Kermesse para Isidora

El aire está lleno de tortas
niños trapecistas
luchadores de sumo
madres vestidas de hierba
un mago muy listo
creando torres y libros
con su saxo
con sus labios rotos.

Reliquias de Gilgamesh

Los restos de Gilgamesh  habitan en gotas de lluvia
Apenas unas cenizas  persisten como manchas en el agua.
Nada habla de su Reino.
Sus brazos sosteniendo nuestros cielos.
Su trato con  ninfas.
Su afán de tornarse infinito

Pero Gilgamesh  vuela en un poema
Gobierna como Príncipe de Uruk
Altivo, rechaza a la Diosa de la Noche
Combate y abraza a Enkidu
Vence al toro de las tempestades
Pierde la mirada de su amigo
Retorna al Diluvio
Olvida la bella juventud
Se suicida junto a 80 miembros de su Corte.
Ahora es lodo del Eufrates.








Este texto conversa con el poeta marroquí Mohamed Ahmed Bennís en el siguiente poema:

La cuna de Gilgamesh




Yo lo veía
bajando
secretamente
a la costa
de la eternidad,
rodando
su alma
cubierta por los musgos,
deletreando sus sentidos
a escondidas de la vida.
Y luego se refugiaba en una
montaña azul
que le llevaba sobrevolando
hacia las desilusiones
que crecieron bajo su brazo,
o apenas
resumía sus sueños
en una hierba colgada en su pecho
cubierto por la noche humana.
Después,en un momento,
sus edades se embarcarían
para despertar
en una creación desarmada.




La escultura de Gilgamesh se encuentra en el Luuvre y proviene de este sitio.

Escucho el latir de tus óvulos

Tengo cierto poder
escucho el latir de tus óvulos
me acerco
y los siento sobresaltados
electricidad los traspasa
sueño naciendo del barro
aire buscando mi rostro.

Nuestra Maestra

Nuestra Maestra  es invisible y,

a maravilla, se revela en cada gota de lluvia.
Mi Señora golpea,limpia  y hace desierta la tierra.

Mi Señora libera las vendas y besa las letras de los libros.
Mi  Alta Dama es infinita tristeza y es también  alegría.

Ella es invierno y verano.

Luna que brilla con calma.

Luna borrada del cielo.
Ella es mi cuerpo y mi espíritu.,

mi  memoria, mis miedos, mi pueblo.
Ella está en la cárcel y en el cielo.

Ella está en la risa y en la muerte.

Todas las cosas han nacido de ella. 

El amor es su centro y su vacío.
No tiene edad, ni color, ni precedencia.
Todos estamos en  sus brazos.

Sólo en Ella persistimos.

La encontramos inefable en las naranjas.

En las rosas

En cada araña bendita.

Ella es pura e indestructible

- y sin embargo cambia-
Su mirada se intuye en  la poesía.
Danza como novia en su fiesta.
No comienza ni termina.

Es conciencia y es azar.
Es belleza a pesar de nuestras manos.

Es bondad y es envidia al mismo tiempo.

Este poema conversa con el poeta hindú Saint Kabir en el siguiente fragmento.

25. Mi Señor se oculta y, a maravilla, mi Señor se revela.
Mi Señor me aherroja duramente y mi Señor hace que caigan mis cadenas.
Mi Señor me trae voces de tristeza y voces de alegría, y es Él mismo quien dosifica los contrastes.
Ofrendaré a mi Señor mi cuerpo y mi espíritu.
Daré mi vida antes que olvidar a mi Señor.


26. Todas las cosas están creadas por Dios. El Amor es Su cuerpo.
No tiene forma, ni cualidad, ni decadencia.
Trata de unirte a Él.
Ese Dios indeterminado toma millares de formas a los ojos de las criaturas:
Es puro e indestructible.
Su forma es infinita e insondable.
Danza extasiado y Su danza describe mil formas vaporosas.
El cuerpo y el espíritu desbordan felicidad cuando los toca Su gozo infinito.
Está inmerso en toda conciencia, en todo júbilo, en todo dolor.
No tiene principio ni fin.
Contiénese entero en su Beatitud.



