19 de abril de 2014
Palomo Arriagada y sus cuatro asaltantes
Palomo Arriagada hizo frente a cuatro asaltantes.
Anoche, tras la cueca solidaria.
Libros de Poesía
una chaqueta
dos barras de plata
acaso una foto de su hijo
fue el botín de los cuatro infortunados
Pedro Montt / La Catedral
Entre el Rincón de las Guitarras
y la Plaza Victoria.
Aún se quejan de los golpes
feroz respuesta del valiente Palomo
y dos ciudadanos libres que lo ayudaron
espantados por la calma cómplice
de azules marineros
y su falsa seguridad
zona en estado de catástrofe.
Aún se quejan los cobardes
cuatro contra uno es mala sangre
no es de choros ni porteños
el hampa también tiene sus reglas
decencia
decoro en el arte y el oficio
asaltar un poeta trae mala suerte.
Pelota Vasca
Levanté mi mano derecha
y atrapé la palabra amistad
pequeña esfera de aurora
cruzando a las dos de la tarde.
Mis ojos siempre al frente
la palabra justicia
anvanza y retrocede
asediada por cheques
negligencias teléfonos
hasta caer en mis manos
invisible y pesada a la vez.
Para descansar atrapé el sabado
y bebí su esencia
hasta quedarme con el siete
y canjearlo por
un manto de flores en La Cruz
Ramaditas Las Cañas
La parte alta del Cerro Yungay.
Como aún me quedaba fuerza
levanté con calma mi brazo izquierdo
y esperé en paz días enteros
hasta que un ser invisible
buscó mi mano
y la cerró con fuerza
"Aún no es tiempo"
La imagen proviene de este sitio.
18 de abril de 2014
Extinción del día martes
Abriré el día martes para tí
Allí, muda, guardarás tu sombra
En adelante la semana tendrá seis días
Todos ellos serán de luz
Mientras - bajo el suelo- se diluye tu pena.
El retrato de M. Monroe es de Richard Avedon y proviene de este sitio.
Gabriel García Márquez
Cien años de Soledad
10 meses más vieja que yo
Géminis como sus personajes
nació el 30 de mayo de 1967
-pero no es cierto-
surgió del hielo
Santa María de Iquique
gitano arribando
con dentadura nueva a su pueblo.
Mis hermanos me llamaron Melquiades
eso también se lo debo a Gabo
lo mismo que el verano de 1986
en que leí su Biblia Amaranto
Espíritu de América
en letras imprenta.
Florentino Ariza
me enseñó a esperar el amor
sentarme hasta verla pasar
y escribir la primavera
en su pubis de princesa.
Se nos fue Gabo
Periodista del Canto General
Cronista del Destino
Gestor del Jumbo hacia México
Cineasta de Papel
Emotivo y amable
Solidario
Acaso el último de los Piscis
Gracias Rossana Cassigoli por la historia del Jumbo para los refugiados chilenos.
La fotogradía proviene de www.cronicadelacosta.com
Aquí dos de sus trabajos inspirados en Chile:
Chile, el Golpe y los Gringos
La Aventura de Miguel Littin Clandestino en Chile
17 de abril de 2014
Ser la madre
Mamá, yo soy tú.
Hay espíritu tuyo en mis ojos.
Soy tu ser en el viento.
Tu yo escrito en mi silencio.
La fotografía proviene de este sitio.
16 de abril de 2014
La ciudad está pariendo su incendio
Paloma Baytelmann escribe un hijo
Isidora cubre el miércoles con sombrero rojo.
¿Cuántos días faltan para navidad?
Sonrisas en tierra quemada.
Huevos de Chocolate entre cenizas.
Escombros.
Luz en orejas de la noche.
La ciudad está pariendo su incendio.
La fotografía proviene de La Voz de Valpo
Isidora cubre el miércoles con sombrero rojo.
¿Cuántos días faltan para navidad?
Sonrisas en tierra quemada.
Huevos de Chocolate entre cenizas.
Escombros.
Luz en orejas de la noche.
La ciudad está pariendo su incendio.
La fotografía proviene de La Voz de Valpo
15 de abril de 2014
Rosacruz
Rosacruz
Eres el sol
el día te confunde
pero luego tomas alas
y subes hasta la muerte
como serpiente emplumada
o abres la puerta del silencio
en el muro de otros sueños.
Despiertas y te llaman sol
iluminas las manos que trabajan
creces en el trigo
eres agua derramada
sobre la tierra
respiras como rito
o viaje a la conciencia
en noche de fiesta.
Gigante eres
como el tiempo
y pequeñito
como estrella en este cielo
palabra que fluye desde siglos
rosa que florece ante tu espejo.
Rosacruz
el día me confunde
pero luego tomo mis alas
y subo hasta la muerte
como serpiente emplumada
o abro la puerta del silencio
en el muro de mis sueños.
