Habla primordial

Nadie nos enseña a llorar.
No existe un alfabeto del reír.
Entonces, nacemos hablando.
Mojando mejillas con poemas de hambre.
Agradeciendo afectos con risas.
Hablando desde el fondo del alma.

29 de julio día de Myriam

Myriam  está de cumpleaños,
Su página es larga  en el libro de la vida.
Hace mucho, volcó su temor en la aurora.
Parió buenos hijos.
Abrió su luz a la ternura.
Eligió ser libre.
Se hizo franca hasta los huesos.
Maga verde sobre oleajes de Recreo.

Evolución

¿Qué habrá en mi cabeza?
Acaso un secreto atacando mis ojos,
enervando mi boca,
haciendo latir el dolor.

Hoy puedo cerrar mis ojos y lo agradezco,
Puedo abrazar a mi hija.
Escribir poemas.
Hacer desde lejos mi trabajo.

Pero, ¿se irá  esa tensión?
La cara sedada.
Ganglio extendido en el cuello.
Un nuevo dolor en el anverso.

Golpe sobre tierra seca

Nos hicimos amigos de la lluvia.
Fuimos su primera magia.
Golpe sobre tierra seca.
Beso entre rostros mojados.

La utopía nos hará cesantes

Hoy borré de la tierra la tristeza.
Con mis manos llevé  autos y
buses hacia las nubes.
Torné jóvenes a las ancianas.
Sané a los enfermos.
Cerré Isapres y AFP
Hice sabios a los niños
Limpié la tierra y los océanos.
Hice justo al asesino.
Mudé en parques tantas cárceles.

Herpes y sus síntomas

Me cuesta cerrar el ojo izquierdo.
Llora solo ese muchacho.
Duele la cabeza en ese lado.
Comer y beber se dificulta.
Labio superior hinchado.
La mandíbula se siente tirante.

Polizón

Me encanta girar en torno al sol.
Observar crecer a mi  estrella.
Aunque nunca he sido líder del viaje.
Sólo un polizón  ojiazul
a punto  de esfumarse en el aire.

Premura

No apresures la primavera.

Déjala ser niña y raíz.

Obsérvala asistiendo a su escuela.

Derrumbando la noche.

Concentrando la luz.

Apocalipsis en clave de 9

Nueve poemas de lluvia están sobre la ciudad.
También la nave que ahoga a los cuerdos.
Preguntas del invierno.
Sombras, banderas, señales que cruzan los cuerpos.
El año con sus Lunas.
Naves cargadas de turistas.
Mirada de estrellas.
Cohetes, obuses, reglas.
El mar levantado sobre la tierra.

Mi padre

Mi padre/ 71 años
Hombre de Ciencia.
Cocinero/ Justo/ Constructor.
Espíritu en brazos de su madre.
Señor enamorado.
Abuelo honesto.
Primer guardián de la aurora.

Isidora en el Pacífico

Pequeñita:
Estás en medio del océano
y vas conmigo en el tren
llevo tu arcoiris en mis hombros
bebo tu leche en las mañanas
camino por la playa junto a ti.

Caminos cruzados

Me apoyo en otro silencio.
Agrego raíz a mi aurora.
Soy mi sombra.
Nariz que excede al espejo.
Mi ser eligiendo sus puertas.
Reflejos  en el Laberinto.
Yo en otro lugar del camino.

Recreo en Invierno

Sobre mi casa el invierno.
Los vientos.
El mar sentado en la playa.
La noche tejiendo mis sueños.

Invierno y Primavera

He ido acumulando el invierno en cajas de galletas.
Así he llenado la pieza de invitados.
El clóset de Isidora.
El cuarto azul en que habitan mis fantasmas.

Para la primavera, en cambio,
sólo tengo una copa,
aquella que cruzó tu mirada
esa en que bebo tu luz.

Funeral de Francisco Corral Guzmán

Yo quiero

Yo quiero tu risa y tus ojos.
Tus mejillas y sus mariposas.
Tu abrazo.
La memoria de tus sueños.
Tu bella alegría.
La tierra en que crece tu luz.