El dibujo de Leonardo proviene de este sitio.

Día 25

Mi chiquita tuvo fiebre.
La mujer del sombrero me dio un abrazo.
La viuda estaba ausente, apenas apegada a este mundo.
Verónica me habló de jueces y criterios.
Pluralidad de causales.
Cecilia fue a Los Andes
Yuri me explicó sus análisis de las votaciones.
Conversé con un mecánico.

Olvidé que soy un Rey

He olvidado que soy un Rey
le temo a mis libertades
a mis zapatos rojos
a la ausencia de ternura
al dolor de la pobreza.

He comenzado a volverme azul

Hoy he comenzado a volverme azul
mi oreja derecha tomó el color del océano
mis muelas del juicio tienen notas de cielo
mi lengua ha buscado ese tono
dejo  un rastro azul al mirar las paredes
al besar en la boca
al dejar mi voz entre gentes.

Mediodía y Medianoche

Señor:  tome  al  mediodía en sus manos
use una tijera y córtelo en pedazos
atisbe desde allí la medianoche
estrellas levemente más oscuras
otros mediodías huyendo de otras tijeras
las orejas del sol botadas en el piso.




La fotografía proviene de este sitio.

Rosas sobre un lienzo blanco

Ahora debo escribir mi  poema.

Ocuparé petróleo.

500 rosas sobre un lienzo blanco.

La Esmeralda hundida en su belleza.

Niños jugando con globos oculares.

Mas tarde, sólo por entretenerme,

conversaré de fútbol con un cisne,

crearé joyas  a partir de la memoria

sostendré la mirada de los Dioses

lanzaré jabalinas

cerraré solemnes puertas

olvidaré su existencia

morirán mis sueños.

Así, cada día,
iré devorando mi ángel,
cargándolo con piedras y deberes
construyendo su tumba en el cemento.

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Bienvenido Ignacio

Bienvenido Ignacio
Bienvenido a ser tú y nosotros.
Bienvenido a las casas de tu pueblo
a la rabia del humillado
al frío del invierno
al amor de tus abuelos.

Bienvenido al milagro y a la vida
magia del abrazo
vuelo clave de tus sueños
noche sembrada de estrellas
noche habitada por tormentas.

Bienvenido al egoísmo y al perdón
Bienvenido, por cierto, a la palabra
poema que ahora te nombra
juicio de seres  mayores
arrugas que buscarán tu rostro.

Bienvenido a rescatar lo mejor del otro.
Bienvenido a Violeta Parra
Las Escuelas Normales
Enseñanzas de Buda
Los brazos lindos de tu Lela.

Bienvenido al agua y al viento
bienvenido al  tiempo
niños que besarán tu frente
la palabra hermano,
tus  lágrimas
tus anhelos
bondad incorruptible de tu fuego.

Bienvenido a completar este poema
no sólo con palabras y ornamentos
hazlo también con tu silencio
con el gesto sencillo de sonreír
con el recuerdo de Ariadna
con tu música en medio del estruendo.

Brindis por los visitantes

Venid  caminantes y  náufragos.
Traed vuestras heridas
y vuestra memoria
perfume de agua
palabras que irradian el sol.

Dejadnos ascender a vuestra estrella
Dejadnos abrazar allí vuestra luz
que es alta luz de alegría
sagrado sello de unión.

En la imagen, "La Hospitalidad de Abraham", obra de Stephan Taylor.


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Caperucita y su Lobo en el Mercado Cardonal

Mercado Cardonal
8 de noviembre en este año 13
A veinte metros
cerca del cilantro y las frutillas
he visto a  Caperucita y  su Lobo.
Es sábado antes de la música.

Isidora había comprado la libertad de un conejo.
La niña estaba preocupada.
¿Cumplirá el comerciante su palabra?
¿Lo ahorcará de todos modos?
¿Lo dejará a merced de los perros?
¿Cuándo regresaremos a ver al conejo?

En nuestra pequeña comitiva somos cuatro
Isidora, Laura, nuestro perro y el que habla.
Hemos terminado las compras y un detalle nos amarra.
La señora del carro ha desaparecido.
Nuestras compras de abarrotes están en peligro.

