Ángel sentado en el cráneo

Siempre hay un ángel sentado en el cráneo

espíritu nombrado  pensamiento

rayo que une miradas

disparo de luz sobre el tiempo

fuerza que precede al cariño

Este texto conversa con Charles  Baudelaire en:

EL AMOR Y EL CRANEO

Viñeta antigua

El amor está sentado en el cráneo
de la Humanidad,
y desde este trono, el profano
de risa desvergonzada,
sopla alegremente redondas pompas
que suben en el aire,
como para alcanzar los mundos
en el corazón del éter.


El globo luminoso y frágil
toma un gran impulso,
estalla y exhala su alma delicada,
como un sueño de oro.


Y oigo el cráneo a cada burbuja
rogar y gemir:
-Este juego feroz y ridículo,
¿cuándo acabará?


Pues lo que tu boca cruel
esparce en el aire,
monstruo asesino, es mi cerebro,
¡mi sangre y mi carne!

Muchachas azules

El día está lleno de muchachas azules

abunda el cemento en el viejo Liceo

hay campanas anudadas al tiempo

y aviones  de papel sobre  el silencio

El día está lleno de muchachas azules

invisibles transparentes

diluidas x  inviernos  y la pena

Cierta Escuela

Morir es como acudir a la escuela

y  aprender el silencio.

Sueño con Plazas

Soné que el Intendente de Valparaíso me encargaba trabajar en un proyecto de remodelación de las Plazas de Valparaíso. Era sólo un sueño, pero también la chispa de un nuevo libro.

Mala Vejez

Alguna vez tuve cabeza

y cebollas en mi cocina

ahora tengo el recuerdo de lo efímero

algo de lo que fue mi cuerpo

apenas un retazo de vida

Chinita

La chinita abrió sus alas desde mi dedo índice

aleteando  creó la brisa del verano

trajo niños  a reír junto a  mis  aguas

dejó verde el rostro del césped

definitivamente

rompió mi pena.

El crecimiento de un ángel

Vi un ángel afeitando sus plumas

gritando al herir su destino

cansado de tanta belleza

seguro de  viajar en la luz

Yo soy el libro y tú la letra azul que me alcanza

El libro obra es creación de Georgia. Russell y proviene de este sitio

Gigante

Hoy me quedan grandes las manos y las camisas

mis pasos van cinco o seis cuadras por delante

respiro y llegan nubes y pájaros

abro los ojos y  trago toda la luz




La imagen proviene de este sitio.

Eduardo Embry comenta "Muros que miran al Mar"

Todo el cariño para ti; tu obra me ha parecido algo extraordinaria, magnífica,original; los muros toman vida, vigilantes frente al mar. Tienes ante la defensa de la naturaleza sólo un antecedente: Concreto azul. de Ennio Moltedo;pero desde el fondo filosófico que parece llevar el ritmo interno de tu poesía,todos tus hablantes, todos unidos, veo con claridad una sola línea o preocupación:de la brevedad de nuestras vidas, que ya sabemos de la tradición peninsular porJorge Manrique ("Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar...") y en la nuestra, por vía de Gabriela Mistral y Miguel Arreche,recientemente fallecido. No me parece que sean las voces y nombres solamente delos desaparecido que al final de tu libro se vienen encima como un ríocaudaloso; también surgen en esa increíble mencióncaótica de gente amiga, ausentes y presentes, todos unidos contra el exterminio-  con esto igualmente coincides en cierto modo, en intención, con Neruda ( ver discursos con ocasión del encuentro con Nicanor Parra) quien decía que sin la tradición global de  poetas y otras gentes que nos preceden, lo que en este momento escribimos quizá no habría sido posible.
Te felicito poeta y me llenas de alegría, por Valparaíso y Viña y Chile entero, de saber que tenemos artistas como ese magnifico elenco de grabadores ypintores que han hecho posible que nuestros muros hablen por los ausentes y por todos. Me siento orgulloso de ser tu amigo. Eduardo Embry, desde Inglaterra.
Es muy posible que te envie un poema para esta gran ocasion del lanzamientode tu obra

C-1199 de 2012

El padre no llegó a recoger a sus hijos

no llamó ni dio noticias de su tristeza

sólo dejó que el tiempo

fuera cortando las  manos de su alegría

borrando

los benditos abrazos de los niños

toda aquella luz de sus sonrisas

El nacimiento de la cueca

Que llueva que llueva
la tierra tiene pena
la gallinita ronda
el gallo la transforma



La fotografía proviene de www.panoramio.com

Agosto

Mañana vendrá el señor Agosto

traerá sombras  en su mirada de lluvia

será oscuro y profundo

húmedo y extenso

como estas sábanas frías







La noche romana de la fotografía proviene de este sitio.

