Morir

Nunca quise morirme.

No tenía ganas de despertar de esta vida.

Arrancarme de sus juegos, su tibieza,

la fecunda  acción  de los vientos,

el profundo amor de la lluvia.

¿Por qué cuesta tanto salir de este sueño,
olvidar  la  esperanza, despedir el infortunio?
¿Por qué es tan tiste este viaje?

Quedar desprovisto de memoria.

Sombra en una sala de clases.

Hielo en las manos de un niño.

¿Quién serás cuando yo regrese al agua

y viva en tu rostro un segundo?

Este poema conversa con  Jorge Luis Borges.
 

Sueño

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

 

La imagen proviene de este sitio.

Roser Bru

En la Escuela Montessori

hay una niña  que ama las sandías

y muerde impecables granadas.

Cercada por amor y  explosiones,

transita entre desastres de guerra,

persigue espíritus

que pulen y repasan.

Sobreviviente,

exiliada de su propia infancia,

viaja  en un poema

hasta Septiembre y Valparaíso.

Se instala en los temblores de Chile,

la secreta hipocresía de sus familias,

las viejas cocinas,

madera en las guitarras,

frutosas haciendas,

arados tirados por caballos,

casas con parrones y hormigas.

Lúdica, observante,

milenaria en el grabado,

colectiva de aprecios,

ferviente defensora de su espacio,

incorregiblemente humana,

ser que escucha los siglos,

alma en que enseña  el color.

Sobreviviente

al espanto de los tanques,

protectora de manos y ojos,

poderosa adversaria del dolor,

ligera resistente de la aurora,

niña atada  a sus  lanas,

niña liberada y a salvo.

Bendita

porque  guía  mis desvelos,

revela el amor de los triángulos,

la sospechosa actitud del dinero,

la genuina mirada del destino.

Bendita

y cada día más joven

-cautiva de su infancia-

más rotunda de vida,

más sembrada de cielo.

El sitio de la  artista es www.roserbru.com

La imagen proviene de www.artv.cl

WikiLeaks

No hay una estrella en el Pentágono.

La verdad está sacudiendo esas nubes,

aún hay  periodistas que trabajan

y muestran helicópteros  

repartiendo sombreros,

espías lamiéndose  en la ducha,

benignos  terremotos de leche,

la palabra azotando a  Pitágoras,

beneméritas y grandes traiciones,

exabruptos, incendios,

maniobras y contramaniobras,

oscuros propietarios de la guerra.

La prensa de la sonrisa

está  enseñando el acertijo,

amparando el secreto de la fuente,

observando documentos  intensos,

revelando perfume de matones,

instalando conejos  en cuarteles

baños calientes de embajadas,

refrescantes pistolas de acero,

pequeños bufones del  póker.

Alguien tiene  permiso para decir la verdad,

esclarecer el misterio de las torres,

conversar con el gato de  Frei Montalva,

hablar con Berríos en Uruguay,

publicar la barbarie de Pekín,

el paradero actual

del médico que cobraba en la Dina,

la joya esmeralda de los Talibanes.

Las  razones de estado

están marchando a la cresta,

las ataca un grupo irreverente,
cientos de José Carrasco,

deslumbrantes hippies  de mierda,

voz de  sordos, preguntones

y ofendidos por el miedo,

naipe de todo desesperado,

magos y   bardos con su reino,

benditos piratas de este siglo,

sacerdotes  de una mutilada  claridad.

poderosos enemigos de la ceguera.

Alguien busca al que ordenó tantas muertes,

y al  que estaba un poquito más atrás,

sigue entonces  el camino del  dólar,

trazos en las cuentas de Daniel López,

rotundas certezas  del dinero

con el patrocinio de VISA, AMAZON 
y MASTERCARD.

La imagen de  Julian Assange proviene de http:// medievalia.info

En este link, se aprecia el video filtrado por Wikileaks sobre el asesinato  en Bagdag del periodista de Reuters  Namir Noor-Eldeen.

Aparecido en 1976

Definitivamente no era un ángel.

A mi no me cabe duda de ello,

pese al himno de su alma,

sus semanas bailando samba,

las cartas que escribía en francés.

Es cierto que lloraba

antes de granizar el hielo

y movía  el balón  con sus ojos

en los partidos de fútbol.

Es cierto 

que invocaba a  los muertos

con  su mirada  de  lluvia,

jamás olvidaba un poema,

fabricaba dinero con su gillette

y una caja de lápices azules.

Lo se por su cadáver tirado en la playa,

las heridas de  bayonetas,

su cerebro derramado en las olas,

sus dedos sin uñas,

sus ojos sin cielo. 

