La verdad tiene su hora

La verdad estaba encogida
y temblorosa de miedo
poco resistió
nuestro acero.

Su cuerpo
devorado por aguas
figura diminuto
bojo rieles
que pesan
sobre la aurora.

Su espíritu
está unido a las olas
y al viento.


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Funeral

Claudio:
Escuchaba a Debussy cuando llamó tu muerte
Entonces entendí los camarones
Champaña
Vivir en Re Mayor
Miles Davis en los taxis
Música para tempestades
Vivaldi sobre Venecia y el Fa.

En el funeral: tu nieta
sonrisa que era tu rostro
clavel de guerra en su mano
tu hija de pie
una flor como anillo
su alma bañada por llanto.

En las cercanías:
amigos  de aquellos 60
Eliana, Luis
Alex Pérez de Tudela.
Poca gente.
Como Wolfang nuestro hermano.

En lo heróico, Ximena.
Apoyo que se tiene sin buscarlo.
Claridad en tarde de invierno.
Bendiciones en religión de tu madre.

Al poco rato.Quitapenas.
Chris y Francisco
La Fantasma
Tu presencia en los recuerdos.
Comida y Copas como tú nos preparaste.

Y claro:
Leí Ciudadano del Lebu
Recordé que sólo Dios transmuta
Hablé en tu nombre a Claudia y Paloma.
Les dije que siempre las quisiste.

Claudio Zalazar Parra ha muerto

Falleció Claudio.

Siento que mi alegría ha recortado su vida.

Forjé familia

y mi hermano quedó sin la suya.

Sin jazz como fiesta

Sin Eroica

Música sentada en nuestra mesa.

Gracias a él

me aventuré en fuego y aceite

me empapé en belleza del aire

conversaciones

pequeñas historias

espacio que llamamos Espíritu.

Su muerte me  lleva a los márgenes.

Amigos Abandonados

liberados a su destino

seres golpeados por la ausencia.

Ciudadano del Lebu

Claudio Zalazar Parra

está en su casa de lo alto,

conversando con Bach

y sus numerosos hijos,

jugando a los duendes con Satie,

bebiendo whisky de Miles Davis.


Mi amigo es millonario en discos,

platos de cocina española,

andamios y resquicios femeninos,

pequeñas y grandes mentiras,

setas, sabores de tabaco,

libros de teatro,

historias de fábricas,

certezas sobre “El Moro”,

palabras que pesan en la noche

y desnudan la esperanza.


Mi amigo es dueño de nada,

salvo de su alma,

una nota en el agua,

cristales de sol en la mañana.


Fue elegido capitán entre  prisioneros

cuando el pueblo habitaba

en  barcos de la bahía

y el futuro estaba prohibido,

al igual que la paz y las miradas.


Estuvo en la Base de “El Belloto”

escuchando sinfonías y sonatas,

oratorios para salir de los golpes

atado a frases de Mozart

y  pasos de su madre

en la casa de Limache.


¿En qué piensas?

grita el dueño de los bandos

y aumenta su violencia,

sus embates,

su limpieza.


Prohibido huir hacia el interior,

prohibida la música,

los recuerdos,

la íntima y sucia libertad.


Mi amigo se emociona y vuelve,

se desprende un instante del verdugo,

saca un cigarro y sigue conversando.


Nuevamente el metrónomo,

pequeñas tormentas en la cordillera,

voz como instrumento,

ambición,

Eroica y el hombre de Córcega.


¿Por qué el músico nos llevó hasta allí?


Estamos en otro desayuno en la torre,

en el piso 21 de Valparaíso,

mientras los dragones cuidan las ventanas

y las princesas confían en el otoño.






Claudio, que figura en varios poemas y pasajes literarios, aparece con su pequeña estatura y sus característicos anteojos a la izquierda de la foto.

La imagen proviene de www.memoriaviva.cl

Nuestra desnudez

Castigar la aurora.
Moneda  al suelo.
Cielo llorando bajo la tierra.
Tanques y aviones
contra banderas.
Chile desnudo en su infierno.

El telar de la palabra

La noche termina y campanas
Imprenta en aurora de Chile
Carrera veinticinco años
Magos liberando su estrella.

