28 de agosto de 2011
De dónde vienes, quién eres, hacia dónde vas?
Vengo de todas las tierras, nací del brillante lucero, me empuja la ondulante pureza del agua, el próspero latido del viento, los juegos de niños pasados, puñal abrazando la muerte.
Soy entonces el peso del cielo, lápiz labial de mi madre, feroz artillería de un barco, amapola durmiendo en la nieve, libro bordado en la ducha, pequeño murmullo que miente, orden que mueve los labios o un puente.
Soy las manos tibias de mi hija, hilo rojo en tu blusa, alma de un muerto sonriente, bicicleta cargada de rosas, aroma de albahaca y granizo.
Voy hacia un templo sin muros, extenso lugar sin estrellas, hora invisible a los tiempos, fuego ardiendo sin aire, sereno beso de amor, profunda energía del sueño.
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27 de agosto de 2011
Dragones
Vienen los dragones a comer sus caracoles,
hablan el idioma de las mariposas,
llevan bermudas y sombreros,
creen en la espuma de la cerveza,
emplean un bozal de oro,
tienen sexo por varios días,
meses antes de acudir a misa.
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26 de agosto de 2011
Escalofrío
Mis poemas estudian la aurora
la luz atrapada en la lluvia
el genio del relámpago
la pena goteando en tu cielo.
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25 de agosto de 2011
Violador
El violador duerme bajo un árbol de naranjas, picaflores se detienen en el cielo, pequeñas gotas de rocío caen desde su universo verde y van mojando el rostro del hombre hasta persuadir su despertar.
Así salió del infierno con los castigos a su madre, la ropa rajada, senos desnudos, su padre gritando junto a una multitud de vidrios.
¿Qué ocurrió ayer?, recuerdo gritos bajo mi cuerpo, piel helada, extraña lejanía de la muerte.
¿Por qué lo hice?, ¿qué poema puede detenerme?, ¿habrá silencio para mí?
El trabajo visual es de Georges Seurat y proviene de http://workstudyblog.blogspot.com/
24 de agosto de 2011
Violación
Corre el animal tras su presa,
ebrio de ansias primarias,
armado con puñales de piedra,
inmundo en su risa,
grosero en sus deseos,
iracundo, ponzoñoso,
definitivamente humano.
Ella busca negrura del bosque,
fulgor de las casas,
refugio entre árboles,
grieta sorpresiva,
promisorio oleaje del río.
La carrera es a pie descalzo,
batalla entre ramajes,
chivateos malignos,
profuso llanto,
espinas hiriendo las piernas,
continua presencia del barro.
De pronto,
largo salto sobre la víctima,
golpe en la frente y en el estómago,
ropas rajadas con rabia,
mujer inconsciente sobre la tierra,
derramada su alegría sobre la hierba,
prohibido el futuro,
quebrada la luz de su pureza.
Con Dafne, Leda y Europa hemos abordado violaciones míticas, sacralizadas por un régimen patriarcal triunfante.
En dichos mitos se intuye que poetas varones intervinieron una antigua tradición femenina, expresando este robo cultural mediante el rapto y la violación.
Creo que es justo tratar ahora una violación en tono realista, con toda su cobardía, abuso y desamor.
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23 de agosto de 2011
Europa y tu signo
La hembra desnuda,
doncella de Tiro,
observó al toro en medio de la pradera
y llevó la humedad de su deseo
hacia la piel vertebrada
de aquel gigante cornado,
sometiendo lo terso a lo rudo.
El espíritu
instalado en aquella bestia,
hirió tal imprudencia,
con toda la furia de su cuerpo
y poseyó a Europa,
desgarrando lo sutil,
causando gritos de lujuria,
derramando lágrimas de gozo,
abriendo pliegues en el cielo
y un camino ondulado hacia Creta.
La doncella riéndose,
logró fatigar a su amante,
lo trató como a un niño perdido,
lo acarició largamente,
lo llevó a dormido a su pecho,
lo dejó para siempre en el cielo.
En su "Matamorfosis", el poeta Ovidio escribió la siguiente descripción de la seducción de Zeus a Europa:
Y poco a poco, el miedo quitado, ora sus pechos le presta
para que con su virgínea mano lo palme, ora los cuernos, para que guirnaldas
los impidan nuevas. Se atrevió también la regia virgen,
ignorante de a quién montaba, en la espalda sentarse del toro:
cuando el dios, de la tierra y del seco litoral, insensiblemente,
las falsas plantas de sus pies a lo primero pone en las ondas;
de allí se va más lejos, y por las superficies de mitad del ponto
se lleva su botín. Se asusta ella y, arrancada a su litoral abandonado,
vuelve a él sus ojos, y con la diestra un cuerno tiene, la otra al dorso
impuesta está; trémulas ondulan con la brisa sus ropas.
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22 de agosto de 2011
Leda
El espíritu persiguió a las aguas,
y la memoria buscó otro tiempo,
hasta encontrarse todos
en la cima de una poema,
boda de dos hembras,
lugar en que los cisnes
procrean en el cielo.
De aquel huevo inmenso
nacieron los solsticios,
el perfume de la lluvia,
Ingrid Betancourt,
la pequeña magia del cine,
los trabajos del recuerdo
sobre nuestros cuerpos.
"Leda Atómica", de Salvador Dalí, proviene de este sitio.
21 de agosto de 2011
Apolo y Dafne
Dafne ha perdido el movimiento de su boca,
su hígado se ha vuelto nido de pájaros,
pequeñas ramas crecen de su tronco
y sus ligeras plantas quiebran la tierra
con numerosas raíces.
Sin embargo, el poderoso sol
insiste en poseer su carne,
preñarla con el semen de sus rayos,
hacerse soberano de las aguas,
unir el ritmo y el deseo,
unir la fuerza y la belleza.
La versión de Ovidio en su Metamorfosis:
Apolo y Dafne El primer amor de Febo: Dafne la Peneia, que no
se lo dio el azar ignorante, sino la salvaje ira de Cupido.
