La Democracia no es de otros , es nuestra.

No tengo miedo

No tengo miedo.

Suelo usar las botas del mar.

He leído el cielo de invierno.

Conozco las vergüenzas del oro.

Caminé descalzo sobre fuego.

Fui aire en la noche desnuda.

No tengo miedo.

Aprendí de abrazos.

Crecí desde mi madre hasta el mundo

Fui sembrado y sembré

Mantuve erguida mi palabra.

Caí vencido.

Fui aire sobre la tierra baldía.

La fotografía proviene de http://www.eso.org

Un metro quince

Mi alegría sonríe y mide un metro quince
tiene cosquillas en cercanías del ombligo
disfruta de abrazos
pequeñas caminatas de barrio
masajes en sus pies de niña.

Mi alegría dibuja con soltura
habla ya los idiomas de la tierra
es amiga de un perro imaginario
le encanta llamarme papá.

Nuestros niños

Dedicado a Cathy y Luchín.


Nuestros niños.
Allí debe estar el acento.
Niños. Ajenos a la Bolsa y al Congreso.
¿Qué comen? ¿Qué estudian?
¿Quién los cuida?
¿Quién ha devorado su estrella?
¿Cómo rescatarlos de su bestia?

Habrá que adoptarlos.
Comprender sus gestos.
Cantar con ellos.
Dibujar su rostro.
Conseguirles al menos un techo.

Nuestros niños están en la calle.
Ahorcados en cárceles sufrientes.
La vida es digital y ellos aferrados a las piedras.
El microtráfico.
La oscura existencia del ratero.

No falta el que sugiere una bala en la cabeza.
A eso nos lleva las ceguera.
Terminemos con las flores
preferimos el invierno.

Niños: has sentido su presencia?
Los dejamos desnudos en el barro.
Los olvidamos.
Dejamos de ser comunidad.
Por eso merecemos el presente.



La fotografía proviene de este sitio.

Yo soy el arco que nace en tus cejas

El autoretrato de Frida proviene de este sitio.

Las palabras nacen desde el agua

Dedicado a Roxy


Abriré mi poema desde el agua
doblones españoles serán mis palabras
joyas preservadas del óxido
como horizonte
Limarí
marejada
discrepancia

Usaré términos de aire
como quietud, azúcar,
naranjas, bandera,
girasol,
jardín de infantes

Buscaré palabras montadas sobre ballenas
o hundidas en el fondo de la tierra
como lombrices
herradura
terremoto
serpiente
raíz bebiendo sin pausa.




La fotografía  tomada desde este sitio, corresponde a las esculturas submarinas de Cancún, obra  de Jason Taylor de Caires

Monsanto

Hace un tiempo que el maíz
ha emparejado sus dientes,
frutillas extendieron  su tamaño,
sandías olvidaron  sus pepas
tomates superaron sus achaques
tecito sin azúcar
sólo dos gotas de ciencia.

¿Qué diría Olga Méndez Monsanto?
Mala idea casarse con un químico.
Dejar su nombre en cocacolas
Volcarse naranja sobre Vietnam
hasta envenenar su tierra.

Volverán entonces
los zapallos  con memoria
uva resistente al invierno
rosas perfectas
alergias
ciertos tumores
daño colateral del progreso.

Y sin embargo el hambre.
Como huye el hambre de su eficiencia.
Como crecen los toros.
Como vuela nuestro Dédalo.
Como triunfa  el dinero.



La caricatura proviene de este sitio.

MIchelle Bachelet candidata de los poderosos

Michelle Bachelet es la candidata de los poderosos. Por eso la apoyo. En efecto,  soy genuinamente poderoso, tengo ideas, tengo voz y suelo hacer de la alegría un poema. Hay millones que unidos son poderosos. Cientos que como Michelle perdieron a su padre a raíz de la tortura, son poderosos. Los trabajadores organizados que la apoyan son aceradamente poderosos. Los artistas que construimos horizontes nuevos o prestamos nuestra voz a los invisibles, somos extremadamente poderosos. La mujer que busca no ser castigada por interrumpir su embarazo inviable o el producido por una violación, tiene todo el poder de su tragedia. Las minorías sexuales que tratan de construir familias que gocen de los mismos derechos que el resto de los ciudadanos, son altamente poderosas. Los que botamos la tiranía armados con ideas y coraje, somos orgullosamente poderosos. Los estudiantes que luchan por  tener una educación que al menos les permita comprender una página escrita son dignamente poderosos. Los empresarios que procuran atenuar los conflictos sociales por el bien de sus propios negocios, son listos y poderosos. Con todo ese poder, el próximo domingo vamos a decir con prístina claridad que preferimos el programa de Michelle Bachelet, su estrategia de reformas progresivas, la construcción de grandes acuerdos que hagan viables nuestros objetivos.