Definitivamente no era un ángel,

era un hombre,

un ser dotado de madre,

era el mismo Jesús.

Este poema conversa con:

Aparición urbana

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

Oliverio Girondo.

En la imagen, "Cristo en el  Sepulcro", de Claudio Bravo, proveniente de este sitio.

Deseo

Pido toda la extensión de tus formas,
tu espléndida y rabiosa desnudez,
el avatar hiriente de tus labios,
las paredes urgentes de tu sexo.

Quiero tu insistente cadencia,
la robusta lentitud de tu lengua
tus manos perdidas en mi tierra,
edad en que miente tu experiencia.

Propongo respirar en tu pelo,
rezar la insolencia de tus senos,
vencer tu incesante resistencia,
sembrar mi secreto en tu pureza.

Quiero tus ojos cerrados,
tu copa volcada en mi vientre,
los límites roídos y exhaustos,
tu  fuego llamado  elocuencia.

Exijo sentirte inspirada,
triunfante, erizada,
ferozmente líquida,
nerviosa ante el grito de mi cuerpo.





La imagen es de Eva Wilson y proviene del blog de Antón Castro

Tercer cumpleaños de Isidora

Es el  viento el que trae los niños

fuerza que late en Maia Gea,

huracán que habita en toda Sofía,

tranquila conciencia de  Manuel.

El viento levantó las mesas

y tuvimos que buscar los dulces

sobre nuestras cabezas,

atar la payasita a un rosal,

sujetar los niños con una ronda.,

llamar a la estrella del estío.

Un torbellino de manos

pintó mi rostro de rojo,

mientras Enzo y  Vincenzo,

defendían  la misma alegría,

escuchaban el leguaje del aire,

exploraban los manjares de la torta.

Amanda y Vicente

descubrieron  a Dorothy

entre las sorpresas,

aprendieron  los símbolos

de la ventisca,

el rito secreto

de los caracoles.

Alfonso y Álvaro,

estuvieron unidos a la tierra,

pequeños granjeros de este cielo,

almas que cuajan en la uva,

reyes prominentes

de Ciudad Esmeralda.

Nicolás y Matilde

recordaron el invierno,

aportaron el milagro de sus sueños,

respetaron los  silencios,

extendieron su dulzura.

El tercer cumpleaños de Isidora contó con el protagonismo de los niños y el viento.

La primera  imagen proviene de http://vengaaveg.wordpress.com

La segunda viene de mi propia cámara.

Tierra

Nunca estaré lejos de mi tierra,
no dejaré mi tumba en otros sueños,
quemaré mis fotos de viaje,
mis cartas de náufrago,
mis sandalias repletas de caminos.

Porque nadie ha de salir de su frontera,
recordar el templo de su madre,
las noches robadas a otro fuego,
la genuina bandera de su alma.

Y sin embargo,
escribo para otros Gonzalos,
para Isidora que es mi mismo sueño,
mis jornadas en otro vuelo,
los seres de nuevas Alamedas
y todos los pueblos del mundo
que sólo son un verde bosque,
árbol con flores latientes,
poema naciendo desde el agua.

Un día en otro siglo,
volveré a leer este registro,
pensaré en supersticiones antiguas,
evocaré el nombre de Isidora,
su alma durmiendo en mis brazos,
el cariño de mis madres,
los trabajos del barro
sobre mi cuerpo.




Conversación con Elicura Chihuailaf.



La imagen corresponde a la Doncella del Fango- "The mud maid", obra de Sue y Pete Hill, emplazada en "los Jardines Perdidos de Heligan", en la Shakespereana Cornualles,  una de las costas mágicas de Inglaterra.

El acierto fotográfico es de Jim Richardson.

sábado

Tu cuerpo es un sábado,

templo que sangra,

magia que excita mis ritmos,

fuego que empuja los vientos.

Tu cuerpo es un rito,

rosa  herida en la tierra,

rayo que crece en la aurora,

labios  cayendo en mi  cielo.

La obra visual es de Eva Wilson y proviene de http://antoncastro.blogia.com

Dragones sobre Recreo

Nunca olvido tomar el sol
con mis dragones.

Un diamante verde
se enciende
en aquellas gargantas
y pequeñas gotas de fuego
emanan de sus bocas
y sus fosas nasales
como si no fueran reales
cómicos y únicos
sino formas
en una cinta de Eliseo Subiela.

Mi hija crece sobre sus lomos
y ellos, perezosos,
estiran sus magistrales alas
ensayando veloces pasos.

Insólitos lagartos voladores
bestias que despegan
sobrevolando los techos
los semáforos
las vecinas olas
la risa engañosa de las novias
el rostro impasible de los policías.