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Leed en Alemania

Leed en Alemania lo que cuentan las orillas de Chile.
El alto roncar de estos relojes.
Nuestra tribu de volcanes.
Tabernas de agua bendita.
Yo y mis ojos indígenas.
Cada santo con su vela.
La tierra volcando a la Luna.

Martes de Isidora

Mi hija crece los días martes.
Antecede al azul  y a mi risa.
Firma el aire con sus ojos.
Arrima su sol a mi luz.

Mis manos

Mis manos acarician a Isidora,
regresan su alegría a mi madre
juegan canasta en calle Yungay
envían volantines a su estrella
preparan bolitas de chocolate
razgan vestidos de aurora
marcan su placer en el piano
extrañan otros calores
son mi copa de agua
abren para mí los océanos
conducen luz en los templos.









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Estrellas de Isidora en Chiloé

Archivo Fortín Mapocho

Educar Chile

Educar Chile

Memoria Chilena

Isidora, tu espíritu tiene estrellas  de Chiloé.
Allí nació la madre de tu madre.
Y antes, tu  bisabuela Julia,
hija  de Carmen Dorila  Santana Black
que la crió bajo la lluvia,
nieta de  María Santos Black Oyarzun,
que llevó luz de un pirata
en sus grandes ojos australes.

El padre de tu bisabuela,
tuvo por nombre Juan Bautista Miranda Ruiz
que ante mí suena a Evangelios
Aquella Isla de Shakespeare
Miranda Hobbes y el Imbunche.
El viejo juicio a los brujos.

Juan desciende de Fructuoso Miranda Miranda
y de Escolástica Ruiz Vásquez
combinación que lleva a las tres coronas del marinero
El tiempo recobrado
y la Isla del Tesoro
¿Todo calza, no?

El padre de  Carmen Dorila
fue Remigio Santana Velásquez,
hijo de Micaela Velásquez
y Francisco Díaz
que nació un día de truenos
desde el alma de Miquelina Vargas.


Este poema surgió de una conversación con Julia Miranda Santana, bisabuela de Isidora.


Fotografía de Sergio Larraín

Educar Chile

Lista de Espera

Ayude a usted  a mendigos y una legión de Cristos golpeará su puerta.
Haga bien su trabajo y tendrá que rechazar clientes, subir los precios o abrir su taller en  lugar tras lugar.
Reparad corazones dañados y de todos los sitios del mundo llegarán seres heridos y desesperados.
Haced de vuestra vida un acto de luz y se levantarán las sombras para abrazarlo a usted.

En Santiago

He ido y bajado por mi Alameda.
Descendí a sus grietas de agua.
Fui perros y ratas.
Misterio del agua.
Bicicletas.
Seres clavados a su cruz.

Chipe Libre

No tañe el Venerable
pero todo aquí es chipe libre
hablan copas de Cádiz
al este El Biógrafo y memorias
Madrid también en este sur.

En los muros: El Perú.
Pisco en cáliz de jerez.
Victorino y Eduardo aún brindando.
Yo armado de tu luz.

Amanece en el valle de Curacaví

El aire camina orgulloso de sus orejas rojas.
El diablo lo aguaita entre arbustos de Curacaví.
Yo invoco al Principito y su rosa.
La serpiente se acurruca a mis pies.

Devuelto al remitente

Señores oficina de tristezas.

Devuelvo objetos que no he querido.

La pena de vivir en silencio.

Ponzoña del odio.

Ojos amargos del que envidia.

El ser y sus objetos

En primer lugar soy un hombre.
A veces soy el árbol que ríe en la noche.
El viento.
Trébol que espera en tu libro.
Higo cayendo.
Granada en manos de Isidora.

Mala Leche

Lo oscuro suele viajar en la tinta.
Allí va derramada la envidia.
La venganza.
Intensa miseria del hombre.

Estadio Nacional

Estadio Nacional durante el mundial de 1962

Chile en su estadio.
Su canción. Las banderas.
Proezas y derrotas
Alta  Luna de Ñuñoa.
Altos muros de prisión.