Reyno de Chile convulso
disparos y banderas como rayos
Mathias Arnhold Höevel

en la aventura
Suecia sembrando  palabras

La Cia antes de Nixon
Guerra Anglo Americana.

Voltaire y poemas en  Arauco

Jefferson en Salas e Irrisari

La razón despierta y avanza

En contexto: Beethoven
Vera y Pintado
Hermandad como esperanza.

En el aire nombres:
Burr Johnston
Burbidge - Garrison
100 días  desde Nueva York
La gran ballena los aguarda.





Burr Johnston relató sus aventuras trabajando en  La Aurora de Chile mediante sus  Memorias de un tipógrafo Yanqui.


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Herido de vida

Alberto Caeiro está  herido de vida
borra octubres y marzos
corta trenzas a hembras dormidas
traza inviernos sobre tímidos días.

En  su breve cielo:los siglos
rosa clavada a otra sombra
vulva o nido de auroras
placer como aire encendido.             





El retrato de Fernando Pessoa proviene de este sitio.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          Amor es lo esencial...

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.

(5.4.35)
Versión de Rafael Díaz Borbón

Aumento de Salario

He visto a un hombre frente a su espejo.
Mi espíritu cerca de los reflejos.
La muerte como una sombra.
Vida alzada en la tierra.

Sueño de Guerra

En multitud: asamblea de nuestro pueblo.
Preside un gobernante extranjero.
Único tema: la guerra.
Se opene a ella:  el Fiscal de la Nación.
El líder foráneo designa un abogado de la furia.
No estaba enterado: pero soy yo el que debe encender el  fuego.
Millones esperan mi discurso y, sin embargo, callo.
Pasan  mniutos y hay un vacío en mi boca.

De pronto: siento un impulso terrible.
Matar y matar a los presentes.
Irracionalemte, con gas matamoscas
con pequeño madero
con astillas de mis huesos rotos.

Me detienen agentes y sigo peleando
con dientes
rodillas - inviernos
sangre que ahoga la belleza.






La imagen proviene de la película 13 Asesinos.
Está tomada de  www.cinemania.es

La noche castiga con su belleza

La noche castiga con su belleza

y la tarde es un recuerdo:

nuestro cielo rojo,

sus manos sobre los árboles,

el Lucero caminando sobre el aire.

La fotografía es del caminante español Fabián Murciano Gómez.

Barco en la bruma

En la bruma hay un barco.
Parece volar en la tarde
Pequeña luz prisionera
Metal sobre agua
Acero viajando entre sueños.




La imagen proviene de este sitio.

El Hombre

El hombre ató el cielo a su fuego
y la noche nunca volvió a ser la misma.
Luego pensó y dijo: aquí está Dios
y escribió su nombre sagrado
sobre la tierra.

Entoces estuvo mil años
hablando de Dios
y fue su autor
su siervo
el arte
ser que teme a un  poema.

Luego  el  hombre fue sol
libro
volcán
cadencia
miedo clavado en el cuerpo. 



Este poema conversa con Efraín Barquero en  Memoria Chilena.




El Fuego La Ceniza de los Volcanes El Hombre

Cuando aún no existía el hombre
existía un nudo en el viento
y una vaga exclamación en el espacio.
Todo era demasiado grande y tenebroso
para que existiera una sola gota a punto de caer
y dos árboles unidos por una telaraña…
(el primer poema / El poema en el poema)

El hombre apareció
al mismo tiempo que su lámpara.
El fuego, antes de verlo arder.
El hombre midió primero el arco
midió primero el grano
y después lo que se esfuma.
Alimentó su lámpara con su doble soplo
y después con su conjuro…
( el primer poema / El poema en el poema)

Cogió un puñado de fuego apagado
y al hacerlo escuchó el llamado misterioso
igual que cuando bruñen con ceniza el fuego viejo
-el corazón del cristal en el fondo de las copas
o en la luna vacía de todos los espejos.
Siempre se estremeció al oír ese sonido
como si alguien debiera aparecer de inmediato.
Era una señal, una orden
-la del sacrificador, de la víctima
-la del encantador, de la serpiente
-la de los amantes silenciosos…
(el fuego nuevo / La mesa de la tierra)

Nunca apagaron el fogón
donde hervía un agua oscura.
Un trozo de carne fue asado.
Un pan surgió de las cenizas.
Un rito de azúcar quemada
hizo más antiguo el silencio.
(fogón / Enjambre)

Si yo puedo recordar, es que los seres tienen rostro
quedaron para siempre inconclusos en sus caras
a medio parir, a medio vomitar por la serpiente
están vivos en la cicatriz, bella, terrible
la mordedura se hizo boca
el terror, petrificada hondura
cada rostro es una torsión distinta
de este cuerpo que quisiera cubrirnos con sus párpados…
(tema 8 / Epifanías)

Gonzar

                                                                                 





Dedicado a Fabián.



