Pequeño homenaje para una giganta

Siguiendo imágenes de Roser Bru,
llegué a Casa de Myriam,
así aprendí poderes del muro
puerta entre primavera y la mirada.

Roser me acompañó a revelar los silencios
observar lágrimas de la noche
humanas habitando las frutas
tejiendo su fuerza
pintando la mesa
que sostendrá la palabra.

Con Roser supe de la vida en Fayún
memoria en cofres de la muete
sufrimiento en Casa de los Austria
retratos de soles ausentes
Lihn abrazado a sus días.
Luz en su viaje de giganta.

La imagen proviene de este sitio.

Turno Fantasma en la Posta Central

Nos falta un equipo de intervención rápida en desastres
Falta entonces un cielo celeste en primavera,
poema grande sobre el  Aconcagua,
rostro de Luna
sobre Chile enamorado.

Nos falta  un turno fantasma en la Posta Central,
seres que rescaten el domingo,
eviten amputar los solsticios,
acaricien las manos que se extiguen.

Nos falta luz en nuestros sueños,
guirnaldas en el ajuar de las novias,
gente cruzando el diluvio,
descendiendo al silencio de las bombas,
rescatando la flor de la tierra.



Este texto conversa con Heriberto Pérez,  Nicolás Guillén y los suyos  en:







El Aconcagua


El Aconcagua. Bestia
solemne y frígida. Cabeza
blanca y ojos de piedra fija.
Anda en lentos rebaños
con otros animales semejantes
por entre rocallosos desamparos.

En la noche,
roza con belfo blando
las manos frías de la luna.

Tomado de El gran zoo, en Obra poética 1920-1972, La Habana, Instituto Cubano del Libro, 1972.

Las fotografías del Aconcagua son del gran Roberto Antezana y provienen de  www.paula.cl

Desembocadura del Marga Marga

Mi sombra viajó a otra casa.
Abrió la nevera, bebió  cerveza.
Escuchó a Miles Davis.
Terraza Norte.
El mar que llega.

Bajo el piso, primavera.
Otros ojos buscando estrellas.
Antigua Laguna.
El viejo paraíso destruido.

Mi sombra camina por el aire.
Observa aguas en Plaza México
Roedores.
Cap Ducal.
Casa de Gustavo Ross.
Porfiados cañones de Balmaceda.

La tortuga de la Presidencia me saluda
dibuja signos en su cuaderno
rostros de otros silencios
añosos recados del viento.

La ciudad recoge su ropa
y ríe mientras baja hacia el mar.


La fotografía de Daniel Aguilera Sánchez proviene de este sitio.

Rostro

Dónde he visto tu rostro?
En las puertas de la muerte?
En aquella claridad de estrellas?
Acaso en los ojos cansados de mi sombra?

https://33.media.tumblr.com/052cbed6430b42c7bcb42d763a68c1b8/tumblr_nkcjwvA0TM1u93xcqo1_250.gif

El lenguaje de la primavera

Llegué a enamorar la primavera
y ella me habló en su lenguaje de tierra
batrimba lazca barú calafia
primero ocúpate de mi espalda
tradujo el  hada que me cuida.

Multipiliqué mis dedos
sobre cielos  de septiembre
y poco a poco fui  conquistando  las flores
y el verde respirar de las quebradas
Mazumba raca bogá daluba
dijo en secreto el viento
y de inmediato entendí:
ahora acerca tu rostro a mi boca.






Este texto conversa con Nicolás Guillén en:




Sóngoro Cosongo




.
¡Ay, negra,
si tú supiera!
Anoche te vi pasar,
y no quise que me viera.
A él tú le hará como a mí,
que cuando no tuve plata
te corrite de bachata
sin acordarte de mí.

Sóngoro, cosongo,
songo be;
sóngoro, cosongo
de mamey;
sóngoro, la negra
baila bien;
sóngoro de uno,
sóngoro de tré.

Aé,
vengan a ver
aé, vamo pa ver
¡Vengan, sóngoro cosongo,
sóngoro cosongo
de mamey!



En las imágenes "Primavera o Descanso" de Jorge Arche y "Unidad" de Mariano Rodríguez, obras que se encuentran en el Museo Nacional de Bellas Artes Cubano.

