Isidora.

Donde vayan tus huellas,

allí estarán las mías.

Jugaremos a las escondidas

entre las estrellas,

regresaremos al agua,

giraremos por la alfombra

mientras tu ríes.


Recogeremos piedras nacidas en el mar,

hablaremos de música,

abrazaremos a tu madre

y haremos la ronda

de los besos,

el abrazo de la primavera.

Carta Nro. 155 para Isidora/ Murió La Negra.

Recreo, 5 de Octubre de 2009.

Querida hija:

Ayer visitamos el Jardín Botánico. Tuvimos un día de picnic junto a Cati, Javier, Sofía, Gonzalo, Andrea, Juan José Alita, tu y yo.

Fue una jornada de primavera en que el tibio sol nos regaló mucha energía y las flores demostraron que eres una niña muy alérgica. LLarabas un poquito y se te hinchó un ojito. Te dejo fotos que tomó Javier.

Alita estaba feliz y luminosa. Sólo la noticia del fallecimiento de "La Negra", Mercedes Sosa, vino a empañar nuestra alegría.

Esta mañana lloré por ella y por nuestra gente que se queda tan huérfana.

En Tucumán las personas lloraban en la calle. Debe ser como si la Cordillera abandonara nuestro paisaje y sólo nos quedaran sus fotos y sus videos.

Tu Papá.

Escucha Chile

José Balmes, "Testimonio", 1974



Escucha Chile

en tus mil colores, tu espíritu es sólo uno

Escucha:

abre tu tumba

haz que tu estrella regrese al cielo

y la luz vuelva a nacer de tus escuelas

volcada en geometría y música

abrazos y respeto.



Observa el mar

acerca tus recuerdos

enfréntalos

perdónalos

deja que una leve llovizna

cure tus heridas

y un llanto de siglos

vuelva a ser azul

y se disuelva en el agua.



Vuelve a enamorarte de la libertad

danza con ella

invítala a tu cordillera

a tus poblaciones

a la ruca del indio

a la casa del humillado y del triste

al hospital y la fábrica

al manicomio y la cárcel

a la fiesta de los traidores.



Deja que Alamedas se levanten en tus brazos

y un pueblo de niños

lleve sus volantines y sus globos

hacia ti.



Roberto Matta, "estrella de jardín"

Este poema, inspirado en "Shema Israel", es la segunda entrega de mi trabajo sobre oraciones. Gracias a ella entendí el programa que escuchaba de niño en Radio Moscú.

Con más libertad, Chile es más lindo.

Hace poco visité el sitio www.consejotransparencia.cl y me dio gusto de que nuestro país esté avanzando en la garantización de los derechos ciudadanos.

La Ley sobre acceso a la información pública fue dictada a raíz de un fallo de la Corte Interamericana de Derechos Humano, que obligó a nuestra República a legislar en esta materia para adecuar nuestra legislación interna a lo dispuesto en el Pacto de San José de Costa Rica sobre Derechos Humanos.

Con más libertad, Chile es más lindo.

aniversario

Al final, terminamos sentados sobre mi cama azul. Aferrados a las bases de un poema, como si se pudiera vivir en un sueño.

Claro, era otro aniversario de delfines. Llegaron los lentes de Carito; chocolates; un regalo de Paris; mi elefante; Anita enamorada; Gabi hermosa; nuevos colores para el altar; Paola triste y llena de abrazos. Ella y su pololo Lucifer.

Estuvieron nuestros niños; nuestros muertos; nuestras peleas; Carlita casi lesli; Caty de rojo; Cape llena de luna; Marcia atada a sus recuerdos; Ida y Oscar colmados de luz.

De alguna forma, nadie faltó. Ni la seriedad de Alejandro, ni Javier y su pregunta, ni la gripe de Sidhartha. No hubo abrazos perdidos en esa noche de trece velas. No hubo tumbas en el accidente.

Sería por la magia de Karen o por la bondad de Gonzalo y su hijo Gabriel?

Pio, por qué estabas tan intensa?

Ma.I, por qué eres tan dulce; por qué tienes tantas historias en la mirada?

Cuando llegué a casa, Isidora y AB. me esperaban despiertas. Mi hija tenía ganas de dormir en mis brazos.

Carta Nro. 142 para Isidora/ El accidente

Querida hija:

Como te decía, en el lindo auto blanco de Pao, viajaba ella, su marido Eduardo, Pío y María Irene.

Venían de Santiago y mientras subían una cuesta a la altura de Curacaví los sobrendió un Bus Cóndor que se deslizó desde la berma hacia la calzada por descuido de quienes le arreglaban una falla mecánica.

El marido de Pao quedó fracturado en varias partes, Pía quedó con un edema cerebral y llegó esa noche a la UCI de la Clinica Reñaca. María Irene se fracturó la nariz y Pao tiene un terrible stress post traumático, más un hombro dañado.

Afortunadamente, todos los habitantes del mar hemos podido funcionar como una buena familia, acompañándolos y apoyándolos en este trance difícil.

Pucha que he tenido susto por la salud de Pía. Ella, que es tan dulce, divertida y solidaria, ha tenido varios episodios difíciles en su vida y se merece muchos más arcoiris y estrellas que estas calamidades.

Así están las cosas.

Tu papá.

Carta Nro. 138 para Isidora.

Querida hija:

En mi celebración de cumpleaños del día sábado, gran parte de los regalos de mis amigos hablaron de nuestro insomnio.

En efecto, llegaron dos pantuflas, una hermosa manta y un libro de autoayuda, obsequio de Caty Ríos, titulado “Duérmete niño”, escrito por el pediatra y neurofisiólogo Eduard Estivill y la periodista Sylvia de Bejar.

El domingo aborde la lectura de este texto, que me abrió los ojos en varios sentidos respecto de nuestras aventuras en la alta noche y en el amanecer.

Ahora se que dormirte en mis brazos, en la alfombra, en el sillón o en cualquier lugar distinto a tu cunita es contraproducente.

Esto porque las personas despertamos varias veces en la noche en forma normal y nos sobresaltamos y confundimos al no captar en que lugar estamos.

Así, esos pequeños despertares que deberían pasar inadvertidos, se convierten para el 35% de los niños en episodios de largas horas de insomnio.

Y claro, al despertar, me llamabas, me hacías creer que tenías hambre y yo, ingenuamente, me levantaba, te daba leche, jugaba y veía TV. contigo.

No tengo ningún reclamo por estos 16 meses de complicidades en el reino de la noche. He sido feliz compartiendo contigo. Encontrando horas para nuestros abrazos, esperando que comenzaras a llorar para unirme a ti en el país de los insomnes.

Pucha. Ahora se que este insomnio y el engaño del hambre te hacen subir de peso en exceso y te vuelven psicológicamente dependiente. Y, claro está, quiero que te sientas plenamente amada, pero no causarte daño con ese afecto que me desborda.

El plan que el libro propone para solucionar el insomnio consiste en llevarte a dormir todos los días a la misma hora, 20.30, siempre bajo un mismo ritual y siempre en tu cunita. La idea es que te duermas sola, en tu habitación y con la luz apagada.

Como se sabe que habrá oposición, la recomendación consiste en mantener la calma, transmitir absoluta seguridad y cariñosamente ingresar al cuarto y explicar que todo está bien, los papás están cerca y la habitación está llena de cariño y elementos que representan seguridad y bienestar.

Estos retornos a la habitación deben producirse al minuto de reclamos, luego de otros tres minutos y de allí en adelante, cada cinco minutos. La idea es que sepas que la decisión es clara, pero que no por eso tus papás te hemos abandonado.

El mismo régimen debe aplicarse para las siestas, de las que tu conservas sólo la de después de almuerzo.

Según el libro, en 10 días de terapia, casi el 100% de los niños elimina el insomnio y adquiere una adecuada disciplina de sueño. La inducción del sueño puede significar hasta dos horas diarias de reclamos.

Llevamos tres noches con esa experiencia. Has tardado entre 45 y 30 minutos en conciliar el sueño. Tus protestas han ido en disminución. Todas las noches has logrado dormir de corrido hasta pasadas las seis de la mañana.

Bueno, ahora son cuatro para las seis y llevo una hora aguardando tus abrazos de amanecer.

Hija, parece que nos va a cambiar la vida.

Recreo, 8 de abril de 2009.

Carta para Isidora.