En la conciencia:
Amanda hilada por un piano.
Gente votando.
Maratón incesante.
Coro en multitud.
Lucero en la tarde.
Pueblo tejiendo su emoción.



Historia del Estadio: aquí

Memorial de Derechos Humanos

Celebración en nuestra Alameda

Sol de invierno

En el curanto hubo sol de  invierno y viento. Por la tarde, tres seres de agua, aún impregnados por amor del arrecife, recogimos con cariño aquella luz.

Curanto Comunitario

El curanto ocurrió en la poesía.
Imbunches han tomado sus conchas.
Viviana posee los pollos y el bendito
caldo criatuero.
Roxy alza los picorocos.
Isabel:  tocino, milcao,
chicha y los chapaleles.

Repollo y limones hacen
brillar a las Pamelas.
Las papas con mantequilla
conquistaron a Eduardo.
Nuestra bella de Esperanza
arrancó con longanizas.
Nicolás devora  zapatos y luche.
Marcia sólo tinto
y   choros negros  de sabor

Yo, el brujo, almuerzo
flores de zapallo,
un picantún del lomo ahumado,
grandes camarones de Galápagos,
vino soleado en Casablanca,
ostiones cargados de alegría,
cerveza y chocolate de Bruselas.

Cerca, Fantasma sonríe
y come Kubbe.

Ser y decir

Me alzo. Otro yo se levanta desde mi pecho .

y otro llena de luz a mi madre.

Hay uno que viaja en trenes

o marcha a zancadas

sobre las nubes.

Mi esencia  siempre está con Isidora.

Otro quedó atrapado en Yungay.

Desciende en el canasto del pan.

Juega con soldados de plomo.

Observa llover sobre el olvido.

Hay uno que aún habita tu cuerpo.

Escritor de tatuajes

Imagino que mañana -  tres de julio-
a las tres de la tarde seguiré siendo Gonzalo.
El mismo de  calle Yungay con cinco años en su mano izquierda.
Aquel  que lloraba en Atenas.
El de guantes blancos en días de fiesta.
Hermano de Daniela.
Cien veces padre de Isidora.

Pero ahora, justo ahora, soy un poco más que yo.
Soy tú que lees el poema.
Soy palabras que otros me confiaron.
La pantalla como espalda de Leviatán.



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Corresponde a la portada del Leviathan de Hobbes.

Rectitud

No mentirás.
Harás de acero tu palabra.
Cuidarás tu luz.
No mancharás tu primavera.

Y si caes/ No caerás
Reconocerás tu falta sin lágrimas.
Entrarás erguido en el pozo de nubes.
Cumplirás tu pena y tu camino.

Planeando el día

Aún no amanece y voy camino a Santiago.
Antes :El despertar.
Isidora en su bus.
Chile en paro docente.
Orange is the new black.

Tras Casablanca: la ciudad de Valdivia.
El metro. La Moneda.
Salvador hecho bronce.
Nuevas oficinas para Chile de siempre.

Antes del mediodía: Providencia.
Firma electrónica. Librerías.
El Banco.
Tal vez un almuerzo en El Huerto.
Quizá el paraíso o un trozo de cielo.

Temprano: el regreso.
Seguro dormir en el viaje.
Saber de Javier y Patricio.
Jugar con Isidora.
Besar a mi esposa.
Preparar la fiesta.

Invierno

El invierno repara la tierra.
Agua reanuda la vida.
Bajo el piso,  el mundo crece.
El espíritu mira hacia dentro.
El aromo bendice al sol.

www.solenvasado.cl

Alta de sonrisas

Rocío perfuma este invierno.
Es alta de sonrisas.
Participa en el Reino de las Madres.
Es permeable a la ternura.
Notable en su mirada.
Vulnerable a la pasión.



Regalo de cumpleaños para mi amiga.

Invitación Poética/ Viernes 3 de julio/ 20 horas/ Merci Le Bistrot

​ 

Acción Cultural, Merci Le Bistrot, Ediciones Altazor y Fundación Tempestad invitan usted y acompañantes a una conversación sobre poesía con Gonzalo Villar, que celebra  65 meses publicando cada  jornada un poema nuevo  en “Crecer en Unión”.