La fotografía proviene de  Wikipedia

Hibakusha

Hibakusha
Tsyuo Kataoka, Nagasaki, 1961. Photograph by Shomei Tomatsu

Imagina el  viaje de un avión en el cielo.
La catedral, los museos, las escuelas,
albas camas de hospitales,
amplia y cálida biblioteca,
casa en que grita la tetera,
pequeño parque
en que hablan los columpios.

Observa el fogonazo.
Escucha la explosión.
Abre los ojos
y recibe la ciudad en ruinas
madres quemadas junto a sus hijos
aves reventadas en sus nidos
escuelas silenciadas por la muerte

Ahora tienes a una hibakusha
ante tus ojos
sobreviviente del fuego
bombardeada
espíritu golpeado
ser expulsado del infierno
Tsyuo Kataoka es su nombre.





La fotografía proviene de este sitio.

Noche de los Cristales Rotos

La noche de cristales rotos ha sido larga.
Mil sinagogas son fuego en la oscuridad del otoño.
San Bartolomé ha donado los cuchillos
Isabel  de Castilla expulsa la tolerancia.
Cátaros arden en  Montségur
Miguel de Servet  es quemado junto a su libro.
Federico García Lorca yace anónimo en la tierra.
Machetes sobre niños tutsis.
El Ghetto como arquitectura de vida.
Otro progrom  derramado por el odio.

Brujería. Autos de fe contra mujeres hebreas.
Violaciones masivas y limpieza étnica.
Nakba. Desplazamiento de árabes en Palestina
Hambre  y Muerte en campos de Ucrania
Sabra y Chatila
Cientos de familias exterminadas  en Iquique
Armenios asesinados en masa.
Terror sobre mujeres de Corea
Piedra gigante sobre Daniel Zamudio
Pol Pot acumula cráneos de maestros
Hai Rui cesado de su cargo
Bastones largos conducen a la ESMA
y rebrotan en la AMIA.
Hiroshima seguida de  Nagasaki
Tlatelolco
Tanques en Praga
Seguro Obrero
Matanza en el Bosque de Katyn
Jóvenes lanzados por los cristales de Pekin
Amanece el odio en Damasco.







La fotografía proviene de este sitio.

El Parque de los Ciervos

En el Parque de los Ciervos.
Norman Mailer desnudo.
Nacen de su centro, ejércitos de palabras.
Bravas divisiones de su experiencia.

En Hollywood no se ve un hombre
Sólo boxeadores, toreros,
divorciadas prósperas.
Apenas la voz del escritor en su sombra.

Apenas el canto del Machi en el bosque.


Este texto, conversa con "El Parque de los Ciervos" de Wang Wei y con "El Parque de los Ciervos" de  Norman Mailer.

El Parque de los Ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre.
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque.
Otra vez brillo de sol, sobre los líquenes verdes.





El retrato de Norman Mailer proviene de   www.newyorker.com

El día sábado ha muerto

El día sábado ha muerto

Lo vi inerte en un vaso de agua

Aplastado bajo las ruedas de un poema.

Convertido en sal

Desangrado en su silencio.

Colgado en los muros de Pasaje Fisher Nro. 25.

Ahora, un túnel oscuro entre hoy 

y el domingo

ya no descansa el Arquitecto

ya no alza su fiesta

la primavera.






La fotografía proviene de este sitio.

llorar es como nacer un poco

llorar es como nacer un poco

llorar es como morir un poco

Gonzalo Pan

De nuevo octubre
y no dejo de beberme
me respiré celeste sobre Valparaíso
crecí  abrazando a Isidora
fui pequeña llovizna
Pirámide del Sol
Mirada de Alicia
Almuerzo en Lechuga
Boda con Mariachis
Pequeña nave sobre un río de flores











Este texto conversa con Ana Sedano Solís en en su poema "Engullirme".


Engullirme
abriéndome paso entre tus lenguas
engullirme tus ojos
la sangría de tu labio
beberme tu amargo

bebo de tu amargo
la llaga
la lengua espanto
esa otra lengua
ese ojo otro

la falsa llaga
espanta
el labio
destila sus fiuras
el amargo
sorbe su otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro

me sorbe
esa otra lengua
ese ojo otro
ese espanto de lengua
de labio
de otro.

Política

La política atañe al deseo
refiere a la razón
importa dar y poseer
habla de multitudes
emociones
diálogos
renuncias
pequeñas parcelas
solemnes principios
peso de la aurora sobre la mirada.

El oleaje de Michelle

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Me visita la palabra multitud,
madre, mirada, Michelle,
mmmmmmmmmmmmmm

Con  esa fuerza construimos,
modelamos, maduramos,
dejamos nuestros viejos errores,
ponemos en el centro
lectura, geometría, emociones,
lo humano  extraviado de la luz.

Vuelvo a pensar en el oleaje.
Obreros marchando en el desierto.
Médicos de grandes pesares.
Maestros como seres de  ternura.
País que aprende a leer.

Sigo pensando en el oleaje.
Poder brotando de la gente.
Poder ignorado y prohibido.
Lo femenino en el centro.
Fuerza  que llamamos libertad.