Que pena, es un encuentro perdido.
No extenderé mis brazos para abrazar a Camila.
No buscaré la sonrisa de mi amigo Ricardo.
Tendré que asirlos en un poema.

Minutos después apareció la trabajadora
tan preocupada como nosotros
igual de extraviada entre apios y berenjenas.

Saber pedir

Señor:
Traiga usted
mi  botella de primavera
cristal  soplado por un viudo
espíritu de las manos
en el pan.

Traiga  usted la tierra
en que crecieron los tomates
el sol que amó a esta albahaca
mi sopa castellana
la lluvia que domina el cafetal.



Este poema está dedicado a mi esposa por dos razones:
Primero, porque ella tiene arte para pedir platos exquisitos, segundo, porque se trata del fragmento de una cena imaginaria con ella, sin que interrumpa nuestra alegría, sin que nos viste una nube o un malentendido.

Como este fragmento corresponde a un momento especial,  ella podrá conservarlo en su pureza.

Confucio escribió en su frente

Confucio escribió en su frente:
"Si ya sabes lo que tienes que hacer
y no lo haces, entonces estás peor que antes".

Con el tiempo,
la frase comenzó a replicarse en su pecho,
creció diminuta en sus orejas,
nació en sus manos arrugadas,
en sus nobles rodillas,
en el interior de sus lágrimas,
en sus párpados de hombre sabio.

La frase se copió 

como un fantasma  en sus espejos

y fue contagiando a los niños

a las hembras que pensaban en silencio

a los profundos y cansados  poetas

a los reyes ahogados en sus miedos.

Así cayó  el Reino del Norte

y  el del Sur

Apenas  costó a los bárbaros

abrir las puertas de las ciudades.

Apenas tuvieron fuerza para alzar 

sus banderas blancas.

Hacía demasiado tiempo

que habían renunciado a su luz.

La fotografía proviene de este sitio.

Pedid y se os dará

Otros ojos.
Pedí otros ojos para mirar los cédulas.
Y rápido llegaron mis hermanas.
Pía,  Rita, María José, Francisca.

Se aprende de ellas y se agradece.
Esta noche en que Chile volvió a mostrar su espíritu.
Esta noche en que Chile marcó otro rumbo.

La Democracia no es de otros , es nuestra.

No tengo miedo

No tengo miedo.

Suelo usar las botas del mar.

He leído el cielo de invierno.

Conozco las vergüenzas del oro.

Caminé descalzo sobre fuego.

Fui aire en la noche desnuda.

No tengo miedo.

Aprendí de abrazos.

Crecí desde mi madre hasta el mundo

Fui sembrado y sembré

Mantuve erguida mi palabra.

Caí vencido.

Fui aire sobre la tierra baldía.

La fotografía proviene de http://www.eso.org

Un metro quince

Mi alegría sonríe y mide un metro quince
tiene cosquillas en cercanías del ombligo
disfruta de abrazos
pequeñas caminatas de barrio
masajes en sus pies de niña.

Mi alegría dibuja con soltura
habla ya los idiomas de la tierra
es amiga de un perro imaginario
le encanta llamarme papá.

Nuestros niños

Dedicado a Cathy y Luchín.


Nuestros niños.
Allí debe estar el acento.
Niños. Ajenos a la Bolsa y al Congreso.
¿Qué comen? ¿Qué estudian?
¿Quién los cuida?
¿Quién ha devorado su estrella?
¿Cómo rescatarlos de su bestia?

Habrá que adoptarlos.
Comprender sus gestos.
Cantar con ellos.
Dibujar su rostro.
Conseguirles al menos un techo.

Nuestros niños están en la calle.
Ahorcados en cárceles sufrientes.
La vida es digital y ellos aferrados a las piedras.
El microtráfico.
La oscura existencia del ratero.

No falta el que sugiere una bala en la cabeza.
A eso nos lleva las ceguera.
Terminemos con las flores
preferimos el invierno.

Niños: has sentido su presencia?
Los dejamos desnudos en el barro.
Los olvidamos.
Dejamos de ser comunidad.
Por eso merecemos el presente.



