temor

Prohibido morir antes de dormir la siesta.

Antes del primer choque.

Antes de encontrar tu olor de guagua al llegar a casa.


Prohibida la desesperanza,

la mansedumbre del otoño,

la incertidumbre de mis manos.


Anotaré cien veces la palabra “padre” en mi alma.

Hablaré con centauros.

Alejaré mi pereza, mis fiestas,

las expediciones continuas a marte.


Escribiré “ahorro” en mi agenda de obligaciones.

Buscaré pinturas llenas de vida para celebrarte.


Prohibido apagar la luz antes de recibir tu mirada.





Ayer, por primera vez saqué licencia de conducir. Como soy muy distraído, siempre preferí confiar a otros mi transporte.

Sin embargo, el inminente nacimiento de Isidora me obliga a conducir.

Y, claro, me da susto perderme la llegada de esa estrella a nuestras vidas.

Un sentimiento parecido debe haber sido el de Federico Borrell, miliciano republicano, que murió ante la cámara de Robert Capa.

cómo sobrevivir?

Oliver Messiaen





Uno de los grandes problemas de las artes e incluso de las ciencias es su improductividad económica.

Vivaldi tuvo que hacerse curita para llenar la olla y dirigir una orquesta de lindas señoritas huérfanas.

Carlos Marx pudo dedicarse a la investigación gracias a los aportes de Engels.

Tchaikovsky, olvidando su profesión de abogado, se las arregló para vivir de los ahorros de una gran dama, la Señora Von Meck.

Neruda se casó con "La Hormiguita" , principal impulsora de su genio poético.

Mozart, Wagner, Debussy, Sibelius y Shoenberg, dejaron una huella de deudas que muchas veces puso en jaque su desarrollo musical.

Satie pagó con la miseria su vocación por la irreverencia.

Stravinsky, renunció a las formas revolucionarias cuando tuvo que vivir de su propio trabajo.

Daniel López, un personaje de terror, gustaba de guardar la plata de Chile a nombre de un dictador de mala calaña.

Oliver Messiaen le robó a los pájaros su forma de cantar. Antes tuvo que vivir de su ración en un campo de prisioneros de la segunda guerra mundial y del amor que recibió incluso antes de nacer.

Mi compañero de curso, Andrés Maunpoint, nos dejó una visión de aquella aves en youtube.

Sugerencias

Oye: no te pintes los labios con mi mirada.

No dejes tus ideas rebotando en mi patio.

Juega con mi pelo, como si fuera un mar de remolinos.

Piensa que este ombligo mío es un nudo hacia otras almas.



Si quieres, anota tus secretos en mi memoria.

Abre las páginas de mi cuaderno y mírate allí dormida,

observa a los niños en los cumpleaños de nuestra hija,

huele el pan de tantos desayunos y jardines,

descubre tu alegría en las nuevas primaveras.



Alma de ojos gigantes,

déjame llamarte hogar, bella, sabia,

madre de Isidora,

noticia del azul sobre la tierra.


Alma de ojos gigantes,

vuela sobre estas treinta y un semanas,

toma mi fuego,

abrígate con mi cariño,

construye nuestra hija

con tu amor.






Hoy cumplimos 31 semanas en este viaje de vida.

Mi alma se llena de alegría.

La imagen corresponde a un piano feliz con las caricias de AB.

Me encanta la Presidenta.

Su honradez, su sonrisa.

Su historia de horror y luz.

Las fiestas han sido largas y adorables.

La hija, su bella madre, la familia y el trabajo, van enredándose en el cielo como una bandada de volantines coloridos.

De paso, la Corte de Valparaíso ha declarado admisible el recurso y Ripley tendrá que explicar su conducta ante los magistrados porteños.

Será esta la primavera de que nos hablaron Vivaldi y Stravinski?






Valparaíso, veintiuno de septiembre de dos mil siete.
Proveyendo a fs.2:
A lo principal, téngase por interpuesto recurso de protección.
Informe el recurrido dentro de ocho días, debiendo adjuntar todos los antecedentes que obren en su poder. Ofíciese
Al primer otrosí, pasen los antecedentes al Señor Presidente para el sorteo de Sala.
Al segundo otrosí, por acompañado.
Al tercer otrosí, téngase presente.
Rol N° 492-2007.-

Ripley, Falabella, Amacenes Paris, La Polar

Hago una pausa entre los volantines, mi estrella y la primavera, para hablar un poco de justicia.

