24 de septiembre de 2012

24 de septiembre de 2012. Antes del amanecer.




Taxi Colectivo desde Olmué a la Estación de  Limache.
Roselba en el asiento delantero. Yo tras el conductor.
Tres mujeres a mi derecha.  Insólito.
La supernumeraria desciende.

Un niño rubio sube al tren.
Asciende  al techo al pasar por su  casa de madera.
Construcción endeble.  Ángulos rectos perdidos.
El hermano del niño busca algo en el segundo piso.
No lo encuentra.
El tren parte. El niño rubio se baja.
Piso de azulejos quebrados.
Al fin su hermano encuentra lo buscado.
Tira la manzana muy mordida al piso.
El niño rubio la toma y la deja caer entre los rieles
La recoge y  en movimiento: sube al  techo  del tren.
Viene el túnel.
Tiro el niño al piso.
El techo pasa justo sobre nuestras cabezas.
Presiento que viene una parte más baja.
Despierto.

Sobre el límite



Estoy sobre el límite
arrancando el azul  de las paredes
derramando el poder del solsticio
cortando las orejas de este cielo

Estoy sobre el límite
me hablan  los tomates y los ajos
creo en la ternura  del aromo
recibo la tristeza de las olas




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23 de septiembre de 2012

Dios Dios Dios


Dios es mujer de grandes pezones
raíces buscando las aguas
fuente en que crece el deseo
unidad de todo  lo opuesto
árbol que atañe a tus sueños

22 de septiembre de 2012

Equinoccio de Primavera








Esta es la noche del equilibrio
Nuestro Señor camina con pies descalzos
En la mano izquierda lleva fuego
y su diestra está colmada de agua.

En su frente hay cintas de primavera
Sus libros son estrellas
Magníficas galaxias
Pequeños electrones de su cuerpo.

Esta es la noche que besa
Hogar de Septiembre
Sombra vestida de verde
Inmensa y creciente esperanza.




La fotografía proviene de este sitio.

Muchacho de los helados


Cada tarde
la señora esperaba al muchacho de los helados
despachaba a los niños  con sus Ayas morenas
invitaba al obrero un vaso de agua
mostraba la humedad de la cocina
la noble fortaleza del horno
el  rudo fervor de su carne


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21 de septiembre de 2012

Obsesivo



Hoy estoy joven como he decidido estar

ufano del día y mi cuerpo

ajeno a toda memoria

ebrio de puro deseo





Este texto conversa con  la poeta brasileña Adelia Prado en:


Tregua


Hoy estoy vieja como quiero estar.

Sin ninguna estridencia.

Cambié todos los deseos por recuerdos

y una tacita de té.


20 de septiembre de 2012

Noche del 18 al 19 de septiembre de 2012



Ximena,  Edelmira  y  yo.
Mesa de madera cuadrada.
Tetera hecha de plata.
Niña rubia sobre la alfombra.
Otra alma creciendo en Ximena.

Carlos lleva semanas en Santiago
alumbrando con su ingenio las academias
pagando con distancia su ambición
dejando el hogar a su esposa,
quedando
liviano de hijos y de consuelos.

Ximena protesta con palabras
y sus ojos derraman una pena de acero.
Aceptó vivir para los suyos
y  ahora ha perdido sus fuerzas
hundida en sus promesas
cansada de ceder
herir sus alas
olvidar sus sueños.

Ellas reclaman intimidad
y comienzo a zigzaguear por Valparaíso
aliviado por el sol
y los colores celestes
de esta cámara secreta.

Cerca del Congreso
hay tres abogados
aún  vestidos de invierno
bigotes cuidados con esmero
corbatas azules
rostros morenos
reclamando derechos confusos
enhebrando pequeños detalles
apenas inquietando al aire
y el caminar tranquilo
de las  palomas.

El tercero en hablar
es lejánamente conocido
por mis recuerdos
hábil en lides del Foro
usuario de antiguas gominas
hombre con puntas en su mostacho
curvas que giran hacia el cielo.

