agua

Hija:

Me gusta cuando nadas y tu cabeza busca salir al cielo. ¿Te recuerda eso el parto?

Me gusta cuando llegas a la superficie y me abrazas con fuerza,

segura de estar en confianza, segura en mis brazos.

Sobre su claridad.

Qué lugar de ti me gusta?.

En primer término, la claridad de tu mirada. (Tus emociones expuestas al sol).

Asociado a ello, tu inocencia. La ausencia de malicia en tu visión del mundo.

Tus hombros cuando salen a buscar el cielo.

Tus pies sobre la tierra, mientras yo asomo la cabeza entre las nubes.

De nuevo, tus pies, cuando me los cedes para una sesión de masajes.

Tu boca, cuando habla y sonríe a la vez.

Tus piernas, cuando busco el abrigo de nuestro fuego.

Tus manos, cuando vierten su hechizo sobre el piano.

Tu risa, cuando estamos en la playa y mis bromas te causan alegría.

Tu ombligo, cuando imagino en el fondo, el rostro de nuestra hija.

Me causa dicha cuando reclamas por el exceso de flores en tu lista de regalos.

Me encanta cuando vamos al cine.

Me gusta cuando sostienes el sol con tu mirada.

Me gustas porque eres reservada y yo hablantín.




Es raro escribir en esta mixtura de prosa y poesía, ta cercana a la vida misma.

A veces paso mucho tiempo buscando las sombras y hundiéndome en sus grietas.

Creo que es una política errada, debo partir por encender y conservar la luz.



En cuanto a la fotografía, la encontré en google. Busqué "femme regard", partiendo de un prejuicio cultural largo de explicar y realmente encontré lo que buscaba. El blog del fotógrafo es http://noravr.blog.lemonde.fr

De quién habla una película?.

Esta noche, todavía conmovido por las enseñanzas del "Acorazado Potemkin" y mientras buscaba conciliar el sueño luego de cada mamadera isidoriana, fui forjando una teoría sobre los protagonistas del cine en relación al origen de las obras.

Evidentemente, no es la opinión de un experto, sino que el análisis libre de una persona demasiado común.

Pensemos en el cine norteamericano y esos hombres que se enfrentan al poder y le vencen o son absorbidos por él, tal como el Sr. Smith en su viaje a Washington, el Ciudadano Kane, Malcolm X, Michael Corleone, Toro Salvaje, Darth Vader, George Bailey el empresario solidario de It's a Wonderful Life o el inolvidable Rick de Casablanca.

Digo "hombres", con las excepciones de Scarlett O'Hara y Dorothy, que se enfrentan a un nuevo orden descubriendo talentos latentes en sus respectivas almas.

Hay en ellos un elogio a los poderes del individuo, puestos en jaque por el gobierno, la gran empresa, la mafia o la barbarie nazi.

En las pocas obras rusas que he tenido la oportunidad de observar, se aprecia el protagonismo de las multitudes, la epopeya de un pueblo que forja su destino. Esto es evidente en “El Acorazado Potemkin” con la marinería sublevada y la población de Odessa volcada a las calles. También se aprecia en la reciente “El Arca Rusa”, en que esta idea de esfuerzo colectivo se resalta por la hazaña de filmar toda la obra en una sola toma.

En Chile, el personaje que destaca es trágico, tiene un destino ferozmente sombrío, hilvanado a las leyes inmutables de la sociabilidad chilena, como Jorge Valenzuela, el “Chacal de Nahueltoro”, los niños pobres de “Valparaíso mi amor”, el traicionado “Húsar de la Muerte”, “Machuca” o la mujer que se casa con el novio violento, tal como sugiere “En la cama”.

Qué opinan ustedes?

lloras

Hija: Son las dos de la mañana. Lloras después del biberón, la muda de pañales, las caricias en la espalda y la música para niños de Bartók.

Hice un poco más de papa. Ma quedan muchos más abrazos para darte.

esposas de este siglo. Un relato pequeño burgués.

Debemos internalizar que las mujeres de este siglo nos piden un servicio completo.

Ya no basta con ser un buen amante ni con desplegar flores y poemas en cada jornada, ahora exigen el desayuno en la cama, el almuerzo a la hora correcta, la cocina bien limpia y oportunamente realizado el ciclo de la ropa, que incluye lavadora, secadora, plancha y clóset.

Obviamente todas esas labores domésticas no son una excusa para trabajar menos y dejar de pagar las cuentas de la casa. Aunque, tal como acota ella, desde su magnífica desnudez matinal, debemos reconocer que ya no exigen joyas, ni auto, ni vacaciones, porque les gusta conseguir todo ello por sus propios medios.

Si hemos tenido la bendición de un bebé, que vaya que cuesta convencerlas o pillarlas desprevenidas, habrá que despedirse de toda vida nocturna, pues el biberón cada tres horas y la mudanza de pañales, pasan a ser un rito cotidiano.

Es el correlato de la liberación femenina y de su ascenso social y cultural. Ahora, por mas mínimo que sea el atractivo que uno tenga, cuesta encontrar polola que carezca de doctorado en alguna universidad de excelencia internacional.

La Guerra en Chad.

Integrantes de la organizacion humanitaria stopgenocidenow han quedado envueltos en los combates de la Guerra Civil que recrudece por estos dias en Chad.

Una de las gracias de esta red es ampliar nuestra mirada, permitiendo que otros ciudadanos nos presten sus propios ojos.


Angel de la muerte

no prives al sol de su alegria

no incendies la primavera

no dejes a las madres sin ojos

al llanto sin padres

a la musica sin hogar.


Busca tu alegria en la paz,

tu ternura en las mananas de lluvia,

tu alma, en el verdadero amor.

Volodia

Conocí la voz de Volodia a mediados de los 70 en la Radio Moscú.

Para mí, para Gonzalo niño, era como escuchar al Doctor Mortis y otros programas de terror que abundaban en el dial chileno, despertando imágenes de horror y muerte entre niños y dueñas de casa.

Trágicamente, la oratoria de Volodia provocaba el mismo terror, pero en base a hechos reales.

Sin embargo, tenía el don, la humanidad y la maestría de dejar siempre una rendija de luz en medio de la noche. Nos provocaba una sonrisa o un sentimiento de optimismo en medio del toque de queda, la tortura o el exilio.

Me gustó mucho leer las biografías que escribió sobre Mistral, Huidobro y Neruda, redactadas bajo el sistema de fichas, como si fueran un manual de derecho, su primera disciplina

Lo ví en persona la mañana que se inauguró el monumento a Salvador Allende y saltó la reja que separaba a los invitados espaciales del resto de la gente, para unirse a los suyos, al pueblo.

Recuerdo las tardes en que Lucy le visitaba para ayudarle a ordenar sus libros y extraer de su alma, un poco de su mirada, de su saber.

Ahora que ha muerto: pienso en su capacidad de desafiar a la muerte; en los crímenes y las flores que encontró en su camino; en la publicidad que se ha dado a sus secretos de familia; y en el poema que Jorge Tellier dedicó a su padre.


RETRATO DE MI PADRE, MILITANTE COMUNISTA

En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.

O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.

Desde hace treinta años
grita "Viva la Reforma Agraria"
o canta "La Internacional"
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.

Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo -su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafferte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).

Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.

Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento,
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.

En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.