Los trabajadores de las grandes tiendas comerciales chilenas - mayoritariamente mujeres- tienen un sueldo base mensual pequeñito que va entre los 4.000 y los 44.000 pesos ( entre 8 y 80 dólares).

El grueso de su remuneración está compuesto por comisiones, las que les permiten obtener ingresos mensuales que van entre los 150.000 y los 300.000 pesos (entre 300 y 600 dólares)

Se estudia en el Congreso Nacional un proyecto de ley para elevar el sueldo base de estos trabajadores.

Las grandes tiendas, para evitar un mayor gasto en remuneraciones, están actualmente presionando a los trabajadores para que acepten disminuir las comisiones que tienen pactadas.

Es muy problale que muchos de los trabajadores que se nieguen a pactar tales disminuciones, sean despedidos en los próximos días.

Los trabajadores están en pésimas condiciones para defender sus derechos: En cadenas como Falabella se les impide sindicalizarse y en la generalidad de los casos no reciben el importe total de su remuneración, sino que se encuentran completamente endeudados con la misma tienda, que les vende mercaderías y les presta dinero, quebrantando abiertamente la legislación vigente.

Estamos en una situación muy similar a la que vivían los obreros del salitre que recibían su pago en fichas para comprar mercadería a su mismo empleador.

El día 14 de septiembre hemos interpuesto un recurso de protección constitucional para impedir estas presiones respecto de los trabajadores de la Tienda Ripley de Valparaíso.

Es muy importante que la comunidad se entere de que todo el gasto que realiza en estas grandes tiendas se emplea para abusar de los trabajadores y mantenerlos en una situación de dependencia extrema hacia su empleador

Es muy importante que las figuras del cine y la televisión que asocian su imagen a la de estas tiendas, sepan que se trata de empresas en que los trabajadores, lejos de ser personas, son tratados como una partida contable que cada año es necesario reducir.

Estas luchas, son las que realmente vale la pena realizar, aunque resulten amargas, desequilibradas y expuestas al fracaso.

A través de este blog, les mantendremos informados respecto.

Un abrazo para todas y todos.

volantines

Esta tarde compraré hilo del cero y varios volantines portadores de nuestra estrella.

En aquel papel de aire, escribiré mensajes a mi hija, antes de recostar mi cabeza sobre la primavera.

Le hablaré de nuestra ciudad que encumbra y estalla para hacerse infinita, accesible sólo a los corazones y a los rayos nuevos del amanecer.

Le contaré de los veleros que viajan hasta nuestros sueños, de su tatarabuelo que llegaba nadando a la ciudad para eludir a la policía y de los dedales de oro que cubren con su magia este mes de septiembre.

En estos días de fiesta, voy a robarme un poco de cielo, el mismo viento de siempre besará nuestros rostros con su boca transparente y mi hija danzará en su montaña interior como si pudiera ya correr tras su cometa.

Este 18, mi alma tendrá sabor a viento y aunque la noche sea alegre en la fonda de los travestis, pediré perdón a los que sufren por tanta alegría que llevo adentro.

La imagen corresponde a un disco de Los Jaivas publicado en 1970.

Salvador Allende

Conocí a Salvador Allende en una época en que mi relación con lo público tenía como principal fuente a la Televisión, la casita de madera en que habitaba Pinpón.

Lo que recuerdo del gobierno popular es la gente saltando en la pantalla al grito de ¡Tira pa arriba UP! y los viajes a comprar carne en Quebrada Alvarado.

Un día llegó el Presidente a mi jardín infantil en Valparaíso, ubicado junto al Liceo en que él estudió .- Otra tarde visitó las cabañas de nuestro veraneo en Maitencillo, me tomó en brazos y acarició mi rostro embarrado.

Una mañana, a fines de invierno, escuché su discurso en la radio, luego, las mismas palabras llegaron muchas veces hasta mis oídos en un viejo cassette que guardaba mi madre.

