Casa en Recreo

Ayer estuve en la casa en que mis padres se conocieron.
Algún día en los años 60.
Recreo, el mar, jardín de paz y humedades.

Marisol Urzúa me mostró el paraíso.
Hoy a cien metros de mi ventana.
Mi madre estudiando primaveras.
Mi padre de su luz enamorado.

La habitación vacía.
A mi derecha un piano.
A la izquierda el océano.
La canción verde de los árboles.
La terraza que recuerda mi esperanza.

Nacimiento de la Logia Blas Cuevas Zamora Nro. 232

 El año recibe al verano
 Blas Cuevas Zamora está de regreso.
 Hospital y  Escuela sonríen.
 Bóveda de acero sobre su luz.
 Ramón Allende en el Oriente.

 La bondad ha tumbado tristezas.
 El Gran Maestro confió sus estrellas.
 Sabiduría, Fuerza y Belleza
 Ahora son Geometría.
 Plano del Espíritu.
 Hogar del sol bajo el Océano.

 En el Cielo, puerta de los delfines.
 Dante, Verne y Shakespeare en las columnas.
 Obreros  extienden su aurora.
 Brota alegría desde la tierra.
 Los hombres construyen su destino.
 La ciudad laica está de fiesta.



En la imagen, el QH Blas Cuevas Zamora, filántropo porteño.

Zurcir

Hoy elijo mi destino.

Lo hago al callar.

Al reír.

Al zurcir el siglo.

El despertar de la fuerza

En medio de la fiesta de consumo de la navidad/solsticio,
"El despertar de la fuerza"  se las arregla para hablarnos del ser humano,
bajo el velo de lo fácil, lo masivo, el mercadeo del plástico,  la magnífica danza del  lucro.
La película nos habla de trabajar con alto riesgo, apenas por una pieza de comida.
Matar por el bien del negocio.
Educar para la sumisión.
Hacer lo correcto.
Amar a los hijos, aún cuando abrazan el odio.
Buscarnos en nuestros padres.
Preferir la libertad antes que el orden.
Elegir nuestro camino hacia la luz.

Cielo y Agua

Estoy hecho de cielo y  agua.
De pulso y luz estoy hecho.
Antigua coherencia.
Sol nacido en  mi sombrero.

Noto el respirar de las novias

Hay días en que me atrapan silencios

y noto  corazones de  pájaros,

el respirar de las novias,

tréboles que crecen en mi alma.


Son mañanas heladas,

mis ojos tocan el Aconcagua

cordilleras visten su manto,

vapores de fuego sobre tu  piel sin marcas.


Son mañanas en que lloro

y converso con los barcos,

espectros del mediodía,

mendigos, cartoneros,

porteros de palacios

invisibles.



Días en que abro calles en mi cabeza

y camino descalzo

por  habitaciones de mis abuelos,

rostros de mis hermanos,

silbidos de mi padre al llegar a casa.



Son días en que subo  peldaños de la aurora

y converso con otros Gonzalos,

juego con ellos  canasta,

encumbro volantines,

lustro sus zapatos,

anudo sus corbatas.


Son días perdidos para todo fin práctico,

salvo para escuchar  canciones de Isidora,

cometer infracciones de tránsito,

observar cisnes,

dibujar a mi esposa,

bendecir sus labios.






(Poema renovado)






La fotografía es de Yolanda Allemandi.

Camila Reyes San Martín

En mi vida hay sólo una Camila Reyes.
Caperucita, Caperuza.
Pequeña sonrisa en primavera.
Sencilla en distancias.
Novia casada con sus sueños.

El árbol de la conciencia

Llevo mi muerte en la mochila.
La piscina plástica en que jugué  con mis hermanos.
Abrazos  de Isidora.
Cielo de volantines.
Cierta música.
La mirada de mi madre.

Hay ángeles que beben burbujas en mi terraza.
Brillantes al jugar canasta.
Zurdos como buena primavera.
Grandes humaredas de  Montecristo.
Manzana, zanahoria,  betarraga.

Como todo el mundo,
uso zapatos de Inglaterra.
Rojos cual granada en mi boca.
Con ellos camino la aurora,
siento el calor de la tierra,
recuerdo a mi padre,
trepo al árbol de la conciencia.

Isidora Villar J.  ayudó a crear el poema.


El texto conversa con Alejandra Pizarnik en:



Exilio

A Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.


En la imagen, el mural de Gustav Klimt, "El Árbol de la Vida".

Mientras dormía

Mientras dormía, vino un cometa a buscarme.
Estuvo el sol que cruza mi ventana.
Las manos tibias de la aurora.
El viento que ha borrado mi esperanza.