Pienso ahora en la paz.
Matrimonio para todos.
Equidad en el trabajo.
Deuda con la gente de la tierra.

Pienso ahora en la paz.
Gastar lo que se tiene.
Abordar lo urgente.
Proteger la vida.
No más femicidio.
No más niños de la calle.
Demos un abrazo al futuro.






La fotografía de Michelle Bachelet en Talcahuano  proviene de www.michellebachelet.cl

Valle del Otoño

Ante mis ojos
tu valle del otoño.
Ríos cubiertos de hojas.
ramas  desnudas y frías.
Este verano  gigante
ahora muerto
en pulcras frases.




La fotografía proviene de este sitio.

Viaje en bus a Los Andes

Junto a Isidora viajamos en bus a Los Andes.
El día es celeste y leemos cuentos
entre albas Princesas de La Ligua.
Martín Faunes armado de un lápiz bic
corre entre el olor de los panes,
sus memorias de niño,
el viejo cemento de Ñuñoa.

Pronto llegamos.
Nos espera el recién nacido.
Camarones de Cristián.
Champaña. Nuestra hermana.
Los niños que juegan
todo el día.

Miro hacia atrás
y Fernando Alarcón
está en manos de la Dina
lo percibe al cerrar su círculo
regresar a la vieja Panadería
tomar su lápiz de plástico
ejercer el poder de cada día.




Este texto conversa con  Li  Po en "Canción para Navegar" y con Martín Faunes en  "Un Lápiz Pasta Marca Bic", basado en la historia real de Fernando Alarcón.



Canción para navegar

Un barco de sándalo y remos de magnolia,
en ambas puntas se sientan "flautas de jade y pífanos de oro".
Bellas cantantes, incontables cascos de vino dulce,
oh, déjenme seguir las olas, dondequiera que me lleven.
Soy como el inmortal que se fue montado en la grulla amarilla,
sin meta vagabundeo siguiendo a las gaviotas blancas.
Las canciones de Chu-ping aún brillan como el sol y la luna.
De los palacios y torres de los reyes de Ch'u no quedan rastros en las montañas.
Con un solo golpe de mi pincel sacudo las cinco montañas,
El poema terminado, río, mi deleite es más vasto que el océano.
Si la fama y las riquezas pudieran durar para siempre,
El río Han fluiría hacia el Noroeste volviendo a su fuente.





La fotografía proviene de este sitio.

Bésame

Bésame, bésame siempre
como si fuera mi boca,
mi sueño, mi pueblo
tu último ser.

Vuelvo a sentirme en tu cuerpo
trepar por tus ojos
crecer en tu piel.

Pienso que no habrá  recuerdo
Ni tiempo  ni  llanto
Ni  vida  sin ti


Este texto conversa con Lucho Gatica en:



Bésame




Bésame...Bésame mucho
Como si fuera esta noche
La última vez....
Bésame...Bésame mucho
Que tengo miedo perderte
Perderte después...
Quiero tenerte muy cerca
Mirarme en tus ojos
Verte junto a mi...
Pienso que tal vez mañana
Yo ya estaré lejos
Muy lejos de ti... (Bis a todo+fin)





La carátula reproducida proviene de este sitio.

Wang Wei

En la montaña vacía está el hombre
Lo exige el agua y la sombra
Lo dice el sol  en su  mañana
Espíritu moviendo el ramaje
Wang Wei  ha mirado la tela.




Este texto conversa con el pintor y poeta chino Wang Wei en:



El parque de los ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre,
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,
Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.






Las obras de Wang Wei, provienen de este sitio.

Curriculum Vitae

 

Digamos que naciste en otoño
año de Tlatelolco y Paris
viajaste en tren a Santiago
comiste zanahoria rallada
huevo a la copa en el Riquet
el primer cumpleaños
junto a tu hermano

Digamos
que te hicieron tras un curanto
el pelo tieso  y alas internas
¿ en qué piensas Gonzalo?
acaso en la piel de los caballos
estaciones de Plaza Victoria
antiguos peces rosados.

Digamos que estudiabas
historia y matemáticas
canastón
códigos
geometría externa
e interior.

Digamos que tienes una hija
Niña de cinco años que suele decirte:
"Papá te amo"


Este texto conversa con la poeta peruana Blanca Varela en:



Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.



El retrato de Blanca Varela proviene de este sitio.

Plan de Valparaíso

http://www.eso.org/

El plano de mi ciudad tiene  2190 metros de largo.
En este pequeño espacio cabe la primavera,
los terremotos,
un tranvía invisible,
varias tardes de viento
y todo el cielo estrellado.

Somos un dios dormido

Imagina que somos un dios dormido
Un dios que al respirar
crea cuerpos y memorias
flores de un árbol gigante
efímeras luces de primavera

Boda en Ciudad de México

La novia  calza zapatos rojos
crece sobre tacos muy firmes
eleva su cuerpo sobre la fiesta
vuela por encima de mazorcas  y corbatas
saluda desde lo alto a los mariachis
camina sobre tumbas de aire
entre acróbatas y canciones antiguas.