Querida hija:

Son las diez de la mañana y estoy en la Corte de Apelaciones de Valparaíso, esperando para alegar.

Creo que tengo bien planeado mi alegato. Treinta minutos defendiendo los derechos de una mujer agraviada por su marido.

Recuerdas que despertaste a las cuatro de la mañana?.

Tras tu leche y tu retorno al sueño, me puse a repasar mi pequeño discurso de hoy.

Cómo resumir veinte años en media hora?

Te cuento que la abogacía está llena de esperas, de caminatas por pasilos, de discusiones ante un estrado.

Besos hija del futuro.

Gonzalo.

Spartacus

Anoche vimos Espartaco, junto a Isidora y AB. Fue un extraño regalo del cable en el día internacional de la mujer.

Lejos de una típica película de romanos, limitada al campo de la entretención, la obra dirigida por Stanley Kubrick en 1961, está llena de dilemas éticos, de historia, de reflexiones sobre el espectáculo y, sobre todo, de agudas consideraciones políticas.

En ese último plano, me resultó tan llamativa como “El acorazado Potemkin”, “La Hora de Hornos”, “Missing” o la última entrega de La Guerra de Las Galaxias.

Indagando un poco más, aprendí que se basa en la novela escrita desde la cárcel por Howard Melvin Fast, mientras cumplía condena por negarse a entregar los nombres de sus colaboradores en el Comité de Ayuda para Refugiados Antifacistas.

El adaptador fue Dalton Trumbo, también inscrito en las listas negras por su ideario político.

Se dice que la película pudo salir adelante gracias al impulso, el prestigio y el coraje de Kirk Douglas. Pese a ello varias secuencias fueron censuradas por su violencia y por sus referencias al erotismo homosexual.

La experiencia de ver la campaña de Espartaco, me hizo recordar la Larga Marcha que estuvo en el origen de la Revolución China. También ví el surgimiento del fascismo y una descripción de las virtudes libertarias y los vicios de corrupción de la República Romana.

La revolución que fracasa es siempre más romántica, no cae en abusos, no se corrompe, no se transforma en una tiranía de cincuenta años. Por eso, siempre tendremos a Espartaco, a Bartok, a nuestro propio Presidente de anteojos negros.

en el lugar de mi padre

De las estaciones


prefiero el invierno


la lluvia sosteniendo el océano


la ropa mojada


los hijos temprano en casa





también el verano me gusta


un día soleado partí en tren a buscarla


viajé de mar a mar


de un alma a otra


de un castillo a una flor





La primavera, sin embargo, me llena de tristeza.


Allí habitan los ojos grandes de mi madre,


su alcoba llena de Luz,


sus almuerzos,


su cuerpo lleno de abrazos.





En el otoño prefiero el trabajo.


Levantarme a planear el día,


pensar las clases,


hacer simple lo enmarañado


y obvio lo sutil.


Organizar y hacer,


mientras miro la lluvia


golpear la ventana,


mientras los niños crecen,


la lluvia calla.






La imagen pertenece a Alberto García Alix, fotógrafo español.

Hola!!! me dices

Hola!!! me dices, luego de bajar de tu cuna.

Es viernes y llegas a saludarme con ojos de vida,

como si nunca hubieras dicho una palabra,

tal como una piedra que comienza a hablar.


Traes el cordón morado de tu parto,

caminas vestida de sonrisas,

portando las llaves de mi alma,

mi ombligo y mis historias

en tu bolsillo.



Vienes saliendo de un sueño,

de un poema inmóvil

de una luz caída sobre A. y yo.


Llegas montada sobre una palabra,

hija buena, hija dulce,

regalo de la diosa sabiduría.


Qué torres se alzarán con tu voz?

En qué lugares se escuchará tu alegría?

Qué poemas dirás junto al mar?






La fotografía fue tomada por Camila Reyes, ·Caperucita", en su casa de Valparaíso.

Hoy,Isidora recorre Valparaíso

Nos vamos a recorrer la ciudad. Isidora vive en un lugar de poesía y tiene que habituarse a la magia que le tocó por hogar.




El camino nos lo mustra Sergio Larraín.

Carta Nro. 113 para Isidora.

Querida Hija:

Estamos en el borde del mar, las olas van y vienen sobre nuestros cuerpos mientras el sol y la naturaleza parecen disfrutar de este juego con nuestros cuerpos.

El agua tiene color verde y algunos pequeños peces buscan su camino cerca de nuestros ojos.

Tu madre nos mira con su ternura de ojos grandes y todos estamos felices, junto a un pequeño cangrejo, los árboles propietarios de la sombra y muchos niños que ríen y juegan junto a sus padres.

Atrás ha quedado la primera noche en Buzios con su ir y venir de rayos en el cielo mientras cenábamos junto al mar.

Atrás ha quedado el largo viaje y el paso junto a la pobreza húmeda de las favelas.

Recreo, Domingo 8 de febrero de 2009.

Ella viene desde el sur.

Agua, te siento líquida y brumosa.


Vienes llena de ríos, mercados, volcanes.


Traes la humedad de los bosques, los hielos, la espesura del verde.


Vienes del Sur, del fuego, las cenizas, los trenes.


Traes teoremas que horadan la lluvia,


libros, ecuaciones, palabras en inglés.


Traes abrazos para Isidora, tu calor en la medianoche,


la alegría del día jueves.





La imagen corresponde a la obra "Bosque Sureño", de Verónica Valdivia.

Epifanía en ocho de enero.

Isidora está hermosa. Salta conmigo en el agua, se sumerge , bucea abrazada a mi, se desplaza agarrada a mi cuello, nada pequeños tramos buscando a su padre.

La niña sale de la piscina y con los brazos pide volver al agua.

Regreso al trabajo. Hablo y hablo por teléfono. Preparo las audiencias del día siguiente en Santiago. Me preparo para ver una obra de teatro por la noche, una costumbre que he abandonado con la paternidad. Viajo a las 17.40, cansado, con un fuerte dolor de espalda. Afortunadamente duermo limpiamente en el bus.

Camino desde el Terminal al Teatro. Fatal. La obra escogida, pese a estar anunciada en la página de Santiago a Mil, no tiene entradas en venta porque es su día de estreno. La producción promete hacer entrar a los que llegamos a comprar boletos, aunque tengamos que quedar en los pasillos.

Lo pienso, lo pienso. En definitiva me marcho. Con el maletín lleno de carpetas. Con los pantalones demasiado anchos luego de perder 17 kilos. Con ganas de tener listo mi cuarto de hotel.

El Metro me deja en Bellas Artes. Cerca del pequeño hotel Kapital, en que ya había pernoctado dos veces antes.

Me dicen que habrá un cuarto en una hora. Aprovecho el lapso para ir al teatro y cenar. Afortunadamente hay una función a las 23.30 en Lastarria.

Para saciar el hambre elijo el Opera. El tártaro de corvina está delicioso. Sin embargo, lo acompaña una palta inmadura. Los postres y el tequila están muy ricos. El cognac estuvo demás.

A mi izquierda están unos novios que todo el rato hablan por teléfono. Han ido a ver una película a una sala especial para pocas personas. Es la noche en que se han comprometido. Quieren casarse en Viña porque allí el rabino es menos exigente. Me piden que les tome una foto que recuerde la noche.

A mi derecha un grupo de doctoras celebra el cumpleaños de la última en llegar. La madre de una niña inquieta. Tiene unos dos años y ama su chupete. En aquella mesa se habla de hospitales y hombres. La cumpleañera me recuerda a Alma.

Esta noche, todos los rincones del barrio me hablan. Miro un lugar en que me llené de ira. Allí ya no hay mesa. Mi mente teme que aquella mala energía haya quedado rondando, hilvanando enojos entre los comensales del R.

Están también muchos otros lugares con momentos felices. Con cenas en el patio, en el subterráneo, con preámbulos del amor.

Llego por fin a la obra. Un actor de telenovelas me recuerda los largos meses que vimos Lola junto a AB. Hay unas brujas cortando tela. El público esta de pie. Busco un lugar en el suelo. Inevitablemente me duermo. Alguien me avisa que la obra ha terminado.

Llego al hotel y duermo con sobresaltos. De pronto llega un tipo a esperar a su amante. Se sienta en mi cama. Por qué diablos lo habrán enviado a mi habitación?.

Luego llega una pareja de muchachas. Se ponen tristes. Una de ellas llora en el jacuzzi. Usa anteojos.