Despierto y me llaman sol
ilumino las manos que trabajan
crezco con el trigo
soy agua derramada
sobre la tierra
respiro como un rito
o un viaje a la conciencia
en noche de fiesta.
Gigante soy
como el tiempo
y pequeñito
como estrella en este cielo
palabra que fluye desde siglos
rosa que florece en mi espejo.
14 de abril de 2014
Sábado 12 de abril
Sábado: pequeño verano de otoño
mañana de tren y pentagrama
almuerzo en calle Cóndor
Cerro Florida con vista al Aconcagua
Humita de tilapia con piña
Champaña
Varidad de helados
Sebastiana derramando tinta verde
Veleros durmiendo en la bahía.
Momentos sutiles y amistosos
Antú gobernando lo alto
Un gran azul derramado en el cielo.
A media tarde el incendio
Coloso erguido sobre cerros
Robustos brazos de Hefestos
Ciudad perdida
Valparaísohundidoenelcielo
En Recreo, es sólo otra marea de fuego
Parecetancercaytanlejos
Comienza concurso de baile
Pasteles y Abrazos
Mientras nace el volcán desde la hierba
Matorrales que abraza la muerte
Nuestro Padre Viento propagando el Fuego
La fotografía proviene de www.emol.com
13 de abril de 2014
Incendio en Valparaíso
Dedicado a las víctimas del 12 de abril
En Chile se incendian muchas cosas.
He visto como se quema el día martes.
Un hombre en la Catedral.
La Moneda.
Dos muchachos a la orilla de un día gris.
Ayer el verano regresó a nuestro otoño
y la ciudad se quemó.
Su cabellera verde se colmó de fuego.
7 lenguas de Goliath.
devorararon quebradas.
Casas colgadas de banderas.
Paraíso al que se aferran los que sobran.
Mañana y el jueves volverán las sirenas
hogueras empujadas por el viento
terremoto - aludes
pequeño sol devorando existencias
fabulosas explosiones de año nuevo.
Flotografía de Claudio Bueno para El Mercurio de Valparaíso
12 de abril de 2014
Mala Fe
Conversación con A. Pushkin
Tirano, prisionero o traidor
Las tres situaciones no visitan
Lo atroz es sentirse cómodo en ellas.
Soslayarse en el mando absoluto
Aceptar el horizonte como un cerco
Robar la confianza de los gentiles
Ser feliz con el mal.
Tirano, prisionero o traidor
Las tres situaciones no visitan
Lo atroz es sentirse cómodo en ellas.
Soslayarse en el mando absoluto
Aceptar el horizonte como un cerco
Robar la confianza de los gentiles
Ser feliz con el mal.
11 de abril de 2014
Joseph Brodsky almuerza mariposas
Joseph Brodsky almuerza mariposas
cocaví entre una autopsia y otra
mucho antes de tejer sus poemas
y su tratado de epitafios
para garzones
y Obispos de la Gran Logia.
Místico
no muere sino hasta las tres de la tarde
siempre en la ambulancia
de W.H. Auden
estacionada en medio de la Gran Vía.
Joseph Brodsky cena submarinos
juega ping pong con Shostakovich
mientras todos odian a Stalin
incluso los viejos oficiales del partido
y sus padres que morirán sin abrazarlo
Rusia en las cercanías de Hebrón
Michigan como otra Babel.
Joseph Brodsky
no regresó a sus cabellos rojos
ni a Marina Basmanova
ni a su viejo faro sobre el silencio
La fotografía proviene de este sitio.
El día
El día no calla.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.
10 de abril de 2014
Alejandra Pizarnik entrega sus zapatos a la muerte
Ella está en fila para morir
Su cuerpo colmado de veleros está cansado
Le pesan las miradas de sus hermanos
y su sangre, ya sin urgencia de rocío,
huye espantada de la vida.
Alejandra se despide de Alejandra
aplaude el otoño de sus ojos
camina sobre el temblor de sus poemas
saludando a un sol y a una luna
de silencio.
Por última vez
retira un vestido azul desde su canción
aretes de oro
nube verde para su cielo
zapatos de miedo
que entregará a la muerte.
Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en "La última inocencia", "Cantora Nocturna" y otros textos.
LA ÚLTIMA INOCENCIA
Partir
en cuerpo y alma
partir.
Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.
He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.
He de partir
Pero arremete ¡viajera!
Joe, macht die Musik von damals nacht.
La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.
Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
Un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
Con los ecos de los latidos de su corazón
Muerto.
Expuesta a todas las perdiciones, ella
Canta junto a una niña extraviada que es ella:
Su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
Niebla verde en los labios y del frío gris en los
Ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
La sed y la mano que busca el vaso.
Ella canta.
En la imagen, el retrato de Alejandra Pizarnik, obra de Sara Facio.
Proviene desde el blog de Rafael Narbona.
9 de abril de 2014
Santo Remedio
Revuélquese usted sobre la sombra de una mujer.