Sobre el césped
el novio muy tranquilo
gigante en su traje de fiesta
mira enamorado a Gabriela
observa en ella a sus hijos
presiente el poema que viene
su casa colmada de flores.



La fotografìa proviene de  este sitio.

Cuaderno sobre la mesa

A veces soy un cuaderno sobre la mesa
y tu llegas a  escribirme
a mudar las dirección de las palabras
combatir los sentidos
soñar bajo el árbol de un poema.



Las imágenes de la libreta de Erika Kuhn  proviene de este sitio.

Yo soy

Yo soy el árbol en que crece la aurora
raíz del aire
agua castigada
pausa
agua besando tus senos



La fotografía proviene de este sitio

Sólo la vida tiembla

La muerte no usa pantalones
no entra ni sale de las vulvas
no grita al sentirse una estrella
no aplaude
no tiembla
apenas carga su desnudez en silencio




Este texto conversa con Marios Santiago Papasquiaro en el siguiente fragmento:

He introducido mi vida

en la vulva radiante de la estupefacción

/ Mi droga es respirar este aire caliente /

Traducir a la luna en mi piel

: hermanar mis heridas con su savia creciente :

 

 

 

 

 

En la imagen, acción de Tunick en San Sebastián.

Proviene de este sitio.

 

 

Identidad

Soy tu rostro
por eso quiebras tus espejos
huyes del agua que te mira
ocultas tu ser en una máscara.



La imagen proviene de este sitio.

Aquí debería estar tu nombre

Aquí debería estar tu nombre
y tan solo hay tierra dormida
columnas de un cielo invisible
ojos de niños infinitos



Conversación con Rubén Bonifaz Nuño, en su dedicatoria al libro "El manto y la corona"


La fotografía de Rubén Bonifaz Nuño proviene de este sitio.

Menstruación

Todo se detiene con tu menstruación
incluso el siglo y su voz inquieta
el vuelo de las balas hacia los cuerpos
el viaje de la palabra hacia el sentido

Todo se detiene con tu  menstruación
cae un sol cae de tu cielo a tu sombra
solloza  el  verano al mirar su destino
se cierra la puerta
persiste el camino.


Este texto conversa con la poeta mexicana Coral Bracho en:




Hay lugares


Hay lugares que se tocan
con el borde
de lo que somos; otros
que son la casa. En ellos
se abre este sol. En ellos entra, incontenible,
el torrente. Llena
de voz los cuartos, de murmullos
encendidos el patio, de avidez
el umbral. Su sigilo es oleaje
'y rastro. Su acaecer
el brillo suave de las piedras;
su placidez. Un palpitar de fuego,
un manantial incandescente
ilumina el tiempo, y en él,
en su copiosa mansedumbre,
la noche es rapto y caudal.
Un rescoldo de luz sobre este fruto
que toca el viento.
Sobre este cosmos que engendra
el espesor de una voz; el huerto ahondado
de un aroma. Hay lugares ardientes
que son la casa. Por ellos cruza
esta frescura.


La pintura de Mercedes Farina proviene de  este sitio.

 

Yo soy

Yo soy  espuma
café y cine
chocolates
tu boca mordiendo mi boca
mediodía
cáscaras de naranja
azúcar quemada
aire naciendo en el bosque.

Cercanía

Lo se con toda dulzura
la mujer que quiero está cerca
recibo el aroma de  su  nombre
frio de sus manos desnudas
gracia y rubor de su cuerpo
labios de su voz tan  pura.



Este texto conversa con el poeta mexicano Rubén Bonifaz Nuño en  "Para los que llegan a las fiestas"

PARA LOS QUE LLEGAN A LAS FIESTAS

Para los que llegan a las fiestas
ávidos de tiernas compañías,
y encuentran parejas impenetrables
y hermosas muchachas solas que dan miedo
—pues uno no sabe bailar, y es triste—;
los que se arrinconan con un vaso
de aguardiente oscuro y melancólico,
y odian hasta el fondo su miseria,
la envidia que sienten, los deseos;

para los que saben con amargura
que de la mujer que quieren les queda
nada más que un clavo fijo en la espalda
y algo tenue y acre, como el aroma
que guarda el revés de un guante olvidado;

para los que fueron invitados
una vez; aquéllos que se pusieron
el menos gastado de sus dos trajes
y fueron puntuales; y en una puerta
ya mucho después de entrados todos
supieron que no se cumpliría
la cita, y volvieron despreciándose;

para los que miran desde afuera,
de noche, las casas iluminadas,
y a veces quisieran estar adentro:
compartir con alguien mesa y cobijas
vivir con hijos dichosos;
y luego comprenden que es necesario
hacer otras cosas, y que vale
mucho más sufrir que ser vencido;

para los que quieren mover el mundo
con su corazón solitario,
los que por las calles se fatigan
caminando, claros de pensamientos;
para los que pisan sus fracasos y siguen;
para los que sufren a conciencia,
porque no serán consolados
los que no tendrán, los que no pueden escucharme;
para los que están armados, escribo.




