El gabinete del bicentenario: un ministerio contra la pobreza

Los ministros del retail

van al amparo de las grandes cuentas,

limpian el césped en las canchas de golf,

son reyes en las misas,

príncipes en Zapallar,

gerentes y gobernantes de Chile.


Caminan sobre la cabeza de gigantes,

montados sobre otras alegrías,

abrumados por lo cotidiano,

lo nuevo, lo espantoso.


Caminan con su pendrive vacío,

pensando en sus acciones,

los consejos de Escrivá,

sus negocios,

las instrucciones de sus verdaderos jefes.


Las compañías eléctricas

tienen una ministra del medio ambiente,

los inversionistas en Perú

designaron un Canciller,

los grupos económicos

tienen lo pequeño,

lo mediano y lo nuestro.





El título de este poema proviene de las propuestas de campaña de Sebastián Piñera en el sitio web piñera2010.


El perfil de los ministros según radio Bio Bio.:


Rodrigo Hinzpeter, futuro ministro del Interior, fue el coordinador general de la campaña presidencial de Sebastián Piñera. El abogado de la Pontificia Universidad Católica es uno de los más cercanos al Presidente electo, y trabajó desde la segunda vuelta electoral del 2006 en la campaña presidencial que llevó a Piñera a La Moneda.

Alfredo Moreno, el nuevo canciller, es ingeniero civil industrial de la Pontificia Universidad Católica, se desempaña como director de Falabella en la actualidad y presidió en 2005 y 2006 el Instituto Chileno de Administración Racional de las Empresas (Icare). Moreno posee un MBA de la Universidad de Chicago.

Una de las sorpresas del gabinete es Jaime Ravinet, ahora ex miembro de la Democracia Cristiana y que asume como ministro de Defensa, donde ya estuvo en el gobierno de Ricardo Lagos, cuando reemplazó a Michelle Bachelet en dicha cartera. En el mismo gobierno, Ravinet también fue biministro de Vivienda y Urbanismo y de Bienes Nacionales. En la década del 90, el abogado de la Universidad de Chile fue alcalde de Santiago.

Quien asumirá en Hacienda, Felipe Larraín, ingeniero comercial de la Pontificia Universidad Católica, quien ha sido consultor del Banco Mundial, del FMI, del BID entre otros. Tiene un PhD en Economía de la Universidad de Harvard y es profesor en la Pontificia Universidad Católica de Chile.

En la vocería de Gobierno estará Ena von Baer, periodista con un doctorado en Ciencia Política, se hizo conocida tras ser panelista del programa “Estado Nacional” de TVN, y luego por ser candidata a senadora por la Región de la Araucanía Sur, carrera que perdió estrechamente.

Cristián Larroulet, quién será el ministro secretario general de la Presidencia, es ingeniero comercial de la Pontificia Universidad Católica, y dirige el Instituto Libertad y Desarrollo. Cercano a la UDI, Larroulet posee un Master en Economía en la Universidad de Chicago.

En Economía asumirá Juan Andrés Fontaine, también ingeniero comercial de la Pontificia Universidad Católica, que posee un Master en economía en la Universidad de Chicago.

Para el Mideplan, Piñera eligió a Felipe Kast, economista de la Pontificia Universidad Católica y doctor en Políticas Públicas de la Universidad de Harvard. El nuevo ministro de Planificación es hijo de Miguel Kast, quien fuera ex ministro del gobierno de Augusto Pinochet.

Joaquín Lavín Infante, 2 veces candidato presidencial y ex alcalde de Santiago y Las Condes, es el elegido para Educación. Lavín es ingeniero comercial de la Pontificia Universidad Católica, y tiene un Master en economía en la Universidad de Chicago.

En Justicia asumirá Felipe Bulnes. Él es abogado de la Universidad de Chile y Master en Derecho de la Universidad de Harvard, y fue coordinador del grupo de Justicia Civil de los Grupos Tantauco.

Camila Merino será quien asuma como ministra del Trabajo y Previsión Social. Merino es ingeniera civil industrial de la Pontificia Universidad Católica, y posee un MBA en el MIT, Estados Unidos. Actualmente es gerente general del Metro S.A.

Para Obras Públicas, Piñera eligió como ministro a Hernán de Solminihac, quien es ingeniero civil de la Pontificia Universidad Católica, y posee un doctorado en la Universidad de Texas. Actualmente es decano de la Facultad de Ingeniería de la Universidad Católica.

Jaime Mañalich, médico de la Universidad de Chile y director médico de la Clínica Las Condes, será el futuro ministro de Salud. Recordemos que Piñera hasta hace poco tiempo estuvo en el directorio de dicha clínica privada.

La señora del ex presidente de la UDI, Hernán Larraín, asume en la cartera de Vivienda y Urbanismo. Magdalena Matte es ingeniera civil mención en Construcción de la Pontificia Universidad Católica, y actualmente es directora ejecutiva y accionista de la Papelera Dimar.

Para la cartera de Agricultura el elegido es José Antonio Galilea, ex diputado de Renovación Nacional en La Araucanía, y técnico agrícola con especialidad en ganadería. Actualmente, es miembro del directorio de TVN.

En Minería fue elegido Laurence Golborne, ingeniero civil industrial de la Pontificia Universidad Católica y ex gerente general de Cencosud.

Felipe Morandé, ex panelista de Tolerancia Cero de Chilevisión, asumirá en el Ministerio de Transportes y Telecomunicaciones. Morandé es ingeniero comercial y Master en Economía de la Pontificia Universidad Católica, con un PhD en Economía en la Universidad de Minessotta. Actualmente es decano de la Facultad de Economía y Negocios de la Universidad de Chile.