En las noches de Luna
mis dragones ejercitan el diálogo
resuelven puzles
beben Americano Ganzia
hablan de Satie
destapan lavatorios
toman helado de frutillas
ocupan varias butacas en el cine
comentan la política socialista
la visión urgente
de Carla Jofré.





La imagen del comienzo corresponde a la obra "Dragón Volando" del pintor uruguayo "Dangar, Daniel Gargiulo. La obra proviene de este sitio.


Anexo


Como los sueños suelen cumplirse, Klaudio Vidal, de la mano de Claudio Francia, nos trajo su Iguana (Dragón),  este verano de 2012.

Liberados por el fuego

Encerrados, hacinados, maltrechos, marginados,  hambrientos, enfermos,  harapientos, degradados,  odiados y aún humanos, nuestros iguales, nuestros hermanos.

Ocho de cada diez son hijos de otros presos, piezas en los ciclos del destino, almas que crecen en el barro, lejos de la paz, víctimas y ejército de las drogas, casi ajenos a la Escuela,  miseria enervada y en pie de guerra.

La muerte se ha vuelto gratuita, ilimitada,   abrazo del olvido, oleaje que  derrota  la vida y estalla como sangre en nuestros rostros.

Oleaje que derrota a la vida, ahoga la mínima ternura, irrita la palabra y el consuelo, perdura en la conciencia  de la tierra, renace  en los jardines de este fuego.

Oración de Juan Diego a Guadalupe

Me gustas María,
porque eres fuerza silenciosa,
inquebrantable, fecunda,
decididamente inmemorial.

Te llamo bajo el nombre
de Myriam,  Isis y  Ester,
convertida en halcón
sobre el Nilo,
visitante del cielo,
dueña de los tronos,
amparo de  niños,
figura proyectada
por la guerra,
agua en las grutas
de las Catedrales.

Me gustas porque eres sencilla
Madre de Horus y de Cristo
Guadalupe mestiza
Señora de la  paz
Reina de la Noche,
hablante en Náhuatl,
pintada en maguey,
anterior a Iglesias y Credos,
arraigada en  profundos instintos,
expresión de la lluvia,
vaginal, caverna,
claustro que fecunda la carne,
forja y conserva la luz.

Imagino a los que inventan tus discursos,
los que engañan a los niños,
los que abusan de lo simple y lo puro,
dibujándote en los vidrios del tirano,
elevando humos en Peñablanca,
bendiciendo en tu nombre
las armas y las picanas.







En la primera imagen, invocamos a Leonardo y su la Virgen de Las Rocas, proviene de Wikipedia.

La imagen de la Virgen de Guadalupe proviene de  este sitio.

Derrotado

El carnicero está matando su luz,

mudo en el centro de las piedras,

leyendo  la furia  de la noche,

ahogando su música en la nieve.

La imagen proviene de  http://intercentres.cult.gva.es

Gracias hija

Gracias hija, gracias por tus manos, tu luz, tus pequeños pasos en la madrugada, los juegos con tu madre, las miradas que me traes del pasado.

Gracias por despertar invocando mi nombre,  caminar de mi mano,  jugar a la ronda,  horadar la tierra, perseguir los chocolates, dormir con los brazos enlazando mi alma.

Gracias por regalarme tu risa, mostrarme tus labios vestidos de yogurt,  guardar mis zapatos, enseñarme tu magia, decir con orgullo la palabra “papá”.

Hoy 7 de diciembre, Isidora cumple tres años.

En la foto está la mirada de este padre admirado de su hija.

pozo en que hablan tus sueños

Nada me ha costado amarte, lo exige el hondo fervor de tus senos, la raíz paciente de tu vientre, la fiera pureza de tus labios, tu pulso de noche y granizo, la tibia humedad de tu sombra.

Eres fruto mordido y besado. En ti me quedo y me extingo, un demonio me atrapa en tus calles, me cede el rubor de tu rostro, derrama tu copa y tu cuerpo, lleva mi fuerza a tu alma.

Muchacha, todo esto es una partida de naipes, tu y yo somos el viento, fervores que cubren la aurora, núcleo de fuego y espasmos, bufones gimiendo en el tiempo, bestias cargadas de cielo.

Deliciosa, eres lluvia buscando mi furia, orquídea estallando en el agua, pureza henchida de carne, latidos, serpientes, cascadas.

Hembra, vuelvo a volcarme en tu vulva, pozo en que hablan tus sueños, mariposa llamada deseo, libro en que nace tu sangre.