Dormía y en mi interior hablaron las nubes.
Otoño e invierno se abrazaron.
El tiempo lavó sus manos y sus piernas.
Hubo sombras expulsadas de mi sangre.

Llave de Fa en el Conservador de Bienes Raíces

Mis trazos  nacen en 9 Norte.
Bienes Raíces.
Protocolos,  Índices y Claudia Salvo.
Cerca: antiguas marejadas.
Extinta piscina.
Tinta que fija riquezas.
Curvo mesón de madera.
Espejo que nombra los rostros.
La llave de fa en mis manos.

16 de diciembre 2015

Cargué el día  sobre mis hombros.
Vinieron obreros con sus armas,
Pequelos cálculos de funcionarios.
Sonrisa de Isidora bajo las aguas.
En el cielo, la puerta del verano.

Abogado de la familia Marx

Defendí a la bisnieta de Carlos Marx.
Háganme esa compañeros.
Alcé espada y escudo en su nombre.
Castigué molinos y cielos.
Expulsé arquitectos.
Desaté la aurora.
Rescaté la tierra.

Tiempo

Todo es tiempo.
Mi corona de primavera.
El fuego.
Orejas del viento.

Todo es tiempo.
Parra.
Invierno.
Sombra.
Día que cae del trueno.

Nada es tiempo.
Ni alegería ni muerte ni afecto.
Sólo agua cubriendo la tierra.
Sólo estrellas que pueblan el cielo.

La carga que llevamos

Abrí mi libro y estaba lleno de primaveras.
Saqué de allí una nube de abejas.
La pipa de un hombre.
Dudas de Isidora.
La caja en que guardo mis  problemas.

Esquina rota

Imagino a los vivos en sus ataúdes.

Ajenos a domingos y poemas.

Efímeros cual torres de piedra.

Apenas atados a la memoria.

Huellas de una estrella perdida.

No envejezco, sólo acumulo impaciencias

Negación de Victorio Pescio Vargas

Don Victorio Pescio nunca alegó en nuestra Corte.

No estuvo su luz en este barco de azulejos.

No creó a partir de su fuerza.

Jamás habló de vecindades y abejas.
No fue enterrado como disidente.

Jamás se alzó en nombre de la Universidad de Chile.
No enseñó a maestros.
No fue exigente.
No  pudo llegar a Roma.
No quedó huella de su existencia.

Él nunca  estuvo insomne antes de herir con su palabra.
Jamás fue expulsado de su Escuela.
No hizo la defensa de Eduardo Grove

No fue gigante en su diferencia.

Nunca  extendió su espíritu.

No fundó la radio.

No creció en su muerte.

Hombre con cola en la Tribu de Dan

El hombre hizo nudos con su cola.
Hombre de labios y sangre, mi bien.
Ser cargando sus libros.
Nave hundida al partir.

En el patio, su cola cortada.
Aún saltando en el césped.
Muda al narrar  su miseria.
Carne perdiendo su luz.

Niña de Agua

Isidora  ríe en el agua
hora de juegos en  piscina
hacemos figuras
hablamos
bordamos sonrisas con burbujas.

Hijo de mujer buena

Nací del día viernes
hijo de mujer buena
nieto  de otras Lunas
estrella en ojos de mis abuelos.

Nací en altas cordilleras.
Caminé desde el libro hasta la autora.
Fui lucero y lluvia.
Fui Ser antes que  conciencia.

Buena disposición

Hoy me habitan  estrellas.
Creo en el decir de mi cielo.
Soy el  viento y  mi hija.
Estoy erguido sobre el mes de diciembre.
Despierto en palabras desnudas.

Alterar el orden y ser parte del orden

Señor, si usted fuera estudiante,
estaría  ya cercado por policías
mojado hasta los huesos,
preso, gaseado,
herido por balines
castigado por la prensa
expulsado del invierno y de su clase.

Pero usted no es estudiante.
El horror de sus actos  es parte del orden
Su marcha no borda destinos.
Sus preguntas no abren el tiempo.
Su canto no es himno del alma.

Señor, miro el estoque que blande
y tengo  miedo
pienso en  usted  niño
aprendiendo a  matar
en usted excluido de la escuela
ajeno a padre y madre
destruido antes de ser estudiante
destruido antes de entrar a la cancha.

Limache ahora

Isidora estudia cadenas alimenticias.
En el hospital los enfermos.
Ximena en su  quebranto
Música viajando en el tren.

Limache y la Casa de Claudio.
Memoria de sandía gigante.
Piscina en calle Urmeneta.
Obreros conduciendo CCU
Estela regresando hacia el mar.

