El cumpleaños de mi princesita. La historia completa.

Este 23 de opctubre, la hermosa mujer de la foto está de cumpleaños. En esta ocasión, no llenaré su casa de rosas, ni dejaré mi alegría entre la tibieza de su piel.

Me conformaré con desplegar cada día un poema de los que escribí para ella, engrosando este espacio con mi cariño.

Aquí están mis afectos, encarnados en cada letra, recreando las emociones, las dulzuras y las tristezas de aquellos meses maravillosos.

Para comezar, les presento a "La Flaca", escrito a comienzos del año 2000, luego de un domingo magnífico en su casa de campo, cuando ella era una princesa en un reino de chirimoyas y yo, simplemente, un borrador de poeta.

Ese día comencé a maravillarme con su dulzura, con su sabiduría, con su coqueta ternura, rodeada de jardines, vinos y quesos.

El lunes siguiente, el poema llegó vestido de fax a su lugar de trabajo. Recuerdo que me llamó por la tarde, me dijo que le había encantado y que se lo había leído a su hijo mayor.

La Flaca

Ojalá todas las flacas
tuvieran tu alma de niña
y miraran como diosas
y bailaran entre nubes
que seducen al sol.

Ojalá que tus manos
sigan apagando el llanto
y que el viento de la tarde
premie
tus desvelos de amor.

Ojalá que la noche
te recuerde sonriente
y que tu libertad se extienda
como el nombre de Dios

Luego de aquel poema, el destino y la pequeña política, hicieron que ella marchara a Santiago.- El teléfono y algunas visitas aisladas nos mantuvieron en contacto.

En septiembre, nos juntamos a cenar en "El Huerto", conversamos, leímos el tarot. La dejé en su departamento, casi le pido un beso.

En octubre, asisto a su cumpleaños en el campo y le recito al oído. Ella ronronea como una gatita. Todo se diluye cuando llega el marido.

En noviembre, me decido a abordarla. La llamo desde Arica. Acordamos una cena en su dpto. En el suelo, revisamos las cartas, le tomo el brazo y se produce una descarga eléctrica en nuestro cuerpo... es algo mágico, se corta la luz en el departamento.

Miro sus ojos, me dan un poco de miedo.

Vamos a la caja de los seguros y junto a la puerta nos besamos; es una caricia larga, de siglos, como si nada pudiera separarnos.

LLega su hijo C., se marcha. En la cama todo es exquisito pero difícil.

A la noche siguiente todo sale mejor. Yo grito. Es primavera, Santiago está caluroso y bello.

Al tercer día, me marcho a NYC. Luz me ha pedido que definamos nuestra relación. Decido que nos separemos. 18 de noviembre, la Octava Avenida, El Hipocampo.

Luz y yo, llorando a mares.

En Manhattan los días son grises, por todos lados compro regalos para mi princesa.

En un café, con gran dificultad, le escribo el primer poema de amor.



Habito



Habito los signos de tu belleza,
el lugar en que el cielo es profundo
y tu boca se llama transparencia.

Habito el desenfado de tus sueños,
la malicia de tus ojos y el aroma de tu
pena.

Habito los días que dejaron de partir,
la madera de tu encanto
y el calor de tu presencia.

En un cuaderno rojo, voy anotando mis emociones. Al llegar a Santiago, me desespero para llamarla y estar con ella. La contacto al bajar del avión, tomo un taxi, la recojo en el hospital que dirige y volamos para almorzar en calle Condell.

En el taxi, siento la impaciencia de tocarla y besarla. No somos capaces de terminar de comer. La tarde es placentera y fantástica, mientras los aromos del jardín nos regalan su fescura en medio de tanto calor.

Comienza un período de días y noches intensas. Trabajar en Viña, viajar a Santiago. Amar a mi Princesa, mentirle a Luz.

Para solsticio de verano, subimos con Alma al Cajón del Maipo. Fue un secuestro consentido. Una cabaña en el bosque, un ritual de velas y estrellas.

Una de las cosas que me impresionan de ella, son sus senos, curvos, turgentes elegantes, sensibles a la más mínima caricia.

De aquellos días, provienen estas letras:

Creo en mujeres eternas,
muertas en inviernos lluviosos,
al dejarse llevar por el viento
y perderse entre máquinas y hospitales.

Creo en mujeres que nacen
al sentir sus secretos en mi boca
y despiertan en mañana de verano,
doloridas de tanto amar
y con ojos que no les pertenecen.

Creo en el rostro de la mujer que adoro,
en sus palabras perdidas en la tarde,
en los pequeños lunares de su brazo,
en sus miedos y en su distancia.

Creo en las noches que nos pertenecen,
en las que cuelgan de sus senos dulces y
poderosos,
hasta perderse en las fuentes de su placer
y llenarme de lluvia, mientras vuelo y grito.

Esas noches y atardeceres de verano fueron increíblemente tórridos. Nuestros cuerpos, impregnados de deseo, se embriagaban con los aromas del otro.

Nos alimentábamos de ostras, chocolate, champaña y vino blanco. Yo me ocupaba del desayuno, la flores ecuatoriales, el teatro, los sueños de viajes compartidos.

Ella solía vestir de blanco, irradiaba luz en medio del verano y su voz de niña consentida me envolvía en un cuento de hadas y de pasión.

Una tarde, soñó en voz alta su deseo de que tuvieramos nuestro propio hogar. Yo imaginé de inmediato un departamento en medio de los árboles de Ñuñoa, con las ventanas abiertas al sol y la cordillera.

Pedí un día franco y recorrí las calles hasta encontrar un lugar. Pasamos allí una sola noche y por la mañana me dijo, que no se sentía capaz aún, que no podía construir este nuevo proyecto de familia.

Fue un triste amanecer de verano en Providencia. Ella se marchó al trabajo, mientras nuestra íntima desilusión daba paso a la resonancia devastadora de una tragedia común.

Lo recuerdo como si fuera ahora, encendí el televsisor y escuché al Presidente contándonos una terrible realidad: Muchos de los detenidos desaparecidos fueron lanzados al mar.

Esa mañana desoladora, escribí varios poemas: "Con la primera bruma", "Por qué no sabes volar" y:

Para ti

Para ti,
nuestra unión es racional,
imprescindible,
incluso conveniente.

Todo eso,
porque a veces te amo
y soy feliz viéndote reir.

En cambio,
en lo que a mí concierne,
basta una mirada tuya
para morir en tu boca.

Porque, diablos,
te amo aunque nunca
llegues a ser mía .

Entonces:
¿podrías amarme en sueños?
y llevar mi mano en las calles
y decir “soy yo”
cuando te canto
o pido un beso.

Entonces:
¿podrías invitarme a tus sueños?
y llover con tus ojos sobre mi pena
hasta que no puedas huir de tanto amor,
hasta que no puedas huir de tanto amor.


Pese al traspié del departamento, persistimos en nuestra pasión con el desborde y la alegría propios de lo insuperable y mágico.

Poco a poco la cama de aquel verano nuestro fue afectándose por la fuerza y la persistencia de nuestro amor.

Día tras día, ella palpitaba y crugía, hasta que una noche de enero se quebró... entre risas y reproches planeamos una nueva residencia para nuestros cuerpos, firme, moderna, solidaria.

Alma, recordó a los presos de la cárcel de Colina y su labor de carpinteros mueblistas.

Sus sueños en voz alta fueron una rigurosa orden para mí. Viajé a la Cárcel. Conversé con los presos. Elegí un diseño de madreas nobles y fuertes, capaces de resistir toda la marea y el fuego de nuestra carne.

Los presos demoraron meses.

Cuando la cama estuvo lista... mi princesa, dulcemente me pidió que no la llevara a su dpto., para no despertar sospechas.

Pero, no debo pecar de "quejoso", era mucha la alegría que ella me daba. En su compañía aprendí a valorar la música, mi espíritu se anamoró de la idea de viajar junto a ella, para recorrer las imágenes de sus conversaciones: los pueblos de casas blancas y techos azules, la selva en Costa Rica, la vida cultural en Chicago, los pueblos étnicos de Guatemala.

Por eso, cuando una noche de plena lujuria, ella me dijo que cumpliría cualquier deseo mío a cambio del placer que en esa hora se avecinaba. Cumplí mi cometido con toda la sabiduría acumulada por mi piel y descansé contento, pensando en haberme ganado el derecho a viajar junto a ella al trópico de paz, que llamamos Costa Rica.

Las promesas de alcoba no valen, me dijo a la mañana siguiente y la cama se volvió a quebrar, dejando una astilla dolorosa en mi mente y la huella de su ausencia en mi piel.

Durante aquel viaje suyo en días de semana santa, escribí "Mi reina una vagina poderosa" y "Contigo soñar es doloroso", para tejer en letras el gozo y las sombras de aquellas jornadas.


Mi reina tiene una vagina poderosa,
irrefutable, clásica,
no demasiado peluda,
irrepetible, distinguida,
modelo 1949, pica a veces,
huele delicioso y diferente,
sabe a ostras, jarabe dulce y viscoso,
mantequilla de azúcar ácida,
elíxir de almidón.

Mi reina tiene una vagina inteligente, rebelde,
llena de neuronas, solidaria si hay orgasmo,
requirente en su ausencia, apenada en la distancia,
elocuente en sus olores, implacable en su ambición.

Mi reina tiene una vagina girasol,
pluralista, canchera,
triángulo frotoso y lúcido,
labios cómplices y mojados,
venerables gotas rojas en el colchón
cuando es aquel lunes y estoy yo.



Contigo soñar es doloroso,
porque sólo existes al amparo de mis ojos
y despiertas con mis besos
y mueres por la mañana,
al bajar una escalera,
segura de ser otra…
no la que durmió en mis brazos.

Estar contigo es clandestino y perfecto,
olores nuestros te hacen mía,
niña golosa, princesa dulce,
cielos en mi placer.

Tu siempre eres presente,
la distancia te diluye,
te disfraza de esposa, de madre,
de maga sonriente en un mundo demasiado
plano.

Tu siempre eres mía,
son las otras las que no existen,
las que dibujan su rostro efímero
en días alejados del mar.


la cama, tiempo después, en mi departamento; Carla Taramasco, lleva el vestuario y la champaña de Alma
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la misma modelo, posando sobre la cama soñada para el registro de la instalación "Habitación de Poeta"
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En lo que respecta a mi realción con Luz, todo comenzó a ser un desastre. Verla llorar; sentir su rabia cuando se eneteró de todo; esconderme de ella; sufrir por su pena, son pasajes terribles de mi vida, que me duelen y me quiebran.

También mi madre se entrometió. ¡Uf, que tiempo tan difícil!. ¡Qué tensiones!. Mi mundo se fractura, se cae al vacío, mientras yo me aferro a un cometa celeste que me mira con ojos ecolares y me espera al caer la tarde: Alma.