La fotografía proviene de este sitio.

Yo soy el arco que nace en tus cejas

El autoretrato de Frida proviene de este sitio.

Las palabras nacen desde el agua

Dedicado a Roxy


Abriré mi poema desde el agua
doblones españoles serán mis palabras
joyas preservadas del óxido
como horizonte
Limarí
marejada
discrepancia

Usaré términos de aire
como quietud, azúcar,
naranjas, bandera,
girasol,
jardín de infantes

Buscaré palabras montadas sobre ballenas
o hundidas en el fondo de la tierra
como lombrices
herradura
terremoto
serpiente
raíz bebiendo sin pausa.




La fotografía  tomada desde este sitio, corresponde a las esculturas submarinas de Cancún, obra  de Jason Taylor de Caires

Monsanto

Hace un tiempo que el maíz
ha emparejado sus dientes,
frutillas extendieron  su tamaño,
sandías olvidaron  sus pepas
tomates superaron sus achaques
tecito sin azúcar
sólo dos gotas de ciencia.

¿Qué diría Olga Méndez Monsanto?
Mala idea casarse con un químico.
Dejar su nombre en cocacolas
Volcarse naranja sobre Vietnam
hasta envenenar su tierra.

Volverán entonces
los zapallos  con memoria
uva resistente al invierno
rosas perfectas
alergias
ciertos tumores
daño colateral del progreso.

Y sin embargo el hambre.
Como huye el hambre de su eficiencia.
Como crecen los toros.
Como vuela nuestro Dédalo.
Como triunfa  el dinero.



La caricatura proviene de este sitio.

MIchelle Bachelet candidata de los poderosos

Michelle Bachelet es la candidata de los poderosos. Por eso la apoyo. En efecto,  soy genuinamente poderoso, tengo ideas, tengo voz y suelo hacer de la alegría un poema. Hay millones que unidos son poderosos. Cientos que como Michelle perdieron a su padre a raíz de la tortura, son poderosos. Los trabajadores organizados que la apoyan son aceradamente poderosos. Los artistas que construimos horizontes nuevos o prestamos nuestra voz a los invisibles, somos extremadamente poderosos. La mujer que busca no ser castigada por interrumpir su embarazo inviable o el producido por una violación, tiene todo el poder de su tragedia. Las minorías sexuales que tratan de construir familias que gocen de los mismos derechos que el resto de los ciudadanos, son altamente poderosas. Los que botamos la tiranía armados con ideas y coraje, somos orgullosamente poderosos. Los estudiantes que luchan por  tener una educación que al menos les permita comprender una página escrita son dignamente poderosos. Los empresarios que procuran atenuar los conflictos sociales por el bien de sus propios negocios, son listos y poderosos. Con todo ese poder, el próximo domingo vamos a decir con prístina claridad que preferimos el programa de Michelle Bachelet, su estrategia de reformas progresivas, la construcción de grandes acuerdos que hagan viables nuestros objetivos.

La fotografía proviene de  Wikipedia

Hibakusha

Hibakusha
Tsyuo Kataoka, Nagasaki, 1961. Photograph by Shomei Tomatsu

Imagina el  viaje de un avión en el cielo.
La catedral, los museos, las escuelas,
albas camas de hospitales,
amplia y cálida biblioteca,
casa en que grita la tetera,
pequeño parque
en que hablan los columpios.

Observa el fogonazo.
Escucha la explosión.
Abre los ojos
y recibe la ciudad en ruinas
madres quemadas junto a sus hijos
aves reventadas en sus nidos
escuelas silenciadas por la muerte

Ahora tienes a una hibakusha
ante tus ojos
sobreviviente del fuego
bombardeada
espíritu golpeado
ser expulsado del infierno
Tsyuo Kataoka es su nombre.





La fotografía proviene de este sitio.

Noche de los Cristales Rotos

La noche de cristales rotos ha sido larga.
Mil sinagogas son fuego en la oscuridad del otoño.
San Bartolomé ha donado los cuchillos
Isabel  de Castilla expulsa la tolerancia.
Cátaros arden en  Montségur
Miguel de Servet  es quemado junto a su libro.
Federico García Lorca yace anónimo en la tierra.
Machetes sobre niños tutsis.
El Ghetto como arquitectura de vida.
Otro progrom  derramado por el odio.