Hay varias recetas al efecto
Vestido con pijama rojo
Untado con ajo
Volando con alas de puma
Ebrio de vértigo y Luna
Hágalo con fe
todas esas formas
conducen al olvido.
La fotografía de Laura Marii proviene de
8 de abril de 2014
Tus ojos
Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy un monstruo.
Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.
Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.
7 de abril de 2014
Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.
El periodismo es libre o es una farsa
Esclavo es quien calla el pensamiento
S Q P
Historia como propiedad privada
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa
¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo como relato oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá
La nación está muda sin facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños no es la nuestra.
Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora" |
Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento |
Ciudadano Kane |
Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.
Las cuatro primeras imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.
6 de abril de 2014
Periodistas Valientes
Si usted observa un periodista valiente
aproveche de escucharlo y aprender de él
-o de ella-
pues pronto quedará sin trabajo
será secuestrado o herido
muerto mientras enseña y comparte.
¿Recuerda usted a José Carrasco?
Diana Aarón destrozada en su alegría.
Carlos Berger masacrado en el desierto
Augusto Olivares desolado en La Moneda
Charles Horman: muerto al indagar el Golpe
Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires
Bill Stewart abatido en Nicaragua
Nills Horne: Kabul y balas en su espalda
En México y Colombia han muerto cientos de ellos
China devora a los que informan.
Brasil y Honduras son nuevos infiernos
Anja estuvo en guerra hasta extinguirse
Argentina tiene un río de sangre
Rodolfo Walsh y su hija Vicki
José Luis Cabezas reventado en su automóvil
Paco Urondo y otros tantos
Ignacio Ezcurra bajo el sol de Vietnam.
Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus
Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.
Las fotografías provienen de Radio Free Europe
5 de abril de 2014
Caty Ríos
Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en mejillas de Bertoni.
Hay una Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.
Poema dedicado a mi amiga Caty en su día de cumpleaños.
En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.
La foto proviene de su perfil facebook.
Recuerdos a partir de una barra de hielo
Conocí al hombre del hielo
y su barras:
grandes lingotes de agua blanca.
Ocurrió en Plaza Simón Bolívar
a la sombra de un Árbol Gicante
ruedas de bronce
para una superficie de madera.
En Edwards y Chacabuco
ví a Rodolfo Fick
-notable periodista-
y su honda humanidad
empujando un carro con huevos
¡qué delicia deben haber sido!
empujados por su gran espíritu
hombre digno
feliz de enfrentar su destino.
Un banco de la plaza
mi abuelo vestido de terno
y muy peinado
recorriendo las flores con su ojos
iluminando el lugar con su silencio.
En la fotografía aparece Rodolfo Fick en su trabajo como periodista del Canal 4 . Proviene de este sitio.
El poema de esta mañana, nace de leer un artículo sobre elementos que han desaparecido del paisaje, como el hombre del hielo, que con fuerza propia transportaba este elemento.
Ello me condujo al inicio de Cien años de Soledad; a la Plaza Simón Bolívar y lo que allí ocurrió en mi niñez.
Uno de los momentos extraordinarios fue ver a mi tío Rodolfo Fick conduciendo un carro con huevos, tras el Golpe Militar. Él con su alegría de siempre.Yo con una experiencia que duele.
¡Hace tiempo que no lloraba al escribir un poema!
4 de abril de 2014
Sacerdote y Poeta
El poeta es sacerdote
- no siempre-
Lo es si excede la razón
Habla desde Eros invisible
Portavoz de esencias
Higuera derramada en sueños
Unión
Libros sagrados del Hombre
Ritmo del espíritu
Rumi
Vate explicando el destino.
El retrato de Ernesto Cardenal proviene de www.wikipedia.org
Juan Cameron me enseñó que vaticinio proviene de "vate"
3 de abril de 2014
Ave
Esta ave nació desde la espuma
Sus padres fueron el color turquesa
un pequeño salto de agua
el otoño que ríe en el sur.
Sus plumas dominan el viento
mientras su cuerpo gira
y quiebra los cielos
derramando espíritu sobre olas
perforando el viento
descubriendo el sol.
La imagen proviene de perfil facebook de Alejandro Fernández Allende.
2 de Abril
Aprendamos del miércoles 2 de abril
texto sobre Erika y su cleta
pañuelo celeste en mi saco
teléfono avisando un accidente
moto volcada
Reinaldo y su Peugeot
Viento en la estación de Recreo.
Susana protegiendo a su padre.
Acto seguido el nuevo trabajo
Rodrigo Ahumada muy serio
Daniel Araujo dibujando un laberinto
Chaqueta a cuadros
Casual abrazo de Camila
Por la tarde, visitas
Marcela, Claudio y Rafael
mi buena amiga Susana
cochayuyo con papas
jibia a la porteña
Gabriela y el calor de su abrazo
Chris regalando inteligencia
Oscar en su día sin clases
De noche más terremoto
Dr. House
Tres poemas dormidos en Recreo.
