Extraña amante

Extraña amante la poesía.
Besa al nacer en las cumbres.
Empuja hacia formularios.
Rompe el domingo
en jornadas de lluvia.

Poderosa cuando surge del vientre
gobierna el reír de los ojos
o corre nueva por las mejillas.

Temporada de Bodas.

Temporada de bodas.
Listos vestidos y corbatas.
Azahares fijan el perfume,
Hay fiesta, violines y cantos.
-Luna y volantín están colados-

El ramo va trazando la noche.
La boca ha maltratado su  liga.
Inefable danza.
Bendito caldo.
Temible envidia.
Corren niños bajo las mesas.
Vivan novias y champañas.


La fotográfía de Emily y Paul, proviene de este sitio.

Pan sobre la mesa

Roser Bru escribió "pan sobre la mesa"
y las tablas de su óleo
quedaron iluminadas por la palabra.
Claras y redondas letras
sostienen ahora la imaginación
aroma y destino del pan.

He mirado varias veces:
observé marraquetas húmedas
aún despidiendo vapor desde sus cuerpos
sabrosas hallullas
marcadas con signos o letras árabes
crujientes flautas
untadas con aceite andaluz
o mantequilla recién  cuajada en  Futrono.

Bella Roser Bru.
Con su magia
instaló el poema justo en su lugar
y ahora su pan
moro- francés- araucano
se multiplica  fresco sobre la mesa.






El próximo sábado, Roser Bru visita Casa Verde en Recreo.
Trae, entre otras maravillas, un óleo con el pan escrito sobre la mesa.


La imagen proviene de este sitio.

Buen rumbo

Fundar una pequeña biblioteca.

Concebir una Galería de Arte.

Registrar auroras en muros del barrio.

Abrazar a mis padres.

Bendecir la tierra con un poema.

Besar a mi esposa.

Descifrar la música que duerme en el piano.

Nadar.

Mirar el rostro de Isidora.

Todas las  cosas que hago

me regalan alegría

y fracturo los muros de mi tumba

horrible muerte de olvidar el rumbo.

Recachita en el Bar Inglés

Sin reclamo o  exigencia
Juan Carlos siempre apura su recachita.
Antigua tradición del Bar Inglés.
Sencillo secreto de mi puerto.

La barra  simpática de Chile
cruza entre Cochrane y Blanco
animan abogados e intendentes
buzos del puerto
ingeniero del cable submarino
retornados de antiguos exilios
el dentista de  Frei Montalva
-sagrada amistad entre diferentes-

¿Qué quiere mi niño?
-dice Celia-
mientras pasa entre labios el poema
aurora tinta del vino
hierbas de Arauco
martini con vodka
- aún son las dos de la tarde-



Recachita es la tradición del rellenado de copa en el Bar Inglés.




Mirando a Chile desde el Bar Inglés

Columna de Cristián Warnken en El Mercurio.

No es lo mismo ver perder a Chile frente a Holanda desde una mesa del Bar Inglés en Valparaíso en un televisor ochentero, que en un plasma en un local de comida rápida en un mall en Santiago. No es lo mismo. No es lo mismo subirse a un ascensor de un edificio en “Sanhattan”, donde nadie te saluda, que al ascensor Reina Victoria del Cerro Alegre, donde todos te saludan y te miran a los ojos. No es lo mismo mirar desde ese mismo ascensor los cementerios integrados a la ciudad (los muertos haciéndoles compañía a los vivos), que tener que atravesar largas autopistas para ir a dejarles una flor a tus difuntos. No es lo mismo escuchar a Aníbal Correa, un músico genio y duende de otro tiempo, tocar a Bach en la oficina al lado de la tuya, y oírlo hablar del país de los hiperbóreos, que ver a tu vecino de oficina en Santiago encapsulado en su personal stereo y absorbido por su computador, en un edificio “inteligente”, donde los vidrios polarizados te devuelven tu propio reflejo sin expresión ni luz propia.
Por eso, no da lo mismo lo que haga o diga un intendente en una ciudad como Valparaíso, una de nuestras pocas ciudades que todavía tienen alma.
El paseo y conferencia de prensa dados por el nuevo intendente de Valparaíso, flanqueado por el director de la Empresa Portuaria de Valparaíso (EPV) y unos ejecutivos del cuestionado proyecto Mall Barón (en los terrenos donde se levantará una de las aberraciones urbanísticas más flagrantes de las últimas décadas), dolieron más que las jugadas arteras de Robben en el segundo tiempo, entre los contertulios del Bar Inglés, lugar de conversaciones y discusiones infinitas. Cuando el intendente afirmó que “se acabó la discusión” y que el proyecto del Mall Barón debe iniciar sus obras, y que una cosa es escuchar la opinión de la ciudadanía y otra demorar estas obras que traerán beneficios a la ciudad, sus palabras resonaron en el anfiteatro de los cientos de cerros como la alerta del desierto que avanza. El desierto en Chile hoy es una combinación letal de usura, desmesura y falta de espíritu.
¿Espíritu? ¡Qué palabra tan políticamente incorrecta en estos tiempos! Décadas atrás circulaba una revista que se llamaba “Política y espíritu”. Hoy, la política parece jugarse más en el lobby que en la discusión de ideas. El intendente, al decir que “la discusión se acabó”, parece burlarse de la Unesco, de las organizaciones ciudadanas y de la misma Presidenta, empeñada en dar señales de una nueva forma de gobernar. Porque cuando se acaba la discusión, se acaba la política, y cuando no hay política, no hay ciudad ( polis )
No es buena para el intendente la fotografía en que aparece flanqueado por los ejecutivos del mall de un proyecto que genera tanta resistencia entre los expertos en patrimonio y la ciudadanía. El intendente y los ejecutivos del mall afirman que los cambios propuestos por la Unesco para resguardar el patrimonio en peligro son “menores”. ¿De dónde concluyen eso con tanta rapidez? ¿Hay acaso un estudio contundente que no conozcamos? Nuestras ciudades necesitan con urgencia, más que apariciones mediáticas, una reflexión seria y profunda sobre su historia y su destino. Si entregamos nuestra historia y nuestro paisaje al mercantilismo sin límite, la devastación será irreversible. Lo último que debe vender un país es su propia alma. Si no tenemos coraje ni talento para pararnos frente a la prepotencia usurera, perderemos todos los partidos, no tendremos defensa para detener a los atacantes como Robben, las máquinas humanas del pragmatismo calculante que tanto daño hacen a los países sin ser propio.
Y ya no quedarán en pie ni Bar Inglés ni Valparaíso ni nada, sino solo réplicas de Shanghai, o lo que es peor, de Dubái. O sea, seremos un país tonto, lleno de edificios inteligentes y malls , donde sobran los duendes como Aníbal Correa y los contertulios que en el Bar Inglés cultivan todas las tardes la sagrada religión de la amistad.





