1 de abril de 2018
Acuarela
Beatriz creó mis ojos.
Capturó fantasmas.
Eligió vestir mi espíritu.
Poner su trazo en mis letras.
Anudó su "soy" a mi ser.
Me cruza el poder de sus colores.
Su energía instalada en varios planos.
Capítulos de este breve hacer.
Reflejo de redes argentas.
Mis sueños cargando este cielo.
Retribución
Saludo a mi madre profesora.
Invoco para ella el cariño de sus alumnos.
Su luz en aulas
destruidas.
Liceo Tres de Hombres.
Indomable Pedagógico.
Rostros arrancados a la historia.
La llevo a viajar conmigo.
La dejo asustarme con sus uñas en la ventana.
Jugamos juntos al caballito.
Unimos nuestros ojos
Nos visitarnos en sueños.
Y al amarla, la celebro.
Así recibe alegría
que entregó.
Vive las noches que
cuidó mi fiebre.
Recuerda mi estadía
en su cuerpo.
Recibe flores que ayer sembró.
31 de marzo de 2018
Mamá
El corazón de mamá late siempre en mi centro.
Su mirada viaja tranquila en mis ojos.
Guardo mi luz en su claustro.
En el fluir de su sangre.
En el ancho país de sus sueños.
Ella siente mi pena en su cuerpo.
Percibe los días de peligro.
Respira en mis poemas.
Come granadas con mi boca.
Alza su nombre en mi paz.
Un océano de luz nos une.
Hilos nos rozan y enlazan.
Y mi llanto se agolpa en sus ojos.
Sus manos lejanas me tocan.
Toda su fuerza me abraza.
30 de marzo de 2018
Primeros recuerdos
Aferrarme al cubrecama y deslizarme poco a poco
Enfrentar la tierra y
su gravedad
Alcanzar un plano distinto:
El suelo en la casa de mis padres.
Bajar en canasto por el patio interior.
Caer ligero al hogar de mis abuelos.
Azúcar quemada aromando la cocina.
Mi mamadera en botella verde.
Tibieza de leche y té.
Mi madre variando su color de pelo.
Me parecen distintas
mamás.
Diversos estados del carácter.
El rito de mudar un bebé.
Tía Cecilia me pregunta:
Oh espíritu, quién fuiste en otra vida
Y me enojo.
Como si tuviera recuerdos que defender.
Entrar a la locomotora de mi abuelo.
Llegar por la ventana hasta sus manos obreras
Mi cuerpo sometido a la física.
Impacto marcando la conciencia.
Expulsar los pañales y
salir gateando de casa.
Huir de Cirilo Amstrong.
Libertario en el orgullo de ancestrosì
20 de junio, 1969.
Un hombre llega a la Luna.
Yo juego junto a la puerta del baño.
Tío Gustavín la abre de repente
y pronto despierto en el Volkswagen
mi oído sangra rumbo a la posta infantil.
El patio de la escuela en 1971
Los tres chiflados en televisión.
Sillas sobre mesas escolares.
Vacaciones cada fin de semana.
Clausura de año sin premios.
Tía Mirtha al rescate.
Barcos verdes tirados por cordel.
Feliz en mi Go Kart en calle Yungay.
Tanita perdiendo una moneda de oro
Bañándonos juntos en la tina.
Peleando a combos.
Niño rucio y as de peñascazos.
1972 en Liceo La Igualdad.
Niños cantando en el aula.
Reiteración de Tía Mónica.
El sol sobre el patio escolar.
Mi padre en el Club de Limache.
Lleva un Gonzalo en sus hombros.
Luego cruza el agua conmigo en su espalda.
Me parece un gigante
y yo una parte de él.
Navidad de 1973.
Jardín Infantil Pin Pon.
Mi traje es rojo y de seda.
Tengo joyas en mi frente.
Carbones han vuelto negro
mi rostro.
Y un pequeño niño pilucho viene a quitarme importancia.
A palos tuve que sacarlo de su pesebre.
Con abuelita Olga recorremos la ciudad.
Caminamos desde Yungay hasta Aníbal Pinto.
A cada instante abrazos y sonrisas.
Dulces chilenos en peldaños del Sermena.
Yoguhrt y huevos a la copa en Riquet.
Jugos en Bogarín.
calle Condell:
calle Condell:
Mi primera enamorada atiende una Farmacia.
Mi abuelita teje a crochet.
Me encanta llevar la polera blanca y roja que creó para mí.
Jugar bajo muebles de su casa.
Usar allí el andador y el triciclo.
Jugar canasta con los amigos.
Leer el gigantesco diario de los domingos.
Probar su manzana rallada.
Leche nevada.
Huevos de pescado.
Jugo de carne emanado del sartén.
Recuerdo la opresión de los calzones de plástico.
Mi lucha por romperlos.
Recuperar la frescura.