Pedro en Parral y Valparaíso

Pedro en Parral y Valparaíso

transparente en medio de lo oscuro

libre y prisionero

poderoso como un volantín

cosmonauta de la noche

orfebre del invierno

humano en mundo de máscaras

viajero antes de su viaje

La foto es Pedriana.

Sanando

He visto tu nombre en un trazo de futuro
sentí tu mirada en el árbol de este sueño
recogí el dolor que nacía de tu sombra
disolví tu azul en el agua de mi centro




La fotografía proviene de este sitio

Maestra Rural

Dedicado a Julia Miranda.

En la Escuela Rural hay  pájaros y bosques

hay libros atacados por la lluvia

números dormidos sobre el barro

álgebra certera como mente

rieles de viejas Estaciones

y una Maestra de Ojos Negros

puertas de acceso a  otro plano.

Ella  explica  Geometría

Poesía de  Simónides y Horacio

Arte Etrusco

Botánica

Círculos de la Divina Comedia

Enseñanzas de Buda y del Islam.

Ella viaja en la Esmeralda y en el Huáscar

habla de  Voltaire y  Bilbao

explicas invasiones inglesas a Buenos Aires

desnuda el rol del dinero

en todas las guerras

desnuda el rol  de las artes

sobre la carne

En la imagen  se aprecia una Maestra Rural de Laguna de Vaca, en Telsen, Argentina.


 Foto cedida por la familia Almendra  y difundida por la Secretaría de Cultura de Chubut.

Ejercicio de Control

Vaya  usted al Mall

Observe los altos y modernos vehículos

Busque los precios en internet

Compárelos con el sueldo mínimo

y  después piense, dude, controle su ira










La fotografía proviene de este sitio.

Domingo de Agosto

Mi cuerpo  no despierta los domingos
no sabe abrigarse en aire claro 
no sabe mentirle a la ventana  
no sabe alejarse del invierno


Mi cuerpo no aprende los domingos
apenas se arrastra a una taza de té
apenas respira sobre las nueces
apenas recibe tu sonrisa


Mi cuerpo no existe los domingos








"Mujer irlandesa sobre la cama", de Lucian Freud, proviene de www.wikipaintings.org
                                                                                               

¿Qué fuiste antes de belleza y pura alegría?

Necrófila

Amo los labios de los muertos
la rápida extinción de su alegría
la sombra arrebatando sus rojos
la extinta humedad de sus días.

Alberto Rojas Jiménez en Valparaíso

Alberto Rojas Jiménez
vino a pintar nuestros barcos
con sus manos los tomó de la bahía
los bañó en luces de aurora
limpió sus hierros y sus bronces
los dejó brillantes y nuevos
como una sonrisa de niña
como un certero poema
como una boda verdadera


Este texto conversa con Alberto Rojas Jiménez en:


EL PUERTO TIENE UN TEMBLOR DE LUZ

La gavilla del sol
descansa
sobre sus hombros azules.
Pintados de bronce
los barcos se han puesto de rodillas.
Sus collares de bruma
sus brazos musicales
se extravían
en la gran voz de oro que lo llena todo.



La fotografía es de urbaguilera y proviene de flickr

Mi padre

Imagino a mi padre viajando en tren a Buenos Aires

en busca de su alegría.

Lo imagino bailando vals el día de su boda.

Cambiando  discos de  Máquinas Budlitzer

Hipnotizando muchachas en  Recreo.

Mitigando el dolor de los marineros.

Hablando en los Claustros y los Consejos,

Viajando a Antofagasta en barco.

Quieto ante los ojos de su madre.

Muy serio ante su propio padre.