Para Bienes Nacionales, Piñera escogió a Catalina Parot, abogada de la Pontificia Universidad Católica y candidata a diputada en la última elección por su partido (RN).

En Energía asumirá Ricardo Rainieri, quien es ingeniero comercial de la Pontificia Universidad Católica, con un Master y un Doctorado en la Universidad de Minessotta. Fue coordinador de la comisión de Energía de los Grupos Tantauco.

Carolina Schmidt será la ministra del Servicio Nacional de la Mujer (Sernam). Ella es ingeniera comercial de la Pontificia Universidad Católica, consejera de Comunidad Mujer y, durante el mandato de la presidenta Michelle Bachelet, fue miembro de la Comisión Familia y Trabajo y del Consejo Asesor Presidencial que dio origen al programa “Chile Crece Contigo”.

El actor Luciano Cruz-Coke será el ministro del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Cruz-Coke, actor de televisión, teatro y cine, se ha desempañado como gestor cultural del Teatro Lastarria 90, y participó activamente en la campaña de Sebastián Piñera. Cruz-Coke es licenciado en Cine de la Academia de Humanismo Cristiano, y egresado del Magíster en Comunicación Política en la Universidad de Chile.

Por último, María Ignacia Benítez, ingeniera civil químico de la Universidad de Chile, asumirá como ministra de Medio Ambiente. Desde el año 1992 trabaja en Gestión Ambiental Consultores y fue miembro del Core de la Región Metropolitana por 2 períodos consecutivos.

Kawellu Ko Cauñicu Caballo del Agua

kawellu ko – Cauñicu – Caballo del agua



En la laguna, gobierna la paz de los caballos.

Ellos son reyes de la montaña,

eligen sus propios nombres,

aceptan o rechazan su carga,

escogen y crean sus caminos.


Mi maestra fue llamada por Maniquilein.

Los crines rojos de la yegua

buscaron la piel de Amla,

compartieron manzanas,

jugaron en los bosques

visitaron la sombra de las rocas.


El corazón del animal rezaba,

había alegría en sus latidos,

amor por su hijo,

música del tiempo en sus entrañas,

mundo y más mundo en su alma.


La yegua de intenso rojo

mostró a mi maestra todo el territorio,

incluso el estero de Matruco,

la propiedad del temible Castrón,

animal que inclinó su cabeza

y abrochó su camisa

al paso de ambos seres de luz.






Escribo este poema por encargo de Amla, inspirado en su viaje a la laguna de Cauñicu en el Alto Bio Bio.
Hace muchos años atrás, el territorio del que hablamos llevaba por nombre Kawelluko. Según don José Segundo Pavian Montre, el nombre de Cauñicu tiene un origen asociado a los caballos.
Según se cuenta – nos expresa don José - un anciano de origen Pehuenche vio en la laguna de Cauñicu un hermoso caballo que se encontraba muy tranquilo sobre las aguas de la laguna.
El anciano al verlo sintió miedo y una gran sorpresa por tan precioso animal. Pero en ese tiempo no se hablaba español sólo chedungün. El anciano muy emocionado contó al resto de los habitantes que había visto un kawello ko, caballo del agua.
En la laguna al oír esto los habitantes bautizaron el lugar como Kawellu ko y sólo con ese nombre se conocía la comunidad. Con el transcurso del tiempo comenzó a llegar gente colona y como no podían pronunciar kawellu ko la nombraron Cauñicu, lo cual no es correcto.
Relato: José Segundo Pavian Montre
Transcripción: Francisco Maripil Rubio

El estero Matruco de Cauñicu
Según los kimche que hace muchos años se vio un perimantun o visión en el estero de Matruco. Dicen que se vio un castrón que estaba descansando sobre una gran piedra. Cuentan que ese castrón tenía mucho poder o fuerza negativa que venía de la naturaleza.
Un día se llevo a un joven a hacer una prueba con el castrón. La prueba consistía en que el joven debía vencer con sus fuerzas al castrón, pero el joven no fue capaz de vencerlo y lloro mucho porque le ganaron a las fuerzas espirituales que él tenía. Por esa razón, el joven era muy sensible. Dicen que cuando se juntaba con sus amigos a compartir un trago, el joven lloraba mucho, porque sus espíritus ya no estaban con él, pues la fuerza negativa del castrón se los había quitado.
La fuerza negativa, como la del castrón existe, pues muchos de estos animales se ven en el río, el estero, la cordillera y en los árboles. Por eso, a pocos metros del estero Matruco, han muerto personas desriscadas o que se le asustan los caballos al pasar por allí, porque el castrón permanece vivo, pero escondido. Hay personas en Cauñicu que han tenido visiones en ese lugar. Otros lo sienten al pasar de noche por ahí. Por esa razón se llama Matruco, que quiere decir “Agua del castrón”. Aún el castrón es respetado por los Pewenche de Cauñicu.
Relatos de los Kimche de Cauñicu
Escrito por Santiago Porteño Naupa


Fuente: http://www.nuestrobiobio.cl



Las fotografías pertenecen al flickr de Pablo Azúa. Corresponden a una visión panorámica del Alto Bio Bio y a la laugua de Cauñicu.

Próspero en el alma de los cielos

Nuestra arca se acerca a las esferas del cielo,

multitud de volcanes explotan

en plegaria de siglos y ceniza,

en etampida, en carnaval,

como furiosos dragones en guerra.


Hay música de rocas y relámpagos,

océanos que chocan y se alejan,

cumbres que vuelan,

ciudades que explotan.