Rescatar la libertad.
Un día llegó mi hermana.
Traía toda la dulzura de su apego.
Un poema escrito en su nombre.
El futuro robado a tanto invierno.
29 de marzo de 2018
Aquí estoy a mis cincuenta años.
Aquí estoy a mis cincuenta años.
Feo como libro de mentiras.
Laborioso de teclas.
Afortunado de besos.
Radiante cuando abrazo a mi hija.
Salvia
Me mandan inviernos
y crezco bajo la lluvia intensa.
Recibo insultos
y envío esa energía a mi bosque de paz.
sembrando salvia en la tierra yerma
mientras la Gran Luz disuelve el odio
y mi cuerpo gastado
avanza entre rayos de sol.
28 de marzo de 2018
10 años
Los niños leen.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.
Caminan solos al Colegio.
Escriben cartas a sus padres.
Elijen su ropa y sus cuadernos.
Observan y aceptan semáforos.
Crean arte.
Anotan sus sueños.
Definen su propia primavera.
27 de marzo de 2018
Calle Álvares
En calle Álvares la llave del martes.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.
Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer nietos y su gente.
Seriedad de los coches.
Pensamientos.
Heridos.
El centro y los bordes de la muerte.
Y el viejo fantasma
nunca volvió a Viana.
Admiró pantallas digitales.
Regresó al Shabath.
Vió crecer nietos y su gente.
26 de marzo de 2018
Lunes
Es lunes y el hijo del hombre trabaja.
Con fuego, quema bosques.
Siembra trigo en nueva tierra.
Construye casa.
Enseña.
Transporta.
Fabrica sillas.
Crea teléfonos y computadores.
Púas.
Dagas.
Telas.
Epitafios.
Naves que cruzan el aire.
Veleros que beben del cielo.
Es lunes y vende esclavos.
Prostituye a su hermana.
Oficia de ladrón, ministro y sicario.
Recién amanece y ya trabaja de verdugo.
Dicta sentencias.
Recibe el fruto de la higuera
25 de marzo de 2018
Poesía y Oración
Nuestra mente es un bosque que recorremos poco y sumidos en el trabajo o la sensualidad, dejamos de admirar su cielo estrellado,de nadar en sus lagos y de recoger el aroma de sus flores.
La maravilla de ese bosque radica en que es nuestro y es de todos, pues en cada mente , están palabras, pulsos y memorias que son comunes. Existen estructuras biológicas de las que participamos todos.
El oficio de poeta, ocurre en el centro de aquel bosque. Allí, emociones, imaginación, memoria y razonamientos, van uniendo palabras y tonos hasta crear un objeto textual. Y como ese bosque es común, el hacer poético nos conmueve, despeja senderos en nuestro espíritu, nos revela rayos del sol.
En la oración sucede algo similar, nos internamos en el silencio o la tormenta de nuestro bosque y luego entre el ramaje o en el Claro de Luna, nos conectamos con la unidad de los espíritus y suaves rayos de luz nos aproximan al gran Ser en que todos somos.
Y si rezáramos?.
Si volviéramos a rezar?
Si dejáramos que nuestro amor irradie y acoja.
Viajar a nuestro centro
Hasta escuchar rumores de primavera
Palabras eternas de la tierra.
Lluvia bendiciendo nuestro tiempo.
Viajar, hasta que la genuina pena nos toque.
Sentir otras manos en las nuestras.
Ofrecer nuestra luz.
Abrir nuestra casa a la paz.
Me interné en el bosque y saludé a las estrellas.
Estuve con mi abuelos y los padres de mis abuelos.
Bebí agua que emanaba de la tierra.
Pasaron niños recogiendo granadas.
Un tranvía.
Había enfermos abandonados.
Ciudades en guerra.
Coros.
Jerusalem al llegar la primavera.
Latidos de muchos corazones.
Gente bailando en círculos.
Árboles cayendo.
Nerviosos colibríes.
Mujeres orando por la paz.
24 de marzo de 2018
24 de Marzo
Jean Jacques enseña poesía.
La aprendió en los ojos de su madre.
En la solemne eternidad de su sangre.
El ser y decir de sus hijos.
Inteligencia de idiomas.
El mundo que llega y se fue.
La aprendió en los ojos de su madre.
En la solemne eternidad de su sangre.
El ser y decir de sus hijos.
Inteligencia de idiomas.
El mundo que llega y se fue.
23 de marzo de 2018
El siglo de Alicia Garrido Aravena.
Abuelita, hoy cumples cien años.
Pensé en tu arroz primavera.
Tu cariño al peinarme con limón.
Un baile de luz con Bladimiro.
Pensé que fui tu regalo de 50 años.
Tus juegos de palabras.
Tu amistad con las flores.
Mi primera cueca en tu casa.
Pensé en tus 70.
Alegría de dormir siesta contigo.