Provienen de http://www.mountainsoftravelphotos.com/

Nicolás Guillén y su muralla

Nicolas Guillén alzó su muralla
fue dentista de serpientes
premio José Stalin
corazón del amigo
adversario del cienpies.

Escribió sobre bombos
fue  alemán de oriente
antiguo rey de China
fuente de barbudos
hombre del pisto en Camagüey.

Nicolás precedió a Donald Trump
fue Israel equivocado
voz de su Isla
viento mestizo
cañonero de papel.


Nicolás Guillén, poeta nacional cubano es el autor de La Muralla, musicalizada por Quilapayún.

Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes

Juegos de Mesa, la fotografía de Isidora

Isidora en el Museo Nacional de Bellas Artes

7 años y camina en la memoria de Chile.

Como buena Maestra fija su mirada en la luz

Anticipa el juego

Registra su paz en la escuela.

Su silencio divide  colores

muestra la música

su propia magia

su propia visión de la aurora.

Gracias a la iniiciativa de su profesora Charlotte Laffitte, varios  niños  de curso de Isidora lograron exponer sus fotografías en la exposición "Miradas de Barrio" que con ocasión del día del niño se presenta en el Museo hasta el 23 de agosto.

En este link puede visitarse el blog del curso.

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Tren Rojo

Aquella hembra es tren rojo
su acero protege primaveras
devora noches
excluye el mal con su sonrisa
vapor que abraza las estrellas.

La he visto cruzar mi montaña
perforar silencios de las nieves
llevar pueblos a su aurora
cargar el sol
disolver la pena.





Este texto ceonversa con la poeta ecuatoriana  Aleyda Quevedo en:






¿Quién soy?

¿Quién soy?
Tal vez la mujer senos de ámbar
 y pies helados que escribe versos
para reconfortarse
Mas la poesía
solo logra descarrilarme
Como el tren rojo que soy
Ese tren que se abre paso
entre las montañas puntiagudas
y difíciles de algún país
Ese tren que nunca llega
 a ninguna estación de humo
Esta mujer que emana voces
Trenes y más trenes
que me esperan
Versos para sobrevivir
¿Quién soy?
Quizá este cuerpo encendido
que aún guarda tus huellas en los pliegues.



La fotografía proviene de  este sitio.

Maestra y Luchadora

                                                         Tú, estás llena de primavera.



En la imagen, Schiele.
Alimentas de futuro a los niños.
Sanas la tierra.
Luchas/Marchas/ Enseñas
Escribes alegría en mis sueños.

Carmen Gloria y Rodrigo

El pueblo de Chile resistió.

Defendió su honrada persistencia.

Su marcha desde el salitre.

La aurora creciendo en sus escuelas.

Por supuesto, no todos resistieron.

Sólo primavera y silencio.

Jóvenes que abundan en sueños.

Sacerdotes/Maestros/Artistas

Antiguos militantes de utopías.

Mujeres y hombres justos.

Almas que eligieron ser libres.

Por eso  hubo que apresarlos

torturarlos

borrar sus libros

violar su dulzura

callar sus radios

cerrar sus aulas

envenenar a los enfermos

detonar bombas en otros horizontes

insistir en ocultar los cuerpos.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser libres.

Por eso los rociaron con bencina.

Incendiaron sus  cuerpos.

Los botaron en la berma de un camino.

Carmen Gloria y Rodrigo eligieron ser justos

Por eso brilla su alegría en nuestros hijos.

Por eso nos ampara su ternura.

Por eso construimos el futuro.

La imegen ptoviene de www.latercera.com

¿Cómo será mi día?

¿Cómo será mi día?
Comenzó bien:
Ya abrazé a Isidora.
Lavé su pelo.
Lo sequé con ternura.

Pronto  el aire de la mañana.
Seré un proceso.
La acción de juzgar.
Pequeño dilema  normativo,

Ahora el poema.
Leguaje que respira.
Extraña sensación de lo nuevo.
Ensayo de un abrazo en Yerbas Buenas.

Tres caminantes

Habrá otros idiomas en mi espíritu
pensaré en quechua
seré calles de Berlín
nieve que cae sobre el océano

Alfonsina elige sus sombras
lleva su témpora al horizonte
bucea hasta el cielo escondido
corta rosas de su jardín.

Elena pulsa  estrellas
guarda en cristal las palabras
dibuja soles sobre su madre
escribe Yerbas Buenas en mi sombrero


La imagen proviene de este sitio.

