En mi jardín queda sólo una flor,
única entre caracoles y serpientes,
ligera al danzar con el viento,
franca al morir de dolor.
Ahora miro el prado desierto,
enciendo fuegos a Deméter,
me obligo a pensar en el Hades,
Perséfone probando su granada.
Mañana será primavera.
llevaré mis pasos al jardín,
buscaré mi última flor,
pequeño ser del rocío,
gotas de luz en sus ojos.
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