Tu pena por tía Mirtha.
La casa de Guillermo Rivera.
Tu orgullo al nombrar a Vladito.
Elegí
22 de marzo de 2018
Jenny
Jenny a la izquierda.
Viajes y playas llegan a su centro.
Monjas anotan en su arco.
Fernando la busca.
La acaricia con bromas.
Inventa mil excusas de biblioteca.
Se acerca al roce.
Exhibe la digna seriedad de su bigote.
21 de marzo de 2018
Se seca usted?
De utilidad pública.
Antes de hacer pipí.
Enviar el c_____o hacia atrás.
Apuntar con certeza.
Limpiar con agua.
Secar con aire o papel.
Antes de hacer pipí.
Enviar el c_____o hacia atrás.
Apuntar con certeza.
Limpiar con agua.
Secar con aire o papel.
20 de marzo de 2018
Geografía del hogar
Roser Bru, A quien vela todo se le revela. |
Aquel verde del Cinzano.
Tus pequeños pies desnudos.
La impresora sin cables.
En el portal, la primavera.
Monumento a las sopapillas
Bandera de Lihn.
Caballo de España Sangrienta.
En nuestra habitación, zancudos.
Ciertos amantes muy tenues.
Corazón Domínguez
Misterios en vela.
Celeste de Luna y Estrella.
La piel dura
El cine francés tiene una belleza especial cuando aborda en la infancia. Lo notamos en "Los cuatrocientos golpes", "La guerra de los botones" , "Los coristas" y "La piel dura" .
En "La piel dura", cuyo título original es "L'argent de poche " -. "La mesada" - François Truffaut-, nos introduce al mundo de la infancia, su abandono, sus juegos, su inclinación natural a bajar corriendo las escaleras, explorar ventanas o montarse unos a otros como caballos y jinetes.
Resalta que en esos niños está el centro de nuestro espíritu A esa infancia regresamos en búsqueda de consuelo, de ella salimos resilientes o en ella naufragamos autoculpándonos por la falta de amor.
Mención aparte merece la comuna de Thiers, un Valparaíso medieval, ubicado justo en el centro de Francia.
19 de marzo de 2018
La raíz de la albahaca
En esta casa, días felices.
Fragmentos de vía láctea..
Una cocina sin puerta.
Nuestra cama tan tibia.
A lo menos dos fantasmas.
Queso y albahaca en mis manos.
Los Perros
"Los Perros", de Marcela Said, retrata el mundo segregado del barrio alto santiaguino, su uniformidad política y estética, sus mujeres confinadas a los antiguos roles, su complicidad con la dictadura, su actual afán en diferenciarse de los autores materiales de los crímenes.
Se trata de una obra notable sobre la dignidad humana, despreciada por la generalidad de la elite plutocrática, muchas veces violenta, que trata a los demás como peones de ajedrez o perros guardianes, en paradoja a la fe cristiana que proclaman.
Hace algunos años, Marcela tomó el curso de equitación que impartía uno de los oficiales que participó en el cuartel "Simón Bolívar", especializado en el exterminio de la dirigencia comunista, ello como parte de la preparación del documental sobre Jorgelino Vergara, "El Mocito", funcionario auxiliar de la policía secreta quien reveló los horrores que presenció en el cuartel, mientras aseaba, servía té o arrastraba cadáveres.
A partir de esa experiencia, Marcela nos muestra, con grandes rasgos autobiográficos, la visión del mundo de una mujer que integra la oligarquía plutocrática, y que pese a no compartir los valores de su grupo social, no es capaz de revelarse definitivamente, quedándose en amagues, berrinches y adulterios.
La película es entonces un trofeo de la artista que logró enfrentarse a su propio grupo social, instalando un gigantesco espejo para los espíritus del barrio alto.
18 de marzo de 2018
Plaza Victoria
Aqui murieron los toros.
Cruzaron los obreros
a buscar su primavera.
Hubo tropas marchando al combate.
Saqueadores ins8talando trofeos.
Niños de muchos helados.
Parejas saliendo del cine.
Bronces de viejos orfeones.
Multitud tras las misas.
Mis amigos los grandes leones.
Muy cerca el hogar de solsticios.
Cruzaron los obreros
a buscar su primavera.
Hubo tropas marchando al combate.
Saqueadores ins8talando trofeos.
Niños de muchos helados.
Parejas saliendo del cine.
Bronces de viejos orfeones.
Multitud tras las misas.
Mis amigos los grandes leones.
Muy cerca el hogar de solsticios.
17 de marzo de 2018
Velocidad de escape
Para huir de la tierra.
Algo más de once mil kilómetros por segundo.
Así de rápido hasta herir la Luna
o pasar de largo hacia la danza de estrellas.
En cambio, para huir de la luna,
basta un quinto de aquel esfuerzo.