2 de abril de 2014
Erika Hennings
Londres 38 |
Erika busca una bicicleta
en el dolor decidió ser libre
y luce alegre su aparato de sueños
algo simple con alas
para doblegar el tiemplo
bajar desde Escanilla
hasta la Rue Saint Antoine
- rin rin el pequeño timbre-
honda memoria en su cuerpo
abrazo salvado del infierno
entera al pasar por calle Londres
gigante sobre ruedas de fuego.
El poema de esta madrugada post terremoto y evacuación, conversa con Erika Hennings, sobreviviente de Londres 38 y Tres Álamos en el siguiente posteo de facebook:
me quiero comprar bici pa ir algunos dias a la pega en cleta ..qué tal..lo lograré?? más energia que yo ..estudiaré el camino...claro que el casco no me viene
Erika Hennings
En www.memoriaviva.com se encuentra el testimonio de sus vivencias.
La fotografía proviene del blog SÓLO IDA
Otro sitio interesante es www.londres38.cl
1 de abril de 2014
Árbol de la Vida
En mis brazos
todas tus horas serán azules
quebraré el cielo para unirte a la lluvia
hará plácidos tus dolores de parto
y te sacaré de la muerte con mi mano de sueños.
En tu espíritu crecerá un árbol de vida
y yo estaré allí
abrazado a tu alta ternura
mientras recorro en trance tu memoria
bebo tu leche de niña
y escribo en tus cuadernos de aurora.
Este texto conversa con la poeta andaluza Josefa Parra en:
La hora azul
Ésta es la hora azul, la hora de los pájaros.
Una cruel desazón te ocupa de improviso;
pones música triste, te sirves una copa
y dejas que el recuerdo te venza y te maltrate.
Ésta es la hora azul y no tiene remedio.
No tiene corazón, no se conmueve,
no te suelta hasta que te ha desangrado.
Es la hora del duelo, de las lágrimas,
de la herida, del ángel, de las brasas,
del nombre repetido, del eclipse.
Reza para que pase y no te lleve
enredado y sumiso entre sus alas.
Ésta es la hora azul, la hora de los pájaros.
Una cruel desazón te ocupa de improviso;
pones música triste, te sirves una copa
y dejas que el recuerdo te venza y te maltrate.
Ésta es la hora azul y no tiene remedio.
No tiene corazón, no se conmueve,
no te suelta hasta que te ha desangrado.
Es la hora del duelo, de las lágrimas,
de la herida, del ángel, de las brasas,
del nombre repetido, del eclipse.
Reza para que pase y no te lleve
enredado y sumiso entre sus alas.
El "árbol de la vida" de Gustav Klimt fue tomado desde este sitio.
31 de marzo de 2014
Reflexión: El día en que cumplo 46 años
Me torné azul para leer auroras
Instalé tierra y estrellas en mis poemas.
En abrazo recibí al otro
y al bosque.
Elevé mi discurso en las Cortes.
Escribí con juguetes frente a Hospitales.
Llevé mi ternura a las calles.
Empujé colores a los muros.
Cuidé la libertad de Isidora.
Dibujé pasión en mis cuadernos.
Uní a los nuestros.
Levanté a los muertos.
Viajé a los idiomas del mundo.
Perdí dinero. Honré a mis padres.
Fallé. Corregí errores.
Volví a fallar y a levantarme.
Recibí fantasmas.
Lloré en tardes de verano.
Amé. Engañé.
Conocí la acacia.
Fui leal. Fui pueblo.
Cumplí tus sueños.
Hablé de Minotauros y Ariadnas.
30 de marzo de 2014
Sobre mi padre
Mi padre es rayo sobre alta pradera
gigante en bordes del océano
radiante en el humor de la noche
sereno pedagogo
silencioso en la ciudad
humilde ante su esposa
feliz en la palabra
bondadoso con nietos
claro en asambleas
hombre que escucha y construye
niño gentil ante su madre.
Este texto conversa con la poeta andaluza Hassana At Tamimiyya Bint Abu I Masi en:
POEMA A AL HAKAM I CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU PADRE ABUL AL MAJSI
A ti vengo ¡oh Al-Hakam!
doliente por Abu-l-Majsi.
¡Dios riegue su tumba
de lluvia perenne!
Yo vivía en la abundancia,
amparada en su bondad,
hoy me refugio en la tuya
¡oh Al-Hakam!
Tú eres el guía
al que toda la gente sigue
y al que todas las naciones
dieron las llaves del poder.
Nada temo si tú eres el escudo
en el que me protejo;
ningún mal podrá afligirme.
¡Continúa cubierto de una gloria
que hace someterse a árabes y no árabes!
La fotografía de Ramiro Villar Maturana, proviene de la página de la Universidad de Valparaíso.
29 de marzo de 2014
No es amor
No es amor esta primavera en mi cuerpo.