El Delio a él, hacía poco, por su vencida sierpe soberbio,
lo había visto, doblando los cuernos para tensar el nervio, 455
y '¿Qué tienes tú, lascivo niño, con las fuertes armas?'
había dicho: 'esas son cargas decentes para los hombros nuestros,
que darlas certeras a una fiera, dar heridas podemos al enemigo,
que al que ora con su calamitoso vientre tantas yugadas hundía,
hemos derribado, de innumerables saetas henchido, a Pitón. 460
Tú con tu antorcha no sé qué amores conténtate
con irritar, y no las loas reclames nuestras.'
El hijo a él de Venus 'Atraviese el tuyo todo, Febo,
a ti mi arco' dice, 'y cuanto los seres ceden
todos al dios, tanto menor es tu gloria a la nuestra.' 465
Dijo, y rasgando el aire a golpes de sus alas,
diligente, en el umbroso recinto del Parnaso se posó,
y de su saetífera aljaba aprestó dos dardos
de diversas obras: ahuyenta este, causa aquel el amor.
El que lo causa de oro es y en su cúspide fulge aguda. 470
El que lo ahuyenta obtuso es y tiene bajo la caña plomo.
Este el dios en la ninfa Peneide clavó, mas con aquel
hirió de Apolo, pasados a través sus huesos, las medulas.
En seguida el uno ama, huye la otra del nombre de un amante,
de las guaridas de las espesuras, y de los despojos de las cautivas 475
fieras gozando, y émula de la innupta Febe.
Con una cinta sujetaba, puestos sin ley, sus cabellos.
Muchos la pretendieron; ella, rechazando a los pretendientes,
sin soportar ni conocer varón, bosques no hollados lustra
y de qué sea el Himeneo, qué el Amor, qué el matrimonio, no cura. 480
A menudo su padre le dijo: 'Un yerno, hija, me debes,'
a menudo su padre le dijo: 'Me debes, niña, unos nietos.'
Ella, como un crimen las teas odiando conyugales,
su pulcro rostro teñía de un verecundo rubor
y de su padre en el cuello prendida con tiernos brazos: 485
'Dame, padre queridísimo' dijo 'de una perpetua
virginidad disfrutar: dio esto su padre antes a Diana.'
Él, ciertamente, obedece, pero a ti el decor este, lo que deseas
prohíbe que sea, y con tu voto tu hermosura pugna.
Febo ama, y al verla desea las bodas de Dafne, 490
y lo que desea espera, y sus propios oráculos le engañan;
y como las leves cañas sahúman, despojadas de sus espigas,
como con las hachas los cercados arden, que al acaso un caminante
o demasiado acercó o ya a la luz abandonó,
así el dios en llamas se vuelve, así en su pecho todo 495
se abrasa, y estéril, esperando, nutre un amor.
Contempla no ornados de su cuello pender los cabellos
y '¿Qué si se los peinara?,' dice. Ve de fuego brillantes,
a estrellas semejantes sus ojos, ve sus labios, que no
es haber visto bastante; alaba sus dedos y manos 500
y brazos, y desnudos en más de media parte sus hombros;
si algo está oculto, mejor lo cree. Huye más veloz que el aura
ella leve y no ante estas palabras del que la revoca se detiene:
'¡Ninfa, te lo ruego, del Peneo, espera! No te sigue un enemigo,
¡ninfa, espera! Así la cordera al lobo, así la cierva al león, 505
así al águila con su ala huyen temblorosa las palomas,
a los enemigos cada uno suyos: el amor es para mí la causa de seguirte.
Triste de mí, no de bruces te caigas o indignas de herirse
tus piernas señalen las zarzas y sea yo para ti causa de dolor.
Ásperos, por los que te apresuras, los lugares son: más despacio, te ruego, 510
corre y tu fuga inhibe, que más despacio persiga yo.
A quién complaces pregunta, con todo: no un paisano del monte,
no yo soy un pastor, no aquí reses y greyes,
hórrido, vigilo. No sabes, temeraria, no sabes
a quién huyes y por eso huyes: a mí la délfica tierra 515
y Claros y Ténedos y los reales de Pátara me sirven;
Júpiter es mi padre; por mí lo que será, y ha sido,
y es se revela; por mí concuerdan las canciones con los nervios.
Cierta, en verdad, la nuestra es: que la nuestra, con todo, una saeta
más cierta hay, la que en mi vacío pecho estas heridas hizo. 520
Invento la medicina mío es, y auxiliador por el orbe
me llaman, y de las hierbas la potencia sometida está a nos.
¡Ay de mí, que por ningunas el amor es sanable hierbas,
y no sirven a su dueño, las que sirven a todos, artes!'
Del que más iba a hablar con tímida carrera la Peneia 525
huye, y con él mismo sus palabras inacabadas deja,
entonces también pareciendo hermosa; desnudaban su cuerpo los vientos,
y las brisas opuestas hacían vibrar sus ropas a su encuentro,
y leve el aura atrás daba, empujados, sus cabellos,
y acreciose su hermosura con la huida. Pero entonces no soporta más 530
perder sus ternuras el joven dios y, como aconsejaba
el propio Amor, a tendido paso sigue sus plantas.
Como el perro, en un vacío campo, cuando una liebre, el galgo,
vio, y este su presa con los pies busca, aquella su salvación;
el uno, como quien está a punto de cogerla, ya, ya tenerla 535
espera, y con su extendido morro roza sus plantas;
la otra en la duda está de si ya ha sido apresada, y de los propios
mordiscos se arranca y la boca que le toca atrás deja:
así el dios y la virgen; es él por la esperanza raudo, ella por el temor.
Sin embargo el que persigue, por las alas ayudado del Amor, 540
más veloz es, y el descanso niega, y a la espalda de la fugitiva
acecha, y sobre su pelo, esparcido por su cuello, alienta.
Sus fuerzas ya consumidas, palideció ella, y vencida
por la fatiga de la rápida huida, contemplando las peneidas ondas
'Presta, padre,' dice 'ayuda; si las corrientes numen tenéis, 545
por la que demasiado complací, mutándola, pierde mi figura.'