En medio cada  día :
un siglo
el mes
varias tardes
un año entero.

Sobre la tumba de nunca:
Campanas de Gonzar.
Hombres en paracaídas sobre Galicia.
Ejército de  Paz.
Ombligo del Camino.
Orejas azules de un monje perdido.

En medio  de mis ojos:
la muerte
ausencia
estampillas sin sobre
aquello que borro con mi tristeza.


En la imagen, de Wikipedia, un  Horreo de Gonzar

Antes de la madrugada en Valparaíso

Valparaíso.

En el cielo nuestro invierno

Venus  sobre alta cordillera

Aire enfadado sobre  el agua.

Aún es noche sobre   Marcela Rivas.

Buda y Cristo como mendigos.

Isidora a punto de abrir sus ojos.

La madrugada caminando desde  la pampa.

Isidora multiplicada

Isidora muchas veces hoy
Abrazando. Riendo.
Diciendo papá te quiero.
Corriendo en el patio de su Colegio.

La  niña mientras pienso.
Escribo. Hablo.
Conecto mi emoción con el paisaje.
Disfruto cada mirar de sus grandes ojos.

Tradición de Lucas y Mateo

¿Creen ustedes que vino a traer paz a la tierra?
Él ha dicho que no.
Vino a prender fuego a este mundo.
Así el padre se enfrentó a su hijo
Y los reyes asolaron a sus pueblos.

Es invierno
y  el viento tibio anuncia la lluvia
morirán niños húmedos
sus madres perderán el silencio
y no se mueve nuestra máscara.
Nos faltó alegría para dejar lo propio.
Nos faltó amistad. Desapego.  Amistad.





En la fotografía, el pueblo de Albarracín en España.
La imagen proviene del blog Francis Lucas en su Tinta.

Patricia Sepúlveda Ávila

El sol habita en su sonrisa.
Así que la buscas y  algo de su luz te toca.
Hablaen brisa clara.
Abraza como dulce colegiala.
Vicuña Mackenna
Irarrázaval
Sus calcetines azules
en todas las acciones del pueblo.

Despliega  y despierta coherencia.
Lleva un beso de Serrat en su frente.
Hijos y nietos en sus ojos.
La noche como hermana.
Guitarras y Pianos en sus cuartos.
Otarios se acurrucan en su sombra
Milonga y  Bossa Nova en su alegría
Buena Vida.
Maravillosa mujer.




La fotografía proviene de su facebook.

Primer curanto de invierno.

Prosperó el curanto.
Los caldos nos llevaron a otros sueños.
¿ Quién tiene un sol para Gaby?
Otro poder de mariscos.
Nuevos niños hermosos.
Vapor de padres en la tierra.




La fotografía proviene de este sitio.

Invierno y Primavera

En toda primavera hay invierno.
Agua.
Rayo.
Semilla brotando en la tierra.

Así en el silencio está la música.
Viento desplegado en el cielo.
Lujuria que antes fue mirada.

Solsticio de Invierno en Logia Lessing

Solsticio de Invierno en Logia Lessing

Himno en idioma de bosques

Clara melodía de Mozart

Hermandad como patria en la piel.

Solsticio  de Invierno en Logia Lessing

Luz naciendo de voces

Música: bandera del Hombre

Hermandad como patria del Ser.

En esta obra de 1782 se aprecia"La Esperanza Coronada", el taller de Mozart en Viena.

Proviene de Wikipedia.

Tumba o Libertad en Maracaná

Hermanos, soy Bernardo de Vera y Pintado.

Patriota. Poeta.  Doctor en Leyes.

Primero liberé mi conciencia

y  luego  extendí mi voz en la tierra. 

Como  Bielsa, nací en Rosario.