En las gradas del Palacio.
Larraín. Ministro de Economía
improvisa una conferencia
busca desmentir  la tercera denuncia.
Lleva un traje de cotelé café
profusamente  manchado 
sobre un enorme bolsillo derecho
contrastando
con la claridad de su verbo
sobre aquel asunto de herencia
cotidiana muerte 
Anciana mujer del Sur.

Quedo intrigado por el asunto
y busco a los tres colegas
en los bares del puerto
acercándome por hechizo
a mi propia casa.

Cerca de mi puerta
me detiene un  filósofo mapuche
y me invita a un pequeño paseo
entre calles que mudan
desde Recreo al Cerro Concepción.

Nos  provoca la madera
de un edificio
pérdida total de superficies
obra de hombres lijando.

Tras los cristales de las puertas
aparece un lugar elegante
barra de lingue y bronce
lámparas enormes
gente vestida de blanco
un espíritu  alto que nos recibe.

Se trata de un lugar Pontificio
experimento pedagógico
comunidad  bíblica
vida al estilo de Jesús.

De pronto llega una porteña
pelo rojo – mujer nueva
pañuelos en su cuello
me trata como un viejo amigo
me sorprende al decir:
“veo que se encuentra reunida
toda la cámara del medio”.

El asunto se torna sospechoso
y salgo, casi despierto,
pero sigo soñando
y un espíritu sin luz busca tragarme
avanza en el control de mi cuerpo
y dudo entre despertar
o dejarme llevar por el monstruo
otro señor de mi mente.
Al final despierto.

Viuda




Para mí otro valor de la lluvia
otra presencia
otro sabor de la uva
otra terquedad del espacio
otra virtud del silencio
otra amplitud  de la ausencia




La fotografía proviene de este sitio.

19 de septiembre de 2012

Fracaso



He creado mil poemas
y parece que aún no supiera escribir
ajeno al  tacto de la tierra
al precioso olor del  damasco
la humedad que transmite la sombra

He escrito mil poemas
y apenas se yerguen silentes:
flores en manos del aire
sueños que leen tus ojos
letras que silban los vientos.



Hoy cumplo mil días publicando cada día un poema nuevo.
La imagen del video  " The Cannibal", de Manuela Viera Gallo, proviene de este sitio.

18 de septiembre de 2012

Arrodillado ante la pena


Algo comienza al dormir.
Crecen estrellas.
Te arrodillas ante la pena.
Haces el trabajo de la lluvia.
Imitas la estrategia del agua.
Sus vapores. Su música.
Su forma de inclinarse
sobre un poema.





Anoche soñé que Carla Jofré me ayudaba a buscar mi casa, que en el sueño quedaba cerca de la Avenida Brasil.



Enamorada de la pena



Ella desmonta cada noche su tristeza
y  duerme con ella
la visita en sus cuadernos y fotos
la recrea en sus sueños
la conversa con amigas invisibles
la besa y guarda con cariño
a medianoche
justo cuando llega su  marido



"Cabeza de Mujer", de Pablo Picasso, proviene de este sitio.

17 de septiembre de 2012

Flores para Alexandra


Mi alma se pierde
en tus sueños.
Allí siembro rosas
y bebo del agua que corre.

Movimiento Social



Ellos son escritura
y nosotros silencio bajo esta página
agua moviendo el destino
pausa entre horas de lluvia
aire empujando esta nave





En la imagen "La Huída", de Gracia Barrios y José Balmes.

Proviene de  este sitio.

16 de septiembre de 2012

Madrugada sobre el Atlántico




Tus dedos
¿cómo me saco tus dedos?
extraño equilibrio de hacer el amor en el aire
olor a desinfectante
cientos golpeando la pequeña puerta
extraña valentía del deseo
palabras del capitán en los parlantes
tímidos aplausos en los pasillos
mejillas de un rojo abusivo
absurdo letrero en nuestras almas:
“ovulando y recién casados”



La fotografía proviene de este sitio

15 de septiembre de 2012

Autocensura



Prohibido escribir epitafios
pequeñas novelas para mujeres ciegas
cantos en tono de oratorio
recetas para un aristelof fresquito
palabras de extraña prosodia
textos colgados del himen
carteles paridos en los sueños



La fotografía proviene de este sitio.