Con ella, hicimos dos pequeñas travesías, siempre bajo la coberturas de amigas que nos acompañaban. Un pequeño fin de semana en Santo Domingo y unas vacaciones de septiembre en Elqui.

Los días en las montañas fueron hermosos; tomamos baños de barro, participamos en un ritual del atardecer, visitamos la casa magnífica de una pintora.

Ella, la artista, con sus ojos sabios, nos advirtió que prepararamos nuestro corazón para la pena que vendría.

La mañana de las Torres Gemelas nos pilló en Pisco Elqui. Sólo en la tarde nos enteramos de su derrumbe. Nuestros cuerpos no quisieron separarse antes del almuerzo.

Es una mañana gris en Valparaíso y me pregunto por su mirada, por su largo cuerpo vestido de blanco; por sus palabras: "te adoro", "quiero tener un hijo contigo".

Pervive en tus ojos un poco de brillo?.


Pervive en tus ojos un poco de brillo?.
o te llamaste enamorada por error,
victima de un largo verano,
de miradas que bebían en tu rostro
y de tu pena… al sentirte tan mustia.

Recuerdas las noches de un solo aroma?
cuando nuestros cuerpos odiaban la
distancia
y mi boca conocía tus mundos
y viajábamos en sueños…
por no tener futuro.

Tal vez todo era mentira,
salvo tus besos que pedían cariño
y tus ojos de alegría…
cuando estabas conmigo.




Por favor: no sueñes




Por favor: no sueñes,
no te pienses libre,
no imagines sacapuntas
Y que barcos de hijos nuestros
que te miran con tristeza,
no prepares comida para antes de las ocho,
no esperes por la mañana el desayuno,
no grites de silencio en noches tibias y tuyas.

Por favor: no sueñes,
no amanezcan mojadas al centro de mi cama,
no camines desnuda por el borde de las olas,
no inventes ciudades que aman el mar.

Por favor: no sueñes,
no te mires en mis ojos,
no desciendas del cielo para verme feliz.

No sueñes.
No importa.
Porque tu carne y la mía soñarán por ti.


Por favor: no te vistas de blanco




Por favor: no te vistas de blanco,
no comas ostras, no busques mis
piernas
bajo la mesa, no bebas champaña,
no tiñas de sangre el pisco souer,
no sueñes con viajar
ni con piedras fugaces bajo tu
almohada.

Nunca te abrigues con mi rojo,
no enciendas las velas que son
nueve
no bebas de mis copas que son siete
no mires por la ventana del huerto
no hagas el amor los días lunes,
no cierres la puerta sobre mi alma.

Por sobre todo: no vayas al mar,
no te pienses en mi cielo,
no te puebles con mis manos.
no te acerques a mi olor,
no preguntes por mis ojos
que ya no vuelan ni gritan
sobre tu pena.



Qué será de su mirada cuando llegue el invierno?. Una de las últimas mañanas hermosas que tuvimos, fue en un hotel de Viña, las olas hablaban en nuestra ventana y su piel suave ahuyentaba mis fantasmas.

Quién la abrigará cuando llueva? Pero las cosas comenzaron a ir mal; ella no era capaz de asumir lo que todos sabían ante su familia; yo, era incapaz de resignarme a un fragmento de su amor.-

Un día, tomé mis cosas y marché. Como un tesoro, junté mis poemas, mis recuerdos y su chaleco rojo de lana, que me alimentó de su perfume por mucho tiempo.

Hubo reincidencias y distancias, hasta que un día rompí el tabú. Llegué a su hogar familiar a verla. Apenas me abrió la puerta y su frialdad me destruyó. Lloré y gemí largos minutos en su patio; lloré para sanarme y no lo conseguí.

Tomé todos mis ahorros y partí por el mundo a buscar el futuro que no tuvimos: las conversaciones en los cafés de Paris; los atardeceres en Venecia; la voz del viento en las islas griegas.

Tú eres mi azul


Tú eres mi azul,
y digo en serio: mi azul,
mi abrigo, mi sueño.

Dónde están tus manos?
Acaso hurgando mi ropa
y buscando aquel olor
sobre una cama tuya
en el piso tercero
de un inmenso paraíso.

Dónde estás cuando no estás?
Acaso mueres en días animales de otoño
mientras yo camino junto al mar
y recojo pensamientos
y rosas de cristal.

Dónde estás cuando quieres estar conmigo?
Quién te detiene entonces?
Acaso tú cuando no eres tú?.

Dónde estarás cuando quieras estar
conmigo
y el anciano viento de la tarde
no conozca ya mi nombre
ni aquel olor
ni aquel azul
que sólo fue:”mi azul”.

En varios de mis poemas puede verse el esfuerzo por disociar a mi princesita; la Alma que me amaba, de otra mujer distinta, ocupada de ser madre, de su hospital, de su propia historia.

Esa línea de emociones, no me trae consuelo, porque al perderla a ella, me sentí vacío, muerto, distante incluso del mar.

Cuando yo muera,
no te manches las manos,
no vayas a mi funeral,
no apagues la música,
ni siquiera invoques mi recuerdo.

Porque si muero y no estoy
contigo,
habré muerto hace mucho
tiempo.

Sin embargo, una reflexión me apacigua. No pudimos volar hasta las estrellas, pero estiramos nuestras alas sobre el mar; construimos belleza, amor vida... emociones que enfrasqué en poemas y en imágenes.

Ella siempre será mi princesa; mi amante de ojos escolares; mi dama prisionera en una torre oscura.

Si un día miras mi ciudad
y la ves sin azul, sin olas, sin niños,
sin un viento delgado y puro...
sabrás que yo no estoy allí,
ya no pienso en tu rostro,
ya no vivo en tu aroma,
ya no entiendo tu jardín.

Si miras mi ciudad
y los colores te saludan con un beso risueño
y las calles discuten para decirte un piropo
y el mar se viste con su mejor azul,
aquel de antes, cuando viajabas en barco
y tenías padres y música en la sangre y no rabia.

Alma, entonces, ya será demasiado tarde.





Por qué no sabes volar?


¿Por qué no sabes volar?
y te pintas delgada
en boca de otros hombres,
anudando tu historia a la mierda,
dejando a la ternura sin ojos,
a la belleza sin tu recuerdo,
a la justicia sin tu atardecer.
¿Por qué no sabes volar?
y mientes en presencia de temores
y te engañas con voz deforme,
hasta que el verano
se canse de esperar tu afecto
y los jardines del mundo
no basten para contener tu pena.
¿Y si volaras como el aroma transparente de mis sueños?,
bajo el amparo de una mínima esperanza,
allí en el mar que era de otros
y que ahora es nuestro.
Y aunque nunca vueles,
mi princesa,
siempre habrá tiempo
para mojar tu rostro de cielo,
visitar aquel diciembre,
bendecir tu cuerpo.


Alma rodeada de niños
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Tibia, alegre, dulce



Tibia, alegre, dulce,
caliente a veces, rodeada de niños,
húmeda, feliz en las aguas,
libre en su jardín,
mentirosa de viajes,
hermosa al atardecer.

Flaquita, callada al volar de gozo,
suave, ruidosa de guatita,
gustosa de champaña y de vino blanco
y de besos que muerden su boca
en camas que crujen y meses que parecen
años.

Laboriosa, múltiple, laberíntica, distinguida,
hippie, corta de palabras por conveniencia,
mustia de vez en cuando,
plena al sentirse madre,
cachurera, capitán araya,
amiga de mujeres nuevas y no santas,
mandona con simpatía,
hambrienta de sol a sol
y rollenta hasta decir basta.

Notable, cándida,
egoísta con bondad,
pudorosa de ventanas,
ingenua, musical,
cuidosa de platas,
guerrillera por sentimiento,
dueña de tetas preciosas
y –corrijo- caliente porque le da la gana.

"De Visita: Smoked Eyes".

Ella es una poeta. Una mujer que conecta su cuerpo, su alma y sus palabras.



Me quedé de una pieza, admirando la honestidad con la que habla de sus deseos, sus gustos, los océanos de su carne.



Recuerdo haberla visto de niña en el patio del colegio; haber palpado su preguntas en la antesala de un juicio y haber notado su figura neutral en medio del noticiero de las diez.



Pero sólo en sus páginas, traspasé el umbral de las multitudes y sentí el aroma melancólico de su alma; su portentoso amor por las letras y el cine; su apego a la aventura, a lo mágico, a la belleza de lo humano.



De ella, les dejo dos instantes esclarecedores.



Despedida
Sucede que me quedo inmóvil, con ese aleteo desesperado que la ansiedad a veces te agita por dentro... pero aún así las palabras no salen de mi boca y no te hablan, no te escriben, se esconden en los escondrijos

Pero quisiera decirte que hasta el mas pequeño gesto provoca un efecto en los otros, en el otro, hasta de mí que me creía blindada de aquellas pequeñas y filosas trampitas.

Eras uno más entre los demás, jamás memoricé tu nombre, ni reparé en la expresión de tus ojos, pasaste muchas veces a mi lado y jamás se me ocurrió oler el aroma de tu piel que dejabas al caminar.(soy experta en ello)

Pero de pronto te comenzaste a dibujar, emergiste entre los miles de muchachos que hay parecidos a tí, comenzaron las cartas, las llamadas, completaste con genial maestria algunas de mis oraciones inconclusas, de mis citas favoritas, me hablaste del vodka blanco , me pediste que te mirara a los ojos en forma perentoria y desesperada cuando hicimos el amor...
y entonces te saqué del montón, de la pasta uniforme de personas con las que me muevo a diario.Y me aferré a tu piel, al olor limpio a camisa planchada, al dibujo travieso de tus tatuajes, a tu voz entre pendeja y aguda y comencé a soñar descabelladas historias de pasión, hasta te hablé de Buenos Aires, de La Habana...

Afuera llovía despacio, hacia frío, había una luz azul en la ventana. Me mostraste tus escritos, tus fotos y era hermoso imaginarme así contigo, todas las noches revisando el trabajo del día con el computador en la cama, comentando las anécdotas y las mediocridades de un día de trabajo.

Nos despedimos tarde, todavía llovía, pero .... desconcierto, no miraste jamás para atrás .. ¿era tu despedida?

No volví a saber de tí, insistí un poco, pero no soy muy valiente en esto de buscar a quien no quiere ser encontrado...

De a poco las cosas comienzan a decantar, trato de acordarme del olor de tu piel y no puedo, solo me acuerdo de tu grito: "¡¡¡mírame a los ojos!!!" y todavía me estremezco, sé exactamente cuando aparecerás, se cuándo me miras de reojo, veo tu deseo...

Pero estoy tratando de devolverte a la masa uniforme de gente que me rodea, al anonimato en el que estabas antes, a mirarte y poder sonreírte, a tenerte cerca sin tener que comenzar a temblar y sabes? Ya lo estoy consiguiendo, (eso espero) claro que para ello ya elegí otra sombra que comienza a hacerse luminosa a mis ojos.



Cuando nos encontramos.