Apenas la plegaria acabó un torpor grave ocupa su cuerpo,
su muelle torso se ciñe de una tenue corteza,
en fronda sus pelos, en ramas sus brazos crecen, 550
el pie, ora tan veloz, con morosas raíces se prende,
su cara copa tiene: permanece su nitor solo en ella.
A esta también Febo ama, y, puesta en su madero su diestra,
siente todavía trepidar bajo la nueva corteza su pecho,
y estrechando en sus brazos esas ramas, como a miembros, 555
besos da al leño; rehúye en cambio sus besos el leño.
Al cual el dios: 'Mas, puesto que esposa mía no puedes ser,
el árbol serás, ciertamente' dijo 'mío. Siempre te tendrán
a ti mi pelo, a ti mis cítaras, a ti nuestras, laurel, aljabas;
Tú a los generales Lacios asistirás cuando su alegre voz 560
el Triunfo cante, y divisen los Capitolios las largas pompas;
en los postes Augustos tú misma, fidelísisma guardiana,
ante sus puertas estarás, y la encina central guardarás,
y como mi cabeza es juvenil por sus intonsos cabellos,
tú también perpetuos siempre lleva de la fronda los honores.' 565
Había acabado Peán: con sus recién hechas ramas la láurea
asiente y, como una cabeza, pareció agitar su copa.
Francisco de Quevedo nos dejó estos poemas hermanos:
A Dafne, huyendo de Apolo
"Tras vos, un alquimista va corriendo,
Dafne, que llaman Sol, ¿y vos tan cruda?
Vos os volvéis murciégalo sin duda,
pues vais del Sol y de la luz huyendo.
Él os quiere gozar, a lo que entiendo,
si os coge en esta selva tosca y ruda:
su aljaba suena, está su bolsa muda;
el perro, pues no ladra, está muriendo.
Buhonero de signos y planetas,
viene haciendo ademanes y figuras,
cargado de bochornos y cometas."
Esto la dije; y en cortezas duras
de laurel se ingirió contra sus tretas,
y, en escabeche, el Sol se quedó a escuras.
A Apolo siguiendo a Dafne
Bermejazo platero de las cumbres,
a cuya luz se espulga la canalla:
la ninfa Dafne, que se afufa y calla,
si la quieres gozar, paga y no alumbres.
Si quieres ahorrar de pesadumbres,
ojo del cielo, trata de compralla:
en confites gastó Marte la malla,
y la espada en pasteles y en azumbres.
Volvióse en bolsa Júpiter severo;
levantóse las faldas la doncella
por recogerle en lluvia de dinero.
Astucia fue de alguna dueña estrella,
que de estrella sin dueña no lo infiero:
Febo, pues eres sol, sírvete de ella.
La imágenes de la célebre escultura de Bernini provienen de este sitio y de http://www.wikipedia.org/
20 de agosto de 2011
Mi loquito
Mi corazón no tiene cuerda ni campanas,
busca el dolor y el precipicio,
pasión que enferma a las vírgenes,
ombligo de todos los sonidos,
pequeña raíz de la vida.
19 de agosto de 2011
Casi nada
Nada hay ya de aquellos meses,
ni cuerpos, ni besos, ni deseo,
la cama ha sido vendida y quemada,
aquel verano se ha dormido entre las lluvias,
no hay vida prestada a tu alegría,
ni pequeños embrujos en la tina...
todo es un puñado de poemas,
un abrazo inscrito en otro cielo,
la pequeña ilusión de mis certezas.
Este texto conversa con el poeta español Eloy Sánchez Rosillo "Cuerpo Dormido"..
A veces recuerdo la tibieza de aquellos días,
la gracia de aquel cuerpo dormido,
la blancura del lecho en un rincón del cuarto,
el libro abandonado, entreabierto,
la lámpara sumisa, la ventana,
el sonido lejano de la lluvia,
los lentos rumores de la noche.
y pienso entonces que fue hermosa la vida,
y acaricio en mi pecho las heridas del tiempo.
La imagen proviene de http://www.fotolog.com/lena81/27659773
18 de agosto de 2011
Odiseo más allá del Aqueronte
No quiero vivir más allá de tu abrazo,
ni despegarme de este calor tuyo,
ni llegar otra vez a Itaca,
ni regresar de la muerte a otros besos.
La imagen proviene de http://www.listas.20minutos.es/
17 de agosto de 2011
Tu Casa
Mi memoria conoce tu casa
el agua que cruza bajo su piso
los túneles que llegan al bosque
la puerta en medio del horizonte
la pequeña escala que lleva al mar.
Conozco la ventana sobre tu cama
el libro en que dibujas tus sueños
las líneas que trazan las estrellas
al visitar tu cuerpo.
Recuerdo la plenitud de tus sábanas azules
las preguntas que deja la música persa
silencio solemne en las cortinas
tus ojos cumpliendo las leyes del deseo.
Este texto conversa con el poeta español Hugo Gutiérrez Vega en "Mujer dormida".
Desde aquí veo tu casa
rodeada por el aire
de esta mañana lívida.
Veo tu puerta cerrada
y el balcón entreabierto,
siempre entreabierto
para librarte de los sueños malos.
Me asomo y veo tu cuerpo
entre las sábanas,
siento tu respiración lenta.
Todo está vivo.
La sangre cumple su trabajo
y transcurre sin prisa
por tus sienes
para que tú te duermas.
Miles de vidas siguen
en un solo, prodigioso segundo
de ese tiempo tan diferente al tiempo
que nos manda a la calle
y nos dicta sus leyes,
nos obliga a correr y va pasando
como pasan los ríos.
Siento tu desnudo
creciendo en la cama.
Un cuerpo dormido
nos entrega la paz del mundo.
Me voy sin hacer ruido.
Te dejo en el país
construido por el sueño.
Al irme siento que sonríes.
Los ángeles del otoño,
con un dedo en los labios,
le ordenan a la vida
que no te despierte.
