Orfeo y Eurídice

El arte construye la memoria,

refleja cada instante,

lo explica, lo intuye,

lo renueva, lo muda.


El arte registra las emociones,

las conserva,

las mantiene nuevas en el alma,

encendidas con la misma llama,

con la misma fuerza de siempre.


Nos está permitido

conversar con los muertos,

sentir su aroma, su calor

el destello preciso de sus ojos,

traerlos

hasta la puerta misma del presente.


En un poema viajamos a lo incierto,

aún impactados por la luz

en medio del bosque,

aún besándonos bajo un aromo de invierno,

todavía caminando en Brodway

o regresando desde Troya

hacia la esposa.








En la imagen "Orfeo y Eurídice", de Camille Corot.

La Gran Luz

 

Antes de mi nombre, de mi cielo

y de mi estrella, fue la Gran Luz,

la que ilumina sin brillar,

la sin causa, la gran energía.


Más que buscarla, la siento,

escucho su música en mi alma,

miro su alegría en otros ojos,

observo su fuerza en el mar.


Tengo memoria de otra estrella,

del salitre, de las altas cordilleras,

de los días en que aprendí a desplazarme,

del templo que hizo mi abuelo bajo la mesa.




En la imagen, mi ahijada Sofía Moraga Ríos, a quien dedico este poema.

Templo

"Tu, Señor, has dicho que habitas en la oscuridad.

Pero yo te he construido un templo para que lo habites,

un lugar donde vivas para siempre".

Rey Salomón.






Si mi templo se llena de amor,

los ángeles comienzan a cantar  su alegría,

mi hija es más dichosa y más libre,

los luceros hablan con sus gestos de siempre,

los búhos se detienen y me miran a los ojos,

con la mirada de Orfeo, con su mismo arte.


Mi templo tiene ventanas altas y ovaladas,

rocas curvas y húmedas, musgos,

laberintos formados por música,

goteras sostenidas y transparentes,

mosaicos rojos y blancos,

horizontes que respiran entre las piedras.


En mi torre siempre es sábado

y no hay cadáveres bajo el pavimento,

ni colores ni raíces ni candelabros,

nada que sea material,

aunque tenga luz de estrellas

o posea flores de manantial.



En mi casa, siempre hay bodas,

siempre están los abuelos leyendo sus libros,

jugando cartas, cocinando,

comiendo yoghurt en las mañanas.


Siempre están los niños en sus triciclos,

los obreros de la Tribu de Dan,

los amantes junto a sus lámparas,

solos en su profunda alegría,

sus rostros llenos de lágrimas,

los cuerpos con barro de  chocolate.


En mi casa, todos duermen dentro de un sueño

y creen que despiertan a escribir poemas

y construir nuevos templos

que caben en una botella verde,

hecha con fibras de sueños,

cristales que los duendes regalan

a los gatos y a los conejos blancos.


La botella que me regaló Cony,

hace mil cumpleaños,

antes de que abriera la puerta azul de mi templo

y descendiera por la escalera de caracol

hacia el lugar oscuro

en que nacen las trompetas

y duermen dioses de otros sueños,

con otros abuelos

y otras bodas que son las mismas

que ocurrieron en mi alma.


Mi templo está en la Luna,

en un lugar que fue un océano

y una cárcel

y un plano lleno de jardines.


Mi templo está en lo oscuro,

donde está la Luz que no brilla,

al otro lado de la escalera,

junto a mi Padre,

en su casa,

allí donde siempre estoy.









Las imágenes de hoy, todas de Marc Chagall, están encabezadas por las puertas del cementerio y enlazadas se encuentran los vitrales de de las doce tribus de Israel. (también hay vitrales al final).

El artista nos dijo "Para mí, el vitral de una iglesia es la pared transparente que separa mi corazón del corazón del mundo. Un vitral parece sencillo: materia, luz. Para una catedral o para una sinagoga es lo mismo: algo místico entra por la ventana".

Los vitrales fueron creados para la sinagoga del Centro Médico de la Universidad Hebrea de Hadassah (Jerusalén).

Bladimiro Bordones

Mi abuelo pasó convertido en un cometa,

fragmentos de luz que volaban hacia el mar,

una larga hilera de ciclistas,

imágenes que corrían desde la alta montaña

y el poderoso desierto.

¿Quién eras abuelito?

¿Cuántas personas fuiste?.


Bladimiro,

llevas el nombre de tu siglo,

te hiciste obrero, esposo,

padre, alma que recorre

los bosques y los templos

desde un animal de acero.


¿ Qué luz tuya llevo en mi alma?,

¿qué hay de tus manos en la piel de mi hija?

¿ dónde dejaste tus carreras hacia la escuela?,

el cielo de Atacama,

la poderosa presencia de nuestro pueblo

tus ojos de mar y de cielo.

Jaquin y Boaz

En el plano de lo aparente el orden está inverso.

Lo cierto se intuye al revés.

En el plano de lo aparente, las cosas se destruyen,

explotan, se rompen, se vuelven agua.


En el camino de occidente se encuentran las estrellas,

al dorso, en lo profundo, habita la buena luz,

allí se llega desnudo, sin metales, con solo amor.


En el centro hay un océano sin bordes,

allí se bañan y se disuelven las almas,

allí se suman las luces, allí crece el amor.




En la imagen "Bailarinas en azul", Degas.
También allí emplean el espejo.

Boda de Roxana y Eduardo

Para ustedes un campo de flores,

la plenitud del verano,

septiembre con sus guitarras,

fuego en la lunas de invierno,

un otoño calmado,

bosques de música,

caminos de estrellas,

un parque de nardos y agua.



Besos en el árido desierto,

magia en cada segundo,

pasión por comprender,

juicio al cerrar lo labios,

luz al perdonar,

amor al forjar la paz.