Estábamos nerviosos ambos,
pero decididos
tuve que tomar algo fuerte, tú también...
afuera ladraban los perros
y la noche se arrastraba silenciosa y espesa.
Me tomaste en brazos, casi como una niña
y nos arrastramos al fondo del acantilado
sin pensar en las obvias consecuencias
de este juego demencial, pero inevitable
los perros seguían ladrando
alguien ordenaba un ropero
y la música.... era....?
nos reíamos, nos estremecimos
el contraste de mi piel blanca y la tuya oscura y tatuada
nada me importo más
que conocernos así
mirando la oscuridad y la luz de la ventana de tu habitación
y reírnos...y acordarnos
y mirar el techo
y luego dormirnos
enlazados, pero temerosos
que llegara la mañana gris y lluviosa
que finalmente llegó
que nos devolvió a nuestras vidas
que me permitió sólo besarte levemente
antes que te alejaras
o que yo huyera
de la neblina que me obstruía la garganta.





A esta periodista misteriosa, pueden visitarla en http://www.smokedeyes.blogspot.com

En la imagen,puede apreciarse a Gaby, cuando fue a mi cumpleaños a regalar besos (Fue un buen regalo). Ahora, vestida con su traje de Sycorax, está a punto de traer una nueva niña al mundo.

Traté de subir su foto personificando a la "Fuerza-Lujuria", del Tarot, pero me ha sido imposible por el momento.

Por favor, no vayan a pensar que Gaby es Smoked Eyes. Mejor, no se pasen rollos, sino que concéntrense en la poesía.

Luz Azzul

Mi negrita, Lucy, se fue. Tomó un avión a Ginebra y se marchó por dos años a estudiar curaturía de museos.

Estaba tan nerviosa, ansiosa, alegre y triste... que fue imposible no emocionarse.

Comenzamos a vivir juntos cuando eramos estudiantes de veinte años.-

Nos conocimos en aquellas memorables jornadas de resistencia a la tiranía.

Muchas cosas nos han ocurrido... nos distancian, pero no fracturan nuestro cariño.


Luz Azzul

A veces, el color azzul se enreda en tu pelo,
te elevas hasta el planeta Neptuno y caes
suavemente... como tarde de verano.

En algunas ocasiones te sigo,
doblamos una esquina y eres una gacela chilota
o flor de las colinas de España.

Al discutir eres explosivo y metralla,
me persigues por Vietnam y Sarajevo...
luego hacemos la paz en Gaza.

Cuando te deslizas sobre la bahía de Valparaíso
mil volantines salen a encontrarte.
La Sebastiana enerabola sus banderas
y en la Plaza de la Vicoria los niños cantan.

Azzul

Soy creador de mujeres azzules,
de mundos perfectos y sonrisas perdidas.

Soy el que da color al mundo,
el que hace volar las ballenas
y resucita lo ido.

Soy el que dejó de temer a la muerte,
el que duda del Divino,
el que pretende escapar del olvido.

A pesar de todo,
le temo a un solo día de tu ausencia,
al despertar de los tanques
y a la palabra vacío.

Extraidos de "Luz Azzul", Poemario de 1994.

de visita

Me encantan las mujeres, aquellas con la cabeza llena de preguntas, las que abren ojos extensos para marcar su asombro, las que beben champaña y gustan de las caricias bajo la mesa.

Me gusta su aroma, aquel cuerpo suave sobre la cama, la música pernoctando sobre los besos y la alegría perturbadora de su sonrisa al atardecer.

Por ello, cuando dejo que mi mirada marche entre blog y blog, me fijo especialmente en aquellos que denuncian la tibieza inquietante de un alma femenina.

Quiero hablar de ellas, aproximarme a sus espíritus, beber de sus emociones y compartir con ustedes el licor dulce de aquella travesía.

Por antojo, por capricho, por sincronismo de proximidad, porque ellas tienen su alma manchada de tinta y voz, partiré por hablar de las periodistas... aquellas trabajadoras que alimentan nuestros ojos de noticias y seducen nuestro espíritu, orientándolo en medio de la noche y la tormenta.



"Primera Estación: Paloma Baytelman"



Quiero hablar de Paloma, cuyo nombre debería ser la verdadera identidad de la simpatía, la conexión con el rumor de las olas, con la fuerza insuperable de la historia.

Un día de marzo, siendo ella una niña, los helicópteros anunciaron la desgracia. En la puerta de su colegio el padre de otro niño y un apoderado fueron secuestrados y asesinados de una forma vil. En su página, las continuas referencias al Colegio Latinoamericano de Integración nos conducen a esa experiencia de vida, nos hablan del dolor que unió a una escuela, que unió a un pueblo.



Los relatos de Paloma, suelen emprender el rumbo de las artes, asumiéndose a sí misma como reportera del trabajo visual, musical y literario de nuestros creadores. Sin embargo, en otras ocasiones se relaja y nos regala un día en la playa, los piropos de su amigo kioskero, las noticias de un hombre en la Patagonia, los secretos de su abuela, su talento para reclamar injusticias cotidianas, el embrujo de un viaje, la calidez de una mujer porteña, el paisaje intenso de la Villa Grimaldi.



Lo sublime, lo que me hace llorar en el recorrido de sus páginas, es la delicada forma en que nos muestra los rincones de su alma. En efecto, la lluvia de noviembre nos explica su llanto; una noticia de fútbol nos revela que el amor es difícil de apagar; un viaje al mar nos da luces sobre su nuevo romance.



Paloma, como una Maestra de la Cábala, nos regala textos que admiten varias lecturas, sentidos profundos que podemos ir develando en la medida que nos acercamos a su corazón, a su historia.



Mientras tomábamos un café me contó que había estado leyendo algunos de mis poemas y que le gustaba mucho "Mi reina tiene una vagina poderosa". "Aunque no lo creas soy pudorosa en algunos aspectos, así que no te contaré en que me diferencio de tu reina", me dijo sonrojada...



Mi reina tiene una vagina poderosa,
irrefutable, clásica,
no demasiado peluda,
irrepetible, distinguida,
modelo 1949, pica a veces,
huele delicioso y diferente,
sabe a ostras, jarabe dulce y viscoso,
mantequilla de azúcar ácida,
elíxir de almidón.

Mi reina tiene una vagina inteligente, rebelde,
llena de neuronas, solidaria si hay orgasmo,
requirente en su ausencia, apenada en la distancia,
elocuente en sus olores, implacable en su ambición.

Mi reina tiene una vagina girasol,
pluralista, canchera,
triángulo frotoso y lúcido,
labios cómplices y mojados,
venerables gotas rojas en el colchón
cuando es aquel lunes y estoy yo.



El blog de nuestra periodista invitada es http://www.paloma.cl
El poema pertenece a "Prófugos de un aguacero azul", Valparaíso, 2002.

La verdad

La verdad se pierde, se calla, se renuncia,
se busca, se olvida, se encuentra, se roza,
se espera, se omite, se teme...pero no se vende.

Lo que se vende es la dignidad.

"Prófugos de un aguacero azul", 2002.
Imagen del monte Aconcagua visto desde mi ciudad.

Con la primera bruma

Con la primera bruma
que los rayos del sol revelan
un avión antiguo se acerca al mar,
lo conduce el papá de Juan,
quien ríe y bromea junto a tres soldados.

El sol los mira desde la cordillera
y veinte niños de Santiago
perderán a sus padres en el mar.

Un cigarro, un chiste
y diez madres y diez compañeras
bailarán con fantasmas en primaveras prestadas,
llorarán hasta quedar sin ojos
y bordarán recuerdos de un pueblo nuevo,
cuando el cielo iba a ser realidad.

Ahora han pasado veinte años y más...
el papá de Juan olvidó los viejos chistes,
pero nunca pudo dejar la bruma,
el avión, los veinte niños solos
y la bandera con su vieja estrella...
hundida en el mar.


Hoy debería hablar en primer término de nuestro trabajo de ayer, pero mi conciencia me exige rendir homenaje a los cientos de personas de que se disolvieron en el aire y el mar durante la dictadura.

Me exige detenerme a pensar en embleama patrio, en su estrella de cinco puntas que representa al hombre libre, destinado a caminar con la frente en alto por las avenidas y los ríos del firmamento.

En cuanto a lo de anoche, salió bastante bien. Consistía en una charla sobre "La Tempestad", utilizando recursos teatrales, danza y poesía. Creo que le sirvió mucho a nuestro colectivo para explorar nuevas técnicas, hacer más danza y empaparse del significado de la obra. Ese guión lo subiré como un nuevo blog, para quienes se interesen en conocerlo.

tengo miedo

Tengo miedo. El nueve presentamos Construyendo La Tempestad y debo aprender un kilo de cosas nuevas.

¿Por qué?, dirán ustedes. “ Si tuvieron un preestreno hace más de un mes y todo salió correctamente, luego de más de un año de ensayos”.. “No pueden ser tan jugosos…”

Lo que ocurre es que la Compañía resolvió que los actores aficionados ahondáramos más en nuestro desarrollo teatral antes de presentar nuevamente la obra.

No obstante ello, por razones financieras era imprescindible que hiciéramos funciones que costearan nuestros gastos.

And then, tuve que sacarle punta al lápiz, desplegar mis enmohecidas alas de poeta y crear en pocas semanas algo que fuera interesante para el público, ligado a La Tempestad, pero distinta a ella.

Cuento corto, el próximo sábado seré el guía en un viaje hacia América, la tierra soñada de Shakespeare.- El lugar donde el amor tiene el rostro del perdón y la imaginación brinca hacia las nubes.

Mi plan consiste en estudiar todos los días, levantarme en la madrugada a repasar y alimentar la alegría de dar vida a los sueños-

En esta aventura estamos con Ximena Núñez, que dirige y actúa, Fernanda Rivera, Gabriela Krisam, Claudio Ahumada, Jorge Olivos y Alejandro Fernández.

Para que pasen el mal rato de leer este artículo angustioso, les dejo un poema sobre el tiempo, especail para recibir a septiembre.

Hay días bañados
de penumbra
y hay otros
que se cuelgan
en las puertas
de la gran ciudad.

Hay días olvidados
y hay otros que perduran
como las rocas
que aplastan a los muertos.




En la imagen, Ximena Núñez, fotografiada por Lorenzo Alvarez Carvajal.

Construyendo La Tempestad

Calibán


Hay quienes, como el Loco del Tarot, están dominados por su fuego interior, por sus instintos, sus pasiones.-



Son prisioneros del apego a los bienes, a los placeres, incluso los más sutiles, como el aroma dulce de una flor o la frescura de un manantial.



Todos llevamos un Calibán dentro, un monstruo de las sombras.



Hola, esclavo, ven nuevamente a mí, enciende nuestro fuego, ve a buscar nuestra comida.