La pintura de Sergio Martínez proviene de este sitio.

Yo soy

Yo soy la página en que escribe tu cuerpo
aurora despertando en tu sombra
poema  nacido en tu pena
agua que corre en tus sueños





La pintura es de Mark Gertler.
Proviene de este sitio.

Unidad de las Primaveras

Aurora en Valparaíso

En Casa de  Primaveras
la Aurora despertó con  su mágica elegancia
su bandera roja nos cubrió de certezas
y todas las esperanzas
elevaron su rostro al sol
regresando al espíritu del pueblo.

Aurora en Noruega

La primera fotografía proviene de este sitio.
La segunda  fotografía proviene de este sitio

Yo soy

Yo soy  piedra
peso de  estrella sobre mis ojos
agua sobre el acero
agua traspasando mi  himen
cielo sobre naranjos
azahar
tu olor en mi ropa
en mi sombra
en mis fantasmas.





En las imágenes, Ex Libris de Sergei Brodovych

Afortunado

Yo era éxtasis
cuando encontré tu boca
mi cuerpo era almíbar y sol
plenitud del verano
mañana después del rocío
primer higo que amaron tus labios.





La escultura de  Nicola Beattie proviene de este sitio.

Espíritu de lo simple

Imaginemos un día de Teresa en Santiago
Pensemos su desayuno con huevos.
Lectura.
Pan negro. Colador de Te.
Su rostro copiado por el espejo
So rostro mudo en una prensa.

Entremos con ella  al Taller
Nos recibe el  aguafuerte
Su mandil manchado de historias.
Ideas madurando en su cuaderno
Jaime trabajando en silencio.

Es tarde y tiene una cita
tendrá que volar sobre el cemento
salir del laberinto
respirar el humo de los buses
hacerse invisible en lo cotidiano
objeto de tijeras y bálsamos
espíritu
observando desde lo alto.







Teresa inaugura una exposición este sábado 19 de Octubre a las 12.30 en www.galeracasaverde.cl  Camino Real 1783, Recreo.

Este poema conversa con los grabados de Teresa Razeto  "Cocin-ema".  "Horizonte Temporal
" y "Ca-bellos en procesos insignificantes".

Las imágenes provienen de la Galería del Cerro.

Teresa Razeto

¿Conoce Usted a Teresa Razeto?
La vi un día en casa de Myriam
Conversamos de planchas
-fuerza que exige a los cuerpos-
Matta y sus mundos
Colección de Ex Libris italianos
pasteles  /   empanadas
afanes de vivir lo simple
sus ojos cruzando los muros
poema del vitral
sus manos horadando el futuro.







La reproducción de "Aguas Termales en Los Andes", proviene de este sitio.

Despertar en Olmué

He escrito montaña
en la palabra Campana
mi voz es la tierra húmeda de Olmué
despierto como puma libre
alacrán
inquieto lagarto de rocas
alta palma en Ocoa
bosque de boldos y litres

manantial- cascada
red de pequeños esteros

imposible ternura de la chiromoya
constante presencia del chincol
conejos, tomates
nieve sobre El Roble
hora de la choca
moscardón
en el cielo aún grita el tué tué





























Este texto conversa con el poeta mexicano Efraín Bartolomé en "Casa de los monos"




Casa de los monos


Para qué hablar

del guayacán que guarda la fatiga

o del tambor de cedro donde el hachero toca




A qué nombrar la espuma

en la boca del río Lacanjá

Espejo de las hojas Cuna de los lagartos

Fuente de macabiles con ojos asombrados




Quizá si transformara en orquídea esta lengua

La voz en canto de perdiz

El aliento en resoplar de puma




Mi mano habría de ser una negra tarántula escribiendo

Mil monos en manada sería mi pecho alegre

Un ojo de jaguar daría de pronto certero con la imagen




Pero no pasa nada Sólo el verde silencio




Para qué hablar entonces




Que se caiga este amor de la ceiba más alta

Que vuele y llore y se arrepienta

Que se ahogue este asombro hasta volverse tierra

Aroma de los jobos

Perro de agua

Hojarasca




























La fotografía proviene de http://olmuebativo.cl

Cierta Jícara

Anuncié mi retraso con tres letras.
y llegué muy tarde
dispuesto a saciar mi apetito.
Ella me esperaba desnuda
entre chocolates y fresas.
Bebí entonces de sus montes.
Sembré mi viento en su cuerpo.
Cedí mi fuego a su fuego
Grité hasta romper el invierno.