Les deseo un patio lleno de boldos,

luceros sobre los ojos,

voces de niños alegres,

juglares en vuestra casa,

canciones entre copas rojas,

almas unidas y claras.

Primera Magistratura

Soy el Presidente,

tengo miles de millones de dólares,

poseo extensas tierras coloniales

y torres que apuntan al sol,

me interesan los bancos,

los fondos de pensiones,

la industria del cemento,

las farmacias, los estadios,

la propaganda, las represas

y todo aquello que crece en bolsa.


Tengo un canal de noticias

y un helicóptero,

vendo madera,

salitre y minerales del norte,

acciones de agua,

electricidad,

un poco de acero también.


Obviamente,

lo que más me importa

son los pobres.





La imagen proviene del sitio http://www.papelymoneda.com

Mi esposa

Eres instinto de alegría,

pascua, agua,

motivo y magia del sol.


Eres mi casa,

las fibras de mi alma,

las manos del viento,

e sublime calor del pan.


Eres perfecta en el mes de marzo,

borras los días grises,

perdonas las tardes cansadas,

lees tranquila y escuchas el mar.


En la imagen, "Lectora en azul" de Jan Veermer.

esfumada

Eres un poema,

nombre preciso de Dios,

mirada y juicio del hombre,

rumor de lluvia,

señora del viento,

voz que rompe mi pena.


Tardé en seguirte,

temblé y ya no estabas,

nada había de tu ropa blanca,

tus discos, tus hospitales.


Bajé al pequeño bosque

a buscar tu tumba,

los restos de tus ojos,

algo que hablara de ti.


Nada encontré,

Nadie sabía de tu alma,

ni siquiera el sol de primavera,

la ciudad de Granada

o el largo agonizar de este verano.











En la imagen: "Mond Guter Dinge", "La luna está de buen ánimo", de Max Ernst.

mujeres y hombres buenos

Voy con los números hacia mi cáliz,

nada es posible en este invierno,

nada que argumente sobre el buen Cristo

o madure lentamente bajo este débil sol.


Mis recetas están sobre los platos rojos;

mi fe crece con cada nuevo oleaje,

aunque las hogueras busquen mi cuerpo,

derribando mi alegría, mi fuerza, mas no mi luz.


Vertiré en colores mi evangelio,

lo pondré en naipes de mesa,

aparentes canciones de amor,

simples poemas, gotas que hablan,

tiemblan y buscan el mar.





Este poema está inspirado en los "hombres buenos", llamados cátaros por sus adversarios, aquellos cristianos medievales que en Occcitania, el país de la trova, buscaban abandonar todo apego a lo material y fueron exterminados por la Cruzada Albigense y la Inquisición. Por lo mismo, estas letras también tocan los habitantes idealistas de nuestra tierra, los que piensan más en dar que en recibir.

Bajo las líneas se encuentran documentales que ilustran la historia de esta comunidad religiosa.

hombre gris con guitarra

No puedo hablar, no tengo manos,

ni espíritu,

ni ganas de vencer al tedio.


Me fui volviendo un escombro,

apagándome,

dejándome sitiar por el miedo,

marchito, mínimo,

seco como un río de piedras,

desolado, sin amor, sin ganas.


Soy un hombre gris,

un ser que renunció a la bodas,

a los juicios, los poemas,

al pequeño calor de los abrazos.


Mi único bien es la guitarra,

la música me salva unos minutos,

me causa emociones,

me deja parir una palabra.







Este poema está inspirado en las relaciones ente "La Tempestad" de Shakespeare, el soneto de Beethoven asociado a la misma obra y la cinta "La vida de los otros", del director y guionista Florian Henckel von Donnersmarck.


La imagen corresponde a la obra de Picasso "Hombre con guitarra".

Un viernes en Santiago

Derrotado por un poema,

excéntrico, rápido,

ajeno a las plegarias,

a los ataúdes de ébano,

al férreo control de las aduanas.


Así es mi pensamiento

cuando caminamos por Santiago

y nos besamos entre los árboles,

en los radiotaxis, los cementerios,

los pequeños comercios,

los grandes laberintos de marzo.



Sobre los ojos, la luna nueva,

dos puertas iguales hacia una boda,

un hombre sin uñas,

las danzas de Googoosh,

la alegría de la novia,

doce postres de fruta sobre la mesa.

El sacerdote bromea,

las mujeres imitan

los movimientos del fuego,

la novia resplandece,

camina por los techos,

gira y gira hacia el sol.








La imagen de Googoosh, la gran estrella iraní, proviene de este sitio.


Este poema, es un desarrollo fantástico de nuestro viaje del viernes a Santiago para asistir a la boda de Silvana.

Hotel Providencia

Mientras la abrazaba,

sentía que pasábamos a otro estado,

mudábamos nuestra habitación de hotel

por una estación del metro.


Era incómodo besarla

y sentir el bullicio del público,

los comentarios,

los ojos de caminantes

y desempleados.




Etre besos, ella conversaba con una muchacha

que tuvo seis hijos con un hombre de Dios;

todo mientras las cajeras aplaudían

y los guardias corrían premunidos de sus radios.


Tanto público me incomodaba,

me hacía retroceder,

refugiarme en nuestro hotel de parejas,

cambiar el fuego por la calma,

por los gemidos de la noche,

los murmullos tras la puerta,

la nueva luna en la ventana.


Muchas veces fui y regresé

hasta embriagarme,

perder todo pudor,

abandonarme a las multitudes,

al placer de las vitrinas,

el frenesí de las miradas,

el ir y crecer del deseo

entre tu cuerpo y mi alma.





La fotografía es de Markus Hartel.

árbol de la paz

En mi casa tengo un árbol azul,

lo riego con buenas noticias,

las canciones de Isidora,

las miradas de mi esposa,

los pequeños pasos de los ángeles.


Mi hija trepa por sus ramas,

saca frutos con forma de estrellas,

frutos que iluminan

y caminan por el aire,

hacen preguntas,

juegan a esconderse,

piden y propagan la paz.