14 de septiembre de 2012

La Torre de Camila



Cientos de cuartos en la torre de tus sueños
y siempre el sol tras aquellos muros,
cruzando pequeños ríos,
paseando en jardines internos,
poseyéndote,
bebiéndote,
inundando de luz  el laberinto.

Asombroso entonces
el libro de tu pena
y franca la lluvia que te busca,
nombrándote  océano,
ninfa,
borde de espuma,
agua devenida en azul.

Así callas
y dejas que las olas rujan en ti
o hable
tu implacable invierno
o  el  trueno
que vive en  tu vientre.

Te acercas
y hay un domingo
cayendo sobre tu alma
y montas sobre palabras
como si fueran estrellas
u hombres llorando
pstrados
bajo la tierra.





Regalo de cumpleaños para mi amiga del Cerro Esperanza.


Casi ajena



Te traduzco y estás en el borde
entre la rabia y la pena
cogida y levantada en otros  brazos
derramada como  agua entre las piedras


La fotografía de Salomé, proviene de este sitio.

13 de septiembre de 2012

Gratuita




He descubierto que sigues haciendo el amor con mi recuerdo.
Enhebrando mi  fluir en tu deseo.
Pronunciando los minutos de mi vuelo.
Atrapando mi destino y mi consuelo.


No importa, jamás te cobraré copyright.




"Desnudo acostado", de Darío Morales, proviene de este sitio.

12 de septiembre de 2012

11 de septiembre de 2012

Destino




Nada es peor que el destino
Nada es mejor que lo escrito
Mas nadie decide por ti
Mas nadie renuncia por ti



La fotografía proviene de  este sitio.

10 de septiembre de 2012

Oficio de Asesino



Me encanta desayunar con mi asesino
le ofrezco kuchen  pero él prefiere galletas
le sirvo té con pequeños trozos de canela y naranja
comentamos las noticias del diario
yo finjo ser de derecha
él  aparenta un leve disgusto
luego yo hablo de mis avances en karate
y él no alcanza a ocultar su sonrisa

9 de septiembre de 2012

Diosa












Entonces, la señora tomó mi cuerpo,


habló de mis codos, mis muslos, mi glande,


habló como si fuera suyo mi cuerpo,


la piedra que sostiene mi muerte,


la tierra que hoy cubre esta carne.










Este texto conversa con Héctor Viel Temperley en:










Señor mira mi cuerpo.


Mira mi cuerpo, torre de la infancia,


mira mi cuerpo cueva a la que vuelvo


siempre


a sentarme solo


ante tu fuego


















La obra de Steve Hanks proviene de http://galleryone.com

8 de septiembre de 2012

Conversando con Gabriel Zamora Salinas



Hablemos Gabriel.
Hablemos de la traición que sufriste.
La infamia que ahoga al infame.
Envida, codicia,
verbo quebrado y perdido.

Hablemos de  mímesis.
Serpiente atrapando conciencias.
Adversario interno y externo.
Sombra entre hermanos.
Herida que restaña el afecto.
La palabra.
La confianza.
Los cuerpos construyendo este centro.

Hablemos de Fraternidad.
Poema tornado en abrazo.
Cariño en las copas, las manos, los viajes.

Hablemos
Mientras Jubeloz y Monostatos
Empujan la luz hacia el barranco.

Hora exacta









Es la hora y me visto de fuego





me abro, estallo, renazco





aplico el placer a tus ojos





empujo luz contra noche





crezco adentro y afuera





perdura en tu voz mi tormenta.



















Este texto conversa con Cristina Peri Rossi en:









De pronto, tú, el relámpago,


abierto, florecido, restallante


arriba, abajo, encima ¿dónde?


hiendes la oscuridad,


y adentro:


Llueves.

7 de septiembre de 2012

Caravanas de Oro



Febrero de 1951
y la mañana de Montevideo
reanuda la amistad entre garúa
rambla, césped,
gente que camina
cargando su mate y su cielo.