Vestal

Vestal

Vestal, hay fuego templando tu alma,

el horizonte perdura en tu cuerpo,

los océanos murmuran en tu mirada.


Vas…. con ternura de niña

enamorando las ciudades,

aprendiendo de lo masculino,

devorándolo, superándolo,

dominándolo como si fuera un auto

o un artefacto de chips y diseño.


Vas viajando hacia lo profundo

hacia tu propia explosión azul,

hacia un reino de bares,

teatro,

tango y guitarra.


Vestal, tu pureza es atardecer,

hebra de mis poemas,

remedio de tristezas,

bostezo de un delfín.


Abrazas y la tierra

se palpa joven en tus brazos,

parida de un viento tibio,

húmeda, hirientemente

viva.


Abrazas y siento a los

nuestros en tu pecho,

abrigados de ternura,

enfermos de libertad

y de risa.




Abrazas

y es la vida la que nos canta,

buscando,

combatiendo,

padeciendo junto

a nuestros sueños.






Ayer fue una jornada especial para mi dulce amiga Paola, una bendición en nuestras vidas.

Los Delfines

Esta foto corresponde al ágape de aniversario de "Los Delfines", la lúdica comunidad iniciática que me tolera como integrante.

Este año me ha correspondido estar a cargo de la cocina. Para esa ocasión, una fría noche de invierno, preparé "Pesadilla de chocolate", en homenje a todas las dulces travesuras y las alegrías que nos brinda la fraternidad.

Este es un poema está inspirado en nuestros querdidos hermanos y en el fuego que nos une, alimentado por los principios de Fraternidad, Tolerancia, Laicismo, Libre Examen y Solidaridad Social.

Aquella descuidada majestad


“En las primeras horas, sólo veía olas;
las cadenas de montañas azules del mar,
sus glaciares y sus cascadas,
su elevación y su descuidada majestad”. (Marcel Proust).

Nubes sufis abrían sus ojos en lo alto
y el hipocampo dijo en sueños que mi naufragio
era nacimiento, maremoto, juego,
zumbido que retorna de una antigua Nación.

Esa palabra ondulante era mi casa,
el sol se reunía cada tarde con nosotros
y el rojo y los colores anaranjados
bebían café junto al aire, el aguacero bullicioso,
las ballenas tímidas y felices.

En el noveno mes o tal vez en otro,
relámpagos y muertes cayeron de la noche
golpeados por reglones infelices y terribles,
por escuadras, repúblicas y mazos.

Lejos y cerca, renacidos,
tal vez en aquel jardín,
Marcia, Esteban, Luis.
encontraron su propio mar...
aquella extensión azul donde no llovía agresión,
ni desprecio, ni fractura al amor.

Ahora en las buenas primaveras
cuando los colores se sublevan de belleza
y la libertad se enciende impertinente...
dos o tres delfines,
casi sin darse cuenta,
crean un día de justicia.

Hoy es septiembre

Hoy es septiembre.

La primavera pide su lugar,

los fascistas lustran sus botas,

nuestros muertos van marchando por la Alameda.


Es septiembre y la música retumba en las fondas,

una alegría gris busca sus colores en el mall,

en la pasta base, en la marihuana,

en el café con piernas y leche.


En los bosques, las flores persisten en su dulzura.

Entre basuras, los arroyos buscan su rumor de piedras.

Los seres que vuelan: aprenden a temer y esconderse.



Entre las casas, los agobiados buscan salir de este mundo,

los días marchan castigando nuestra esperanza,

las tarjetas agotan su caudal de billetes,

cien mil mujeres reciben un presente de golpes,

los automóviles se estrellan,

los atardeceres persisten en su belleza roja y azul.


Es septiembre y la Patria no tiene alma,

apenas sueña con un reajuste, con una tv de pantalla plana,

con una educación rústica y simple,

más de máquinas que de hombres.


Qué se aprende de Chile?

Qué árboles crecen sobre nuestra dignidad?

Qué se fracturó en nuestra esperanza?


Es septiembre y mi único orgullo

consiste en amasar el pan que alimenta a mi hija.