La imagen proviene de http://www.secludedvillaturkey.com/
16 de agosto de 2011
Otra mirada sobre el cielo
Abro la cripta del cielo,
encuentro greda,
un pozo que llega hasta Nueva York,
guantes blancos,
escuadra,
el pañuelo bordado de una mujer.
La imagen de la Cripta de la Colonia Güel, obra de Gaudí, proviene de http://www.michel.hiblogger.net/
15 de agosto de 2011
Vaya manera de mirar
Divido esta mirada en mil cubos
los disuelvo en tu mágico caldero
me hago invisible en aquella selva
allí donde gobiernan banderas de hembra
el continuo gotear de tu historia
humedad que ahora extingue este sueño.
La imagen proviene de http://www.gustavomartinfoto.posterous.com/
14 de agosto de 2011
Delfines
Amo viajar sobre mi estrella,
perforar el secreto de las aguas,
convertirme en dato de la aurora,
disolver mi alegría en el océano.
Amo los juegos del cardumen,
-ordenados por la simple ternura-
invisibles a los ojos de la envidia,
exquisitamente propios y nuestros.
Amo nuestros ritos y esta música,
los cuerpos en que apoyo mis días,
las tres bocas de este fuego,
la noche en que todos soñamos,
la noche en que todos nacemos.
La imagen proviene de http://www.sachiart.com/
13 de agosto de 2011
Siempre la música
Ayer es el futuro pero sin sueños
los días han quemado su ternura
mis libros son flores de esta tumba
la música respira sobre estos huesos.
Espectros
Los espectros suelen atravesar mi cuerpo
quedan en la verdad de mi espalda
hacen su círculo junto a mi cama
saludan desde lámparas y muros
crecen como chispas desde mis manos
beben la sustancia de mi vuelo.
En la imagen, "La Belleza y sus espectros", de Otto Aguilar.
Proviene de este blog.
12 de agosto de 2011
Senos
Se que tus senos están hechos de alegría
son manzanas colmadas de besos
palabras buscando ser mordidas
poemas irradiando su leche
río hecho hembra y tibieza
risa levantando tu blusa
necesario comienzo del deseo.
La imagen proviene de http://www.lvalsdelavida.blogspot.com/
11 de agosto de 2011
No me piensas
Estoy seguro de que no piensas en mí,
olvidaste mi poder sobre tu cuerpo,
no me extrañas en la tina,
no me llamas bajo el signo del deseo.
Y sin embargo te falto,
aparece mi risa en tus espejos,
sorprendes a tus piernas apretándome,
quieres el peso de mis ojos en tu sonrisa.
La imagen proviene de este sitio.
10 de agosto de 2011
Memorias de otros fuegos
Hoy habrá un lucero en nuestra tarde
y podré llegar de nuevo hasta tu cuerpo
no al mismo que dejé en la niebla
sino que a otro más humano que la carne
más candente que tus senos
más desnudo que tu vientre
Habrá allí un sol naciendo
la noticia de tus caléndulas
el ovillo de un gato sonriente
agua preguntando en las paredes
primavera jugando en la ventanas
la extreña levedad de los recuerdos.
Este texto conversa con "En la Memoria", de la poeta cubana Lucía Muñoz .
EN LA MEMORIA
Irremediablemente
va a caer la tarde
sobre los cielos del mundo.
nunca como aquella
en que te di mi humana
desnudez,
las manos en el agua
la ternura:
flor abierta a la luz de tu
orilla.
Nos separan
incontables atardeceres,
y sólo somos dos jóvenes
haciendo el amor en la
memoria.
El retrato de la poeta Lucía Muñoz proviene del blog de Osviel Castro.
9 de agosto de 2011
Memoria
Memorizo mi cuna
cuando yo recordaba otras vidas
y conocía los senderos de la noche
el agua buscada por mi cuerpo
el agua buscada por mi cuerpo
emociones destruidas
flores sobre la montura
todas las muertes de hoy
todo lo sembrado en septiembre
La obra visual ,"Levitación de la memoria", de Oscar Abreu.
Proviene de este sitio.
La obra visual ,"Levitación de la memoria", de Oscar Abreu.
Proviene de este sitio.
8 de agosto de 2011
Chaikovski liberado de su matrimonio
Que alegría busca ese violín?
Qué aurora representa?
Qué espíritu sobre el lago Lemán?
Qué libertad recuperada?
Qué profundo deseo consentido?
Qué sagrado abrazo entre los hombres?
En la imagen, el violinista Iosif Kotek en compañía de Chaikovski, hacia 1877, época de unas largas vacaciones en Suiza, destinadas a la recuperación del compositor luego del rotundo fracaso de su matrimonio.
Durante dichas vacaciones, fue el compuesto el Concierto para Violín Nro1, recientemente relevado por la película Concierto.
El retrato proviene de http://www.musicologie.org/
La imagen del Lago Lemán fue tomada de http://www.viajesmag.com/
Aquí el link con el fragmento del Concierto para piano Nro 1 incorporado a la película Concierto.
7 de agosto de 2011
Eutonía
A un buen día sigue otro
distinto, pleno, insistente,
benigno en violines, frutas,
pequeños y largos viajes.
Los amigos vienen a dejar abrazos,
el océano escucha tras la ventana del norte,
los meses crecen en los ojos de Isidora,
las mañanas usan un vestido de fiesta,
en el templo, la luz encendida.
Este poema conversa con Constantino Cavafis en:
MONOTONÍA
A un día monótono otro
monótono, invariable sigue: Pasarán
las mismas cosas, volverán a pasar -
los mismos instantes nos hallan y nos dejan.
Un mes pasa y trae otro mes.
Lo que viene uno fácilmente lo adivina:
son aquellas mismas cosas fastidiosas de ayer.
Y llega el mañana ya a no parecer mañana.
La imagen proviene de este flickr.
6 de agosto de 2011
Nostalgia
Nunca he podido perderte del todo
quemar la ternura del deseo
desprenderme del abrazo de tus piernas
amar a otra como a ti te he amado
llorar por otra como por ti he llorado.
