Isidora va a ser una gran abuelita

El amor es una fuente de alegrías,

el agua de la vida,

el fuego de la luz,

el aire que se respira.



Intuyo que mi hija va a ser una gran abuelita,

hombres de otro siglo recordarán su ternura.


Alguno de ellos contará la leyenda de las abuelas

de Isidora.


Dirá que Olga era claridad sobre la tierra,

hablará de su mesa llena de colores,

de su amor por la justicia, de su dulzura.


Otro invocará los lentes de Anita María,

recordará su simpatía, sus muertes,

el contacto que hizo entre nuestras almas.


Mientras Isidora toma su leche,

pienso en niños que llevaré al cine,

en almuerzos que cocinaremos juntos,

en historias que aprenderé de ellos.


Esta noche brindaré por los nietos de mi hija,

por la expansión del amor,

por la vida que se traspasa,

se regala,

se recibe.






En la imagen, capturada por Fabiola Naranjo - cuidadora de Isidora- se aprecia a Isidora reiterando los gestos de su bisabuelita Olga.

El Mercurio está de fiesta

La palabra gobierno, la palabra prensa y la palabra oligarquía están a punto de adquirir el mismo sentido.


La palabra compartir está despedida. Se le acusa de favorecer a los más amigos, de ser indulgente con los que roban, burocrática, incapaz, lenta, cansada de gobernar nuestro lenguaje.


Militares en retiro aplauden y aplauden.


El Mercurio está de fiesta.


La champaña y la piña siguen comprando conciencias en las poblaciones.


La champaña y la piña, hace rato que gobiernan al mundo.






En la imagen, "El asesino amenazado", realizada por Magritte en 1927.

Envidia

Envidia, a ti te escribo:

se que gobiernas nuestra marcha,

gatillas el deseo, desatas las guerras

y manchas de celos el amor,

aunque te encerremos en un anillo o un pañuelo.


Imitación de mierda,

en la ropa te llamas moda,

igualas los votos del vecindario,

invades de carteles la población.



El mago William S. te puso sus guantes encima,

trazó el camino del elogio al amor,

llevó el veneno de hermano a hermano,

ocultó el amor gay en tu sombra.


Mímesis, conviertes la infinita red

en unos pocos sitios,

reduces la variedad de nuestras mesas,

el destino de nuestros viajes,

los números de la libertad.



Mímesis, eres la arcilla

que maneja el artista,

el políltico, el amante,

el embaucador.



Te convoco para darte la mano,

observarte desnuda,

emplearte en provecho de la luz.








En la imagen, la paleta de Degas nos muestra una clase de danza en que las bailarinas aprenden por imitación y, a su vez, el público y el propio pintor quieren ser como ellas, identificarse con ellas, envidiarles una gracia que nos falta.

Pensemos ahora en nuestras calles llenas del rostro del candidato de la UDI y Renovación Nacional, invitando al ciudadano a sentirlo como un vecino más e invitando a ser como él, a votar por él.

La carga mimética de la propaganda puede definir los votos, el poder mimético del arte, en cambio, a la larga puede definir nuestras vidas.

Llegó a dormir siesta con su papá.

Una ranita llegó a dormir conmigo.

Saltó de su estrella a mi mundo.

La alimento con yoghurt,

la lleno de abrazos,

me premia con sonrisas.


La dejo en el agua y nada varios metros,

luego pide más

y se rie

como si todo el planeta

estuviera contento.



La niña está llena de sol,

crece como una melodía,

como un árbol de sonrisas,

como un manantial de agua fresca.



Es mi niña, mi regalo,

mi pequeño lugar en el cielo.

Esteban está lleno de amor

Esteban está lleno de amor,

disfruta llenando al día con su cariño,

comprendiendo,

compartiendo,

escuchando.


Esteban apoya, trabaja,

se vuelve uno con su familia,

reza,

va al cine,

tiene estrellas doradas en su cabeza.


Esteban hace sacrificios,

acierta, yerra,

es completamente humano.




María Irene nos regaló esta imagen de Esteban con Isidora en los brazos.

prefiero al sol

No me fío de los relojes

prefiero al sol

la discusión de los pájaros

el color naranja sobre la cordillera.


Podría saltarme un amanecer?

Tal vez lo hice en un vuelo a través de la noche.