La foto y el texto provienen de este sitio.

Hoy estallé mientras portaba una bomba

Hoy estallé mientras portaba una bomba.
Estoy en los ojos de un niño
y en la madre de un rehén.
Hay miles de seres
bajo el  trueno de mis aviones,
soy carne de mi ciudad incendiada.

Caminé por Santiago
- cargando el peso de toda rabia-
alumbré  el silencio con mi fuego
caí gritando desde tu helicoptero
fui niña atropellada por un torpe
anciano con hambre en la hora de su muerte.

Hoy estallé mientras portaba una bomba
y mi  espíritu quedó sobre el pavimento
enamorado de mi propia premura
reducido a  un grito
castigado por mi propia sombra.

Poema en el Jardín

Eres poema en el jardín
Amable claridad de esta Luna.
Mujer de quesos y vinos.
Venerable ser de primavera.
Bendita estrella que besa.









La obra visual de Vladimir Volegov provienes de este sitio.

Perdí la rosa que crece en el dedal

Viajando, perdí el mes de octubre.
Caracoles que habitaron mi sonrisa.
El lunfardo que me dieron  los barrios.
La rosa que crece en un dedal.

Y así restando, me encontré.
Estaba yo al final de doce máscaras.
Bajo el oro que pesa.
La casa. Mi piano.
Las naranjas que robo a los árboles.

Ahora que estoy conmigo
me acompaño
me regalo el jardín
Caleta Abarca
Las mañanas en que abrazo a mi padre.




El autoretrato de Marc Chagall proviene de Wikiart.

Despertar

Imagino que alguien nuevo despierta en mi.
Otro Yo.
Ser alto como el silencio.
Presente en damascos y recuerdos.
Muerto y renacido.
Libre en su amplio dominio.
Ligero en todo su universo.

Sombra

Soy la sombra.
Sello del hombre.
Debo mi salario a la aurora.
Cargo frescura de bosque.
Silencio marcado en la tierra.
Bella noche.
Planeta de espaldas al fuego.


En las imágenes, los protagonistas de Casblanca, película rica en juegos de sombra.

Alan Henning

El hombre es la tierra que anda
y Alan mudó su Manchester por el trueno
regalando  zapatos y  ojos
vendas - inyecciones
amor de los suyos
pequeñas unidades de suero
mínimas gotas de rocío
en Siria, un puzzle de fuego.

En lista de rehenes
su cabeza tiene precio de humanidad
propaganda del odio contra el afecto
pequeña moneda en el desierto
otra sonrisa en  llamas
otro caer hacia el cielo.

Su ambulancia
-la misma de Auden y Ravel-
aplacará con ternura la tormenta
porque la primavera ama el invierno
el sol se impone a la noche
y la Alta Luz
busca la raíz del sufrimiento.




Alan Hening, dejó su taxi y su familia en Manchester para sumarse a una caravana de ambulancias que llevó medicamentos a las víctimas de la guerra en Siria.

Su labor le costó el secuestro y está individualizado como el próximo prisionero que será decapitado por Estado Islámico.

Nuestros padres fueron niños

Nuestros padres fueron niños

bebieron luz de sus madres

caminaron con la gran estrella

en sus espaldas

observando largas sombras

y luego la Luna en lo alto.