La imagen corresponde a la obra de Juan Mauricio Rugendas "Llegada del Presidente Prieto a la Pampilla". Corresponde a la celebración diciochera de 1837.

qué chucha quieren los trabajadores? qué alma gris tienen los pacos?

Hoy se realiza una movilización ciudadana propiciada por la CUT.

He obsevado la prensa - la de derecha y la de ultraderecha - he leído la página de la CUT y todavía no entiendo qué es lo que demandan los trabajadores.

Tal vez, sólo quieren que por una jornada nos acordemos de su existencia, del salario que con suerte les alcanza para la micro, de la pseudo educación que reciben sus hijos, de las horas que pasan esperando buses, de las balaceras que traficantes y pacos arman en sus barrios.

Tal vez quieran recordarnos que alguna vez también nosotros estuvimos protestando en la calle, armando barricadas, corriendo del guanaco y del zorrillo.

Tal vez quieran recordarnos que alguna vez también nos importaron los oprimidos.

Ayer en la tarde le pregunté a mi vecino librero de "Altazor" si cerraría su boliche. Me retrucó: ¿Lo harás tú?. Le respondí, más en broma que en serio, que debía
ocuparme de atender a los compañeros detenidos, detonando la risa entre los contertulios de la única librería que nos va quedando en Viña.

Luego, le hice la misma preguna al dueño del restaurant "Panzotti". Me dijo que tal vez lo haría en la tarde, desatando la alegría de los mozos.

Esta mañana, la radio Bio Bio ha transmitido las manifestaciones en directo. Escuché coros de gente gritando "pacos culiados cafiches del estado", relatando las manifestaciones durante los semáforos rojos de la Alameda, cubriendo las declaraciones de los dirigentes.

Esas cuñas radiales me recuerdan el disco "La Población" de Víctor Jara recreando la toma que llevó a la fundación de la Población "La Victoria". También me recuerdan los días de la operación Albania y la constatación cada media hora de nuevos muertos.

Acabo de enterarme de que al senador Navarro le llegó un palo en la cabeza de parte de un paco. Una cosa rara más de esta protesta de un pueblo en contra de si mismo.

Entre paréntesis. ¿De dónde salen estos pacos tan violentos?. Por qué tratan así a los parlamentarios, a los trabajadores, a nuestra gente?. Por algo han sido ridiculizados en las canciones de Violeta y Víctor.

La ciudad está un poco más viva con tanta revuelta. Mal que mal, concierne a la libertad de nuestra gente el reclamar respecto de su situación económica.

Espero que nuestra Presidenta sepa aprovechar lo positivo de esta energía en movimiento.

La imagen viene de La Nación.

martes en la tarde - semana 24

Estoy cansado de tomar champaña.
Ya no me importa si te inscribes en el PPD,
si marcas nulo, culo, en blanco,
si dejas tu nombre fuera del cantón popular.

No tengo ganas de tomar el avión de los viernes,
de esconder a la azafata en el excusado,
de bañarme desnudo en toda clase de fiestas.

Ni siquiera tengo ansias de beber leche de hembra,
de escribir poemas en el frontis de una vulva,
de marcar con mi lengua el flujo, el reflujo, la explosión.

Estoy cansado de llenar mi pipa con nuevos humos,
de buscar el verdadero punto del half gin half martini,
de dormir siesta con mis amigas,
de tomar fotos a musas desnudas.

Me dan lata las camisolas de seda,
el Jack Daniels al atardecer,
la natación,
las noches de teatro,
mi viejo pisco souer con frambuesa,
las alas azules que me regaló aquella Princesa.

Todo me hastía,
salvo uno que otro abrazo,
los votos rojos y violetas en alguna elección tardía,
mi anotación de tus orgamos en serie,
el tu a tu, el tête-à-tête,
el viaje de nuestra estrella hacia su tierra.


La obra visual es de Luz Antequera, la acabo de ubicar por "casualidad" en internet.

Esa mujer inyectada por la vía lactea expresa mi intuición de que esta gestación se ha originado por una decisión de las estrellas. Una definición, un plan, un regalo de la sabiduría sagrada, que tiene por huellas visibles a los sincronismos que he buscado constatar.

