Bladimiro Bordones

Mi abuelo pasó convertido en un cometa,

fragmentos de luz que volaban hacia el mar,

una larga hilera de ciclistas,

imágenes que corrían desde la alta montaña

y el poderoso desierto.

¿Quién eras abuelito?

¿Cuántas personas fuiste?.


Bladimiro,

llevas el nombre de tu siglo,

te hiciste obrero, esposo,

padre, alma que recorre

los bosques y los templos

desde un animal de acero.


¿ Qué luz tuya llevo en mi alma?,

¿qué hay de tus manos en la piel de mi hija?

¿ dónde dejaste tus carreras hacia la escuela?,

el cielo de Atacama,

la poderosa presencia de nuestro pueblo

tus ojos de mar y de cielo.

Jaquin y Boaz

En el plano de lo aparente el orden está inverso.

Lo cierto se intuye al revés.

En el plano de lo aparente, las cosas se destruyen,

explotan, se rompen, se vuelven agua.


En el camino de occidente se encuentran las estrellas,

al dorso, en lo profundo, habita la buena luz,

allí se llega desnudo, sin metales, con solo amor.


En el centro hay un océano sin bordes,

allí se bañan y se disuelven las almas,

allí se suman las luces, allí crece el amor.




En la imagen "Bailarinas en azul", Degas.
También allí emplean el espejo.

Boda de Roxana y Eduardo

Para ustedes un campo de flores,

la plenitud del verano,

septiembre con sus guitarras,

fuego en la lunas de invierno,

un otoño calmado,

bosques de música,

caminos de estrellas,

un parque de nardos y agua.



Besos en el árido desierto,

magia en cada segundo,

pasión por comprender,

juicio al cerrar lo labios,

luz al perdonar,

amor al forjar la paz.



Les deseo un patio lleno de boldos,

luceros sobre los ojos,

voces de niños alegres,

juglares en vuestra casa,

canciones entre copas rojas,

almas unidas y claras.

Primera Magistratura

Soy el Presidente,

tengo miles de millones de dólares,

poseo extensas tierras coloniales

y torres que apuntan al sol,

me interesan los bancos,

los fondos de pensiones,

la industria del cemento,

las farmacias, los estadios,

la propaganda, las represas

y todo aquello que crece en bolsa.


Tengo un canal de noticias

y un helicóptero,

vendo madera,

salitre y minerales del norte,

acciones de agua,

electricidad,

un poco de acero también.


Obviamente,

lo que más me importa

son los pobres.





La imagen proviene del sitio http://www.papelymoneda.com

Mi esposa

Eres instinto de alegría,

pascua, agua,

motivo y magia del sol.


Eres mi casa,

las fibras de mi alma,

las manos del viento,

e sublime calor del pan.


Eres perfecta en el mes de marzo,

borras los días grises,

perdonas las tardes cansadas,

lees tranquila y escuchas el mar.


En la imagen, "Lectora en azul" de Jan Veermer.

esfumada

Eres un poema,

nombre preciso de Dios,

mirada y juicio del hombre,

rumor de lluvia,

señora del viento,

voz que rompe mi pena.


Tardé en seguirte,

temblé y ya no estabas,

nada había de tu ropa blanca,

tus discos, tus hospitales.


Bajé al pequeño bosque

a buscar tu tumba,

los restos de tus ojos,

algo que hablara de ti.


Nada encontré,

Nadie sabía de tu alma,

ni siquiera el sol de primavera,

la ciudad de Granada

o el largo agonizar de este verano.











En la imagen: "Mond Guter Dinge", "La luna está de buen ánimo", de Max Ernst.

mujeres y hombres buenos

Voy con los números hacia mi cáliz,

nada es posible en este invierno,

nada que argumente sobre el buen Cristo

o madure lentamente bajo este débil sol.


Mis recetas están sobre los platos rojos;

mi fe crece con cada nuevo oleaje,

aunque las hogueras busquen mi cuerpo,

derribando mi alegría, mi fuerza, mas no mi luz.


Vertiré en colores mi evangelio,

lo pondré en naipes de mesa,

aparentes canciones de amor,

simples poemas, gotas que hablan,

tiemblan y buscan el mar.