He visto el mismo árbol en la casa de Gabriela,

bajo el parrón de mis padres,

sobre el piso de sinagogas y mezquitas,

en los patios de las madres nuevas,

en la cocina de mis abuelos.















La imagen corresponde al "árbol de la paz", bajo cuya sombra se pactó el término de la guerra de independencia cubana. La foto fue tomada por Macos Solano.

Dentro del Espejo

Podemos entrar en el espejo,

los obreros azules solemos hacerlo,

levantamos torres en un poema,

nos abrazamos con Próspero,

somos novela, ramo de espigas,

hermanos reunidos en círculo,

acacia que late en el bosque,

pequeña piedra lanzada al mar.


Podemos vivir en un mundo de delfines,

hacernos pequeños en un cuarto oscuro,

cruzar las puertas del solsticio,

formar un coro, una danza,

ser la mano que guarda y extiende la luz.


También podemos mirar el espejo y pasar de largo.






Cerré mi libro “Landmarks” anotando: “el alma no se mira a si misma en un espejo, sino que en un poema, en un templo, en un símbolo”.

Ahora Sonia T., nos dice: “Es la literatura un infinito espejo que nos refleja los unos en los otros, un cordón de vivencias, anudadas por imágenes corredizas de un devenir sin tiempo”;

Esta amistad de ideas gatilló en mi el poema de hoy, en base a algunas inquietudes que hace tiempo rondan en mi cabeza sobre la relación entre arte y francmasonería.

El eje de estas nociones es que podemos incorporarnos a una obra de arte persistente como náufragos llevados por Ariel a la isla de Próspero en la dinámica de “La Tempestad”, como una Alicia que entra a su espejo.

Esto coincide con mi decisión de formar la “Fundación Tempestad” para ayudar a que el mundo de las artes pueda abrazarse con los pueblos, para que las multitudes invadan sus espejos, tal vez siguiendo la fuerte luz que brilla en el pequeño cristal de los Arnolfini.












En la imagen, "El espejo de Alicia", obra de Sebastien Servaire.

Castigar el alma.

Todos los días ocurre un silencio,

una tardanza, un extraño designio del mal,

algo se quiebra, se pudre, se escapa.


Todas las tardes alguien nos miente

y algo se olvida, se calla, se cede.


Es tan fácil perderse,

dejarse ahogar en el rocío,

castigar el alma,

derramar el vino.


Es tan fácil dormirse,

sostener las sombras,

esconder los labios,

bendecir lo tibio.


En la imagen, "El Coloso", actualmente atribuido a un discípulo de Francisco de Goya.

Guerra

De qué amor está hecha la guerra?

Hay sombras, bombas sobre ciudades,

pintores que torturan,

buses cargados de cadáveres,

balas murmurantes,

espinas y cisnes en el cielo.
.


Hay niños degollados en la noche,

aviones sobre el río Hudson,

multitudes incendiadas,

mujeres pariendo entre los gases,

muertos pedaleando sobre el fuego.


De qué razón está hecha la guerra?

qué premios busca?

Hay cerdos conduciendo la esperanza,

accionistas de su tormenta,

hombres que rezan y cantan.











Encabeza esta entrada "Matanzas en Corea", obra de Pablo Picasso inscrita en la tradición de Goya. En el cierre se encuentra "Barricada", testimonio de Eduard Manet, tras su participación como Guardia Nacional en los sucesos de la Comuna de Paris.

Sólo el pasado es para siempre

No hay huellas de Dios en mi alma,

sólo hay ángeles que dicen mi nombre,

primaveras que gobiernan mis silencios,

mujeres que sostienen mi mirada,

noches que ocurrieron en secreto.


Todo fue en otro tiempo,

cuando sólo vestía de azul

aún no caminaba sobre el fuego,

aún no me extinguía en tu mirada.


No importa,no hay rencores,

al fin y al cabo,

sólo el pasado es para siempre.



Poema nacido este mediodía en el Bar Inglés de Valparaíso

La imagen corresponde al grabado "Melancolía", de Alberto Durero.

el ángel de luz

El ángel de luz ingresa con los pies en punta a nuestro cuarto,

me guiña un ojo y se sienta junto a mi esposa,

le habla a su oído que duerme,

sopla oro y cometas sobre sus ojos.


El ángel me habla de Isidora, de su colorida y dulce inocencia,

me dice que los seres de luz compiten por visitarla cada aurora,

buscan una pizca de su tibieza, aprenden y cuidan de su alegría.


Aún no amanece y estoy a la espera del ángel,

del primer rayo de la mañana, de la buena noticia,

el buen principio, la esperanza.






Nota: El gran temor de los ángeles es que los niños los detecten y jugando los hieran o los hagan prisioneros.

Hugo Simberg, creador finés, dejó constancia de ello en esta pintura de 1903.

caminar sobre el fuego

Todos estamos vestidos de blanco,

desnudos nos hemos bañado en el Pangue,

en la alta montaña,

mimados por una luna gigante.


Llevamos tres días meditando,

nos protege un círculo de poder,

vivimos recitando poemas,

caminando, cantando desde el vientre,

comiendo piñones y verduras,

conversando con el fuego,

las araucarias, las quebradas,

los espectros y hechiceros de la noche,

las fuerzas que visitan nuestros cuerpos

las fuerzas que erizan el alma.



La hoguera está encendida

y todos estamos danzando,

cantando los versos de la maga,

girando y volviendo a girar.


Los ayudantes esparcen las cenizas,

ella me pide que cuide las puertas,

que nadie cruce antes que ella,

que nadie lo haga después.


Pese al impulso de los tambores,

nunca pensé en caminar sobre el fuego,

hasta que vi pasar a decenas y

contemplé a mi maestra saltando

como un hada entre las nubes,

y a Susana jugando con el fuego,

derramando el rojo y el verde

sobre las tiernas y pequeñas llamas.