Casi en la mañana llega una hermosa mujer junto a su jefe. Ella lo llena de elogios por su prestancia. Él se marcha con prisa.

Me doy cuenta que son sueños, pero sueños asociados a otros pasajeros. No sólo mi alma está pegada a la ciudad.

Son las siete y hay que levantarse. Mientras me ducho, suena el teléfono. Una amiga me pregunta cuándo iré a Santiago. Le digo que allí estoy. Se alegra y me pide que la acompañe a alisarse el pelo en forma definitiva. Le digo que si. Pienso que se trata de un grito de auxilio vestido de vanalidad.

Camino hasta el Palacio de los Tribunales. Me anoto para alegar un recurso de protección. Mientras aguardo el anuncio de las causas que se verán durante la mañana, bebo agua mineral en “El Nacional”.

Una de las trabajadoras comenta las noticias y propone matar a todos los delincuentes, eliminarlos con dolor, freirlos en aceite. Luego aborda la situación política. Dice que ganará Piñera, aunque es un cínico.

Pienso cómo habrá llegado a formar su odio por los delincuentes. Cuándo habrá dejado de verlos como humanos?. Qué la ha llevado a formarse una opinión tan violenta?.

Regreso a la Corte. Miro a las decenas de mujeres y hombres que aguardan para alegar sus causas. Pienso que sería interesante un cuadro sobre este tema. Como de costumbre, mi causa no se ve. Aprovecho el tiempo recorriendo los laberintos del antiguo edificio. Me sigue doliendo la espalda.

Poco antes de las diez de la mañana me marcho hacia el Tribunal de Familia. Novedades en mi causa. La contraparte está con pie de guerra y tiene razón. Pactamos una mediación y vamos todos a compartir una mesa de café.

Cielos. Mi demandada, una mujer que sufre cáncer y está sorda, me habla de una causa antigua. Me recuerda los trucos que usé para ganar el juicio. Me da vergüenza.

Pienso que es 8 de enero. Cumpleaños de Manuel y de mi hermano muerto al nacer. Decido defender mejores causas en lo sucesivo.

Llamo a mi amiga. En definitiva no viajará porque su perrita regalona ha sido atropellada.

Regreso a mi ciudad. Isidora sigue hermosa y sonriente. Mi padre nos visita. Me siento feliz en el hogar.

Fotografía de Roberto Antezana.


Nota.- La perrita sobrevivió y tiene una pierna enyesada.

boda

Llega nuestro viento

y mi alma huele tu deseo,

quiero beberte

en copas de selva,

combatir la mesura,

doblegarla,

desnudar el otoño,

arrinconar la semana,

lo apropiado,

las reglas,

la misma luz.



Hay sol

y me faltas para abrir el cielo,

para derramar la vida,

incluso para fingirla.


Ya mañana habrá tiempo para la muerte,

para los fragmentos,

para la media luz.




Ya mañana comenzará a llover.






Escribí este poema por encargo, para el ritual de una boda holística que celebró mi maestra de yoga, Amla.

Es un llamado a darse tiempo para amar antes de que todo se destruya, porque al final del día, la reina de las piezas negras siempre nos gana la partida.

Ahora buscando una foto de boda, encontré la de Susana Ramos y Salvador Bidegorry, hechos desaparecer por la dictadura argentina pocos años después de su boda. Su hija de 21 meses, fue entregada a unos vecinos.

Hay que vivir, aprovechar estas estrellas, regresar una y otra vez al mar.


La imagen poviene de este sitio.

Carta Nro. 109 para Isidora

Te dejé sobre la arena y pensé en tu libertad. En tu derecho a caminar hacia las aguas. Sentí allí tu individualidad hecha imagen. Sentí la independencia de tu alma. Sentí respeto por tus propias sensaciones.

Me emocionó pensar que cada niño tiene derecho a llegar por sus propios medios hacia el océano y hacerse dueño de su relación con el agua y los vientos. Un derecho que fluye desde la belleza.

Cada niño tiene derecho a descubrir por sí mismo la sensación de las olas. Experimentar los riesgos de la naturaleza al amparo de unos padres que miran desde cerca.

Cuando nos retiramos del agua comenzaste a llorar. Supe que añorabas tu propia libertad.

Tu papá.

el hombre que aparece en el libro.

En un libro, supe de un personaje que predicaba en Galilea. Dicen que proponía amar a los enemigos, dar la otra mejilla al que nos golpea, construir la paz, no matar, no llenarse de cólera, ser luz de mundo.

En partes del libro se dice que es hijo del Hombre, hijo de Dios, la palabra, el verbo y la luz.

Dicen que lo torturaron y la asesinaron clavándolo a una cruz, por enseñar esas creencias; por atacar a los comerciantes del templo, por afirmar que era Dios.

Y sin embargo, hay ejércitos que llevan su cruz. Hay tiranos que gobiernan en su nombre. Hay quienes enseñan el desprecio al amparo de su palabra.

Entonces, la imágenes se confunden y cuesta encontrar su luz.



Escribo esto, luego de observar "La Tentación de San Antonio" ,de Hieronymus Bosch. Allí, en un oscuro templo que se desmorona, se muestra a Jesús señalando a la Cruz, como si el autor se preguntara: ¿Dónde está el verdadero Cristo?

Caballo Virgen

Bendigo lo previo y lo turbio,

el mes y el calendario,

las máquinas y las manos,

los cuerpos y las cavidades.


Bendigo los metales que cruzan por esta puerta,

los ojos que sostienen estos muros,

los párrafos que vuelven a ser palabra.



Bendigo el grito y el silencio,

los caballos, sus hierros,

sus hembras, su silabario.


Bendigo las herramientas;

el cobre;

la mente sobre cada tinta,

cada hebra,

cada trazo de luz.



"Caballo Virgen" se inauguró ayer. Ubicado en pleno Museo a Cielo Abierto de Valparaíso tiene la gracia de unir el espacio de vida y la sala de exposiciones de cuatro artistas porteñas.

Allí habitan los grabados, orfebrería y creaciones textiles. En el interior de la casa están las prensas, la sala de confección, la cocina con su pequeña ventana al infinito.

Me encantaron las joyas de cobre, obviamente, el grabado de la Virgen Negra de putas y ladrones, el imaginario de Altazor y las novedades de mi marca preferida de ropa: "Razón Textil".

Esta casa taller está ubicada en calle Bernardo Ramos 299, a 50 metros del ascensor Espiritu Santo, muy cerca de La Sebastiana y el Museo de Instrumentos Musicales.

Su teléfono es 032 3172766 y su correo es caballovirgen@gmail.com. Su perfil de facebook es Caballo Virgen.

El poema fue creado para la inauguración de anoche. Comimos unos panes artesanales muy ricos, devoramos frutas y bebimos vino rosado.

Luego del sarao nos fuimos a cenar con Isidora, su madre y su fantástica tía Mané. Fuel primer carrete de Isidora en la noche porteña. Nuestra hija reclamó todo el rato y nos turnamos para llevarla en brazos mientras el resto practicaba el comprensible defecto de la gula.


En la foto puede verse a Isidora durante su cumpleaños, ya pensando en asistir al evento de "Caballo Virgen".

mañana cumples un año de luz

Querida hija:

Se dice que en lo profundo, “Sueño de una noche de verano”, el tema de tu primer cumpleaños, trata de la inestabilidad del deseo satisfecho.

Esa volubilidad suele afectar al amor de pareja, que obedece a los juguetones designios de Cupido, quien conduce nuestros deseos, tal como un niño que salta de un juguete a otro.

La estabilidad del amor por los hijos, parece ser el contrapeso a las bromas de ese dios infantil.

El amor por ellos tiende a desarrollarse en forma más estable, ayudado por la proximidad de los egos y la maravilla del continuo desarrollo de nuestros pequeños, que seguidamente nos regalan dulzura, abrazos, palabras, pasos y una vida entera que van construyendo.

Mañana, cuando el hada que se ocupa del rocío me cuente que tus ojos cumplen un año de amistad con los rayos del sol, convocaré a todos los espíritus que vibran con tu sonrisa.

Vendrán las entidades benignas del bosque. Hadas y duendes nos recibirán junto al viento de la tarde y una maga bailarina hilvanará nuestra alegría entre las rosas del jardín.