Brujería. Autos de fe contra mujeres hebreas.
Violaciones masivas y limpieza étnica.
Nakba. Desplazamiento de árabes en Palestina
Hambre  y Muerte en campos de Ucrania
Sabra y Chatila
Cientos de familias exterminadas  en Iquique
Armenios asesinados en masa.
Terror sobre mujeres de Corea
Piedra gigante sobre Daniel Zamudio
Pol Pot acumula cráneos de maestros
Hai Rui cesado de su cargo
Bastones largos conducen a la ESMA
y rebrotan en la AMIA.
Hiroshima seguida de  Nagasaki
Tlatelolco
Tanques en Praga
Seguro Obrero
Matanza en el Bosque de Katyn
Jóvenes lanzados por los cristales de Pekin
Amanece el odio en Damasco.







La fotografía proviene de este sitio.

El Parque de los Ciervos

En el Parque de los Ciervos.
Norman Mailer desnudo.
Nacen de su centro, ejércitos de palabras.
Bravas divisiones de su experiencia.

En Hollywood no se ve un hombre
Sólo boxeadores, toreros,
divorciadas prósperas.
Apenas la voz del escritor en su sombra.

Apenas el canto del Machi en el bosque.


Este texto, conversa con "El Parque de los Ciervos" de Wang Wei y con "El Parque de los Ciervos" de  Norman Mailer.

El Parque de los Ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre.
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque.
Otra vez brillo de sol, sobre los líquenes verdes.





El retrato de Norman Mailer proviene de   www.newyorker.com

El día sábado ha muerto

El día sábado ha muerto

Lo vi inerte en un vaso de agua

Aplastado bajo las ruedas de un poema.

Convertido en sal

Desangrado en su silencio.

Colgado en los muros de Pasaje Fisher Nro. 25.

Ahora, un túnel oscuro entre hoy 

y el domingo

ya no descansa el Arquitecto

ya no alza su fiesta

la primavera.






La fotografía proviene de este sitio.

llorar es como nacer un poco

llorar es como nacer un poco

llorar es como morir un poco

Gonzalo Pan

De nuevo octubre
y no dejo de beberme
me respiré celeste sobre Valparaíso
crecí  abrazando a Isidora
fui pequeña llovizna
Pirámide del Sol
Mirada de Alicia
Almuerzo en Lechuga
Boda con Mariachis
Pequeña nave sobre un río de flores











Este texto conversa con Ana Sedano Solís en en su poema "Engullirme".


Engullirme
abriéndome paso entre tus lenguas
engullirme tus ojos
la sangría de tu labio
beberme tu amargo

bebo de tu amargo
la llaga
la lengua espanto
esa otra lengua
ese ojo otro

la falsa llaga
espanta
el labio
destila sus fiuras
el amargo
sorbe su otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro.

Política

La política atañe al deseo
refiere a la razón
importa dar y poseer
habla de multitudes
emociones
diálogos
renuncias
pequeñas parcelas
solemnes principios
peso de la aurora sobre la mirada.

El oleaje de Michelle

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Me visita la palabra multitud,
madre, mirada, Michelle,
mmmmmmmmmmmmmm

Con  esa fuerza construimos,
modelamos, maduramos,
dejamos nuestros viejos errores,
ponemos en el centro
lectura, geometría, emociones,
lo humano  extraviado de la luz.

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Obreros marchando en el desierto.
Médicos de grandes pesares.
Maestros como seres de  ternura.
País que aprende a leer.

Sigo pensando en el oleaje.
Poder brotando de la gente.
Poder ignorado y prohibido.
Lo femenino en el centro.
Fuerza  que llamamos libertad.

Pienso ahora en la paz.
Matrimonio para todos.
Equidad en el trabajo.
Deuda con la gente de la tierra.

Pienso ahora en la paz.
Gastar lo que se tiene.
Abordar lo urgente.
Proteger la vida.
No más femicidio.
No más niños de la calle.
Demos un abrazo al futuro.