Este texto  conversa con Alma Velasco   en "Jícara fresca"



Jícara fresca

(Respuesta a tu nota de espera del 2 de septiembre)

Soy jícara fresca
me pongo en la mesa
en la que has de saciar tu apetito
lléname con tu agua
y tu grito.




La fotografía proviene de este sitio.

Rapsodia para José Domingo

Compañeros poetas: Escribid para los niños.
Haced que cada uno tenga su poema,
así como el reloj, el agua o el pan.

Cread a cada uno su laberinto
altas torres para para rescatar el horizonte
viveros de nuevas primaveras
máquinas y artefactos
ensambles para extender la ternura
alas para viajar a otro sol.

Haced un torbellino en una hoja de papel
permitid que llueva ante la mirada de los niños
dejad que los empuje un viento oceánico
buscad su descanso sobre un árbol azul
jugad con ellos en jornada de hipocampos y delfines.

Por ejemplo:
Cread la rapsodia de José Domingo
canción de sus manos pequeñas
resumen de sus pasos y gateos
prólogo a sus labios de hombre
hechizo de sus ojos despiertos
agua nacida en sus sueños.

Imaginadlo en la Escuela
mimado por Manueles e Isidoras
abrazado a su Matilde
creciendo humano y libre
en país de creciente justicia
en país de libros
el mismo en que escribe su padre.

Compañeros poetas:
Inventad el futuro, porque no existe.
Inventadlo para vivirlo
Inventadlo para José Domingo.

En la fotografía, Matilde, José Domingo y Manuel Avendaño Vallejo.

La mirada tras la cámara es de su padre Daniel Avendaño Cuneo.

Sofá Raído

Por años he reparado muebles.
Me especializo en sofás raídos y añosos.
Me especializo en verdad
en los fantasmas que habitan sus heridas
mujeres extraviadas en un sueño
grandes suspiros de un orgasmo
fantasía
poderosos estibadores junto a
ellas
asesinos sexuales
pianistas de manos sabias
pintores dibujando tanta fiesta.



Este texto conversa con la poeta mexicana Silva Tomasa Rivera en  la obra que a continuación se reproduce:









Qué diera yo por saber


qué hago aquí


sobre este raído sofá masturbándome,


con un amante ausente


que me pega –y que amo.


En la calle es lo mismo.


Me duelen los hombres que me dicen


alguna palabra creyendo que es obscena ,


son como pájaros heridos que se estrellan


en una ventana sin cristal.


Soy mujer fuera de época.


Justo cuando deseaba ser locamente amada


por un estibador, o revolcarme con un asesino


sobre un costal de papas, decido guardar mi sexo,


mis pechos, mis cabellos, en un cuarto a medialuna,


y salir con la pura alma a corretear gorriones.

La fotografía proviene de este sitio.

Texto leído por el poeta Lui Alberto Werner-Wildner en la Presentación de Iniciación y Poesía

PRESENTACION LIBRO DE POEMAS DE GONZALO VILLAR

“INICIACIÓN Y POESÍA”

Manifiesta Gonzalo Villar, vate de larga trayectoria reflejada en múltiples

publicaciones, en su Exordio del Libro “Iniciación y Poesía”, que nos convoca

esta tarde de primavera en Valparaíso:

“Espíritu, abre las puertas de este Templo. Acércate al lugar en que trabajamos.

Tú serás obrero, herramienta y piedra. Tú serás viajero, ser levantándose desde la

Tierra, uno de los corazones del universo”

De esta manera el poeta, un brillante abogado, nos ofrece su lírico lenguaje y nos

conduce, guiado por el misterio de su pluma, hacia el conjunto formado por el

“Primer Viaje” del cual quiero exponer una estrofa de “Respeto”, el poema con que

comienza este libro “Iniciación y Poesía”:

”Mi respeto para el que muere y renace.

El que vence su cuerpo,

el que triunfa en la lid.”

Así voy recorriendo página tras página este hermoso volumen, plagado de “hadas,

magos, faunos, seres de agua y múltiples duendes de luz” una y otra vez, desde

que lo recibí, y aquí me encuentro en estos mágicos momentos transfundido de

emociones e inspiración en este Templo cultural, frente a este selecto público en

el que se mezclan iniciados y profanos. Debo confesar que para mí la poesía

constituye un misterio difícil de develar y que es posible nunca lo logre pese a mis

Debo confesar, además, mi emoción al verme sentado entre poetas y hablando

de poesía, tema del que jamás hablo: yo vivo la poesía, y con ella vibro en un

ritual íntimo que desarrollo atenido sólo a lo que ocurre entre el poema y yo: una

comunión espiritual que ensancha la vida y aquieta el espíritu.

