gracias

Dije gracias por venir,
gracias por dejar tus ojos,
sostener mi cielo,
perdonar mi azul.

Gracias por escuchar,
por ceder tu cuerpo,
llevar las copas,
conocer la luz.

Dije gracias por mirarme,
por buscar mi bosque,
respetar mis ritos,
extinguir mi cruz.





Esta noche, escribí estas letras como un poema de amor

para la madre de Isidora - incluso su título aludía a ella-

pero al terminar de componerlo,

constaté que sobre todo era una oración

en que Jesús da gracias a su padre desde la cruz,

¿o es Dios el que agradece a su hijo?,

¿o somos nosotros los que hablamos a aquel torturado?



Bueno, por elloe scogí como imagen "La crucifixión blanca",

de Marc Chagall, fechada en 1938.

Eres

Eres la medida de todas las cosas,

el agua que tiembla sobre mi rostro,

los brazos y el vientre del sol.


Eres Luna que fuma,

jardinera, espada,

relámpago, pacto,

silencio del perdedor.


Eres lo nuevo y lo puro,

lo sereno, la hierba,

los higos, los peces.


Eres lo que nadie olvida,

libro, serpientes,

el nombre y la tumba de Dios.






En la imagen "El Nacimiento de Venus", Sandro Botticelli, 1485.

aguas blancas

Tomé un caballo para cabalgar sobre la playa,

la madrugada derramaba sus rayos más sutiles,

había nubes que caminaban hacia los cerros,

el viento lanzaba gotas que parecían lluvia

y la espuma borraba las huellas del animal.


Mis pensamientos giraban

entre el desapego de los sufis,

los nombres mapuches de las cosas

y el sentido del barroco en la poesía.



De pronto, la luna invadió el día,

quince perros negros inundaron mi mirada

y una maga de ojos verdes me habló.



Me dijo que era una gaviota extraviada

y que sólo un beso podría regresarla al mar.

Entonces, cerré los ojos,

sentí unas sales sobre mi alma,

me convertí en otro perro más.


La imagen citada pertenece a Susan Tower

Violeta Parra

Violeta, amiga de los humildes,

formas colores con tu guitarra,

iluminas, enseñas,

caminas por Matucana,

maldices el Alto Cielo,

te burlas del Presidente,

del obispo,

del sacristán.


Febrero quiso llevarte

y quedó engañado,

estás en la Quinta

comiendo maqui,

bordando,

abriendo y cerrando puertas.


La muerte enredó su cola

en tus talismanes,

pasaste de largo,

la revolviste tanto,

San Pedro te mandó de vuelta.


Fuiste música

y ahora eres montaña,

cumbre de Chile,

ojos y palabra de la tierra.





En la foto, tomada por Tati, se aprecia a dos niñas
criadas con las canciones de Violeta.

febrero

El año ya perdió su sonrisa,

recorre las playas con olor a tabaco,

hace el amor sin ganas,

se niega a contestar el teléfono,

apaga el fuego,

se oculta,

deja de leer los diarios.





La foto proviene del sitio http://deseoaprender.com

Intuición

Tengo la costumbre de besar a los muertos,

fijar lazos entre Gauguin y Mistral,

entre lozas amarillas y ciencia.


Mi alma vuela entre las cosas

combatiendo al viejo Puck

que las enreda y entraviesa.


Mi mejor arma son los sueños.

Antes del primer café

me siento a escucharlos,

me aclaran el día,

me vuelven azul.


A veces, la intuición

brinca en cualquier lado,

un gesto repetido,

un cambio en la mirada

y todo está dicho,

evidente como el pan,

visible como una Luna.




En la imagen, "Tahitianas en la playa", de Paul Gauguin.

los ojos en el sol

Hundo mis ojos en la arena

y encuentro al sol.


Mi padre lee, mi madre

canta y me abraza.

Llevo varios días

estrechando mi cuerpo al de ella,

buscando su calor,

sus palabras,

jugando a ser su sombra

y su mirada.


Ahora es de noche

y mi padre sueña con olas

que lo persiguen.

Me da risa,

es un niño que juega

a cavar pozos en la nada.

Me acerco a su oreja

y cuido su alma.