Realzamos así los libros de humanidad, erotismo, sueños  alegría,  nostalgia y  ciudad que han nacido de ese trabajo: “Muros que miran al Mar”, “Iniciación y Poesía” y  “El Libro de la Lujuria”.

El evento se realizará el viernes  3 de julio  a las 20.00 en Merci Le Bistrot, calle Quinta Nro. 11, Viña del Mar.

Habrá vino de honor  y se venderán los libros mencionados.

¡También será un oportunidad de conocer más de Merci,  que une buena comida francesa,  grata hospitalidad y compromiso con la cultura!

Nota: Usted podría pasar toda la semana visitando los links de esta invitación, que dan cuenta del trabajo que nos convoca.

​

 

Telar

Con mis manos quebré el ojo de Dios.
Las maderas que sostienen su sueño.
El mismo tipo que vuelca el fuego en mi templo!
Bromeó el Gran Arquitecto.
Hablando en el telat y el pensamiento.

Sí, de nuevo yo compañero.
El mismo que pinta tus sueños.
Hijo de Alicia y Ramiro.
Tu amigo que brota en la tierra.



Para Soledad, que hoy me enseñó su arte en el telar.

Tren

Óxido crece en el tren.

Vagones vacíos

apenas cargan su memoria

extintas risas de niños

empolvados

cobradores

humo en cielos de aurora

boletos que llevan al sol.

Rito

El fuego inicia este  rito.
Reside siempre  en el centro.
Es previo al movimiento de  hombres.
Espadas desatan sus destellos.
Estrellas responden a su luz.

Tras el fuego, palabras.
El signo. Posición al orden.
Juan marcando los solsticios.
Constante suma de catetos.

En el cierre:  el lazo.
Persistencia del fuego.
Antigua hermandad de la gente.
La madre y el soldado en sus columnas.

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Pamplona patas arriba

La tierra está llena  de serpientes.
Cenáculos de elefantes,
Hipopótamos tiernos.
Merluzas educadas y corteses.
Sirenas luciendo sus bikinis
Una vaca fumando en el café.

En cambio, en el matadero, los hombres.
En la hamburguesa, orejas de hombre.
En la parrilla, siete tipos con cebolla y pimentón.
Pamplona patas arriba.
Cerdos regresan a Huasco.
Mollejas de un muchacho gordo.
Patitas de hombre.
Cabeza humana.
Caramelo de labios.
Niños nuevos para  carne de lujo.
Dedos con salsa picante
Mujeres plenas y  sabrosas.




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Exhibicionistas.

La humedad es un amor de ciudad.
Ella y él  en Bar Ingles.
Amantes escapados hacia el baño.
Pareja discreta tras el biombo.
Deseo exhibiendo su verdad.

Escribe

Escribe Gonzalo.
No dejes de emplear tu alegría.
No guardes tu voz en la tierra.
No cierres la puerta a tus mundos.
No dejes pasar esta vida.

Nuestra Tribu

La tribu del hombre se extingue.
La higuera ha perdido sus frutos.
El poema está raído y  silente
Apenas gira el viento sobre el mar.

El libro

Hay un  libro perdido en el viento.
Despacio lo escucha la tierra.
Muy pronto, la noche  lo lee.

Solsticio de Invierno

Poema dedicado a mi padre.

En el horizonte: la ciudad.
Seguro Buenos Aires.
Barrios de Bruselas.
Recreo visto desde el mar.

Dentro de mí:  el invierno.
Otros meses de junio.
Cordilleras. Lunas.
Noche que tarda en morir.

En la lluvia que falta: el invierno.
Puerta de Dioses.
El día avanza en la tierra.
El Hombre celebra su luz.




En la imagen:  "Le chef d'oeuvre ou les mystères de l'horizon", de Rene Magritte.

Atenas y Recreo

Isidora frambuesa y  frutilla.

Estuvo junto a mí en Atenas.
Saludó a Sócrates.

Escuchamos violín al estilo gitano.

Fuimos tristeza y  alegría

Seres  abrazados.

Jerjes quemando la Acrópolis.

Termina el otoño en Recreo.