Esa circunstancia en mí se niega a ser expresada fácilmente; me cuesta

organizarla en un discurso, en un texto, y más aun en una presentación. Es como

el trabajo masónico silencioso y anónimo, que representa un largo, interminable,

tortuoso y sinuoso trazado por el que camino incansablemente, sin lograr alcanzar

jamás el descanso reparador que significa llegar al final del sendero.Dicha

circunstancia sólo habita en la soledad de uno tí, eleva tu espíritu, te enriquece

y abre opciones, ya que sólo la compartes contigo mismo. Por ello el repaso

cuidadoso de las líneas de cada poema, una y otra vez y con la mente inmersa no

sólo en el lenguaje del poeta, sino que en el fondo filosófico de sus ideas, de sus

sueños, de su reflexionada irrealidad, me lleva a soñar en un mundo donde reinan

el amor y la fraternidad.

Así, inicio el “Segundo viaje” empapado de los sueños de Gonzalo quien nos

dice en “Bienvenida”:

“Entré a la sala y mi estrella estaba desnuda

avergonzada de su cuerpo perfecto

sirviendo dos copas de vino

celebrando el inicio de la muerte”

Es más, en “Energía oscura” nos conduce por la nada y la energía, en una

especie de contradición vital, que nos indica claramente hasta donde quiere

llevarnos con la lectura de sus palabras, dejando que nuestra imaginación que

interprete :

“La nada está llena de energía

No sólo vértigo y silencio de piedras

No sólo infinitud de la noche

No sólo ausencia de amor”

Vuelve el poeta a inquietarnos con sus versos cuando nos habla de la muerte, la

que negamos y la que rehuimos olvidando aquello de “la vida nace de la muerte”

En este segundo viaje aparece una vez más la fuerza ritualística de la Masonería

en sus diversos poemas; aparece Aleph, el Sol, Apolo, Dafne y la Serpiente.

Continúa y finaliza el Segundo Viaje con menciones a diversos hermanos y

referencias a la Augusta Orden.

Llegamos al Tercer Viaje, el último y definitivo, en el que nuestro poeta, Gonzalo

Villar, plasma magistralmente su esencia masónica en “Siete Veces Siete” del que

remarco:

“Benditos los seres de sombra,

porque a ellos se dirige la aurora,

las buenas palabras del día,

la luz en que viaja el amor”

Continúa el poeta urdiendo su trama lírica, ritualística, espiritual y terrenal cuando

dice en “Trabajos del hombre sobre sí mismo”:

“Me tejo y me destejo

entrego

olvido

perdono y busco mis perdones

borro mis tristezas con la lluvia

duermo bajo la piel de un poema

aprendo observando las arañas”

En este Tercer Viaje llegamos al climax del poemario, en el cual el poeta nos

conduce por la muerte y el dolor, por la vida y la alegría, por la fraternidad y el

amor. Ejemplo de ello está en “Rito Fúnebre”, que dice:

“Dos operarios vestidos con uniforme amarillo y blanco, llegaron hasta

el ataúd y lo ataron con una cinta de regalo.

Todos subimos sobre la caja y comenzamos a cantar himnos que

saludan a la vida, un piano trajo la Apassionata y muy pronto el hielo

se desprendió del hielo, hasta dejarnos a todos flotando sobre el rio,

buscando un sitio para la muerte, un hogar para tanta pena.

Cantamos hasta que gano el silencio y el agua regreso al océano,

heredando los llantos y el viento”

Debo sentirme agradecido no sólo por el hecho de estar esta tarde de primavera

con vosotros rindiendo un homenaje al iniciado poeta porteño y efectuando el

lanzamiento de “Iniciación y Poesía”. Siento que esta tarde he crecido, que mi

espíritu ha progresado, que mi mente está más clara. Gracias por tus versos;

gracias hermano por tus temas.

Agradezco a don Luis Riveros por la oportunidad que me ha brindado al

solicitarme lo representara en este acto. No tengo ni su verbo ni su estilo; él

enseña, yo he venido a aprender. Eso soy, un Aprendiz, que espera mejorar.

Debí haberme excusado con don Luis Riveros: pero mi curiosidad poética pudo

más y aquí estoy para tratar de hablar con coherencia sobre esta obra, y

ustedes deberán disculparme si cometo algún error o despropósito llevado por mi

entusiasmo y deseos de aplaudir más que de comentar los versos.

Debo hablar de un hombre al que quiero porque es mi hermano y respeto porque

es poeta al que descubro ahora con la misma admiración con que he descubierto,

a otros autores capaces de volcar sus sentimientos y emociones..

Me pregunto ¿cómo serán los alegatos en el foro de este abogado-poeta?

Siempre me preguntaré por la “fórmula”, el secreto de Gonzalo Villar frente a la

gente, a sus hermanos, a sus parientes, a sus amigos, y ante sí mismo.

La respuesta la encuentro en su poesía, y su poesía me hace ver mejor al hombre

y al masón; pero al mismo tiempo siento más impenetrable el misterio del que

bebe, en el que se mueve, del que obtiene su fuerza y su fragilidad.