Este poema conversa con Erneto Cardenal en el siguiente fragmento:
Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.
La imagen proviene de http://www.lacomunidad.elpais.com/
5 de agosto de 2011
Mal día
Prefiero soñar
antes que despertar en un día sin luz
antes que perderme en bocinas y gritos
hablar entre copas vacías
mirar la soledad de mi espejo
quebrar el pudor de los árboles
orinar sobre el musgo podrido
gritar en la plaza vacía.
En la imagen, "El Grito", de Edvard Munch.
Proviene de http://www.ucm.es/
4 de agosto de 2011
Palabra perdida
Buceo en las palabras de la tierra
pido
aquella
con uñas de océano
ríos como silencios
entre las sílabas
verbo
circular y ondulante
tromba formando su espíritu
consuelo de un reloj azul
palabra como arcilla y piedra
trozo de luz en la boca
fuego
caminando sobre el aire
grito del primer pozo
agua parida entre las grietas
ola quebrada por los cuerpos
calor de un beso
mujer hecha ojos
sombra de todas las sombras
grito
pliego de murmullos
mirada de madre
sonido de la rosa
abriendo su cuerpo
jugando a ser hembra
centro del viento
novia del sol
palabra
cena entre hermanos
placer entre hombres
sustancia llamada ..........
Este texto cenversa con el poema "Conjuro", de Argenida Romero, nuestra querida poeta dominicana, a la que segimos paso a paso por medio de este espejo de luz.
Quisiera encontrar una palabra para rescatarte
una
milagrosa
para detener el vértigo de tus pies
que te cosa raíces
una
para anclarte
espantar el cuervo posado en tu boca
devolverte el mar guardado bajo la cama
tus olvidos
una palabra
por ejemplo
viento
y que el viento, no la palabra que lo nombra
transite por las grietas de tus ojos
te regrese
el día que sonreíste sin querer
cuando viste a la mujer que amaste
o
la mano pequeña que fue tuya
una palabra
por ejemplo
vida
y que la vida, no la palabra que la nombra
te ayude a jugar
la última partida
antes que el adiós
esa palabra
empiece a ser
nuestra única carta de correspondencia.
El blog de Argénida es http://eldiariodelarosa.blogspot.com/
Su retrato proviene de http://www.ciudadvisual.blogspot.com/
3 de agosto de 2011
Fulgor
Toda muerte es sagrada
porque es nuestra muerte
vibra en las palabras de los niños
quiebra el silencio de los pozos
causa un extraño fulgor
La imagen proviene de http://www.almasam.blogspot.com/
2 de agosto de 2011
Hoy
Abriré mi ventana para que entre el mar y dejaré de morir por un rato.
Llevaré mis cristales a una nueva música de agua.
Haré lo que amo porque así existe la belleza.
Hay muchas formas de levantar los ojos y ver nuestro rostro en el cielo.
Este poema conversa con el siguiente fragmento de Rumi:
Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados
No abras la puerta del estudio y empieces a leer
Coge un instrumento musical.
Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos
Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo.
La imagen de Rumi proviene de http://www.liveinternet.ru/
1 de agosto de 2011
Olvido de Jehová
Olvidé mi obra en el barro
un tarro de café lleno de espíritu
pequeños hijos rechazados
derramados entre la lluvia y el cielo
apenas vestidos con sus nombres
llorando a la sombra de la higuera
templando sus puñales en el fuego.
El grabado de Alberto Durero, "El árbol de la muerte", proviene de este sitio.
31 de julio de 2011
Torre del Silencio
No pienses en el fuego
no gastes su espírtitu en mi sombra
entrega mi cuerpo a los buitres
deja que devoren mis riñones
y escriban su cena sobre mi vientre
No ataques la tierra con mis formas
aleja sus raíces de mis ojos
permite al chercán llevarse mi lengua
y calmar su sed con mi semen
No tires mi sangre a este río
deja que ella se mude al rocío
y perdure en el gotear de los sueños
o en la simple humedad de los días
Por favor
no pienses en el viento
no manches su voz con mis labios
libera mi savia de su árbol
perdona al cielo en sus certezas
El texto precedente conversa con Alejandro Jodorovsky en:
No busques un sitio Entrega mis cenizas al viento
que de mí no quede más que este orden de letras
He avanzado sólo para precipitarme en el comienzo
allí donde reina el origen puro sin su obra.
La fotografía de una torre del silencio proviene de http://www.tower_silence.vonb.co.uk/
La fotgrafía de Matías Pinto del Chercán, proviene de http://www.matpicture.blogspot.com/
30 de julio de 2011
Ser papá
Mi hija es un ser de alegría,
yo cultivo la raíz de su risa,
la baño con el agua más pura,
vivo en la ternura de sus sueños.
29 de julio de 2011
La Humanidad atacada en Noruega
El agua corre limpia sobre las piedras
las serpientes de la aurora están dormidas
la mañana nos persigue a grandes zancadas
y los nuevos tulipanes
despiertan en nuestra alma.
Entonces, por qué las balas propagan su destino
y el odio perfora esta alegría
rompiendo labios de los novios
la perfecta dulzura de las madres
el hechizo constante de la vida.
La fotografía proviene de este sitio
Aristóteles España ha muerto
El poeta que a los 17 años fue secuestrado y llevado a Isla Dawson acaba de fallecer, dejando un importante testimonio.
Escuchémoslo, porque ahora sólo quedan sus letras
Me fotografían en un galpón
como a un objeto,
una, dos, tres veces,
de perfil, de frente,
confeccionan mi ficha con esmero:
“soltero, estudiante, 17 años,
peligroso para la Seguridad del Estado”.
Miran de reojo:
Quieren mis huellas dactilares.
Un sudor helado
Inunda mis mejillas.
No he comido.
Creo que hay una tormenta.
Me engrillan nuevamente.
Tengo náuseas.
Empiezo a ver que todo gira
A mil kilómetros por hora.
Se estrellan sus puños
en mis oídos.
Caigo.