Alberto Rojas Jiménez en la sombra

Alberto estaba envuelto por sombras
la lluvia tejía sus estrellas
había penumbra en sus sueños
él viajaba en la tormenta
él precedía a la luz.



Este texto conversa con Alberto Rojas Jiménez en:



NO ENCENDÁIS LAS LÁMPARAS

No encendáis las lámparas
ni me llaméis.
Dejadme aquí sin luces.
Mi alma está mejor en la penumbra.

Ved cómo la sombra maravillosa
envuelve mi frente.
Mirad mis manos,
mirad mi aspecto dulce
y que os oiga decir:
"Dejadlo está soñando,
dejadlo solo, allí sin lumbre".

Esta calle

Esta calle es todas las calles
tiene niños persiguiendo balones hasta morir desangrados
tiene niños durmiendo en las sombras
tiene niños buscando comida entre  ratas
tiene niños vendiendo sus cuerpos
tiene esta mirada y esta conciencia

Ludwig Zeller

Ludwig Zeller vende palomas en mi casa
arrastra maderas en el desierto
deja su velero en mi copa de agua
instala su océano sobre mi sueño verde

Lo he visto vaciando el oro de la Luna
derramando azul sobre lugares sombríos
extrayendo el blanco de la palabra nieve
creando amapolas a partir de sonrisas

Hoy su pipa está dormida en mi escritorio
sus tijeras descansan sobre la Biblia
y las palabras corren desnudas
para alcanzar un sitio o un silencio
en su poema.

Mis ángeles

Mis ángeles usan bigotes rojos

fuman pequeñas pipas de marihuana

vuelan tranquilos en mañanas de diciembre

besan mujeres  cargadas de risa

beben  vino con las manos

se inscriben en pequeñas burbujas

duermen sobre un mar de tomates

van al cine los  jueves

hacen el  amor con encanto

todos los días de Dios


La fotografía proviene de este sitio.

Casi Galimatías

Conmigo ha nacido el silencio
el amor del chocolate
los ojos de Sofía
el quiebre entre perros y bicicletas.

Contigo ha llegado el océano
la temprana y fuerte neblina
el temor que hunde a las novias
la sombra que grita desde el centro.




En la imagen, el refrigerador de Cathy.

Miguel Arteche ha muerto

EL CAFÉ

Sentado en el café cuentas el día, 
el año, no sé qué, cuentas la taza 
que bebes yerto; y en tu adiós, la casa 
del ojo, muerta, sin color, vacía.

Sentado en el ayer la taza fría
se mueve y mueve, y en la luz escasa 
la muerte en traje de francesa pasa 
royendo, a solas, la melancolía.

Sentado en el café oyes el río 
correr, correr, y el aletazo frío
de no sé qué: tal vez de ese momento.

Y en medio del café queda la taza 
vacía, sola, y a través del asa
temblando el viento, nada más, el viento.

- Miguel Arteche-

La taza de Miguel

He visto tu taza vacía

hoy, un día sin viento,

cuando ya no avanza el tiempo

y la muerte derrama tus sueños.

La fotografía proviene del Archivo de Escritor.

Dogma

La verdad es alegre, útil y revolucionaria. Casi siempre.

En la ruta

No hay fronteras ni orden
ni destino ni espíritu prohibido
sólo está la magia y el sueño
nuestras manos
el breve respirar de este viaje.


Este texto conversa con Solja Krapu, poeta nacida en Finlandia, avecindada en Suecia.


Si te llevo conmigo de viaje

Si te llevo conmigo de viaje
si cuento una historia
son otras las reglas en vigencia

Ninguna meta sobreentendida
ningún terreno delimitado
ningún orden lógico de sucesión

entonces —
estamos de acuerdo:
desabrocha el cinturón del pensamiento
sobre todo en el despegue y el aterrizaje

si yo cuento una historia
no hay ninguna gramática a la cual amarrar las palabras
ninguna ordenanza cronológica
ninguna adecuación
u horario

entonces —
estamos de acuerdo:
puedes bajar la ventanilla
Y asómate con gusto hacia afuera







L fotografía proviene de la película "Busco mi destino" y  proviene de este sitio.