En la imagen: "Impresiòn. Salida del sol", de Claude Monet,
obra actualmente extraviada.

primer día de vacaciones

El bosque crece entre las olas,

la calma , regalo de pescadores,

flota sobre los hombres

como último rayo de la tarde.


El agua es mi aliada,

no hay enfado que resista

a su música.


Se corrigen los humores,

aparece la risa, las velas,

la niña que expande su alegría.






En la imagen, obra de Dominec Pascual y Badía.

esos extraños conejos blancos

En mi casa

hay un recinto lleno de conejos blancos,

usan mandiles rojos,

fuman pipas,

aman el te en los bulevares.


Pobres animales,

discuten, beben whisky,

agitan el hielo con sus dedos,

escuchan a Satie y Bartók,

van de compras, comen carne.


Tienen piel que huele a humo,

llevan siempre sus condones verdes

rezan, apuestan,

van al Derby en días de sol.


Mis conejos maldicen,

cocinan, escupen,

deben millones en el almacén.









En la imagen, una ilustración del conejo blanco de Alicia en el País de las Maravillas.

Este poema está asociado al conejo que Isidora dice ver en nuestra casa.

Haití

Gonzalo, si realmente tuvieras cojones,

estarías cavando tumbas en Haití,

limpiando heridas, cocinando,

castigando a la muerte,

visitando a tu abuelo.


Peón en ejército de ciegos,

esclavo del goce,

hombre indiferente al hombre,

ser de piedra,

espíritu de sal.


Cerca de ti: moscas llenan la carne,

la luna devora los cuerpos,

ratones entran y salen del cielo.


Los ángeles tocan tu puerta

y no escuchas,

no abres tu alma a las estrellas

no dejas que tus ojos lleguen al mar.





La imagen corresponde a una obra de Etienne Chavannes, pintor haitiano.

Isidora ríe

Isidora está llena de risas,

hay carcajadas de ella

en cada espacio de la casa,

en las calles de Recreo,

en la bañera, los rosales,

la mirada de su madre.


Ella corre,

da nombre a las cosas,

duerme en los aviones

dice papá,

princesa,

mojada!!!!


La niña canta en azul

camina sobre zapatos grandes,

imita, aplaude, llora,

se esconde,

muestra su alma

los días martes.

Pía Gómez

Pía improvisa los silencios,

gobierna la semana,

es feria de colores,

columna de danzas,

mujer de banderas y cantos.



Se enamora de los pájaros,

traspasa las almas,

conoce la distancia

entre alegría y espanto.


Ama la tierra, los barcos,

sus abuelos,

las manos de los hombres,

la palabra esperanza.


Ella tiene los dedos largos,

camina descalza en las ciudades,

crece en días oscuros,

da luz cuando falta un abrazo.







La foto proviene del facebook de Pía.

Sofía ha regresado

Sofía ha regresado.

Vuelve para mirar estrellas,

aceptar su luz,

rezar, jugar acertijos,

comer chocolates y naranjas.



Viene con sus cinco años

llenos de alegrías,

con sus vestidos blancos,

sus caminatas sobre el techo,

su vida sin cumpleaños.



Vuelve amiga del sol,

plena de desiertos,

armada con la magia de Antofagasta.



Regresa mucho más grande,

más morena, más actriz,

suavemente tierna,

hundida en el alma

de sus padres.








En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.

Marat

Periodista apuñalado.

Iniciado en los misterios.

Médico apoyando las masacres.

Oculista asesinado en su bañera.

Regalaba sus bienes,

odió a Lavoisier,

su casa estaba abierta al pueblo.


Filósofo escondido en catacumbas.

Hombre pidiendo dictadura,

marca nombres para la muerte,

la tempestad lo lleva,

otro asesino en la guerra.


Dicen que fue un Cristo,

odió a los reyes,

los nobles, los sacerdotes,

los ricos y los mediocres.


Fue un santo,

un fanático,

seguía a Beccaria,

escribió en “La Segunda”

y en “El Mercurio”.



Fue un santo,

pero no tan bajo,

no tan cobarde,

no tan gris.








En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.

Iglesia del Hombre

La Iglesia del Hombre

se llama amor,

respeto, búsqueda.


Caben aquí las diferencias,

los libros, Raquel,

las leyendas.