De pronto, cedí ante el impuso,

tres veces crucé sin dolor alguno,

sin heridas, sin espacio

para el temor o el día que viene.


Todo esto sucedió,

tras conversar con la Diosa

que lloraba en el Tatio,

poco antes de caer a las aguas,

la explosión que destruyó una calle,

el conflicto con los fantasmas,

el mar que invadió nuestros cuerpos,

nuestra nueva vida e Isidora.





Todo esto sucedió garcias a mi maetra Amla, que llego a mi vida para mudarla mediante el afecto y sus conexiones con las estrellas.

Marcia Orell, que también es mi maestra, miraba el fuego desde el borde.

En la imagen, una de las montañas del Alto Bio Bio.

A mi esposa

No se que me pasa,

no se si es el vértigo,

el pesado silencio de los notarios,

los azadones, las parras,

las bocinas de los barcos,

el fétido aserrín de los jaguares.


Tal vez es todo eso

y la llegada de los circos en septiembre,

los elefantes que besan a sus hijos,

el rocío, los ombligos,

tu rostro azul violeta en mi ventana.


Deben ser las rocas que saqué de la Luna,

los afectos, los gorriones, las caricias,

los tomates que penden en mi alma.


Sí, creo que estoy feliz,

sereno como un hombre que perdona,

poderoso como el vino

y el secreto crepitar de la alborada.











En las imágenes, "Noche de Luna" y "Elefante", de Kandinsky.

Alerta de Maremoto en Valparaíso

Estamos en el Almendral,

muy cerca de mi casa de infancia,

a ochenta metros del mar,

cuando un ángel delirante

comienza a mecer los muebles.


La funcionaria reza,

yo escucho

los gemidos de la tierra,

sus vaivenes, su estruendo.


Terminada la audiencia,

una estampida humana

busca refugio en los cerros,

las sirenas cantan

sus señales de miedo,

vehículos de emergencia

anuncian la invasión del mar.


Mi hija, por suerte mi niña está en el campo.


Nuevamente la radio del celular,

alerta de maremoto

entre Coquimbo y Valdivia,

alerta de muerte,

de exterminio, de holocausto.


Sin embargo,

unas muchachas fuman

sentadas en los escombros,

sumidas en sus propios males,

ajenas a tanta revuelta.


La radio cuenta

que a pocas cuadras

el cambio de mando continúa,

en mi alma cesa el peligro,

comienzo a decir chistes,

mientras las multitudes

de lo cerros miran y miran el mar.




La fotografía de Valparaíso es de Sergio Larraín.

Con la altura de un lucero

Te vas con la altura de un lucero,

alegría sobre nuestra alma dormida,

hay fibras de tu espíritu en cada rostro nuestro,

tu dulzura está en los pinceles del kinder,

los sueños de las madres,

los labios de las quinceañeras,

los ojos sabios de los ancianas,

el secreto silencio del mediodía.


Te fallamos,

nos faltó estatura,

nos sedujo la ambición,

el dinero en la mente, los viajes,

la champaña,

sedas en el cuerpo y carbones en el centro.


¿Cómo retener tu sonrisa?

¿Cómo volver a cubrirnos con tu alma?

Seguros de tu luz, tu honradez, tu cariño.

Seguros de tu palabra,

que es pura y simple franqueza.

la ingeniero

La joven ingeniero enciende un cigarro tras otro,

llena formularios para su beca en Inglaterra,

guarda sus premios y medallas,

bebe café en pequeñas tasas blancas.


Una parte de ella, se ocupa de pensar un edificio,

definir las dimensiones de su acero,

los detalles del diseño, las claves

adecuadas a la fuerza del terreno.


Jamás visitó la obra en Concepción,

confió en su equipo,

la honestidad de los obreros,

la firmeza de los jefes,

la pureza de los materiales.


Años después llega el gran sismo.

Ella está segura pero inquieta,

una traición al diseño

pudo resultar fatal.


Apenas puede, llama al edificio.


El conserje está dichoso,

la obra permanece intacta.

La ciudad se movió dos metros

y la torre no presenta grietas.


Ella sonríe,

apaga su tabaco,

sigue bebiendo café.






En la fotografía se aprecia a una mujer fumando en el Londres de 1999. La imagen fue tomada por Jodi Cobb, artista asociada a National Geographic.

Mi amor.

En ti hay vida nueva,

vida que antes nunca hallé,

estado sagrado,

agua, verdadera luz.


Mi vida sin ti no tiene sangre,

ni centro, ni hogar,

pues tu eres mi casa,

en ti me abandono,

a ti me entrego.


Sólo quererte me purifica,

mi amor es grave, dulce

y tan sin peso a la vez,

tan lleno de alegría,

tan lleno de ti.


La bella vida nuestra

es imperceptible,

delicada, casi

no es posible verla.

Sólo vivirla y nada más

nos concede Dios.



Adaptación de la carta de Gabriela Mistral que Doris Dana guardaba en su caja fuerte, transcrita en “Gabriela Mistral, Niña errante”, editada y prologada por Pedro Pablo Zegers B. y publicada por Lumen.


El texto original puede leerse en este sitio.


La imagen proviene de www.letralia.com

La Cómoda

Después del terremoto compré una cómoda de lingue,

manillas de bronce, cajoneras amplias, espejo de plata.


Hece cien años,

el mueble nació de la lluvia

en las regiones australes.

Carpinteros anarquistas

lo modelaron sobrio

cálido, limpiamente alegre.


Mis abuelos reflejaron

ese espacio y lo hicieron sagrado,

palparon esas tablas,

guardaron allí sus cartas,

sus mandiles, sus anillos,

los dibujos de mi padre.


De niño jugaba bajo sus maderas,

escondía juguetes en sus rincones,

olía sus fantasmas, lo creía una casa,

un castillo, una nave de mi alma.