Un salto solemne
y luego caer como una pluma.
16 de marzo de 2018
El arte de soñar
Para Beatriz State Gallardo.
Morirás, y de ti no quedará memoria.
Sobre la faz de los mundos,
nadie tendrá recuerdos de ti.
No estará tu nombre en el rubor
de la aurora
ni tu alegría en el hacer de los niños.
Y allá, en el extenso dominio de la noche,
vagarás revoloteando entre gusanos y piedras.
Pero, si sueñas.
Si dejas que tu alma despierte.
La semilla que ahora plantas, será bosque en el desierto.
Habrá canción en tu silbido,
pozo en tu lágrima,
y doce rondas por cada abrazo tuyo.
Si sueñas, hermano,
estará vivo tu pueblo.
Florecerá tu risa en fiestas del desierto.
Y tú, que eres sólo un
instante,
serás por siempre la tierra que crece.
15 de marzo de 2018
14 de marzo de 2018
Si me abrazas
Si me abrazas,
notaré la verdad y el tiempo.
seré rey de reyes,
niño mordiendo higos,
el cielo que cabe en tus manos.
Si me abrazas
-y siempre lo haces-
seré la vida en tu cuerpo.,
la voz que habla en mis noches
todas las noches que vuelven.
Si me abrazas,
habrá danzas en el bosque
volverá nuestro viento más duro,
antigua inocencia,
nuestros ojos cruzando su mirar.
* Las tres primeras líneas del poema surgieron en mi sueño de esta noche.
13 de marzo de 2018
Pantera
Elijo el destino de la selva.
Fuego. Sus estaciones.
Aquella edad del peligro.
Elijo el agua como tesoro.
Brazos verdes de la tierra.
Espíritu vuelto pantera.
Yo soy mi auto
Tamara de Lempicka - “Autorretrato en un Bugatti verde” (1929, óleo sobre tabla, 35 x 27 cm, colección privada) Yo soy mi auto. Mi cuerpo. Imagen que propongo. Latidos de placer. Hielo de aurora en mi regazo. |
12 de marzo de 2018
Aprendí de tí
Obra de Abel Catherine |
Aprendí de ti:
Cuatro minutos de huevos
a la copa.
Agua caliente para grasas y tapas atascadas.
Que los autos del futuro serán arrugados.
La porción
exacta del café árabe.
No levantar
mi plato para beber el caldo.
Cuidado
y trato de preadolescentes.
Bluetooth de las paltas.
Bluetooth de las paltas.
Espíritu del tango..
Arte y
ritual en el cuarto de baño.
Riqueza y desapego
Buda, Mahavira, Diógenes y Jesús, nos enseñaron el desapego, el abandono de todos los bienes para evitar el sufrimiento y alcanzar la paz espiritual.
El arte de la economía nos asegura que el ánimo de lucro - la búsqueda de la riqueza material- crea prosperidad, trabajo, desarrollo tecnológico y, limitado por las reglas democráticas, un aumento de la paz social.
¿Qué conciliación podemos encontrar entonces?.A mi entender, cuatro límites importantes, evitan que él ánimo de lucro deforme nuestro ser y evitan que la renuncia a la riqueza produzca miseria. Ellos son:
Ocupar la riqueza con equidad. prudencia y solidaridad.
Evitar que el trabajo de creación de riqueza ocupe todo nuestro tiempo y pensamiento.
Invertir en empresas que no causen daño.
Concebir la empresa como un nosotros y no como un yo.
"Crea riqueza y desapégate de ella" y "Crea riqueza sin causar daño" han de ser nuestros lemas.
11 de marzo de 2018
No somos felices
Lo digo en nombre de todos:
No somos felices.
Faltan juegos de niños.
Conversaciones.
Familias almorzando con abuelos.
Faltan clubes y movimientos.
Pichangas
Miles marchando bajo la lluvia.
La luz y el poema del teatro.
Faltan bares y cafés en las ciudades.
Horas de canto.
Abrazos.
Respeto. Justicia. Tolerancia.
Nos sobra el racismo.
La jarana. Deudas, Automóviles.
La soberbia.
El ego gobernando en nuestra casa.
10 de marzo de 2018
10 de marzo , venceremos
Vuelven los zapatos a mis poemas.
Isidoras, Olgas, Victorias.
Mi capital en Cerro Alegre.
Vida y aventuras de Marcia.
Menestrón prometido.
Patricia escuchando mis sueños.
Isidoras, Olgas, Victorias.
Mi capital en Cerro Alegre.
Vida y aventuras de Marcia.
Menestrón prometido.
Patricia escuchando mis sueños.
9 de marzo de 2018
Tren Viñamarino
Para llegar al puerto
surgió un tren de acero.
En sus maletas llegó Viña del Mar.
Libros. Liceos. Industrias.
Obreros del salitre y la tierra.