Hay lava que forma mares con rostros de niños,

hombres que saltan a otros mundos,

gases que rugen palabras y

levantan cielos rojos, amarillos, violetas.


Hay anillos que cruzan y tuercen los cielos,

avispas paridas por aviones,

políticos en palacios abandonados,

enjambres de moscas que apagan el día,

coches guiados por gigantes,

caracoles con forma de ballenas,

nieve que pesa sobre las almas.



Nos detenemos en un teatro

con poemas grabados en sus muros,

es un estadio dentro de una caverna,

un hueco en el alma de los cielos.



Julieta ha quebrado su botella de filtros

y el escenario se llena de lágrimas

que suben a lo alto como ráfagas de rocío,

todo es luces de colores,

todo es muerte y comienzo.


Al culminar la obra,

el fantasma de Próspero explica sus misterios,

habla de sus hermanos actores,

de sus ritos de magia,

de libros y sexo.


Termina su relato y el espectro se evapora,

todo se disipa en el aire impalpable,

pues todo era espíritu,

incluso el edificio sin base de esta visión,

las altas torres que llenaban el horizonte,

los palacios de piedra,

los magníficos templos,

los numerosos cielos

y todo cuanto han visto nuestros ojos,

se extingue.


Somos el sueño de una estrella que despierta.














En la imagen, la aurora boreal de Júpiter según la Nasa.

identidad y balance

No me importan los números

ni las prohibiciones de género,

no beso traseros, no miento,

no soy tibio ni helado.


Estoy en deuda con las flores,

mis tripas, los tréboles,

los rojos, el césped,

la magia de Dante.


Estoy en deuda con mi madre,

los cuadernos, la tierra,

la ternura, sus manos,

los ojos mirando el alma.


Estoy al debe con la primavera,

los cedros, los párrafos,

el cariño de mi esposa,

los alambres de mi espalda.



Estoy en deuda con lo que callo.



En la imagen, "Adán y Eva", grabado de Alberto Durero.

tus adjetivos forjan mi alegría

Feroz, nítida, generosa, numérica, impaciente, pura, políglota, científica, voraz, precisa, regalona, recta, fumadora, lectora, ordenada, mandona, amiga de los espejos, diez hora de sueño, sensible, limpia, ingenua, terca, pecosa, franca, sana, volcánica, irritante, cómica, mínimamente sociable, nula en la cocina, temible en la cama, irónica en el claustro, admirablemente inteligente, dulcemente mía.




En la imagen, "mujer con libro", de Pablo Picasso.

pequeña serenata nocturna

Mozart jugaba a las bolitas

en un bosque repleto de serpientes,

de obispos, de lagartijas.

En las sombras, se reían los violines,

las copas de cristal,

las faldas de Colloredo.


Papageno toca sus campanitas,

don Giovanni anota en su catálogo,

Fígaro da su primer beso

y una noche sin luna se apodera del entorno.


De pronto, un palacio en medio de los árboles,

el niño toca la puerta,

lo recibe la tierra,

el aire, el fuego

y las aguas.


Las espadas anuncian

el regreso del sol,

una boda en el corazón del niño,

una luz que se alza en su alma.

nueve poemas para el día de los enamorados

¿Por qué me amas?


Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.

Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.

Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.

Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.

Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.

Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.

Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.



Poema publicado en crecer sin dios, enero de 2010.
En la imagen, "Blue Landscape", de Marc Chagall.












Me gustas porque eres dulce



Me gustas porque eres dulce,
hermosa como una boda,
insolente los días martes
y brava de cuando en vez.

Me gustas a pesar de tus certezas,
porque te enmierda la injusticia
y te sienta bien morder.

Me gustas porque eres libre y no tanto,
porque me agobia tu belleza
y me falta tu querer.

Llegué a tu casa
vestido de tumulto
y me fui quedando en tu mirada
y me fui embriagando en tu dolor.

No temas...
no soy un asaltante de tu cuerpo,
no quiero ser tu padre,
ni tu amante ni tu don.

No temas...
en los buenos días
sólo llego a ser un hombre.

No temas...
en los buenos días
pronunciar tu nombre
es un presente de Dios.

Y no te pido besos ni engaños
ni una cama doble en un motel lejano.

Sólo te pido
los días que el viento no perdona
y las tardes de lluvia que me duelen sin ti.



Poema publicado el 2002 en "Prófugos de un aguacero azul"
En la imagen, "La mesa roja", de Henry Matisse







Tú eres mi azul


Tú eres mi azul,
y digo en serio: mi azul,
mi abrigo, mi sueño.

Dónde están tus manos?
Acaso hurgando mi ropa
y buscando aquel olor
sobre una cama tuya
en el piso tercero
de un inmenso paraíso.

Dónde estás cuando no estás?
Acaso mueres en días animales de otoño
mientras yo camino junto al mar
y recojo mis pensamientos
y rosas de cristal.

Dónde estás cuando quieres estar conmigo?
Quién te detiene entonces?
Acaso tú cuando no eres tú?.

Dónde estarás cuando quieras estar
conmigo
y el anciano viento de la tarde
no conozca ya mi nombre
ni aquel olor
ni aquel azul
que sólo fue:”mi azul”.


Poema publicado el 2002 en "Prófugos de un aguacero azul"
En la imagen, "Camille Monet y niño en el jardín", de Claude Monet.





Por qué no sabes volar?


¿Por qué no sabes volar?
y te pintas delgada
en boca de otros hombres
anudando tu historia a la mierda
dejando a la ternura sin ojos
a la belleza sin tu recuerdo
a la justicia sin tu atardecer.