Caliibán




Tengo derecho a comer mi comida. Esta isla me pertenece por Sycorax, mi madre, y tú me la has robado. Cuando viniste por vez primera, me halagaste, me corrompiste. Me dabas agua con bayas en ella; me enseñaste el nombre de la gran luz y el de la pequeña, que ilumina el día y la noche. Y entonces te amé y te hice conocer las propiedades todas de la isla, los frescos manantiales, las cisternas salinas, los parajes desolados y los terrenos fértiles. ¡Maldito sea por haber obrado así!... ¡Que todos los hechizos de Sycorax, sapos, escarabajos y murciélagos caigan sobre vos! ¡Porque yo soy el único súbdito que tenéis, que fui rey propio! ¡Y me habéis desterrado aquí, en esta roca desierta, mientras me despojáis del resto de la isla!



Poeta


Calibán es una gran clave en esta Isla, a veces se esconde bajo una manta junto a otro hombre y nos presenta, como en un cuadro, el inconsciente colectivo, trescientos años antes de Karl Jung.



Otras veces, lo vemos venerar a un desconocido, por el solo hecho de poseer un poco de vino.



Por favor, observémoslo:



Calibán


Acercándose a alguien del público.



Eres un dios maravilloso y traes el aroma de un licor celestial.

Me arrodillaré ante ti.

Te enseñaré hasta la última pulgada fértil de la isla y te besaré los pies: te ruego que seas mi dios.



Ninfa Roja.-


Poeta, te ríes de ti mismo.



Recuerda la forma en que rindes pleitesía tu propia Princesa.



Mi reina tiene una vagina poderosa,
irrefutable, clásica,
no demasiado peluda,
irrepetible, distinguida,
modelo 1949, pica a veces,
huele delicioso y diferente,
sabe a ostras, jarabe dulce y viscoso,
mantequilla de azúcar ácida,
elíxir de almidón.

Mi reina tiene una vagina inteligente, rebelde,
llena de neuronas, solidaria si hay orgasmo,
requirente en su ausencia, apenada en la distancia,
elocuente en sus olores, implacable en su ambición.

Mi reina tiene una vagina girasol,
pluralista, canchera,
triangulo frotoso y lúcido,
labios cómplices y mojados,
venerables gotas rojas en el colchón
cuando es aquel lunes y estoy yo.



Ninfa Azul.-



Todo es cierto Gonzalo.



No te pierdas en la tentación

de explicar sólo con la razón

los apegos del alma.



Escucha tus propios lamentos:



Por favor: no te vistas de blanco,
no comas ostras, no busques mis
piernas
bajo la mesa, no bebas champaña,
no tiñas de sangre el pisco souer,
no sueñes con viajar
ni con piedras fugaces bajo tu
almohada.

Nunca te abrigues con mi rojo,
no enciendas las velas que son
nueve
no bebas de mis copas que son siete
no mires por la ventana del huerto
no hagas el amor los días lunes,
no cierres la puerta sobre mi alma.

Por sobre todo: no vayas al mar,
no te pienses en mi cielo,
no te puebles con mis manos.
no te acerques a mi olor,
no preguntes por mis ojos
que ya no vuelan ni gritan
sobre tu pena.



Poeta.-



Sí, ese Calibán que llevo adentro, siempre me mete en problemas, pero me hace vivir, ser alegre y libre.



¿Acaso no me han escuchado reír a carcajadas?



Pero, sigamos adelante, hemos visto sólo uno de los rostros de Calibán, hay otra lectura sobre él, distinta, de corte político y antropológico.



Pensadores libertarios como Michael Montagne vieron en los caníbales – la voz de la que proviene Calibán- a seres salvajes, más felices y más libres, que las masas de oprimidos que padecían el hambre, la injusticia y la tiranía en la Europa Medieval.-



Shakesperae, llevó a la Tempestad y, por lo mismo, a los oídos de los príncipes europeos, esta protesta de Montagne.-



Fue Gonzalo, el personaje que salvó a Próspero de una muerte segura - su compañero en los estudios de magia -el encargado de transmitir esas palabras que auspiciaban la libertad, en los nuevos dominios, en América.-



Gonzalo Acompañado musicalmente por el Preludio a la Siesta de un Fauno.-



En esta Isla desolada, ajena a nuestras deplorables instituciones, tal vez los viajeros que huyan de las tiranías, puedan crear su propia República de Caníbales.



En aquella comunidad todas las cosas estarían al revés de cómo se estilan. Porque no se admitiría comercio alguno, ni nombre de magistratura; no se conocerían las letras; nada de ricos, pobres y uso de servidumbre; nada de contratos, sucesiones, límites, áreas de tierra, cultivo, viñedos, no habría metal, trigo, vino ni aceite; no más ocupaciones; todos, absolutamente todos los hombres estarían ociosos; y las mujeres también, que serían independientes y puras; nada de soberanía.



Todas las producciones de la Naturaleza serían en común, sin sudor y sin esfuerzo.



La traición, la felonía, la espada, la pica, el puñal, el mosquete o cualquier clase de tortura, todo quedaría suprimido, porque la Naturaleza produciría por sí propia, con la mayor abundancia, lo necesario para mantener a mi inocente pueblo.



Poeta



Las olas y el viento no hacen distinción entre los hombres.



¿Qué importa a la tormenta el nombre de un rey?


América ha de ser distinta a la antigua Europa.- América ha de crecer libre, extensa, justa.




Ninfa Roja.-





A ver, a ver, detened esa fiebre igualitaria.


Yo acuso a Próspero de ser Xenófobo y Colonialista.


Ilustres escritores latinoamericanos han visto en el trato despótico hacia Calibán el arquetipo del colonialismo europeo.-



Escuchad como el duque de las bibliotecas se ocupa de aquel muchacho rojo:

¡Esclavo aborrecido, que nunca abrigarás un buen sentimiento, siendo inclinado a todo mal! Tengo compasión de ti. Me tomé la molestia de que supieses hablar. A cada instante te he enseñado una cosa u otra. Cuando tú, hecho un salvaje, ignorando tu propia significación, balbuceabas como un bruto, doté tu pensamiento de palabras que lo dieran a conocer. Pero, aunque aprendieses, la bajeza de tu origen te impediría tratarte con las naturalezas puras. ¡Por eso has sido justamente confinado en esta roca, aun mereciendo más que una prisión!

Poeta.-

Por favor, sed prudentes en vuestro juicio, es cierto que Calibán representa una visión demonizada de los americanos primitivos, pero es sólo una lectura complementaria.-

Esas frases están allí para contrastar el ideario ingenuo de Gonzalo en torno al buen salvaje, que vivía libre y feliz en América.-

Aunque nos duela, los habitantes primitivos de esta tierra no vivían en un régimen de plena abundancia, equidad y alegría, . El propio Neruda vio en las alturas de Machu Pichu, el grito de siglos de esclavitud.-

La explotación, no proviene exclusivamente de Europa y el sistema capitalista, está enraízada en la naturaleza misma del ser humano.-



Fragmento de "Construyendo La Tempestad"
Nos presentaremos el 9 de septiembre alas 20.00
en el Centro Cultural de Viña del Mar
Av. Libertad 250

las raíces de mi aguacero

Recuerdo la casa de mi abuelita Olga, mis autitos esparcidos por el dormitorio, las luces de la mañana que inventaban formas sobre el suelo y el placer de escudriñar bajo los closets, las cómodas y los sofás.

Aún estoy durmiendo la siesta sobre su corazón; comiendo manzana rallada y alcachofas molidas… en una mesa enorme, antes de que llegaran los grandes.

Todo parecía seguro e inalterable, la muerte era ajena y los días serenos se desenvolvían al amparo de ella, radiante de dulzura.

En el país, los aviones atacaban las ciudades, militares grises ocupaban las pantallas con discursos sobre patria, victorias y cáncer extirpado.

Pero eso pasaba en otro mundo, en las escuelas, en las fábricas, en los barcos… lejos de mi paraíso, donde yo seguía cuchareando el jugo de la carne y saboreando sopaipillas… mientras en las calles se derramaba el frío y el silencio.

Pero la muerte apagó mi paraíso… y en mi ventana la luz de la mañana, llena de pequeñas partículas flotantes, cedió paso a la tormenta… oscura, desafiante, irremediable.

Desde entonces, sumido en el torbellino, busco recuperar aquel lugar, lo tomo en mis manos y se escapa, dejándome muerto, otro, nuevo.

A pesar de todo… recuerdo.


Texto: "Las Raíces de mi aguacero", Prófugos de un aguacero azul, año 2002.
Foto: "El sol" en la serie de imágenes sobre el tarot, en ella aparecen Pedro Vicencio, Olaya Vicencio y el que suscribe.

libre en su jardín


Tibia, alegre, dulce,
caliente a veces, rodeada de niños,
húmeda, feliz en las aguas,
libre en su jardín,
mentirosa de viajes,
hermosa al atardecer.

Flaquita, callada al volar de gozo,
suave, ruidosa de guatita,
gustosa de champaña y de vino blanco
y de besos que muerden su boca
en camas que crujen y meses que parecen
años.

Laboriosa, múltiple, laberíntica, distinguida,
hippie, corta de palabras por conveniencia,
mustia de vez en cuando,
plena al sentirse madre,
cachurera, capitán araya,
amiga de mujeres nuevas y no santas,
mandona con simpatía,
hambrienta de sol a sol
y rollenta hasta decir basta.

Notable, cándida,
egoísta con bondad,
pudorosa de ventanas,
ingenua, musical,
cuidosa de platas,
guerrillera por sentimiento,
dueña de tetas preciosas
y –corrijo- caliente porque le da la gana.

Fotografía: Mazo de la Roche, Clarkson, July 1928
Poema: Gonzalo Villar, "Prófugos de un Aguacero Azul"

tarot

Las imágenes provocativas del tarot, son un relato dibujado de la vida sobre la tierra y del recorrido de la conciencia en la mente, en nuestro bosque, en nuestra mente.

Es un juego poderoso, sin autor conocido, en constante evolución. Es el espejo de los viajantes, el ropaje colorido del alma, una música de estrellas sobre nuestra mesa.

Como parte de esta dialéctica de números, poesía y colores, he resuelto leer las cartas a las siete primeras personas que respondan esta preguna:

¿ por qué el día se abriga de rojo?.-

Las respuestas serán confidenciales y se remitirán por correo electrónico.

La lectura será gratuita, incluirá una visión general y hasta tres preguntas directas del consultante (a).

Alma, Paloma y la guerra.

Paloma, tiene dos pozos misteriosos en su rostro



¿Por qué no sabes volar?
y te pintas delgada
en boca de otros hombres,
anudando tu historia a la mierda,
dejando a la ternura sin ojos,
a la belleza sin tu recuerdo,
a la justicia sin tu atardecer.



¿Por qué no sabes volar?
y mientes en presencia de temores
y te engañas con voz deforme,
hasta que el verano
se canse de esperar tu afecto
y los jardines del mundo
no basten para contener tu pena.


¿Y si volaras como el aroma transparente de mis sueños?,
bajo el amparo de una mínima esperanza,
allí en el mar que era de otros
y que ahora es nuestro.