De los atardeceres tengo otro recuerdo.

Un rostro bañándose en la luz de diciembre,

el patio lleno de aromos,

dos cuerpos sobre una cama azul.


En la imagen: "Amancecer desde la Playa Torpederas en Valparaíso", sacada de www.fotomundo.cl, el sitio de Roberto Antezana.

Federico

El hombre está hecho de poesía.




El animal más peligroso es el que escribe poesía.






El hombre es el animal que perdona.


El hombre es el animal que canta.


El hombre es el animal que olvida.






Federico no tiene tumba, ni tiene olvido.

Inicio

En Chile es solsticio de verano y todo parece retroceso, rondan en mi alma inquietudes sobre la necesidad de tejer más y mejores redes de afectos y opiniones entre los ciudadanos.

Porque vivir en comunidad exige escuchar, dar abrazos y elevar la voz de vez en cuando.

Exige también que desarrollemos nuestros talentos - por imaginarios que sean- sin aprisionarlos en las paredes de la carne, regalándoles un lugar bajo las estrellas.

Así, ha surgido en mi la idea de hacer algo cada día del año 2010. Algo de lo que me gusta hacer. Algo que llamamos poesía.

Un poema cada día, de navidad a navidad, siguendo la huella del astro padre.

Comencemos.


Biblia


Me excita pensar en Dios.

No es cierto mierda.

Lo que me gusta es la Geometría.

El idioma universal. Babel.

Los misterios de Dan.

Bendito sea el vientre de Raquel,

lleva números junto a ídolos robados,

lleva el nombre de Hiram,

brota en templos de luz,

brota en templos de piedra.

Hermosa: por qué comiste la mandrágora?

Ya lo se.

Tu secreto está entre líneas.

Al fin y al cabo, el padre se opuso a la muerte.

Al fin y al cabo, todo fue descubierto y vuelto a cubrir.





En la imagen, San Juan Bautista, en imagen trazada por Leonardo. Su figura marca el solsticio de verano.

A él le pido que me abra la puerta de los delfins, porque trabajo en su arte, porque vengo de su Taller.




Isidora duerme.

"Torre de Babel"

Brueghel


Oye: cómo llegaste al tablero de ajedrez?; a qué princesa encierras?; cuál es el secreto de tu único idioma?

9 de cada 20 votantes.

Querida Hija, estoy desolado, 9 de cada 20 votantes han preferido al candidato de la derecha en las votaciones presidenciales.

La cosa está peluda. Muy peluda. Tendremos a la Udi y al Opus Dei en los Ministerios.

Hay todo un Chile progresista que se va a la cresta. Estoy triste y todo un siglo me pesa sobre los hombros.

(Fragmento de la carta Nro. 169 para Isidora)

Un pequeño país gobernado por sus dueños.

¿Qué hacemos si Sebastián Piñera gana las elecciones presidenciales?.

Para muchos de nosotros, causa una profunda amargura observar que los mismos grupos políticos que aplaudieron la dictadura militar consolidan su hegemonía social copando el ejecutivo, la unanimidad de las grandes empresas, los medios de comunicación, el senado y los municipios.

En el plano institucional, Chile se configura como una República Oligárquica en que la universalidad del voto se desdibuja a causa de la mala educación que convierte a los votantes en barcos de papel movidos según el viento de la propaganda y el constante murmullo conservador de los medios de comunicación.

¿Qué hacer entonces?. Habrá que partir de nuevo, retirarse a la montaña, dejar de poner el énfasis en la política de las oficinas y del Congreso y centrarse en la política del barrio, de las fábricas, de las familias, de sus pequeñas organizaciones.

Nuestra sociedad civil vive con los valores de la derecha: el exitismo económico, el consumismo, el catolicismo conservador, la demonización de la delincuencia.

Es fácil ahora echarle la culpa de esta situación al Gobierno y a la Concertación. Pero ello no es así del todo. La responsabilidad la tenemos todos los ciudadanos progresistas que dejamos muda nuestra luz, nuestra voz, nuestro anhelo de que la hermandad reine sobre la Tierra.

La elección profunda, la que define el rumbo de la sociedad, se define en la multiplicidad de organizaciones que existen en la comunidad. Es allí donde estamos perdiendo desde hace tiempo. Ese es nuestro problema y nuestro desafío.