Por Sospecha en Masita Rica

Ayer 21 de su mes, Julio González llevó al Centro Cultural de Masita Rica la primera función  de teatro profesional de que tengamos recuerdo en Recreo , seguramente porque hemos perdido el hilo de memoria respecto a  las actividades del Balneario, de las que  sólo nos llega el eco de los bailes; las presentaciones de Jazz y primeras apuestas del Casino.

El honor de este primer paso fue para “Por Sospecha”, de Luis Rivano, llevada a escena con gran prolijidad por Christian Riquelme,  Alexander Castillo y Felipe Díaz, bajo la dirección de  Andrés Hernández.

La obra del “Paco Rivano”, creada  en 1979  a solicitud de tres actores, une  tras los hierros de una celda a tres hombres,  de distintas edades,   significantes de tres tipos de ciudadanos populares, un obrero estucador, un  ducho  y amoral lanza de dedos suaves, más   el joven hijo  desorientado  y marginalizado de un profesor.

Cada uno con su lenguaje propio, los gestos de su colectivo y la vestimenta de su respectiva  tribu, revela a la sociedad entera como una Cárcel que busca definir nuestra conducta.

La obra desliza también  una crítica a la clase obrera y al Partido Comunista en particular,  observados como ingenuos, confiados en una legalidad que les resulta ajena, sometidos innecesariamente a la tortura, la prisión y la muerte.

El trabajo de Rivano logra también denunciar la tortura, la galopante cesantía, la miseria del sueldo mínimo  y   la opresión generalizada que sufría nuestro país hacia 1979, develando en su puesta en escena, que muchos de los problemas reclamados persisten en significativa medida.

Tras la función, el Director de la Obra abrió una conversación  que fue compartida por muchos de los aproximadamente treinta ciudadanos  que colmaron de vida nuestra pequeña sala barrial, elevada sobre las aguas de Caleta Abarca.

Sergio reclamó por la visión crítica hacia la clase trabajadora, destacando que los progresos que disfrutamos son producto de la lucha continuada de nuestros obreros;  uno de los actores respondió  que se trataba de hacer presente una de muchas visiones sobre los trabajadores. Múltiples asistentes agradecieron el tono social de la obra y compartieron sus experiencias de  trabajo social y resistencia.




Tomé la foto por la tarde, mientras los actores preparaban el escenario.

El mismo mar

Hoy llegó el mismo mar

el océano extravagante  de aquel día

las mismas aguas esmeraldas

la misma quietud del sol

poderoso calor del silencio

el mismo aire sin brisa

Cierto Traje

Hoy estuve bajo tu cuero negro

equivocado en el arte de ser tu carne

apretado en la humedad de tus sueños

deseando el  dolor
el placer del deseo
la inmediata certeza de tu sangre


La imagen proviene de este sitio.

Invitación

Acércate, quiero gastar mi dinero en tu alegría,


aprender de tu desnuda impaciencia,

viajar con tu mirada hacia mi tierra,
 
beber tu juventud hasta embriagarme.

Alucinación Colectiva

Estabas desnuda

pero sin tu cuerpo

elevada como música en el vacío

imaginada por todos al mismo tiempo

totalmente seca en medio de la lluvia



La fotografía  proviene de http://lorenamorrison.blogspot.com

Nota al margen

La Iglesias Cristianas imprimieron Biblias. Nosotros, las láminas del Tarot.

Estrella interior

Hoy anduve oscuro

¿Dónde se metió mi sol interior?

¿Andaría enredado en los recuerdos de ella?

¿Tendrá la certeza de aquellos pezones?

¿Volverá como un príncipe o como un hombre marchito?


La imagen proviene de este sitio.

Rafel Dides

Engañado por el aire
Rafael avanzó hacia la Quebrada.
Lo observó el cielo trasparente del invierno,
el silencioso boldo y el  notable  lilén

Los árboles y los pequeños matorrales
buscaron detenerlo,
pero todo fue en vano,
otro niño está dormido sobre la tierra,
otro espíritu camina sobre el mar.




En Laguna Verde, al sur de Valparaíso, niño de cuatro años, estuvo dos días extraviado y apareció muerto hoy, en el fondo de una Quebrada.