Y aunque nunca vueles,
mi princesa,
siempre habrá tiempo
para mojar tu rostro de cielo,
visitar aquel diciembre,
bendecir tu cuerpo.

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Hoy, debería escribir sobre la guerra o
sobre los mapuches impetuosos
que gastan su libertad en nuestra cárceles.

Sin embargo, vuelvo a vertir un poema sobre mujeres,
sobre Alma, aquella flaca bellísima
de tripitas tronadoras,
que tan feliz me hizo
y que tanta desdicha me costó.

Paloma Baytelman
es la responsable
de detonar en mi esas evocaciones,
ese aroma,
ese murmullo de simpatía
que siempre regresa
con su recuerdo.

Para no borrarme por completo de "este viaje",
consigno también este poema, que proviene de
la guerra.





Amanece y las bombas siguen cayendo,
sus luces de colores trazan
el rostro del firmamento
con figuras que parecen
árboles
estampidas de genios,
olas gigantescas del mar.

Los ojos de los niños
están llenos de muerte
y mi mente quisiera estar
en otra tierra,
aunque abunde la pereza
y se siembre entre las almas
la religión de la tristeza.

Es verano en el mediterráneo
y las bombas preguntan
por mi nombre,
ahora que aprendí
a llamarme Gonzalo,
Alí,
Cártago, Jacob o
Baltazar.

En el rincón,
la carne de un hombre
se pudre,
sus padres lloran
con la profundidad
de un abismo.

Es tan grande
la impotencia,
ni siquiera
el sol,
se atreve a mirar.

La verdad
ya no tiene
Patria,
ni bando,
ni bandera.

La verdad
nunca tuvo
Dios.

el preestreno

desperté el sábado tremendamente cansado, luego de regresar a las cuatro am desde el ensayo general.

el día fue rápido, recoger la amplificación, ensayar la performance de Sycorax, almorzar con Feña Rivera y una preñadísima ( que palabra) Gabo.-

después del lunch, probar los fantásticos trajes que consiguió Jorge, provenientes de una donación cultural alemana, ver como instalaban el telón que consiguió a última hora Alfredo, repasar los textos, arreglar las silla, ocuparse de los detalles musicales, el training, maquillarse, un sorbo de cebada destilada y comenzó la función.

caramba, primera frase y yerro. Afírmate Gonzalo. La nave sufre turbulencias, pero se salva.- Uno u otro gafe, pero nuestro trabajo se afirma, el volantín isabelino remonta el cielo heladísimo de Julio, corcovea de repente, pero vuela libre y hermoso.

veintidós treinta, termina la presentación, una lluvia de aplausos es el eco de cientos de horas de trabajo, en el hilo descomunal de una tradición de siglos.

¡qué alivio!.- Una maravilla el desempeño colectivo, sentirse parte de un equipo de almas que se despliega sobre la tierra, respirar todos como un solo pulmón.

tengo el impulso de dejar hasta aquí el texto. (escribo el domingo, con el lápiz rojo de Carlo, sobre el mimbre oriental de mi departamento).-

sin embargo, se nos viene la próxima función, el estreno formal, con prensa, publicidad, crítica, etc.

conociendo nuestras falencias de aficionados, corremos el severo riesgo de sentarnos sobre nuestro volantín, relajar los ensayos y retomar nuestros esfuerzos únicamente en los días previos a la puesta en escena.-

no debe ser así. Alerta, fuerza, perseverancia, disciplina, compromiso, creatividad. Nuestro volantín quiere trabar amistad con el firmamento.

corresponde también, hacer el balance. Anotaré las insuficiencias que observé y las ideas que propongo al colectivo.- Conversaré con la Directora y, luego, con la compañía, en lo pertinente a cada ámbito.

en lo que concierne a las virtudes que alegran en este momento mi espíritu son: El impulso colectivo de los últimos días; el talento notable de varios de nuestros compañeros; el equilibrio de la adaptación, que conserva la magia y la poesía de los textos, sin destruir la dinámica y agilidad que demandan nuestros tiempos. ( Es mi orgullo particular); el soporte musical que alivia el peso de tanto texto y cumple el rol de inducción psicológica que propone Shakespeare y que tanto deslumbró a Beethoven.

espero, subir pronto las fotos. besos de alegría para todos.-

hoy tenemos función

Ariel se eleva a los cielos

Hoy es el estreno. O , mejor dicho, el "preestreno", pues sólo hemos invitado a los amigos.-

Todos estos últimos días, mis pocas neuronas y la totalidad de mis procesos neurofisiológicos tienen la forma de vestuario, iluminación, estudio, ensayos, como si la vida hubiera traspasado el portal de lo cotidiano a la esfera misteriosa de lo teatral.

La media hora de leguaje shakespereano que habita en mi cabeza, la magia de Própero, sus impulsos de justicia y misericordia, han invadido mi personalidad, haciendo más grave mi voz, más barroco mi hablar cotidiano, más temible mi ira.

Luego de esta noche, una alto de deberes jurídicos se aprestan a recordarme las exigencias, luces y desvelos que conlleva el rol de abogado.- Tal como un marido celoso, que además controla la economía de su esposa.-

Ayer ensayamos en el lugar del preestreno, desde las 19.00 hasta la 1.30 AM.- Me pareció desastroso.- ¡ Cómo se nota la cantidad de ensayos en el cuerpo que tiene cada uno!.

¿Será, tal vez, que ahora me doy cuenta de los matices de la actuación, de la capacidad de apropiarse de las emociones del personaje, del ritmo, la concentración, el alma que se coloca en cada palabra o gesto?

Bueno, el año pasado, de forma aún mucho más artesanal, hicimos una presentación que nos dejó a todos muy contentos, pese a que combinamos lectura dramatizada con veinte minutos de actuación.

En fin, los dados están casi echados y no nos detendrá el temor al ridículo o el fracaso.- Lo importante es hacer volar el proceso creativo, como un pequeño Ariel que aprende a volar.-

Recta FInal

Próspero, mi personaje

Recta Final


Estamos a doce días de estrenar “La tempestad”, la obra musical con que William Shakesperae cierra sus trabajos.

Nuestro colectivo teatral “América” ha ensayado desde marzo, a un ritmo bastante lento, porque la gran mayoría somos actores aficionados y carecemos de la disciplina, perseverancia y coraje que demanda la labor actoral.

Nuestro consuelo es que la adaptación está bastante bien lograda, la banda musical es llamativa y esperamos dejar el corazón en el escenario.

Este Romance nos presenta al artista como mago, capaz de dirigir a los vientos y de levantar a los muertos de sus tumbas.

Hoy, muchos objetos del cielo llevan el nombre de los personajes de esta obra.- El interés que suscita en los medios culturales es cada vez mayor, puesto que sólo con las perspectiva de los siglos, hemos conseguido profundizar en las imágenes y la dinámica de su texto.

Entrad a la Isla, contempladla, pronto cederéis a la tentación de beber hasta la última gota de su magia, al igual que el gato que bebe leche.

dentista

Los pelos de la mano me hacían cosquillas en los labios; de pronto, un artefacto de acero tocó el nervio de mi muela y quedé pegado al cielo. Luego de la segunda inyección de anestesia, vino un plástico que cubrió mi boca como carpa de circo estirada a la manera de aquella ropa de goma que utilizan los fetichistas.

Mientras mi mandíbula se esforzaba por estirar el plástico, un líquido venenoso y gaseoso comenzó a asfixiarme.

A esa altura, lo que menos me importaba eran los pelos que brotaban de los dedos.

Por favor, un poco más de anestesia.

Hoy, sin que nadie me mande decirlo,
vienen a mí las voces,
los sentimientos que labran la tierra,
las ninfas que protegen los bosques,
la voz serena de las olas,
el goteo dulce de los senos
sobre la vida.

Fuerza mujeres del mundo,
adelante ciclos de la luna,
adelante, vírgenes,
esposas, meretrices,
hadas, maestras
actrices, obreras,
poetisas,presidentas.

Se busca estudiante de teatro

Al a comunidad Bolguera:

Grupo Teatral necesita estudiante de teatro con habilidad en el empleo de marionetas para puesta en escena de "La Tempestad" en Valparaíso.

LLamar a Gonzalo Villar, al 09-5943725 o escribir a gonzalovillar@gmail.com

Audición el viernes 23 de junio de 2006 a las 18.00 en calle Arlegui 646 Dº 308, Viña del Mar.

REvuelta Estudiantil

La irrupción de protestas escolares, llama la atención en el seno de un país ordenado en que el régimen económico y su conducción, no es materia de grandes conflictos políticos.

¿Qué lleva a los estudiantes a la calle?.- En mi concepto, la misma antigua causa de todas las revoluciones: El hambre, la desesperación, la angustia de sentirse oprimido y sin salida posible.

Hambre, porque la jornada escolar se alarga y no se tiene dinero para comprar un plato de comida; Desesperación, porque cada vez cuesta más pagar la tarifa del bus; Angustia, porque de antemano se sabe que la educación recibida es sólo una sombra de la que realmente se necesita para obtener logros académicos.

Los miles y miles de estudiantes que han detenido su trabajo de leer, sumar y pensar, están arrinconados por la sociedad.- El salario que perciben , la educación, se ha diluido, ha perdido valor, es sólo una lámina del verdadero saber.

Esta terrible precariedad ha parido un gigante, un fantasma desatado sobre la Alameda que encandila a los hambrientos de justicia y asusta a los guardianes del orden.

Pero, ¿por qué las familias chilenas carecen de dinero para alimentar a los hijos o pagarles el pasaje del bus, si los índices de la economía señalan que este es el momento más próspero de nuestra historia?.-

Intuyo saber la respuesta: El endeudamiento, todos los ingresos se aplican al pago de deudas financieras y no queda efectivo para pagar el bus, el metro, la colación.

Gonzalo Villar
Abogado

La muerte y sus esp�ritus (Lilita, anciana)
imagen

La eutanasia y sus espíritus asociados

Usualmente hablamos de “eutanasia”, para referirnos al homicidio ejecutado por misericordia; el que comete un militar con su compañero sufriente en el campo de batalla o un médico conmovido por el dolor y los gritos desgarradores de su paciente. Pasteur, Nobel y Freud constituyen algunos de sus más famosos promotores.

Este homicidio, si es practicado bajo el arraigo de una emoción que toma la naturaleza de una “fuerza irresistible” puede quedar exento de sanción penal. Como en aquel famoso caso en que una hermosa actriz polaca mató a su novio tuberculoso, en cumplimento de un pacto de amor.

Lo que pretenden las modernas leyes de eutanasia es crear un procedimiento bioético de corte administrativo que, preventivamente, evite analizar en sede penal la responsabilidad de los que practican una medida eutanásica, combinando criterios éticos, jurídicos y científicos.

Eutanasia no es lo mismo que la decisión de no implementar tratamientos inútiles, es decir, aquellos que sólo prolongan la agonía, sin contribuir al restablecimiento del paciente.