Isidora quiere un nuevo helicóptero

Mi hija quiere un helicóptero
Ama volar y besar estrellas
Busca  amistad del viento
Rostro claro del sol
Vecindad de rayos
Agua que crece en el cielo
Viejo perfume de cometas.

Cuerpo del Tiempo

El tiempo pesa
Huele a invierno
Zumba
El universo es su cuerpo
Se parece al movimiento

Parto vertical en Hospital Santo Tomás de Limache

Busco mi parto.
Ojalá en línea con la Luna
Mi gente cerca como planetas
Música cruzando estos  temores
Instinto cayendo con la lluvia
Dolor de inicio
El sol llorando junto a mi vida

Lo que se ahorra en educación se gasta en cárceles y hospitales

Sólo los dioses lloran

Sólo los dioses lloran.
Regalan sus joyas a los viajeros.
Abrazan al decir gracias.
Lavan las manos de la muerte.

Raíces de la alegría

Tu felicidad viaja  en la memoria.
Música sobre el cuerpo de tu madre.
Miel en las manos.
Antiguo nadar con los delfines.
Pero también viaja la tristeza.
Brotan  gritos de los padres.
Niños anillados en su aurora.
Ahogados en aires de la bronca.
Atados con piedras a su infancia.

Caminar bajo el sol

Voy por Recreo  y pienso libre al hombre afeminado..

Veo tu escote y te pienso acogedora.

Disfruto los rulos de una mujer negra.

Me intriga el hablar de los coreanos

Amo las diferencias.

Soy yo en el otro.

Nos mira  el sol del que todos venimos.

Este texto conversa con "Me gritaron Negra", de Victoria Santa Cruz.

Poema tomado del blog Negra Cubana tenía que ser.




Tenía siete años apenas,
¡Qué siete años!
¡No llegaba a cinco siquiera!
De pronto unas voces en la calle
me gritaron ¡Negra!

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

“¿Soy acaso negra?”- me dije
¡SÍ!

“¿Qué cosa es ser negra?”
¡Negra!

Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía.
¡Negra!

Y me sentí negra,
¡Negra!

Como ellos decían
¡Negra!

Y retrocedí
¡Negra!

Como ellos querían
¡Negra!

Y odie mis cabellos y mis labios gruesos
y mire apenada mi carne tostada

Y retrocedí
¡Negra!

Y retrocedí . . .
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

Y pasaba el tiempo,
y siempre amargada
Seguía llevando a mi espalda
mi pesada carga
¡Y cómo pesaba!…

Me alacié el cabello,
me polvee la cara,
y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra

¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra!

Hasta que un día que retrocedía , retrocedía y qué iba a caer
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!
¡Negra! ¡Negra! ¡Negra!

¿Y qué?
¿Y qué?

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

¡Negra!
Si

¡Negra!
Soy

¡Negra!
Negra

¡Negra!
Negra soy

De hoy en adelante no quiero
laciar mi cabello
No quiero
Y voy a reírme de aquellos,
que por evitar -según ellos-
que por evitarnos algún sinsabor
Llaman a los negros gente de color
¡Y de qué color!

NEGRO
¡Y qué lindo suena!

NEGRO
¡Y qué ritmo tiene!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO

Al fin
Al fin comprendí
AL FIN

Ya no retrocedo
AL FIN

Y avanzo segura
AL FIN

Avanzo y espero
AL FIN

Y bendigo al cielo porque quiso Dios
que negro azabache fuese mi color

Y ya comprendí
AL FIN

¡Ya tengo la llave!

NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO NEGRO NEGRO
NEGRO NEGRO

¡Negra soy¡

La fotografía proviene de  este sitio.

Hombre sin palabras

Piensa en un hombre sin palabras
Sólo ante lluvia y esperanza.
Desnudo ante sus sueños.
Gruñiendo los nombres de su alma.

Soy el hombre sin palabras.
Voy  y vengo en los abrazos.
Soy el cielo que me ronda.
El viento. La selva.
Dulce leche de mi madre.

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Temporal

Desde mi cama veo olas.
Cuerpos gigantes que cruzan el mundo.
Antiguas hermanas

del  viento.
Hembras cubiertas de blanco.
Ariel  empujando sus  aguas.
Los muertos llorando su fe.