La fotografía de Michelle Bachelet en Talcahuano  proviene de www.michellebachelet.cl

Valle del Otoño

Ante mis ojos
tu valle del otoño.
Ríos cubiertos de hojas.
ramas  desnudas y frías.
Este verano  gigante
ahora muerto
en pulcras frases.




La fotografía proviene de este sitio.

Viaje en bus a Los Andes

Junto a Isidora viajamos en bus a Los Andes.
El día es celeste y leemos cuentos
entre albas Princesas de La Ligua.
Martín Faunes armado de un lápiz bic
corre entre el olor de los panes,
sus memorias de niño,
el viejo cemento de Ñuñoa.

Pronto llegamos.
Nos espera el recién nacido.
Camarones de Cristián.
Champaña. Nuestra hermana.
Los niños que juegan
todo el día.

Miro hacia atrás
y Fernando Alarcón
está en manos de la Dina
lo percibe al cerrar su círculo
regresar a la vieja Panadería
tomar su lápiz de plástico
ejercer el poder de cada día.




Este texto conversa con  Li  Po en "Canción para Navegar" y con Martín Faunes en  "Un Lápiz Pasta Marca Bic", basado en la historia real de Fernando Alarcón.



Canción para navegar

Un barco de sándalo y remos de magnolia,
en ambas puntas se sientan "flautas de jade y pífanos de oro".
Bellas cantantes, incontables cascos de vino dulce,
oh, déjenme seguir las olas, dondequiera que me lleven.
Soy como el inmortal que se fue montado en la grulla amarilla,
sin meta vagabundeo siguiendo a las gaviotas blancas.
Las canciones de Chu-ping aún brillan como el sol y la luna.
De los palacios y torres de los reyes de Ch'u no quedan rastros en las montañas.
Con un solo golpe de mi pincel sacudo las cinco montañas,
El poema terminado, río, mi deleite es más vasto que el océano.
Si la fama y las riquezas pudieran durar para siempre,
El río Han fluiría hacia el Noroeste volviendo a su fuente.





La fotografía proviene de este sitio.

Bésame

Bésame, bésame siempre
como si fuera mi boca,
mi sueño, mi pueblo
tu último ser.

Vuelvo a sentirme en tu cuerpo
trepar por tus ojos
crecer en tu piel.

Pienso que no habrá  recuerdo
Ni tiempo  ni  llanto
Ni  vida  sin ti


Este texto conversa con Lucho Gatica en:



Bésame




Bésame...Bésame mucho
Como si fuera esta noche
La última vez....
Bésame...Bésame mucho
Que tengo miedo perderte
Perderte después...
Quiero tenerte muy cerca
Mirarme en tus ojos
Verte junto a mi...
Pienso que tal vez mañana
Yo ya estaré lejos
Muy lejos de ti... (Bis a todo+fin)





La carátula reproducida proviene de este sitio.

Wang Wei

En la montaña vacía está el hombre
Lo exige el agua y la sombra
Lo dice el sol  en su  mañana
Espíritu moviendo el ramaje
Wang Wei  ha mirado la tela.




Este texto conversa con el pintor y poeta chino Wang Wei en:



El parque de los ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre,
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,
Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.






Las obras de Wang Wei, provienen de este sitio.

Curriculum Vitae

 

Digamos que naciste en otoño
año de Tlatelolco y Paris
viajaste en tren a Santiago
comiste zanahoria rallada
huevo a la copa en el Riquet
el primer cumpleaños
junto a tu hermano

Digamos
que te hicieron tras un curanto
el pelo tieso  y alas internas
¿ en qué piensas Gonzalo?
acaso en la piel de los caballos
estaciones de Plaza Victoria
antiguos peces rosados.

Digamos que estudiabas
historia y matemáticas
canastón
códigos
geometría externa
e interior.

Digamos que tienes una hija
Niña de cinco años que suele decirte:
"Papá te amo"


Este texto conversa con la poeta peruana Blanca Varela en:



Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.



El retrato de Blanca Varela proviene de este sitio.