¿Por qué no sabes volar?
y mientes en presencia de temores
y te engañas con voz deforme
hasta que el verano
se canse de esperar tu afecto
y los jardines del mundo
no basten para contener tu pena.


¿Y si volaras como el aroma transparente de mis sueños?
bajo el amparo de una mínima esperanza
allí en el mar que era de otros
y que ahora es nuestro.


Y aunque nunca vueles,
mi princesa,
siempre habrá tiempo
para mojar tu rostro de cielo,
visitar aquel diciembre,
bendecir tu cuerpo.



Poema publicado el 2002 en "Prófugos de un aguacero azul"
En la imagen, "La Marie", de Marc Chagall.





Para ti

Para ti,
nuestra unión es racional,
imprescindible,
incluso conveniente.

Todo eso,
porque a veces te amo
y soy feliz viéndote reir.

En cambio,
en lo que a mí concierne,
basta una mirada tuya
para morir en tu boca.

Porque, diablos,
te amo aunque nunca
llegues a ser mía .

Entonces:
¿podrías amarme en sueños?
y llevar mi mano en las calles
y decir “soy yo”
cuando te canto
o pido un beso.

Entonces:
¿podrías invitarme a tus sueños?
y llover con tus ojos sobre mi pena
hasta que no puedas huir de tanto amor,
hasta que no puedas huir de tanto amor.


Poema publicado el 2002 en "Prófugos de un aguacero azul"
En la imagen, "Odalisca", de Matisse.








No te vistas de blanco


Por favor: no te vistas de blanco,
no comas ostras, no busques mis
piernas bajo la mesa, no bebas champaña,
no tiñas de sangre el pisco sour,
no sueñes con viajar
ni con piedras fugaces bajo tu
almohada.

Nunca te abrigues con mi rojo
no enciendas las velas que son
nueve
no bebas de mis copas que son siete
no mires por la ventana del huerto
no hagas el amor los días lunes
no cierres la puerta sobre mi alma.

Por sobre todo: no vayas al mar
no te pienses en mi cielo
no te puebles con mis manos
no te acerques a mi olor
no preguntes por mis ojos
que ya no vuelan ni gritan
sobre tu pena.


Poema publicado el 2002 en "Prófugos de un aguacero azul"
En la imagen, obra de Claude Monet.




Salomé según Klimt


Volar hasta que duela el corazón,
partir sin dinero,
con los calcetines de ella,
gris, lleno de lágrimas
y de invierno.

Aporrearse de vida.
Aunque pierda
los ojos y la dulzura
en ese afán.

Aunque me rompa,
me quiebre,
me trastorne,
me hunda en este solsticio
oscuro,
mientras ella
me llama flor,
me abraza,
quema mis espinas,
me dibuja en su alma,
inventa primaveras.





Poema publicado en crecer sin dios el 2007.







Luz azzul


Aveces el color azzul se enreda en tu pelo,

te elevas hasta el planeta Neptuno y caes

suavemente... como tarde de verano.


En algunas ocasiones te sigo,

doblamos una esquina y eres una gacela chilota

o flor de las colinas de España.


Al discutir eres explosivo y metralla,

me persigues por Vietnam y Sarajevo...

luego hacemos la paz en Gaza.


Cuando te deslizas sobre la bahía de Valparaíso

mil volantines salen a encontrarte

La Sebastiana enorbola sus bandera

y en la Plaza de la Victoria los niños cantan.




Poema publicado en "Luz Azzul", en 1994.
En la imagen, "El nacimiento de Venus", Sandro Botticelli






Eres


Eres la medida de todas las cosas,

el agua que tiembla sobre mi rostro,

los brazos y el vientre del sol.


Eres Luna que fuma,

jardinera, espada,

relámpago, pacto,

silencio del perdedor.


Eres lo nuevo y lo puro,

lo sereno, la hierba,

los higos, los peces.


Eres lo que nadie olvida,

libro, serpientes,

el nombre y la tumba de Dios.



Poema publicado en crecer sin dios en febrero de 2010
En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", Renoir.





Gracias



Dije gracias por venir,
gracias por dejar tus ojos,
sostener mi cielo,
perdonar mi azul.

Gracias por escuchar,
por ceder tu cuerpo,
llevar las copas,
conocer la luz.

Dije gracias por mirarme,
por buscar mi bosque,
respetar mis ritos,
extinguir mi cruz.




Poema publicado en crecer sin dios, febrero de 2010
en la imagen, "La crucifixión blanca",de Marc Chagall.

Banco de Chile

Banco de Chile.



Señor de corbata,

vengo a pedirle un préstamo,

traigo números en paro,

un horizonte oblicuo,

mi lindo traje de fiesta,

el aval de mis conejos.



Traigo estampillas

y brotes de mi parra,

balances, mapas del futuro,

botellas, membrillos,

cajas de arroz.


Asiento, tengo tasas indomables,

seguro contra hormigas,

enchufes, guitarras,

solsticios,

entradas para el infierno y la vida.





En la imagen, puede apreciarse el autorretrato de Rembrandt de 1655.

Este artista, alcanzó fama y riqueza con su trabajo, pero envejeció agobiado por las deudas en el siglo de oro holandés.

Comencé a escribir este poema mientras esperaba para una audiencia de alimentos en el Tribunal de Familia de Valparaíso y me preparaba para visitar el Banco en busca de un pequeño crédito que me permita afrontar los gastos de este período estival.

En cierta forma, visitar el Banco es acudir al templo de nuestros días.

gracias

Dije gracias por venir,
gracias por dejar tus ojos,
sostener mi cielo,
perdonar mi azul.