Pesadilla

Soñé que entraba elegante a un  restaurant en Santiago. Estaba solo  en mi mesa y de repente me di cuenta que mis pantalones y  calzoncillos estaban en suelo, sin que yo recordara haberme desnudado.

Los mozos hacían como si nada ocurriera, pero justo tras de mí, mucha gente que compartía una mesa, se burlaba. Entre ellos, identifiqué a Cecilia Cea y Gabriel Zamora.

A duras penas me vestí y me acerqué a Cecilia y Gabriel para solicitar auxilio por mi pérdida de memoria.

Mientras les explico lo que ocurrió, me desmayo y siento que mi corazón palpita con gran rapidez y que cada vez me cuesta más despertar. Alcanzo a pensar que quizá me desnudé durante otro desmayo.

Unidos

He buscado ser tu alma.
Hombre que pesa sobre tu cuerpo.
Vino que bebes.
Amor de pezones.
Aire limpio tocando tu rostro.

Un toro

Imagino que soy un toro
La hierba teme mi paso.
El viento se detiene.
La muerte abre sus ojos y sonríe.

Cosas del silencio

Qué piensa el silencio?
Por qué despierta mi tiempo?
Y la vieja luz me sonríe.
Muestra imágenes y música.
Colores humanos en la Tierra.

Bosque en Costa Rica

En el bosque está la lluvia esperando.
Los árboles son agua verde.
Reino gentil de mariposas.
Agua gigante. Iguanas.
Hormigas trasportando este siglo.
La tormenta en un cielo de agua.

Niña con límites

Oye, ya no eres la más linda.
No está tu rostro en el poema de tu padre.
No juega el rocío con tu risa.
No cuida el cometa tu alegría.

Límites.
Ahora eres niña con límites.
Ser sujeto a disciplina.
No la ternura prisionera en mis abrazos.

Lluvia

Escucha el placer de la lluvia.
El liviano quehacer de su espíritu.
Sus manos arañando la tierra.
Su cuerpo en que viaja la vida.

Entonces, reza con ella,
se el beso que deja en las flores
nube en que viaja su canto
fuerza que vive en su llanto.

Para mi padre

Para mi padre el abrazo de la tierra.
La mirada sagrada de su madre.
Mundo que construyen sus manos.
Su comprensión del hombre.
Bella alegría de su alma.

Sobrevolando

Hay signos sobre la tierra.
Tumbas. Trigo.
Agua buscando los mares.
Piedras talladas por gigantes.
Amables caballos.
Libros leídos por estrellas.
Mujeres sagradas.
Bosques.
Copas derramadas.
Seres felices.
Montañas de Roca.
El desierto.
Laberintos con puerta a otro Reino

Eternidad del aire

Aquí regresa el aire.
La ambición de los silencios.
El nombre de la lluvia.
Pan tostado.
El simple vapor de las aguas.

Matanza en Latinoamérica

Sobre doce seres la muerte.
Caballos agonizando.
Niños recogiendo silencios.
Anciana desplegado el poema.

Cadáveres junto al basural.
Cuerpos torturados.
Los perros.
Bayonetas y balas.
El invierno.

Por la mañana, la lluvia.
Niños buscando a sus padres.
Moscas sobre los ojos.
La biblia sobre una joven muerta.
Agua borrando la tierra.

La fe de Dios

Yo soy la fe de Dios.
Multitud en mis sueños.
Tu mirada ahora.
Araña recordando.
La acción de pensar.

partículas de sol

Partículas de sol, eso somos viajando entre vientos,  apenas hoja que cae en la tierra, lágrima en rostro de niña, rosa del cielo, simple sonrisa, barro en que nace la hierba.








En la imagen, tomada de  este sitio,  se observa a Hunter Linderman,  de 8 años, de Queen Creek, Arizona se sumerge en un pozo de barro mientras corre a través de una carrera de obstáculos de agua y lodo en el 35 º Annual Mighty Mud Mania Saturday, 19 de junio 2010, en Scottsdale, Arizona.
(Ross D. Franklin)

Oleaje

¿Qué ocurre en mi espíritu?
Me deslizo junto a  rocas milenarias.
Amo el vapor de los cuerpos.
Cargo la Luna y el Mar.