El poema, que acabo de exprimir de mi locura, grafica el cambio de rumbo que va trazándose en mi alma. Aunque, hasta cierto punto, contiene la añoranza de los placeres postergados.

robo con escalamiento

Ayer entraron a robar en nuestro hogar. Como arañas treparon los ladrones a nuestro tercer piso en el cerro Recreo. Para bajar, ocuparon las sábanas de nuestra cama como cuerdas hacia la tierra.

Todo quedó revuelto como en las películas de espías. Claro, es una milésima parte del atropello de sufrieron quienes perdieron a sus seres queridos a causa de esos otros criminales que no se conformaban con joyas y artefactos, sino que se llevaban para siempre a nuestros vecinos, amigos y familiares.

Pienso en la mugre de vida que deben llevar aquellos ladrones que arriesgan la vida y la libertad para ganar unas pocas lucas con reducidores inescrupulosos.

Pienso en "Valparaíso mi amor", la emotiva película de Aldo Francia sobre el nacimiento del delito en medio de la pobreza, la injusticia y la belleza enferma de nuestra ciudad.

Pienso en la imprecación de Jesús: "Perdona a los que nos ofenden" ... en el buen sacerdote dibujado en "Los Miserables" y me emociona intuir que la fuerza del amor detiene la barbarie.

Pienso en los jóvenes catantando en la Plaza de Tian'anmen , recuerdo el efecto de los los ojos de mi abuelita sobre un alma enfadada.

Pienso en todo eso y me alegro que mi hija nazca libre, próspera, amada.

En la foto, puede apreciarse a dos personas detenidas por vecinos en Oaxaca México, imputados de ser ladrones de casas.

La imagen proviene del sitio www.20minutos.es

memoria

Desde qué momento mi hijo comenzará a tener memoria?

Podrá saber de mis manos sobre la panza de su madre?

Abrirá sus ojos en aquella caverna?

hubo un tiempo

Hubo un tiempo
en que el hombre y la muerte
eran hermanos.

Una época en que los niños
florecían como estrellas
y el infierno aún no abría sus rejas.

Un lugar de nuestra memoria
en que la nieve cubría los pies
y la guerra era la ley.

Entonces,
la palabra abrió las puertas del cielo
y nos vimos desnudos en la tierra.

Y nos vimos hambrientos, sexuados y libres.
Y nos vimos hambrientos, enojados y libres.
Y nos vimos hambrientos, egoístas y libres.

Y porque nada teníamos,
soñamos la alegría, la justicia y la belleza.


Escribí este poema a mediados del 2000, en un bus rumbo a Santiago, con ocasión de la inauguración de una exposición de pinturas sobre el efecto de la luz en la Iglesia de San Francisco.

Fue la primera exposición en Chile de nuestro amigo del Rimac, Julio Campos Ayala.

La idea fue de Luz. Enrico Bucci y yo colaboramos. Alma nos prestó el lugar, el hall central del Hospital San José.

Como pueden apreciar, es un texto muy pretencioso, pues contiene una mirada sobre toda la historia de la humanidad y el rol de la palabra como vehículo constructor de la conciencia.

te con los muertos

Hoy vienen nuestros muertos a tomar el te.

Una lágrima de mi abuelo maracará los cubos Crav de cada taza.

Las ventanas mirarán hacia el Oriente.

Mi abuelita paterna me preguntará por la justicia, por los trabajadores que defiendo, por mis poemas.

Le mostraré con vergûenza lo poco y nada que he hecho.

Alicia, la madre de mi madre, sacará su peineta para ordenar mi cabello. Me contará de la tibieza del cielo, de sus estrellas, de sus desiertos.

Ya suena la tetera. Se escuchan los pasos por la escala.

Vienen nuestros muertos. Ya es hora de abrazarlos.

un continente de madres y abuelas.

He estado algunos días sin salir, velando por el crecimiento de mi estrella, que este jueves cumple veinte semanas.

He absorbido el inmenso cariño de la hija de Ana María y una serie de buenas películas como: "Chinatown", "Toro Salvaje" y "El Discreto Encanto de la Burguesía".

Pero, bueno, tan cerca de la TV, no he podido eludir las notas sobre el mundial de fútbol juvenil en Canadá, la multitudinaria marea roja de chilenos avecindados en aquel gigantesco país de bosques y las entrevistas a los familiares de nuestros deportistas .