Caben los sufis y Sócrates,

el perdón de Cristo,

los pillanes,

las columnas del Templo.


Cabe el Dharma,

los científicos,

el agua, el aire,

los delfines,

el viejo fuego.


En este arte

no hay copas para el desprecio,

la guerra,

el odio a los diferentes.



No hay luz para

sentirse superiores,

exclusivos,

supremos dueños.



La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.


Hoy nos juntamos en esa Iglesia.

The End

Abro el pequeño paquete de cartón

y en el fondo,

bajo una capa de papel blanco,

aparece la Luna.


Sus rayos de plata

llenan la sala,

desbordan la casa,

tocan los lejanos bosques.


Me preocupo,

con cuidado cierro la caja,

reviso los regalos grandes,

doy de comer a los gatos.


Es tarde, salgo al patio

y con un leve temblor en el pecho

busco a la madre de los aires.


Todo se ha perdido,

las estrellas marchan a otro cielo,

la Luna descansa sobre mi alfombra,

todas las lámparas estallan.





En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.

El matrimonio Arnolfini

Ante todo,

vi el poder del banquero Arnolfini,

su fuerza que viene de los barcos

y flota sobre los cuerpos

en aquel cuarto de Brujas,

disponiendo roles,

gobernando a Jeanne

y al hombre que pinta.



Vi la riqueza forjando la vida,

abrigando el lecho,

comprando reflejos,

sosteniendo un instante

en todos los momentos.



Vi las tablas del piso,

las gárgolas,

la manzana,

las naranjas,

la cama roja,

la única vela que prende.



Vi el espejo circular y convexo,

su borde azul,

un hombre crucificado,

la luz en la ciudad de los muelles.


Vi al artista,

las dos ventanas,

la alfombra,

el paraíso del Islam,

la ley que prohíbe pintar al ego.


Vi la santa y el dragón,

los zuecos, el rosario,

las zapatillas rojas,

la mujer que limpia la cama.


Vi el perro fiel,

las manos,

las mangas gigantes,

el pelo amarrado,

la promesa rota,

la boda en secreto.




Johannes de eyck fuit hic

y vió al dragón triunfando,

porque ella nunca tuvo hijos,

jamás usó ese vestido verde,

creció hacia adentro,

evitó ahogarse en aquel aceite.








La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.

llegas a robar mi alma

¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?

¿en qué secreto te apoyas?

¿bajo qué humedad?



miro mi piel y veo rastros de tus ojos,

viene tu ritmo,

el cielo que vive en tu boca,

los rayos que salen de ti,

tu espíritu caminando entre mis brazos.


llegas y tomas de mí

la sonrisa de nuevos niños,

sus bicicletas,

las ganas de vencer el agua.


llegas ardiendo en tu desnudez,

derramando fuerza,

borrando,

extinguiendo el tiempo.







En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.

Medea lleva a Isidora a la Casa Milà

¿Qué se repara con tus ojos?,

la pregunta camina por mi alma

mientras busco la mamadera extraviada

y construyo el amanecer

colocando flores en el pelo de Isidora.



Miro los pies de nuestra hija

y sus pequeños dedos

me recuerdan las formas

de Gaudí.


Los deditos me han regresado al mundo,

la niña juega con pulseras y espejos,

tras escuchar sobre Medea

y el comienzo de su tragedia.


Pienso en el Rey de Cólquide,

en la hija que marcha con el enemigo,

en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.


Son raros estos cuentos para niños,

le duelen a los padres,

espantan a los deditos,

a los dragones, a los techos de Cataluña.

Boda

Ayer, en la Casa del Hipocampo,

sobre la playa de Cau Cau,

mediante el laico rito

un dulce rocío

hizo florecer nuestra unión.


Antes de la hora sexta,

todos descendimos

un abismo hacia el mar,

los árboles oscurecían el camino,

las aguas rugían en el centro.


Los testigos gobernaron

las olas con su mirada

y el blanco de las ropas

condujo al sol

sobre nuestros cuerpos,

nos elevó,

nos llenó de alegría

junto a Isidora.


En la boda habló Gibran,

Carolina leyó unas leyes

y un poema voló sobre nuestros cuerpos.


Luego vino el banquete

los besos,

la vida que triunfa

y sana.






La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.