Caigo desnudo en el viento.
Soy la raíz y el silencio,
Limpia tristeza.
Ola que viene y se va.


La obra de Basuki Abdullah, proviene de www.wikiart,org

Domesticado

Un hombre domesticado
es guerrero del silencio
ser cargado de  metales
mínimo servil
viudo de su propia alegría

75 años de Francisco

El taxi avanza junto al mar

y la luz del día murmura que no estoy solo.

Patricio viaja conmigo.

También tus padres y  muchos otros.

Todos elogian la casa de Hernán.

El Césped.

Alegrías de Margarita.

Tu fuerza/ Quince veces  Cinco.

Ellos  son  el aire.

Poema para  Tía  Olga.

Bendición de los niños.

Tu amistad con el mar.

Honestidad  del pan.

Nuestra Fiesta

Jesús – El vino- La rosa

Voy saliendo y llegan tus hijos.

Aquellos prestados y ausentes.

Luz que sembraste en la tierra.

Espíritu llamando a  la infancia.

Rosa que nace en tu frente.

Medidas de alegría

Mido mi alegría en zapatos rojos.
La dejo mecerse en el agua.
Mirar la tierra desde el cielo.
Hacerse verde en las montañas.
Seguir los caminos del mar.

Mi alegría es alta en la noche estrellada.
Calentita en horno de barro.
Libre en mi tierra.
Extraña en la memoria.
Plena, si estás tú.

Blanca Rodríguez

Tras las guerras,

la ciudad se hizo bella y feliz.

Abundó primavera en sus jardines.

La Virreina. Mirabel.

Grandes Piscinas.

Verano en aguas azules.

Ópera en aquellos domingos.

Alegría dibujada en  el destino.

En esa Viña del Mar conocí a Tina.

La vi radiante en sus patines.

Leyendo a escondidas con linterna.

Jugando a tropezarse con Enrique.

Mirándolo bogar en la bahía.

Hermosa novia a los veinte años.

Caminando livianamente,

porque siempre lo malo se le cae.

El  destino, frío escurridizo,

se ocupó de hacerla fuerte.

Su padre buscando otro horizonte.

Su Maestra tachándola de sombra.

Enrique  marchando a otros brazos.

Chile arrebatándole a su hijo.

De aquella muerte injusta nació otra Blanca.

Una hermana  de los jóvenes

Compañera de Raquel Muñoz.

Bella Corporación de Adolescentes.

Salvando uno y cien destinos.

Persistente búsqueda de luz.

La Gran Arquitecta ha escrito sus días.

La hizo fraterna en tiempos de egoísmo.

Serena en jornadas de violencia.

Obrera en templos de Recreo.

Libre y generosa en su trabajo.

Hermana de dulce  corazón.

La fotografía  de Caleta Abarca hacia 1950 proviene de este sitio

Isidora en mi oficina

Isidora llegó con su sonrisa
Busca conversar con las hadas.
Conocer el sentido de las gentes.
Recrear su mundo entre carpetas.
Pintar sus duendes.
Remecer la tierra.

Comprensiones

¿Cómo aprendiste a ser feliz?
Acaso en un poema de tu madre.
Escuchando  el corazón de tu abuela.
Sosteniendo la nieve con tus manos.
Observando el mundo desde los hombros de tu padre.

¿Y cómo te alegras ahora?
¿Miras el cielo en el rostro de tu hija?
¿Recibes luz de la granada?
¿Lloras hasta borrar el otoño?



La imagen proviene de este sitio.

Vaginas en Recreo

En Recreo observo vaginas.
Un leopardo en pijamas.
Gatos lunares.
Legítimos lagartos.
Juan Luis Martínez
La muerte buscando su estrella.

Acepto  aquí salarios del viento.
Muros que usan mis sueños.
Águilas creando los cielos.
Abogadas dormidas.
Benditos sufis.
Cuarto Verde de Myriam.
Café en calle Balmaceda.
La roca elevándose al cielo.






La fotografía proviene de este sitio.