Mujer hecha de círculos

Hembra, estás hecha de círculos.
Cartón y gris es tu cuerpo.
Tus sueños son líneas de noche.
Y todo en ti es realidad.
Abunda cielo en tu boca.
Crece España en tus ojos.



El grabado de Pablo Picasso proviene de este sitio.

Isidora al teléfono

Hoy hablé con Isidora.

El aire me trajo su risa.

La noche escribe sus ojos.

Su alegría es parte de mí.

Mejorar y Descansar

Hoy mi ojo cierra más.

Vuelan mejor mis palabras.

Mis labios no estallan al uso.

Falta Isidora para hacerme reír.

Reynaldo Gheza

Hay gente simpática en clase de Reynaldo Gheza,
pero aún prefiero el desayuno,
calor sobre mi cuello herido,
pequeña historia del menú y el combi,
los hombres explicando el mundo.

La muerte está sola en el bosque

La muerte está sola en el bosque.
Nadie sabe su nombre.
Crece allí su vientre de estrellas
Espuma nocturna.
Su leche que vuelve.



La fotografía de la Vía Lactea proviene de este sitio.

Yo soy este día

Yo soy este día.
Abro puertas en mis sueños.
Recibo amor de las campanas.
Busco la lluvia.
Muevo mi pena hacia la luz.



La  fotografía proviene de este sitio.

Margot Loyola

¿Dónde vas Margot?

¿Sigues escuchando este bosque?

Observando danzas.

Cultivando auroras.

¿Asoma el sol en tu noche?

¿Qué  pausa tienen los vientos?

¿Por qué marcha tu sombra?

¿Por qué se queda tu voz?

La imagen proviene de este sitio.

El mar sube por las escaleras

Mi ciudad nace en sus escaleras.
Por ellas sube el mar hacia  sus mejillas.
Su rostro ríe mojado de espuma.
Cantan peces de voz tranquila.
Parten ascensores hacia otros sueños.
Su sombrero se llena de volantines.





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Ultreia et Suseia

Dónde vas, pregunté a mi hermano (Fabián)
y el hombre libre de España
respondió  "ultreia"
invocando su espíritu
que abre puertas de horizonte
y deja cargas que a otros sirven.

"Et Suseia", contesté desde mi centro
y mi palabra subió a las estrellas
invocando el camino del cielo
luz que viaja entre mundos
mirada que cae de un sueño.


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Carmen Oroz, dueña del día miércoles

Carmen Oroz, a ti te pertenece el miércoles.
La danza. Casa tibia y soleada.
Niños moldeados en  tierra.
Armonía del fuego.
Sombreros de playa.
Ovarios del aire.
Platos de guindas y moras.
Árboles plantados por tu padre.
Casa del Pan.
Silencios que enseña la piedra.

Rumbo a la clase de música de Alitja y Javier

Isidora viste pantalón lila y zapatos rojos.
Yo,  mis antiguas manos de niño.
Pinchazos de acupuntura.
Los misterios del piano en mi espíritu.

Cerca el Marga Marga.
La Campana.
Nuestro inmenso océano.

Isidora viste pantalón lila y clase de violín.
Cita al chavo del ocho.
Agujas clavadas  en mis dedos.
Profesor Girafales invoca al sol.

Dios abraza la tierra

Llueve y Dios abraza la tierra.
Hunde sus manos en el barro
y preña de luz las raíces.
Asoma su cabeza en el Este.
Toma  máscaras verdes y se llama bosque.
Habla y escucha en cada sonrisa.
Asiste a bodas y  besos.
Llora impotente en las guerras.
Ama lo justo.
Defiende al distinto.
Viaja desnudo en las palabras.
Usa tu rostro en las mañanas.
Es mariposa y halcón/
hembra fecunda
niño/  escuela
ola que pasa sobre el silencio/
recuerdo/ idea/ latido
Bendito regalo de luz.


En la imagen, "Amanecer en Sao Gabriel da Cachoeira", Brasil, de fotógrafo  Peter van der Sleen.


Fuente: www.bbc.com

Plena Lluvia

Hoy me parezco al  aire.
Voy y vengo en  plena lluvia.
Me sano con esa agua.
Con el dulce amor de sopaipillas
la asombrosa lectura de Isidora
el cariño tibio de mi madre.


Versión breve.