Este poema está inspirado en los "hombres buenos", llamados cátaros por sus adversarios, aquellos cristianos medievales que en Occcitania, el país de la trova, buscaban abandonar todo apego a lo material y fueron exterminados por la Cruzada Albigense y la Inquisición. Por lo mismo, estas letras también tocan los habitantes idealistas de nuestra tierra, los que piensan más en dar que en recibir.

Bajo las líneas se encuentran documentales que ilustran la historia de esta comunidad religiosa.

hombre gris con guitarra

No puedo hablar, no tengo manos,

ni espíritu,

ni ganas de vencer al tedio.


Me fui volviendo un escombro,

apagándome,

dejándome sitiar por el miedo,

marchito, mínimo,

seco como un río de piedras,

desolado, sin amor, sin ganas.


Soy un hombre gris,

un ser que renunció a la bodas,

a los juicios, los poemas,

al pequeño calor de los abrazos.


Mi único bien es la guitarra,

la música me salva unos minutos,

me causa emociones,

me deja parir una palabra.







Este poema está inspirado en las relaciones ente "La Tempestad" de Shakespeare, el soneto de Beethoven asociado a la misma obra y la cinta "La vida de los otros", del director y guionista Florian Henckel von Donnersmarck.


La imagen corresponde a la obra de Picasso "Hombre con guitarra".

Un viernes en Santiago

Derrotado por un poema,

excéntrico, rápido,

ajeno a las plegarias,

a los ataúdes de ébano,

al férreo control de las aduanas.


Así es mi pensamiento

cuando caminamos por Santiago

y nos besamos entre los árboles,

en los radiotaxis, los cementerios,

los pequeños comercios,

los grandes laberintos de marzo.



Sobre los ojos, la luna nueva,

dos puertas iguales hacia una boda,

un hombre sin uñas,

las danzas de Googoosh,

la alegría de la novia,

doce postres de fruta sobre la mesa.

El sacerdote bromea,

las mujeres imitan

los movimientos del fuego,

la novia resplandece,

camina por los techos,

gira y gira hacia el sol.








La imagen de Googoosh, la gran estrella iraní, proviene de este sitio.


Este poema, es un desarrollo fantástico de nuestro viaje del viernes a Santiago para asistir a la boda de Silvana.

Hotel Providencia

Mientras la abrazaba,

sentía que pasábamos a otro estado,

mudábamos nuestra habitación de hotel

por una estación del metro.


Era incómodo besarla

y sentir el bullicio del público,

los comentarios,

los ojos de caminantes

y desempleados.




Etre besos, ella conversaba con una muchacha

que tuvo seis hijos con un hombre de Dios;

todo mientras las cajeras aplaudían

y los guardias corrían premunidos de sus radios.


Tanto público me incomodaba,

me hacía retroceder,

refugiarme en nuestro hotel de parejas,

cambiar el fuego por la calma,

por los gemidos de la noche,

los murmullos tras la puerta,

la nueva luna en la ventana.


Muchas veces fui y regresé

hasta embriagarme,

perder todo pudor,

abandonarme a las multitudes,

al placer de las vitrinas,

el frenesí de las miradas,

el ir y crecer del deseo

entre tu cuerpo y mi alma.





La fotografía es de Markus Hartel.

árbol de la paz

En mi casa tengo un árbol azul,

lo riego con buenas noticias,

las canciones de Isidora,

las miradas de mi esposa,

los pequeños pasos de los ángeles.


Mi hija trepa por sus ramas,

saca frutos con forma de estrellas,

frutos que iluminan

y caminan por el aire,

hacen preguntas,

juegan a esconderse,

piden y propagan la paz.


He visto el mismo árbol en la casa de Gabriela,

bajo el parrón de mis padres,

sobre el piso de sinagogas y mezquitas,

en los patios de las madres nuevas,

en la cocina de mis abuelos.















La imagen corresponde al "árbol de la paz", bajo cuya sombra se pactó el término de la guerra de independencia cubana. La foto fue tomada por Macos Solano.

Dentro del Espejo

Podemos entrar en el espejo,

los obreros azules solemos hacerlo,

levantamos torres en un poema,

nos abrazamos con Próspero,

somos novela, ramo de espigas,

hermanos reunidos en círculo,

acacia que late en el bosque,

pequeña piedra lanzada al mar.