Mi pecho transformado.
El deseo a cada instante.
Tu ausencia tan marcada.
Lo imperioso de tu nombre,
tu magia, tu vuelo.
No es amor esta impaciencia.
La presencia de tu mano en mis rodillas.
Tu boca en mis orejas.
Tus ojos en mis ojos.
Tu aurora en mis poemas.
No es amor.
Todo se revuelve y cae, pero no es amor.
Es la fuerza del sol
empujándome a tu centro.
Este texto conversa con la poeta andaluza Josefa Parra, en el siguiente poema:
No es amor
No es amor, no es amor
el estremecimiento que me ofreces,
la dependencia dócil del deseo,
no es amor.
La piel de transparente se hace alma
que el sudor cristaliza, puramente
transfigurada; pero es sólo el tiempo
que tarda ese tirano de tu cuerpo
en hacerse notar en estampida.
No es amor, lo conozco; yo no sé
qué cosa sea, pero no es amor.
El retrato de Josefa Parra proviene de este sitio.
28 de marzo de 2014
Lucero sobre la Luna
El lucero sobre la luna
Entre ellos la distancia de un gigante
La roca fría muestra su forma de barco
y sobre ella
una esfera reflejada.
Isidora y yo bajamos la escala
y el espectáculo está al nororiente
cielo del sur
al fin una ventana en esta casa.
Pienso en sincronismos
El águila que vimos antes
La llamada del gobierno
Nuestro muro de la poesía
Recrear las nueve obras
Granada
Viajar x Chile con mis poemas.
La fotografía se parece al cielo de hoy, pero Venus estaba justo sobre la Luna en 90 grados y bastante más arriba.
Parecía un punto del cielo del que colgaba un barco.
La imagen proviene de www.newspace.com
27 de marzo de 2014
Hasta qué poema llega tu nombre?
Hasta qué poema llega tu nombre?
Primera sección del infierno:
Hembras desnudas y solas
Palabras caídas en la muerte
Decenas de Lunas sentadas en la mesa
Leche en labios de los ángeles
El tiempo buscando sus ojos en la noche.
Todos somos iguales:
exclaman mujeres de paz
mientras agitan banderas de vida
y regalan aurora en la noche
sin temer al castigo del Hombre
relatos del Génesis
pintura negra sobre la Gran Diosa
Sara conduciendo a Abraham.
Hasta que poema llega tu nombre?
Segunda sección del infierno:
Aviones descargando ácido
Hedor de carne quemada
Niños sin ojos y sin vientre
Todo en honor del Petróleo
Puerto sobre el Mar Negro
Frágil paz de Oklahoma y Recreo.
Todos somos libres
proclaman hombres de la tierra
mientras marchan del orgullo hacia la aurora
y convierten su oro en comida
música - escuelas - teatro
hospitales cargados de ternura
lugares en que crece la luz.
Hasta que poema llega tu nombre?
Tercera sección del infierno.
Allí palabras descansan en la puerta.
Nada desborda la memoria.
Ni siquiera la explosión del silencio.
Dolor de la madre que ha perdido a su hijo.
Perfecta quietud del abismo.
Hermanas y hermanos, así somos
luces del mismo firmamento
bosque dentro de un bosque
palabras de un libro
intensas flores de primavera.
En la Fotografía, el lugar llamado "Puerta del infierno".
Queda en el desierto del Karakum, a unos 260 kilómetros al norte de Asjabad (la capital de Turkmenistán),cerca de un pequeño pueblo de 350 habitantes llamado Derweze.
La imagen proviene de este sitio.
26 de marzo de 2014
Pamela
Placilla, noche, la carretera.
Pamela entre luces y frío.
Sus hijos en otro camino.
Hacia el mar:
la ciudad y la aurora.
En su interior: El laberinto.
El Minotauro y sus hermanos.
Maridos, amantes, los padres.
Pronto el sol desnudará la ciudad
y las plazas y las calles
serán sólo de ella
al igual que bocinas de barcos
y los grandes momentos del día
que van quedando adheridos
a nuestros cuerpos.
Tendrás para tí el resplandor
las miradas, el silencio
altas y coloridas banderas
de veleros
que nunca regresarán al puerto.
La fotografía proviene de www.emol.com
25 de marzo de 2014
Chiquitimba
Es de noche y respiras
así enseñas tu nuevo nombre:
Chiquitimba
pequeña estrella
niña abrazando palabras
amiga de perros
verano interno
luz del agua
árbol de vida en nuestra casa.
24 de marzo de 2014
Enfermo
El lado izquierdo de mi rostro tiene sueño.
Primero ocurrió con el labio inferior y ahora se extiende.
Que mala actitud de este cuerpo!!
Anestesiado cuando tiene que dar abrazos.
Escribir.
Demostrar axiomas ante jueces.