Habrá que conversar más, escribir más, participar más, compartir más. Eso tiene rendimiento electoral permanente. Eso nos hace crecer como seres humanos, prestigia a la política y nos causa alegría.

Bueno, y si al fin y al cabo, Piñera no se viste con la banda tricolor, de todos modos debemos centrarnos en la sociedad civil. De nada sirve conservar los votos de la población, si sus corazones han abandonado nuestros ideales.

El poeta laico José Domingo Gómez Rojas y el Mensajero de la Paz.

Se salvó la plaza de José Domingo Gómez Rojas. El poeta - estudiante, héroe de la generación del año 20, estuvo a punto de recibir sobre sus hombros a una gigantesca estatua de Juan Pablo II.

En términos de imágenes, era el Sumo Pontífice erigiéndose por sobre la tradición laica de la República, expresada en la memoria del poeta y en el edificio de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile.

José Domingo murió en el manicomio, lugar al que fue enviado por oponerse junto a la FECH al envío de tropas a la frontera con Perú.

Pienso que al propio Mensajero de la Paz no le hubiera gustado ser empleado como elemento de polémica, sino que como símpolo de amor, tal como se merece por su contribución a la armonía entre los pueblos.


Poema Protestas De Piedad de José Domingo Gómez Rojas

I

En esta Cárcel donde los hombres me trajeron,
en donde la injusticia de una ley nos encierra:
he pensado en tumbas en donde se pudrieron
magistrados y jueces que hoy son polvo en la tierra.

Magistrados y jueces y verdugos serviles
que imitando, simiescos, la Justicia Suprema
castraron sus instintos y sus signos viriles
por jugar al axioma, a la norma, al dilema.

Quisieron sobre el polvo que pisaron, villanos,
ayudar al Demonio que sanciona a los muertos
por mandato divino y en vez de ser humanos
enredaron la urdimbre de todos los entuertos.

Creyeron ser la mano de Dios sobre la tierra,
la ira santa, la hoguera y el látigo encendido,
hoy duermen olvidados bajo el sopor que aterra,
silencio, polvo, sombra, ¡olvido! ¡olvido! ¡olvido!

II
Y pienso que algún día sobre la faz del mundo
una justicia nueva romperá viejas normas
y un futuro inefable, justiciero y profundo
imprimirá a la vida nuevas rutas y formas.

Desde esta Cárcel sueño con el vasto futuro,
con el tierno solloza que aún palpita en las cunas,
con las voces divinas que vibran en el puro
cielo bajo la luz de las vírgenes lunas.

Sueño con los efebos que vendrán en cien años
cantando himnos de gloria resonantes al viento;
en las futuras madres cuyos vientres extraños
darán a la luz infantes de puros pensamientos.

Sueño con las auroras, con los cantos infantiles
con alborozos vírgenes, con bautismos lucientes:
que los astros coronan a las testas viriles
y su clamor de seda es un chorro en las frentes.

III

Desde aquí sueño, Madre, con el sol bondadoso
que viste de oro diáfano al mendigo harapiento,
con las vastas llanuras, con el cielo glorioso,
con las aves errantes, con las aguas y el viento.

La libertad del niño que juega sobre un prado,
del ave que las brisas riza con grácil vuelo;
del arroyo que canta, corriendo alborozado;
del astro pensativo bajo infinito cielo.

La libertad que canta con las aves es trino,
con los niños, es juego; con la flor, es fragancia;
con el agua canción, con el viento divino
véspero, errante aroma de lejana distancia

Todo es nostalgia, Madre, y en esta Cárcel fría
mi amor de humanidad, prisionero, se expande
y piensa y sueña, y canta por el cercano día
de la gran libertad sobre la tierra grande.

IV

Sin ti, madre, la vida sería un don maldito;
una infame limosna de la carne sufriente;
pero tu amor, es rosa y es cristal inaudito,
es la divina música y es pensarosa fuente.

Hace ya muchos siglos que te vivo y te siento.
Mi tristeza es belleza de un extraño destino,
hacia ti me llevaba este o esotro viento,
hacia tu eternidad ese o aquel camino.

Como tú eras eterna, como tú eras divina,
como sobre tu frente caminaron los astros,
me creaste divino por gracia peregrina:
la eternidad, sumisa, seguirá nuestros rastros.