Uno de los jugadores dedicó a su abuelita un gol fantástico. Luego, los reporteros visitaron su casa para entrevistar a la madre que vió sola al partido y a la abuelita que lo cuidó de niño y hoy prefiere que siga jugando cerquita, antes de emigrar a un gran club extranjero.

Los antropólogos suelen decirnos que en las sociedades primitivas eran las abuelas las que se hacían cargo de los niños, mientras las madres recolectaban frutos y los padres jugaban a cazar grandes animales.

Luego vino la identificación - por cierto aproximada - de la paternidad y su institución hermana: el matrimonio, un régimen por el cual la mujer renuncia a su libertad sexual en provecho del monopolio exclusivo del marido.

Dan vuelta los siglos y estamos en una situación parecida. A los padres se los lleva el viento, mientras madres y abuelas forman a nuestros niños para que jueguen a organizar asados , hacer goles y olvidarse de sus propios hijos.

De allí también la carga cultural de nuestros principales insultos, que llevan la sombra de una realidad estadística: "huacho", "conchetumadre", "hijo de puta", "hijo de la gran chingana".

De allí que la Virgen María sea la deidad más próxima a nuestro pueblo y que incluso nuestro "Padre de la Patria" , Bernardo O`Higgins, sea denostado como "el huacho Riquelme"

Claro, América es un continente de niños abandonos, de hijos sin padres - huachos en el vocabulario chileno-. Por lo mismo, somos una tierra de grandes madres y abuelas, que cuidan a sus niños como si fueran estrellas.


* "El huacho Riquelme"

* En Chile, sincrónicamente, la diputada María Antonieta Saa ha impulsado un proyecto de ley para que las personas puedan llevar en primer término el apellido de sus madres.

hoy tenemos dos bodas

Hoy tenemos dos bodas.

Una mujer de pezones negros camina a mi lado.

En su colmena habita una estrella de 18 semanas.

Una ninfa de mis bosques interiores.

Un río lleno de copihues.

Un espacio de alegría en medio del mar.



Estoy contento.

De mi boca sólo escapan lirios,

perfumes, minotauros,

los vitrales roji-azules

de un templo en construcción.



La primera ceremonia

es por la Iglesia que fue de Cristo.

Habrá misa, comunión y cueca.

Los novios vienen desde Texas.

Se aman desde niños.

Están llenos de sueños,

química,

historia.


Su vida ha sido la academia,

la tesis, el laboratorio,

los viajes. El orgasmo

de la ciencia,

la belleza nupcial

de un dígito en su lugar sagrado.

La música de una idea

parida de estudio, destellos,

ensayos y errores.



El segundo rito es ante la ley.

Una funcionaria gordita

dirá un poema latoso.

Los héroes de la noche

saludarán al futuro

con un estallido de corchos.

Así partirá la fiesta.

Así se extenderá el amor.


El novio es el último oleaje

en varias generaciones de magistrados.

Un mago lleno de arte.

Un Señor del escenario y del baile.


Su dama viene del más frío norte,

rubia como el sueño de un marinero,

dulce de miradas y de sonrisas.


Un año nuevo, mi cama

fue el territorio de su unión.

Luego actuamos con Alfredo

en la misma Isla,

emparentados por la magia,

el desierto, "La Tempestad",

los extraños designios de

nuestros abuelos y Shakespeare.


Hoy – que chuchas- tenemos dos bodas

y una mujer de pezones negros,

lleva mi estrella en su vientre.





Hoy se casan dos parejas amigas. Es la magia del 7.7.7.

Será una noche feliz.

La foto proviene de ésta página.

sobre la muerte

policía nazi disparando sobre un grupo de mujeres judías en Ucrania



cómo se puebla de melodías el silencio?


habrá pepsodent después de la muerte?


es cierto que los gusanos nacen de nuestra alma?


qué hace allí Violeta?


dónde se juntan a copuchar los fantasmas?


hay nazis en el paraíso?


quién gobierna a los demonios?







La foto proviene de este sitio sobre la "Solución Final". El certificado proviene de "Prensa Libre de Formosa" medio online argentino.