La fotografía proviene de www.latercera.com

Tu eres mi deseo y yo soy tu cuerpo.

Visitando tus sueños

Estoy en tu cama,

tu sueñas que llego  en la noche

y pongo  mis pechos sobre tus  días

como si hoy no hubiéramos reñido

como si aún  perdurara la dicha




En la imagen, "La Siesta", de Gustav Courbet

Nadie es mucha gente

Nubarrones de Violeta Parra

Miren las grandes nubes
de comerciantes
siguen vendiendo espejos
al  ignorante

Miren como  se  afanan
nuestros ministros
para seguir lucrando
con nuestros hijos.

Miren como se lavan
siempre las manos
siguen enamorados
de su tirano.

Miren como perduran
los pobladores
recogiendo las migas
de los señores

Miren como persisten
las grandes damas
entregando sus hijos
a las sotanas

Miren como se acercan
luces vacías
para quitarle al hombre
su mejor día.

Landmarks

            He aquí la mirada de una estrella sobre las aguas. El hombre observando el océano y  alzando su casa  desde el mar.

            No hay límites, sólo marcas sobre las olas. Puntos entre la memoria y el crepúsculo. Ideas elevándose y cayendo.

            Un plano. Agua. Tiempo. El poema.

Arquíloco de Paros

Antes de morir destripado en la guerra

su alegría es violada  por infame traición

y el guerrero  emplea sus  labios como  arcos

mudando en fuego el aire del Mediterráneo

derramando luz entre  los  vientos

trazando venganza sobre Licambes

dejando a  Neobula casada con sus yambos

mientras su familia  descansa sobre el aire

ahorcada su existencia por las palabras.



En la fotografía, se observa a personas ahorcadas en Irán.

La imagen proviene de este sitio.

Astorga

Astorga es un zancudo que ama la poesía

disfruta las primeras uvas del verano

bebe sangría  iluminada por hielos naranjas

es habitual en los circos

recoge moras en los esteros

tiene la barriga llena de luz y quimeras

Mi familia y yo

Mis labios son los labios del hombre

pero mi pena es sólo mía

incluso cuando nazco en tus sueños

o grito al interior de tu cuerpo.

Mi familia, en cambio,

es extensa  y frágil como el rocío,

nueva como el agua,

hecha de luz y  silencio,

alegre como la lluvia sobre el olvido.

Mi familia

tiene memoria  de sonrisas,

habla en el  amor  de las flores,

corre como el viento,

une el  dolor  y la aurora.

Mi familia es infinita

como un océano de estrellas.

Una boda de espíritus.

Un abrazo.

La vida enamorada de nuestro  sueño.

Poema dedicado al Clan Delfines.

14 de julio

El hombre es la suma de sus flaquezas.

El laberinto, la estrella, la hembra.

Hombre es barro, cielo de adentro,

en estos días:  la  siembra.

En la imagen, Batalla del cementario de Saint Privat, deAlphonse deNeuville.


Proviene de este sitio.

Espíritus

Llevo siglos siguiendo los pasos de los muertos

midiendo sus  huellas en la humedad del rocío

recibiendo secretos del  arte y los bastones

observando  almas que viajan sobre  olas

aquellas escondidas en los techos

pequeños espíritus en mi  piano

los guantes

mis anteojos

los espejos.


La obra visual "Grito de Arauco" es de Angelica y proviene de  www.agelika.bligoo.com

Mordido en el hombro

Dios me ha mordido en el hombro
y ante una pantalla de cine
he visto la danza de gordos
sangre, banquete, castigo.

He visto a un ser regresar de la muerte
tomates naciendo en el aire
vampiros de rojas sotanas
caballos cantando en la nieve.



Relieve del Edificio Ateniense  denominado Linterna de Lisícrates.

La imagen proviene de este sitio.

Mañana con Alfonso Alcalde

Imagen de www.carcaj.cl

Pidió prestado el sol a sus vecinos

también revistas que florecen en  los muros

el sonoro vapor de la tetera

agua bajo el siglo de los muertos

humildes billetes que pagan nuestras copas



Otro poema sobre Alfonso Alcalde nos lo regala Fesal Chaín, poeta inmenso de Valparaíso.
Persistente luchador desde el blog  www.poesiaparaalentarelcoraje.blogspot.com



BIENAVENTURADO Alfonso
fuiste en tu pobreza,
por que en este país de arribistas y conversos
al dios de metal y sus destellos
tú señalaste el camino del reino verdadero.