V

Por ti, la raza humana, madre, se transfigura
ante mis pobres ojos, por tu amor se redime
la carne y la pasión. Por tu inmensa dulzura
nació en mi la piedad para el hombre que gime.

¡Dolor de ser tan triste y tener que ser bueno
porque siempre en mi frente siento que están tus manos!
¡Dolor de ser dulzura para tanto veneno
y de tener el alma puesta en astros lejanos!

¡Dolor, madre, dolor, de escribir mi elegía
por darte en rosas pálidas un secreto tesoro!
¡Dolor, madre, del canto que profanará un día
un mendigo, un tirano y el becerro de oro!

¡Dolor, madre, dolor de tener que cantar
porque un nudo fatal se anuda a la garganta,
dolor de no poder odiar, y amar, amar
a un pueblo vil que deja poner en sí la planta!

¡Dolor, madre, dolor de tener que vivir
y amar la vida cuando lo vulgar mancha el mundo;
y dolor de saber que se ha de revivir
sobre una tierra pura que mancha el rico inmundo!

Isidora.

Donde vayan tus huellas,

allí estarán las mías.

Jugaremos a las escondidas

entre las estrellas,

regresaremos al agua,

giraremos por la alfombra

mientras tu ríes.


Recogeremos piedras nacidas en el mar,

hablaremos de música,

abrazaremos a tu madre

y haremos la ronda

de los besos,

el abrazo de la primavera.

Carta Nro. 155 para Isidora/ Murió La Negra.

Recreo, 5 de Octubre de 2009.

Querida hija:

Ayer visitamos el Jardín Botánico. Tuvimos un día de picnic junto a Cati, Javier, Sofía, Gonzalo, Andrea, Juan José Alita, tu y yo.

Fue una jornada de primavera en que el tibio sol nos regaló mucha energía y las flores demostraron que eres una niña muy alérgica. LLarabas un poquito y se te hinchó un ojito. Te dejo fotos que tomó Javier.

Alita estaba feliz y luminosa. Sólo la noticia del fallecimiento de "La Negra", Mercedes Sosa, vino a empañar nuestra alegría.

Esta mañana lloré por ella y por nuestra gente que se queda tan huérfana.

En Tucumán las personas lloraban en la calle. Debe ser como si la Cordillera abandonara nuestro paisaje y sólo nos quedaran sus fotos y sus videos.

Tu Papá.

Escucha Chile

José Balmes, "Testimonio", 1974



Escucha Chile

en tus mil colores, tu espíritu es sólo uno

Escucha:

abre tu tumba

haz que tu estrella regrese al cielo

y la luz vuelva a nacer de tus escuelas

volcada en geometría y música

abrazos y respeto.



Observa el mar

acerca tus recuerdos

enfréntalos

perdónalos

deja que una leve llovizna

cure tus heridas

y un llanto de siglos

vuelva a ser azul

y se disuelva en el agua.



Vuelve a enamorarte de la libertad

danza con ella

invítala a tu cordillera

a tus poblaciones

a la ruca del indio

a la casa del humillado y del triste

al hospital y la fábrica

al manicomio y la cárcel

a la fiesta de los traidores.



Deja que Alamedas se levanten en tus brazos

y un pueblo de niños

lleve sus volantines y sus globos

hacia ti.



Roberto Matta, "estrella de jardín"

Este poema, inspirado en "Shema Israel", es la segunda entrega de mi trabajo sobre oraciones. Gracias a ella entendí el programa que escuchaba de niño en Radio Moscú.

Con más libertad, Chile es más lindo.

Hace poco visité el sitio www.consejotransparencia.cl y me dio gusto de que nuestro país esté avanzando en la garantización de los derechos ciudadanos.

La Ley sobre acceso a la información pública fue dictada a raíz de un fallo de la Corte Interamericana de Derechos Humano, que obligó a nuestra República a legislar en esta materia para adecuar nuestra legislación interna a lo dispuesto en el Pacto de San José de Costa Rica sobre Derechos Humanos.

Con más libertad, Chile es más lindo.

aniversario

Al final, terminamos sentados sobre mi cama azul. Aferrados a las bases de un poema, como si se pudiera vivir en un sueño.

Claro, era otro aniversario de delfines. Llegaron los lentes de Carito; chocolates; un regalo de Paris; mi elefante; Anita enamorada; Gabi hermosa; nuevos colores para el altar; Paola triste y llena de abrazos. Ella y su pololo Lucifer.