Eutanasia, no es lo mismo que la decisión informada del paciente en orden rechazar el tratamiento médico propuesto para salvar su vida.- Este derecho humano, desarrollado por la jurisprudencia anglosajona, es actualmente de reconocimiento prácticamente universal, por fundamentarse en la libertad y la dignidad del ser humano. No se trata ni de suicidio ni de eutanasia, se trata de aceptar la muerte, de resignarse a ella.

Eutanasia, no es lo mismo que el homicidio cometido por la omisión de tratamiento requerido, debido a la falta de recursos técnicos, económicos o humanos.- Esto es, el homicidio inherente a la pobreza de las unidades médicas; el que se comete al rechazar a un paciente por falta de espacio; el vinculado a la ausencia de fármacos o de equipos.

Este “homicidio por estado de necesidad”, casi nunca lleva a juicio penal. La responsabilidad de los profesionales de la salud queda diluida y se acentúa la responsabilidad de los gobernantes, de los que distribuyen el presupuesto o ejecutan el gasto.

Los reparos y prevenciones que afectan en Chile y en gran parte del mundo a la “despenalización” de la eutanasia, no deben impedir el libre y seguro ejercicio de las demás figuras bioéticas que habitan el vecindario en que la vida se une a la muerte.

Acabo de leer el proyecto sobre despenalización de la eutanasia presentado recientemente en la Cámara de Diputados. En mi opinión, lejos de contribuir a la mejor protección de la dignidad de los pacientes, la iniciativa los deja en una posición aún más desmedrada.

Ello, porque confunde el concepto de eutanasia con el del “rechazo al tratamiento”.-

El rechazo del procedimiento médico, aunque conlleve la muerte, es un derecho humano que fluye de la Constitución y que, por cierto, se respeta en forma progresiva y generalizada en la práctica médica.

En efecto, ningún facultativo puede pasar por sobre el rechazo expreso de su paciente y amputar una pierna, cegar la visión, extirpar órganos o realizar un transplante.

No necesitamos una legislación especial que nos defienda de semejante monstruosidad, nos basta con la Constitución y el Sistema Universal de Derechos Humanos.

Gonzalo Villar Bordones
Abogado

labores

Superadas las preocupaciones electorales, es la hora de retornar al trabajo, al trabajo realmente productivo, a las artes.

Las líneas que espero desarrollar este año 6, son las siguientes:

a) Cartas a las personas que encabezan y cierran cada apellido en el Gran Valparaíso.

La idea consiste en ir enviando cartas a mis conciudadanos del Gran Valparaíso que tengan su correlato en un blog.

Este diálogo podrá repetirse después en otras ciudadades, con mayor facilidad.

b) Una edición fotogrfica del Tarot.

Consiste en idear cuadros que representen cada uno de los arcanos mayores.

Espero realizarlo todo con fotografías. Sin embargo, no descarto recurrir al dibujo por encargo.

Habrá un poema conectado a esta obra.

Hasta ahora, Sofía, será el Loco; Gabito, el Mago y la Fuerza; mi papá será El Emperador; Michelle Bachelet será La Emperatriz; Javi Fanta hará de La Estrella.

c) Un nuevo libro de poemas, quizás una recreación de Prófugos.

d) 10 actuaciones en La Tempestad.

De Mahoma a Jesús

libertad de expresión

Pueden imaginarse una película porno sobre Jesús; o peor, una en que el Hijo del Hombre aparezca como pedófilo, mafioso o terrorista.

Cómo reaccionaríamos?. Hace no demasiado quedó la escoba con una pelúcula sobre las tentaciones del crucificado.

Qué nos ocurre cuando de tanto en tanto rebrota la propaganda nazi y antisemita?.

Qué seinete un hombre decente cuando lee La Segunda?

La libertad de expresión , suele dolernos, hasta hacer llorar y dar gritos. En el hogar, ello se llama violencia intrafamiliar, en el campo de lo público, se llama imprudencia, desatino, insulto.

Pero no podemos amordazar a los maridos ni censurar los diarios. La libertad, aquella con L de estrella, vala la pena, porque nos hace hombres.- Este es el centro de nuestras creencias liberales.

ELMUNDO.ES | AGENCIAS
MADRID.- El primer ministro de Dinamarca ha insistido en que no puede presentar excusas por las viñetas satíricas de Mahoma publicadas en un diario danés porque éste es un medio "libre e independiente". Mientras, se suceden las protestas en los países musulmanes y los llamamientos a que se pidan disculpas.

Unas caricaturas de Mahoma con una bomba por turbante, publicadas hace cuatro meses en el diario danés 'Jyllands Posten', ha provocado un cúmulo de protestas en el mundo islámico. El islám prohíbe cualquier representación, incluso favorable, del profeta Mahoma.

En algunos países, los más radicales han llamado al boicot de los productos daneses, mientras se suceden en los últimos días multitud de manifestaciones de protesta.

La polémica, que ha derivado en un problema diplomático, se ha avivado después de que, en defensa de la libertad de prensa, otros medios europeos hayan reproducido dichas imágenes. El debate sobre la libertad de expresión y sus límites se ha abierto.

Ante la tensa situación después de vivirse manifestaciones, quema de banderas y de que grupos radicales lanzaran amenazas hacia los europeos, algunos dirigentes políticos han comenzado a pronunciarse al respecto.


Diferentes opiniones en Europa

- Dinamarca. El primer ministro de Dinamarca, Anders Fogh Rasmussen, ha lamentado que la comunidad musulmana internacional se haya sentido ofendida. Sin embargo, ha querido dejar claro que él no puede perdir perdón por algo que haya hecho un diario de su país, ya que un Gobierno democrático no puede intervenir ni condicionar lo que haga la prensa en virtud del derecho a la libertad de expresión. Ayer lo dijo su ministro de Exteriores.

"Un Gobierno danés no puede jamás presentar excusas en nombre de un diario libre e independiente", ha subrayado el jefe del Ejecutivo tras reunirse con los embajadores de los países islámicos en Dinamarca.

- España. La vicepresidenta primera del Gobierno, María Teresa Fernández de la Vega, defendió el respeto simultáneo a las creencias y a la libertad de expresión.

"Estamos seguros de que no hay que hipotecar ninguno de ellos, hoy más que nunca hay que apelar a la responsabilidad de unos y de otros, y la llave que abre la puerta a esa convivencia necesaria e imprescindible es el respeto, tanto a la libertad de expresión como a las creencias", insistió.

- Reino Unido. El ministro de Asuntos Exteriores, Jack Straw, se ha pronunciado contra de la publicación de las viñetas en los diarios, ya que lo considera "insultante, insensible y una falta de respeto". "Todos respetamos la libertad de expresión, pero nadie tiene la obligación de insultar o ser incendiario de forma gratuita", afirmó.



Página del semanario noruego Magazinet que reprodujo las viñetas.

- Francia. El primer ministro, Dominique de Villepin, ha eludido calificar las caricaturas, pero ha hecho un llamamiento a "conciliar la exigencia de libertad y la exigencia de respeto". "Estamos atados a la exigencia de libertad, de democracia, sobre las que se funda nuestro país, pero también a la exigencia de respeto", declaró Villepin.

"Debemos conciliar las dos y evitar, sobre todo, que se hiera inútilmente, en particular en el dominio de las convicciones religiosas", añadió el primer ministro del país europeo con más habitantes musulmanes.

- Alemania. Un portavoz del Gobierno alemán ha manifestado que el Ejecutivo "comprende" que los musulmanes se hayan sentido heridos, pero que ello no justifica el recurso a la violencia como respuesta.

"Los periódicos que publican las caricaturas deben darse cuenta de que los musulmanes se sintieron heridos. Comprendemos estos sentimientos, pero no comprendemos que degeneren en violencia o en amenazas en contra de personas o en contra de instituciones", declaró el portavoz, Thomás Steg.

- Comisión Europea. Ayer, afirmó que la libertad de expresión es uno de los derechos fundamentales en la UE, pero reconoció que hay que tener en cuenta la "gran sensibilidad" de algunas comunidades, especialmente en materia religiosa, para evitar altercados.

- Prensa europea. La mayoría de los diarios se pronuncia este viernes sobre la polémica defendiendo la libertad de expresión como derecho democrático, aunque algunos instan a ser prudentes con el "fuego". El 'Financial Times' dice: "La libertad de expresión es una de nuestras libertadas más incuestionables. Pero eso no significa en absoluto el derecho a gritar '¡fuego!' en un teatro abarrotado".


Autoridades musulmanas

- Jordania. El rey Abdala II ha afirmado que el "insulto" al profeta Mahoma es un "crimen" que "no puede justificar el pretexto de la libertad de expresión". El monarca ha añadido que "no tolerará ningún insulto a la religión musulmana o a cualquier otra religión divina".

Miles de jordanos han salido este viernes a las calles de Ammán para pedir a su gobierno que rompa las relaciones con Dinamarca

- Pakistán. El Senado ha aprobado por unanimidad una resolución que condena las polémicas caricaturas y ha pedido al Gobierno que plantee el problema al Ejecutivo danés. Esa resolución pide al periódico danés que exprese una "disculpa incondicional por haber herido los sentimientos de toda la comunidad musulmana".

- Irán. El ministro de Asuntos Exteriores, Manucher Mottaki, ha pedido la celebración de una reunión extraordinaria de los ministros de los países miembros de la Conferencia Islámica para tratar "el ataque organizado contra el mundo musulmán".

- Comisión Islámica en España. El secretario general de la Comisión Islámica en España, Mansur Escudero, condenó las caricaturas sobre Mahoma por ser una "injuria" al profeta que es referente más de 1.000 millones de personas en todo el mundo.

"Nos parece que son una ofensa a los sentimientos de los musulmanes y una ofensa al profeta, una vulneración de la libertad de expresión que tiene unos límites, que deben ser no injuriar y calumniar a nadie, y mucho menos a un profeta", dijo.

Protestas que no cesan

Simpatizantes de Hamás protestan en Gaza. (EFE)
Desde el miércoles, se suceden las manifestaciones incendiarias en varios países musulmanes contra Dinamarca y contra todo aquel país europeo que publique lo que para su creencia religiosa es una grave falta de respeto al Islam y a su profeta, Mahoma.

Este viernes, día de oración musulmana, grupos islámicos de Irak, Palestina y Egipto llamaron a nuevas concentraciones para protestar por la ofensa de los medios europeos y exigir una diculpa que aún no ha llegado de forma explícita, ya que los medios de comunicación europeos han defendido el derecho a la libertad de expresión.

En Indonesia, unos 200 manifestantes han quemado una bandera danesa y han lanzado huevos y tomates contra el edificio en el que está la Embajada de Dinamarca en Yakarta. "No somos terroristas, no somos anarquistas, pero estamos contra aquellos que blasfeman el Islam", gritó uno de los manifestantes en el exterior del inmueble.