Así que directo a la clínica
24 horas de síntomas lo aconsejan
Tal vez tenga que descansar
Hacer morisquetas
Mover los ojos en círculos
Beber frascos azules
Oler el rabo de un cometa
Masticar las orejas de un árbol
Retirar la piedra que obstruye el invierno.
23 de marzo de 2014
Alicia Garrido Aravena
Feliz cumpleaños Alicita Garrido
suave muchacha de pañuelos bordados
ángel de uvas
madre orgullosa
inquieta durante almuerzos
abuelita peinando cabellos
ingeniosa morena
bondadosa con nietos
ser de parras y tomates
esposa de Bladimiro
gentil por esencia
espíritu que reza
Liti
bendita madre de mi madre.
Enqrique Bravo Lamas
Partir luego de vivir en abundancia
abrazar miles de veces a la madre
beber luz en grandes libros
hacerse invencible en la música
ver crecer a los hijos
apoyarlos en lo simple y lo complejo
conversar noches y siglos
ser en el otro por el cariño
besar en la frente
regalar el vino.
Hiciste bien las cosas Enrique
marchaste en jornada de equinoccio
primera luna de otoño.
Te despidieron:
hijos radiantes de amor
y cientos de gentes del pueblo
mientras el astro del día
levantaba su rostro sobre cordilleras
y su mirada hacía sagrada nuestra sala
humilde galpón del Bautista
Iglesia de Jesús en barrio obrero.
Nicaragua esquina Pedro Aguirre Cerda.
Gardel surgió desde el viento
para despedirte
y tu hija se hizo palabra
mientras la gente aplaudía
no tu silencio de ahora
sino tu vida de fuego
no tu silencio de ahora
sino tu voz de consuelo.
La primera y la tercera fotografías surgieron desde mi propia cámara.
La de Enrique y su hijo Diego proviene de la página de Radio Valentín Letelier.
Lector Sexual (Escrito mientras miras TV)
Soy quien lee tus orgasmos
y luego los traduzco como inviernos
peces que hablan en mi cuerpo
agua derramada en la memoria.
Gracias Piratas del Caribe!!!!
22 de marzo de 2014
Palomo Arriagada bebe mujeres
Palomo Arriagada junta mujeres en su tasa de café
Sufre escalofríos al revolverlas con cuchara roja
Las bendice con azúcar tostada
y las va mordiendo poco a poco
absorbiendo palabras y rodillas
hasta que la piel es hilo de rocío
pequeño resplandor en su sueño.
Entre tanto,
fuma cogollos de marihuana
envuelto en cabelleras de mujeres santas
obreras congeladas ante sus espejos
muchachas de labios verdes y ojos francos.
Adhesión a la Presentación del nuevo libro de Eduardo Arriagada.
El texto que encabeza esta entrada conversa con el poeta citado en :
MI MOTRICIDAD DE HABERTE QUERIDO
Al final fue como sí te llevara a mis labios
con el gusto de como llevo una taza de café caliente a mi boca
y en el pleno escalofrió permanente de mis manos
solo te hubiese absorbido hasta la mitad
y los otros besos quedaran desparramados
en mi cuerpo acostumbrado a esos fuegos
dejando una marca que me recordará
la gran motricidad fina que fue quererte completamente
La imagen proviene del perfil facebook de Eduardo.
21 de marzo de 2014
Envidia hacia Eva
De la costilla de un hombre fue creada la mujer.
¡ Poderosa envidia hacia las Evas!
Primer ser humano con iniciativa.
Madre de la conciencia
Atenea surgiendo en la cabeza de Zeus.
Psiquis indagando a Dios.
Ciencia rebasando el temor.
Lo masculino antecede a todo
escribió la propaganda
mientras Eva recogía frutos del árbol
medía el tiempo en las estrellas
daba vida al telar
encendía luz en sus hijos.
En la imagen, fragmento de Eva, de la obra de Alberto Durero conservada en el Museo de El Prado.
Proviene de este sitio.
20 de marzo de 2014
Cristián-Alonso Villar Bordones
En marzo, Cristián nació desde mi madre,
dejándola al borde de la muerte.
Flaquísimo niño rubio que lloraba.
Tanucha, Tanita, Tana
lo llamé en víspera de cumplir mi primer año.
Por supuesto, éramos iguales y diferentes,
Él jugando con niños y yo con mayores.
Ambos maltratando mascotas.
Nadando sobre la espuma del verano.
Peleando.
Escalando montañas con nuestro abuelo Bladimiro
y nuestra hermosa hermana Daniela.
En días de toque de queda
mezclaba música militar
y conversaciones secretas
"marinos sin fusilar"
cantaba entre risas
niño de cinco años en estado de sitio.
Ahora, es un hombre robusto de ojos azules
cabellos oscuros
dos hijos grandes y otro de meses
la mitad de su vida sobre el horizonte
médico de niños
sujeto al intenso trabajo de su arte
muy cerca de convertirse en abuelo.
Poema para Cristián el día de su cumpleaños número 45.