Inmigrantes en veleros de alta mar.
La gran playa comenzaba en calle Quillota.
Había laguna.
Oro en Marga Marga.
Recuerdo de jesuitas expulsados de su hacer.
La heredera del valle - doña Mercedes-
recibió un marido desde el tren
y vendió su tierra al progreso
Mataderos.
Ingenios de Azúcar.
Fábrica de barcos y carros de tren.
La imagen corresponde a la acuarela de Víctor Hugo Arévalo que hoy recibe en donación el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar.
8 de marzo de 2018
Siete nuncas patriarcales
Nunca he cocinado un huevo.
Nunca he cambiado pañales.
Nunca he hecho mi cama.
Nunca he cosido un botón.
Nunca he cuidado a un enfermo.
Nunca he ido a reunión de apoderados.
Nunca he llorado de emoción.
7 de marzo de 2018
Argentina existe en sus cuentos
Argentina existe en sus cuentos.
Hay allí una llanura espiritual.
Un par de colorines besa a la misma novia.
Hay un joven memorioso y sonámbulo.
Una casa tomada.
Numeroso canceles y zaguanes.
El revólver de Emma Zunz
La fuerza bestial del redomón.
Multitudes extraviadas en el taco.
Un oso colmado de ternura.
En el sótano: todos los tiempos y universos
El enemigo despertando a Borges.
6 de marzo de 2018
Eva
5 de marzo de 2018
Menestrón
Prometí hacer menestrón.
La receta de tía Panchi.
Porotos frescos de verano.
La huerta hecha cubos.
Pesto de elegante verde.
Aceite sagrado de Huasco.
4 de marzo de 2018
Enamorado de lo efímero
Sergio Mardones escribíó en los pies de los muertos.
Desde rodillas hasta ortejos
Improvisó allí cuentos y poemas.
Canciones para ritos masónicos.
Relatos eróticos.
Libretos para shows feministas.
Historia del planeta tierra.
Apuntes para locutores de fútbol.
Partituras de ópera.
Noticias de otros mundos.
Épica de Menzel, hermano mayor de Odiseo.
Lo llamaron loco.
Ilustrador de cadáveres.
Genial enamorado de lo efímero.
Cartero del infierno.
Heraldo sagrado.
Hombre viajando desnudo a las estrellas.
Pero alguien leía sus obras.
Copiaba sus símbolos en cuadernos de viento.
Los cargaba en su memoria de piedra.
Recitaba sus textos en oídos del viajero.
3 de marzo de 2018
Cierro los ojos
Cierro los ojos e imagino que soy un buen padre. Corazón cercano. Ser que juega. Calor en la sala fría del hospital. Cierro los ojos y mi espíritu sale a buscarte.
2 de marzo de 2018
Eliana
Eliana vuelve a un país que ya no existe.
Recorre lugares que fueron otros lugares.
Tumbas de quienes fueron
aire.
Ancianos suplantando risas.
Atrás queda el petróleo de Alberta.
Nieve que arrojan los años.
Maratones de su hija.
El cisne que nace en sus nietos.
Eliana vuelve a reír en silencio.
Oler la tierra.
Saludar fantasmas.
Anudar relatos y sueños.
1 de marzo de 2018
50 años
Cumplí 5 años el 31 de marzo de 1973.
Recuerdo aquella mañana en calle Yungay.
Levanté mi mano y observé mis cinco períodos solares.
Luego pensé que
alguna vez tendría 10,
ocupando mis dos manos
para expresar esa
edad colosal de los niños grandes.
Imaginé también tener 50.
Mucho tiempo después del año 2000.
Sería un anciano galáctico.
Cirujano Plástico de mi dulce abuelita.
Habitante de ciudades
en el aire.
Ahora he reunido esos años
Y siento que todo es regalo
Bendición de mis padres
Tejido de siglos que perdura en mi hija.
Como signo de crecimiento, perdono las ofensas.
Me excuso por el mal causado.
Por lo poco que he dado a estos mundos.
Lágrimas en mejillas
de mi madre.
Pienso en mis horas felices:
Jugar canasta con Olga Maturana.
La democracia.
Isidora despertando.
Escribir mis emociones.
Recibir tus poemas que atesoro.
28 de febrero de 2018
Caballeros
Los caballeros no acosan.
No quedan absortos en los culos.
Brindan homenaje con sus actos.
Halagan con gracia.
Extienden su capa sobre el fango infinito.
27 de febrero de 2018
Arte de Mear
El Manneken Pis, símbolo de Bruselas |
Para mear hay que llegar a tiempo.
Antes de perder controles.
Chance de apuntar.
Un hilo mojando las piernas
Para mear hay que estar atento.
Evitar presión de la ropa.
Ese gran chorrazo de cierre.
Tercer ojo mirando hacia el centro.
Para mear hay que evitar pendejos.