Estará Manuel, el niño que abre una época de alegría; Maia Gea, la duendecita que regala sonrisas; Amanda y Vicente, dos hermanos llenos de energía; y, Sofía, el alma más nueva de nuestro mar.

Isidora. Agradezco a la vida la bendición de tu mirada. La ternura de tus abrazos. El júbilo permanente de tu continuo respirar.

Tus ojos son la puerta de entrada a nuestro bosque!!!!!






La imagen corresponde a la obra "Puck", de Joshua Reynolds, 1789.

Carta Nro. 100 para Isidora

Leonardo da Vinci, "Virgen de las Rocas"


Querida Hija:


Como de costumbre, es de madrugada y estás en mi regazo, contenta de ser una niña con derecho a las caricias.

Con una mano te escribo y con la otra voy dialogando con tu piel, tan nueva y tan linda.

Quiero hablarte de la magia que sigue tu camino. Ya hemos conversado sobe los sincronismos que marcaron tu llegada al mundo. Ahora quiero contarte de los signos, que al acercarse tu primer cumpleaños, indican la presencia de la sabiduría tradicional de la tierra.

Esto es lo que pasó: (1)

Ocurre que el sábado fuimos con tu madre a visitar a mis primas Zaira y Sandra, que viven en una parcela ubicada en el sector norte de “El Belloto”

Como de costumbre, lo desvíos y enreveses del camino nos hicieron equivocar el rumbo y nos obligaron a buscar en nuestra memoria las claves para salir de aquel laberinto y llegar a la Parcela “El Sauce”, donde habitan mis primas, junto a toda su familia, que es muy unida, pese a las pruebas del exilio y el retorno.

En aquella jornada, junto con compatir un día de primavera, debíamos ocuparnos del agua que brota generosamente en múltiples puntos de aquel suelo, donde se levantan las casas de nuestros familiares y una capilla de madera dedicada a la Virgen María.

Precisamente, mi tarea en estos días es impedir el plan del gobierno dirigido a conducir un nuevo cauce de aguas lluvias hacia aquella tierra de vertientes.

Como se nos hizo muy tarde recorriendo las quebradas, compartiendo abrazos y elevando brindis al cielo para celebrar tu sonrisa, decidimos pernoctar allá.

Las estrellas llegaron al jardín y visitó mi memoria la jornada que tuvimos hace pocas semanas en Colliguay y la visión que tuve sobre el simbolismo del templo de Chartres.

Alimentado por aquella tierra y aquel firmamento, dormí entre los brazos de ustedes, hasta que me despertó una nueva visión.

Mi inconciente unió las claves que habían permanecido ocultas durante la primacía de la razón. (2)

Allí donde hay aguas que brotan, la población tiende a crear centros de culto dirigidos a venerar imágenes femeninas que hablan de sabiduría, afecto y fecundidad.

Recordé las múltiples grutas de la Virgen con el agua brotando de las rocas, la Virgen Negra del subsuelo en la cripta de Chartres, junto a su pozo milenario; la imagen de la Papisa en el Tarot, con el piso lleno de agua corriente.

Eran las cinco de la mañana y esta olla de sincronismos e impresiones comenzó a danzar en mi alma con ganas de salir y abrazar a la gente.

La primera en emerger de la noche fue mi tía Zahira. Me cuenta que la casa tiene un subterráneo, que jamás han podido usar a raíz del agua que brota con generosidad y, para mi decepción, me explica que la Virgen de la capilla es blanca.

Durante el desayuno les cuento sobre mi visión y les relato que he constatado la presencia de algunos de los principales elementos simbólicos de Chartres, el laberinto, las aguas subterráneas, la cripta y la Virgen. Les explico que sólo me decepciona el color blanco de la virgen.

Mi tía me dice entonces que mire hacia arriba y ante a mis ojos aparece la imagen de una Virgen Negra, reinando sobre la mesa del desayuno.

Hay pequeños relámpagos en mi cuerpo. Isidora, el regalo de la sabiduría sagrada, ha llegado ante la prolongación del culto a Isis en el cristianismo del siglo XXI.(3)

Recreo, uno de diciembre de 2008.


Virgen Negra








1.-Pausa para darte un yogurt.

2.- Pausa para limpiarte el yogurt de la cara.

3.- La imagen ha estado durante 30 años acompañando a aquella rama de nuestra familia.

Carta Nro. 99 para Isidora.

Querida hija, faltan diez días para tu cumpleaños. Te miro jugando sobre el sillón. Feliz con este amanecer junto al mar.

No sabes de años de calendarios ni de horrores.

Ronroneas, sonríes y juegas con una taza que está a punto de caerse.

Estás tan linda!!!!! Pareces un arco iris vestido de bebé.

Hoy me ocuparé de preparar la fiesta, los disfraces, las acciones de arte en tu homenaje.

Te abrazo. Te quiero. Eres nuestro tesoro.

Gonzalo


En la foto, tomada por Ma. Irene Morales, apareces junto a tu padrino Esteban, el perfil de Tati y mi sonrisa.

Chartres

Chartres desde el jardín

Dedicado a Teresa Calderón y su elefante.


Soy lo que no soy. La rosa.
El hambre. Los círculos.
La lluvia. El laberinto.

Soy la torre y la caída.
Los mendigos. La mesa.
El naipe. La muerte.

Soy tu cuando te enfadas.
Soy la hembra, la música,
el tiempo, el infierno.

Soy el agua subterránea.
Las arañas. La luna.
Lo triste. El placer.

Soy la guerra. La boda.
El vino. La cruz. La pena.
La envidia. La envidia.
La pena.

Soy el cine. El muro.
El odio. La peste.
Las manos. La copa.
La espada.

Soy el hombre que tortura.
La escuela. El árbol.
Los ratones. Los espejos.
El asombro.

Soy el pan. La serpiente.
Los gusanos. El cuerpo.
La carne. Los sellos.
La puerta.

Soy Ariadna y Dédalo.
Loco y tempestad.
Calibán y Minotauro.
Solsticio y República.

Soy Raquel y lentejas.
Mil niños muertos.
Mil niños y un ángel.
Nuestro propio ángel.

Soy mi hija. Memorias.
Los libros. Los perros.
El deseo. El deseo.
La luz.


la flor en el laberinto

vista nocrurna del laberinto






Quiero contarles como nació este texto:

Es de noche y llevo mi mirada hacia las estrellas. Tengo a mi hija en los brazos y en mi cabeza giran las emociones de la jornada en el bosque de Colliguay.

Duermo y sueño con el laberinto de Chartres. Una intuición me visita desde el inconciente: el landmark inscrito en su centro es un portal simbólico que conecta los trazados arquitectónicos con el firmamento.

Me levanto y las nubes que descansan en los brazos de los matorrales me sugieren que busque nuevas pistas.

Mientras la música de la naturaleza se acrecienta para celebrar al sol , calzo mis zapatos rojos y parto hacia la Catedral de Chartres. El templo que sirvió de escuela.

El edificio se levanta sobrer la cima de una pequeña colina destinada al culto religioso desde tiempos inmemoriales. En el lugar existe una falla geológica y corren aguas subterráneas.

Saco mi vieja huincha de medir. El laberinto y el rosetón de la fachada occidental tienen 12,89 metros de diámetro. En el centro del laberinto estuvo la imagen de Teseo luchando contra el Minotauro.

Entre el centro del laberinto y el umbral de la entrada occidental hay 37,5 metros. La misma distancia existe entre el centro del rosetón y el suelo. Si la fachada se extendiera sobre el piso interior, el rosetón coincidiría con el laberinto.

Muchas otras medidas, tomadas desde aquel landmark, dan cuenta de la corrección del trabajo de maestros y obreros.

Miro la figura y cuento once cículos concéntricos que de manera muy clara dibujan una flor. Los círculos me sugieren los distintos planos del universo, imbricados entre sí, dando forma a la vida expresada en aquella flor.

El protagonista de la obra es la luz. En la jornada del solsticio de verano, un rayo de sol penetra por un punto claro en el Vitral de Apolo – disfrazado de San Apollinaire - e ilumina una piedra blanca por sólo un instante.

Cada 15 de agosto del calendario juliano - que corresponde al 22 de agosto en el cómputo gregoriano actual- una imagen de María es proyectada hasta el centro del laberinto para conmemorar su asunción a los cielos.

En la Cripta de la Catedral, la madre de Jesús se ha pigmentado de negro y es conocida como “Nuestra Señora del Subsuelo”.

