelve

se desprende un instante del verdugo

saca un cigarro y sigue conversando.


Nuevamente el metrónomo

las pequeñas tormentas en la cordillera

la voz como instrumento

la ambición

Eroica y el hombre de Córcega.


¿Por qué el músico nos llevó hasta allí?


Estamos en otro desayuno en la torre

en el piso 21 de Valparaíso

mientras los dragones cuidan las ventanas

y las princesas confían en el otoño.






Claudio, que figura en varios poemas y pasajes literarios, aparece con su pequeña estatura y sus característicos anteojos a la izquierda de la foto.

La imagen proviene de www.memoriaviva.cl

Beatriz State, Remedios Varo y las amigas que estaban en el sueño.

Beatriz me habló de Remedios Varo,

la mujer saliendo del psicoanálisis,

la arquitectura en sus cuadros,

la sabia búho que crea las aves

con música del espíritu

y rayos de estrellas.


Me habló de su última visita a México,

de una casa invadida por los mapaches,

de la estética y la belleza,

las propiedades de la mirada,

la proporción áurea,

los escasos triángulos en los cuadros.


Me contó de sus tres amigas de infancia,

de su encuentro con María obrera,

una piscina en el borde del mar,

sus conversaciones con las aves,

los muebles en la casa de Matías,

la Pasión según San Mateo,

Jesús en el templo,

la música naciendo

en la cabeza de Bach,

la música emocionando a su hijo,

las ballenas jugando con sus crías,

los guardias de un museo

en Nueva York.


Ahora escribo y me da un tremendo

escalofrío, tirito

y una ola de la mente me recorre.


Recuerdo mi sueño del verano,

Beatriz junto al cuaderno

con los rostros de su amigas,

los colores ocres de los cuadros de Remedios.









En la imagen, "La creación de las aves", de Remedios Varo.

Isidora en el bosque

Vamos caminando por el bosque,

siento las conversaciones de los pájaros

el crepitar de las ramas,

el aroma de la tierra,

los silenciosos rayos del sol.


El arroyo cumple su persistente trabajo

mientras converso con mi hija

sobre el peligroso litre

el rastro de los conejos

y un asteroide negro

que encontramos en San Pedro,

al otro lado de los cerros de Olmué.


Hablamos sobre el maqui,

las moras de los esteros,

las vertientes, la pequeña

selva de las quebradas

en que nace el agua.


Hablamos de los boldos,

los espinos, los colihues,

el quillay, los bellotos,

las risueñas palmas,

los sombríos sauces,

las flores de los cactus,

las pequeñas serpientes

que abundan entre las plantas.


Luego le cuento que

mi abuelo Bladimiro me enseñó aquel

bosque, porque su padre

le había llevado a la montaña,

antes de que existieran los automóviles,

los aviones, el reino

de las máquinas y las cocinas a gas.


Hablamos largamente

hasta que llegó un lagarto

a mirarnos a los ojos

y huimos cerro abajo

hacia el punto en que reina

el moscardón.





La imagen es de Abundantia y proviene de pixdaus