Estuvieron nuestros niños; nuestros muertos; nuestras peleas; Carlita casi lesli; Caty de rojo; Cape llena de luna; Marcia atada a sus recuerdos; Ida y Oscar colmados de luz.

De alguna forma, nadie faltó. Ni la seriedad de Alejandro, ni Javier y su pregunta, ni la gripe de Sidhartha. No hubo abrazos perdidos en esa noche de trece velas. No hubo tumbas en el accidente.

Sería por la magia de Karen o por la bondad de Gonzalo y su hijo Gabriel?

Pio, por qué estabas tan intensa?

Ma.I, por qué eres tan dulce; por qué tienes tantas historias en la mirada?

Cuando llegué a casa, Isidora y AB. me esperaban despiertas. Mi hija tenía ganas de dormir en mis brazos.

Carta Nro. 142 para Isidora/ El accidente

Querida hija:

Como te decía, en el lindo auto blanco de Pao, viajaba ella, su marido Eduardo, Pío y María Irene.

Venían de Santiago y mientras subían una cuesta a la altura de Curacaví los sobrendió un Bus Cóndor que se deslizó desde la berma hacia la calzada por descuido de quienes le arreglaban una falla mecánica.

El marido de Pao quedó fracturado en varias partes, Pía quedó con un edema cerebral y llegó esa noche a la UCI de la Clinica Reñaca. María Irene se fracturó la nariz y Pao tiene un terrible stress post traumático, más un hombro dañado.

Afortunadamente, todos los habitantes del mar hemos podido funcionar como una buena familia, acompañándolos y apoyándolos en este trance difícil.

Pucha que he tenido susto por la salud de Pía. Ella, que es tan dulce, divertida y solidaria, ha tenido varios episodios difíciles en su vida y se merece muchos más arcoiris y estrellas que estas calamidades.

Así están las cosas.

Tu papá.

Carta Nro. 138 para Isidora.

Querida hija:

En mi celebración de cumpleaños del día sábado, gran parte de los regalos de mis amigos hablaron de nuestro insomnio.

En efecto, llegaron dos pantuflas, una hermosa manta y un libro de autoayuda, obsequio de Caty Ríos, titulado “Duérmete niño”, escrito por el pediatra y neurofisiólogo Eduard Estivill y la periodista Sylvia de Bejar.

El domingo aborde la lectura de este texto, que me abrió los ojos en varios sentidos respecto de nuestras aventuras en la alta noche y en el amanecer.

Ahora se que dormirte en mis brazos, en la alfombra, en el sillón o en cualquier lugar distinto a tu cunita es contraproducente.

Esto porque las personas despertamos varias veces en la noche en forma normal y nos sobresaltamos y confundimos al no captar en que lugar estamos.

Así, esos pequeños despertares que deberían pasar inadvertidos, se convierten para el 35% de los niños en episodios de largas horas de insomnio.

Y claro, al despertar, me llamabas, me hacías creer que tenías hambre y yo, ingenuamente, me levantaba, te daba leche, jugaba y veía TV. contigo.

No tengo ningún reclamo por estos 16 meses de complicidades en el reino de la noche. He sido feliz compartiendo contigo. Encontrando horas para nuestros abrazos, esperando que comenzaras a llorar para unirme a ti en el país de los insomnes.

Pucha. Ahora se que este insomnio y el engaño del hambre te hacen subir de peso en exceso y te vuelven psicológicamente dependiente. Y, claro está, quiero que te sientas plenamente amada, pero no causarte daño con ese afecto que me desborda.

El plan que el libro propone para solucionar el insomnio consiste en llevarte a dormir todos los días a la misma hora, 20.30, siempre bajo un mismo ritual y siempre en tu cunita. La idea es que te duermas sola, en tu habitación y con la luz apagada.

Como se sabe que habrá oposición, la recomendación consiste en mantener la calma, transmitir absoluta seguridad y cariñosamente ingresar al cuarto y explicar que todo está bien, los papás están cerca y la habitación está llena de cariño y elementos que representan seguridad y bienestar.

Estos retornos a la habitación deben producirse al minuto de reclamos, luego de otros tres minutos y de allí en adelante, cada cinco minutos. La idea es que sepas que la decisión es clara, pero que no por eso tus papás te hemos abandonado.