Ayer, integrantes de los Comités de Resistencia Popular palestinos, la Yihad Islámica y las Brigadas de los Mártires de Al Aqsa promovieron concentraciones en Gaza y Cisjordania. Hubo un asedio a las sedes de la UE y de la ONU en los territorios palestinos.

Los funcionarios europeos de dichas oficinas no fueron a trabajar por la amenaza de dichas organizaciones de haberlos convertido en "blanco". Las protestas se secundaron en Yemen, Pakistán, Marruecos y Siria.

Las manifestaciones se han visto acompañadas de campañas de boicot a los productos daneses y también noruegos. Un semanario noruego, 'Magazinet', fue el segundo en hacerse eco de la polémica y en publicar las viñetas después de que, el 30 septiembre, lo hiciera el diario danés 'Jyllands Posten'.

almuerzo de quesos y vinos

almuerzo de quesos y vino

Este sábado, hemos preparado un almuerzo en honor de M., nuestra entrañable amiga, entusiasta realizadora audiovisual y abnegada jueza de esta feminista República.

La carne roja estará algo cruda, habrá papas doradas, ensaladas y una tabla de quesos a modo de postre.

El vino rojo será abundante y por la tarde asistiremos al espectáculo de la orquesta sinfónica juvenil en la Quinta Vergara.

Cualquiera diría que estamos en un país libre, amable y dulce de vivir.

El domingo, tendremos que descansar junto a la piscina.

Los vocales, magnetizados por los seis mil pesos de salario, llegaron antes de las 7.00 al Local de Votación. Un par de dirigentes de la DC., se apostaron en la puerta para saludar a sus camaradas y “recordarles” la posición del Partido en el balotage.

Apoderados de la derecha llegaron pocos y dotados de un ánimo escuálido.- La derrota estaba escrita en sus rostros, mucho antes de abrir las urnas.

En cambio, nuestra confianza en la victoria tenía el mismo tamaño que los litros de champaña acantonados en la nevera.

En Playa Ancha, estuve cuidando 25 mesas, ubicadas en un Liceo de Cerro, sucio y pobre, para vergüenza de la ciudad y de nuestra democracia.

En aquellas salas se fue gestando el triunfo. El de los votos, no el de las almas.

Esa es la victoria que nos falta.

¿Qué hacer?

Se ha cumplido el escenario que vaticinaba la encuesta CEP.

Sien embargo, es impresionante escuchar la voz de los votos.

El derrumbe de la democracia cristiana es impactante. Todo ello, en provecho de renovación nacional y de las fuerzas progresistas.

La Concertación crece en votavión, pero Michelle Bachelet rinde sólo unos pocos puntos más que los candidatos PS -PPD.

¿Qué ha jugado en su contra?. El machismo, una performance discreta en los debates, la irrupción de Piñera incorporando votos de centro, la inclinación de muchos votantes por definir competencias, en este caso, la contienda Piñera-Lavín.

En el campo de la Alianza, el pinochetismo duro ha retrocedido de la mano de Fernández y Bombal, dejando el espacio abierto para las aventuras de camuflaje populista de un candidato que voto No y de otro que habría votado No, si se hubiera "enterado" a tiempo de las graves violaciones a los derechos humanos.

¿De qué herramientas dispone la Concertación para enfrentar esta segunda vuelta?.-

Hay que buscar la compañía de los rostros DC, garantizarles Ministerios con billetera y glamour; subrayar el proyecto de reforma previsonal; explicar que la mayoría parlamentaria recientemente adquirida se utilizará para subir las pensiones y dar real poder a los sidicatos. Y, muy importante, hay que meterse la mano al bolsillo y recuperar la clientela electoral de la DC.

En una elección, el dinero y los intereses económicos son un factor crucial. Es indispensable que los votantes asocien su voto a una mejoría en sus condiciones económicas y sociales; sea en la previsión; subsidios; derechos laborales; acceso a la salud.

En otro plano, hay que poner énfasis en los distritos populares del Gran Santiago. Allí se juegan cientos de miles de votos y las opciones de derecha están hegemonizadas por los sectores de la UDI que con mayor nitidez han cultivado un perfil de odiosidad con Piñera.

Los exitosos comandos parlamentarios del PS-PPD deben estrujar la votación de Santiago y Concepción.

El Presidente debe poner en juego su capital político.

En el campo de las alianzas, un pacto con el PC sería contraproducente. Sin embargo, deben cultivarse lazos con el mundo extraparlamentario en el campo sindical y de derechos humanos.- Con respecto a los fenómenos de Soria y Bianchi, hay que intentar un acercamiento.

No debe olvidarse, dar una mano al esfuerzo que puedan hacer los progresistas avecindados en Argentina.

Hay que dar un abrazo a la democracia cristiana en su hora difícil; dialogar con el voto lyght de Lavín en las comunas populares y asegurar el respaldo de la izquierda.

La encuestas habían anunciado este 45%.- Las encuestas profetizaron también un triunfo de mujer en el próximo enero.

Antes de votar

Es emocionante pensar en el viaje de Michelle entre Villa Grimaldi y Morandé 80.

Detenerse a meditar sobre el gigantesco despliegue de amor y libertad que hemos realizado para reconstruir nuestra democracia.

Extinción de la pena de muerte, divorcio, Auge, combate a la violencia intrafamiliar, justicia reformada, dsiminución drástica de la extrema pobreza, obras públicas, reparación mínima a los torturados, son algunos de los logros de estos años.

Reforma al Sistema Previsional, incremento de la participación ciudadana, defensa del medio ambiente, incremento de la calidad en la educación, son los desafíos pintados en la puerta del futuro.

Hace cinco años

Esta noche, nuestros cuerpos no causarán un corto circuito; mi boca no buscará tus labios; no llegará tu hijo de improviso; no buscaré con escasa fortuna, encontrar el camino adecuado entre los pliegues de tu carne.

Más tarde, no llamarás para saber como he llegado a casa; probablemente, ni siquiera pensarás en mí.

Pero algo de ti se quedó en mis ojos; desayuna conmigo en tazas del Perú; me obliga a guardar silencio cuando observo a algún artista; me llama “quejoso” cuando sopla un viento de reclamos en mi alma.

Gracias Princesita, por unos meses maravillosos.

G.

con dos a la vez

Ellas llegaron a la hora pactada; bailarinas de profesión, derramaron sobre las paredes y la alfombra su pegajosa música tropical, que por esa tarde de domingo reemplazó Brahms y el jazz.

Comenzamos por beber champaña, luego vino un frenético danzar en que sus cuerpos excitaron mi piel y mi pasión.

El quinto tema fue en la cama grande.- La morena se llamaba Claudia, la delgada y blanquita llevaba por nombre Tamara.

Se impresionaron con las fotos de Carla en la pared. Yo me impresioné con la capacidad de ellas para vivir en libertad su cuerpo de ninfas musicales.

Sus números quedaron en mi almohada y en mi memoria.

El Cumpleños de mi Princesita

Este domingo fue tu cumpleaños.

Como cada día, pensé en tí.

Enredado en otras historias,

muchos fragmentos de mi alma

permanecen prisioneros de tus ojos escolares

de tu extraño hablar,

de tu silencio.

Próspero, mi personaje de este domingo. La actuación estará dedicada a mi amiga Beatriz Andrade, Euzkera.

Beatriz

Beatriz está llena de mis sueños,

tiene por nombre compañía

risa, fortaleza.

A veces, por la noche,

estiro mi brazo

y cubro con una manta

sus pezones desnudos.

A veces, la llamo

y su mundo estalla,

mientras las mujeres

de Jalisco

se rascan y besan.

El delincuente que votará por Lavín.

La Tempestad, es desde antiguo, un símbolo de la revolución: es la fuerza de los oprimidos que se alzan, es el poder de la conciencia que asalta el gobierno de nuestra mente. Cualquier asociación con Katrina es pura coincidencia. http://latempestad2005.blogspot.com
.

John Dee
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No again

No morderás de nuevo mi mano,
no ofenderás mi boca con tus besos
no perderé mi tiempo
ni mis ojos en tu piel.

No volverán mis relatos
a dibujar sonrisas
en tu rostro
ni habrá un mínimo
espacio en mi alma
para tu pena.

La Canción de Sycorax

“Mi sexo gime. Lo mando al diablo. Insiste. ¡Qué molesto es! ¡Cómo lo odio!. Sexo. Todo cae ante él. Fumo para ver si se calma”

Alejandra Pizarnik.


Sycorax

Cada atardecer regresa a mí el silencio,
las noches extensas de la Patagonia,
los guanacos, los fuegos,
los ritos ordenados por mi padre Setebos,
los grandes festivales
en que la tribu preparaba mi boda y mi sacrificio
para nivelar las mareas y calmar las tempestades.

Una madrugada en que el viento
avisaba las iras cielo,
una tropa de hombres con barba
llegó a mi aldea.

Entre explosiones, murieron mis mayores,
mis hermanos, mi Patria.

Como esclava, fui conducida a las
costas de Africa.

Por dos meses me alimenté con
leche de hombre;
aprendí los abismos del odio,
los argumentos de la magia,
el balanceo constante del mar.

Próspero.

En Orán, cerca del país que fue Cártago;
ella fue vendida a Diótima,
Sacerdotisa Secreta del antiguo templo
de Troya.

Con ella, aprendió el arte de crear amores,
combinando el rocío de las flores y el rumor
cristalino de las piedras en el manantial.

Así, aprendió a sonreír,
conoció los lenguajes de la libertad,
dominó los misterios del canto
y en las aguas transparentes
del verano, ellas, las reinas de la vida,
copularon con delfines
y desafiaron los límites del placer
teniendo por único abrigo,
la espuma orgullosa
del mar.

Ariel, el genio del viento,
padre de todas las tormentas
magallánicas, el joven dios que la
esperaba en holocausto, siguió el aroma
de Sycorax hasta aquellas aguas
ondulantes de placer.

En su viaje, recogió de cada país
las mejores flores y escribió con sus
pétalos el horizonte para decirle
al tiempo y al mundo,
que su único amor,
su princesa
y su vida
era Sycorax.

Un año entero duró el romance,
hasta que una noche calurosa, cuando
la luna anunciaba la marea de zarpe,
la brisa poderosa de aquellas aguas
llevó hasta Sycorax, de retorno,
el veneno del rencor.

La risa de aquellos rufianes era inconfundible
y su barco estaba a punto de partir a España
cargado de dátiles, perfumes y aceitunas.

Sycorax

Fue entonces que puse mis pies sobre el viento
y rogué por todos los medios a Ariel,
para contar con sus poderes en mi revancha.

Sin embargo, el delicado genio de las tempestades no
quiso ayudarme, por lo que me ví obligada
a derramar vino sobre mi cuerpo
y elevar mis oraciones a Setebos
para cumplir el destino,
el rito, la venganza.