Tierra

La Tierra desnuda y todavía azul, gira.
Estrellas la miran y la atraen.
El cometa bendice este cielo.
Todos viajamos en la luz.



La imagen proviene de este sitio.

Isidora cumple 8 años

Isidora cumple ocho años.
Canta en varios idiomas.
Toca un pequeño violín
Habla sobre Sócrates
No cree en Papá Noel
Juega Ajedrez
Dibuja Rosas y Principitos.
Es una leyenda en Recreo.






El siete de diciembre celebra su aniversario número ocho.

Sábados

Soy de aquellos que aman  los sábados.
Esos sábados antiguos de doce horas.
Cuando el día comenzaba al anochecer.
Y Dios figuraba en aquel término.

Vencido por la muerte

Al Maestro

Usted no debe enseñar
o el silencio será  primavera.
desatará libertades.
destruirá velos.
descargará  su chispa en el trigal.

Usted no debe construir  hermandad.
red que tejemos  sin odios.
enseñamos  al darnos
recibimos  al regalar.

Usted no debe despertar las preguntas.
denunciar lo que hiede
abrazar al justo y la muerte
abrir  horizontes
erguir  con sus manos
las columnas del templo.

Usted no debe enseñar
porque no debe ser libre.
Tendrá que sujetarse a lo fácil
hablar lo esperado
marchitar con el tiempo
ser otoño  en la tierra.

Pero si enseña Maestro
y usted va a enseñar
no habrá océano que ahogue su palabra
despertará  el gigante
crecerá una  rosa en su sangre
y una amplia libertad
será el signo de su luz.


En la imagen, el monumento al Maestro del escultor Ignacio Sancho Caparrini.


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Intuir y escuchar

En el espacio, muy lejos de la última estrella,
se intuye el fluir de  primaveras,
ballenas durmiendo en el oleaje,
campanas, soles, grillos,
mi alta ventana hacia el mar.

Giran allá pensamientos.
Emoción del sabor a chocolate.
Fresas y Guindas estelares.
Viento sobre el campo de alfalfa.
Chirimoyas con hielo y vino blanco.

En el espacio, muy lejos de la última estrella,
el sol no castiga al invierno,
no caen piedras sobre la tierra
no llueve,
allí no habla la rosa,
allí no rige el silencio.




Este texto, conversa con René Char en:


Temor, detonación, silencio.

     El molino de Calavon. Durante dos años, una granja de cigarras, un castillo de vencejos. Aquí todo hablaba de torrente, tanto por la risa, como por los puños de la juventud. Hoy, el viejo refractario se debilita en medio de sus piedras, la mayoría muertas de hielo, de soledad y de calor. A su vez los presagios se han adormecido en el silencio de las flores.

       Roger Bernard: el horizonte de los monstruos estaba demasiado próximo a su tierra.

     No busques en la montaña; pero si, a algunos kilómetros de allí, en las gargantas de Oppedette, te encuentras con el rayo con rostro de escolar, ve hacia él, oh, ve hacia él y sonríele porque debe tener hambre, hambre de amistad.

(Le Poème pulvérisé, 1947.)


La imagen del campo de alfalfa proviene de este sitio.

Ningún hombre es mejor que su Mercedes

¿Qué busca usted?
Acaso  sombra en el bosque.
Agua transparente.
Claridad
La Lluvia
Abrazo de  madre
Música en la niebla.
Servir en silencio.
El sol  extendiendo su sonrisa.

Lo simple es maravilloso

Isidora silba el himno a la alegría
y en sus notas despiertan los sueños
mundo de hermanos
belleza de lo justo
amplia libertad en el amor.

¿Lo intuiría el vecino de Freud?
Avanzamos y caemos.
Mas vuelve a salir el sol.

Estela murió al nacer

                                                  Para Ximena y Claudio.

Para Estela no habrá juegos  ni abrazos.

No eligirá su danza.

No aprenderá música del cielo.

No sostendrá  la mano de su padre.

No será palabra.

No será otra voz.


Sus ojosno buscarán el amanecer.

No será pueblo, ni canto ni marcha.

No conocerá desiertos.

Será alma y presencia del  mar.


Estela es voz  infinita.

Silencio que ilumina.

Poema en el cuerpo de Ximena.

Memoria en jugo de naranjas.

Bendita viajera del sol.

Sanación

Recuperé la facultad de llamarte hermosa.
Así, con sencillez de horizonte.
Sin que te abrumen mis silencios
o llores golpeada por una aurora de piedra.