El mismo régimen debe aplicarse para las siestas, de las que tu conservas sólo la de después de almuerzo.

Según el libro, en 10 días de terapia, casi el 100% de los niños elimina el insomnio y adquiere una adecuada disciplina de sueño. La inducción del sueño puede significar hasta dos horas diarias de reclamos.

Llevamos tres noches con esa experiencia. Has tardado entre 45 y 30 minutos en conciliar el sueño. Tus protestas han ido en disminución. Todas las noches has logrado dormir de corrido hasta pasadas las seis de la mañana.

Bueno, ahora son cuatro para las seis y llevo una hora aguardando tus abrazos de amanecer.

Hija, parece que nos va a cambiar la vida.

Recreo, 8 de abril de 2009.

Carta para Isidora.

Querida hija:

Son las diez de la mañana y estoy en la Corte de Apelaciones de Valparaíso, esperando para alegar.

Creo que tengo bien planeado mi alegato. Treinta minutos defendiendo los derechos de una mujer agraviada por su marido.

Recuerdas que despertaste a las cuatro de la mañana?.

Tras tu leche y tu retorno al sueño, me puse a repasar mi pequeño discurso de hoy.

Cómo resumir veinte años en media hora?

Te cuento que la abogacía está llena de esperas, de caminatas por pasilos, de discusiones ante un estrado.

Besos hija del futuro.

Gonzalo.

Spartacus

Anoche vimos Espartaco, junto a Isidora y AB. Fue un extraño regalo del cable en el día internacional de la mujer.

Lejos de una típica película de romanos, limitada al campo de la entretención, la obra dirigida por Stanley Kubrick en 1961, está llena de dilemas éticos, de historia, de reflexiones sobre el espectáculo y, sobre todo, de agudas consideraciones políticas.

En ese último plano, me resultó tan llamativa como “El acorazado Potemkin”, “La Hora de Hornos”, “Missing” o la última entrega de La Guerra de Las Galaxias.

Indagando un poco más, aprendí que se basa en la novela escrita desde la cárcel por Howard Melvin Fast, mientras cumplía condena por negarse a entregar los nombres de sus colaboradores en el Comité de Ayuda para Refugiados Antifacistas.

El adaptador fue Dalton Trumbo, también inscrito en las listas negras por su ideario político.

Se dice que la película pudo salir adelante gracias al impulso, el prestigio y el coraje de Kirk Douglas. Pese a ello varias secuencias fueron censuradas por su violencia y por sus referencias al erotismo homosexual.

La experiencia de ver la campaña de Espartaco, me hizo recordar la Larga Marcha que estuvo en el origen de la Revolución China. También ví el surgimiento del fascismo y una descripción de las virtudes libertarias y los vicios de corrupción de la República Romana.

La revolución que fracasa es siempre más romántica, no cae en abusos, no se corrompe, no se transforma en una tiranía de cincuenta años. Por eso, siempre tendremos a Espartaco, a Bartok, a nuestro propio Presidente de anteojos negros.

en el lugar de mi padre

De las estaciones


prefiero el invierno


la lluvia sosteniendo el océano


la ropa mojada


los hijos temprano en casa





también el verano me gusta


un día soleado partí en tren a buscarla


viajé de mar a mar


de un alma a otra


de un castillo a una flor





La primavera, sin embargo, me llena de tristeza.


Allí habitan los ojos grandes de mi madre,


su alcoba llena de Luz,


sus almuerzos,


su cuerpo lleno de abrazos.





En el otoño prefiero el trabajo.


Levantarme a planear el día,


pensar las clases,


hacer simple lo enmarañado


y obvio lo sutil.


Organizar y hacer,


mientras miro la lluvia


golpear la ventana,


mientras los niños crecen,


la lluvia calla.






La imagen pertenece a Alberto García Alix, fotógrafo español.

Hola!!! me dices

Hola!!! me dices, luego de bajar de tu cuna.

Es viernes y llegas a saludarme con ojos de vida,

como si nunca hubieras dicho una palabra,

tal como una piedra que comienza a hablar.


Traes el cordón morado de tu parto,

caminas vestida de sonrisas,

portando las llaves de mi alma,

mi ombligo y mis historias

en tu bolsillo.