La inmensa anchura del Río
deja acercarse el acero
del “Presidente Pinto”;
Buque Escuela chileno,
cargado de horizontes,
novedosos radares,
poderosos sueños.

Los habitantes de la nave
reflejan el aplauso de Chile
por la transmisión legal del mando
en la tierra ondulada de José Artigas.

***

Alicia, Alicia, Alicia,
rostro de cine,
belleza hecha simpatía,
dieciocho años agitando su cuerpo,
alta, elegante, amistosa,
protagonista de citas y fiestas
en la urbe de Garibaldi y Benedetti.

La muchacha
convertida en luz
extiende la prensa sobre su alfombra
tiende su cuerpo sobre un piso de tinta
y lee los sucesos del día
con la sencilla sensualidad
de su limpia y majestuosa primavera.

De pronto, una noticia la llama:
la nave chilena abre sus puertas al público
ofrece la claridad del Pacífico
Agua del Cabo de Hornos
Sol de Atacama
Insigne juventud en cadetes de guerra.

Alicia se torna prisionera de un extraño deseo.
Abandona los preparativos del Gran Baile en la Embajada de Francia.
Invita sin éxito a su hermana.
Busca la complicidad de Rosa.
Respetable y anciana vecina.
Amiga por décadas de su familia.

Avanza la tarde.
Alicia y Rosa cruzan el portalón
y visitan un navío
vacío de guardiamarinas
todos de franco
tras visita solemne a sus pares uruguayos.

Hacen paseo de rutina
y se prestan a reanudar sus vidas
hasta que un encuentro en pasillo de acero
vuelca la existencia de Alicia.

***

Buenas tardes señoras.
Permítanme enseñarles la nave.
Aquellos lugares especiales.
Prohibidos a las vistas comunes.
Nuestra Sala de Radares.
El Puente de Gobierno
La Cámara de Guardiamarinas.

Mario es el hombre más alto de su promoción.
Retornó a la nave en busca de silencio.
El mando lo sacó de su sueño para atender al público.
Fue la mejor orden que recibió en la vida.

Ambos se atrapan al mirarse.
Pero sus modales severos les impiden acercarse.
Rosa comprende y avanza:
¿Qué hará esta noche caballero?
Le recomiendo nuestro Carnaval.
Los tamborileros. La Fiesta.
Lo esperamos a las ocho.
Rivera con Bolívar
Parque "Los Aliados”
Omnibus 142.

Alicia retorna a su casa y está en problemas.
Roberto Fagiani llegará pronto para llevarla al Baile.
Tendrá que mentir por única vez a sus padres.
Declararse enferma.
Salir un pequeño rato a observar la Fiesta.
África. Su gentil guardiamarina.

El joven chileno llega al sitio convenido.
Las damas lo acompañan a visitar los tambos.
Beben refrescos, toman helados.
Ella reclama dolor en sus orejas.
Retira con gracia sus caravanas.
Mario toma el oro y lo guarda en su chaqueta.

Avanza la hora
y el trío se separa.
Piensan que no hay futuro.
Ni siquiera guardan direcciones.

Por la mañana: el desfile.
Por antigüedad de su mando:
La marina chilena comienza los juegos.
Mario preside con paso impecable.
Alicia lo ve cruzar y alejarse para siempre.

***

Pero los aretes hacen su magia.
Mario vuelve paso tras paso.
Sube al Omnibus 142.
Llega a Rivera con Bolívar.
Indaga en Almacenes.
Consulta por Rosa y su marido Dante.
-Aquel que siempre pesca en el río-
Así, ubica el hogar de su Celestina.
Golpea la puerta de Alicia.
Casa con flores que trepan sus muros.
Hogar al que fluye su alma.

***
Alicia habla con sus padres.
Revela la verdad de sus pasos.
Encuentra abrazos y afecto.

***
La ciudad brilla para ellos.
Escuchan la música de su tiempo.
Orquesta Genial en el Parque Hotel.
Madre y Rosa vigilando.
Beso robado en el Parque Rodó.
La palabra “atrevido” como respuesta.
Otro beso marcado como insistencia.
Espíritus sonriendo en Playa Ramírez.