Podemos vivir en un mundo de delfines,

hacernos pequeños en un cuarto oscuro,

cruzar las puertas del solsticio,

formar un coro, una danza,

ser la mano que guarda y extiende la luz.


También podemos mirar el espejo y pasar de largo.






Cerré mi libro “Landmarks” anotando: “el alma no se mira a si misma en un espejo, sino que en un poema, en un templo, en un símbolo”.

Ahora Sonia T., nos dice: “Es la literatura un infinito espejo que nos refleja los unos en los otros, un cordón de vivencias, anudadas por imágenes corredizas de un devenir sin tiempo”;

Esta amistad de ideas gatilló en mi el poema de hoy, en base a algunas inquietudes que hace tiempo rondan en mi cabeza sobre la relación entre arte y francmasonería.

El eje de estas nociones es que podemos incorporarnos a una obra de arte persistente como náufragos llevados por Ariel a la isla de Próspero en la dinámica de “La Tempestad”, como una Alicia que entra a su espejo.

Esto coincide con mi decisión de formar la “Fundación Tempestad” para ayudar a que el mundo de las artes pueda abrazarse con los pueblos, para que las multitudes invadan sus espejos, tal vez siguiendo la fuerte luz que brilla en el pequeño cristal de los Arnolfini.












En la imagen, "El espejo de Alicia", obra de Sebastien Servaire.

Castigar el alma.

Todos los días ocurre un silencio,

una tardanza, un extraño designio del mal,

algo se quiebra, se pudre, se escapa.


Todas las tardes alguien nos miente

y algo se olvida, se calla, se cede.


Es tan fácil perderse,

dejarse ahogar en el rocío,

castigar el alma,

derramar el vino.


Es tan fácil dormirse,

sostener las sombras,

esconder los labios,

bendecir lo tibio.


En la imagen, "El Coloso", actualmente atribuido a un discípulo de Francisco de Goya.

Guerra

De qué amor está hecha la guerra?

Hay sombras, bombas sobre ciudades,

pintores que torturan,

buses cargados de cadáveres,

balas murmurantes,

espinas y cisnes en el cielo.
.


Hay niños degollados en la noche,

aviones sobre el río Hudson,

multitudes incendiadas,

mujeres pariendo entre los gases,

muertos pedaleando sobre el fuego.


De qué razón está hecha la guerra?

qué premios busca?

Hay cerdos conduciendo la esperanza,

accionistas de su tormenta,

hombres que rezan y cantan.











Encabeza esta entrada "Matanzas en Corea", obra de Pablo Picasso inscrita en la tradición de Goya. En el cierre se encuentra "Barricada", testimonio de Eduard Manet, tras su participación como Guardia Nacional en los sucesos de la Comuna de Paris.

Sólo el pasado es para siempre

No hay huellas de Dios en mi alma,

sólo hay ángeles que dicen mi nombre,

primaveras que gobiernan mis silencios,

mujeres que sostienen mi mirada,

noches que ocurrieron en secreto.


Todo fue en otro tiempo,

cuando sólo vestía de azul

aún no caminaba sobre el fuego,

aún no me extinguía en tu mirada.


No importa,no hay rencores,

al fin y al cabo,

sólo el pasado es para siempre.



Poema nacido este mediodía en el Bar Inglés de Valparaíso

La imagen corresponde al grabado "Melancolía", de Alberto Durero.

el ángel de luz

El ángel de luz ingresa con los pies en punta a nuestro cuarto,

me guiña un ojo y se sienta junto a mi esposa,

le habla a su oído que duerme,

sopla oro y cometas sobre sus ojos.


El ángel me habla de Isidora, de su colorida y dulce inocencia,

me dice que los seres de luz compiten por visitarla cada aurora,

buscan una pizca de su tibieza, aprenden y cuidan de su alegría.


Aún no amanece y estoy a la espera del ángel,

del primer rayo de la mañana, de la buena noticia,

el buen principio, la esperanza.






Nota: El gran temor de los ángeles es que los niños los detecten y jugando los hieran o los hagan prisioneros.

Hugo Simberg, creador finés, dejó constancia de ello en esta pintura de 1903.

caminar sobre el fuego

Todos estamos vestidos de blanco,

desnudos nos hemos bañado en el Pangue,

en la alta montaña,

mimados por una luna gigante.