Vienes saliendo de un sueño,

de un poema inmóvil

de una luz caída sobre A. y yo.


Llegas montada sobre una palabra,

hija buena, hija dulce,

regalo de la diosa sabiduría.


Qué torres se alzarán con tu voz?

En qué lugares se escuchará tu alegría?

Qué poemas dirás junto al mar?






La fotografía fue tomada por Camila Reyes, ·Caperucita", en su casa de Valparaíso.

Hoy,Isidora recorre Valparaíso

Nos vamos a recorrer la ciudad. Isidora vive en un lugar de poesía y tiene que habituarse a la magia que le tocó por hogar.




El camino nos lo mustra Sergio Larraín.

Carta Nro. 113 para Isidora.

Querida Hija:

Estamos en el borde del mar, las olas van y vienen sobre nuestros cuerpos mientras el sol y la naturaleza parecen disfrutar de este juego con nuestros cuerpos.

El agua tiene color verde y algunos pequeños peces buscan su camino cerca de nuestros ojos.

Tu madre nos mira con su ternura de ojos grandes y todos estamos felices, junto a un pequeño cangrejo, los árboles propietarios de la sombra y muchos niños que ríen y juegan junto a sus padres.

Atrás ha quedado la primera noche en Buzios con su ir y venir de rayos en el cielo mientras cenábamos junto al mar.

Atrás ha quedado el largo viaje y el paso junto a la pobreza húmeda de las favelas.

Recreo, Domingo 8 de febrero de 2009.

Ella viene desde el sur.

Agua, te siento líquida y brumosa.


Vienes llena de ríos, mercados, volcanes.


Traes la humedad de los bosques, los hielos, la espesura del verde.


Vienes del Sur, del fuego, las cenizas, los trenes.


Traes teoremas que horadan la lluvia,


libros, ecuaciones, palabras en inglés.


Traes abrazos para Isidora, tu calor en la medianoche,


la alegría del día jueves.





La imagen corresponde a la obra "Bosque Sureño", de Verónica Valdivia.

Epifanía en ocho de enero.

Isidora está hermosa. Salta conmigo en el agua, se sumerge , bucea abrazada a mi, se desplaza agarrada a mi cuello, nada pequeños tramos buscando a su padre.

La niña sale de la piscina y con los brazos pide volver al agua.

Regreso al trabajo. Hablo y hablo por teléfono. Preparo las audiencias del día siguiente en Santiago. Me preparo para ver una obra de teatro por la noche, una costumbre que he abandonado con la paternidad. Viajo a las 17.40, cansado, con un fuerte dolor de espalda. Afortunadamente duermo limpiamente en el bus.

Camino desde el Terminal al Teatro. Fatal. La obra escogida, pese a estar anunciada en la página de Santiago a Mil, no tiene entradas en venta porque es su día de estreno. La producción promete hacer entrar a los que llegamos a comprar boletos, aunque tengamos que quedar en los pasillos.

Lo pienso, lo pienso. En definitiva me marcho. Con el maletín lleno de carpetas. Con los pantalones demasiado anchos luego de perder 17 kilos. Con ganas de tener listo mi cuarto de hotel.

El Metro me deja en Bellas Artes. Cerca del pequeño hotel Kapital, en que ya había pernoctado dos veces antes.

Me dicen que habrá un cuarto en una hora. Aprovecho el lapso para ir al teatro y cenar. Afortunadamente hay una función a las 23.30 en Lastarria.

Para saciar el hambre elijo el Opera. El tártaro de corvina está delicioso. Sin embargo, lo acompaña una palta inmadura. Los postres y el tequila están muy ricos. El cognac estuvo demás.

A mi izquierda están unos novios que todo el rato hablan por teléfono. Han ido a ver una película a una sala especial para pocas personas. Es la noche en que se han comprometido. Quieren casarse en Viña porque allí el rabino es menos exigente. Me piden que les tome una foto que recuerde la noche.

A mi derecha un grupo de doctoras celebra el cumpleaños de la última en llegar. La madre de una niña inquieta. Tiene unos dos años y ama su chupete. En aquella mesa se habla de hospitales y hombres. La cumpleañera me recuerda a Alma.

Esta noche, todos los rincones del barrio me hablan. Miro un lugar en que me llené de ira. Allí ya no hay mesa. Mi mente teme que aquella mala energía haya quedado rondando, hilvanando enojos entre los comensales del R.