En las imágenes, una Fraternidad de carpinteros parisinos frente a su Restaurant. Alguna vez lo visité y quedé admirado de sus tradiciones. Me habría gustado almorzar allí con mis abuelos.

Apasionada

Busco oro en tus pezones,

música al comenzar a beberte,

diamantes en tus quejidos,

puridad en tus piernas,

océanos y montañas en tu alma.


Busco mi fuerza

al interior de tu cuerpo,

me alimento de tus lágrimas,

tus mordiscos,

tu ímpetu,

tu apasionado encanto.


Busco fuego entre tu calma,

misterios en tus ojos,

claridad en tus silencios,

porciones de luz entre tus labios.




La imagen pertenece a Pamela Albarracín.

Viaje a Constitución

Mi vagón está vacío.

Por las ventanas

ingresa un paisaje de parras,

pequeños pueblos de adobe,

brazos de cordilleras,

aguas enérgicas que buscan el mar.


Llevo un largo rato

prisionero del paisaje,

mis pensamientos giran

en torno a las uvas,

las copas de vino,

los más rojos tomates,

los humeantes hornos de barro.


Desciendo en una estación sombría,

no hay niños corriendo

ni vendedores de empolvados

ni ancianos ofreciendo ajo y perejil.


No hay bicicletas ni caballos,

no hay panes tibios,

no hay pequeños senderos

hacia la playa.


Entre los escombros,

desciendo hacia las olas,

sólo me hablan

los nombres de los botes

que descansan en la plaza,

los ratones que han perdido el miedo,

las naranjas que flotan entre las aguas.






En el 2003, en compañía del guittarista Enrique Kalinski y de mi amiga Erika Díaz Muñoz, viajamos a Constitución para conmemorar con la gente de esa comunidad, los 30 años del Golpe de Estado.

Ahora, mi alma viaja de nuevo para estar con ellos en medio de la nueva tragedia.


La foto es del flickr de Erick Céspedes.

Este día es tuyo

Este día es tuyo,

lo ganaste combatiendo,

cortando nudos,

eligiendo pasos duros,

enfrentando al mundo.


Es tuyo,

lo ganaste venciendo al silencio,

las costumbres, lo esperado,

lo debido, lo impuesto.



Es tuyo,

porque quisiste ser mujer

a tu antojo,

no un modelo ajeno,

no un objeto, no una rosa,

simplemente un ser.


Este triunfo es tuyo,

de tu esencia,

tus búsquedas,

tu perfecta alegría,

tu honradez,

tu infinita belleza.


En la imagen: Tina Modotti vista por Weston.

Ocho de Marzo

Un verano lejos de cualquier domingo,

Tati y Linterna Verde, dentistas zurdos,

niñas nadando sobre el mes de marzo,

placebos, Sibelius, geometría.


Los violines van marcando un camino,

opinan sobre ancianos y goecia,

epitafios, fundaciones, lencería,

portafolios, cochayuyos, mantequilla.


¿Cuándo volverá a ser diciembre?,

lejos de los calcetines sucios,

las arañas tigre, las hebillas,

los zapatos que admiran el otoño.


Mahler se pinta los labios

y yo me callo, me oculto,

me vuelvo torpe y azul.


No hay sílabas para esta semana,

sólo buzos tácticos, periodistas,

coelemus, cobquecuras, cardenales.


No hay rondas en este día santo,

ni asambleas, ni discursos,

ni siquiera una flor de acero,

un poema libre, una escuela laica.









¿Qué tienen que ver estos vocablos inconexos con el día internacional de la mujer?. Bueno, más allá de la obviedad del título y de la alusión en el párrafo final, este trabajo intenta dar cuenta del estado general de la celebración al final de este verano de terremoto y fracasos de las fuerzas progresistas - en el marco del declive y frgmentación de las organizaciones sociales- permitiendo que el discurso intimista invada el terreno de lo cominuitario.

Deliberadamente, todos los artistas citados son varones y el sentido atropocentrístico del texto constituye un retroceso en relación al "discurso sobre la mujer", fechado en noviembre de 2009. Ello también refleja el avance de las posiciones conservadoras.


En la imagen,"Cheque en blanco", de Magritte.





El Día Internacional de la Mujer explicado por Naciones Unidas.

El Día Internacional de la Mujer (8 de marzo) es una fecha que celebran los grupos femeninos en todo el mundo. Esa fecha se conmemora también en las Naciones Unidas y es fiesta nacional en muchos países. Cuando las mujeres de todos los continentes, a menudo separadas por fronteras nacionales y diferencias étnicas, lingüísticas, culturales, económicas y políticas, se unen para celebrar su Día, pueden contemplar una tradición de no menos de 90 años de lucha en pro de la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo

El Día Internacional de la Mujer se refiere a las mujeres corrientes como artífices de la historia y hunde sus raíces en la lucha plurisecular de la mujer por participar en la sociedad en pie de igualdad con el hombre. En la antigua Grecia, Lisístrata empezó una huelga sexual contra los hombres para poner fin a la guerra; en la Revolución Francesa, las parisienses que pedían "libertad, igualdad y fraternidad" marcharon hacia Versalles para exigir el sufragio femenino

La idea de un día internacional de la mujer surgió al final del siglo XIX, que fue, en el mundo industrializado, un período de expansión y turbulencia, crecimiento fulgurante de la población e ideologías radicales

Se ofrece a continuación una breve cronología de los acontecimientos más destacados:


1909
De conformidad con una declaración del Partido Socialista de los Estados Unidos de América el día 28 de febrero se celebró en todos los Estados Unidos el primer Día Nacional de la Mujer, que éstas siguieron celebrando el último domingo de febrero hasta 1913.