El agua que corre bajo el piso y que alimenta un pozo, me recuerda a La Papisa del Tarot. El color negro de su imagen evoca a Isis.

Todo el contexto me sugiere que Dante pasó antes por allí.

Un hombre que camina por el lugar me cuenta un viejo rumor: las catedrales del lugar dibujan en la tierra la Constelación de Virgo. Además, me dice al oído: "recorrer el camino del laberinto equivale a peregrinar a Jerusalén".

Descalzo mis pies y me pongo en marcha hacia aquel centro. Ahora estoy en ese landmark. De pronto, comienzo a danzar. Mi alma salta de un lugar a otro del templo, se sumerge en las vertientes, toma las manos del arquitecto, salta hacia las estrellas, vibra como música sobre las aguas, lleva su pequeña luz hacia otros cuerpos, otras vidas, otra tierra.

Así nace el poema.

el vitral de occidente









Epílogo de mi libro "Landmarks"
Próximo a ser publicado por la Editorial Altazor.

Aventura en Colliguay

Tras este trago amargo de la paliza electoral que sufrió nuestro arco iris, el primer día de noviembre nos vamos a la montaña. Por el troncal sur, sale el desvío hacia Lo Orozco.

En medio de aquella ruta que busca llegar a Casablanca, surge hacia la izquierda una vía que al poco andar se vuelve serpenteante, dando vida a curvas cerradas que van ondulando hacia el cielo en medio de un tupido bosque.

En la altura hay un valle. El camino ahora corre junto a un estero casi invisible. Pasa junto a un cementerio y al minuto siguiente nos deja frente a un gran cartel que a nuestra mano derecha grita ¡Liguria!.

Si miramos hacia el fondo, asentada al pie de una suave loma y junto a un extenso y verdoso césped, se encuentra la casa.

La construcción es de adobe. 5 habitaciones de dos camas abren sus puertas a un largo pasillo y en el medio presenta un gran salón de estar con piso de piedra y chimenea.

La cocina es grande y muy completa. El agua viene de la vertiente. La electricidad es normal. Los únicos teléfonos que funcionan son los ENTEL.

Por la noche el cielo colmado de estrellas. En cambio, el celeste de la mañana estará invadido por el canto de los pajaritos. Si agudizamnos la vista podremos notar los pequeños saltos de las ardillas.

Qué vamos a hacer sin tele?.- No nos quedará otra que conversar sobre los niños, internarnos en el bosque, aprender de Ida, escuchar a las almas que nos rodean, escuchar a nuestra propia alma.

Ida estará a cargo de iluminarnos sobre temas de educación. Ojalá pueda ir la Conito grande y nos hable del misterioso sistema Waldorf. Vecina nuestra será una prima que tiene a su pequeño hijo en el Montessori de Quilpué. Seguramente el mismo colegio en que trabajó Conito.

En medio del bosque repartiremos el jugo de flores que recomienda Shakespeare para hechizar de amor, para seducir los afectos.


La pintura"Sueño de una noche de verano" es de Joseph Noel Paton.

este domingo volveré a votar por el arcoiris

Es cierto que debemos castigar a la Concertación por abrirse de piernas y gibarizar la esperanza.

Hay que mandarla un buen rato a la cresta, por chueca, por fome, por gris, por hacernos trampa.

Acusémosla de nuestra tristeza, de nuestras cuentas gigantes, de la mierda en nuestras manos, en nuestros rostros, en nuestro aire.

Gritemos de rabia por los empujones en el metro, por los obreros traicionados, por los asesinos sueltos, por los bosques que se apagan, por el hermano indio que llora su montaña.

Gritemos de rabia por nuestros años que se incendian, por la vida que se rompe sin amor, sin dulzura, sin prestancia.

Revolvamos el gallinero. Al fin y al cabo es nuestra casa.

Es la mitad de la noche y llueve.

No queda otra cosa que cantar. Como si aún tuviéramos sueños. Como si a aún tuviéramos ganas.

Sigue el cielo rugiendo y habla la derecha en la televisión, las radios y toda la prensa.

Los dueños de Chile quieren volver a La Moneda. Llenar las cárceles. Privatizar las escuelas. Perseguir el sexo. Prohibir la alegría. Borrar la esperanza.

Gobernar el país como si fuera un mall, un mercado de baratijas, un pozo de dinero y cobre.

Gastan millones en comprar nuestros votos. No pasarán. Esta pequeña libertad nos costó mucho y no se vende. No se rinde. No deja de buscar la estrella más alta.

Busquemos nuestras manos en la Alameda y comencemos a danzar, como si fuera octubre y primavera.

En este girar y girar, tomemos nueva luz, nuevas ganas, nueva confianza.

No se trata de aplaudir el gris. Se trata de asumir en que vereda de la historia habita nuestra alma. Se trata de persistir en la esperanza.



La imagen pertenece a una obra de José Balmes.

fragmentos en la alameda central

malhechores brotados de alfajores,
alfiles, sandías y vidrios,
el degüello eléctrico de prestigiadas tropas,
malpagadas, nacionales y católicas
contra carpinteros que no saben leer
y puertos que el sol no recuerda.

jueces desentendidos pero no ciegos,
prisioneros de un barco que no debe
llamarse Esmeralda, sobrios, refugiados
de la belleza invicta, arrogantes,
prósperos, llenos de alambres y de ajíes,
rostros tenues como el dolor desesperado,
sobrinos confiscados a una luna temeraria,
casi crepúsculos perdidos, artífices
de menciones honrosas, de gatos y de
librerías pensadas para niños delirantes y rosados,
lógicos, derribados de una vida prestada
y de rieles que gimen en España.

soy un número relleno de tristeza,
huyendo de helicóptero anómalos y oscuros,
taladrantes y llenos de barro, dóciles y ausentes,
dormidos sobre platos de cebolla,
junto a frascos de arena y de miel.

conozco demócratas cansados y absurdos,
hospitales que se llaman desamparo,
el ombligo náutico y el desgarro de un nuevo amor,
caracoles tendidos en su cama y cortafuegos
adheridos al temblor.

tengo prólogos de una pasión promedio,
cócteles desnudos y frecuentes,
bajo el auspicio de tiranos malolientes,
de moscas y sombreros ateridos

con querellas desaparecidas
en carpetas marrones y azules.

pienso en fueros y lazos de papel,
en la ronquera de tardes calurosas,
asociadas a piscinas nuevas,
tigres pálidos y perdedores
bajo un traje de asesino,
que también se llama uniforme
y gol de Chile y bombas que caen sobre
el Presidente.

tuve que anotar en lápidas
que parecen cordilleras,
la muerte de países que caen al agua
y desembocan gritando como ríos,
la penitencia de perderlo todo,
por cortesía de sueños de militares obscenos,
prófugos de un aguacero azul,
invencibles desconsolados y aburridos.

Trabajadoras Sociales

El país es una alambrada,
casi un método,
sus trabajadoras sociales visten de gris
y caminan por calles enemigas,
hospitales y escuelas.

Caminan y no son vistas,
caminan en otra tierra.

Grito y mi voz roja no quema,
aparenta, no es pobre, no sufre,
es ajena, sucia, mínima.

Pienso y los árboles hambrientos de flores
no olvidan infierno
y ellas insisten,
escuchan, entienden.

Casi hay que ser mujer
para ser tan valiente
y trabajar sin llorar, sin mentir,
sin mandar el mundo a la cresta.




En la Imagen: Lucía Cullén, trabajadora social detenida desaparecida en Argentina.

Busca mi amor en un vaso de agua

Busca mi amor en un vaso de agua,

en la mañanas que lloran sobre el patio,

en los perros que aman al sol.


Busca en los caminos que llevan al mar,

en las mariposas que perdonan al verano,

en el celeste inmediato,

en el celeste de mi ciudad.


Busca en la alegría de mi hija,

en sus preguntas,

en su risa de mujer azul.


Búscame en el territorio de la muerte.

Más allá de la última

roca de los cielos,

en el lugar sin tiempo,

sin música,

sin Dios.


Búscame en cada árbol de manzanas,

en los techos que aman la lluvia y

en cada atardecer de invierno.


Búscame, pues allí donde llegue tu alma,

allí donde brillen tus ojos,

allí estará mi amor.





La imagen fue encontrada por los ojos de Pamela Albarracín.

bajando de peso

Desde hace casi un mes que estoy a dieta. El número 92 en la balanza y cierta dificultad para bajarme de los taxis, me hizo encender luces de alarma.