Están también muchos otros lugares con momentos felices. Con cenas en el patio, en el subterráneo, con preámbulos del amor.

Llego por fin a la obra. Un actor de telenovelas me recuerda los largos meses que vimos Lola junto a AB. Hay unas brujas cortando tela. El público esta de pie. Busco un lugar en el suelo. Inevitablemente me duermo. Alguien me avisa que la obra ha terminado.

Llego al hotel y duermo con sobresaltos. De pronto llega un tipo a esperar a su amante. Se sienta en mi cama. Por qué diablos lo habrán enviado a mi habitación?.

Luego llega una pareja de muchachas. Se ponen tristes. Una de ellas llora en el jacuzzi. Usa anteojos.

Casi en la mañana llega una hermosa mujer junto a su jefe. Ella lo llena de elogios por su prestancia. Él se marcha con prisa.

Me doy cuenta que son sueños, pero sueños asociados a otros pasajeros. No sólo mi alma está pegada a la ciudad.

Son las siete y hay que levantarse. Mientras me ducho, suena el teléfono. Una amiga me pregunta cuándo iré a Santiago. Le digo que allí estoy. Se alegra y me pide que la acompañe a alisarse el pelo en forma definitiva. Le digo que si. Pienso que se trata de un grito de auxilio vestido de vanalidad.

Camino hasta el Palacio de los Tribunales. Me anoto para alegar un recurso de protección. Mientras aguardo el anuncio de las causas que se verán durante la mañana, bebo agua mineral en “El Nacional”.

Una de las trabajadoras comenta las noticias y propone matar a todos los delincuentes, eliminarlos con dolor, freirlos en aceite. Luego aborda la situación política. Dice que ganará Piñera, aunque es un cínico.

Pienso cómo habrá llegado a formar su odio por los delincuentes. Cuándo habrá dejado de verlos como humanos?. Qué la ha llevado a formarse una opinión tan violenta?.

Regreso a la Corte. Miro a las decenas de mujeres y hombres que aguardan para alegar sus causas. Pienso que sería interesante un cuadro sobre este tema. Como de costumbre, mi causa no se ve. Aprovecho el tiempo recorriendo los laberintos del antiguo edificio. Me sigue doliendo la espalda.

Poco antes de las diez de la mañana me marcho hacia el Tribunal de Familia. Novedades en mi causa. La contraparte está con pie de guerra y tiene razón. Pactamos una mediación y vamos todos a compartir una mesa de café.

Cielos. Mi demandada, una mujer que sufre cáncer y está sorda, me habla de una causa antigua. Me recuerda los trucos que usé para ganar el juicio. Me da vergüenza.

Pienso que es 8 de enero. Cumpleaños de Manuel y de mi hermano muerto al nacer. Decido defender mejores causas en lo sucesivo.

Llamo a mi amiga. En definitiva no viajará porque su perrita regalona ha sido atropellada.

Regreso a mi ciudad. Isidora sigue hermosa y sonriente. Mi padre nos visita. Me siento feliz en el hogar.

Fotografía de Roberto Antezana.


Nota.- La perrita sobrevivió y tiene una pierna enyesada.

boda

Llega nuestro viento

y mi alma huele tu deseo,

quiero beberte

en copas de selva,

combatir la mesura,

doblegarla,

desnudar el otoño,

arrinconar la semana,

lo apropiado,

las reglas,

la misma luz.



Hay sol

y me faltas para abrir el cielo,

para derramar la vida,

incluso para fingirla.


Ya mañana habrá tiempo para la muerte,

para los fragmentos,

para la media luz.




Ya mañana comenzará a llover.






Escribí este poema por encargo, para el ritual de una boda holística que celebró mi maestra de yoga, Amla.

Es un llamado a darse tiempo para amar antes de que todo se destruya, porque al final del día, la reina de las piezas negras siempre nos gana la partida.

Ahora buscando una foto de boda, encontré la de Susana Ramos y Salvador Bidegorry, hechos desaparecer por la dictadura argentina pocos años después de su boda. Su hija de 21 meses, fue entregada a unos vecinos.

Hay que vivir, aprovechar estas estrellas, regresar una y otra vez al mar.


La imagen poviene de este sitio.