Múltiples direcciones del agua
Genial regadera de carne.
Pared y piso mugrientos.
Todo mal con mear sentado.
Misterios del cetro albo.
Disparo libertario.
Agua regando los suelos.
Para mear hay que ser consciente.
Higiénico, valiente.
Tener trapos a mano.
Jamás descargar contra el viento.
Y pese a todo.
El tejido eréctil trabaja por su cuenta.
Surgen locas líneas de agua
Setenta por ciento de acierto.
26 de febrero de 2018
Manon
Elijo zancudos.
Fe de tu cuerpo.
Silabario que aprendo en tu boca.
Tus manos que cantan.
Mi día apretado a tu luz.
Elijo turquesa y rojo.
El peso de tu mirada verde.
Tu espíritu en el cine.
Luna sin 8 de marzo.
Nuestro tarde en Beranés.
Manón canta y sonríe en Menzel.
Elijo leche de coco.
Mi torta de zanahorias.
Relámpagos que limpiarán mi sombra.
Los cuidados de Buda.
Libro que soñamos los dos.
25 de febrero de 2018
Rumi
Rumi ha tejido nuestra alfombra.
Paraíso que borda mi madre.
Hojas y luces de nuestros libros.
Limón y te junto al mar.
En el jardín giran sus poemas.
Habla en el aroma dulzón de la higuera.
Sube y retorna su turbante.
Lo uno se derrama y regresa.
En mi copa reconozco su paso.
Su reino en todos los reinos.
El poder de su danza.
Boca de Eva en mi boca.
Este texto conversa con Runi en:
24 de febrero de 2018
1967
Boda en Valparaíso.
Televisores
de madera y tubos.
Vietnam
antes del Tet
Ernesto como
sangre de Higuera.
Sombrero
volando sobre el Marga Marga.
Sargento
Pepper estalla en colores.
Radio
Minería transmite el festival.
En el aire,
funeral de Violeta Parra.
Yo en el claustro de
mi madre.
Tótila Albert en la Vía Láctea.
Llega el mundo a Pudahuel.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.
En Chillán
nace Tololo.
Bellas
elecciones municipales.
Mayo antes
de Mayo.
Mis padres cumplen 23.
Mis padres cumplen 23.
Chile
insiste en ser feliz.
23 de febrero de 2018
Para Marcia Olga
En nuestro cielo te nombro estrella.
Guardiana de nuestro libro.
Espíritu que eligió vivir.
Ser de corazón grande.
Valiente memoria registrada
22 de febrero de 2018
Las formas del agua
En este poema amazónico vintage, todo es verde. La tierra y su héroe, respiran y expiran el color de la selva. Ocurre entonces que ropa, pasteles , vehículos y un sinfín de cosas, adoptan el tono de la hierba.
Y parece que la maravilla de la vida ha dejado de importar a los gobernantes de las superpotencias, sus espías, los rancios generales, sus sicarios hiperentrenados.
En ese aterrador panorama, la obrera africana, el artista gay y la aseadora muda deben asumir la responsabilidad de salvar a la humanidad conformando una espontánea fraternidad (1), develando el horror que crece bajo el cemento.
Leo la cita a la película sobre Ruth, como una invocación a la fraternidad entre mujeres.
Piscina de 8 Norte
Nunca estuve en la piscina de 8 Norte.
Pero mi espíritu la cruzó de ida y vuelta.
Cayó en clavado hasta su centro.
Engendró hijos en sus aguas
Encontró anillos y aros de oro.
21 de febrero de 2018
9 meses
Son cuarenta semanas.
Del aire y Recreo llegaste.
De otras bodas y otros poemas.
Parque junto al océano.
Terraza de amplio horizonte.
Tu pelo húmedo.
Habla de océanos.
Tus ojos piden desnudez.
Tango de viudas
Lluvia de espíritu sobre la hierba.
Por la mañana nuestra luna.
Lucero alegre y eterno.
Nuestra mesa de desayunos.
Nacimiento del martes.
Buenos días amor.
Buenos días y hasta siempre.
20 de febrero de 2018
Un porteño de Haití
Mayo de 2016.
Varias noches estuve despidiéndome.
La besé en nuestra boda.
La besé en nuestra boda.
Grabé para ella mis canciones.
Guardé su aroma en mi memoria.
Probé fritay, legume
y pate.
Ya en Santo Domingo
perdí el primer vuelo.
-falta de visa americana-
1300 dólares a la basura.
mucho trabajo de mi padre
sembrando tierra de Lincoln.
El viaje definitivo fue en Law
Me alegró encontrar en Chile:
nuestros viejos
volantines,
amigos que viajaron antes,
sitios para trabajar en paz.
Durante mucho tiempo
No sentí hostilidad.
Me aislaban los misterios del idioma.
Barrera que salté con
tecnología de luz
y la Doctora Polo en
Televisión.