1910
La Internacional Socialista, reunida en Copenhague, proclamó el Día de la Mujer, de carácter internacional como homenaje al movimiento en favor de los derechos de la mujer y para ayudar a conseguir el sufragio femenino universal. La propuesta fue aprobada unánimemente por la conferencia de más de 100 mujeres procedentes de 17 países, entre ellas las tres primeras mujeres elegidas para el parlamento finés. No se estableció una fecha fija para la celebración.

1911
Como consecuencia de la decisión adoptada en Copenhague el año anterior, el Día Internacional de la Mujer se celebró por primera vez (el 19 de marzo) en Alemania,Austria, Dinamarca y Suiza, con mítines a los que asistieron más de 1 millón de mujeres y hombres. Además del derecho de voto y de ocupar cargos públicos, exigieron el derecho al trabajo, a la formación profesional y a la no discriminación laboral.

Menos de una semana después, el 25 de marzo, más de 140 jóvenes trabajadoras, la mayoría inmigrantes italianas y judías, murieron en el trágico incendio de la fábrica Triangle en la ciudad de Nueva York. Este suceso tuvo grandes repercusiones en la legislación laboral de los Estados Unidos,y en las celebraciones posteriores del Día Internacional de la Mujer se hizo referencia a las condiciones laborales que condujeron al desastre.

1913-1914
En el marco de los movimientos en pro de la paz que surgieron en vísperas de la primera guerra mundial, las mujeres rusas celebraron su primer Día Internacional de la Mujer el último domingo de febrero de 1913. En el resto de Europa, las mujeres celebraron mítines en torno al 8 de marzo del año siguiente para protestar por la guerra o para solidarizarse con las demás mujeres.

1917
Como reacción ante los 2 millones de soldados rusos muertos en la guerra, las mujeres rusas escogieron de nuevo el último domingo de febrero para declararse en huelga en demanda de "pan y paz". Los dirigentes políticos criticaron la oportunidad de la huelga, pero las mujeres la hicieron de todos modos. El resto es historia: cuatro días después el Zar se vio obligado a abdicar y el gobierno provisional concedió a las mujeres el derecho de voto. Ese histórico domingo fue el 23 de febrero, según el calendario juliano utilizado entonces en Rusia,o el 8 de marzo, según el calendario gregoriano utilizado en otros países.

Desde esos primeros años, el Día Internacional de la Mujer ha adquirido una nueva dimensión mundial para las mujeres de los países desarrollados y en desarrollo. El creciente movimiento internacional de la mujer, reforzado por las Naciones Unidas mediante cuatro conferencias mundiales sobre la mujer, ha contribuido a que la conmemoración sea un punto de convergencia de las actividades coordinadas en favor de los derechos de la mujer y su participación en la vida política y económica. El Día Internacional de la Mujer es cada vez más una ocasión para reflexionar sobre los avances conseguidos, exigir cambios y celebrar los actos de valor y decisión de mujeres comunes que han desempeñado una función extraordinaria en la historia de los derechos de la mujer.

La función de las Naciones Unidas
Pocas causas promovidas por las Naciones Unidas han concitado un apoyo más intenso y extendido que la campaña para fomentar y proteger la igualdad de derechos de la mujer. La Carta de las Naciones Unidas, firmada en San Francisco en 1945, fue el primer acuerdo internacional que proclamó que la igualdad de los sexos era un derecho humano fundamental. Desde entonces, la Organización ha contribuido a crear un legado histórico de estrategias, normas, programas y objetivos concertados internacionalmente para mejorar la condición de la mujer en todo el mundo.

En todos estos años las Naciones Unidas han actuado en cuatro direcciones concretas para mejorar la condición de la mujer: fomento de las medidas legales; movilización de la opinión pública y medidas internacionales; capacitación e investigación, incluida la reunión de datos estadísticos desglosados por sexo; y ayuda directa a los grupos desfavorecidos. Actualmente, uno de los principios rectores esenciales de la labor de las Naciones Unidas es que no puede hallarse una solución duradera a los problemas sociales, económicos y políticos más acuciantes de la sociedad sin la cabal participación y plena habilitación de las mujeres del mundo.

el sábado siguiente

Siete días y la vida comienza a retornar,

los veleros viajan a jugar en el horizonte,

las burbujas de champaña

celebran el mediodía,

vuelvo a la cocina, al pisto,

las conversaciones sobre Bush,

Israel, Temucuicui.


Isidora y Sofía

corren de un lado a otro,

van dejando sus risas en las paredes,

sosteniendo nuestra alegría con sus abrazos,

cantando,

hablando de princesas y conejos.


Por la noche

nos habla la Presidenta,

iza las banderas de su alma,

nos muestra volcanes y mareas,

los espíritus que la invaden,

su carácter,

sus virtudes humanas.


La foto es de Antonio Bracani

Futuro

El futuro no se corta las uñas,

no usa shampoo,

no camina sobre el barro,

no cierra sus ojos al rezar.


El futuro marcha

en un rito fúnebre,

bebe un líquido negro,

muerde su lengua,

jamás hace el amor.


El futuro usa calzones rojos,

pedalea,

organiza marchas,

perdona deudas,

come helados rojos y blancos.


La imagen proviene de del Flickr de Farl.

Lazos con Dios

Lazos con Dios


¿Pueden los hombres perdonar a Dios?

Pasar por alto su fijación con los sacrificios,

la obediencia, los hijos muertos.


¿Pueden los hombres separarse de Dios?

Huir de sus silencios, ocultar su alegría,

borrar los caminos y la luz solar.


¿Pueden los hombres escuchar a Dios?

apagar el ruido,

los apetitos, los mínimos vaivenes

del pequeño amor.




En la imagen, corrrespondiente al transepto norte de la Catedral de Chartres, puede observarse a Melquisedec, el sacerdote que oficiaba con vino; Abraham dispuesto a sacrificar a su hijo y Moisés con sus tablas de la Ley luego de la matanza de los primogénitos de los egipcios.

interior

Las manzanas de la casa tienen el sabor de tu boca

la sombra de los árboles posee un poco de tu calma,

tus labios llevan el sabor de este duro verano,

tu mirada está en cada fragmento de mi paz.