Grito de dolor.
Voy a chocar con una montaña.
Pero no es una montaña.
Sino barro y puntapiés,
y un ruido intermitente
que se mete en mi cerebro
hasta la inconciencia.
ALGUNOS SECRETOS
Y el ojo alrededor de una antigua casa en Chiloé.
El ojo. El trueno.
Los llantos de niños y esos presagios:
Un anciano recorre a pie todos sus fantasmas.
Un pescador mira fijamente sus manos.
Una mujer pide a Dios que la posea.
Y nosotros en medio de la ciudad con nuestros dientes.
Escuchando cantos gregorianos.
Siendo cálida tú y yo amante muerto. Muerto.
Más gritos,<>
MARIPOSA URUGUAYA
A Sandra Queirolo
Es de noche en el mes de marzo chileno, con adioses,
con péndulos enanísticamente aislados
en una ventana
del cuarto,
después del terremoto
que asoló la ciudad donde habito.
Es Valparaíso de Chile esta noche de marzo
y no me atrevo a salir de mi cueva,
con mi música, mis poemas, la brevedad de la ropa,
y aparece, de pronto, como por encanto, una mariposa en mi mano;
Salgo a la calle en su compañía
pues le había enviado con una paloma mensajera
mi libro “La entera noche llena”, al océano Atlántico,
aquí en Sudamérica,
donde viven estas especies maravillosas como ella.
Es de noche en esta Ciudad Puerto de mi patria
y dialogo con esta nena alada que se instala
en todos mis sentidos con la condición única de la mujer montevideana.
Me dice que tiene una cita con su historia y llegó,
y no faltará, después de retarme porque no tenía mis manos
preparadas para recibirla en este viaje relámpago a mi imaginario.
Esta mariposa uruguaya dice que está leyendo una poesía
que tiene una matemática propia,
parecida a la música y algo me recuerda a las teorías de Góngora
y Mallarmé acerca de la poesía pura, en otros tiempos y precipicios;
Lo que importa es que vino de sorpresa,
con toda su magia,
pero el pequeño detalle es que en mi pueblo
hubo un terremoto.
Ella se instala en mi cabeza y mientras caminamos por las calles
desvastadas de Valparaíso, Viña del Mar, Santiago (porque la invité
a la capital chilena) me dice que estuvo hace años en estos territorios
y que había miedo, como ahora, por otras circunstancias.
Esta linda mariposa viste de rojo y está asustada,
casi no puede hablar producto de este encuentro en Chile
preparado por una bruja - princesa llamada Laura.
La invito a seguir recorriendo las ciudades, vamos volando
al océano Pacífico donde anduvo hace horas un Cuervo japonés
cuyo nombre es Tsunami y me pregunta
por qué le envié mi libro de poemas.
Le contesto con una pregunta llamada Sandra
que en realidad es una respuesta,
y me dice que aún tiene un ala con una pequeña cicatriz
producto de un viaje prolongado a una selva interior;
que tiene miedo,
que una amiga golondrina que no es Laura
le dice que no se involucre con un búho chileno que vive lejos,
que además es poeta,
como si serlo fuera algo malo.
Sandra Mariposa En Mi Mano vuela de pronto hacia una calle
que lleva el rostro de su país y mira con ternura como alguien
que teme emprender vuelo hacia un nuevo sitio,
en este caso hacia una poesía misteriosa
que tiene como nombre Tote,
que en realidad no es su nombre, sino el de un pez que vive aislado
buscando una nube que no existe, menos ahora en que su reino
y su hábitat han colapsado por un sismo grado 8 en la escala de Richter.
Esta noche de marzo chilena - uruguaya está llena de ausencias
y las puertas hablan con los endecasílabos,
como si fueran sombras llenas de hablantes con temor a lo desconocido
Entonces, después de conversar, pololear, coquetear,
ir de juegos por la bahía, por una plaza abandonada,
por una iglesia a punto de caer, por un bosque,
una avenida,
de darle un beso,
acaricio con mis dedos a esta tierna mariposa
para que regrese
a Montevideo, en dos segundos, lo que dura un clic en un computador.
Y me mire a los ojos que ya lleva grabado en su memoria,
su mejilla en mi oreja, mi boca en la suya,
y lea este poema que nunca habría sido escrito
sin los artilugios de las causalidades,
con el hálito del ensueño, que embriaga a personas utópicas, como ambos,
rebeldes, con el sonido del agua en nuestros cuerpos,
que hacen posible que las mariposas vuelen
y que los búhos entiendan de una vez
que no pueden estar siempre arriba de un árbol
mirando lo que ocurre en su pequeño planeta,
mientras en Chile la tierra brama,
hay una enorme sensación de abandono,
hasta que una beldad dulce que se llama Sandra
logra ingresar raudamente a este territorio metafísico
y quiera imprimir un libro
que merece el sustrato de papel, dijo,
para leerlo detenidamente,
como toda niña inquieta que encuentra todo raro a su alrededor,
mientras apenas percibe lo que acaba de suceder,
sólo le llegan imágenes,
le llegan a todo vapor, nervios, hambre, sudor,
y un viento chilenísimo helado, que le dice hola compañera,
aquí están mis brazos,
no faltaste a la cita con un poeta chileno.
Quiero que sepas
que a estos instantes yo acudo siempre, nunca fallo
y esta historia entre nosotros,
transcurre llena de minutos
no sabemos lo que puede ocurrir,
tal vez nada, a lo mejor todo,
tal vez un aire de luna,
todo lo que suceda
ya se está escribiendo en el poema,
hay una página en blanco
que deberemos escribir desde ahora,
verso a piel, lejanía, el aquí, el ahora,
como un campo minado dirá alguien,
como un sendero con árboles opinará una amiga,
como un camino sin retorno, dirá un amigo,
como dos pasajeros que en una estación
suben a un tren destino a un lugar
perdido en los mapas,
como dos personas que inician
un recorrido sin saber adónde van,
como dos peregrinos del medievo
que buscan un lugar para habitar,
como dos estrofas o dos poemas
con matemática propia, parecida a la música.