El primer día fue una dieta radical. Manzanas and only manzanas y agua. 1500 gramos fue la recompensa. Luego introduje el pollo, el pescado y las verduras.

Por un feliz sincronismo llegó a mis manos de Mireille Guiliano y su evangelio de agua, moderación y caminata, que més que un régiemn temporario, propone un estilo de alimentación y vida.

El libro, tiulado “La Francesas no engordan”, trae recetas y juega a seducirnos con la idea de combinar el placer con el buen estado físico.

He aprendido a valorar los puerros agridulces y elegantes, la sopa de zanahorias besada por el aceite de oliva, el yogurt casero, los paseos al mercado y la ritualidad de tres comidas diarias, en calma y sin tv.

He bajado 6 kilos y medio y espero llegar a 80 para fin de año, cosa de igualar el peso con el que comencé esta década.

Y, claro, cuando me da hambre, bienvenidas son las manzanas y las frutas de estación.








En la imagen, la autora del libro.

Los sonidos de Isidora

Hola querida hija. Son poco antes de las cinco de la mañana. Tu estás en nuestra cama haciendo sonidos guturales. Yo estoy a pocos metros, ecribiéndote y agudizando mis oídos para captar cada eehhhhh o gggggggrrrrr o maaaammaaaahh o ataattaa o aaaaaaa que sale de tus labios.

Nos da un poco de risa a veces, porque pareces un monstruito del cine, lo que en nada se condice con tu rostro de bebé simpático y dulce.

El fin de semana fuimos a Quintay y tus cachetitos quedaron rojitos como manzanitas mágicas.

Ahora dices mamamamama y escucho tus manos jugando con el sector autopegante del pañal.

Un aahhhh aaahhhh sale entre tus cuatro pequeños dientes y mi corazón se va llenando de ti.

Voy corriendo a abrazarte.

Tu papá.

Hace 15 años

Hace 15 años

La iniciación en su expresión más amplia es un proceso de crecimiento espiritual, pero también es el rito por el cual una comunidad recibe a sus nuevos integrantes.

Hace quince años, un hipocampo desconocido me llevó hacia el mar. Vendado conocí el silencio de los muertos. Una mano bondadosa me condujo por el fondo pedregoso del océano, abrió para mí los cercos de la noche; me despojó de cadenas tortuosas y guió mis manos hacia la palabra libertad.

Bebí un licor amargo para no olvidar los dolores de la realidad y uno dulce como el cariño de mis hermanos.

Es como si mi alma hubiera despertado de un antiguo sueño, tal como vi después en la película Matrix.

Al término de la jornada, cincuenta corazones se acercaron a abrazarnos. Desde entonces llevo un hilo azul e invisible, para envolver la tristeza, para expandir la alegría.

Marcia había descubierto en mi aquella luz. La de Ida, de Luis, de Sergio, de Oscar, de Esteban, de Arturo, de Karen, de Consuelo, de Daniela, de Daniel, de Gaby, de Paola y de tantos otros que habitan el mismo mar.





La danza iniciática proviene de este sitio: www.ezakwantu.com




Los monitos animados también nos hablan de la iniciación:

En el Cap Ducal un día de lluvia.

Me gusta esta lluvia bajo el abrigo de tu alma,

junto al recuerdo de tus ojos,

pensando a nuestra hija en tus brazos.


Ahora estoy mirando las olas.

Hay nubes recostadas sobre el océano

y los pelícanos buscan un teléfono azul entre sus plumas.


Miro mi alma y escucho la lluvia

rebotar sobre el patio del colegio,

la veo inundar mis inviernos en el campo

y reventar en un millón de olas sobre mi ciudad.


Todo se vuelve agua y rayos,

centelleo de balas trazadoras,

ruido de helicópteros,

un río de almas sobre Valparaíso.


Regreso.

Un pelícano se anima a nadar,

las gaviotas siguen volando hacia el norte

y un fantasma se acerca

para rescatarme,

para calmar mi nostalgia.










Las imágenes pertenecen a davepope y provienen de flikr.

Poema escrito en la tarde del viernes en el Cap Ducal, inspirado en AB. y en todas las lluvias que habitan en mi alma.

Crecer sin Dios

Dios según Miguel Angel



Muchas personas me han escrito, pidiendo que explíque el título de este blog.A mi amiga Marcia Orell le causa un pequeño escalofrío que este espacio en el cielo se llame “Crecer sin Dios”, por la carga irreligiosa que conlleva.

Sin embargo, es un nombre que me gusta, porque habla de algunos de los elementos más arraigados en mi memoria y mi personalidad.

En efecto, la fe en un Dios omnipotente ha estado siempre ajena a mi conciencia. Mis recuerdos han estado siempre marcados por la duda y una cierta distancia escéptica hacia la fe dogmática.

Se suma a esto un sincronismo de niñez. En 1971, mi abuelita materna convenció a mi madre de bautizarme católico para alejar unas fiebres que me afectaban.

Me llevaron a la Catedral de Valparaíso y en medio de la ceremonia me arranqué causando un gran alboroto. A las pocas horas el edificio fue seriamente dañado por un terremoto y la pila bautismal fue destruida.

Sin embargo, ingresé a un colegio Católico – el mismo en que estudió Pinochet- . Allí había bastante tolerancia. No era obligatorio ir a misa ni bautizarse ni hacer la primera comunión.

Pero ocurrió que el único niño del curso que no hizo la primera comunión fui yo. Fue bastante fuerte para mis 9 años estar junto a mis 40 compañeros en todas las actividades preparatorias del rito y mantener a pie firme mi agnosticismo precoz.

A falta de medallitas en mi pecho, puse allí el rostro luciferino que venía con las botellas de "Casillero del Diablo". No era la idea adorar al ser de reacción, sino que realizar una choreza ante mis compañeros.

En la adolescencia, una de las travesura que recuerdo es haber persuadido a varios compañeros de curso para que se convirtieran al Islam y se arrodillaran rezando hacia La Meca durante los recreos. La zanahoria consistía en una recompensa prometida por un Jeque petrolero ultra millonario. Se enojaron bastante al saber que todo era una broma.

Bueno, siempre la reflexión sobre Dios, la creación del Universo, el origen de los libros religiosos y la psicología de la fe, ha ocupado un lugar en mi vida. Por eso consideré que la expresión “Crecer sin Dios” resulta apropiada para esta bitácora personal.

Les dejo a Khalil Gibrán hablando de Dios.

En los tiempos antiguos cuando llegó a mis labios el primer temblor del habla, ascendí la montaña santa y le hablé a Dios, diciendo: "Señor, tu esclavo soy. Tu voluntad oculta es mi ley y te obedeceré por siempre jamás".Pero Dios no dio respuesta y pasó de largo como una poderosa tormenta.

Al cabo de mil años, subí a la montaña santa y de nuevo le hablé a Dios diciendo: "Oh, Creador, soy tu creación. Del barro me formaste y todo te lo debo a ti".Y Dios no dio respuesta, sino que desapareció como mil alas veloces.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña santa y le hablé de nuevo a Dios, diciendo: "Padre, soy tu hijo. Con amor y adoración me engendraste, y con amor y adoración heredaré tu reino". Y Dios no dio respuesta, y desapareció como la bruma que vela los montes distantes.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña y de nuevo le hablé a Dios, diciendo: "Dios mío, tú eres mi meta y mi plenitud; soy tu ayer y tú eres mi mañana. Yo soy tu raíz en la tierra y tú eres mi flor en el cielo, y juntos crecemos ante la faz del sol".Y se inclinó entonces Dios sobre mí, y en mis oídos sonaron susurros de palabras de dulzura, y así como la mar abraza en su seno un arroyo, así me estrechó Él a mí.

Y cuando bajé de nuevo a los valles y llanuras, también allí estaba Dios.

Khalil Gibrán “El Loco, sus parábolas y poemas”.
José J. de Olañeta, Palma de Mallorca, 2001.
(Selección de Beatriz Colom)

Yo acuso

Yo los acuso. Ustedes -los y las periodistas- son culpables de que la comunidad de Viña del Mar haya elegido alcaldesa a una persona con mínimos estudios, sin estar debidamente informada del nivel académico de la candidata.