Moras

Imagino que hay moras sobre tus pechos.
Frutos que buscamos juntos y que ahora
tiñen de lila tu alegría, mis deseos,
el otoño que prueba tus besos.

Cariño y Rencor

Te quiero.
Por eso te encerré en la primavera
Me hice adicto a tu luz.
Tejí tu rostro en mi alma.
Comí  nueces en que guardo tu memoria.

Y tú.
Fría y sin mi abrazo.
Lejana al poema que borro.
Apenas desnuda en la sombra.
Mínima en tu ancha distancia.


La imagen proviene de este sitio.

Que coqueta eres, llegas desnuda a mi alegría!!

Bienvenida

Te recibo en mi poema
Te toco  con las manos de mi espíritu.
Tu desnudez se torna mi tibieza.
Dejas de ser distante y me abrazas.
Me muestras tus pechos firmes.
Acaricias mi cabello.
Me regalas luz y certezas.

Torre

Ella teje en su torre.
Percibe el trepar por los muros.
Acero de dagas.
Veneno en los postres.
Murmullo de traiciones.
El sello leal de los nuestros.

Recreo, 5 de la mañana

Isidora duerme
colores y formas
visitan su sueño
luces que ella produce
lazos con sus padres
escuela
ciudades/idiomas
peces/abuelos/ tíos
flores que corta en la calle
mariposas nocturnas
caracoles/ pequeños caballos
seres imaginarios
Tales de Mileto
Casa Verde
Viena y su Museo de Niños
Grandes Palacios
su violín
gente que viaja en el tren.

Isidora duerme
y yo pienso  en sus sueños.

Médicos

Gracias a los médicos que usaron su arte.
Los que enfrentaron la noche.
Abordaron los riesgos.
Rescataron  la vida.

Gracias por ampliar alegrías.
Hacer bella la ciencia.
Hacer pleno el trabajo.
Hacer justo el destino.

Gracias por aceptar el dilema.
Mirar la raíz de la muerte.
Poner vuestra paz en peligro.
Volcar vuestra luz en el día.

Gracias Elena

Gracias Elena.
Gracias por  el sol.
Responder a la aurora.
Proclamar tu destino.

Gracias por asombrarnos.
Encarnar alegrías.
Expresar la justicia.
Regalar tu sonrisa.

Gracias por ganar estos días.
Ser luz en  tus padres.
Melodía en otoño.
La canción de la vida.




A los tres días de vida, Elena fue operada de su corazón y salió adelante.

Elena

Su madre abraza y  entrega.
La aurora carga un corazón dañado
Bendita llanto que llama
Bendita luz que persiste.

Cada arte  aporta su ayuda.
Cuidar la  sangre del  cielo
Nacer en ella a la vida.
Tejer su cuerpo.
Curar su herida.

Habrá que reparar sus secretos
estar con ella en su fuerza
borrar tormentas que acechan
unirnos en su nombre
ser su espíritu en la tierra.

Y si vence
nadie dañará esa alegría
esa dulce ternura
esa voz de silencios
esa luz que la cuida.

Pero si cae/ Y no va a caer nuestra Elena.
La recibirá el mundo en sus brazos.
En ella conoceremos lo justo.
Belleza  que borda un instante.
Memoria del rocío.
Magia  de cada sonrisa.




Elena nació el lunes y hoy, a las 2 de la tarde, extraerán tumores desde su corazón.

Abogadas

Las abogadas irrumpen en la sala.

Una rubia y otra primavera.

Los papeles están llenos de normas.

Citas Formales.

Rouge sobre  rostros del día.

Más tarde alumbran.

Opinan, disfrutan.

Separan su risa del barro.

Aplauden la espuma.

Son agua que limpia.

Para Pamela Ocampo, en su auto.

Se aligera el otoño.

Aquí se aligera el otoño.
El día presume su horizonte.
Isidora escribe su vida.
Avanza el silencio.
Yo pienso y sonrío.