Gracias por escuchar,
por ceder tu cuerpo,
llevar las copas,
conocer la luz.

Dije gracias por mirarme,
por buscar mi bosque,
respetar mis ritos,
extinguir mi cruz.





Esta noche, escribí estas letras como un poema de amor

para la madre de Isidora - incluso su título aludía a ella-

pero al terminar de componerlo,

constaté que sobre todo era una oración

en que Jesús da gracias a su padre desde la cruz,

¿o es Dios el que agradece a su hijo?,

¿o somos nosotros los que hablamos a aquel torturado?



Bueno, por elloe scogí como imagen "La crucifixión blanca",

de Marc Chagall, fechada en 1938.

Eres

Eres la medida de todas las cosas,

el agua que tiembla sobre mi rostro,

los brazos y el vientre del sol.


Eres Luna que fuma,

jardinera, espada,

relámpago, pacto,

silencio del perdedor.


Eres lo nuevo y lo puro,

lo sereno, la hierba,

los higos, los peces.


Eres lo que nadie olvida,

libro, serpientes,

el nombre y la tumba de Dios.






En la imagen "El Nacimiento de Venus", Sandro Botticelli, 1485.

aguas blancas

Tomé un caballo para cabalgar sobre la playa,

la madrugada derramaba sus rayos más sutiles,

había nubes que caminaban hacia los cerros,

el viento lanzaba gotas que parecían lluvia

y la espuma borraba las huellas del animal.


Mis pensamientos giraban

entre el desapego de los sufis,

los nombres mapuches de las cosas

y el sentido del barroco en la poesía.



De pronto, la luna invadió el día,

quince perros negros inundaron mi mirada

y una maga de ojos verdes me habló.



Me dijo que era una gaviota extraviada

y que sólo un beso podría regresarla al mar.

Entonces, cerré los ojos,

sentí unas sales sobre mi alma,

me convertí en otro perro más.


La imagen citada pertenece a Susan Tower

Violeta Parra

Violeta, amiga de los humildes,

formas colores con tu guitarra,

iluminas, enseñas,

caminas por Matucana,

maldices el Alto Cielo,

te burlas del Presidente,

del obispo,

del sacristán.


Febrero quiso llevarte

y quedó engañado,

estás en la Quinta

comiendo maqui,

bordando,

abriendo y cerrando puertas.


La muerte enredó su cola

en tus talismanes,

pasaste de largo,

la revolviste tanto,

San Pedro te mandó de vuelta.


Fuiste música

y ahora eres montaña,

cumbre de Chile,

ojos y palabra de la tierra.





En la foto, tomada por Tati, se aprecia a dos niñas
criadas con las canciones de Violeta.

febrero

El año ya perdió su sonrisa,

recorre las playas con olor a tabaco,

hace el amor sin ganas,

se niega a contestar el teléfono,

apaga el fuego,

se oculta,

deja de leer los diarios.





La foto proviene del sitio http://deseoaprender.com

Intuición

Tengo la costumbre de besar a los muertos,

fijar lazos entre Gauguin y Mistral,

entre lozas amarillas y ciencia.


Mi alma vuela entre las cosas

combatiendo al viejo Puck

que las enreda y entraviesa.


Mi mejor arma son los sueños.

Antes del primer café

me siento a escucharlos,

me aclaran el día,

me vuelven azul.


A veces, la intuición

brinca en cualquier lado,

un gesto repetido,

un cambio en la mirada

y todo está dicho,

evidente como el pan,

visible como una Luna.




En la imagen, "Tahitianas en la playa", de Paul Gauguin.

los ojos en el sol

Hundo mis ojos en la arena

y encuentro al sol.


Mi padre lee, mi madre

canta y me abraza.

Llevo varios días

estrechando mi cuerpo al de ella,

buscando su calor,

sus palabras,

jugando a ser su sombra

y su mirada.


Ahora es de noche

y mi padre sueña con olas

que lo persiguen.

Me da risa,

es un niño que juega

a cavar pozos en la nada.

Me acerco a su oreja

y cuido su alma.







En la imagen: "Impresiòn. Salida del sol", de Claude Monet,
obra actualmente extraviada.

primer día de vacaciones

El bosque crece entre las olas,

la calma , regalo de pescadores,

flota sobre los hombres

como último rayo de la tarde.


El agua es mi aliada,

no hay enfado que resista

a su música.


Se corrigen los humores,

aparece la risa, las velas,

la niña que expande su alegría.






En la imagen, obra de Dominec Pascual y Badía.

esos extraños conejos blancos

En mi casa

hay un recinto lleno de conejos blancos,

usan mandiles rojos,

fuman pipas,

aman el te en los bulevares.


Pobres animales,

discuten, beben whisky,

agitan el hielo con sus dedos,

escuchan a Satie y Bartók,

van de compras, comen carne.


Tienen piel que huele a humo,

llevan siempre sus condones verdes

rezan, apuestan,

van al Derby en días de sol.


Mis conejos maldicen,

cocinan, escupen,

deben millones en el almacén.









En la imagen, una ilustración del conejo blanco de Alicia en el País de las Maravillas.

Este poema está asociado al conejo que Isidora dice ver en nuestra casa.

Haití

Gonzalo, si realmente tuvieras cojones,

estarías cavando tumbas en Haití,

limpiando heridas, cocinando,

castigando a la muerte,

visitando a tu abuelo.


Peón en ejército de ciegos,

esclavo del goce,

hombre indiferente al hombre,

ser de piedra,

espíritu de sal.


Cerca de ti: moscas llenan la carne,

la luna devora los cuerpos,

ratones entran y salen del cielo.