BIENAVENTURADO Alfonso
en tus lágrimas salinas
que dieron a parar
a la orilla del mar del abandono
porque tu palabra no murió
y consuela al que renuncia
y desespera.

BIENAVENTURADO Alfonso
en tu hambre y sed de justicia
por que tu palabra- hambre
muestra siempre
la marcha de los pobres
y olvidados.

BIENAVENTURADO tú
querido Alfonso
que fuiste
insultado y calumniado
perseguido y exiliado
y niguneado en tu retorno
por esta seudo democracia
y sus mediocres funcionarios.

BIENAVENTURADOS ERES Y SERÁS
por siempre Alfonso Alcalde
porque tu recompensa será grande
porque de ti será el reino de este mundo
cuando los desarrapados y poetas
alcancemos la victoria.




La

Ayer amé a un carabinero

Ayer amé a un carabinero
pero me disolví en la ira y en la fuerza
pedí auxilio y fui atada al hierro
esposada a mis propios sueños
golpeada en mi destino
arrestada por depecho
maltratada por la prensa



La fotografía de Michael Jean proviene de flickr.

El poema se nutre de un artículo de "La Estrella de Valparaíso", que puede leerse aquí.

Paseo en bicicleta

Siempre vuelo en mi  bicicleta colorada

respiro desnudo por esta vía junto al mar

viajo muerto sobre mis ruedas  rojas

mientras  tú me piensas  escribiendo

pavimentando mi  camino de costa

buscando machas bajo la arena

nadando con otros delfines

construyendo el mes de enero

sobre esta efímera hoja de luz





La fotografìa proviene de este sitio.

Castillo de Hamlet

En el exilio se llega al Castillo de Hamlet
Entre altas columnas
nos recibe Claudio y nuestra madre Gertrudis
Hay un fantasma hablando en nuestra sombra
En el patio, miles de seres cavan sus tumbas
Las muchachas se disuelven lívidas en el agua corriente
Los torpes pululan tras gruesas cortinas
Hay veneno rompiendo los oídos
Actores denunciando los crímenes
Inminente invasión extranjera
¿Qué hermanos tuvieron Próspero y Cordelia?
Sergio Badilla escondiendo su alegría
Un viaje empieza al final de la tragedia
Un viaje vacío de esperanza





Este texto conversa con William Sakespeare y Sergio Badilla en:



El príncipe acosado

Habito desde hace unos meses en una fortaleza gigante de

paredes altas donde las puertas

están siempre cerradas

Un príncipe como yo, necesita morar en un castillo verdadero

Sin embargo, aquí en Kronborg Slot el palacio de mi heredad está encantado

He visto varias veces al fantasma de mi padre en las escalinatas

y he observado desde lejos a mi madre con Claudio

Unos demonios lácteos: mayordomos y pajes, a simple vista,

parecen serafines

deambulan como espectros por los salones y aposentos

y pugnan ángeles y taumaturgos con malos agüeros

para derribar sus mentes.

Mis huéspedes se perturban y algunos súbditos

se quitan la vida inesperadamente,

aquí en Helsingör

Es posible que me equivoque con mis siervos,

pero, muchos de ellos se quedan recluidos en sus maleficios

y los ángeles malos se apresuran entonces por los corredores

con sus espadas

o con cadenas y los cuelgan de las sienes

Un ángel vestido de blanco aseveró que con los brebajes

los genitales no funcionan y que nunca seré padre,

y se rió a carcajadas.

¿No es cierto? Aquí ha ocurrido una rebelión, mi pobre Yorik.

Los vasallos y mis queridos parientes me han despojado

de mi honrosa valía,

Hoy soy un príncipe frágil temeroso

prisionero en la torre de Kronborg, después de varios días.

No obstante aguardo el auxilio de otros nobles para vencer a los cobardes

y luego cerraré mis ojos y me echaré volar sin rumbo

cansado de intentar ser el príncipe Hamlet.

