Rosabunda

Rosabunda, se llama el fantasma de esta noche.



Hace años vivió muy cerca de esta casa,



lavaba en el río, hablaba con las águilas,



tenía un pacto con los pumas



y los inviernos de nieve.





Ella misma preparaba el pan,



buscaba los mejores huevos,



recogía leche en jarros de acero,



amaba las cenizas y el rescoldo.





Una noche dormía junto a sus padres,



cuando un estruendo de tablas rotas,



gritos y caballos



silenció el constante tronar del Maipo,



sus 16 años,



sus ojos oscuros,



sus doce cartas secretas.





Una ronda de forajidos,



patrones y huasos,



no perdonó su belleza,



sus amigables trenzas,



sus ojos llenos de calma.





El agua la llora todavía



y esta noche de guitarras y cantos,



Rosabunda visitó mi casa,



conversó un café conmigo,



escribió en mi cuaderno



y en mi alma.





Ahora siento la puerta quejarse,



es su fuego que vuelve,



es su abrazo el que sana.






En la imagen, "Escena Campesina", de Arturo Gordon.