He librado, con la obra de Gonzalo frente a mis ojos, diez mil batallas que he

perdido una a una. Cada poema me proyecta hacia un mundo de extrema fantasía

que me inquieta y me entusiasma, y mi pluma vibra por comenzar a escribir y

traspasar a ustedes la magia de los poemas de Gonzalo Villar. Así he logrado

derrotar al silencio reflexivo en que me han dejado sus versos cuando he intentado

descifrar esta poesía que sabe viento, a soledad, a añoranza, a vida y a muerte.

Me desarma Gonzalo Villar; me deja sin habla. Como me han dejado mudo antes

otros insignes escritores masónicos. Para mí, que soy un poeta amateur, éstos

se me presentan en tropel cuando leo a Gonzalo Villar: Me siento asimismo

desarmado, perplejo, enmudecido. Esto me potencia, me entusiasma y me

energiza, y me permite a la vez, expresarles el sentimiento que me inspiran los

poemas iniciáticos de este valor de nuestras filas.

Así, esta tarde es para mí otra iniciación, pues acabo de morir para renacer

renovado ante la pluma de Villar. Su arte ha tenido el efecto formidable de

reafirmar mi visión de la poesía y de la Orden Masónica como vehículos de

perfeccionamiento humano. Gracias Gonzalo por tu arte; gracias hermano por tu

amor a la Orden y tu dedicación inclaudicable a sus principios.

Gracias a los presentes por la paciencia que han tenido al escucharme.

Valparaíso, a 9 días del mes de octubre del año 2013




La fotografía es de Jorge VIlla.

Limpieza

Cada día
al amanecer
y después del último silencio
ella regresa al agua.
Su ritual me conmueve  y apena.
Siento el poder de otras manos,
la aurora de otro,
sobre esa piel tan mía.


Este texto conversa con la poeta mexicana Lucía Rivadeneyra en "Dicen".




Lucía Rivadeneyra
(Morelia, 1957)

DICEN

Dicen que un buen baño
lo borra todo.

Yo tengo años de bañarme
                                     frotarme
                                     enrojecerme
y no he podido arrancarme
                                     tus manos.

Las imágenes de las obras de  Edgar Degas, provienen de wikipaintigs.

Trabajo Interior

Ulises nunca regresó a Itaca.
El viaje fue largo y fructífero,
no exento de aventuras,
pródigo en peligros y experiencias.

Mas el regreso fue imposible.
Porque su amada Itaca era otra.
Su propio mar era otro.
Habían reñido los vientos.

Su esposa era sólo memoria.

El bosque era apenas  follaje.
Sus dioses olvidaron la ternura
y lo más grave,
porque Él,
Rey, Señor y Dueño,
ya no era Ulises,
había cegado a su Cíclope.

Este texto conversa con Kavafis en el siguiente fragmento de "Itaca"



No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.


La imagen de Ulises a punto de cegar a Polifemo, proviene de este sitio.

Guitarra

Guitarra
no es la madera, sino el  bosque
vibración,  cuerdas
ser horadando los tiempos
hombre bordando su cielo




La fotografía proviene de Wikipedia.

Iniciación y Poesía

“Iniciación y Poesía”, es la nueva rama de un árbol sagrado.

Constituye “Poesía Sagrada”, porque sus textos fueron trazados en base a las enseñanzas atribuidas a Zaratustra, los Magos Persas y las Comunidades Pitagóricas, que más tarde devinieron en Monasterios Benedictinos, Universidades y Logias Masónicas, y, lo más importante, porque la aventura de recorrer sus imágenes y evocaciones, constituye por sí misma una experiencia de ampliación de la conciencia y evolución personal.

Su presentación, anoche,  fue muy emotiva. La sala del Consejo de la Cultura estaba repleta y los poetas Luis Alberto Werner-Wildner y Carlos Salinas Bruzzone, lograron cautivar al público con el rigor, la claridad y precisión de sus pensamientos.

Muy bien preparadas, brillantemene ejecutadas y muy aplaudidas fueron las intervenciones de Michel Garrido y Susana González.

Michel, nos regaló su musicalización de los poemas "Vergüenza" de Gabriela Mistral y "Folletín del Diablo: Prólogo", de Pablo de Rocka.

Susana ejecutó ejercicios de danza que aludieron a los trabajos del ser humano sobre sus sombras.

En lo personal, estaba preocupado por la extensión de la selección de poemas que preparé para leer. Pero la gente tenía hambre de poesía, hambre de emocionarse hasta el llanto, hambre de profundizar en los símbolos, hambre de rendir homenaje a los que abrieron caminos.

Se trata de un libro muy extenso, altamente mágico, que mudó mi vida al escribirlo y que seguramente abrirá nuevas puertas y ventanas entre sus lectores.

Puerta que cruzó Gabriela Mistral el solsticio de verano de 1914, don sus Sonetos de la Muerte.

 

 

Mi sombra y sus cosas

Mi sombra ha perdido su sombrero.
Se agacha  en su búsqueda.
Bota su iPhone y sus llaves
Lo roban. Llora.
Un cisne se detiene  en su pena.




La fotografía proviene de este sitio.