La imagen es de  Ray Bidegain y proviene de www.antoncastro.blogia.com

último registro

Dejo de mi nombre aquí,

junto al último árbol de almendras,

en el ciclo que cede al silencio,

feliz como un vestido de fiesta,

rezo que cantan las flores,

pequeña certeza del tiempo,
palabra que cumple su viaje,

agua que sube en el aire.

Nicolás

Nicolás enseña y conquista,
luz que abre caminos,
ser instalado en la aurora,
hombre surgido del sol.

Nicolás es rostro de vida,
poema que mira en silencio,
fuerza que entrega alegrías,
niño impregnado de sur.

Nicolás está vestido de rojo,
pequeño campeón del otoño,
duende de ojos brillantes,
ser inventor del azul.

Nicolás es secreto de invierno,
ángel que vence las tumbas,
alma que duerme en la lluvia,
rayo del día anterior.



La imagen proviene del Facebook de su madre.

Brindis de Lluvia

El agua vive su secreto de lluvia,

trae los nombres del cielo,

coraje perfecto del tiempo,

labios creando  tensión.. 

El  aire es una torre  que  cae,

siglo humectando los rostros,

limpia invasión de la tierra,

nueva nostalgia del mar.

Todo está en el ritmo del agua,

peces que escriben  sus viajes,

niños que buscan su leche,

magas que elevan sus copas,

novios que limpian su amor.

Todo es un simple brindis,

fecunda acción del invierno,

puerta que abre el presente,

beso que vuelve a sanar.

Poema  dedicado a Margarita González  Yantén.


La imagen proviene de este sitio

vencedora del destino

La niña

habla con su padre en la estación,

las máquinas respiran el fuego

y empujan el mundo hacia el sur,

llenando de vapor las mañanas,

moviendo la antigua  esperanza.

En la escuela,

sus ojos buscan los libros,

caminan en cada palabra,

como si su alma pudiera desprenderse,

descender en letras y verbos,

existir en otros tiempos,

crecer en otros cuerpos,

definir otra magia y otro sueño.

Como brilla tu aurora en los campos,

mientras vuelcas  tu sol en el mundo,

escuchas un relato  sin dioses,

emprendes los ritos del  hambre,

vuelas como un himno de furia,

caes en la noche y la nieve,

un extenso país en las nubes,

otras aulas, otros hierros,

otra  puerta en la historia.

Y sin embargo, retornas,

buscas razón en el lodo,

música entre almas heridas,

labios formados de piedra,

extensas fronteras de olvido.

Regresas y cambias,

pasas de la tinta a las formas,

indagas la pura mirada,

el escorzo,

los viejos buriles,

las almas que gritan colores,

el peso del cielo en  los rostros.

Aquí estás y no estás,

insistente en días perdidos,

simple de cariños,

limpia de agua y de vida.

Aquí abrazas y creces,

dejas lo pequeño y lo sucio,

derribas antiguas paredes,

liberas  lo nuevo y lo eterno.

Aquí te pintas de verde,

inventas un río de fuerza,

reclamas la luz de la lluvia,

recoges al sol en tu cuerpo.

Poema dedicado a Myriam Parra, quien aparece en la imagen junto a la admirable  Roser Bru en su Galería "Casa Verde", de Recreo.

La foto proviene del Facebook de Myriam.

mujer con chispas

Morena como la primera verdad,

terrestre como cuerpo desnudo,

llena de chispas y  labios,

serena como un pueblo,

alma porfiada de  sueños.

Firme como el latido de un astro,

libre de límites y abusos,

exenta de agobios,

alegre en lo adverso,

obrera de libros y recursos,

madre genial de la vida,

carta escrita en silencio.

Mágica acción de la aurora,

nueva estación de la risa,

novia permanente del vuelo,

rostro interior del Wallmapu,

fuego creciente en la noche,

lluvia que aprende a sanar.

Poema dedicado a Carolina Quilodrán, alma alegre de Valparaíso.

La imagen proviene de su facebook.

Olas para Lulú.

Niña, tendrás que escribir con carbón tu nombre,
posar tu mirada en las manos de un árbol,
lucir en tu risa los sonidos del bosque,
partir piedras de río para elevar tu hogar.

El zizou y el lagarto observan tus días,
liberan secretos en tu sopa
protegen los silencios de tu noche,
dejan un aroma a naranjas en tu ropa.

Pero son las olas del mar quienes más te buscan,
las que aplauden tu camino sin odios,
las que borran tus pequeños disgustos,
las que anuncian tu serena alegría.






Anoche, Claudina, la mamá de Lulú, me pidió un poema para su hija y yo le he prometido hacerlo en este segundo día de diciembre.

Esta mañana he tenido la oportunidad y el gusto de cumplir mi palabra.