Escribo y tus manos están sobre el piano,

la niña te pide más música,

te busca como un duende a su dulce hada.


Mi espíritu pasa de las letras a otros mundos,

bucea pegado al borde de los abismos,

se abraza a los fondos, confía en el mar.


Isidora estira sus brazos y me rescata,

me trae a su tierra de alegrías,

de cantos, de pájaros cómicos y azules.



En la imagen “Interior con mujer al piano”, de Vilhelm Hammershøi (1864-1916)

Incomunicación.

Cinco de la mañana y quine minutos,

la Presidenta llama a su Almirante

y pregunta por el estado de las olas.

El peligro de tsunami se ha extinguido,

responde el hombre de azul.


Minutos antes,

las serpientes del mar ya habían devorado

los poblados del Maule, Pichilemu

Llolleo, las pequeñas islas,

la costa del Bio Bio.


Las pocas radios que están al aire

consultan a nuestra Jefa de Estado,

ella transmite lo dicho por la Armada

y agrega prudencia:

alejarse de los bordes

en que ruge el agua.


Seis de la mañana,

un sobreviviente de Iloca,

logra llamar a Radio Bio Bio,

el agua destruyó su pueblo,

la gente escapó a los cerros

con la ayuda de Carabineros.


Horas más tarde,

el agua golpea a Talcahuano.

El sistema central de alerta está en la ruina

hubo gente que murió por ello,

hubo gente que nada supo.




La foto es un acierto de Roberto Candia.

serpiente de mar

En Vichuquén terminaban las vacaciones,

la hermosa cabaña se dejaba besar por las olas

mientras los niños jugaban en sus motos de agua

y los mayores recorrían las playas

conversando y riendo.


Todos duermen y la tierra comienza su danza,

se abren los closets,

crujen las maderas,

se rompen los vidrios.


Termina el sismo y no hay tiempo de escapar,

el agua quiebra la cabaña en dos partes

y la lleva hacia los cerros,

la madre toma a los dos hijos pequeños,

los aprieta con toda el alma,

pero la muerte puede más,

los arranca de sus brazos,

destroza una familia,

un mundo,

una noche de estrellas.





La imagen es de autor anónimo y está en el registro de google.

héroes anónimos

El cabo Gómez dormitaba

cuando los saltos de su taza de café

y la caída de una carpeta

lo despertaron a la tragedia,

pronto se incorporó toda la guardia

y comenzó a cumplirse el plan.


Entre postes y paredes,

la camioneta verde y sus megáfonos

precedían a la muerte,

había que escapar con lo puesto,

rápido y con calma,

subir el cerro,

que ya viene el mar.


Gómez recogió a dos niños

que deambulaban a pie pelado,

la intensa luna amarilla

indicaba los senderos.


Jiménez y Urzúa,

prendieron sus linternas

y alejaron de su mente

la imagen de sus familias,

cientos de vecinos comenzarían a llegar

a la posta del alto,

desnudos, sangrantes, aplastados.

Martínez, el joven médico de turno,

respiró hondo y recordó a todos:

los que pueden esperar que esperen,

los que van a morir que lo hagan,

concentrarse en lo urgente y lo eficaz.


Todo el mundo a sus puestos,

la ola está a punto de llegar.




En la imagen, obra de Feininger.

sur, el día después

El miedo sostenía mi casa,

los ratones mostraban su narices

entre las grietas,

buscaban las migas de pan,

los bordes blancos del jamón,

el ollejo sangriento de de las prietas.


Premunidos de botellas,

mis vecinos festejan el saqueo,

lucen el brillo de sus corbatas,

muerden cartones de vino,

defecan entre adobes y cajas.


La muerte nos trajo comida,

anécdotas, unos segundos

en la tele, una tarde

de fogatas y fama.








La imagen de Talcahuano pertenece a José Luis Saavedra.

maremoto

Las serpientes fueron las primeras en salir del agua,

luego llegaron espectros de indios,

náufragos, cerdos y hormigas del mar.


La muerte cerró el desfile con sus zapatos rojos,

con sus múltiples manos fue tumbando las almas,

hubo amantes que partían abrazados,

capitanes que fumaban en los balcones,

hombres que lloraban y reían.


Los cónsules saludaron a la muerte

con sus copas de whisky,

iban con las fotos de sus ciudades,

vestían sus medallas y su oro.


Los niños partieron regalando sus sonrisas,

con sus juguetes en las manos,

los labios negros,

el alma urdida a las estrellas.


Sólo los magos se salvaron,

engañaron al mar

dejando muñecos en sus camas,

abandonando sus joyas en las iglesias,

llorando antes de partir.


Por la mañana,

todo es barro y charcos,

los barcos anclados en las calles,

los perros lamiendo los cuerpos.





En la imagen: "El caballero, la muerte y el diablo", de Alberto Durero.

lo que aprendimos

www.boston.com


Aprendimos de este terremoto que no cumplir con las normas de construcción se paga muy caro; que Chile merece un sistema de prevención de maremotos mucho mejor del que posee; que producida la catástrofe, la autoridad debe tomar el control de los supermercados y las bencineras para asegurar el suministro de la población; que los equipos de rescate de bomberos son excelentes pero necesitamos muchos más; que los hospitales, las cárceles y las sedes de gobierno deben tener especiales resguardos antisísmicos; que en las casas debemos tener agua botiquín, víveres, pilas, radio y linternas; que los carabineros tienen afán de servicio; que estamos llenos de ladrones; que es de mal gusto tratar de sacar provecho partidista de las catástrofes; que somos ultradependientes de la electricidad.