Cuando Nazcas

Cuando nazcas, yo besaré el libro de la vida
pensaré en mis padres ,
seré todas las generaciones que vinieron antes,
porque en ti viaja el silencio,
nuestra fuerza,
aquella estrella atada a nuestras almas

Morir naturalmente

El dolor está de pie.
Flores trepan por su espalda.
La lluvia torna musgo sus poemas.
El domingo se difuma como un martes.
Las palabras desnudas
se ovillan y mueren.

Bienvenido Gonzalo

Bienvenido Gonzalo.
-dice mi espíritu-
Mientras Recreo se derrumba
 y tu sonríes.
Liberando labios rojos
sobre mi alma.
Venerables racimos
de tu encanto.
Dulces árabes.
Tu boca sellando este poema

Poesía o Mall

¿Poesía o Mall?

¿ De qué prescindiría Usted?

Reside allí el desafío de nuestra izquierda.

Rocío Cerón

Ella adora los paréntesis
Palabras nacidas desde el vientre
Agua en algunas letras
Espiral sagrado
Estrellas, Mujeres y Hombres
La tierra en que mueren los labios.



Este texto conversa con Rocío Cerón en el siguiente fragmento de "13 formas de habitar una esquina".


Júbilo y adoración en paréntesis. Sobre el cabello largo de esa mujer, vista en Baden Baden, sobresale una galaxia. No anillos de satélite. No corona de santidad. Réplica. Varios tañidos de campanas (no provincia eclesiástica) susurran una verdad a medias. Blancos y agrietados. Los labios. Se necesita una nueva contraseña para regresar a tiempo al mundo. Mientras la palabra aparece, ella dibuja sobre el agua una espiral. Resplandor.



La imagen proviene de www.revistalaboratorio.cl

Biblioteca del Hogar

Mi casa está llena de gigantes.
Libros con raíces en la Gran Memoria.
Redes de luz.
Pilares del  futuro.
Rosas en que perdura el rocío.

Sueño del 20 al 21 de mayo

Noche en Valparaíso.
Yo, en cumbre de Cerro Alegre.
El bar moderno y sofisticado, cierra justo a las once.
Los mozos retiran copas y platos.
Sólo queda partir.

Entre la gente, Carolina Leal.
Viste de negro y carga sus rulos.
Sale y regresa con un libro mío en sus manos,
justo cuando comienzo a bajar el cerro,
saltando entre escalones y adoquines
hasta llegar a un templo que no existe
con  una angosta escala que recorre su cuerpo
como si fuera la crin acorazada de un dragón.

Tomo el camino de pequeñísimos peldaños
hasta llegar a una pendiente gravosa
en que continuar es un esfuerzo gigante
casi imposible para mi ser
que tiende a quedarse dormido.


El volumen en manos de Carolina era "El Libro de la Lujuria"

Hoy

Hoy conocí tus labios rojos.
La mirada que dedicas a la aurora.
El poema que despliegas al vivir.

Horóscopo de hoy

Bendita eres por tu prisa.
Tu afán de vivirlo todo.
Ser mi poema y la brisa.
Luz que reduce este frío.

Bendita eres porque amas al pueblo.
Sabes nombrar las bicicletas.
Mujer clandestina y lluviosa.
Genia de la simpatía.
Última heredera de un sueño.

Bendita eres porque cocinas.
Amas congrios y  merluzas.
Llevas dolor en tus rodillas.
Amas al hombre que imagina.





El retrato es de Tina Modotti. Proviene de este sitio.
Este poema conversa con ella en la siguiente cita:
"Tengo prisa, desde niña siempre he tenido prisa, no puedo vivir sin mi prisa."

Escribir el Otoño

Para Jennifer


Olvidé escribir el otoño
pero en la noche,
árboles del barrio,
dejan caer su nostalgia
sobre mi aurora
-pausadamente-
como si las hojas fueran rocío

Olvidé escribir el otoño
pero la tierra escribe conmigo.





La imagen proviene de este sitio.

18 de Mayo

En el mundo que nace y desface.
Nadie iguala a mi madre.
Nadie cruza el destino con su chancha.
Nadie usa sus trenzas de sol.
Ni emplea el francés del horizonte.
Ni posee su jardín de gardenias.
Ni habla con los muertos a placer.