Los ángeles tocan tu puerta

y no escuchas,

no abres tu alma a las estrellas

no dejas que tus ojos lleguen al mar.





La imagen corresponde a una obra de Etienne Chavannes, pintor haitiano.

Isidora ríe

Isidora está llena de risas,

hay carcajadas de ella

en cada espacio de la casa,

en las calles de Recreo,

en la bañera, los rosales,

la mirada de su madre.


Ella corre,

da nombre a las cosas,

duerme en los aviones

dice papá,

princesa,

mojada!!!!


La niña canta en azul

camina sobre zapatos grandes,

imita, aplaude, llora,

se esconde,

muestra su alma

los días martes.

Pía Gómez

Pía improvisa los silencios,

gobierna la semana,

es feria de colores,

columna de danzas,

mujer de banderas y cantos.



Se enamora de los pájaros,

traspasa las almas,

conoce la distancia

entre alegría y espanto.


Ama la tierra, los barcos,

sus abuelos,

las manos de los hombres,

la palabra esperanza.


Ella tiene los dedos largos,

camina descalza en las ciudades,

crece en días oscuros,

da luz cuando falta un abrazo.







La foto proviene del facebook de Pía.

Sofía ha regresado

Sofía ha regresado.

Vuelve para mirar estrellas,

aceptar su luz,

rezar, jugar acertijos,

comer chocolates y naranjas.



Viene con sus cinco años

llenos de alegrías,

con sus vestidos blancos,

sus caminatas sobre el techo,

su vida sin cumpleaños.



Vuelve amiga del sol,

plena de desiertos,

armada con la magia de Antofagasta.



Regresa mucho más grande,

más morena, más actriz,

suavemente tierna,

hundida en el alma

de sus padres.








En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.

Marat

Periodista apuñalado.

Iniciado en los misterios.

Médico apoyando las masacres.

Oculista asesinado en su bañera.

Regalaba sus bienes,

odió a Lavoisier,

su casa estaba abierta al pueblo.


Filósofo escondido en catacumbas.

Hombre pidiendo dictadura,

marca nombres para la muerte,

la tempestad lo lleva,

otro asesino en la guerra.


Dicen que fue un Cristo,

odió a los reyes,

los nobles, los sacerdotes,

los ricos y los mediocres.


Fue un santo,

un fanático,

seguía a Beccaria,

escribió en “La Segunda”

y en “El Mercurio”.



Fue un santo,

pero no tan bajo,

no tan cobarde,

no tan gris.








En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.

Iglesia del Hombre

La Iglesia del Hombre

se llama amor,

respeto, búsqueda.


Caben aquí las diferencias,

los libros, Raquel,

las leyendas.


Caben los sufis y Sócrates,

el perdón de Cristo,

los pillanes,

las columnas del Templo.


Cabe el Dharma,

los científicos,

el agua, el aire,

los delfines,

el viejo fuego.


En este arte

no hay copas para el desprecio,

la guerra,

el odio a los diferentes.



No hay luz para

sentirse superiores,

exclusivos,

supremos dueños.



La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.


Hoy nos juntamos en esa Iglesia.

The End

Abro el pequeño paquete de cartón

y en el fondo,

bajo una capa de papel blanco,

aparece la Luna.


Sus rayos de plata

llenan la sala,

desbordan la casa,

tocan los lejanos bosques.


Me preocupo,

con cuidado cierro la caja,

reviso los regalos grandes,

doy de comer a los gatos.


Es tarde, salgo al patio

y con un leve temblor en el pecho

busco a la madre de los aires.


Todo se ha perdido,

las estrellas marchan a otro cielo,

la Luna descansa sobre mi alfombra,

todas las lámparas estallan.





En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.

El matrimonio Arnolfini

Ante todo,

vi el poder del banquero Arnolfini,

su fuerza que viene de los barcos

y flota sobre los cuerpos

en aquel cuarto de Brujas,

disponiendo roles,

gobernando a Jeanne

y al hombre que pinta.



Vi la riqueza forjando la vida,

abrigando el lecho,

comprando reflejos,

sosteniendo un instante

en todos los momentos.



Vi las tablas del piso,

las gárgolas,

la manzana,

las naranjas,

la cama roja,

la única vela que prende.



Vi el espejo circular y convexo,

su borde azul,

un hombre crucificado,

la luz en la ciudad de los muelles.


Vi al artista,

las dos ventanas,

la alfombra,

el paraíso del Islam,

la ley que prohíbe pintar al ego.


Vi la santa y el dragón,

los zuecos, el rosario,

las zapatillas rojas,

la mujer que limpia la cama.


Vi el perro fiel,

las manos,

las mangas gigantes,

el pelo amarrado,

la promesa rota,

la boda en secreto.




Johannes de eyck fuit hic

y vió al dragón triunfando,

porque ella nunca tuvo hijos,

jamás usó ese vestido verde,

creció hacia adentro,

evitó ahogarse en aquel aceite.








La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.

llegas a robar mi alma

¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?

¿en qué secreto te apoyas?

¿bajo qué humedad?



miro mi piel y veo rastros de tus ojos,

viene tu ritmo,

el cielo que vive en tu boca,

los rayos que salen de ti,

tu espíritu caminando entre mis brazos.


llegas y tomas de mí

la sonrisa de nuevos niños,

sus bicicletas,

las ganas de vencer el agua.


llegas ardiendo en tu desnudez,

derramando fuerza,

borrando,

extinguiendo el tiempo.







En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.

Medea lleva a Isidora a la Casa Milà

¿Qué se repara con tus ojos?,

la pregunta camina por mi alma

mientras busco la mamadera extraviada

y construyo el amanecer

colocando flores en el pelo de Isidora.