En la Escuela formaron rondas

aprendieron el idioma de la mañana

llevaron sus nombres

escritos en delantales

jugaron "Paco y Ladrón"

unieron letras

regresaron a casa en tranvía

para leer revistas

o escuchar teatro en la radio.

Mientras ellos moraban su alegría

aún se viajaba en barco

poetas caminaban recto

despreciando las calles

el mundo giraba entre guerras
filmaba deseo y ternura

y buscaba la Luna
con física, dinero y geometría.

Los abuelos de ellos

aún comían charqui

recordaban a Balmaceda

Valparaíso del año 6

abundancia de ballenas

veleros enamorados del viento

marineros con temor

al Cabo de Hornos.

Humanidad del mar.

Retroceden las palabras
y sólo queda el mar
agua derramada sobre cielos
agua en vez de tiempo
hombre hecho de mar.

Isidora y Sofía Valentina

 

 

Isidora y Sofía Valentina

conversan con  vientos de Los Molles.

Aprenden a  elevar cometas

y guían sus colores

sobre naranjos y sauces.

 

Ríen cuando triunfan sobre el aire

y corren sobre prados

siguiendo hilos de Adriana

sonrisas de un ángel

el olor caldúo de las empanadas.

La foto es de mi autoría.

¿Por qué me quieres?

¿Por qué me quieres?

Escribió la primavera en el rostro del viento

y el severo espíritu del aire

guardó transparente silencio.

¿Por qué me quieres?

Murmuró el sol en oídos de  montaña

y las oscuras rocas de la noche

no supieron gritar su ternura.

¿Por qué me quieres?

--desliza tu mirada-

y yo apenas atino a decirte:

"porque me faltas"




La obra hiperrealista es de Bernardo Torres proviene de este sitio.

La Segunda Guerra Mundial en 100 palabras.

Hoy, un poema atacó la Base de Pearl Harbour.Miles de poemas  cayeron como fuegosobre Dresden.Dos libros destruyeron Hiroshima y Nagasaki.Oleadas de canciones atacaron Berlín o invadieron Varsovia y arrancaron la cabeza a miles de voces dormidas.En Auschwitz: gas y fuego sobre poemas que aún son niños, madres,  ancianos.

Nuestra gente camina entre montañas

Dicen que no tengo identidad indígena
pues no hablo el idioma de los montes
no canto mi amor a la Luna
y jamás sembré  sandías
en pequeñas vegas
que tornan fecunda la piedra.

Pero el abuelo de mi abuelo
se llamó Juan de la Rosa
y sus hijos habitaron Potrerillos
Copiapó - Freirina
parajes de Argentina
y el  viejo  Valle del Huasco.

Allí improvisaron bagualas
caminaron desiertos
fueron tren de acero
música - danza
seres que amaron el viento.

En nuestros nombres
llevamos  marca del encomendero
nos seduce la Vidala y su nostalgia
memoria atada a pequeñas frases
milenario caminar entre quebradas
nuestra tribu respirando allá en lo alto.




En  el video, Vidala de La Sombra, compuesta por Julio Santos Espinosa e interpretada por Atahualpa Yupanqui.

Bordón es un típico apellido de la Etnia Colla,  comunidad indígena que  habita a ambas bandas de la Cordillera de Los Andes, en Argentina,  Chile y Bolivia.

Perseguidos en la Argentina, muchos de ellos se asentaron en Chile, a fines del Siglo XIX.

Esta semana, comencé los trámites para recuperar mi  identidad  Colla.

Junto al árbol de lluvia

Junto al árbol de lluvia
existe una mujer desnuda
humedad - premura
aire de hierbas y vulvas.

Junto al árbol desnudo
existe una mujer de lluvia
senderos - poemas
tiempo creciendo en la bruma.

Junto al árbol que sueña
hay una mujer que triunfa
mudo quehacer de su cuerpo
agua cargando la vida.

Amanecer en Recreo

Antes del amanecer
casi concentrado en empresas y quehaceres
el antejardín me habla:
mi araña preferida
ha dejado un hilo con su presencia
la luna se acerca aún brillante
y el mar con sus manos de bruma
toca mi rostro y mi luz.


La imagen proviene de Bloggesa

Invierno de 1986

                                                                  A Carmen Gloria y Rodrigo.

2 y 3 de julio de 1986.
Chile invadido  protesta.
Uniformes y rostros pintados.
Barricadas. Banderas.
Desobediencia.
Nunca más tendremos 18.
Extensa y cara libertad.
Adultos al primer invierno.

Helicópteros y focos.
Balacera.
Sobre el silencio:  ocho muertos.
Carmen Gloria y su vida  correcta.
Rodrigo infinito en su madre.
Todo lo próximo: incierto.
Tempestad devorando el poema.

Presente.
Cada minuto necesita un hombre.
Abrazos.
Juez ignorando  su sombra.
Bendito Maestro de Escuela.
Fotógrafo.
Abuela enlazando  memorias.
Libertad con su cuerpo de fuego.




La fotografía de Carmen Gloria Quintana proviene del Museo de la Memoria.