Su blog pesonal es http://www.paginadearistotelesespana.blogspot.com/
28 de julio de 2011
Problemas en la Casa de Cristo
Vienen los niños a morirse de frío a mi casa
o deambulan huérfanos en la oscuridad de estos cuartos.
Ancianos llevan sus bocas vacías a mis platos.
Hay una cárcel bajo la alfombra
y los carros de combate siguen
al gásfiter, los estudiantes,
las familias que nacieron en el patio.
27 de julio de 2011
Ritual de Boda Holística apta inclusive para bodas gay
Oficiante
Bendice hermana Luz esta asamblea
Bendice nuestros caminos.
Bendice las emociones que ….. …… nos presentan.
Primer contrayente.
El o ella expresa los motivos que le llevan a unirse a su consorte.
Segundo contrayente.
El o ella expone sus propios motivos.
Oficiante
Desde la casa Este de la Luz
que la sabiduría nazca
para ver la esencia tras las sombras.
Desde la casa Norte de la noche
que la sabiduría madure
para que conozcamos todo desde el centro
Desde la casa Oeste de la transformación
que la sabiduría devenga en acción correcta
para que hagamos justicia y alegría
Desde la casa Sur del Sol eterno
que la acción correcta nos dé la cosecha
para elevar la conciencia y la vida.
Desde la fuente central de las estrellas
que está en todas partes al mismo tiempo
que todo se reconozca como amor
y emane el bien en vuestras vidas.
Magia de Unión.
El Oficiante forma un espacio sagrado por medio de una cinta que ondula, luego sella la unión mediante el barro, el agua, el viento y el fuego.
(Mientras forma el círculo con su cinta)
Habéis llegado hasta aquí para sellar vuestra unión.
Invocando las antiguas tradiciones de Shiva,
tomaré energías del cosmos
para consagrar entre ustedes un espacio de amor.
(Mientras pinta sus caras con una pizca de tierra).
Vosotros sois la misma tierra.
(Luego de esparcir el aliento sobre los novios, se contiene el aliento con las manos y luego se libera con un gesto de entrega)
Que la vida sea fecunda entre vosotros y que vuestra libertad se extienda hacia lo infinito.
(Mientras entrega el un cirio encendido a los novios).
Que perdure entre ustedes el fuego del amor.
(Mientras los rocía con agua).
Que la sabiduría os de consuelo.
Cierre
...... y..........., recojo en nuestras almas vuestros votos y declaro en todas las direcciones que habéis unido vuestras vidas mediante un lazo de amor.
La imagen proviene de este sitio.
El afortunado sexto cisne
Por seis años he estado perdido en los reflejos
enamorado de mi alegría
efímera belleza del viaje
poder de la lluvia sobre mi cuerpo
libertad de mi vuelo sobre la tierra.
Pero el trabajo constante de mi hermana
me trae de regreso al centro
su sacrificio me conmueve
me purifica su sonrisa
la sincera devoción de su existencia.
Afortunadamente
su trabajo ha quedado inconcluso
y mi brazo izquierdo
sigue siendo un ala de cisne
poema que vive en el deseo
pequeño eco de todos mis sueños.
En 1972 o 1973, ecuché un fragmento de "Los seis cisnes",cuento recopilado por los hermanos Grimm, en palabras de la Señora Bea, una mujer campesina de Olmué.
Recuerdo que me impresionó la exreaña magia de camisas que convierten en cisnes a los hermanos.
Ahora, que empleó mis mañanas leyendo cuentos que deslumbran a mi hija de tres años, me he encontrado de nuevo con el relato y he tenido laoportunidad de meditar sobre su simbolismo.
Afortunadamente, tuve entre mis manos una buena traducción que registra como "narcisos" el material empleado para tejer las camisas que rompen la maldíción.
Así se aclara todo. Los seis hermanos se aman a sí mismos, están enamorados de su juventud y su efímera belleza solar - los cisnes son un símbolo solar-. La hermana representa el amor abnegado, crístico, de sacrificio, que en definitiva salva a sus hermanos.
Afortunadamente el hermano menor pudo conservar un ala de cisne y muy humanamente se reserva un espacio para el juego, el deseo, el placer y los sueños.
La fotografía de Miwa Yanagi, alusiva al mismo cuento, proviene de http://www.buenaisla.com/
26 de julio de 2011
Alegría para mi padre
Es difícil escribir mi alegría
separarla de mi hija y mi esposa
arrancarla del agua que toca esta ventana
levantarla de mi cuerpo
y dejarla colgada en todo el aire.
En la imagen, "Paseo por la playa", obra del iluminista español Joaquín Sorolla, datada en 1909.
individuación y costumbres
El Estado ha reglamentado el cuerpo, por eso es lento en despertares, le cuesta escuchar, ya no sueña, le es imposible el abrazo.
Estamos construidos con el tabú de otros, palabras ajenas, fuerza que busca dientes bajo la almohada, esconde pezones en fundas poderosas, exige ojos azules, castiga al gordo y mira hacia el lado cuando tú vomitas en secreto.
Costumbre contraria a la mujer, busca la suavidad de su carne, pide desnudez de la piernas, calvicie de axilas, fragilidad en los pasos, sumisión del deseo, negación constante de la sangre.
Costumbre contraria a los habitantes del bosque, la inútil religión de los artistas, las terribles caricias entre hombres, la femenina complicidad de los besos.
Costumbre contraria a los zurdos, los francos, los criados en la violencia de la miseria, la escandalosa virtud de examinar y pensar.
Castigo a la madre que aborta y no al padre que huye, al que cierra sus ojos, al que besa la muerte.
Somos el otro y de ello nos defendemos.
25 de julio de 2011
Encontré a Erica Jong
Me siento a esperar la lluvia
y te miro nacer en mi bosque
original como el orgullo
río devorando estos días
extenso poder de los sueños
agua devorando mi cielo
Ishtar desnuda en la tierra.