Se trata de una de las comunas más importantes de Chile y es un abuso que miles de ciudadanos hayan concurrido a votar sin tener noticia de quién era la persona que elegían para administrar su salud primaria, su educación, su desarrollo urbano.

Basta. No les exime la excusa de la línea editorial conservadora de vuestros medios. Ustedes han estado cercenando el derecho a la información y han aplastado vuestra propia voz, vuestra propia dignidad personal.

También todo el país progresista tiene responsabilidad. Es impresentable que en Chile no exista prensa escrita con orientación política de centro o de izquierda.

Esta mañana tengo vergüenza de nuestra precaria democracia.

La foto proviene de esta página: www.region.com.ar

Si un día miras mi ciudad

Si un día miras mi ciudad
y la ves sin azul, sin olas, sin niños,
sin un viento delgado y puro...
sabrás que yo no estoy allí,
ya no pienso en tu rostro,
ya no vivo en tu aroma,
ya no entiendo tu jardín.

Si miras mi ciudad
y los colores te saludan con un beso risueño
y las calles discuten para decirte un piropo
y el mar se veste con su mejor azul,
aquel de antes, cuando viajabas en barco
y tenías padres y música en la sangre y no rabia.

Alma, entonces, ya será demasiado tarde.



La imagen proviene de este blog: www.skyscrapercity.com

Ayer nació Sofía

Ayer nació Sofía.

Se que su sonrisa late en nosotros.

En el nuevo brillo de todas las cosas

que han renunciado a la tristeza

y ahora saltan de alegría,

estremecidas por su fuerza,

por la multitud de temblores

que habitan en su mirada


Ayer nació una niña amada.

La joven estrella del viernes

la tomó de la mano

y dulcemente la condujo hasta sus padres.

Pronto la lluvia vino a existir en sus ojos

y un torrente de luz llegó

como un aguacero a nuestras almas.


Ya viene su primera mañana.

El sol tomará desayuno junto a su cuna,

mientras espera el milagro de la leche

y se detiene a besar a su padre.

Ambos lucen lágrimas de alegría.

Ambos danzan y danzan.


La madre está despierta

en el medio de esta noche.

Mil almas piensan en ella.

Mil poemas son escritos para ella,

la que regala luz,

la que da abrigo a nuestra esperanza.


Ayer nació Sofía y ya está abrazada a mi alma.

Aquella descuidada majestad

“En las primeras horas, sólo veía olas;
las cadenas de montañas azules del mar,
sus glaciares y sus cascadas,
su elevación y su descuidada majestad”. (Marcel Proust).

Nubes sufis abrían sus ojos en lo alto
y el hipocampo dijo en sueños que mi naufragio
era nacimiento, maremoto, juego,
zumbido que retorna de una antigua Nación.

Esa palabra ondulante era mi casa,
el sol se reunía cada tarde con nosotros
y el rojo y los colores anaranjados
bebían café junto al aire, el aguacero bullicioso,
las ballenas tímidas y felices.

En el noveno mes o tal vez en otro,
relámpagos y muertes cayeron de la noche
golpeados por reglones infelices y terribles,
por escuadras, repúblicas y mazos.

Lejos y cerca, renacidos,
tal vez en aquel jardín,
Marcia, Esteban, Luis.
encontraron su propio mar...
aquella extensión azul donde no llovía agresión,
ni desprecio, ni fractura al amor.

Ahora en las buenas primeras
cuando los colores se sublevan de belleza
y la libertad se enciende impertinente...
dos o tres delfines,
casi sin darse cuenta,
crean un día de justicia.





Hoy "Los Delfines" estamos de fiesta. Habrá cientos de abrazos y la alegría brillará en los corazones de nuestra familia extendida.

15 años desde la reactivación. Gracias Ida, Marcia, Sergio y su hermana, Luis, Oscar, Fernando y Francisco.

Nuestra alma estará allí. Todo estará lleno de luz.

facebook

Hace unos 100 días, facebook se hizo universal en Chile. Desde entonces, todos tenemos derecho a una rendija para husmear en el interior de cada casa y de cada alma.

Vigilamos y somos vigilados. Medio payasos y medio policías. Habitantes de un gigantesco edificio de paredes transparentes.

Es el regreso de la antigua tradición de salir a ver gente, primero en las plazas y luego en los malls. Heráclito vuelve a galopar.

En este artefacto facebuquero encontramos el Chat, el Messenger, el Correo, las aplicaciones para videos, música e imágenes y un sinfín de otras huarifaifas a disposición de multitudes que transitan sin tocarse.

Para nosotros los blogueros fue como una ola gigante que vino a inundar la laguna en que chapoteábamos y en la que, tras algunos años, habíamos ido trabando lazos humanos muy fuertes.

Para los que deseamos un lugar donde difundir nuestro trabajo en las artes, las posibilidades de facebook valen más que un fondart, porque cada imagen o cada poema llega al instante a cientos de personas que tienen la opción de hacer clic y expandir todo por los cielos como en el viejo milagro de la boda y el vino.

facebuquéame

dame un poquito de tu alma,

dame más y más,

mírame con ojos de neón,

abrázame con la fuerza de tus dedos,

como si estuviéramos en un campo de flores,

como si hubiera un día de luz

y tu boca comenzara en la próxima cajita,

un nuevo perfil

de tierra y carne.

mis hombros

Despierto y sobre cada hombro mío duerme un hada.

A mi derecha, un cuerpo de duende me mira con la alegría infinita de sus seis meses.

A mi izquierda, una mujer de generosa belleza conecta su calor con mi alma.

El amanecer ingresa con sus brazos dorados por la ventana

y unas nubes costeñas obsequian el rocío del mar

y un tren de orejas azules viene a buscar nuestra alegría.






La foto de Isidora fue tomada por Fabiola Naranjo.

Carta N°79 para Isidora

Querida hija:

Esta madrugada, mientras tomas tu mamadera, a un día de la primera vez que dijiste mamá con carga de sentido, quiero hablarte de los rasgos de magia que van encaminando tu vida.

Como ya sabes. Inspirada por la poesía, fue tu abuelita Ana María la que antes de fallecer sembró en mi la inquietud de conocer a tu madre.

En las semanas previas a tu fecundación, las láminas del tarot examinadas en medio de los vapores del Tatio, me hablaron de una nueva era solar, de un nacimiento que vendría a cambiar las cosas.

En enero, el nacimiento de Manuel, hijo de Vale y Tuto, activó en mi un cariño especial por los niños y su carga de futuro.

A fines de ese mes conocí a tu madre. A los pocos días purifiqué mi alma y mi cuerpo mediante el fuego y el agua de la alta cordillera.

Pronto, comenzaste tu viaje de estrellas hacia nuestros brazos.
Durante los primeros meses de tu viaje, sentí fuerzas que me "hablaban", dándome consejos para el bienestar de nuestra joven familia. Sospecho que esas mismas fuerzas hicieron desaparecer mi naipe de magia negra.

Desde el momento mismo de tu concepción, supe que estabas en camino y que tu nombre sería "Isidora", tal como la madre de mi abuelita paterna, significando que eres un regalo de la sabiduría sagrada, un regalo de las más dulces estrellas y de nuestros ancestros.

Al poco tiempo, comencé a escribirte cartas, que ya suman 79, las que a su debido tiempo, te darán cuenta de tu historia y del estado de nuestra alma, desde los comienzos.

Ahora que naciste, has tomado la costumbre de madrugar y hacerme comapañía en mi insomnio de mañana, felices ambos de conectar nuestras energías y nuestra luz, en los momentos previos al regreso del sol.

Anoche, he leído en la prensa que astrólogos promueven un nuevo signo zodiacal correspondiente a tu fecha de nacimiento, se trata de Ofiuco, asociado a Asclepio, hijo de Apolo (Esculapio entre los romanos), el padre de la medicina, educado por el Centauro Quirón.

Y los sincronismos no cesan, mira este poema que escribí el 2001:

Soy un centauro enhebrado a tus nubes,
pordiosero extravagante e ingenuo,
junto a sueños y días que no me
pertenecen.

100 años de Salvador Allende.

Presidente. Que vida nos regalaste!!!!

Por toda la tierra se cuentan tus historias. Tu compromiso. Tus yerros. Tus aciertos. Tus campañas.

Te imagino haciendo ejercicios de yoga, examinando cadáveres en la morgue de Valparaíso, conversando con un zapatero anarquista, recorriendo  campos y  ciudades de Chile.