Escribí  en La Aurora  de Chile.

Tras Rancagua, sufrí el exilio.

Marché con el Ejército de Los Andes.

Fui Maestro y Parlamentario. 

Cedí mi vida a nuestros sueños.

Forjé a la República su sello.

Su poema de guerra.

Su destino en canción.

“Dulce Patria, recibe los votos

con que Chile en tus aras juró

que o la tumba serás de los libres

o el asilo contra la opresión”

Ayer estuve en Maracaná.

Canté el himno con mi pueblo.

Recordé  nuestras cenizas en Iquique.

El Winnipeg.

Tanta muerte y tanta libertad.

Ahora que lloré me disuelvo

regreso a ser poema  en el amor de los niños

profundo respirar de América

Argentino y Chileno como el Casildense.



Aquí puede escucharse a los asistentes al Maracaná entonando el Coro de nuestro himno, creado por don Bernardo de Vera y Pintado en 1819.

En 1847, a raíz a reclamos del Reino de España, el Gobierno ordenó  al poeta Eusebio Lillo Robles,  remplazar el himno de Vera y Pintado por otro con versos  menos hostiles a la antigua Corona. Sin embargo, la fuerza del primitivo coro se impuso y lo escuchamos hasta nuestros días.

Este ecargo fue signativo para Lillo, porque sus actividades  revolucionarias en la Sociedad de La Igualdad le  reportaron un a condena a muerte, conmutada por extrañamiento en atención a su trabajo con el  himno.

Escribo hoy algo relativo al partido de  fútbol que nuestra comunidad vivió y clelebró ayer, a petición de mi amigo José Vega Avendaño.

Visita a la Logia Aurora de Valparaíso

En el grado del trabajo,

visité la Logia de mi padre.

El Venerable Maestro condujo el tiempo y los silencios.

En el Sur, Samuel nos habló de la palabra.

Yo respondí con mi puño y mi brazo. 

J de Jesús y de Josué.

Minotauro en el Compañero.

Amós  y su discurso a los obreros.

Más tarde:

Tuve tiempo de hacer recuerdos.

Juegos con espadas del templo.

Paseos con acrobacias aéreas.

Bajo el Océano: sal, azufre y azogue.

En el Bien General, don Modesto Parera.

Su luz solemne en el Oriente.

Ráfagas de vida en dos Españas.

La Luna con su rostro sobre El Puerto.

Luego el pan y las copas

Samuel como Hiram del Banquete.

Erguir columnas desde el fuego.

Platos como  altas banderas.

Al partir, más abrazos:

Gabriel y José Miguel

El Orador

Los vigilantes

Nuestro Auriga

Ortega -Chinchón - Vicencio

Videla  y el Tesoro

Aguirre-Piqué- Martínez

Buenos instantes en  Talleres de Ea.

La fotografía me pertenece.

Hospital Salvador

Hospital Salvador
Cerca del lugar en que murió la Víbora
Cerca de Linh y sus cuadernos
Allí observa Medina, nuestra Marcela.

A su lado,
muere primavera e invierno,
cruza claridad tras la lluvia,
nace el silencio en nuestros cuerpos.

Claro, mañana volverá su Ñuñoa
y olvidará hasta el absurdo este tropiezo.
Ariel y Salvador
defenderán  su  sentido:
vida como pensamiento,
combate hasta el último azar.





El retrato de Marcela proviene de su facebook.

En manos de Isidora

En tus manos el mar.
Torres de agua sobre tus palmas de niña.
Cientos de veleros.
Noche y día.
Tempestad. Estruendos. Puertos.
Faros con ojos eternos.
Agua y sal en tu propio océano.

Cementerio de Caleta Abarca

Desde mi cocina veo  manos del cementerio
Anillos de muertos
Escalera hacia el mar
Nuestra pena
Mi Maestro el Sol y su espejo en el cielo.

Bajo tierra: Asamblea de  Espectros.
Sus banderas de agua.
El pozo en que ahogan sus sueños.






La fotografía me pertenece.

Pentagrama

Pianistas leen a izquierda y derecha.
Cada rayo  una letra.
Pozo de instantes.
Ojos enamorados de las manos.
Cuerpo escuchando a sus estrellas.