Todo azul es tu espíritu
y mis instrumentos de aire
apenas respiran tu alegría
tus viajes al país del deseo
lámpara en medio de tu sexo
extenso amanecer de primavera.
¿Qué aprendí de ti?
acaso la pared que divide mis orgasmos
envidia como sombra de alegría
noche cayendo sobre cuerpos
palabra emergiendo de las aguas
sangre en mi copa de champaña.
Este texto nace de la impresión que me ha causado conocer la poesía de Erica Jong. El primero de ellos es el siguienteestra de ella es:
LOS MANDAMIENTOS
No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si
eres mujer, tienes que ser tres veces mejor que
cualquiera de los hombres. Segundo, tienes
que acostarte con todo el mundo. Y tercero,
tienes que haberte muerto.
Poeta masculino, en conversación.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe dormir cerca de la luna a cara abierta;
debe caminar a través de sí misma estudiando el
paisaje;
no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe correr hacia atrás en torno al volcán;
debe palpar el movimiento a lo largo de sus
grietas;
no debe conseguir un doctorado en sismografía.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;
no debe escribir odas a sus abortos;
no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe leer libros de cocina francesa y legumbres
chinas;
debe chupar poetas franceses para refrescar su
aliento;
no debe masturbarse en talleres de poesía.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe pelar los vellos de sus pupilas;
debe escuchar la respiración de hombres
durmientes;
debe escuchar los espacios entre esa respiración.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe escribir sus poemas con pene artificial;
debe rezar para que sus hijos sean mujeres;
debe perdonar a su padre su esperma más
valiente.
La fotografía proviene de este sitio.
Más información sobre la autora se encuentra en http://www.ericajong.com/
24 de julio de 2011
Más allá de tu pubis
Me encanta ir más allá de tu pubis
oler la válvula que preña los vientos
hierba que siembra en mi boca
clítoris como hilo del cielo
mariposas besándose en tu centro.
23 de julio de 2011
No soy Omar Lara
Nunca pude llamarme Omar Lara
aunque puedo
beber la ciudad de Concepción
habitar las puertas de su alegría
usar herraduras en mis ojos
conocer a Shakespeare en rumano
hallar los espejos de la izquierda
llevar mi diván a la calle Ongolmo
ser campana en las noches del sur.
El retrato de Omar Lara proviene de http://www.literaturaylibres.blogspot.com/
22 de julio de 2011
Enamorada
Poema dedicado a Edith Román
Vamos
sequemos los cuerpos de los niños
busquemos los cuentos de Pushkin
y enredemos en su mundo una bandera de alegría
ahora justo ahora
cuando reina el silencio y las orquídeas.
Luego verás que que todo de mí te espera
puse en mi claustro el mejor aroma de la leche
y quiero sentirte palpitar de alegría
hombre poseyendo su casa
probando la miel de sus colmenas
rompiendo magnolias en sus sueños.
Vamos
sube a mi sombra y mi arboleda
bebe torrentes de mi cuerpo
hunde tu esperanza en mi ternura
siembra tu poder en mis pezones
alumbra mi interior con tu destino.
21 de julio de 2011
Elogio a Denise Levertov
Ella mató a su cisne
habla con ciertos dedos de sus pies
se embriaga de luna
traduce miradas de toros
tiembla antes de entregar un beso
perfuma sus listas de compras
hace el amor
mordiendo sus propios lentes
perdona la lluvia y el rocío.
Pero claro
suele gritar cuando caen las bombas
intuye el olor de la carne podrida
se diluye en el universo del cáncer
conecta Israel y Vietnam
es mujer antes que tierra
muere
pese a la ternura de su estrella
y al himno que canta su alegría.
La fotografía de la poeta norteamericana de origen británico Denise Levertov proviene de este sitio.
Allí se encuentran también algunos de sus poemas traducidos al castellano.
20 de julio de 2011
19 de julio de 2011
Louise Glück
Nos conduces al espíritu que miras
y haces que parezca sencillo
águila uniendo distancias
mujer palpando el presente
lectora de la lluvia
espíritu siguiendo a los muertos
hada de Lunas despiertas
rostro abriendo otro cielo
señora de memorias
alta campana del domingo
honrada extensión del mediodía.
La fotografía proviene de http://www.poetryfoundation.org/
Este texto elogia a la poeta norteamericana Louse Elisabeth Gluck en:
Una fantasía
"Voy a decirte algo: cada día
muere gente. Y eso es sólo el principio.
Cada día, nuevas viudas nacen en las funerarias,
nuevos huérfanos. Se sientan, mano sobre mano,
e intentan tomar decisiones sobre su nueva vida.
Luego van al cementerio, algunos
por primera vez. Tienen miedo de llorar,
de no llorar también. Alguien se vuelca
con ellos, les dice qué hay que hacer:
pronunciar unas palabras,
echar algo de tierra en la tumba abierta aún...
Y después todo el mundo vuelve a casa,
y la casa se llena de visitas,
con la viuda sentada en el sofá, majestuosamente,
la gente que hace cola y se aproxima:
unos cogen su mano, otros la abrazan.
Ella encuentra qué decirle a cada uno,
da las gracias, les da las gracias por haber venido.
En el fondo, quiere que se marchen.
Quiere volver al cementerio,
al cuarto del paciente, al hospital. Sabe
que no es posible. Pero es su única esperanza,
querer volver atrás. Tan sólo un poco,
no hasta su boda, no hasta el primer beso."
Louise Glück, Ararat, Editorial Pre-Textos, Valencia, enero 2008.
Sofía (piropo religioso)
Me dicen que eres la más linda
pero no es cierto
eres toda la belleza.
En la imagen, María elevada en la Cúpula del Templo de la Sabiduría Sagrada, "Aya Sofia" en Estambul.
Proviene de http://novotourism.com/
18 de julio de 2011
Octava Avenida
Hipocampo
Restaurant en la Octava Avenida
vino blanco de California
18 de noviembre año 2000
una mala idea en una hermosa noche
una mala idea
un espacio de bruma
llanto en el Parque
un pozo de barro en el bosque.
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