Ludwig

Mi padre lleva muchos años postrado.
Ya no es el niño que recita en alemán.
No es el hombre que levanta montañas.
La estrella que marca el rocío.
El poderoso abrazo.
El amable esposo.
La sonrisa que viaja junto a mí.

Mi padre partirá esta noche
y estará en las letras de todos los niños
en las grandes ideas que forjan la aurora
el dichoso recuerdo del abrazo
las memorias de mi madre
su sonrisa que queda junto a mí.





Dedicado al padre de Amla.

Atracción de Metales

Encontré una palabra que bebe cerveza en medio de la noche
el puño de su letra i ha comenzado a transformarse en globo
la A siente la humedad de la arena bajo sus pezuñas de Fauno
la N abre su boca silenciosa para tragarse este mundo
La M deja fluir su leche hasta cubrirlo todo con sus olas





La imagen proviene de aartedoslivrespensadores.blogspot.com

La Noche de Moltedo y Ridruejo

En  “La Noche”, poemario fechado en 1999, Ennio Moltedo, ha abordado con singular lucidez la tragedia de la tiranía militar  que aún sigue instalada en nuestro espíritu y nuestra cultura, devorándonos  como una Noche Eterna.

El poeta de Valparaíso, nos  invita a poner nuestro oído sobre la tierra; escuchar allí claramente el nombre de los asesinos.

Acto seguido, nos exhibe con toda franqueza su propio pesar por haber callado, no haber empleado los dardos de su palabra, no haber imitado a Dante.

Sancionándose,  Moltedo declara un cambio de posición política, identificándose con   Dionisio Ridruejo, integrante del círculo íntimo e José Antonio Primo de Rivera, Jefe de la Propaganda Franquista durante la Guerra Civil Española, voluntario en la División Azul y luego, paulatinamente, opositor a Franco y propiciador de la Democracia Cristiana en España.

Usándose a sí mismo de ejemplo se reclama ¿ Por qué no pronunciaste una sola palabra en tiempos de muerte, mierda? y nos  enseña que el silencio permisivo - que nos envía a unas lúgubres catacumbas-  es tan reprochable como la acción directa, la ejecución material de los crímenes, el  hecho de herir con el corvo o martillar con la propaganda.

Gracias a la inquietud provocada por Ennio Moltedo y su Noche,  nació esta evocación de Dioniso Ridruejo.

Dioniso Ridruejo

Ridruejo  borró la paz de sus banderas

Racista y huérfano

lleva en los ojos dos líneas de su Falange

España lo hizo

católico  y nazi

comisario de  propaganda

voluntario  contra Guernica y Miguel Hernández

Monárquico

Amigo de José Antonio

Invasor  de Leningrado

Exiliado al interior de sí mismo.

Arrepentido  año tras año

Vuelto Cristiano y Demócrata

Jamás regresó a la Paz



La fotografía proviene de este sitio

Oleaje de Enero

Enero camina sobre el mismo viento

las olas se enfadan y no reposan

derramando el celeste y el blanco

abundancia de espuma y de rocío.

Somos Dioses

Somos Dioses dijo el Maestro

y otros espíritus

cortaron las espinas y el madero.

(Conversación con el  Evangelio de San Juan y Los Salmos)


La fotografía proviene de Flickr.

Espíritu de Recreo

El espíritu se mueve sobre la faz de las aguas.

Corre como luz sobre espuma

Abre y cierra las rocas.

Viaja desde Persia hacia Recreo.

Alumbra desde el amor  y la gracia.

Alumbra desde el vientre y la estrella.





Claudio Francia acaba de incorporar este díptico de su autoría a nuestros "Muros que miran al Mar"

Destino

Siempre la verdad nos vence

y  nos  grita su silencio en la tumba.