La imagen proviene de www.abc.es

Contra el sentido

Combato el poder del sentido.
Pezones y gráficos sobre una mesa blanca.
Cadáveres de Embajadores.
Ejército de labios.
Proyectiles y Granadas en sus no manos.
Un niño lleva globos y conceptos.
Hay ideas violadas por los verbos.
Huye el aire a otro cielo.
En la tierra, condones para verbos.
Sombreros
Caracoles
Susan Sontag hurdió este fogonazo.




La imagen proviene de este sitio.

Trabajos sobre el piano

Afinar el piano
Cada palabra a su sentido
Maderas y cuerdas
Tulipanes sobre nocturnos
Palpar los nombres
La llave de Fa sobre mi izquierda.


La imagen del piano proviene de este sitio.

Sólo en el amor

Sólo el amor nos libera
y nos torna  esenciales
como  pájaro  azul
en el ombligo
manos hundidas en la sombra
mirada rozando cordilleras.

Sólo  en el amor comprendemos
caminamos sobre lagos
y crecemos hacia tigres
árboles de lluvia
terremotos cometas torbellinos
multitudes besándose en el hielo.

Sólo en el amor viajamos sobre el miedo
liberamos Minotauros
renunciamos
exponemos el futuro
ofrendamos lo nuestro.

Sólo en el amor somos cielo
Mente
Phronesis
Ligero vuelo
Acción
Fuerza superando el sufrimiento.






Este texto conversa con Maya Angelou en "Tocados por un ángel", con Charles Bukowski  en "Hay un pájaro azul en mi corazón" y con el Dahrma.

TOCADOS POR UN ÁNGEL

Nosotros, desacostumbrados al valor

exiliados del placer

enroscados en la caparazón de la soledad

hasta que el amor baja de su templo sagrado

y se presenta a nuestros ojos

para liberarnos a la vida.

Llega el amor

y en su tren vienen éxtasis

viejos recuerdos de gozo

antiguas historias  de dolor.

Y si somos audaces,

el amor arranca de nuestras almas

las cadenas del miedo.

Al calor de la luz del amor

abandonamos nuestra timidez

nos atrevemos a ser valientes

Y de pronto vemos que el amor

nos cuesta todo lo que somos

y todo lo que podemos ser.

Y sin embargo es el amor

lo único que nos libera.



Hay un pájaro azul en mi corazón

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
montarme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?




La imagen de Buda proviene de este sitio.

El ser y su sombra

Tú eres el mundo

origen y futuro

tristeza del otro

amapola

rosa

beso

cielo de agua

y cielo de fuego.

Yo soy tu sombra

desde allí hablo

desde allí te siento

recibo el pudor de tu boca

lo que callas

venenos del miedo

La muchacha asentando la sombra de su enamorado en la patred proviene de este sitio.

Plinio el viejo, relata que la moza "enamorada de un joven y debiendo este irse lejos, trazo el contorno de su sombra proyectada sobre la pared por la luz de una linterna"

Cometas

Me encantan los cometas
sus manos de acero y hielo
poema que callan
cielo que besan
vida que infunden como espermios.

Educar Campanas

Habrá que educar campanas.
Abrazarlas en invierno
para que tañan su luz en otros sueños.
Dejarlas colgadas a la aurora
para que besen  nuestra noche
y caigan como siglos
en basto suelo..

Lámparas hechas de sonidos
vibraciones punzando estos cuerpos
silencio
memoria
nudo entre tiempo y  la tierra.



Poema dedicado a mi amigo Fabián Murciano Gómez, que marcha ligero bajo luz de mil campanas.

La imagen de  campanas en el Ayuntamiento de Astorga proviene de este sitio.

Cachivache

Viva la religión del cachivache.
Lo inútil extendido en todas partes.
Música de colores.
Jackson Pollock
Fragmentos de arcoiris  en nuestro aire.







Las fotografías provienen de este sitio.

Isidora y los seres de aire

¿Estás leyendo Isidora?
En este poema  ha nacido un pez verde.
Vuela  metal de  trompeta.
Silba a lo lejos un Fauno.

Lees y la mujer de la letra B
saca sus manos desde  el invierno
deja su anillo en tu sombra
anuda su siglo a tu sangre.

Lees y los párrafos te encantan
pequeños trenes cargados de magia
senderos y torres de palabras
seres de aire
agua que corre y nos cambia.