***

Cuatro días y el Pinto zarpa.
Mario promete escribir y cumple.
Lo hace desde Buenos Aires
y desde cada plano de sus sueños.
Ella responde
y va enredándose poco a poco
sin dejar sus fiestas
sus amigos
sus pretendientes.

Alicia vence a Platón y Diógenes en Filosofía.
Gana un viaje a Río de Janeiro
que muda hacia Chile,
su geografía,
su marinero.

Junto a chaperona de estilo
viaja en Ferrocarril desde el Atlántico
y tras serpentear sobre cumbres nevadas
arriba a los valles de parras y adobes.

En Calera
su gigante detiene la máquina
y aborda el tren
cargado de auroras
flores
cristales con pureza de futuro.

Una semana duran las vacaciones.
Alicia retorna a Montevideo.
Persisten años de correspondencia.
Pequeño encuentro en Montevideo.
Matrimonio a la distancia en 1955.

****
Para construir su hogar.
Mario pasó un año en la Antártida.
Allí cayó a una profunda grieta en el hielo.
Sobrevivió tras horas de encierro.
Habló largas noches por radio con Alicia.
Mientras el mundo espiaba sus encuentros.

***
Por fin, los muchachos se reunieron.
Construyeron un hogar de alegría.
Mario dejó las naves antes de septiembre.
Forjaron tres hijos y un ángel.

***

Hoy, han cruzado 60 inviernos
y rodeados de nietos recuerdan:
Los aceros del Pinto.
Las caravanas de Oro.
Los besos en el Parque Rodó.






Poema trazado en base a los recuerdos de los protagonistas.
La fotografía proviene del Sitio Oficial de la Armada de Chile.









Bien alimentado



Tu eres la cena


once con pasteles y jugos


almuerzo en la fresca terraza


pequeño desayuno antes del día






Este texto conversa con Julia Erazo en:



hambre






soy la cena






un solo cubierto en mi mesa





















La fotografía proviene de este sitio.

6 de septiembre de 2012

Chasquido




Chasquido es un hombre que corre en  el viento
momento continuo y presente
espíritu del indio
aire que es  de otro pueblo





La imagen proviene de  www.wikipedia.org

5 de septiembre de 2012

Madre de un violador




¿Qué hace la madre de un violador?
¿En qué minuto lo acepta?
¿Recuerda la antigua lactancia?
¿Qué falló en su enseñanza?
¿Lo esconde?
¿Lo deja partir en la noche?




En la imagen "Mother Blind", de Egon Schiele.

4 de septiembre de 2012

Color Rojo



Amo el color rojo
aquel del vestido que habla
constante del sol en las aguas
pasión de las flores
rubor del follaje
radiante fuego
cordón de mago
manzana intensa
vida en su centro
larga cabellera de hembra
bandera en la marcha del pueblo.


La imagen proviene de este sitio.

3 de septiembre de 2012

Modesto Parera Casas


Soy Modesto Parera Casas.
Combatí en  la Guerra de España.
Cuerpo a cuerpo.
Ciudad a Ciudad.
Trinchera a trinchera.

Viajé  del  invierno al verano
en el poema llamado Winnipeg.
Enseñé.  Escribí. Existí  entre  libros.
Fui Maestro y Vehículo de Luz.

Fui engañado y olvidado.
Hice política.
Forjé "La Igualdad".
Luché sin pedir aplausos.
Me apagué como estrella
al despuntar el alba.



Me gusta recordar a don Modesto Parera Casas,  a 73 años de su llegada en el Winnipeg.

La fotografía proviene de "El Mercurio de Valparaíso"

Brindis


Brindo por  el mar que habla con su voz azul. 
Por  el huésped y la tierra  que bendice sus días.
Por la pena que hoy marcha sin premura. 

Alzo mi copa por el trabajo que habita el cristal
la parra, el vino, la mesa que hoy nos recibe.

Va este rito por tu nombre
por todo aquello que falta
por toda la abundancia del día.








La obra de Stanhope Alexander Forbes proviene del sitio Regusto   que trae un excelente reportaje del sentido del brindis.