Sismos, registro subjetivo

Mil novecientos seis,

mi abuelo Gustavo hacía sus tareas

cuando el terremoto destruyó Valparaíso,

saqueos, fusilamientos,

gente durmiendo en la plaza,

nada volvió a ser lo mismo.


1938, Chillán,

miles de muertos

en una fosa común.


1960, el gran terremoto,

los abuelos

de Isidora huyen del agua

en Chiloé, Valdivia

se sumerge en sus ríos.


1965, mediodía

de un domingo,

mi madre de 21 años

fue levantada por la tierra,

una nube de polvo subió desde el plan.


1971, tengo tres años,

escapo del agua bautismal,

se cae la iglesia,

la ciudad se fractura.


Una madrugada cualquiera

de los años setenta,

una parte de la calle Yungay

cayó sobre la nariz de mi madre,

los falsos del techo

apuntaron sobre ella.


1985 en Olmué,

tarde del domingo tres de marzo,

ha sido un verano de temblores,

estamos con mi padre viendo una película de ninjas,

nadie quiere pararse,

hasta que el televisor se viene abajo.


Fuera de la casa,

los postes se bambolean,

hay chispas eléctricas,

se abren grietas en el césped,

mi hermana baja

desde la copa de un árbol,

una hilera de autos regresa a la ciudad.

Por la noche, la casa queda a mi cargo.


Ayer, abrí las cortinas

tras el corte de luz,

había un barco

saludando con sus luces,

las estrellas regresaban a la noche,

la luna me miraba con un rostro

intensamente amarillo,

Isidora dormía como una reina,

pasé el bamboleo cuidando

sus sueños.


A las cinco,

mi celular servía de radio,

se recuperan los lazos,

mi sobrino huía del agua

en Juan Fernández.


Por la tarde,

las olas atacan Talcahuano.




En la imagen, el afiche de un seminario que al parecer no fue suficiente preparativo.

Terremoto

La muerte vino a darnos su abrazo,

la luna es un testigo silente,

suben las aguas,

se incendian las cárceles,

los pequeños pueblos se hunden.


Levántate Chile,

abre tus ventanas a la noche,

limpia las cenizas de tu rostro,

oponte a las olas que suben por el Maule,

no te duermas,

no huyas,

deja que regrese el sol.



publicada por Imjuzztice en Twipic






Un fuerte terremoto ha desolado las regiones del Bio Bio y del Maule, las aguas han inundado zonas costeras y han causado un grave daño en la isla Robinsoe Crusoe.

Isidora no despertó con el terrremoto. Al amanecer enfrentó las réplicas con alegría.

No hay electricidad en Viña del Mar. Sólo las radios nos comunicaron. Acaba de reponerse el servicio de Internet.

Los muertos ya superan los 140 y podrían ser bastantes más. Hay motines en las cárceles del sur; daños en los hospitales; las carreteras y los puentes están seriamente afectados.

Casa y Jardín

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Busque los muebles que faltan, los sinónimos, las cosas inmateriales, los animales extinguidos.






En la imagen, "La casa de la cascada", de Frank Lloyd Wright .

Mi alegría

Tengo un pacto con la alegría,

ella me levanta temprano,

yo lavo sus dientes,

hago juegos en el agua,

ella ríe y entra conmigo a la tina.


La alegría toma su leche

mientras se estira,

dice “por favor”

“gracias”, “cuento”

y otras cien palabras

que me causan sonrisas.


La alegría tiene

la ternura dibujada en el rostro,

me llena de abrazos,

se duerme diciendo papá.












La imagen proviene del flickr de Katrinet.

Olmué, verano de 1978

Los tomates han crecido y mudado sus colores,

transitaron del verde agua al más hondo de los rojos,

los niños llevan sus canastas entre los arbustos

recogiendo los frutos con sus manos,

mientras sus sombreros les escudan del sol.


Sobre la quebrada, niños de ciudad

observan la cosecha desde sus jardines y piscinas,

aburridos de tanto verano,

ociosos en medio de la luz.


Uno de ellos, lleva un rifle de postones,

bosteza mientras apunta a los zorzales,

las garzas, los pequeños gorriones.


Los pajaritos huyen y el muchacho

comienza a disparar sobre los niños,

los balines chocan contra las mínimas

lanzas de colihues,

los obreros tardan en enterarse,

les grito, los niños escapan.



Al día siguiente,

enfrentamiento con nuestro vecino.

Es más grande

y me persigue entre ciruelos

y duraznos. Cruzamos un

pequeño puente de madera,

muevo las tablas y el muchacho

cae al canal con ruidoso escándalo,

sangra de narices,

también los gigantes lloran.


Estoy contento y con miedo,

mañana terminará el verano,

los membrillos perderán

su barba blanca y en las casas

nacerán los frascos

de mermeladas llenas de moras,

alcayotas, damascos.




La foto del Cerro La Campana en Olmué, proviene del sitio www.corevalpo.cl

Alma Mahler

Enamorada,

siempre estuve enamorada,

de mi padre pintor,

los sonidos, los colores,

deseo que surge y vuela de mi cuerpo.


Dios estuvo en mi primer beso

y me dejó caminar

hacia montañas de cien instrumentos,

ciudades de música,

avenidas de aire y fuego.


Me hice amante del siglo,

éxtasis, multitud,

claridad en Viena

y en el centro de todos los eventos.


¿ Me amaron por los hombres que tuve?.

Lo rechazo, no soy un fetiche gay,

un trofeo de competencia,

el deseo reflejado en el deseo,

los tonos rojos del amanecer.


Soy el templo de Gropius,

novia que vuela,

Diosa de Aguas,

espacio sin tiempo,

mujer de placer y silencio.


Soy madre de niñas muertas,

ángeles con mi rostro,

holocaustos atraídos por la música,

inviernos que nunca alcanzarán la primavera.




En la imagen,"La novia del viento" de Oscar Kokoschka.