Te pienso, siempre enamorado, batiéndote a duelo por  afectos de una dama, encendiendo  luces de tu templo, defendiendo a Chile en la Asamblea de los pueblos.

Te diste el lujo de vivir como un hombre,  fundar Alamedas en nuestra alma,  vivir para siempre en  nuestro fuego.

La educación de Isidora

Desde que supe que venías en tu embarcación de células, surgió en mi la inquietud de mostrarte el mundo.

Cómo ayudarte a ser más feliz, más libre, más sana?

Cómo hacerte amiga de la bondad, de la dulzura, del respeto?

Hasta ahora estoy contento, porque la sonrisa habita en tu rostro y la alegría fluye en cada gesto tuyo.

Pero pronto aprenderás a conversar y no te bastará con las caricias, la danza, los colores y los abrazos.

Habrá que dejarte una sinfonía de relatos, explorar contigo un bosque de números, personas y movimientos. Policéntricamente, como si el mundo entero fuera nuestra casa.

“Conócete a ti mismo”. Recuerdo. “Emplea como espejo a las estrellas“, replico para hundirme en los misterios de “Delfos”

Habrá música de Chiloé y Salzburgo. Conversaciones con cineastas. Tardes y mañanas en el teatro.

Habrá que descubrir las tierras, bendecir los océanos, dar la mano a gente. Escucharla, aprender secretos en sus ojos, compartir la mesa y los sueños.

Beber la ciencia con los ojos sobre la tierra. Hablar con los Minotauros. Entender a Ícaro. Emprender el vuelo.

encuentro con los profesores

“La realidad es una ilusión causada por la falta de alcohol”, leí una vez más ayer en la barra del “Bar Inglés” , mientras Mozart era tarareado por mis labios, que alternaban los besos de una deliciosa vaina con la música de la alegría.

La mañana todavía era joven y mi pequeña celebración de algunos trámites concluidos con éxito se confundía con la algarabía de los Chancho en Piedra que remataban una extensa noche de carrete.

En la puerta del bar me esperaba la realidad. Presididos por un cartel que gritaba: “Los maestros al luchar, también enseñan”, una multitud de profesores marchaba por las calles bancarias del puerto.

Me impresionaron sus rostros llenos de pena, su ropa de gente pobre, el cansancio marcado en cada detalle de sus semblantes, venidos de Lota, de Copiapó y de cada confin de nuestra tierra.

Pienso en mis propios profesores. En el amor que se envuelve en la enseñanza . En lo torpe que hemos sido al relegar a nuestros maestros a un plano secundario. A ellos que habitan nuestras propias conciencias. A ellos que abrazan nuestras almas.

“Agrícola”

“Agrícola”
Así te defines.
Eres la mejor tierra.
El agua buena.
Los poderosos sauces
encabezan tu reino.
Las nubes te tocan,
te limpian,
te dejan libre.


“Pasión”.
Ese debería ser tu nombre.
Cuando abrazas.
Cuando besas.
Cuando te enfadas
y un círculo de sombras
se pudre a tus pies.


Rostro de manzana.
El espíritu crece en tu cuerpo.
Hay bosques en tus sueños.
Zapatos rojos en tu dulzura.
Delfines en tu alegría.


De invierno.
De ese material
está hecha tu alma.
La lluvia
construye tus sonrisas.
El frío
no te deja su marca.
El silencio
no apaga tu dolor.

proyecto cabaret

Las ciudades están llenas de secretos, de historias que ocurren en sus bares, sus estadios, sus parques.

Historias que evolucionan y que de pronto se truncan, quedando como un sueño, una memoria colectiva, el relato de abuelos y de periodistas viudos de viejas noticias.

Por un dulce sincronismo, nuestra amiga, Piti - Cristina Guerra- se encontró con el archivo del fotógrafo David Rodríguez Peña, reportero de la noche Santiaguina de hace medio siglo.

Con el apoyo del FONDART, esta joven antropóloga creó el sitio www.proyectocabaret.cl , que exporta el período clásico de la noche chilena hacia a los ojos de las nuevas generaciones.

Aquellas fotos convocaron a mi mente el recuerdo del “Moulin Rouge”, como si Pigalle se hubiera mudado a la calle Huérfanos. Vi los mismos rostros impersonales. La sonrisa universal de una muñeca La música abrazando a la piel.

La próxima vez que recorra Santiago y reciba las tarjetas de los saunas o pase junto a los cabarets vecinos al Cerro Santa Lucía, pensaré que hubo un tiempo mejor, en que el deseo vivía más cerca del arte.

La foto es de David Rodríguez y proviene de www.proyectocabaret.cl

Ana María

Anita, me resulta algo extraño escribirte a tu nuevo país.

Lo hago porque necesito agradecerte por las llaves que me dejaste para un nuevo tiempo, para una dulce alegría.

Es fuerte pensar que nuestra pequeña amistad de poesía, café y tarot haya servido de pie para que Isidora comparta nuestras almas.

Oye, varias veces he tomado conciencia de sincronismos y he sentido energías que he asociado a tu fuerza, tu espíritu, tus consejos,tu voluntad que trasciende.

Recuerdas cuando las cartas hablaron de tus hijos?. Aparecieron los tres. La magia de nuestra luz interior los describió a cada uno de ellos sobre el escritorio de tu oficina de Calle Melgarejo, allí donde antes estuvo Neruda y su Club de La Bota.

Me dijiste que de tu hija nada te preocupaba, que ella siempre saldría adelante.

Hablamos de tu familia, de sus secretos, de sus problemas.

Años después, conversando de un amor tormentoso, sentiste que tu hija podría unirse a ese poema.

En medio del torbellino de aquellos días, esa sugerencia quedó inscrita en mis deseos.

Luego, durante cinco años estuve triste. Ni siquiera me enteré a tiempo de tu muerte.

Amla, la encargada de mi curación, culminó su tarea llevándome a caminar sobre el fuego
y presentándome a tu hija.

El círculo se cerró, tu luz brilla ahora en los ojos de Isidora.





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Realidad Paralela. Los orígenes.

Alonso de Ercilla



Andesia (1) , la Argentina occidental, fue un viejo puesto de frontera del Imperio de los Reyes Católicos.

Pero incluso desde antes, hubo dos tipos de habitantes, los que agachaban el moño y los otros, los de pluma parada. (Aunque nuestros padres ancestrales eran tan pobres que ni pluma tenían).

Hace 500 años, nuestra principal actividad económica consistía en reconstruir el país luego de los terremotos, las invasiones de la gente de la tierra (otro nombre de los que no agachaban el moño) o las crecidas de los ríos. (2)

Por razón de la chicha, la falta de tele y el deseo de escaparse del trabajo bajo el argumento de ser artistas, surgió entre nosotros un gremio extraño, el de los poetas.

Esta gallada denominó araucanos a los belicosos que insistían en su antigua libertad, nombró reinas a las minas encachadas, armó rondas entre los niños de Elqui y - pese a su holgazanería- fue forjando la fama de este fin de tierra.

El precursor de estos ñatos y uno de los más bacanes de todos los tiempos fue don Alonso de Ercilla, un paje de la Corte relegado a esta frontera por incitar deseos prohibidos en el monarca de dos mundos.

Entre las claves del éxito de este gremio de escribientes, debemos destacar el arte de mantener los versos al servicio de los moño parado y a la vez cobrar su renta con cargo a las arcas del imperio invasor, de cuyo ejército eran capitanes y tenientes. (3)

Así, Cervantes se ocupó de nuestras letras antes de escribir “El Quijote” y Shakespeare se entretuvo con los cuentos de la Patagonia antes de mandar a Ariel a desatar su Tempestad.

Desde entonces que nuestra realidad se ha construido a partir de la poesía.



(1)Nombre propuesto por Vicente Huidobro para América Latina.
(2) Tanto así que hasta ahora existe el Ministerio de Economía, Fomento y Reconstrucción.
(3)Se aplica el viejo principio de mantener el corazón a la izquierda y la billetera a la derecha.

Rey Gay

Hablo sin rodeos

Te amo

Sin explicaciones

Aunque me abrume tu rabia

y orine sobre mi la tristeza

Aunque todo se rompa

Aunque todo se vaya a la cresta.



La foto es de Pamela Albarracín y proviene de la obra Eduardo II, de Marlowe, que también fue Shakespeare.

**** no se trata de un poema contra AB *******