Miro los pies de nuestra hija

y sus pequeños dedos

me recuerdan las formas

de Gaudí.


Los deditos me han regresado al mundo,

la niña juega con pulseras y espejos,

tras escuchar sobre Medea

y el comienzo de su tragedia.


Pienso en el Rey de Cólquide,

en la hija que marcha con el enemigo,

en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.


Son raros estos cuentos para niños,

le duelen a los padres,

espantan a los deditos,

a los dragones, a los techos de Cataluña.

Boda

Ayer, en la Casa del Hipocampo,

sobre la playa de Cau Cau,

mediante el laico rito

un dulce rocío

hizo florecer nuestra unión.


Antes de la hora sexta,

todos descendimos

un abismo hacia el mar,

los árboles oscurecían el camino,

las aguas rugían en el centro.


Los testigos gobernaron

las olas con su mirada

y el blanco de las ropas

condujo al sol

sobre nuestros cuerpos,

nos elevó,

nos llenó de alegría

junto a Isidora.


En la boda habló Gibran,

Carolina leyó unas leyes

y un poema voló sobre nuestros cuerpos.


Luego vino el banquete

los besos,

la vida que triunfa

y sana.






La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.

¿Por qué me amas?

Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.

Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.

Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.

Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.

Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.

Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.

Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.






En la imagen "Gabrielle et Jean", de Renoir.

Mañana en la casa del Hipocampo.

Desde mañana dejo este planeta,

comenzaré a vivir sin reloj,

sin teléfono,

sin nada ordinario sobre mi cuerpo.



Pasada la hora sexta,

me vestiré de blanco,

de agua,

de labios, de cuerpo.



Mañana en la playa,

seré rostro y tu los ojos,

seré pan y tu la vida,

seré la piedra y tu el templo.



Entonces,

cuando todos los niños sonrían,

hundiré mi mano en tu alma,

rescataré el tesoro,

comenzarán las bodas.



Mañana, sin que nadie lo note,

al norte de Valparaíso,

sin que nadie llore.

Como en Verona, pero con más calma.

Mi afán de dártelo todo
es tan profundo y tan sin límite
como los abismos y las olas del mar.
¡Cuando más te doy, más quisiera darte!

Te sigo y te busco,
porque nada es bueno en el mundo
cuando faltan tus rayos.

Te miro
y eres el sol
que inventa mis mañanas,
tus ojos avergüenzan a los astros
como la luz del día
a mi simple lámpara.

Háblame ángel resplandeciente,
cuéntame del agua,
de sus números, de la lluvia,
escribe tu vida sobre
mi alma,
aquí encontrarás tu libro,
tu espacio, tu barca.


Deja que ligeras alas de amor
nos conduzcan en su alegría
hasta que nuestros nombres
dejen de importarle a los hombres
y nuestras almas hagan su boda
en las profundas aguas.


En la imagen "Julieta", Waterhouse, 1898.

Himeneo

Voy con mis palabras

que son armas de paz,

con mi orgullo,

que es tu amor,

tu amor

y la dignidad respetada.



Voy al borde del mar

a construir un pacto,

para estar donde tu marches,

para escuchar tus días,

para cuidar tus tardes.



Voy para perdonar,

para transigir y ordenar,

para arreglar enchufes

y llaves, para cocinar

con prudencia,

para jugar con los

niños

al atardecer.



Llevo mi trabajo,

mis artes,

las estrellas que voy

encontrando

en mi ser,

mi alegría,

mis heridas,

mi historia.


Voy seguido

por un hipocampo

y un delfín.

Coincidencias que

me hablan

y me dejan en silencio

junto a Baco y Apolo.









En la imagen: "Hymenaeus", de Poussin.

La Negra, mi amiga Carla Jofré.

Nada baja del cielo,

salvo tus ojos

cuando comparten su alegría.



Nada es eterno,

salvo tus abrazos,

tu copa en América,

tu cuaderno interior.


Compleja, hay ciudades grises

en tu alma, hay lluvia,

siempre hay música,

hay espíritus que vienen del sol.



Negra, te persigue

el deseo de los hombres y

de las amigas,

hay miradas que te palpan,

hay fuerzas que te buscan

a toda hora.



Mira: te rondan ángeles que

adoran tus noches.

Huidobro crece en

tu pelo. Hay años que

lloran de amor por ti.



Me gusta mirarte cuando hablas

y dejas tu pasión en el aire

y brota tu perfume

y viertes rebeldía en gotas de dulzura.



Me alegro cuando abrazas a Pía y a Gaby,

cuando caminas sobre el mar,

cuando te sientas en mi cama azul.


Me gusta cuando lloras,

porque luego vendrá la alegría.


Me gusta cuando llegan

almas a buscar tu calor

y tu las abrigas,

las mimas,

dejas que se embriaguen

de ti.



Me gusta cuando perdonas,

porque así me enseñas,

porque así eres vida.

Al estilo de Shakesperae

Dedicado al Calibán que hay en mi y en mi pueblo.



Gonzalo, amargado de mierda,

que el rocío que barrìa mi madre

sobre los baños de las mansiones

te inunde a ti y a tu obra,

que un viento del sudeste

sople sobre ti y te cubra la piel

de úlceras.


Querido Hermano,

los obreros de igualdad

lucharon siglos para

crear la escuela que te enseñó a hablar

y el único provecho que has obtenido

es saber maldecir.



A cada instante se te ha enseñado

una cosa u otra, incluso el nombre

de la gran luz y el de la pequeña

que ilumina el día y la noche.

