martes en la tarde - semana 24

Estoy cansado de tomar champaña.
Ya no me importa si te inscribes en el PPD,
si marcas nulo, culo, en blanco,
si dejas tu nombre fuera del cantón popular.

No tengo ganas de tomar el avión de los viernes,
de esconder a la azafata en el excusado,
de bañarme desnudo en toda clase de fiestas.

Ni siquiera tengo ansias de beber leche de hembra,
de escribir poemas en el frontis de una vulva,
de marcar con mi lengua el flujo, el reflujo, la explosión.

Estoy cansado de llenar mi pipa con nuevos humos,
de buscar el verdadero punto del half gin half martini,
de dormir siesta con mis amigas,
de tomar fotos a musas desnudas.

Me dan lata las camisolas de seda,
el Jack Daniels al atardecer,
la natación,
las noches de teatro,
mi viejo pisco souer con frambuesa,
las alas azules que me regaló aquella Princesa.

Todo me hastía,
salvo uno que otro abrazo,
los votos rojos y violetas en alguna elección tardía,
mi anotación de tus orgamos en serie,
el tu a tu, el tête-à-tête,
el viaje de nuestra estrella hacia su tierra.


La obra visual es de Luz Antequera, la acabo de ubicar por "casualidad" en internet.

Esa mujer inyectada por la vía lactea expresa mi intuición de que esta gestación se ha originado por una decisión de las estrellas. Una definición, un plan, un regalo de la sabiduría sagrada, que tiene por huellas visibles a los sincronismos que he buscado constatar.

El poema, que acabo de exprimir de mi locura, grafica el cambio de rumbo que va trazándose en mi alma. Aunque, hasta cierto punto, contiene la añoranza de los placeres postergados.