En la imagen," Niña leyendo", de Pavel Shardakov.
Proviene de este sitio.

Espíritu en la palabra

El lenguaje revela al ser humano
o lo oculta si se niega a ser sincero.
Palabra que nos descubre
como aurora al enseñar su vuelo.

Pero a otro pertenece cada letra.
Los sentidos. La cadencia.
Mirada en que asoma el énfasis.
Constante hablar del agua y las estrellas.

Hay otro mayor que calla en mi boca
fluye como fuego en mi cuaderno
conversa en delirio y silencio
viaja invisible desde los muertos.

Oscuro Déspota

Yo soy el oscuro déspota.
Busco ser  el deseo.
Dominar el miedo.
Poseer lo nuestro.


Este texto conversa con Rumi en:



La muerte pone fin a la angustia de la vida.
Y, sin embargo, la vida tiembla ante la muerte...
Así tiembla un corazón ante el amor,
como si sintiera la amenaza de su fin.
Porque allí donde despierta el amor,
muere el Yo, el oscuro déspota.

Don Vasco

Vasco se parece a mi padre
al padre de mi padre
y  a miles de Ramiros que existieron antes.
Aquellos que salieron del océano
o cayeron del espacio
atravesando el destello de un destello.

Vasco se  parece a Cristián
a su madre que nació de un poema
guiño del tiempo en olitas de su pelo
guitarra que tocará en otros sueños
rosas  de su abuela en el sendero.

La Venencia

Volveré a La Venencia.
Otra gata negra trepará hasta mis ojos
Llegará mi Once de Mayo
Muchachas  de Aragón
Hombre idéntico  a un fantasma.
Trébol perdido en Valparaíso.

Turistas de Taiwán beberán en mis manos
Hasta quedar invisibles en grandes latifundios
Seres transparentes entre vinos andaluces
Nuestro Baco en amor de las uvas
Dignidad del Anarquista
Mercado de San Miguel
Olivos de Sevilla marchando hacia el Sur.




La Venenecia, Echegaray Nro. 17, Centro de  Madrid.



La foto de Carlos  Osorio proviene de  "Caminando por Madrid"

El vuelo de Olga Acevedo

Azahares y guirnaldas
me nombran primavera
belleza  en septiembre
alegría caminando
asombros y vihuelas.

Yo voy feliz entre flores.
Dios  me abraza en el viento.
Siento su rostro de obrero.
Aire en que viajan mis sueños.

Voy clara y feliz  en mi cielo.
Palabras  adornan mi pelo.
Ligera de sombras mi risa.
Vacío de pena  mi vuelo
Fulgurante la rosa en mi centro.





Este texto conversa con Olga Acevedo en:



PRIMAVERA (Olga Acevedo, 1902-1970)

Hay un espeso amor de tréboles rosados,
un delicioso impulso de oscuras músicas terrestres.
Gozo puro, coral de nidos y de arcángeles,
arboledas que trinan como arpas encantadas.
Hora de misteriosos regocijos y olorosos contactos.
Gran festival de músicas y guirnaldas radiantes.
Es la hora de los capullos y las gemas henchidas.
Pájaros de maravilla cuelgan cítaras de oro
en las altas copas verdinegras.
¡Dios se mira en los ojos puros del aire amaneciente!
Oíd la grácil zapatilla del agua entre el boscaje
va de princesa oculta, suspira apenas,
se desliza entre finos canastillos de pétalos
y entra en ondas castísimas al corazón terrestre.
Oh festival de cánticos y gozosas estrellas.
Ternura de nidales tibios, fragante amor de tréboles
y ardientes madreselvas.
Las manos del buen Dios tienden un palio blanco
sobre los cuatro puntos cardinales del tiempo!




Los Malos Vientos




Yo venía rosada de fresca adolescencia,
por la campiña verde, bajo el azul de Dios…
Yo venía cantando mi sana florescencia
con el cristal sonoro de mi cándida voz.

Yo venía rosada. Yo venía fragante
oliendo a agüita clara y a risueño botón…
Tú estabas a la vera de mi huella triunfante
para torcer mis pasos hacia tu corazón!