Llevamos tres días meditando,

nos protege un círculo de poder,

vivimos recitando poemas,

caminando, cantando desde el vientre,

comiendo piñones y verduras,

conversando con el fuego,

las araucarias, las quebradas,

los espectros y hechiceros de la noche,

las fuerzas que visitan nuestros cuerpos

las fuerzas que erizan el alma.



La hoguera está encendida

y todos estamos danzando,

cantando los versos de la maga,

girando y volviendo a girar.


Los ayudantes esparcen las cenizas,

ella me pide que cuide las puertas,

que nadie cruce antes que ella,

que nadie lo haga después.


Pese al impulso de los tambores,

nunca pensé en caminar sobre el fuego,

hasta que vi pasar a decenas y

contemplé a mi maestra saltando

como un hada entre las nubes,

y a Susana jugando con el fuego,

derramando el rojo y el verde

sobre las tiernas y pequeñas llamas.


De pronto, cedí ante el impuso,

tres veces crucé sin dolor alguno,

sin heridas, sin espacio

para el temor o el día que viene.


Todo esto sucedió,

tras conversar con la Diosa

que lloraba en el Tatio,

poco antes de caer a las aguas,

la explosión que destruyó una calle,

el conflicto con los fantasmas,

el mar que invadió nuestros cuerpos,

nuestra nueva vida e Isidora.





Todo esto sucedió garcias a mi maetra Amla, que llego a mi vida para mudarla mediante el afecto y sus conexiones con las estrellas.

Marcia Orell, que también es mi maestra, miraba el fuego desde el borde.

En la imagen, una de las montañas del Alto Bio Bio.

A mi esposa

No se que me pasa,

no se si es el vértigo,

el pesado silencio de los notarios,

los azadones, las parras,

las bocinas de los barcos,

el fétido aserrín de los jaguares.


Tal vez es todo eso

y la llegada de los circos en septiembre,

los elefantes que besan a sus hijos,

el rocío, los ombligos,

tu rostro azul violeta en mi ventana.


Deben ser las rocas que saqué de la Luna,

los afectos, los gorriones, las caricias,

los tomates que penden en mi alma.


Sí, creo que estoy feliz,

sereno como un hombre que perdona,

poderoso como el vino

y el secreto crepitar de la alborada.











En las imágenes, "Noche de Luna" y "Elefante", de Kandinsky.

Alerta de Maremoto en Valparaíso

Estamos en el Almendral,

muy cerca de mi casa de infancia,

a ochenta metros del mar,

cuando un ángel delirante

comienza a mecer los muebles.


La funcionaria reza,

yo escucho

los gemidos de la tierra,

sus vaivenes, su estruendo.


Terminada la audiencia,

una estampida humana

busca refugio en los cerros,

las sirenas cantan

sus señales de miedo,

vehículos de emergencia

anuncian la invasión del mar.


Mi hija, por suerte mi niña está en el campo.


Nuevamente la radio del celular,

alerta de maremoto

entre Coquimbo y Valdivia,

alerta de muerte,

de exterminio, de holocausto.


Sin embargo,

unas muchachas fuman

sentadas en los escombros,

sumidas en sus propios males,

ajenas a tanta revuelta.


La radio cuenta

que a pocas cuadras

el cambio de mando continúa,

en mi alma cesa el peligro,

comienzo a decir chistes,

mientras las multitudes

de lo cerros miran y miran el mar.




La fotografía de Valparaíso es de Sergio Larraín.

Con la altura de un lucero

Te vas con la altura de un lucero,

alegría sobre nuestra alma dormida,

hay fibras de tu espíritu en cada rostro nuestro,

tu dulzura está en los pinceles del kinder,

los sueños de las madres,

los labios de las quinceañeras,

los ojos sabios de los ancianas,

el secreto silencio del mediodía.


Te fallamos,

nos faltó estatura,

nos sedujo la ambición,

el dinero en la mente, los viajes,

la champaña,

sedas en el cuerpo y carbones en el centro.


¿Cómo retener tu sonrisa?

¿Cómo volver a cubrirnos con tu alma?

Seguros de tu luz, tu honradez, tu cariño.

Seguros de tu palabra,

que es pura y simple franqueza.