Olvido del otro y del yo

Me es ajeno tu silencio

abismo abierto  bajo tus  pasos

palabra pensada en la sombra

sueño olvidado al abrir los ojos

Más anciano que la muerte

Él posee la llave de oro y conoce la palabra de pase
mas la puerta y los inviernos han huido de sus sueños
ya no existe la aurora en sus deseos
no grita la magia en sus mejillas
y un persistente silencio

 ha borrado su ternura

Este texto conversa con Armando Uribe en :

"A Peor Vida"

Busco en vano la puerta: no hay umbrales
todo el suelo y lugar donde solía
jugar conmigo mismo a juegos tales
que no me atrevo a recordar hoy día.
Golpeo el suelo con el puño, fuerte
y se abre un hoyo cuyo nombre es muerte.

La fotografía proviene de iuspoetica.wordpress.com

No existe la palabra enuario

no hay membrillos felices en otoño

no descansa un gato sobre el domingo

no  pierde la aurora su esperanza

no se grita de placer en la tristeza

no existe Dios si hay tortura

Chile/Un Buitre vive en nuestro escudo.

Lujuria del Lirio

Yo soy el lirio
tu el endemoniado viento
mutilando mi cuerpo
aire derrotando mi vulva
otoño agitando mi muerte








La fotografía proviene de pakarsoniasseng.blogspot.com

Belleza y Orgasmo

Vendrá la belleza a definir  el día

firmará boletines de memoria

cargará tierra húmeda

en las palmas de sus manos

será cómo un árbol nacido del viento

jazmín desnudo en el rocío

primer orgasmo de una novia 

Sólo una pregunta

¿Me amas cuando duermes

y respiran tus pezones  bajo mis dedos

inhalando la energía de mis sueños

descifrando los temblores de mi carne

las bandera que llora en mi tristeza?

Conversando con Eduardo Embry

Poema sucio de comienzo al final.
Eduardo Embry

Para que nadie dijera a su mujer
“qué lindos ojos tiene mi hijita!
para que ni siquiera
ella misma pudiera mirase en el espejo,
vino aquel actor desgraciado y famoso
que ahora llega y pisa la alfombra roja,
viene y se acerca ante los fotógrafos
y le sacó los ojos,
pobre diablo,
y como la gente más se fijaba
en su rara belleza, de un tirón
aquel actor famoso que ahora
no me acuerdo de su nombre,
viene como un bruto
y le arranca de raíz un brazo;
como la multitud al verla decía:
“pobre cieguita, le falta un brazo”,
para que no pudiera mover
su cuerpo de porcelana china,
vino el mismo actor que te digo
y le cortó una pierna,
y como la gente más la miraba y decía:
“ aún así, ciega, sin mano y sin pie,
Esa mujer es muy hermosa ”
nadie se cansaba de admirar su belleza,
y para que nunca más
nadie la mirara, ese actor
que ahora pisa la alfombra roja de mi cabeza,
con gestos groseros que sólo se hacen
con el sexo en las mano,
tomó la muñeca toda desguañangada,
y le arrancó la cabeza.


Padre e Hijo
Gonzalo Villar


Dicen que lo mismo hizo Jehová con su único hijo.
Lo entregó a un mundo sin pasta de dientes ni cine.
Lo obligó a huír hacia Fayum.
Lo mezcló con Juanes y Pedros.
Lo hizo médico sin título.
Lo colgó de un madero.
Sacrificado como un cordero
al que no se le quiebran los huesos.

Palabra

La palabra siempre está allí
Nos espera fumando tabaco mentolado
Jugando por horas con sus pezones negros
Observando el ir y venir de su música
Recostada sobre un antiguo cuaderno
Creciendo como niño en la memoria
Desnudando capas y ríos de sentido

Nada me es ajeno

Tengo un Muro de Berlín sobre la mesa.
Tú eres la piedra.
Yo el anciano dictador tras la ventana.

Mi mesa tiene torres de vigilancia
brigadas de exterminio
alambradas entre el pan y el vinagre.

Mi mesa tiene un océano
páginas de Cosas y El Mercurio
cuerpos raídos por corvos
mujeres devoradas por medusas
vino derramado en mantel blanco.

La muralla divide Palestina
separa la Luna de sus estrellas
corta brazos y piernas
pesa sobre el minuto y la hora
crece y disminuye con mi rabia

Simónides lo explica

Ustedes escriben

yo sólo pinto las palabras

levanto habitaciones en sus letras

reduzco las porfiadas estaciones

cierro la tormenta con mis manos.