Mucho se te ha dado,

pero sólo te conmueven los latigazos,

no la bondad.


Hermano, se que toda esta tierra

te pertenece por tus padres,

que desde siempre

vienen cultivando los huertos,

construyendo las cisternas,

elevando torres sin cesar.

Todo es tuyo y todo se te niega.


Se que tu alma está llena de ira,

los hombres que salvaron los libros

desde las llamas: te desprecian,

te excluyen de sus brindis

de sus viajes, de sus poemas,

te tratan como un niño,

un esclavo, una pequeña

masa de arcilla

para trabajar sobre ella

y rogar su voto.


No alguien para escuchar.

No alguien para abrazar.


Se que por ello prefieres el gobierno

de los dioses que poseen la tierra,

son menos hipócritas

más claros en sus objetivos,

más cercanos a ti.


Pero. ¿Recuerdas?

de joven alguna esperanza abrigabas,

antes de que te rechazaran

las sílfides de los ríos y de los bosques

y huyeran de ti aquellos duendecillos

que en el claro de luna

trazan círculos de hierbas amargas

y se solazan al oír la noche

apoderarse de la ciudad.


Vamos, ven a quemar mis volúmenes,

los instrumentos que hacen la música

la belleza que escondo en mis muros.

Hazlo y verás que así borras tus dedos,

tu lengua, tu propia alma.

Más

Gonzalo.

Menos televisión y más música.

Definitivamente más teatro.

Más agua.


Muchos más abrazos para Isidora,

más amigas, las mismas y otras,

más ratos de alegría bajo la lluvia,

más crujidos bajo mi cama.


Menos quejidos y más viajes,

más ahorro, más visitas a la cárcel,

más Logia, más arte,y,

por cierto, más esperanza.






En la foto, mi amiga Gaby y mi ahijada Maia Gea.

regresaron los dueños

La mayoría nos dijo su poema.

Nos habló con su aliento de piedra,

con su rabia, con sus sueños.



La plaza está vacía,

los dueños vuelven por

su escritorio, su espada,

sus típicos guardias de verde.



Viene un Udi a la Inspección del Trabajo,

un numerario cuidará los colegios,

cuatro que de jóvenes vistieron de rojo,

ahora hablarán de cultura

y culebras.



Claro, la culpa la tienen los de arriba,

pero también nosotros,

los hombres del mall,

de la piscina,

de "El Mercurio" en la mañana

y el chardonay al atardecer.



Nosotros, los que estamos en otra,

mudos, silenciosos,

demasiado alegres para ver el dolor.







En la imagen, la barra del Liguria.

Gaby.

Mi amiga es loca, tórrida, sexual,

usa el rojo, el naranja y el verde,

figura en la sonrisa de los niños,

en la muerte de los ancianos,

en los árboles.



Mi amiga canta como espíritu del viento,

es alegría hecha carne y bosque,

vertientes, copas, humaredas,

plegaria secreta del mar.




Mi amiga dibuja corazones sobre su ropa,

habla el lenguaje de las moscas,

se alimenta de raíces y hierbas,

es madre y ninfa,

espíritu de arañas y del agua.




Mi amiga es fecunda y láctea,

hay pezones en su alegría,

rondas en su mirada

fiestas en su verano,

vida en su canción.






La foto es de Ma. Irene.

el poder del verano

Feroz, así es tu cuerpo cuando triunfa el verano

y dejas que el mar te perdone,

y yo me haga dueño de ti.


El estío te llena de luz,

te vuelve perfecta,

hembra hecha besos,

de urgente danza,

de intensa piel.


Enero se empeña

en curar tu tristeza,

eleva tu fuerza,

te sana,

te corona reina.


El verano te hace tierra,

bosque,

rosa,

océano,

mujer que defiende a su pueblo.






En la imagen, Renoir nos presenta a "Gabrielle con una rosa"

El Incendio

A este incendio

no lo extingue el odio,

sólo se apaga a través del amor.


Este incendio no termina con un voto.

con un pago,

con un triunfo.


La calma comienza con la renuncia.

Sacar el corazón del mundo.

Comenzar a ser.


Habrá que persistir en la locura,

besar el trigo,

ser un océano sin costas

un árbol,

hermano

del gusano y del búho,

hermano

del rico y del ladrón.








En la imagen, se aprecia a Rumi, imaginado por Lisa Dietrich.

Carta a una indecisa.

Cuando llegues a mi hogar,

por favor no toques la puerta;

no me digas que votaste por Piñera;

no uses tus ojos en mi contra,

no lleves tu canto a mi boca,

no pintes tu estrella en mi alma.


En cambio, si llegas con mi pueblo en tu rostro;

con su historia en tu carne;

con su fuerza en tus labios…

entonces a tu casa llegas,

entonces en mi alma descansas.


Si llegas, si al fin llegas,

entonces no hagas pausa,

no regreses,

no temas,

no te marches sin alma.

La imagen es de mi amiga Paloma Bayteman y pertenece a su facebook.

Mi hermana está de cumpleaños

Daniela cumple un nuevo año.


Mi hermana grande.


Mi hermana madre.


La niña de rizos,


de piedras,


de ojos grandes.



Ahora la lluvia es su hogar,


los niños y la lluvia,


la fuerza,


su gran coraje.






Daniela se ríe con su padre.


Se esconde, sube árboles,


abre el agua con sus brazos,


no tiene miedo,


Daniela canta.




Mi hermana es cielo,


cruza cerros junto a su abuelo,


lo adora,


pequeña niña,


niña y madre.




Daniela llegó en un año de muerte;


se alzó en su contra


se impuso,


venció,


se hizo grande.