En la imagen, Pablo Picasso con "Retrato de una mujer"
Proviene de www.wikiart.org

Ojotas

Escribo la palabra ojota
y pienso en tus pies de tierra
hombre creando su calzado
garúa, choca, coligües
espíritu larvado por el tiempo
viejo hablar del tue tue.





Ojota, del  quechua ushuta


La fotografía viene de www.educarchile.cl

Chile Docente

Viene Chile a cuidar nuestro poema.
Trae montes  y  manos de tierra.
Vuelve  con su poncho roto.
Guitarra /ojotas / volcanes
Parras de Chillán
Mar derramado  en su cuerpo.

Cae Chile en sus escuelas.
Desciende en un silencio alado.
Habla en canciones.
Tarda al educar sus hijos
Tarda en abrazar  su cielo.

Googoosh

Escúchame gigante azerí
¿por qué cubres mi cuerpo?
Un océano  de tus voces cae  en mi primavera.
Y tu cantar persa borda mi noche.
Como si ayer fuera siempre.
Y mi  luz se quedara en ese aromo.


Aquí, cantando Harf.

Casa de Caty

Aquí se lee el invierno.
Trafica el azul entre hombres.
Mateo y sus pies desnudos.
Esquina del sur con mi alegría.

Pilar Domínguez

Hoy aprendí a llamarte hermosa.
Mujer que cae.
Hermana, maestra, tía.
Dama comprando condones.
Poeta de luz.
Ser del mechón lila.
Madre insistente.
Feliz domadora de insectos.

Pilar Domínguez

Pilar Domínguez atrapó los cielos,
Fue azul en primavera.
Mujer preñada de auroraa.
Valparaíso andando por la Tierra.

Pilar Domínguez

Pilar Domínguez ha ocupado Recreo.
Su poder femenino extiende primaveras.
Germina en Fabiola y los niños.
Acusa  grises.
Hace pequeña la pena.

Cayendo Cayendo

Voy cayendo
Cruzo luces y  consuelos
Redes de palabras
Cuerpos de otras primaveras
Horizontes que ha soñado mi hija.


La imagen proviene de este sitio.

Trno

Cuchara.
Acero sobre plástico.
Invierno en mi sopa
Aurora escrta sobre el año.
Tus labios besando mi tristeza.

Podemos

Podemos recibir la aurora.
Seducir el siglo
Abrazar el tiempo
Hermanar  al hombre
Ser luz sobre la tierra.

Bataclán en el Boulevard Voltaire

Querido Maestro, tanto escribir contra fanatismos

y ahora tu calle se cubre de sangre.

¿No es suficiente el sol

y los silencios para todas las creencias del hombre?

¿Por qué imponer al otro un poema santo?

La forma de explicar infiernos.

Tu sueño de honrar a Dios.


Urgente, dime François.

¿Quiénes compran petróleo a los alzados?

¿Quiénes venden esas armas?

¿Por qué disparar a niños?

¿Por qué degollar ante cámaras?

¿Quién los detuvo en el estadio?

¿Cuánta luz falta en nuestra casa?

Kidzania

Isidora fabricó Coca Cola.
Cambió un cheque.
Recibió su pasaje en LAN.
Qué diría Rousseau?
La zona de padres está llena de libros falsos.
Es un pequeño mall para inocentes.

Si no le gusta, elija una biblioteca
Scouts.
Planetario
Y no reclame más.
Son sólo 20 euros por primavera.
Y el brazalete marca
el último domicilio desus hijos.

Volverán los niños a la guerra

Volverán los niños a la guerra
jugando entre altas banderas
manchados por el barro
pequeños oficiales de la Patria
ángeles de Dioses vengativos
seres volcados en el fuego.

Volverán mínimos entre obuses
llorando entre bombas y balas
degollados por corvos
despedazados
borrados por gases
llorando ante el día que los vence.



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Panorama desde Recreo

Tras la cordillera, el resplandor.
Bella luz sobre Argentina.
Venus de primavera.
Epíritu en lo alto y en las aguas.

A mi izquierda

La muerte está a mi izquierda.
Enlaza mi mano.
Sonríe sin labios.
Regala  silencio a mi cuerpo

Hoy

Hoy viajaré a mi nube.
Desde allí hablaré con mi hermana.
Seré  aire que pasa.
Hombre de  abrazos.
Lanzador de dardos.
Espíritu al mando de un piano.

Piso de Mosaico

Bajo tierra húmeda, la muerte.
Bajo cielo que viaja, la muerte.
En palabras que vibran, la muerte.
En nuestra piel, tan sensible,
el hondo destino de muerte.

Mas,  en  cada silencio  de tierra.
En el libre  poema del viento.
En toda palabra que une
y en tu piel  que me asombra,
reside la vida que crece.







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