En la fotografía, Cristián y su hijo Vasco.
Tomada del facebook de Vicente y Joaquín Villar, sus hijos mayores.
19 de marzo de 2014
Idilio sobre Borges y Teócrito
Alejandría, muy cerca de Fayún
Teócrito piensa en Borges y Buenos Aires
A Un Poeta Menor de la Antología
¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?
Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.
En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.
En vinilo escucha sus poemas
mientras el río argentino
monta como un toro
al Mediterráneo.
Despiadado
envía su ruiseñor hacia el invierno
la ESMA
los Sea Harrier
aquella gloria que engaña a la rosa
Eduardo Labarca orinando en Ginebra.
Abran la tumba y encontrarán el sol
cuentos escritos en sueños
rosas nuevas
palabras
piedras cargadas de luz
Este texto conversa con Roser Bru en "Han pintado un muerto", Eduardo Labarca en "El enigma de los Módulos", Vicente Huidobro en su epitafio, y, Jorge Luis Borges en "A Un Poeta Menor de la Antología".
A Un Poeta Menor de la Antología
¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?
Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.
En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.
La primera imagen corresponde a la portada del Libro "El enigma de los Módulos", de Eduardo Labarca, que contiene su famosa foto orinando sobre la tumba de Borges.
Más abajo se aprecia la obra de Roser Bru, réplica del retrato encontrado sobre un ataúd egipcio del Siglo I de esta era, adaptada por Claudio Francia a los muros de Recreo.
Teócrito fue un poeta griego avecindado en Alejandría, del Siglo III A.C.
Idilio significa "poemita".
18 de marzo de 2014
Soy feliz
Soy feliz,
aunque tú estás llorando
y te aplasta el invierno en la jaula
y grita tu niño con hambre
y regresa el fuego hacia el hombre
torturando, demoliendo
devorando sin pausa el azul.
Soy feliz aunque estoy enfermo
y se extinguirá mi cuerpo en el aire
nacerá el silencio en mi nombre
brotatán rosas desde mis ojos
se hará imposible la aurora
regresará el espíritu a la piedra
al agua, a la mirada del puma.
Soy feliz porque soy sencillo
Amo el vapor que nace en mi tasa de té
Primavera en la Alameda
Humanos abrazos del día
Los nuevos ojos de Isidora.
Este texto conversa con Diógenes y con Elicura Chihuailaf en:
Podría ser inmensamente feliz
Podría ser inmensamente feliz
me digo.
Pero cómo,si tú - lejana- estás llorando?
Rume Ayiwn Chegeafun
Rume Ayiwn Chegeafun, piwvn
Welu chumgechi kay, eymi - kamapu -
gvmaleymi?
La recreación de Díógenes, titulada "Diógenes después de Pedro Pablo Rubens", proviene de Wikipaintings.
Su autor es Maurice Quentin de la Tour.
17 de marzo de 2014
Yasna
Escribí Yasna
en mi cuaderno de primavera
cuando yo era occidente
y ella dominaba en Elías
uniendo cobre y estaño
entrañable maga del mundo
sonrisa coronando nuestra tarde.
Nunca la ví antes de su abrazo
y su nombre
lágrimas de Ahura Mazda
resplandor de Zaratustra
antiquísimo rito de agua
toda la humanidad
en su palabra
carros de acero
nuestras tumbas al norte
tormenta más allá del paraíso
esperanza prohibida en su mirada.
Alto.
¿Cómo será su hogar?
¿Habrá niños esperándola?
Muros con retratos de Yasna
en verde, rojo
y el notable color de su alma.
Poema inspirado en Yasna, operaria del Ascendor Reina Victoria, a quien abracé el miércoles, al término de un pequeño paseo en que también recibí el cariño de Fesal Chaín, Sergio Vuskovic, Ángela Herrera y Claudia Carreño.
16 de marzo de 2014
Sergio Vuskovic Rojo
Sergio Vuskovic camina despacio
Es comprensible
pues va empujando el mundo
no a la diestra de poderosos
sino que hacia otra esperanza
lugar de libres e iguales
ideas de Montagne
Eduardo de la Barra
Próspero a la deriva entre mares.
Desde su altura
da testimonio de su siglo
cierra los ojos para escuchar a Pablo
discutir con Salvador
jugar ajedrez en Isla Dawson
Ritoque
Moscú - La Toscana
Avergonzada
la Nave Esmeralda
esconde sus cándidas velas
ante sus ojos.
Reduce su andar sobre el tiempo.
Se torna invisible en el agua.
Apenas cabe este gigante en la ciudad.
Casi no necesita hablar.
Sólo sonríe y avanza.
--------------------------
Nota al margen
Nuestra utopía cabe
en una singular conciencia
basta con unirse al mundo
abrazar sin límites
ser en el otro
amar al otro en su alto ser.
El dibujo de Miguel Lawner lo conocí hace algunas semanas en la Ex Cárcel.