Entregué mi amor en sacrificio
y las fuerzas del abismo me escucharon.
Doce terremotos desolaron la ciudad;
las mareas suspendieron su ciclo por un
año y la copa de mi veneno
fue apagando la vida de cada uno
de aquellos monstruos.

De esos festines de odio;
surgió Calibán, mi extraño hijo,
a quien, para proteger del mundo,
nunca, nunca, enseñé a hablar.

El resto de la historia es conocida.
Los hombres del desierto
comprendieron, y vino la prisión,
el destierro,
el llanto de Ariel,
encerrado en un pino.

pianista
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The tempest

Este sábado, viajaremos a ver "La Tempestad", en la versión que presenta la Escuela de Teatro de la Universidad Mayor.

Ocurre que estamos preparando una puesta en escena amateur del clásico de W.S. y será útil para los actores observar la versión que lidera Tito Noguera.

Partiremos el sábado, luego de almorzar reineta con papas gratinadas.

Siempre nos quedará Paris

El último afrancesado




© Mario Vargas Llosa, 2005. © Derechos mundiales de prensa en todas las lenguas reservados a Diario El País, SL, 2005.



EL PAÍS - Opinión - 10-07-2005









Apenas entré a La Hune, la librería del Boulevard St. Germain escurrida a medio camino de Le Flore y Les Deux Magots, lo vi. Estaba estratégicamente colocado entre los estantes del fondo, donde era menos visible a los empleados del local, simulando echar un vistazo a la mesa de las novedades, pero, en verdad, leyendo un libro. Aunque hacía por lo menos veinte años que no lo veía, lo reconocí al instante. Ya en la época en que nos encontramos la última vez, por los años ochenta, había perfeccionado su técnica para vivir sin un centavo ni sablear a nadie, y, además de otras originalidades, pasarse varias horas leyendo el mismo libro, saltando de una a otra librería de París.

Debe de tener unos 87 u 88 años, según mis cálculos, aunque en su pasaporte, que por coqueto hizo amañar para vivir en eterna juventud, figura como si tuviera veinte menos. Discretamente lo observo y me maravilla lo bien que se conserva. Esbelto, muy bien rasurado, lleva short y sandalias y una camisita deportiva que deja parte de su pecho y sus brazos desnudos. Si esos cabellos tan bien asentados son un bisoñé o no, no hay manera de saberlo. Una de las muchas leyendas que circulaban sobre él era que, una vez, en la playa de La Herradura, en Lima, un olón que lo revolcó lo dejó calvo y que así el mundo supo que llevaba peluca. Si es cierto, nadie lo diría: ese bisoñé que diviso ya se ha hecho carne de su carne y pertenece a su cuerpo tanto como sus huesos y su nariz aquilina. Su técnica para leer de gorra es impecable. Está profundamente concentrado en el libro que lee -más tarde descubriré que es un ensayo sobre Wittgenstein-, pero, al mismo tiempo, cada cierto rato se mueve un poco para disimular y su mano libre finge interesarse por uno de los títulos expuestos sobre el tablero, y lo mueve y cambia de lugar, con mucha parsimonia.

Digamos que se llama Alejandro. Cuando lo conocí, en los años sesenta, aquí mismo, en París, era ya una leyenda viviente. Acababa, creo, de ser víctima del famoso atraco de los fondos mutuos, en Lima, una estafa descomunal en que muchos ahorristas peruanos perdieron hasta la camisa. Alejandro fue un de ellos. Era un ingeniero calculista, muy competente al parecer, que trabajaba como una hormiga para poder pasar todas sus vacaciones en París, yendo al teatro, a la ópera, a las exposiciones, a los conciertos y comprándose libros. Porque fue siempre un apasionado de Francia, en todas sus manifestaciones culturales. No un creador, sino un consumidor incansable y ávido de cultura francesa.

Cuando perdió hasta el último centavo en el timo de los fondos mutuos, tomó una decisión audaz: quedarse para siempre en París, estimando, sin duda, que si no tenía más remedio que morirse de hambre, era preferible dejar el pellejo en su amada París antes que en Lima. Alquiló entonces una chambre de bonne minúscula en el octavo piso de un edificio sin ascensor, donde, según mis informes, vive todavía. Tal vez esos ocho pisos que sube y baja por lo menos dos veces al día son el secreto de su esbeltez y su excelente salud. Nadie lo oyó quejarse nunca del quebranto económico que hizo de él un pobre de solemnidad. Nadie ha oído jamás a Alejandro quejarse de lo duro que debió de ser sobrevivir medio siglo en París sin un centavo en el bolsillo. Alejandro jamás le pidió prestado un cobre a ningún mortal. No creo que alguien haya oído a Alejandro quejarse nunca de nada; por el contrario, todos quienes han conversado con él se han sentido siempre contagiados de su alegría de vivir, de su entusiasmo ante las cosas hermosas que ofrece a los espíritus sensibles su entrañable París. Y no hay revista o agencia de turismo o maître de hotel que pueda, como Alejandro, recomendar mejor el espectáculo, la película, el recital, el restaurante, la boîte, la pasarela o el concierto que es indispensable ver, oír o paladear si uno pasa por París, so pena de lesa cultura.

¿Cómo se las arregla para ver todas esas cosas que ve y hacer todo que hace? Gracias a una credencial de periodista cultural que le extendió un diario de Lima y que debe de ser ya casi ilegible después de tantas décadas de manoseo. Pero, gracias a ella, Alejandro recibe invitaciones a todos los estrenos, a todas las inauguraciones y asiste a los ensayos generales de las óperas y los conciertos, en los que, además, como crítico, le regalan siempre los programas y lo sientan en asientos privilegiados.

¿Y cómo hace Alejandro, además de alimentar a su espíritu de esa ingeniosa manera, para aplacar también, siquiera mínimamente, los aullidos de hambre de su estómago? A juzgar por su envidiable delgadez -desde que entré a La Hune lo he visto desplazarse ya, pasito a paso, por media librería, sin quitar los ojos del libro en el que está zambullido-, debe de ser un hombre frugal, un asceta. Antes, lo invitaban mucho los peruanos acomodados que pasaban por París y a quienes él piloteaba por los museos y teatros, y les sacaba entradas y les hacía reservas y ayudaba a comprar buenos libros y valiosos cuadros. Nunca nadie se hubiera atrevido a ofrecerle dinero a ese gentilhombre incorrompible que es Alejandro, pero, en cambio, todos sabían que aceptaba de buena gana ser invitado a un restaurante de lujo, en el que él, además, escogería el vino y discriminaría, con el gusto de un exquisito gourmet, entre los manjares del menú. Tal vez, como los camellos, Alejandro ha perfeccionado el arte de conservar en el estómago parte de aquellos banquetes, para rumiar esas reservas en tiempos de vacas flacas.

Pero la mayor parte de esos amigos tagarotes que lo invitaban ya se han muerto, o son unas ruinas humanas incapaces de viajar, de modo que, me imagino, Alejandro depende ahora, sobre todo, para procurarse las calorías indispensables, de las invitaciones de las amistades que ha ido enhebrando en este medio siglo de vida picaresca parisina que tiene a las espaldas. Lo adivino muy bien recorriendo regularmente una serie de casas de reliquias vivientes, en Passy o Neuilly, donde es recibido con entusiasmo a la hora del té por lo ameno y elevado de su conversación.

Nunca conocí su chambre de bonne, pero me imagino esa diminuta y elevada buhardilla tan inmaculadamente aseada y ordenada como su persona. No hay duda de que plancha él mismo su ropa ¿Quién lo haría, si no? Ese short y esa camisita que lleva ahora no tienen una mancha ni una arruga, parecen re-cién sacados de esas lavanderías para millonarios que además de lavar, planchar y almidonar la ropa, la perfuman y la embalsaman.

¿Habrá tenido miedo alguna vez a la muerte una persona tan solitaria como Alejandro? Meto mis manos al fuego que jamás de los jamases. Apuesto que la espera con la tranquila indiferencia de quien sabe que es una estupidez rebelarse contra lo irremediable. Por lo demás, sé también que desde hace cuatro décadas tiene consigo unas pastillas que le evitarán lo que a él, que es un caballero y un esteta, de verás lo horroriza: no la muerte, sino una agonía indigna, babosa y gagá. Para eso lleva esas pastillas que, apenas advierta la cercanía de la decadencia, se tragará con un vaso de agua sin el más mínimo temblor del pulso, lo que le asegurará un tránsito rápido, tranquilo y elegante. Su problema, si mal no recuerdo, era que esas pastillas tenían fecha de caducidad, y que cada vez que caducaban, le costaba más trabajo obtener la receta médica necesaria para actualizarlas. Pero estoy seguro que su ilimitado ingenio ha resuelto también ese problema.

¿Por qué Alejandro prefiere leer en librerías, arriesgándose a que le llamen la atención o lo echen, en vez de hacerlo en las bibliotecas públicas, que suelen ser gratuitas? Tal vez porque ese riesgo le gusta tanto como los libros, tal vez porque ese peligro añade un poco de condimento a sus lecturas, o tal vez, más pedestremente, porque a Alejandro le gusta leer los libros de actualidad, recién salidos de la imprenta, sin esperar que pasen los meses o años que tardan las novedades en alcanzar los anaqueles de las bibliotecas públicas.

Cuando, por fin, me decido a interrumpir su lectura para saludarlo, me reconoce de inmediato. Me estrecha la mano caluroso, me pregunta por mi familia y mi trabajo y alude al lejanísimo país del que venimos. Sonríe, con la amabilidad de siempre, y me recomienda el ensayo sobre Wittgenstein que está leyendo. "Aunque por el tema no lo parezca, también está lleno de humor", me precisa. Y, es verdad, mientras lo espiaba varias veces lo he visto sonreír, divertido. Ya ha dado casi la vuelta completa a La Hune, de manera que probablemente no terminará de leer este libro hoy día. Tal vez vaya a terminarlo en la librería del FNAC, que está cerca, en la Rue de Rennes, o se guarde la curiosidad hasta mañana. Porque Alejandro lee los libros por capítulos, como otros ven telenovelas.

Si hubiera justicia en este mundo, el Estado francés debería condecorar a Alejandro y concederle una pensión vitalicia en agradecimiento por los servicios que ha prestado a la cultura francesa. Nadie ha mantenido tanto como él, a costa de tantos ímprobos esfuerzos, el mito de que París es la capital de la cultura universal, el faro del espíritu, el Partenón moderno de las ideas y las artes. Lo ha hecho a lo largo de toda su vida, con total desinterés y sin costarles una perra gorda a los contribuyentes franceses, por puro amor a la France éternelle, la de sus pensadores, poetas, prosistas y artistas. Y debía de hacerlo, además, porque, tal como van las cosas, me temo que ya no queden muchos de su estirpe, que acaso Alejandro sea el último afrancesado.

Florencia, la hija de Conito, es la primera Muñoz de este siglo. Tiene el nombre de un país verde, lleno de sol, de Leonardos y Dantes. Somos muchos los dichosos por su nacimiento.
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