Ahora vivo en calle Carrera
Alejado de mi sangre
Distante del vudú
Un espíritu igual a todos.
Otra voz para nuestra esperanza.
19 de febrero de 2018
Viajero en LAW
Vivo en Quilicura
Tengo mi refugio en Jesús.
Salí de mi patria en LAW.
Vendí mi casa para llegar a Chile.
Soy hombre buscando trabajo.
Escuela para mis hijos.
A veces remedios y un doctor.
Vivo en Quilicura.
Juego fútbol y rezo en la Iglesia.
Cargo verduras y barro las calles.
Lloro un poco, antes de soñar.
Una mujer fantástica
En cien años más, pensarán nuestro tiempo desde "Una mujer fantástica", irán con ella por Mac Iver. Observarán la soledad estética del barrio alto. El infierno de cortinas cerradas. Santiago sexual en la raíz del cemento. Agustinas y su Palacio Imperial.
Seguirán entonces a ese bello monstruo, y junto al profesor de canto, encontrarán refugio en el antiguo poder del amor. Lo humano sobrevive, incluso en Santiago.
Sabrá también el futuro que se trata de una cinta negada, envidiada, descuerada más de la cuenta. Como si el director de Gloria hubiese olvidado su oficio y fuera apenas un publicista de la liberación transexual.
18 de febrero de 2018
Patria llamada hermandad
Tu dulzura suma un toque de luz.
Animas el tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.
Animas el tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.
17 de febrero de 2018
Verónica
La novia hizo verde el verano.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.
16 de febrero de 2018
Aceptar lo irracional
Magritte |
Vuelco cielos en mi casa.
Anudo aplausos y piedras.
Encierro demonios.
Divorcio la lluvia.
Estudio vulvas y horizontes.
Almuerzo nata de mujer.
Enseño esgrima de colihues.
Bebo Martini y Vodka.
Tomo el té con Gustav Mahler.
Robo lo puro.
Doy y recibo alcachofas.
Recibo intacto tu himen.
Apunto al medio de los ojos.
Creo en el honor de los bancos.
Regaño Obispos.
Uso bastón de oro.
Engordo cuando todos mueren.
“El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal.”
Simone de Beauvoir
“No se nace mujer: llega una a serlo. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana; la civilización en conjunto es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.”
Simone de Beauvoir
15 de febrero de 2018
Junto al edificio de gobierno
El Gobierno abre sus ventanas para atisbar mi desnudez.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y muchachas que ofrecen café.
Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza comentan a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios
El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y muchachas que ofrecen café.
Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza comentan a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios
El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.
Sumar un día a la paz
Beber leche de mujer.
Caminar en desierto de flores.
Leer la noche estrellada.
Nadar entre ballenas.
Recibir el salario de la piel.
Ser padre que escucha.
Hombre que guía.
Poeta a las puertas del infierno.
Hijo abrazado a su madre.
Llenar las calles con nueva alegría.
Nadar en ríos secretos.
Trazar un templo con tiza.
Sumar un día a la paz.
Ataúd de Simone
Llevo a esta
muerte
el anillo de luna que me regalaste,
allá siempre, en
nuestro primer despertar.
Ahora, en este mutismo abismal,
sólo me pesa tu
ausencia.
De 1955 a 1986, Simone de Beauvoir residió en el número 11 bis de la calle
Victor-Schœlcher de París, donde murió acompañada de su hija adoptiva y de Claude Lanzmann. Se la enterró en el cementerio de
Montparnasse de la capital francesa, en la división 20, al lado de
Sartre. Simone de Beauvoir fue enterrada llevando en su mano el anillo de plata
que le regaló su amante Nelson Algren al despertar de su primera noche de amor.
Domingo, 18 de mayo de 1947
Mi precioso y amado hombre de
Chicago, pienso en ti en París, y en París te echo de menos. Todo el viaje fue
una maravilla. Prácticamente no hubo noche, ya que volamos hacia el este. En
Terranova empezaba a ponerse el sol, pero cinco horas después amanecía en el
aeropuerto de Shannon, sobre la dulzura y el verdor del paisaje irlandés. Todo
era tan hermoso, y tenía tantas cosas que pensar que apenas dormí. Esta mañana,
a las diez (a las seis de allí) me encontraba en el corazón de París. Esperaba
que la belleza de París me ayudase a superar la tristeza, pero no fue así.
Primero, París hoy no está hermoso. Hace un día gris y nublado; es domingo, las
calles están desiertas; todo parece mortecino, oscuro, yerto. Tal vez mi
corazón esté yerto, insensible a la belleza de París. Mi corazón aún está en
Nueva York, en la esquina de Broadway en la que nos despedimos. Está en mi
casita de Chicago, en mi cálido hogar, muy cerca de tu amoroso corazón. Supongo
que en dos o tres días todo habrá cambiado un poco, pues otra vez me sentiré
inmersa en la vida política e intelectual francesa, el trabajo y los amigos.