Allí observé a don Sergio, compartiendo estudios con otros prisioneros del Campo de Concentración de Ritoque en abril de 1975.
Hace pocos días lo abracé y me di cuenta que faltaba este poema y esta nota al margen.
En ese otoño, él tenía la misma edad que ahora yo estoy viviendo.
15 de marzo de 2014
Fesal Chaín
Chile ama su poesía.
Gusta identificar ciudades con sus poetas.
Pienso en Antofagasta, Lautaro,
Concón , Montegrande.
El Cerro Florida se despega de la tierra
mientras cientos buscan tinta verde
copas mexicanas - techos de lluvia
juegos de Thomas Mann
disfraces
nube de recuerdos
sobre casas y agua.
Muy cerca de allí
fumando y bebiendo café
Aún respira la poesía.
Cierta Libertad. Pequeño coraje.
Persiste
junto a libros Rokhianos
Cuentos de Alfonso Alcalde
Álvaro Peña en el aire
Micrófonos para herir el paisaje.
Probablemente debería estar muerto
- acribillado junto a Jecar Neghme-
Convertido al Islam de su abuelo.
Prisionero en Cuba o Venezuela.
Desaparecido aquí, como tantos.
Pero Fesal Chaín vive.
Cada día crea otra tormenta.
Despliega pasión de su conciencia.
Rayo implacable en su mirada.
Ética Punk
Niño sensible en su centro
Libertad como gesto y tesoro.
Todo lo que hace debería emocionarnos
- pero callamos-
no vaya a herirnos su sombra
no vaya a gritarnos sus verdades.
La fotografía proviene del perfil facebook de Fesal.
14 de marzo de 2014
Claudia Carreño
Dentro de Claudia Carreño hay otras.
Ocurren allí tres hijos, el mar,
su madre, el pequeño nieto, las noticias.
Una y otra vez
vuelve a amanecer en su día
como si ella creciera en lo mágico
derramando su ternura sobre el olvido.
¿Cómo duerme Claudia?
¿Sobre qué horizonte descansa?
La imagino pedaleando sobre dos letras O.
Caminando sobre un océano de hombres calvos.
Gobernando su hotel en la cumbre de un sueño.
A primera hora,
suele salir desnuda de su casa
bañarse en océano calmado
bendecir la estrella de Ishtar
volar invisible sobre las olas.
Por la noche,
examina el poder de los besos
encierra demonios en sus celdas
abraza a Ennio Moltedo
camina de regreso hacia la nada.
La fotografía proviene del perfil facebook de Claudia.
13 de marzo de 2014
Ángela Herrera
Acércate Ángela Herrera
háblanos de modistas y sastres
manos quemadas de obreras
25 de marzo - año 1911
Muéstranos oro en túnicas de obispos
guantes de un hombre justo
aquella bandera en el océano
Mitra en ejércitos de Roma.
La ropa herida de Diego Portales.
Ángela Herrera y Santiago Wanderers
inmigrantes genoveses y su idioma de naves
Dante en pequeños almacenes
mutuales devoradas por la muerte
mi abuelo en Everton
y Deportivo Playa Ancha.
Maestra, te he descubierto
se que eres Penélope
y la durmiente Aurora
un abrazo me abrió tu puerta,
desde cerca observo tus sutilezas
silencioso rescate de lo nuestro
singular portadora del hilo
Ariadna
arañita buena.
La fofografía proviene de www.lavozdevalpo.cl
12 de marzo de 2014
Mano y Boca
Tengo tu mano entre mis manos
y me doy cuenta que es un pez verde
pequeña estrella tibiecita
trozo de mar invisible
diminuto país sin banderas.
Ahora me concentro en tu boca
y busco calma en tus labios
piel que siente mis besos
gotas de vino blanco
superficie húmeda
lugar de voces y deseos.
De pronto,
vuela un águila desde tu boca
la siento llegar a mi carne
y hacerse real en mi centro.
Este texto conversa con Julio Cortázar en:
HAPPY NEW YEAR
Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
La imagen proviene de este sitio.
11 de marzo de 2014
11 de Marzo de 2014
Bueno, llegó el día.
En el cerro de al lado,
la Presidenta electa toma desayuno con sus ministros.
Piensa en sus padres y sus hijos.
Tantos rostros en sus ojos.
Tanto abrazo enhebrando esperanzas.
Tanta gente empoderada.
Isabel Allende Bussi
tomará en sus manos la banda
y en nombre de millones
hará efectiva la tradición
por la que murió su padre.
En millones de hogares
seres que nunca han disfrutado un poema
imaginarán escuelas con baños limpios
poderosas bibliotecas
profesores brillantes y motivados.
Escuela de calidad pública, laica y gratuita.
Mandato entregado por el pueblo.
En ese ideal y en esa realidad
se centrarán estos cuatro años.
La fotografía proviene de este sitio.
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