Y como fascinada yo seguí el laberinto
de tus suaves pendientes todas ellas de Amor…
Yo venía rosada con olor a jacinto
Yo venía cantando sin saber del Dolor…

Y hoy… que un viento de olvido sacudió mis hondores
vengo triste y velada por mortal palidez…
Yo venía rosada con mis sueños cantores
y hoy me vuelvo amarilla de temprana viudez…

Pablo Neruda sobre Olga Acevedo:

“Copa transmigratoria, beso de agua,

su poesía vive sola

como si en una casa sin luz

se quedara ardiendo una rosa”.

El retrato de Olga Acevedo proviene de este sitio.

Beatriz

Beatriz eligió ser joven por siempre.
Erguirse en claros de bosque.
Sentir en vez de ocultarse.
Pintar.
Presidir el viento.
Bendecir las parras.
Aceptar tierra y agua.
Ser madre imposible.
Elevarse crespa y desnuda hacia la Luna.

Delfines

Por el abrazo de Marcia ,soy  delfín.

Por la sonrisa de Ida,   soy  delfín.
Mis hermanos caminan  adelante y abren el tiempo.
En plena lluvia protegen el fuego.
Apoyan.
Son Claudia, Renata, Sergio.
Lloran en lágrimas que limpian mis ojos.
Forman un círculo infinito.
Acogen.
Me enseñaron  el abrazo y la ternura.



La imagen proviene de este sitio.

Juan Bautista

Este hombre disminuye  para que otro crezca.
Libera por el agua.
Preside el verano.
Inspira a los que buscan
Anuncia  el solsticio de invierno.






Leonardo nos motiva con su "Juan Bautista". que saluda al mundo el el Louvre.

Antes de la lluvia

Enderezarse y salir de la pena
rescatar el sol
aceptar la risa
ser viento
separar el cielo de la tierra

¿Cuánto me quieres?

Las manos del invierno están heladas.
Isidora abre  sus ojos y  responde:
"Te quiero hasta el sol, hasta la luna, hasta lo más alto"
Su sonrisa delata el juego.
Yo agradezco a Lear
y a tantos padres que cruzaron antes.




La imagen proviene de este sitio

Soy el Cielo

Imagino que soy cielo
luz y  lluvia en  mi seno
aire, torbellinos
bandada de pequeños corazones
algodones de agua
nubes oscuras como sueños.

Soy extenso y único
trueno, uva, piedra
amplia raíz de estrellas
discreta vida
águila
niño travieso sobre el viento.


La imagen proviene de este sitio.

Quebré cristales

En mi ventana pasan  luces
niños, perros de orejas enormes.
Inviernos heredados de otros sueños.

A veces pasa ella vestida de blanco.
Ella subiendo a  una  barca de viento.
Huyendo del tiempo hacia la muerte.

Todo ocurre en otro mundo.
Hasta  que rompo la ventana.
Corro vestido de cristales hasta su puerta.
Y grito sin éxito hasta disolverme en el llanto.
Hasta quedarme desnudo en el poema.



Este texto conversa con Fernando Pessoa en:





Cuando ella pasa.



Sentado junto a la ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Veo su adorable imagen, la de ella, mientras

Pasa... pasa... pasa de largo...


Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-

Una criatura menos en este mundo

Y un ángel más en el cielo.


Sentado junto a la Ventana,

A través de los cristales, empañados por la nieve,

Pienso que Veo su imagen, la de ella,

Que no pasa ahora... que no pasa de largo...













El retrato múltiple de Fernando Pessoa proviene de este sitio.

Hoy es noche de iniciación

Hoy es  noche de iniciación
lo sé por el otoño abrazado a los árboles
brilla en ojos de Carolina
es  palpable en caminos de agua
el espíritu lo grita en  silencios
alguien está naciendo desde sí mismo.





La fotografía proviene de este sitio.
Corresponde a lo que sentí ayer 23 de mayo.

Rumbo a Quintero

Nuevamente  Quintero.
Pititore Cabrera va en el auto.
También  Francisco y su Nicanor.
El Pacífico tras los árboles.
El sol como ojo en el cielo.
Chaparro y Pato en silencio.

Milles Davis en el taxi a Quintero

Milles Davis en el asiento trasero.
So What
Son miles los que viajan en mí.
Margarita creciendo en Velásquez.
Melquisedec y Parra.
Puck escondido en mi bosque.