Hoy me parezco al aire 

Voy y vengo en plena lluvia 

Me sano con esa agua 

Renazco en brazos de mi madre
La imagen proviene del Blog de Máximo.   

Tareas para Septiembre

Sobre la tierra escribir la luz.
Mirar estrellas desde otras aguas.
Ser instrumento de la música.
Unir derecho y pueblo.
Crecer como padre
Abrazar Valparaíso.
Caminar La Campana con Isidora.
Ser voz de la primavera.



La imagen proviene de este sitio.

Habla primordial

Nadie nos enseña a llorar.
No existe un alfabeto del reír.
Entonces, nacemos hablando.
Mojando mejillas con poemas de hambre.
Agradeciendo afectos con risas.
Hablando desde el fondo del alma.

29 de julio día de Myriam

Myriam  está de cumpleaños,
Su página es larga  en el libro de la vida.
Hace mucho, volcó su temor en la aurora.
Parió buenos hijos.
Abrió su luz a la ternura.
Eligió ser libre.
Se hizo franca hasta los huesos.
Maga verde sobre oleajes de Recreo.

Evolución

¿Qué habrá en mi cabeza?
Acaso un secreto atacando mis ojos,
enervando mi boca,
haciendo latir el dolor.

Hoy puedo cerrar mis ojos y lo agradezco,
Puedo abrazar a mi hija.
Escribir poemas.
Hacer desde lejos mi trabajo.

Pero, ¿se irá  esa tensión?
La cara sedada.
Ganglio extendido en el cuello.
Un nuevo dolor en el anverso.

Golpe sobre tierra seca

Nos hicimos amigos de la lluvia.
Fuimos su primera magia.
Golpe sobre tierra seca.
Beso entre rostros mojados.

La utopía nos hará cesantes

Hoy borré de la tierra la tristeza.
Con mis manos llevé  autos y
buses hacia las nubes.
Torné jóvenes a las ancianas.
Sané a los enfermos.
Cerré Isapres y AFP
Hice sabios a los niños
Limpié la tierra y los océanos.
Hice justo al asesino.
Mudé en parques tantas cárceles.

Herpes y sus síntomas

Me cuesta cerrar el ojo izquierdo.
Llora solo ese muchacho.
Duele la cabeza en ese lado.
Comer y beber se dificulta.
Labio superior hinchado.
La mandíbula se siente tirante.

Polizón

Me encanta girar en torno al sol.
Observar crecer a mi  estrella.
Aunque nunca he sido líder del viaje.
Sólo un polizón  ojiazul
a punto  de esfumarse en el aire.

Premura

No apresures la primavera.

Déjala ser niña y raíz.

Obsérvala asistiendo a su escuela.

Derrumbando la noche.

Concentrando la luz.

Apocalipsis en clave de 9

Nueve poemas de lluvia están sobre la ciudad.
También la nave que ahoga a los cuerdos.
Preguntas del invierno.
Sombras, banderas, señales que cruzan los cuerpos.
El año con sus Lunas.
Naves cargadas de turistas.
Mirada de estrellas.
Cohetes, obuses, reglas.
El mar levantado sobre la tierra.

Mi padre

Mi padre/ 71 años
Hombre de Ciencia.
Cocinero/ Justo/ Constructor.
Espíritu en brazos de su madre.
Señor enamorado.
Abuelo honesto.
Primer guardián de la aurora.

Isidora en el Pacífico

Pequeñita:
Estás en medio del océano
y vas conmigo en el tren
llevo tu arcoiris en mis hombros
bebo tu leche en las mañanas
camino por la playa junto a ti.

Caminos cruzados

Me apoyo en otro silencio.
Agrego raíz a mi aurora.
Soy mi sombra.
Nariz que excede al espejo.
Mi ser eligiendo sus puertas.
Reflejos  en el Laberinto.
Yo en otro lugar del camino.

Recreo en Invierno

Sobre mi casa el invierno.
Los vientos.
El mar sentado en la playa.
La noche tejiendo mis sueños.

Invierno y Primavera

He ido acumulando el invierno en cajas de galletas.
Así he llenado la pieza de invitados.
El clóset de Isidora.
El cuarto azul en que habitan mis fantasmas.

Para la primavera, en cambio,
sólo tengo una copa,
aquella que cruzó tu mirada
esa en que bebo tu luz.

Funeral de Francisco Corral Guzmán