2 de septiembre de 2012

Newton dormía en la bruma



El texto oculta otro código


en la sombra de sus letras hay música


plano de un árbol sagrado


fruta cayendo en la bruma














Este texto fue iluminado por Cristina Peri Rossi en:














CIFRAS


En los monasterios medievales
Algunos animales que adornan los frisos
O decoran las columnas, en apariencia,
Constituyen, en verdad,
Las notas de un código musical
Olvidado por la frugal memoria de los hombres.
....................................
Igual que esas piedras
Somos la cifra
De una larga historia
Que algún investigador futuro
Descifrará,
Entre la admiración y el horror
(En Europa después de la lluvia. 1987)






La fotografía proviene de este sitio.







1 de septiembre de 2012

Mis bienes



Tengo el salario de la lluvia
la sombra que calla entre los árboles
la boca que es  todas las bocas
el mar  que protege la esperanza




La obra de Kandinsky proviene de este sitio.

31 de agosto de 2012

Sergio Agüero Hugel

Imagine usted a Sergio Agüero
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.

Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.

Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.

Petición






Mujer
dame  el dolor y  la lluvia
el ángel que alumbra tus labios
tu perfecta tibieza
tu árbol de primavera
el aire que forma tu risa



"Nudo Sdraiato" de Modigliani, proviene de  este sitio.

30 de agosto de 2012

Guillermo Berdichevsky Rosinzky

Guillermo nace en la claridad templada del Almendral
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.

Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.

Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.

Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.

Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.

Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.

¿Quién soy?



¿Quién soy?
acaso un río llamado  memoria
tierra nutrida de sombras
hombre cargando su cielo.

¿Quién soy?
acaso un niño invisible en mi cuerpo
tiempo dormido en mi carne
agua borrando mis sueños



La fotografía proviene de www.pixdaus.com

29 de agosto de 2012

En la cárcel





Aquí la envidia y  la ira
tumbaron mi alma y mi cuerpo
aquí aprendí de mi rabia
aquí despertó mi tristeza
suma de meses torcidos           
unión de vicio tras vicio
abundancia de copas quebradas
tardanza de  todo lo puro
oleaje agrietando mi torre
sombra horadando mi pena


Este texto conversa con Fray Luis de León en:


Al salir de la Cárcel


Aquí la envidia y mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,            5
y con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.           10



La fotografía proviene de este sitio.

28 de agosto de 2012

Reglas de estilo

Prohibido escribir
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"

27 de agosto de 2012

Fuiste mi centro




Fuiste mi centro y mi  casa
y pasé  por ti como el agua
dejando tu cielo vacío
dejando mi hogar en la nada



La  "Maja Desnuda", de Francisco Goya,  proviene de este sitio.

26 de agosto de 2012

Carla viaja a Copiapó




Todo de ti me importa
tu propiedad sobre el viento
el imponente hablar  de tus lágrimas
tus manos cocinando mi alegría
tus viajes al interior de mis sueños
tu constante amor por las sombras

Me importas
porque recibes y acoges
porque crece tu luz en mi noche
porque enseñas
porque habla el espíritu en tus ojos.






En la fotografía, tomada desde su Facebook, Carla  Jofré, con un gran anillo en su mano,  asiste junto a  su amiga Victoria  Contreras a un Seminario sobre Estudios de Género.



Matapiojos



La palabra matapiojos me preocupa
imagino  una bestia transparente
acechando con  ojos milenarios
plantando naranjas en mi cráneo
mordiendo a mis pequeños huéspedes
bebiendo el dolor de mi cabeza.




La fotografía proviene de este sitio.

25 de agosto de 2012

Los artistas de Muros que miran el Mar celebran con vecinos y amigos


Myriam, Carlos, Paty y Gonzalo
Antoine, Myriam y Nancy Guerrero

Este viernes 24 de agosto, nos reunimos con Myriam Parra, Claudio Francia, Nancy Guerrero, Tatiana  Lastarria, Patricio González  y amigos para celebrar en Casa Verde, el punto Central de  nuestra Intervención Urbana "Muros que Miran al Mar".

Myriam fue nuestra anfitriona, Patricio González ofició de Maestro de Ceremonias.