Hoy, en cambio, ni siquiera me apetece tomarme el menor interés por tales
cosas. Me siento cansada y perezosa, y sólo disfruto con los recuerdos. Amado
mío, no sé por qué esperé tanto a decirte que te quiero. Tan sólo quería estar
segura, y no decir palabras fáciles y vacuas. Ahora, en cambio, me parece que
el amor estaba ahí desde el principio. De todos modos, ahora sí está ahí: es
amor, y me duele el corazón. Soy feliz de ser tan amargamente infeliz, y es
dulce tener parte de esa misma tristeza. Contigo el placer era amor, y ahora el
dolor también es amor. Hemos de conocer todos los tipos de amor. Conoceremos la
alegría de encontrarnos y estar juntos de nuevo; la deseo, la necesito y la
tendré. Espérame. Yo te espero. Te amo más de lo que nunca he dicho, más
incluso de lo que tú sabes. Te escribiré muy a menudo. Escríbeme también tú muy
a menudo. Soy tu esposa para siempre.
Tuya,
SIMONE
14 de febrero de 2018
Estás conmigo
Henri Martin |
Sé que estás conmigo.
Vive tu nombre en mi frente.
Te llamo cielo y me abrazas.
Nace tu día en mi ser.
13 de febrero de 2018
Sexualidad
Ossip Zadkine |
Arrancaré de tu cuerpo mi poema.
Desde allí me alumbrará la noche.
Rondará la música.
Viajará tu chispa a mi centro.
Tú serás el aire que nombra.
Física de lenguas.
Higuera que abraza.
Árbol alzando nuestra cama.
12 de febrero de 2018
Gritas de sol
Hermosa. Ahora gritas de sol.
Invades con tu noche.
Horadas este viaje.
Dejas en en mis labios tu sabor.
Y en nuestra casa vuelas.
Cortas tus raíces y caes en mí.
Confías en el hacer de mis manos.
La verdad de estos ojos.
Certeza de tu estrella fugaz.
11 de febrero de 2018
Feliz
La niña despierta y no despierta.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.
10 de febrero de 2018
Camanchaca
Costa de Atacama.
La camanchaca.
Pingüinos cuidando sus nidos.
Lágrimas de ballenas azules.
Guanacos.
Oliivos.
Delfines.
Cerdos cayendo en toboganes.
Inmortales semillas de flores.
9 de febrero de 2018
Río Huasco
El mar.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.
8 de febrero de 2018
Gigante de Pinte.
Conocí al gigante de Pinte.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.
7 de febrero de 2018
Subiendo a Alto del Carmen
La niña duerme apoyada en mi espalda.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.
6 de febrero de 2018
La guerra de los cerdos en Freirina
En valle de estrellas:
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.
Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en carros de muerte.
Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El Huasco en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.
Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en carros de muerte.
Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El Huasco en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.
5 de febrero de 2018
Alto del Carmen
En valle de españoles.
Isidora lanza piedras al río.
Habla con morena princesa.
Juega en palacio de muñecas.
4 de febrero de 2018
Rumbo a la playa
Punta Molle |
Carrizal Bajo |
Vamos todos a la playa.
Llevamos pala y balde.
Celeste intenso en el cielo.
Este sol de verano.
Con nosotros Dante y su viaje.
Mis condoritas negras
Este cuerpo que ama las olas.
Algún lugar al norte de Huasco.
La arena nos aguarda aguarda impasible.
Pequeños tiburones sonríen.
Pululan las estrellas de mar.
Intrépidos haitianos.
Memoria de guerrilleros.
Serenísimos vendedores de cochayuyos.
3 de febrero de 2018
Papá
Mano de Artista, Robert Filliou, 1967 |
La niña respira y yo vivo con ella.
Dibuja y eleva templos de dulzura.
Se enfada y hay tempestad en mi mente.
Canta y el árbol de mi alegría resplandece.
La niña crece y yo recojo sus miradas.
Come damascos y paladeo lo dulce
Camina la ciudad y la miro desde los muros.
Despierta y me llama "papá"
2 de febrero de 2018
Asombroso olvido
El tiempo ha vuelto a ser niño.
Olvidó su marcha en el desierto.
Ciudades bombardeadas.
La peste.
Nuestras puertas marcadas con sangre.
1 de febrero de 2018
Unión Chica
En la Unión Chica
no aceptan mortales.
Llaman Señor a los poetas.
Hay mujeres de vestidos rojos.
Platos republicanos.
El latido azul de la U. de Chile.
En este rincón se refugia el mundo.
Llora de pena el sentido.
Conversa el lobo y su presa.
Muestra su sol el borgoña.
Vuelven a reír los huérfanos.
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