Hugo Castillo, Miguel Stuart y Luis Guastavino, todos vecinos del barrio, compartieron sus impresiones del libro y la intervención urbana que tuvo allí su guión.

Lo que dije ayer, fue lo siguiente:

Nuestros Muros que miran al Mar

Este libro está dedicado a mi madre,  porque sé, gracias a Isidora, que pequeños gestos de los hijos causan gran alegría en las fuentes de nuestra vida. Agradezco a Myriam Parra, la persona que dirige esta Intervención Urbana desde su punto Central en Casa Verde. Agradezco a Claudio Francia, su brillante trabajo sobre los muros. Agradezco a los creadores que otorgaron licencia para llevar sus obras a nuestras calles, especialmente a Nancy Guerrero y a  Tatiana Lastarria esta noche presentes; a los vecinos que cedieron sus muros; a Patricio González y sus Ediciones Altazor, trascendente vitrina de los escritores porteños; a la Agrupación de Juntas de Vecinos, que canalizó administrativamente este proyecto; y por cierto, al Gobierno Regional y al Intendente de Valparaíso, que han apoyado decididamente este emprendimiento de arte.

Revelando lo esencial
El presente  es diverso de la realidad fundamental.  Nuestros sentidos sólo observan pequeñas superficies, sin acceder de inmediato  a la historia, los motivos y los sueños. Lo esencial   sigue siendo invisible a nuestros ojos.
Para acceder a lo imposible, lo incognocible, lo futuro,   lo emotivo, lo profundo  y lo perdido,  el ser humano se vale de la poesía.
Así,  un poema  ilumina  el rostro del espíritu,  levanta muertos desde  sus tumbas, descubre ángeles en la mirada, intuye el devenir,  revela seres respirando entre los muros y un poderoso Minotauro  derramando su  inconciencia bajo el piso de nuestra pena.
El viaje, entonces, hacia la identidad de un país, un barrio o una calle,  se realiza  medularmente a  través de la poesía.
Aquella poesía  tradicional amarrada a la palabra; su  registro aéreo, que llamamos música; su  formato de luz, al que pertenece la pintura, el grabado, el muralismo.
Ahora, nuestro barrio tiene su propia flauta mágica,  ventanas que unen lo cotidiano y lo esencial, la historia y la actualidad,  palabra y pintura,  vigilia y  aquella otra realidad de sueños.
Paseando por nuestras calles y quebradas, accedemos  por un instante a la piel de este barrio, pero en la poesía encontramos su gente, sus voces,  su  memoria, sus ninfas, el agua inquietando nuestros cuerpos,  el sol creciendo entre las flores,  sus muros cobijando nuestro cielo.
Nuestra poesía ilumina las esencias, escucha la realidad y la transforma.
Leer los muros
Quien lee, escribe. Quien observa una pintura, agrega su mirada y su luz  al espacio intervenido.
Quien lee, construye su espíritu,  accede a lo velado, construye su personalidad, se torna libre.
Quien lee, se humaniza.
Quien lee nuestros muros desde su poesía: construye con su pensamiento, sus  emociones, sus sentidos y su intuición una catedral sustentada en  la palabra, dotada de vitrales que iluminan nuestras calles.
Nuestro país tardó más de 100 años de vida independiente en combatir seriamente el analfabetismo a través de la Ley de Instrucción Primaria, mínimamente Laica y Obligatoria, promulgada el 26 de Agosto de 1920.
Hoy, un 51,5  de la población adulta, no comprende lo que lee, lo que debilita nuestra democracia, minimiza las  posibilidades de comunicación y posterga el desarrollo en todos sus planos.
Mientras nuestro espíritu esté vacío, nuestros edificios seguirán registrando la rabia de los tags; nuestras cárceles seguirán repletas y toda alegría será superficial y efímera.
Por ello, todo gesto que incentive la lectura es una acción de progreso práctico, de solidaridad y de urgente humanidad.
Nuestra Catedral
Nuestra Obra, guardando las proporciones del caso, es una  Catedral. Lo es, porque aquí el ser humano se encuentra con sus esencias, y, porque,  del mismo modo que aquellos monumentos góticos, constituye un instrumento pedagógico que  motiva, ilustra, aguijonea, enseña y conmueve a quienes cruzan su umbral invisible.
Estos Muros, como diría Maribel Rubio, invitan a “asomarse” y observar el esplendor del espíritu humano, sus miserias, su afán bajo las estrellas. 
Nuestra Catedral  tiene raíces en la historia de las siete colinas rocosas, salinas y húmedas que unen el borde  costero entre los esteros Marga Marga y Delicias; reconoce como Alta Bóveda al Cielo; posee  el Laberinto que encierra a nuestro Minotauro  y   maravillosas escaleras que en  lo físico y en los sueños, conducen siempre al mar.
Los poemas configuran el  plano, las piedras talladas y las columnas que levantan el edificio.  Los vitrales, son trabajos visuales registrados en nuestros muros gracias al  talento de Claudio Francia y el genio creador de Adriana Asenjo, Benjamín Lira, Francisca Délano, Francisca Núñez, Gonzalo Cienfuegos, Guillermo Núñez, Jaime Cruz, Klaudio Vidal, Nancy Guerrero, Roberto Matta, Roser Bru, Tatiana Lastarria,  Virginia Vizcaíno. 
El corazón de la catedral,  el núcleo que une la piedra, la poesía y la luz,  es el femenino espíritu del agua, la fuerza fecunda de la creación, el poder educador del abrazo.
Aunque nuestro Templo está construido en varios planos, su centro físico está en la Casa Verde, desde aquí Myriam Parra Vásquez, organiza y une a los diversos artistas,  construye  con ellos  pautas de acción, decide junto a los vecinos las obras visuales que deben instalarse, fomenta el respeto entre los creadores,  evalúa el avance de los trabajos y oficia como curadora y directora de esta Intervención Urbana Pluridisciplinaria.
Su Galería, que  ocupa su vida y su hogar, es el punto axial de nuestro Templo. Myriam es líder entre sus iguales.
Nuestra Catedral es un objeto dinámico, pues admite poemas de distintos autores que se incorporarán en el Muro de la Poesía, sugerido por el creador magallánico Claudio Urrea Robin;  porque se extenderá con nuevos murales hasta unir Valparaíso y Viña del Mar mediante la vía centenaria del antiguo Camino Real; y, porque admite aplicaciones de disciplinas adicionales, como la Fotografía de Erwin Thieme y Víctor Calzadillas; la Música en el caso de Felipe Palma y el Ensayo, a iniciativa de Felipe Acuña.
Uno de los poemas que ha llegado a nuestro “Muro de la Poesía”,  es obra de nuestro amigo y  poeta ausente: Eduardo Embry, quien desde Inglaterra le ha dedicado este texto a Myriam Parra y a nuestros Muros.

Arte de Muros

El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
 tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.



Ábrete Ana Istarú

Ábrete Ana Istarú
acepta en tu centro mi lluvia
añade mi voz  y mis ojos
alumbra mi tierra
dibuja mi calle
desnuda en tus labios  mi luz

Ábrete sex0

Ábrete sexo 
como una flor que accede, 
descorre las aldabas de tu ermita, 
deja escapar 
al nadador transido, 
desiste, no retengas 
sus frágiles cabriolas, 
ábrete con arrojo, 
como un balcón que emerge 
y ostenta sobre el aire sus geranios. 
Desenfunda, 
oh poza de penumbra, tu misterio. 
No detengas su viaje al navegante. 
No importa que su adiós 
te hiera como cierzo, 
como rayo de hielo que en la pelvis 
aloja sus astillas. 
Ábrete sexo, 
hazte cascada, 
olvida tu tristeza. 
Deja partir al niño 
que vive en tu entresueño. 
Abre gallardamente 
tus cálidas compuertas 
a este copo de mieles, 
a este animal que tiembla 
como un jirón de viento, 
a este fruto rugoso 
que va a hundirse en la luz con arrebato, 
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados 
los pezones del aire, los dos senos del día.
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años y años de blog!!!!